Tititís & Firulas
Mauro Gonçalves Rueda
07-01-03
eBooksBrasil.com
© 2003-Mauro Gonçalves Rueda

Índice

TITITÍS & FIRULAS

Primeira Parte

Segunda Parte

Tititís & Firulas
Mauro Gonçalves Rueda

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maurorueda5@hotmail.com

©2003 — Mauro Gonçalves Rueda

Índice

TITITÍS & FIRULAS

Primeira Parte

Segunda Parte

(Meio Que Poesia\Mais Que Catarse)

TITITÍS
&
FIRULAS

(POESIA)

Mauro Gonçalves Rueda

São José do Rio Preto.

Março de 1.999.

Para: Joyce & Maricy. Márcio, Rô e Flora Jacovani. Moisés e Pelé. Roberto e

Mara Ferreira. Minha mãe, meus irmãos e irmãs.

Tititís & Firulas
(Primeira Parte)

1

rabisco numa linha torta

uma
reta

na
linha do horizonte

repousa
a esperança

da
criança

vertical
(mente)

não
triste

contente

mira
o céu

pressente

não
o vazio

nem
o ausente

querubins

presentes

cantam
em coro

louvores

deus
ouve

e
chora

uma
nuvem

de
chuva

do
céu

na
terra

verticalmente

cai

a
chuva

corre

horizontal

mente

a
vida

da
gente

sorria...

2

escrevo
numa

linha
torta

uma
seta

na
linha

do

horizonte

repousa

a
esperança

da
criança

verticalmente

não
triste

contente

mira
o céu

uma
criança

na

lembrança

atrás
da porta...

3

ora
desperto

o
céu aberto

explode
em mil sóis..

na
escala da vida

refaço
meus bemóis

4

juro
por qualquer

bobagem

que
te amaria

pena
que sei

tens
a beleza

das
flores

contudo

és
uma

pobre
alma vazia.

5

olhos
entreabertos,

sorrindo,
desperto.

pura,
dura agonia.

e
esse destino da gente

que
nunca soube o que é

felicidade?..

Penso:

um
dia serei contente!.

6

emudecido
diante

dos
absurdos da vida,

carrego
nos ombros

o
meu fardo de culpas.

talvez
pareça demais:

esses
estranhos seres

roubaram-me a vida

e
a paz.

7

fotografias
recortadas

de
folhas de jornais.

o
olhar, o sorriso,

a
beleza, a ternura..

meu
amor é somente

uma
idéia

de
te amar

Sandra
Bréa.

8

sonho
e sina

bela
menina.

deslumbrante

magia.

em
noite

de
luar.

fingido,
disfarço

e
digo não te amar.

9

minha
alegria

não
vale nada.

faca
afiada,

dois
gumes

que
cortam

e
não dizem

da
fada

esfarrapada.

10

no
túmulo das dores

em
que jaz a poesia,

ardem
velas cansadas.

quando
o cemitério

de palavras faz-se

deserto,

ninfas
e anjos

passeiam

à
céu aberto.

11

no
silêncio da madrugada

assassino
a fotografia

da
minha amada.

“síndrome da vaca louca”,

pobrezinha,
a sangrar,

ela
muge desesperada.

12

as
paredes sulcadas

emudecidas,

fadadas
ao fim,

ainda
choram

por
mim.

penso:

a
vida será

eternamente
assim...

quando
penso início

tudo
se me retrata

o
fim.

13

resolvo
de vez

a
velha solidão.

companheira
inseparável,

brinca
e mora

em
meu coração.

o
lá fora existente

é
mera ilusão.

14

não
fossem

os
pulsos costurados,

o
poema inacabado,

a
mesa posta para o repasto,

essa
faca de aço

ferindo
o compasso,

juro
que comporia

a
derradeira canção.

arrancaria
do peito

e, dar-te-ia,

meu
pobre coração!.

15

meu
medo é navalha,

adaga
afiada,

caco
de vidro,

feto
em formol..

meu
medo é segredo,

escorpião
no coração!

meu
medo

é
feito a canção.

16

a
boca crua

crava
os caninos

em
meu pescoço.

não
há dor,

um
pouco de medo,

talvez.

após
saciada,

ela,
vampira,

adormece.

mas,
ambos sabemos,

que
esta vida

não
vale nada.

17

poeta
aborrecido,

sinto-me morto,

perdido.

quisera
ser,

de
vez,

pela
vida

esquecido.

18

a
palavra não grassa

se
a poesia é escassa.

na
alma baça,

nada
permanece,

tudo
passa.

a
vida resta vazia.

e
a beleza perde

o
brilho e a graça.

19

da
janela,

ela acenava-me

e
partia.

partia
e sorria.

sorria
e eu ficava.

ficava
e morria.

20

insones
madrugadas

e,
tudo era tão nada.

o
céu de estrelas salpicado,

você
absorta ao meu lado.

a
poesia?

ah,
a poesia!

era
tudo e nada.

por
si (só)

ela
se fazia.

21

a
vagar pelo mundo,

correndo
mil estradas,

desci
ao fundo do fundo

e
tornei porque sei:

no
fundo do fundo

eu
nada encontrei.

22

no
espelho, o capeta

ria
a troçar zombeteiro.

quase
compactuávamos

a
minha imbatível tristeza.

um
dia, despertei pelo avesso:

quebrei
o espelho e ri.

o
capeta, coitadinho,

são
cacos que depois

varri.

23

queria
um pé de sonhos

lá
no fundo do quintal.

veio
alguém e me disse:

— mas isso não é normal.

o
que me importa o que é

ou
não, normal?!

até
hoje,

continuo
acreditando

em
fadas azuis,

pelo
meu quintal

brincando.

24

quero
morrer

bem
mansinho.

feito
um passarinho,

quieto,

num
canto,

sozinho.

25

minha
vida

é
feito a poesia.

dessas
que a gente lê

e,
sem querer,

pega-se a chorar

de
alegria.

26

no
poema

a
esperança

é
uma lança.

dessas
que,

cravada
na alma,

nos
torna

de
novo

crianças!

27

verso
repentino:

do
ventre da moça

— de louça —,

ouvi
a sorrir,

meu
futuro

e
destino.

28

a
menina queria.

eu
dizia, não!

bela
menina,

nunca
soube porque não.

é
que o amor

sempre,

nos
deixa doentes.

mas
não nos rouba

a
razão.

29

febricitante
sentimento

desesperado:

de
tanto te amar,

trago
no peito

o
coração dilacerado.

30

a
rubra rosa

no
sorriso.

o
mel pelos

lábios
fruindo.

quando
chegar

primavera,

transformo-me

em beija-flor

e
trago o mel

de
teus lábios,

minha
flor!.

31

pai
e filha

sentados ao meio-fio.

o
tempo parco

parece
parado.

o
pai cismando:

desempregado.

a
filha não.

esperança

e
canção.

a
filha viceja.

flor
do cerrado.

quem
permuta

um
fio de luta?

o
sonho

a
labuta?

quem
permuta

silente

solidão?

da
menina

não!.

de
um pai

e
seu coração?!

quem?

32

coração
de pai..

um
suspiro, um ai!

pai
amigo,

bondoso.

pai
sem sorriso

entredentes.

nem
triste,

nem
contente.

(parece,
às vezes,

indiferente.

contudo,
não é!).

é
um jeito

— sem jeito —,

de
contar seu amor.

amor
simples,

calado.

alado

ao
lado

do
ente

amado.

coração
e amor

de
pai:

um
suspiro..

Deus!,

quantos
ais!..

33

não
diz (não)

o
coração ferido.

cala-se,

encolhido.

tamanho

da
solidão..

medida
extremada

para
coração

tão
nada.

coração
miúdo.

chora
não, pequeno!

olha
este poeminha

sereno

rindo-se da gente.

diz
a verdade,

diz.

não
o medo.

das
mentiras,

segredos.

o
que fere,

magoa,

é
o sim

e
o não.

feito
faca

fincada

do
amor que

nos
mente.

sem saber-se

doente

nada
diz.

no
peito sangrando

queda-se mudo

sem
ter paz

coração
infeliz!

34

a
vida

a
morte.

a
lâmina,

dois
cortes.

nem
o azar,

nem
a sorte.

nem
o sim,

nem
o não.

a
vida,

a
morte.

o
que ilude:

ilusão.

35

serena

a
calma

resta
a sombra

da
alma.

o
resto, não.

o
resto?

ilusão.

36

que
canto

este
canto

tanto

meu

rolando

em
pranto?!.

37

vazio,

frio,

roto,

torto,

morto..

o
amor findo:

fiasco

do
destino.

desatino

que
destoa

do
resto.

tudo
o mais

sempre
resto.

38

não
(se) afobe

afogue

na
bebida

este
gosto

amargo

da
vida.

hoje
o amor

é
pranto.

alma
ferida.

ferida
alma.

sem
sonho.

sem
paz.

sem
paz,

sem
sonho.

o
que resta

da
vida?.

39

como
contar

o
amor findo?

fenda
se abrindo,

faca
ferindo,

enquanto
você

sorria...

como
contar?.

40

não
é sua

nem
é minha

esta
rua

reta.

restos

de
vazio

no
vazio

que
nos resta.

não
é sua

nem
é minha

o
que nem era

mas
convinha.

41

nó

ata

dura

essa

sina

assaz

(s)

sina

(d)

a

gente.

42

flores

entre

olham

(se)

(me)

entre

flores

sepulto

(me)

(se)

fores

flores.

43

a
casa

vazia.

abarrotada

a
casa.

vazia

a
vida.

asa

e

vida

a

z

a

r

sem

a

r

como

respirar?.

44

todas
as palavras

são

asas.

são

palavras

todas

as

pás.

o
que

lavram

meras

palavras?.

45

como
se o tempo

— cortado seu ritmo —,

arrastasse
os passos,

fora
do compasso

e
nem desejasse

chegar.

de
tal e de fato

vi
a vida

passar.

como
se o tempo

exaurido,

estancado,

avesso

aos
tropeços

(toda
a vida)

arrastasse
os passos

fora
do eixo

para
nunca

voltar.

46

na
caixa

jogos.

a
vida

&

ao
seu lado,

solidão.

se
não me amas

porquê
me enganas?

jogo
doentio

guardado

em
alguma

caixa.

vazio

jogo
doentio

dentro
do

vazio.

47

você
me suga.

nada
balbucio.

se
me enganas..

se
me enganas,

nada
balbucio.

você
me suga.

48

findou.

adeus.

jogos

dentro

de
uma

caixa

adeus

vá
para

os
confins

e

um
breve

adeus.

49

entrementes

sorrias

lâmina
nos pulsos

sulco
eunuco

flácida
flecha

mecha
de sangue

em
cabelos

e
desvelo

no
joelho

o
futuro observa

a
selva

mecânica

pele
em flor

flor
da pele

concerne

urgente

mente

o
que

sente

sóbrio

poeta

lavrando

eras

entre

heras

quimeras

tudo

se
perde

do
que

se
ganha

entre

mentes

só

rias..

