Panfleto do Nojo
Abdul Cadre
25/08/01
eBooksBrasil
© 2001 Abdul Cadre

Panfleto do Nojo
Abdul Cadre

1ª Edição Convencional 1991
Collection Poésie Palmipède
ALBATROZ
Boîte Postal 404
75969 Paris Cedex 20
FRANCE

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2001 Agosto

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© 2001 Abdul Cadre
abdul.cadre@netc.pt
Apartado 59
7084-909 Vendas Novas
PORTUGAL

Índice

Em jeito de prefácio

Parte I

Parte II

Parte III

Parte IV

Parte V

Abdul Cadre

PANFLETO
DO NOJO

Vinte demagógicos poemas
de prosa
em cinco andamentos
(ou partes)
para avisar os incautos

Em jeito de prefácio

Os poetas que estão sentados não sonham, fazem versos e estão sentados.

São burocratas da palavra.

Os outros, coitados!

Limpam inúteis suores com lenços enxovalhados...

e fazem filhos sempre que podem.

(A inutilidade dos gestos, a desnecessidade dos actos, o moinho das palavras, tudo nos é alheio. Somos páginas emurchecidas dum destino comandado e espúrio).

Os grandes acontecimentos medem-se nas manchetes dos jornais, que os poetas não escrevem.

Aliás, os poetas não escrevem!

Divididos que estão entre oficiantes da hora e vagabundos do sonho...

De qualquer forma, fazer versos é um grande pecado quando há tanta coisa que nos mandam fazer.

Não há urgência de águas-furtadas ao sol com sardinheiras floridas.

Não há urgência de pequenos gestos não premeditados.

É inútil o sorriso!

Temos um destino programado e a única urgência é que se proíba o sonho.

Viva a cibernética!

Morte aos poetas!

Já!

Parte I

1

No reino dos mendigos

há poetas de fome

e desespero de naus

oitocentos anos

de cansaço e maldição

com índias de improviso

em aventuras provisórias

de pimenta e raiva

e

enquanto caem as pétalas

uma a uma

um povo adormecido espera

a hora que tarda

num Outono de Abril

há tanto tempo

2

Havia o medo

em todas as ruas do meu país

cravos vieram

inebriaram de promessas

olhos crentes

riram nas armas floreiras

e todas as ruas do meu país

vestiram de sol

onde estão

cravos e sol

ó ruas do meu país?

agora

nesta hora de Outono provisório

de esmaecidos cravos

em que o medo do medo

espreita nas esquinas

há um rio expectante

um cântico suspenso

onde está o sonho florido

que parecia tão verdadeiro?

que se abram as comportas

ó ruas do meu país!

3

Que sangue novo

nas veias ferva!

nas veias

um fogo novo!

4

Assobiamos no escuro

para espantar a desdita

que uma ameaça de cruzes

nos encruzados do tempo

tem sempre uma pomba branca

dum auto de fé cativa

no render da nau do sonho

sitiada pelo medo

que nem o grito consente

os pulsos pedem algemas

e é o tempo dos grilhões

em que o canto se amortalha

5

Ah!

que se agitem os panfletos

tapem-se os muros

cubram-se os tectos

violem-se escuros

extirpem-se medos

lancem-se setas

firam-se credos

rebentem pulmões

trombetas

Que sangue novo

nas veias ferva!

nas veias

um fogo novo!

Parte II

6

Vivemos

como quem se espreguiça

dizemos viva

dizemos chiça

gente de todas as cores

usamos rostos imprecisos

e temos dores

e temos risos

espingardas

flores

e casas pardas

somos polícias

somos doutores

que andam nas ruas como basbaques

cospem no chão

e também dão

por vezes traques

Temos dilemas

de ir às buates

ir aos cinemas

bebermos vates

Somos gente de paz

gente de guerra

que filhos faz

e enche a Terra

7

Na ténue memória das flores

de Abril crentes e descuidadas

se esvai o sonho em pétalas emurchecidas

nesta esquina do tempo de ampulhetas

esclerosadas

onde vivemos a paz desencantada

dum cemitério frio

à sombra dos ciprestes

que não quisemos plantados

Não há um grito

um trovão

um chicote vivo de raiva e seiva

só o silêncio

Enquanto pesa o sono

nos olhos do desejo

há uma guerra de permanências

na mesa despojada

na fresta da barraca

no salário sonegado

e a morte anestesiada incha o ventre

e tumefaz os olhos das ovelhas de Viriato.

Os senhores da guerra ocultam a mão

e as alabardas imponderáveis

enquanto o sangue esfria

nas veias de multidões expectantes.

Onde os exércitos neutrónicos?

Só o saque subtil!

Ó requiem!

que nem de superstições se agitam as

sombras

dos expectantes de olhos baços

Ó raiva!

das sombras ainda possíveis

talvez porque o sol nasce todos os dias

e o sono espera

a hora do grito nas lágrimas represas

E D. Sebastião não chega!

D. Sebastião nunca chega!

Amestrados a morrer de vagar

mas sempre bem

só sabemos de guerras vivas lá fora...

Podemos morrer confiadamente

na palha de Agosto

seca

seca

com que moldámos esta pedra de sermos

e esperar sossegadamente pelo telejornal

porque a palha

quando espicha

espicha sem um ai

E no entanto

em plainos à nossa porta

há clarins de angústia

velando o pasto das moscas gulosas

e um degredo assiste à nossa solidão.

Há ameaças sombrias

veladas

nas páginas de todos os jornais

e muitos olhos tristes pelas ruas

E vive-se!

Vive-se?

Se viver é sentar-se a gente na sala de

espera

do consultório do médico que não chega

vive-se

Mas se viver é qualquer coisa diferente

do hábito de estar vivo

diferente do vício do fumo

do ajeitar o nó da gravata

ou cuspir para o chão

então os corvos que se apressem para o

festim

porque a morte fede

neste imenso sepulcro escancarado

8

Poeta

louco

ou vagabundo

eu não sei se viver é preciso

eu não sei se navegar é preciso

Apenas acredito

que devemos aceitar a vida como ofício

e o navegar como missão

buscando as rotas inexploradas

na corrente dos sonhos renovados

E vós

gigolôs e prostitutas

que todos somos

sabei que o mundo é quadrado

e que nos seus quatro cantos se morre de

fome

Sabei que há chatos em Lisboa

e que ninguém se coça

Um ai

um grito

um urro

e tudo seria diferente.

Parte III

9

Alegres não rimos

tristes não choramos

Frente