50

entre

vejo

ante

vejo

posto

o
que

entre

tenho

atenho-me

(a
tenho)

em
ser

o
que

não

desejo.

51

cláusula

primeira:

clausura.

na
prisão

do
eu

ser

o
que

sonha

ser

o
que

restrito

queda-se

aflito

sem
ter

como

poder

voar!.

52

não
se lavra

a
palavra

na
lida

sem dar-lhe

da
vida

a
própria

vida

em
frases

perdidas

feridas

cicatrizes

lábios

em
silêncio

na
lida

lavra-se

a
palavra

à
pá.

o
tempo

destino

em
pó

migalhas

de
sonhos

sulcados

por
lágrimas

lambe

das
mãos

e
da testa

o
suor.

a
terra

recobre

a
palavra.

a
alma

é
sopro.

alento

e

calma.

53

de
repente

percebe-se

no
espanto

o
pranto.

manto

implacável

da
dor.

a
frialdade

da
lápide

espanta,

contraria..

não
a alma,

a
caixa vazia.

de
repente,

faz-se
ausente

o
sorriso

a
voz

o
olhar,

de
quem

via-se
contente

por
nos contentar.

e
a lida finda.

a
alma, não!

passarinho
solto

da
prisão

por
outros prados

searas
e ninhos

foi
cantar.

agora,

a
saudade,

dolente,

na
solitude,

é
o que nos força,

saudosos

a
chorar!.

54

tem
preço

o
apreço

ante

o
tropeço

o
que meço

e
adormeço

antes

do
início

após
o meio

em
que

reconheço

que
todo

apreço

por
si

é
um preço?!...

55

a
cada passo

traço

um
compasso

a
cada passo

passo

à

passo

refaço

o
espaço

medida
exata

para

o
laço

da
lida

da
vida

em
que

traço

meu

compasso.

56

reflito

não
atônito

nem
aflito

no
que reflito

e
se me fito

faço-o

ante
o conflito

porque
reflito

deveras

contrito.

57

versos

entre
sonhos

destino
adverso

da
pobreza

das
dívidas

brotam-se-me

versos.

não
o corte

no
pulso

no
peito

a
ferida

da
lida

revolvida

da
qual

me
despeço

não
meço

a
dor

se
feneço

pelo
avesso

versos

teço.

58

que
alegria

descobrir

no
que não há?

ou
se há,

porque

não
descubro

onde
está?

ser
poeta

em
tempos

sórdidos!

seres
mórbidos!

melancolia

de
minha alma.

é
fria a fatia.

o
fátuo fogo

esfria.

envelheço

e
tropeço

nos
escombros

do
que seria.

do
que poderia.

contudo,

não
é.

jamais
será.

fio
tênues versos.

de
faces doridas.

macérrimos
versos.

a
poesia é toda

a
alegria perdida.

viver é morrer-se.

da
morte,

arranco
a vida.

59

assombro

em
meio aos escombros

amiúde
descubro

e
desperto

o
que distante

tão
perto

perdido

tanto
tempo

deserto

meu
coração

eis
o que me resta

eis
o que vos oferto.

60

a
dor

flor
sangrando

poema
nefando

da
alma

que
envelhece

com
seus pântanos.

álacres
palavras

iridescentes
seres

na
noite sombria

tudo
e nada

melancolia

a
dor

de
uma existência

vazia

flor
sangrando

na
cripta

fria.

61

versos

seres
alados

jamais
calados

gritam
por si

o
que passado

o
que há por

vir

de
fato

tanto
inconteste

pelo
sonho

que
me reveste

a
alma em poesia

é
que versos

os
penso alados

embalde

luto
na solidão

vagando
searas

com
o silêncio

rufam
asas

de
versos

seres
alados

que
gritam

por
nós

o
destino

— às vezes —,

atroz

atrás
os passos

sons
fantasmas

de
sonhos mortos

de
versos tortos

seres
alados.

62

que
entreolha

não
revela

na
noite

este
amante

açoite.

feito
verso

trespassa

o
coração

a
dor da traição.

o
amor

é
enxovalho

chacota

riso
demente.

pura
e casta

adormece

fingindo

fugindo

traindo

a
poesia

o
companheiro.

prazer,
loucura,

dinheiro?

estéril
geladeira

espalhada
no leito.

frígida

indiferente

não
sente

não
p/rosa

e
rouba

este
resto

de
vida

torta...

63

na
fumaça

baça

a
vidraça.

coca-cola

formol

diazepan

suicídio

na
borra do café

no
pé

frieira

olhos
congestionados

pensamentos

sonhos

desejos..

calado!

boca
selada,

cerrada
janela

que
violenta o vento.

meu
tormento

não
cabe;

não
sabe

meu
sentimento.

dor,

ferida,

agonia

na
fumaça.

a
mulher fria

embaça:

a
alma,

a
vida

e
a poesia.

64

nem
ter

ser

talvez

menta

bala,
frase,

verbo.

não
e nunca

adunca

a
forma disforme

atormenta

o
desejo

a
pureza

das
crianças

inocentes.

os
sobreviventes

da
noite calada

parvo
e pouco

que
me sei

nada
ser

talvez
nem ter

e
no peito

o
moribundo

poeta
roto

suspira

a
sala vazia

o
café, o cigarro

o
segredo

o
revólver

na
gaveta

esconde

o
futuro...

65

a
caneta

antiga
pena

verso
mordaz

o
que lhe apraz?

compraz?

na
boca

ranço
gosto

tempo
perdido

sonhos
mortos.

remonto
ao vencido

herói
de galocha

e
não me encontro

no
avesso do espelho.

só
o sonrisal

só
o ponteiro

do
relógio inexistente

resisto
descontente

tristeza
fútil!

melancolia
tola!

sem
aflição

a camisa-de-vênus

guarda
a frase

não
dita.

masturbar

o
corpo carente

a
carne.

a
alma

esfuma,

foge...

não
me apraz

este
gozo mórbido.

mas
gozo!.

66

por
acaso

ou
não

perde-se a esperança

com
ou sem

razão?

o
caso

não
conta

faz-se de conta

que
tudo vai bem

não
conta

o
acaso

no
caso de

casar-se

este
por acaso.

nem
as flores

nem
há flores

no
vaso.

e
as paredes

manchadas

guardam

tudo
e nada

sei

que
o acaso

me
salva

do
amor

inexistente

doente

faz
de conta

que
sonsa

um
dia desses

nos
encontramos

pela
casa

fria...

vazios.

67

lua

lua lua

pedaço

da
vida

que
perdi

pela
rua.

68

forço

o
nó em pó

deste
laço

enlaço
o pescoço

o
caroço da azeitona

o
sorriso da atriz

a
voz do cantor

se
me perdoas

lambo
pés

e
mãos

se
não há

perdão

não
haverá

canção

somente
o laço

(em
que)

no
qual

me
embaraço

rimo

não
rio

o
verso

trôpego

meu

compasso.

69

absorto

nunca
percebi

que
estou morto.

distração,
amiga!

se
por acaso

ainda
sinto

este
desejo

de
entrar

em
você,

desculpe-me.

quedar-me-ei

sereno.

talvez,
eunuco?

afinal,

o
que há de melhor

no
veneno

senão
o próprio

veneno?.

70

lá
fora

aqui
dentro

fora-dentro

lá-aqui

dentro-fora

aqui-lá

em
qualquer

todo
lugar

não
adianta

fugir

estarei

estou

em
todo

lugar!.

71

ontem

não
raro espanto

o
falo na garganta

havia
sol

de
repente

você
abriu

as
pernas

e
mergulhei

em
seu lago

bem
fundo

no
fim do mundo

alguém
gritou:

— desperta, poeta!.

— my name?.

mauro

mouro

bronco

brucutu

dinossauro

mourejando

laborando

morro
de rir

trocadilhos

tortuosos

tuas
entranhas

apagam
o sol

do
papel

dentro
de você

fico
mirando

o
céu

amanhã
desperto

há
muito

o
mandrix

desapareceu

da
praça.

72

ok,
baby!

essa
saia justa

não
é justo

meu
torcicolo

a
espinha dorsal

deve
ser o mal

se
você falasse

menos

e
chupasse mais

balas
de hortelã?

acho
que vou ver

um
filme na TV.

73

de
maluca

a
nuca

e
as bolas

azuis.

o
céu estrelado

meu
olhar parado

vidrado

chupar

lamber

suas
orelhas

e
os brincos

derreter

sorvete
ao sol

sob
a metade

do
dia posto

pastando

em
seu gramado

molhado

acre

de
suor.

74

feras

primaveras

quimeras

tempo
ido

perdido

dentro

de
uma jaula

as
feras

que
alimento

com
tormento

poesia

sentimento..

sinto
muito!..

75

hoje

nunca
será tarde

mesmo
que você

lancinante
dor

doril

com
cerveja

e
um bolero

candelabro

meia
luz

cheirar
umazinha

vezinha
só

piedade

nunca
será

tarde
demais

se
você der

eu
morro

em
paz.

76

quando
a enfermeira

rapou
meus pentelhos

dopado
& conduzido

à
mesa cirúrgica

circuncidado

perdi
a pele

o
escalpo

bandida
sioux

apache

comancheira!

o
pinto em ataduras

mumificado

preso

apontando

para
o umbigo

mais
45 dias

jejuando

— porra!

estourei
os pontos

no
espanto

da
menina

eu
sofria

ela
ria

l5
anos é cócegas.

eu
25.

ela: “põe!”.

eu: “não!”.

até
hoje

continuo

criando
cabelos

na
palma da mão.

vida
besta!.

77

bons
tempos

parecem
perdidos

envelhecer

&
lembrar

é=
a sofrer

viver
é arte

magia
§ loucura

da
soma de todos

os
versos

este
vazio

acaba
em melancolia

é
o que fica

perdura

não
se apaga

nem
se perde

é=
a sofrer

até
que a sorte

nos
separe

amém!.

78

não
rola o pranto

no
prato de sopa

no
linho da mesa

branca
toalha

manchada.

brindemos

o
pão & o vinho

pelo
vão

do
tempo

o
pranto

coagula

em
vão.

79

amor
& mandiopã

kolantil-gel + suspiro

paixão
X vitamina C

sorvete
de morango

lambida
no pescoço

o
caroço?

cospe!

na
língua o fogo

ardendo
febril

feito
a primeira

paixão

quem
esquece

a
melhor da pior

foda
que se deu

na
vida?.

é feito o “pop”:

a
1a. camisinha

a
gente sempre

aquece
& esquece

o 1.° aborto

é
uma merda

que
nos emputece

por
toda a vida.

e
assim

tocamos
a boiada.

um
dia mete

outro
idem

azia,
benzinho!

dá
leitinho, dá!

ah,
os biquinhos!

só
a cabecinha, vai?!...

80

complexa

a
poesia

requer

sensibilidade

palavras
lapidadas

feito
diamantes

pérolas

paciência

silêncio,

solidão,

paixão...

complexa

a
poesia

requer

rima
e vergonha

tudo
rima

falta
decência

vergonha

competência

no
vestibular

o
poeta

esteta

das
palavras

entra
com tudo

pena

que
as bolas

(as
duas)

jamais
passaram

pela
porta:

batem

mas
não são convidadas...

81

que
tristeza

esta

de
fim de festa?

carente

o
poeta,

na
solidão

da
madrugada

silente,

sente
e sofre.

sofre
e mente.

contorcendo-se

em
dor

finda
em úlcera

o
amor.

com
sazon

uma
bundinha

e
imaginação

para
quê tristeza?

para
quê poesia?

poesia
sem bunda

é
uma bosta!.

82

nesta
luta

com
palavras

e
rimas

é um vai-e-vêm

que
ninguém imagina

imagina
rima

angina

angelical

vai,
gina!,

vai!.

83

os
pés..

aliás,
centenas, milhares

os
pés encardidos,

movem-se
rapidamente.

rostos,
máscaras,

contrastes
contritos

destacam-se
em fuligem,

fadiga,
estresse, desesperança..

é
verdade!

de
alguns lábios,

podemos
ouvir palavras e risos.

algumas
frases dóceis, amenas,

outras
iracundas, outras ainda,

se
nos soam apáticas, conformistas..

como
se fosse violentada

e
tangida, a multidão apressada

não
perde o ritmo, o compasso,

o
tempo...

no
contrapasso, refaz-se.

ainda
que aturdida, coletiva.

são
solidários, acredito.

há
uma certa necessidade dessa massa

sentir-se
menos patética, desumana.

os
gestos e os ríctus confundem-se.

selva
de pressa

do
agora

do
imediatismo

urgente
na mesmice

afinal,

parafernálico

é
o caos.

o
gado estoura pelas avenidas.

somente
um colibri

chora
lágrimas

urbanas

as

18

horas...

84

de
repente

a
melancolia

fatias
de melancia

no
brilho do aço de faca

no
prato o reboco

restos
de uma primavera

alaridos
de jardins

no
peito, o coração

farrapos
humanos

cabisbaixos
e feridos

vorazes
máquinas

balas
de hortelã

gosto
amaro nos lábios

a
tristeza, caso à parte

um
verso branco

refaz
a paisagem

batom
manchando o colarinho

a
veia pulsa rítmica

velhos,
antiquíssimos carnavais,

frases
desfeitas, estilhaços..

mansa
apatia do sonhar

crepúsculos
derramados..

do
alto da plataforma

a
vista acompanha

a
inquietude, o desassossego

lá
embaixo

o
tráfego urgente

a
moça sorri

uma
lágrima teimosa

nem
sei bem porque....

85

tempo
irado

de
carranca cismando

inseto
urbano

mascando
chicletes

jornal
sangrento

apertado
sob o sovaco

suarento

um
toque de poesia

na
correria desenfreada

saudade
de tudo e nada

pupilas
dilatadas

sob
trovoadas barrocas

medo
e insegurança

na
próxima esquina

a
faixa e o sinal

do
trânsito o destino

inconteste,
descontrole

se
o avião pousasse

nesta
longa avenida

hora do ‘rusch’

impertinente
fumaça

de
repente a chuva

alagando
as almas

óleo
na calçada

bitucas
de cigarros

velozes
sob marquises

o
pastor no radinho

louvado
o senhor

bastaria
uma bala perdida

um
beijo de despedida...

86

a
voz enfática

que
vela

revela,
visceral

a
morte certa

seres
estranhos

colarinhos
e gravatas

concreto
e argamassa

nas
orelhas e pênis

o
poeta azul

o
poste

a
menina

pianíssima
a melancolia

em
meio aos espigões

os
dedos buscando notas

no
teclado arredio

floram
(nostálgicos)

a
menina e a cerveja

saudade
do interior

Flora
sorria

inocente
o poema

baila
ao longo da avenida

digerindo
diazepan

olhar
congestionado

indaga
o que ocorreu

nos
últimos quinze anos.

Flora
sorrindo

anoitece
suburbanamente

crepuscular
a barraquinha

a
mesa, os copos, as vozes..

às
vezes, Flora sorria.

o
poeta esperando pelas estrelas

no
céu...

87

entediantes
dos sapatos

os
calos seguem

ruborizado
crepúsculo

não
ter mais para onde ir

nem
aonde chegar

a
mala abarrotada

são
velhos fantasmas

conhecidos
antigos

o
que restou lá atrás

o
que se desconhece

após
a primeira curva

caminho
longo

cigarro,
solidão, asma,

apáticos,
anêmicos sonhos,

desejos
sufocados...

são
realmente silentes

os
pensamentos..

atormentado,
aturdido

sob
o fardo segue

pesado
sobre os ombros

repensar
quimeras

arquiteto
de planos

sendo
atropelado

pelo
tempo parco

tanta
distância

essa
melancolia

a
saudade

a
vida

salto
para o palco

mas..

nunca
houve palco algum

para
o salto

final...

88

por
fim,

descubro
os dedos

dos
pés.

sei
que

não
enxergo

um
palmo adiante

do
nariz.

a
cerveja

azeda
a madrugada.

se
penso em você

e
esta lua alvíssima

— penso, não vejo —,

as
melancias

no
quintal

o
estômago embrulhado

o
olhar embaçado

mergulho
a cara

no
que escrevo

nada
desejo

sequer
almejo

a
manhã desperta

a
porta aberta

e
meus pulmões..

desesperado

procuro
pelos óculos

mas
nada

sequer
a lupa

nesta
labuta

me
salva

penso:

— porra, meus óculos!

porquê
você os mastigou, afinal?.

89

mutucas
e vampiros

sugam
meus artelhos

enquanto
o sol

derrete
o meio-dia

já
não resta

poesia

no
colarinho que

sufoca

abarrotado

de
expectativas

e
vazio de esperanças

danço

no
contrapasso

do
compasso.

a
vida engana-me

um
tanto morto

quase
absorto

suponho
o futuro

em
minha miopia.

alegria
vazia

de
alegria.

feito
um cavalo

manco

recosto-me

no
barranco

do
destino

os
pulsos cortados

a
falta de sorte

é
o que me alenta

tão
casmurro

aprendo
a ser burro!.

90

nem
o caos

sorria.

almíscar

no
pescoço.

o fumo/fumaça

que
evola.

radiola
antiga,

velha
intriga

do
amor apressado.

embriagado
te amo.

sóbrio
odeio.

nostalgia
barata.

no
bilhetinho

guardado.

o
futuro envelhece

sob
camadas

de
esperanças.

de
forma que,

vou
enlouquecendo

em
meio a sonhos

baratos

e
versos mancos,

brancos,
apáticos.

nada
disso importa!

sou
velha sombra

morta,

atrás
da porta.

berro
um palavrão.

as
pessoas não entendem.

nem
eu.

91

não
conta

esta
rua

lua
antiga

pergaminhos

lixo
poético

meu
coração

não,
não conta

a
solidão

a
rima

o
amor

a
lama

o
que te deixo.

sob
o travesseiro

a
lágrima

o
sal

e
as cantigas

cansado

de
tudo

e
de todos

concluo:

melhor
esquecer

e
morrer.

com
sorte,

talvez,

eu
nem sinta

a
dor

e
o medo.

coisa

mais

besta!.

92

caótica

a
candura

do
verso

frente
ao futuro

dentro
do aquário

a
ampulheta

braços
de estivador

para
a dor

a
vida é fera

lá
fora

e
dentro do peito

a
sorte é faca

morte
certa

em
dois gumes

lanças
& espadas

empadinhas

e
tubaína

discutimos
política

falamos
alto

berramos
enfim

mas
ninguém nos salva

da
fome do

governo

do
poetariado

esta classe

sem
pose,

masco
ramos

de
capim..

não
importa.

basta
disso tudo.

acho
que é isso.

mais
ou menos

o
fim!...

93

quando
a vejo

quando
há

vejo

se
há: vejo

quando
eu

a
vejo.

quando?

94

absorto

não
o morto

em
decúbito

o
dorso

o
torso

torcicolo

na
geral

a
torcida

torce

o
morto

absorto

abstêm-se

abstêmio

não
torce.

95

felicitamos

a
fórmula

em
meio

às
flâmulas

festivas

firulas

fornicam

a
nossa

massificada

consciência.

96

tudo
seria

somenos

não
fosse

fácil
ou fútil

o
ócio

fixo

em
mente

o
vazio

não
sorrio

entrementes

todo
poeta

esteticamente

não
obstetra

parto

e
deixo

a
porta

aberta.

97

relapso

relato
o lapso

sou
o que traça

no
traço o que sou

e
faço

mesmo
quando

relapso

forço
o traço

me
refaço

sem
métrica

ou
compasso

narro

e
abro

ocupo

meu
espaço.

98

que
o poeta lavra

sepultura
que cava

trêmula
a mão

que
sufoca

o
coração

não
a rua

passos
apressados

parco
tempo

para
o café,

o
amor,

a
cerveja,

a
própria existência.

versos
que o poeta

lavra
e lava

a
lava

que
queima

teima

na
solidão

o
poeta que

enterra

o
coração.

99

a
dor

sem
medida

exata

para
a vida

existência

perdida

jogo
paciência

em
minha demência

porque
te amo

nada
importa-me

a
vida

a
vida é louca

tão
breve

pouca

a
vida..

o
que importa,

afinal?.

100

Porque

há
sempre

este
q. que

nos
faz sofrer?

um
que

de
querer

mais
forte

que
se viver

ou
morrer.

um
que

que
indaga

questiona

perquire

inquire

sabendo

não
haver

resposta

ou
quem possa

responder

por
quê?.

Tititís & Firulas
(Segunda Parte)

1

da
vida,

a

morte

é

o
que

realmente

me

intriga.

2

fazer
& refazer

o
que já feito

bilhões
de vezes

à
perfeição

o
imperfeito.

eu

desatento

com
este

mero
esboço

dou-me
por

satisfeito

imperfeito.

3

aos
trancos

pela
vida

e
barrancos

tento
ser poeta

não
me afetam

a
rima

a
palavra

o
verso

imperdoável

sim,

o
café

na
madrugada

pobre
e falido

sem
um tostão

uma
caneta

é
tudo o que

possuo.

no
mais,

aos
trancos,

e
barrancos,

tento

ser.

4

mais
que arte

desafio

escrever

de
estômago

vazio.

a
poesia

é
fome.

a
fome

sem
nome,

sem
grana,

sem
fama..

na
solidão do

cigarro,

as
palavras

adquirem
vida

vida
própria,

preciosa,

precisa.

5

declaro
para os devidos

afins

que
nada tenho a dizer.

escrevo
por preguiça

fugindo
da lida

nadaquefazer

entedia

o
ócio dos ossos

fóssil
& fácil

sentimento

atormentando
o momento

em
que me atormento

vazio
pensamento

divago
aborrecido

sem
direção

sem
sentido

não
encontro

um
fim

para
o início

ou
o meio

em
que vivo

ou
finjo

sentir....

6

de
repente

na
madrugada

mais
que o desejo

o
beijo

o
pênis nas coxas

o
vazio

o
nada

o
poema perdido

lapso

pernilongo
cego

tateando
a bunda

ofício

orifício

buraco

melancólico

observando
o teto

o
que tece

a
aranha tece

púbis
pasmacento

no
momento

a
lua lambe

o
umbigo da rua

perdido

completamente

apático

conto
carneiros

sonhando
acordado

antevejo
o que

desejo

a
lua sorrindo

o
céu se abrindo

o
gozo vindo

de
repente....

7

na
boca

a
língua

lambe
lépida

a
mente

rouba-me

todos
os sonhos

e
miojos

miolos.

8

atua
a minha

voz

tangendo

fantasmas

sob
o lençol

frio
nos pés

iogurte
mancha

o
colarinho

seios

cartão
descrédito

fato
inédito

a
revista em piquadrinhos

no
ninho e casulo

louvo
as paredes

as
unhas roídas

a
vida arranha

assanha

a
borboleta

na
vidraça

baça
a taça

de
sangue

enluarada.

9

feito
um velho

carro
de bois

pela
longa estrada

vou
rangendo

sob
o sol desatento

um
jato passa

a
moça sorrindo

sabonete,
cotonete,

vinagre,
shampôo...

no
elevador o sarro

tetas
moles

vida
dura

o
café amarga

o
mouse

1
gigabaite

de
memória fodida

talvez
seja o cigarro

neurônios
estressados

rangendo
rodas

e
o sorvete

derrete

asfalto

e
prédios antigos

tusso
e rio

melancolia
amara

feito
um velho

esfalfo-me

enfarado

a
perseguir

estrelas

e
cometas.

10

não
luto

em
vão

com
palavras

são
asas

chicletes

via
Internet

interno-me

neste
hospício

difícil/mente

minto
e trago

pílulas/cápsulas

nos
bolsos

sobrevivo

o
que sou

o
que careço

apanho
pelo céu

o
que mereço

verso
sem rima

atropelado

nu
pela avenida

berro
e uivo

sob
as lagartas

de
um tanque

que
esmaga-me

e
manchado de sangue

mastigo
a carne

hambúrguer

indigesto

não
presto

não
luto em vão

com
a dor

e
a solidão

sou
o que elas

me
dão...

11

brega
muito brega

prega
sobre praga

bolero
e empadinha

café
de rodoviária

moscas
varejeiras

trechos
de falas

jornais
manchados

cães
e gatos

sapatos
e fumaça

traças
no pensamento

miséria
e lascívia

meus
chinelos

cueca
samba-canção

na
testa ruga

preocupação

prestações
vencidas

beco
sem saída

é
tudo tal e qual

vida
querendo

imitar
a vida

novela
piegas

na “Central do Brasil”

a
atriz escreve

prometo
chorar

mas
borro as calças

no
primeiro disparo

a
bala é brega

bem
no coração

acho
que vou morrer

será
bom ou ruim?.

12

a
minha amada

é
um amor

hoje
foi dia de visitas

os
comprimidos

deixam-me
sereno

eu
disse a ela:

“vou fugir, marijuana!”.

sacana,
ela ria

segurando
meu tênis.

(eu troco as palavras)

vou
visitar os doentes

na
enfermaria

ateei
fogo no colchão

e
raptei o papa.

disseram-me
que

eu
deveria parar.

definitivamente,

estou
ficando

cansado
dessa porra!

escrevo
para a minha

mãe

porque
acham

que
eu enlouqueci

pirei?

hoje
não quero

mais
nada.

desisti
de tudo.

até de “marijuana”.

a
minha

doce

amarga.

13

no
meio da festa

levei
um tiro na testa.

eu
disse:

— porra, isso dói!

dor
de cabeça

a
bala no cérebro

incomoda
os pentelhos.

acho
que urinei

numa
taça

e
vovó dizia:

— comporte-se, menino!.

mas
ninguém entende

ninguém
me entende.

estou
triste.

meu
amor não me vê.

olha
mas não

me
reconhece mais.

acho
que é o tempo.

tomei
melhoril

páradorpára!

agora
teço uma prece

com
pressa

antes
que tudo

termine

o
carnaval

o
feriado

o
domingo

o
sol

a
bala na testa

a
festa

deus!,

porquê
sempre

me
abandonam

no
escuro?!.

14

agora

todos
os dias

são
iguais

os
lençóis

e
as borboletas

nas
paredes

filetes
azuis

na
cela

uma
tela

nela
a vida

sangra
em

video-clipe

ou
teipe?

não
importa

o
que entorta

atrás
da porta

um
olho me observa

rio
pra cacete

e
sei que nada

vai
mudar.

por
isso,

nesse
lixo

dou-me
ao luxo

de
esperar

não
importa

a
fatalidade

entre
grades

grandes
olhos

observam-me

atentos...

15

pé
ante pê

inda
vou te comer!

mastigar,
engolir

e
depois suicidar-me

feito
um palhaço.

mas
você é tão

mesquinha
e feia

que
nem vale

a
pena

que
me corte

uma
veia

deu-me
na telha

de
repentelho

diante
do espelho

o
olho do cu

vermelho

e
você nem aí

e
você numas

e
eu por fora

completamente

espremendo
minha

vida

ralando

a
bunda

de
segunda

à
janeiro

que
se foda

se
eu morrer

mando
um postal

azia
e sonrisal

outro
dia

você

me
come,

me
chupa,

mastiga,

e

cospe

o
bagaço.

16

entrementes

o
prepúcio

do
prefácio

é
o frontispício

do
que não fácil

faço
alface

do
que somenos

importância

em
que

as
circunstâncias

são-me
impróprias

para
o impropério

meros
artefatos

da
língua

artifícios
do olfato

que
o ofício não traço

na linha que me re(s)ta

afeta
a retina

a
abundante

debutante
que passa

ultrapassa
devassa

pudica
mente

entreolha-me
arfante

elefantíase
boçal

isso
aqui vai mal

ser
normal e coisa

e
loisa e tal

no
etecétera

é
que me ferro

facilmente
descerro

cerro
meus portais

e
vivo somente

de
ais...

17

não
estremeço

se
o olho fita

o
que não vejo

à
meio tom

o
arpejo do desejo

não
o beijo

previsto
quando

visto-me

e
avisto

pelo
olhar

disto
de você

que
me olha

e
nem me vê

se
por acaso

a
vir

direi
não

estremeço

me
derramo

pelo
chão

opostos

entre
versos

somos
avessos

pelo
avesso

do
fim

em
que tropeço

meço
a métrica

enfarado

dessa
tessitura

que
não suporta

a
candura

da
sombra morta.

18

o
que mais nos

atrozes

atrai

na
madrugada

posto
que tudo

repete-se

nada

que
qualquer fada

não
disponha-se

interagindo

haja
vista

a
pista

do
que nos dista

mais
que inexista

não
o que entregosto

lambe
lépida a língua

esta
mingua amingua

do
amor extinta

sem
que se perceba

o
que quer sinta

por
distração

cilada
que trai

o
que atrai

para
si

sob
o manto

pranto
de estrelas

pérolas

auréolas

que
nos minta

entrevírgulas

sucintas...

19

em
frangalhos

velhos
versos

espantalho

sou
todo avesso

e
atrapalho.

tanto
que

não
caibo

no
ressaibo.

20

a
pane psicológica

(ilógica)

atropela
a rima.

o
que me angustia

o
que me alucina

não
a rima

ou
a sina.

tampouco
o que

na
mente,

me
adoece.

o
que me

aborrece,

na
mente,

fantasma
presente.

não
sou eu

o
eu que sente.

e
sentindo

refuta
a luta

entre
o eu e o outro.

o
que me adoece?

a
mente q. sente.

21

a
mente

a
única

demente

que
mente

ou
sente?

a
mente

sente?

22

entre
faço

o
pré

fácil

pós
fazendo

o
que feito.

não
rima,

bem
sei

o
que desfaço.

sem
métrica

ou
compasso

é
fácil fazer

o
prefácio.

23

o id. — o ego

o ego — o id(iota).

quem
manda

comanda

desvario

sacripanta

o
ego ou o id.?

você
quem sabe.

ou
não

se

decide?.

24

entre
mentes

o
que absorvente

absorto

dissolve
a tarde

crepuscular

ardente

asfáltica
pressa

de
presa perplexa

que
tão somente

mente,
consente

doentia/mente

de
repente

não
compensa

— conclui estressado —,

(o
salário,

horário,

ilusão
comprada

à
prestação...):

o
pobre coitado.

da
vida, o malfadado

enfara

o
coletivo

a
massa

que
passa

(a)
boiada.

tão
nada!.

estrelas
brotam

melancolicamente.

a
cismar,

o
ser pega-se

a
sonhar....

25

o
que não traço

no
compasso

é
que me embaraço.

fumaça
de óleo

pelos ares/altares

em
que ajoelhas

e oras/bolas!

26

um
olho

mira

o
que

não
chora.

um
outro

chora

o
que

não
mira.

sob
pneumáticos

já
não sonhas.

suicídio
coletivo

no
cartaz

de
aviso.

acolá,

jaz.

que
o senhor

o
tenha

e
guarde

em
paz.

reflexo

da
fé

em
infalível

fórmula

firula
outorgada

por
tudo

e
nada.

faca
afiada.

ferida
famélica.

sobrevida.

o
que

não
faço

retrato

no
compasso

em
que

me
embaço

sem
rima

na
sina

do
contra

passo

danço

à
medida

em
que

retrocedo

avanço

e

jamais

me
alcanço.

27

a
lua

na
rua

nadam

nas
retinas

sonhos

de
meninas

e
meninos.

descerro

o
destino.

cerro

portas

e
janelas

quem
me esquece

tanto

me
espera

em
pranto.

sou
pouco

tão
nada

e
tanto..

tanto
que

me
espanto

nas
retinas

com
que fitam-me

a
lua

a
tua

a
nossa

menina

minha/nossa

sina(s).

28

finda
a estrada,

com
ela, os sonhos,

a
jornada.

o
que deixamos

é
o que fomos.

o
que seremos

é
o que merecemos.

mais
nada!

29

o
amor!

somente
o amor,

recrudesce
a dor,

e
nos faz perdoar.

que
a humanidade

jamais
deixe

de
amar.

30

na
manhã partida

o
beijo guardado,

no
cinzeiro esquecido,

nos
lábios molhados.

sangue
da aurora

rompendo
a manhã.

meu
corpo cansado

anseia
por lençóis.

minha
alma faz tranças

nos
cabelos do tempo

e,

jamais
descansa!.

31

poeta
das madrugadas

manuseio
as palavras

e
sulco entre nuvens,

um
caminho de estrelas.

uma
delas, é você que,

sorri
lá do alto

e
me acena.

32

saudade,
mãe!

bulindo
no peito

e
nas lembranças.

um
beijo, mãe!

ainda
continuo

— apesar do tempo —,

a
mesma criança!.

33

o
céu desaba

pelo
avesso

do
avesso

em
que

me
desconheço.

após
o céu

desabado,

adormeço

acordado.

34

pela
fresta

meu
olho mira,

contesta.

a
testa franze

o
cenho em transe.

colóquio
e

meus
óculos

são
duas gemas.

adoro
ipanema

quando
a vejo

no
cinema.

35

a
palavra é.

sustento
de pé

intocável
e

o
mundo imenso

penso
tão só

a
pedra de mó

no
jazz sentimental.

se
me dizem não,

creio
seja

normal.

36

eu
digo

calo-me

imbuído

nos
bemóis

e
sustenidos.

nada
disso

se
me parece

fazer
sentido.

sinto-me
ido.

37

louçã
e lívida

loquaz
a palavra

paz.

impávida,
ávida,

a
vida

nos
apraz.

38

bandeiras
ao vento

bananeiras/cimento

tremulam
sob o sol

concreto
o tormento

eu
que não me contento

canto
e me arrebento

grudado
às saias

da
mãe baiana

de
pernas bambas

em
meu sustento.

39

calo

sufocado

pela
ira

revolto

envolto

em
névoa

o
que nos

preserva

o
que me

reserva

nesta
sangrenta

selva?.

40

mãe
preta,

mãe
de leite.

branco
franzino

atarracado
nas tetas

fartas
de mãe preta.

pensavam
fosse enfeite.

o
menino branco

matando
a fome

e
a fome

nunca
teve cor.

que
deus a tenha

mãe
preta,

sem
nome!.

41

para
todos nós

o
pão redime

na
redenção

a
fome da carne

para
a alma

na
calma

a
benção

feito
o verso

e
as linhas

nas
palmas

das
mãos.

42

caí,
rolei

pelos
degraus

da
escadaria.

sobrou
nada

cacos
estilhaços

colados
à esmo

nunca
mais

serei
o mesmo.

43

réu
confesso

pedaço
do sol

despenca
do céu

derretido
permaneço

anjo
avesso

mira
um olho

o
outro/cego

morreu.

44

nada
de especial

na
espacial mesosfera

nada
que me prenda

surpreenda

os
deuses exilados

de
capela

são
tão reais

quanto
a lenda.

45

luz

puralimpidamente

semente
do destino

luz

que
empurra ilumina

a
sina deste menino

luz

lucidamentepura

puramenteluz

reluz..

46

timidamente

timbre
e som

nas
cordas vocais

em
consoantes

vogais..

o
eco são seqüências

de
ais.

47

um
gosto de amora

encarnado
nos seios

sem
receio

a
língua

lépida

desliza

os
lábios

brincam

passeiam.

48

a
poesia lamenta

a
desestrutura

psicológica

do
psicodélico

poeta

e
pede escusas

ao
leitor

pudississimamente

chocado

pelo
ismo

do
abissal

ácido

resgatado

por
um chegado

proveniente

do

nepal.

49

no
conflito

luto
aflito

contra
o que

em
meu ser

deseja
o normal.

no
embuste

sangrento

um
é tormento

o
outro,

bacanal.

50

desanoitece

a
tessitura

fenece

no
sol

despontando

cristalino

o
olhar

orvalho

na
relva

corpo

na
relva

a
mata

transparente

do
corpo

na
entrega

tragando

a
manhã.

51

entrei
na dança

sem
saber dançar.

à
cada passo errado

vi
um sonho perdido

e
a festa findar.

jamais
desisti,

vou
continuar.

mesmo
não sabendo

onde
desejo chegar.

52

falsos,
nos adoramos,

numa
festa pagã.

na
orgia, deus baco,

vinho
e flauta de pã.

hoje
tudo o que

me
resta,

é
essa envenenada

maçã.

53

porra!,
que coisa

mais
chata:

o
amor que te alimenta

é
o mesmo

que
me mata.

54

porque
você sorria

com
os cabelos molhados,

bicos
dos seios eriçados

e
os lábios sedentos..,

de
repente, percebi,

a
ereção que fez-se

tormento.

55

felicidade
amorfa!

nem
parece ser

o
que tinha que..

56

quando
te vejo,

desperta
a aflição.

olhos
no chão,

frases
desconexas..

mas
o que mais me trai

é
esse batuque descompassado,

atabalhoado,
dentro do peito..

pobre
coração sem jeito!.

57

sem
inspiração

mexo
no pinto.

coisa
sem graça

para
um poema.

contudo,
não vamos

nos
atazanar.

uma
das cabeças

tem
que funcionar.

58

não
fale alto

porque,
de fato,

não
faz sentido.

o
tom da voz,

somos
nós.

timbre,
altura,

intensidade,
duração..

a
voz que vale,

brota
mansa,

vem
do coração.

59

a
tarde labirinto

em
que me perdi em sonhos;

à
qual exponho-me

derretendo
sob o sol

asas
e novelos

em
cristal diluído..

a
tarde, não resolve

meus
sentimentos.

60

agora
sei:

para
a morte,

falta-me
um pouco

de
sorte.

por
uma fresta

meu
olho que vê

observa
atento

a
modorra do dia.

cismarento
creio

seja
o verão

porque,
a chuva,

se
me parece

ilusão.

os
urubus estão

sorrindo
sobre

o
muro.

no
escuro silente

dessa
tarde pachorra,

ainda
sonho em ser

quem
sabe,

contente

e,
no ano passado,

não
mais ter que sofrer.

a
morte não sabe

mas
as avencas murcharam.

os
seios da louca,

a
fé que tão pouca,

minha
voz já rouca,

frontispício
do fim.

a
morte é frágil

porque
já morri ontem.

mas
hoje não tem carnaval.

falta
um pouco

de
sorte.

no
mais, não passo,

de
mero pacote.

prestes
a explodir.

61

na
tormenta

do
introspecto

sentir,

o
calendário

inexiste.

porquanto,

o
bestiário

de
palavras

faz-se
em diário

que
não lava

a
mente

ou
a alma

apascenta.

sou
eu que

desperto

em
meio

ao
caos

futurista

sem
ter

uma
pista.

olhos
injetados

pelo
sangue macerado,

observo
no espelho

um
futuro já passado.

62

alegria
embalsamada

de
poeta aos tropeços..

viro-me
pelo avesso

e
não encontro-me

mais
do que o que desconheço.

estipulo

o
meu preço

pelo
verso que teço.

ora,
senhoras!

oras,
senhores!

sei
que pouco valho

não
mais que a intenção!

contudo,
pulsa-me o coração.

essa
promessa de ilusão,

qual
cigarra em meu peito.

não
há flores,

nem
primavera.

tudo
não passa

de
vã promessa.

mercador
de quimera,

semeador
de palavras!

contudo
insisto:

já
fiei-me no que sinto.

hoje
vou aos tropeços.

o
que me separa

de
desconhecidas eras?

não
sei responder.

tudo
o que sei,

é
que tenho que morrer,

para
poder sobreviver

com
essa alegria

embalsamada!

63

aprender
a sofrer

sem
porque do silêncio.

conheço
de cor

seu
sorriso e olhar.

sei
o que você

guarda
para me dar.

aprendi
com a solidão

os
mistérios da carne,

os
segredos da canção.

e
nada disso me interessa!

essa
vida urgente,

refeita
dos escombros!

este
resto de mim

que
parece nunca ter fim.

na
projeção programada

é
que te pego descuidada.

e
você sente medo,

nunca
aprendeu a sangrar.

nunca
aprendeu a sofrer.

meu
desejo

viola
suas muralhas.

você
não sabe nada

do
que tentei dizer.

aprender
a sofrer

no
silêncio posto..

enquanto
corres

nunca
olhas para o lado.

este
é o segredo:

conheço
há muito,

tudo
o que encontra-se

à
minha volta.

mesmo
o já passado,

o
que há que vir

e
o que jamais será!.

64

há
este resto de esperança

no
velho

que
todos os dias,

volta
a ser,

a
eterna criança?..

65

quisera
morrer

de
alegria,

alisando
os pentelhos

de
alguma vadia.

no
afago moroso

afogar-me
no poço

e
descobrir o olho

por
onde

brota
o mel.

66

de
concreto e aço

o
compasso

da
canção.

na
harmonia

a
lâmina fria

das
notas.

os
acordes

dissonantes

entrelaçam-se

aos
bemóis.

são
acidentes

que
a pauta

nem
sente.

as
escalas

em
tons

maior
e menor

sustentam

alegorias

nos
instrumentos.

tempo,

intensidade

e
duração,

deixemos

para
os valores

das
notas

ou
figuras:

semibreve,

mínima,

semínima,

colcheia,

semicolcheia,

fusa
e

semifusas..

a
música

e
a musa,

parecem

confusas.

contudo,

com
um pouco

de
concreto

e
aço,

comporemos

uma
bela tumba

para
o hino

à
são joão

e,
sobretudo,

para guido d’arezzo que,

inventou

de
inventar

tamanha
confusão.

67

a
loucura

é
o que me segura

a
barra

nesse
tormento.

não
fosse

a
loucura,

esta
vida

não
seria

coisa

que
se ature..

68

a
poesia

é
a sobrevida

que
me resta.

com
ela,

às
vezes,

choro.

com
ela,

é
que faço festa.

no
mais,

há
muito

teria
enfiado

uma
bala

na
testa.

69

suburbano
poeta

caminho
lento

pela
periferia

do
que penso viver..

penso,
inevitavelmente,

em
você.

o
coração em chamas.

o
olhar no distante,

cansado..

mais
do que casado,

guerrilha
inútil

pelos
quintais

do
sofrer.

mais
que sofrer

à
sombra do abacateiro,

invento
novos caminhos

e
nunca saio daqui.

corto
os pulsos

e
o sangue coagula

sobre
a terra

entre
raízes

e
esterco!

não,
não morro!

consolo-me
com a possibilidade

de
que um dia,

suburbano
passarinho

venha,
em meu crânio,

construir
o seu

ninho.

70

nada
mais importa

para
o submerso verso.

para
o bem comum,

nada
mais

importa.

vida
torta,

folha
seca,

alma
morta.

nada
mais importa

se
o bem que a gente tem

sequer,
ao menos,

nos
conforta!.

71

o
sol expôs mais cedo

seus
raios segredos.

lavou-me
os olhos,

levou-me
o medo.

a
vida passa

nas
ruas e praças.

minha
dor, grassa,

no
espelho, embaça.

na
claridade da manhã,

meu
segredo e afã.

famélico
destino

dos
mistérios gozosos.

esboço
um bocejo,

apático
verdugo:

tudo
o que possuo

é
o que menos desejo.

72

Kalícia001@(?).com:

poeta
de mentalidade

mediana,

não
arrisco a rima

ufana

do
bem querer.

contento-me
com

a
saudade que desperta

a
imagem a lembrar-me

você.

quando
mais forte

que
a poesia

e
minha vida vazia,

algo
dentro querendo

sofrer,

rebusco
a imagem

do
que mais gosto:

tocar
tuas mãos!

(eu
que jamais toquei-as..),

e
sentir a ternura

que
me vem de saber que,

este
carinho,

eu
jamais vou perder.

73

ontem
eu sabia:

um
dia eu também

serei
feliz!

contudo,
nunca disse

nada
à ninguém.

na
mesma plataforma,

continuo
a esperar

esse
trem que

— hoje sei —,

nunca
existiu

e
nem vêm.

74

sonhava
febril

borboletas
pelo quarto

no
parto dos versos..

sair
pelo mundo,

sumir
por aí,

pelas
estradas

que
jamais tornam...

buscar
um canto

na
cantiga de roda,

onde
pudesse brincar

com
os anjos e

os
lençóis límpidos

nos
varais.

nunca
mais ter que voltar!

sonhava
febril

a
delirar.

não
sei bem porque,

mas,

às
vezes,

gostaria
de nunca mais

despertar!.

75

no
mapa da alegria,

descobri,
voraz,

minha
fantasia.

ilusão:

não
me servia!.

76

o
vento que varre

as
ruas

varreu
meus pensamentos.

meus
sentimentos, varreu.

os
cabelos da menina

morena;

o
sorriso, as palavras,

o
vento varreu.

o
vento que varre

as
ruas

ergueu-lhe
a saia.

deus!,
nunca mais

saí
do

“mundo da lua”.

77

tento
renovar,

escarafunchar,

rebuscar,

reinventar

o
que também

já
foi feito.

as
palavras,

loucas
e tantas

e
no entanto,

santas
e poucas.

escassas...

nada
inova a poesia,

a
prosa.

provêm
do fato

o
meu dúbio desdém.

por várias gerais

décadas
e milênios,

tudo
se me retrata

o
mesmo.

mesmo
o que

ainda
está por vir.

eu
que julgo-me

aquém,

compactuo-me
com

a
fatalidade.

feito
e é vero

o
fato

de
que ninguém

é
feliz de verdade!

porquanto,
a poesia,

bateu
em minha porta.

mas
eu, nunca soube

o
que é poesia!...

78

andava
meio torto

a
chorar pelos cotovelos

e
a sentir pelos joelhos..

olhos
vermelhos

feito
o sol do oriente;

a
alma,

ocidente
descarnado, gelado,

quando
num sonho

a
reconheci.

não
que procurasse

em
sonho, me salvar.

é
que, vazio que

me
encontrava,

jurei
nunca mais

despertar!

deitado
em seu colo,

criamos
raízes

e
rasgamos o solo.

despertei
pela metade.

uma parte — a outra,

ainda
resta no sonho

em
seu colo,

em
seu solo,

e
sabe que o mesmo,

nunca
mais serei.

79

o
nome para esta fome

é
loucura,

ilusão.

resta
um resto

de
esperança

em
cada frase,

ou
canção.

visionário

sem
visão

do
futuro,

sinto-me
obscuro.

recostado
no muro,

tenho
pouco tempo

e
tudo é vão.

às
vezes grito

aflito,

para
espantar o inimigo.

contudo,

o
pior inimigo,

é
o amigo

dizendo
não.

não
tenho a menor

vocação

para
esta alegria.

meu
sangue é quente

e
é do fogo

que
gosto.

o
risco do fracasso

é
o que me atrai

à
cada passo.

sei
que cada momento

é
de paz ou tormento.

não
me apontem

com
o dedo em riste:

triste
perco a razão.

eu,
somente eu,

sou
meu próprio

inimigo
e irmão.

não
me faças

concessão,

porque
sei o valor

exato
de cada ato;

de
todo sim

e
de todo não.

o
nome para

a
minha fome

é
a dor que

me
consome.

sou
eu quem faço

o
meu próprio destino.

por
isso,

não
me estendas

a
mão.

80

por
conta

de
umas tantas

tontas
ilusões

dei
de sonhar

com
castelos

encantados

realejos

meu
amor!

donzelas

arcabouços

dragões

fadas
azuis

bardos
trovadores

naves
espaciais

e
tudo o mais.

por
conta

da
canção

abri
o coração

te
amei

feito
um menino

sem
rumo

em
desatino

outra
vez.

depois

pra
me deitar

em
teu regaço

e
ser pedaço

do
teu ser

sonhei

que
era

muito
mais

que
um trovador.

não
sei, talvez,

fugaz
amante..

mas
um dia

despertei

aqui
sozinho

sem
carinho

sem
magia

sem
você

e
tudo

o
que restara

era
a minha

solidão.

jurei

que
nunca mais

eu
sonharia

e,

matei

você.

81

te
contei

conto
sem fim

a
casa

o
espelho

o
jardim.

teu
sorriso

nossa
dor

oceano

transbordou.

veio
a noite

e
era assim:

o
chão de estrelas

e
capim;

o
orvalho

em
teu olhar..

de
prata.

te
adorei

feito
um pagão

me
tomaste

pela
mão

descobri

teu
mundo

enfim

o
teu chão

o
teu não

meu
sim

quimera.

veio
o tempo

e
carregou

nossos
sonhos

teu
amor

e
a manhã

nos
trouxe sim

brisa
doce

de
jasmim

lapidamos

a
canção

entalhamos

o
refrão

no
jornal

e
agora

que
estamos sós

neste
mundo

de
ilusão

faz
de conta

conta
não

que
já fomos

vinho
e pão.

82

queria
poder

falar
de amor

contar
que sou

um
sonhador

queria
ser

talvez
ator

e
te adorar

até
à dor

queria
ser

um
pescador

e
me afogar

de
tanto amor

quisera
ser

um
trovador

saber
fingir

ser
teu senhor

queria
ser

o
mar sem fim

te
aprisionar

dentro
em mim

quisera
ser

um
beija flor

sugar
tua fonte

roubar-te
o ardor

e
enfim

ser
o que sou

parte
de um sonho

que
alguém sonhou.

83

o
tempo voa

o
tempo

não
atua

à
toa.

o
tempo

fragmenta

o
momento

voa

o
tempo fala

cala

nada

o
tempo

estanca

o
tempo

não
recua

flutua

atento

o
tempo

tão
veloz

tão
lento

o
tempo

bom

atroz

carícia

e
tormento

modelador

da
vida

destino

do
idoso

do
menino.

84

água

na
boca

do
rio

água

no
colo

do
mar

água

que
do céu

caiu

água

que
corre

a
cantar

água

que
mata

a
sede

água

para
se

banhar

água

que
brota

da
fonte

água

que
brota

do
olhar

água

mágoa

desafio

água

lágrima

de
dor

água

solidão

vazio

água

meu
bem

afogou

água!....

85

rápida

rapidamente

urgente/mente

engendro-me

pelas
vias

do
momento

em
que

me
atormento

as
vaias

e
veias

varizes

nos
versos

adverso

o
tempo

em
que

refaço

o
esboço

bosquejo

do
desejo

pálido

ávido

de
sonhos

e
saias

e
coxas

e
seios

no
receio

da
lâmina

na
veia

a
carótida

paródia

nódoa

mancha

na
manhã

já
mansa

ensaiando

o
bocejo

que
antevejo

pelo
vão

da
janela

e
penso

nela

ela

e
tudo

à
minha volta

minha
vida

de
volta

o
jeito

de
ser

sonhar

sofrer

cigana

silvana

suzana

natália

suely

margherita

na
mente

girando

rolando

ribanceira

e
a solidão

umbral

da
ilusão

a
poesia

o
pão

vera

helena

ana

a
bagana

sob
o viaduto

e
a gente

de
luto

no
protesto

manifesto

de
torquato

capinam

e
marcinha

na
grama

do
ibilce

havia
poesia

na
voz de

telminha

fernandinha

no
violão

do
benê

na
canção

de
valença

e
era tudo

o
que eu sonhara

findou

o
carro

o
jornal

o
cigarro

anfetaminas

festivais

e
eu desesperado

e
só

desesperadamente

só

somente

desesperado

aulas
com alex

canto

violão

fernanda

saudade

cidade

yonei

tropicalismo

morreu

vamos
foder

na
grama

vamos
foder

a
paciência

da
censura

do
ai-5

glauber
rocha

de
pedra e pau

patrícia
pagú

plínio
marcos

rapadura

nos
tempos

da
brilhantina

não
usávamos

vaselina

eu
com 25

ela
com 13

quando
eu

circuncidado

estourei

os
pontos

e
os miolos

na
avenida

andaló

por
causa

de
um aborto

quase
morro

um
dó filhodaputa

e
a puta gritava

foda-se!

eu
dizia e sorria

porque
não me

visitavam

no
hospício

e
me faziam

ingerir

aquelas
porcarias

eu
ria

fumando
um baseado

(não
recomendado)

(nem
recomendo)

passeando
pelado

pela
república

e
neguinho

trepando

cheirando

zoando

com
a física

a
química

e
o cacete

cursinho

faculdade

karatê

punheta

na
gaveta

a
cara

enfiada

na
boceta

e
ela rindo

cócegas

do
barato

corri
por aí

pra
me perder

pra
te esquecer

me
ferrei

em
são paulo

campinas

tatuí

cassilândia

paranaíba

barretos

frutal

santa
fé do sul

na
zona

lendo “helena”

do
machado

na
praça sem graça

sem
grana

sem
fama

e
eu nem aí

nem
aqui

acolá

na
minha

desapareço

poeta
solitário

sem
itinerário

dormindo
sentado

na
redação

do
jornal

embarquei

no
trem errado

fui
parar

em
catolé

com
saudade

da
família

minha
prima

quase

no
teclado

do
piano

arranjo
musical

na
madrugada

tão
nada

fiquei
a ver

navios

atracando

sem
ter cais

eu
e meus ais

fantasmas

e
insônia

na
penumbra

de
um quarto

mastigando

teu
retrato

foi
então

que
eu pirei

feito
um

filhodaoutra

e
nunca mais

voltei
a ser

normal

feito

essa
gente

que
trabalha

bebe/come

dorme/trepa

morre

e
consente

nem
percebe

nem
sente

a
vida passar

por
isso vivo

da
profissão

de
sonhar

observando

as
estrelas

até
o meu dia

chegar

aí,
um abraço

para
quem ficar.

vou
novamente

navegar

e
que se danem

os
que desconhecem

o
outro lado

da
vida!

aquele
lado

sem
sol

que
deixa

na
alma

da
gente

uma
ferida

que,
um dia,

amanhece

rouxinol....

86

o
que não faria

um
dia

por
você?

tirante
a poesia

pequena
natália,

sem
seu sorriso

— que sempre me valha —,

o
resto,

seria
morrer.

87

juro
que desdigo

o
que digo

a
língua

no
umbigo

tento
mas

não
consigo.

vamos
dar no pé

oh,
mulher!.

88

atrás
do armário

componho

meu
fadário

de
lamentos e

ilusões.

a
natureza morta

na
tela estática.

o
pássaro que

me
roça

com
suas asas

de
paixão.

assexualizado
anjo

— eunuco dos eunucos do paraíso —,

de
olhar postos

no
inimigo invisível

no
terreiro de alá

confundo
a rima

e
rimo raimundo

com
as ancas da bailarina

que
rodopia, ergue as pernas

e
sequer percebe

êxtase
dos tês.

penso
que posso

morrer

na
visão do prazer.

peço
perdão e sei

que
estou perdoado.

a
carne é fraca,

aprendi
de menino.

mastigando
hóstia.

brincando
de médico

com
a filha da vizinha.

a
preta enorme

e
eu diminuto.

duas
enormes tetas

e
uma porta para entrar.

o
médico aprendiz,

diplomado
aos sete anos.

no
confessionário,

nada
a declarar.

sequer
um palavrão.

anjinho
torto, sem asas,

segurando
um risinho.

meu
fadário atemporal

no
sangue da circuncisão.

Deus
perdoa, bem sei,

os
poetas de coração.

se
a carne é fraca,

a
poesia redime.

virgem
puríssima

livrai-me
da tentação!

meu
coração

pura
tormenta,

já
não suporta!

saio
de detrás

do
armário

um
rosário

nas
mãos e,

ardendo
nas chamas

da
perdição.

os
culpados

são
otários

em
potencial.

perdido
pelo

casarão.

a
culpa

sobre
os ombros.

a
mãe percebe

porque
é provida

do
poder da adivinhação.

o
pai

é
pura distração,

mergulhado
em

problemas.

monto
no cavalo

e
vamos pelos pastos.

pai
apeia,

ajeita
a sela.

continuo
no trote

sonhando
o galope.

há
pai que fica

sendo
anjo da guarda.

cúmplice
no pecado.

sorrindo
orgulhoso,

desafia-me
no galope.

penso
que um dia,

nos
tornaremos confidentes.

mas
ele dispara,

desaparece
numa curva

para
nunca mais...

e
eu volto para casa

mais
vazio

que
o alforje da existência.

juro
nunca mais pecar e,

o
primeiro pecado,

foi
jurar.

em
meu fadário

não
cabe arrependimento.

hoje,
homem feito,

sei
o valor da saudade.

a
inocência perdida

na
infância insone.

os
louros que deixem

aos
poetas!

(ensinou-me
belchior)

meu
instinto animal

fareja
lauras:

jambo,
loiras, morenas,

pretas

sem
distinção

sem
discriminação.

contanto
que dêem

o
que foi feito para

ser
dado.

o
anjo besta,

bunda
branca da candura,

observa-me
de soslaio,

e,
dá por cumprida,

a
sua missão.

adeus,
amigão!

trago
uma brahma

feito
um brâmane

em
êxtase

e
redenção....

89

o
vivo sorria

o
morto

absorto

mergulhado
em seu mundo

ia
fundo.

havia
em sua palidez

algo
impossível

de
ser narrado.

enquanto
o vivo sorria.

o
morto quieto,

solene,
introspecto,

cismava
em ser alado.

enquanto
o vivo ria,

o
morto criava asas,

levantava
vôo

e
desaparecia.

o
vivo ria de bobo.

o
morto, sério,

cumprida
a sua missão,

o
seu papel,

ruflava
suas enormes

asas

e
ascendia

para
o céu.

90

da
porteira via-se

a
estrada.

pela
estrada

ia-se

e
mais nada.

para
onde

ia-se

pela
estrada?

e
a estrada

que
de vista

se
perdia,

onde
daria?.

foi
devido

à
imaginação alada

que
jamais tornei

para
junto da porteira.

mas
até hoje

não
sei

responder

mais
nada.

91

carantonha

espiava
o céu abrasador.

a
caboclinha

tinha
lá sua filosofia.

descalça,

longas
tranças,

sorriso
ancho nos lábios

— puro mel! —,

quem
diria,

sonhava?.

meu
coração,

menino
acocorado,

permanecia
calado.

pensava
que

se
ela um dia partisse,

eu
morreria ali:

de
cócoras,

enfarado.

destino
malfadado!

o
primeiro a partir

fui
eu.

ela
permanece lá,

naquele
canto da memória,

junto
à porteira,

a
mirar o céu.

a
vida é urgente,

o
menino,

perdeu-se
pelo mundo.

ela
não,

espera
junto à porteira,

por
uma vida inteira

que
ainda

não
aconteceu.

92

distraído,

alguém
veio

e
roubou-me os sonhos,

a
ilusão.

as
madrugadas

são
lentas,

dolentes,

silentes..

meu
olhar,

indaga
às estrelas

a
razão de tanto sentir,

se
já não possuo sonhos

nem
ilusão.

luzidias,

piscam-me
confidentes

sem
nada dizer.

e
agora,

como
vou descobrir,

ou
saber?.

o
vento da madrugada

assobia
uma cantiga

antiga
cantiga

a
contar coisas

sobre
reis, castelos,

donzelas
e reinados...

e
eu aqui,

parado.

esperando
sem sonhar.

nem
adormecido,

nem
desperto,

sinto
que meus sonhos

e
ilusão,

hoje
são gotas de orvalho,

cabem
na palma da mão.

disso
tenho certeza,

porque
ainda restou-me

este
imenso

coração.

93

se
disparo

na
carreira

quem
segura?

ligeiro

um
pé de vento,

sequer
me atormento.

o
coração comanda

meus
sentimentos.

sou
do mato

e

de
ferro.

se
santo andré

para
barretos.

de
barretos,

para
o mundo.

parece

que
foi há séculos,

mas
não passa

de
segundos.

que
o diga

meu
peito

e
o pensamento alado

que
não abandona

a
velha casa de fazenda

tendo
lucéia

ao
meu lado.

que
o diga o menino

que
me espia

e
fica-se rindo.

esse
não há quem

de
jeito!.

esse
fugiu,

feito
um passarinho,

da
gaiola

em
meu peito.

94

a
tarde cai.

ou
melhor,

despenca

cabelo
de milho,

ramagem

e
folhas de avencas.

a
tarde

esvai-se

numa
pachorra

sonolenta.

cismando

coisa
e loisa.

não
morosa.

ou
delicada.

um
segundo

tão
nada

e

a
tarde

esvai-se.

na
cidade grande

turbulenta

a
tarde

se
arrebenta.

aqui
não:

sensação

ou
impressão

de
cair

é
feito

uma
cascata.

o
crepúsculo

estira
os músculos

boceja,

e,
ora veja,

vai
aos poucos

se
firmando.

é
assim que

sem
que se perceba,

a
noite chega

quando
a tarde cai.

eu
sei porque,

já
nem careço ver.

nesta
hora dolente,

meu
coração

dana
a bater

num
ritmo

que
mais lembra

um
lamento,

um
ai...

95

não
se explica

a
saudade

do
que não sabido.

a
estrada longa

desaparecendo
para lá,

muito
mais.

nem
explica-se

porque

às
vezes,

quem
mais amamos

perdemos.

e,
perdidos,

passamos

o
resto da existência,

relembrando

e

sofrendo.

96

abarrotado

meu
coração vazio

rio
em meio ao deserto

nem
distante

nem
perto.

saudade,

solidão,

melancolia...

já
nem sei

o
que sinto,

se
o que sinto

não
sei dizer.

vivo
e luto

não
paro,

nem
desejo

fenecer.

fico
aqui sentindo

como
quem partindo

e
a estação restando

lá
atrás,

num
lugar chamado

nunca
mais.

sou
todo coração.

coração

em
busca

da
paz.

97

no
bang-bang

pela
sobrevivência,

não
pude evitar.

somente
atiro

para
matar.

sinto
muito,

minha
nega.

dez
bilhões

de
neurônios atônitos.

pedi
tequila

e
charuto.

quando
o cara

sacou
seu colt 45

eu
disse que a minha hora,

não
havia chegado.

forasteiro
arretado,

chapéu
atolado,

caçador
de recompensa.

que
deus o tenha!.

eu
disse tragando a bebida,

frente
ao espanto

do
garção.

meu
cavalo aporrinhado

veio
prostrar-se ao meu lado

e
segredou-me bufando:

— emboscada, kid!.

— kidisgrama! —, respondi.

foi
quando choveu bala.

foi
chumbo e fumaça.

mas,
como bala de revólver

de
mocinho jamais acaba,

durante
duas horas,

atirei
sem parar.

nem
pontaria fazia.

para
quê?

se
a gente atira

no
que vê

e
acerta o inocente?!.

bala
perdida é besteira

porque,

nada
se perde.

dizia
meu avô,

caçador
de búfalos

em
oquilarroma.

galopando
e atirando.

atirando
e galopando,

fui
reunir-me

com
os caciques

das
tribos

apache,
comanche e sioux.

a
gente passando

o
cachimbo da paz,

no
maior barato

enquanto
joplin rolava

o
maior blues

no
gramofone.

foi
aí que baixou

o
santo hendrix

entupido
de madrix

e
ferrou na guitarra.

a
gente naquela zorra

e
pinta a louca

do tchê-qué-vára:

— aí, negada..fodeu!.

— porquê, mermão?

perguntei,
viajandão.

— sujô geral na baía dos porcos.

— filhodamãe o fidel!.

vociferou
aquele japa que gritava:

— tora!, tora!, toraaaa!., meu amor!.

mandei
os dois tomar no cu

já
meio jururu

e
traguei uma dose

do
santo daime?

mas
ninguém dar-me quis.

exceto
algumas indiretas

do
fala/bella a bella

e
do pastor

heidi/ir
mais cedo

que
berrava:

— váderetrosatanás!.

cansado
do tiroteio,

resolvi
dar um taime

e
bati em retirada.

tava
descansando

puto
da vida ao ver a ida

pelada
na playboy.

(confesso:
sou ciumento).

ela
tinha que mostrar

o
que eu imaginava

para
todos os tupiniquins punheteiros?

perdi
o tesão

e
mastiguei a revista.

dormi
com azia.

sonhei
com zélia duncan

tão
meiga!

encafifado
com minhas dívidas:

maiores
que o rombo

da
previdência.

pensei
no sonho:

que
porra de pesadelo!.

(essa
vida não vale nada,

contudo,
admiro aqueles que,

por
ela passam..).

e
o gugu fazendo

glugluglu,
gargarejo

com
mamonas e tiriricas

enroscados
na garganta.

a
santa.

falar
em santa,

o
batimais perguntou

para
o rubim:

— to cuma sensação estranha, prodígio.

— qualé? qual foi?.

indagou
o rubim.

— cê já teve a estranha sensação

de
estar cagando para dentro?.

perguntou
o homem-morcego.

— liga não, acostuma.

respondeu
robin que também

era
rubinho e rubim.

o
rulk, verde de raiva,

descabelado
e atazanado:

— eu quero o meu beibedól!.

num
canto mais afastado,

nero,
todo delicado,

ameaçava
tocar fogo.

hitler
de meias cor-de-rosa

e
calcinhas du loren, berrava:

— o mundo é meu! eu quero!.

santa
inquisição dos meus

derepentelhos!.

balbúrdia
fenomenal.

um
saiu do camarim

cantando
algo assim:

— tá todo mundo lôco, oba!.

— todo mundo, o caralho!.

berrou
sem compostura,

fernando
henrique.

— pelos ossos, ócios e algas

do
guimarães!.

fanhou
o lula que

insistia
que menas

fome
já era um

bom
princípio do começo.

quércia
mascava um

raminho,
sentado

no
colinho do fleury.

erundina
grasnava

feito
patativa

— o falo é meu!.

descia
do céu,

escoltado
por belos arcanjos

são
abelardo chacrinha,

prestes
a organizar a palhaçada.

fizeram
um minuto de silêncio,

para
o cazuza que, cagando e

andando
cantava:

— a burguesia fede e é foda!.

de
picuá cheio eu disse:

— patrícia luchesi,

ou
dá ou dezzi!

— tô de paquete e, além disso,

a
primeira camisinha,

a
gente sempre esquece.

concluí:
vai na mão mesmo.

enfiaram
um supositório

de
cripitonita no supermen

que
morreu estertorando.

mas
a-dor-ou!!!.

entre
tapas e beijos,

o
pessoal da casseta

fazia
o trenzinho da alergia.

a
maravilha da mara

pegou
no cajado, já convertida,

louvando
a universal

do
reino record.

e
o mago do paulo um coelho

ficou
rico transformando

merda
em livros.

depois
dessa, despertei.

atoleimado,
cantarolando

sapo
cururu,

antes
no teu

do
que no meu!

tropecei
e

me
arrebentei-me

(duplo
sentido).

fiquei
ali,

todo
espalhado.

a
empregada varreu.

o
lixeiro recolheu.

o
que eu era tá enterrado no teu

estou
(o que restou), esperando

na
fila, pra reivindicar,

o
tempo perdido

que
levei para escrever

essa
porra que

bem
sei,

ninguém
vai ler.

98

na
tarde modorrenta,

enfarado,
sinto-me

enclausurado.

o
sol derrete

casas,
campos,

pessoas
e asfalto.

na
mente:

mote
e glosa

para
o verso

e
a escassa prosa.

contudo,

nada
me alenta,

ante
à tormenta

do
sentir.

questiono
o próprio

existir.

inconvincente

explicação

para
o fadado

coração..

fadado
a perder

o
ritmo,

o
compasso

nesta
falta

de
espaço

em
que o coração

comprimido,

queda-se

abatido,

feito
um pobre

trovador

que,
sem musa,

para
a lua

e
estrelas,

canta
o seu

amor.

humilhado,

pela
alegria fria,

abraço
a existência

vazia!

teu
sorriso,

derretido

na
lembrança,

lança

fagulhas

nos
projetos

futuros.

teu
sorriso

é
um quarto

escuro.

tateio
às cegas

em
busca de seios,

amparado

pela
ilusão.

o
sol derrete

meus
sonhos,

minhas
mãos.

poeta
de ponta

de
vila

e
mesa de bar,

busco
no silêncio

de
teus lábios

palavras
e frases

com
as quais

inspirar

meu
coração

de
sonhar.

verto
sonhos

e
seivas

nas
lágrimas

que
não lavam

da
alma,

a
aflição.

o
poema

não
sustenta

o
que a solidão

afugenta.

leio
jornais,

trago
cerveja,

fumo,

mas
não encontro

a
paz.

sou
um

menino

aflito

a
mirar

o
infinito

pelo
horizonte

de
todos os

horizontes,

a
saudade

vai
se perder.

como
se pudesse

— um dia —,

outra
vez,

ter
você.

entretanto,

no
espanto,

reinvento

o
viver.

feito
o condenado

à
cada segundo

esquecendo
a morte

para,
na morte,

ir
ter.

a
tarde também

agoniza

e
nem me avisa.

desliza
mansa

com
o sol poente.

penteia
com seus

raios

as
tranças do milharal.

brisa
mansa

sopra
teus cabelos.

molhados
pensamentos:

breves
ao relento,

sob
o sereno

dócil,
ameno.

é
um carinho

aflito,

chegando
mansinho;

abrindo
cancelas

na
distância,

na
canção..

salpica
de estrelas

este
céu.

faz
brotar

uma
lua de prata,

derramando-se

em
serenata.

pirilampos
pelas

matas.

o
riacho corre,

cantarola
baixinho..

e
o coração

quer
virar estrelas;

cerzir
o manto

negro,

com
fios de ouro;

escrever
a palavra

singela;

feito
a ternura

que
expõe-se,

não
espera..

é
feito o pensamento

que
inventa

novo
mundo;

sem
pressa

na
prece

que
fala

ao
coração.

tudo
é fantasia!

tudo
é ilusão!

contudo,

esta
é a vida

e

assim,

meu
coração!

bichinho
calado,

que
um dia,

— ainda sonha —,

em
tornar-se

alado.

99

hoje
sei que meu corpo

encontra-se
ali:

plantado
no fundo

do
quintal,

junto
à cerca

de
arame.

mas
não me importo

porque

todos
os dias,

alguém
que desconheço

vai
até onde me encontro

e
rega a cova rasa.

por
isso,

meus
cabelos

continuam
crescendo

e
sinto o gosto

do
barro

em
meus lábios

descarnados...

a
terra modela

meus
ombros

pernas

seios

nádegas..

vez
em quando

de
meu ventre nu

uma
semente brota

e
rasgando

lentamente
a terra

que
nos cobre

a
todos

explode

para
fora

para
o alto

apontando

o
infinito

para
o final

dos
tempos

estarei
pronta

para
o parto

e,

quando
a primavera

chegar

serei
toda a florada

de
uma nova era

e
encantarei

os
olhos que mirarem

o
canto do quintal

junto
à cerca

de
arame...

100

o
poeta está morto!

roto,

torto,

feito
um rato

de
porão

ou,
esgoto.

feito,
quem sabe,

assombrada

assombração?!

o
poeta morto

em
seu pobre

caixão.

ninguém
sabe

ao
certo

se
morreu

de
desgosto;

se
foi por amor

ou
simples ilusão!..

talvez,
paixão?!

que
arde

e
finda em vão.

ou
ainda,

parada
cardíaca?

tristeza,

agonia,

solidão?

o
poeta

está
morto.

embora,

nem
pareça.

sorri
o poeta,

enquanto
fingindo-se

de
morto,

pensa?

irônico,

descrente,

maluco,

macambúzio..

o
morto

enfartado,

necessita

de
repouso.

requer

às
pressas,

ser,

devidamente,

enterrado.

poeta

fingido,

ainda

que
morto,

parece
sorrindo.

bom
biriteiro

— convêm ao brasileiro —,

quem
sabe

um
samba

canção?

como
diria

noel
rosa:

“em feitio de oração”.

qual
o quê?

morto

não
tem

precisão.

carece

de
prece

e
pressa

na
consumação.

anunciemos

no
jornal:

“o poeta morreu!”.

não
faz mal!

todos
morremos

cedo
ou tarde

um
dia.

passam

os
poetas,

fica
a poesia.

a
poesia

com
suas musas,

estrelas,
sonhos,

flores,
primaveras

e
magia..

morrer

é
natural,

para
um poeta

nem
tanto

normal.

o
cigarro,

as
madrugadas,

a
cerveja,

os
sentimentos...

tudo
influi

frui

na
morte,

na
poesia.

morto
e,

sorrindo..

basta
observar

atentamente,

nos
lábios,

o
sorriso

demente.

não
mais

que

pura
ironia.

não
duvidem

se
de repente

o
poeta morto,

piscar.

parece
troça

ou
piada.

que
nada,

poeta
é assim:

bicho
estranho,

sem
começo

ou
fim.

e
esse chinfrim!

poeta
sofre

por precisão.

talvez,

por
defeito,

(sabe-se
lá se,

não
por nascença?!),

traz
dentro

do
peito

— uns dizem

ser crendice —,

não
um,

mas
dois corações.

um
deve ser

alegre.

o
outro,

triste,

doente.

um
chora,

o
outro ri.

um
goza,

o
outro sofre.

para
morrer

de
verdade,

tem
que ser

planejado:

os
dois corações,

param,

sofrem
calados.

ali,
naquele caixão

vagabundo,

nem
cabe metade

do
mundo.

no
peito

do
poeta,

sim:

cabe
o universo

e
nunca

tem
fim.

o
poeta está morto,

mas
parece

ouvir.

será
que,

mesmo
morto,

o
poeta

continua
a sentir?

o
decote

da
moça

é
tão

generoso

que

o
morto

parece

um
olho abrir!

sorriso
zombeteiro

que
intriga

o
mundo

inteiro.

há
quem

diga

ilusão.

nós,

porém,

sabemos

que
não.

o
poeta

morto,

desanoitece

a

vigília.

na
contra

mão

da

história,

desce

à
terra,

com

um
certo orgulho.

quase
nada

de
glória.

mas

a
vida

é

mesmo

assim:

quando

se
chega

ao
fim,

o
que

mais

nos

interessa?

a
morte

também

não
passa

de
mera

ilusão?!

por
isso,

o
poeta morto,

sorria

dentro
do caixão.

a
compor

a
mais

terna

eterna

fraterna

sempiterna

canção...

o

poeta,

ora,

o
poeta

está

simplesmente

morto!.

São José do Rio Preto, 1.999.

Mauro Gonçalves Rueda.

* * *

©2003 — Mauro Gonçalves Rueda
maurorueda5@hotmail.com

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__________________
Janeiro 2003

eBook Info

Title:

Tititís & Firulas

Creator:

Mauro Gonçalves Rueda

Date:

07-01-03

Publisher:

eBooksBrasil.com

Rights:

© 2003-Mauro Gonçalves Rueda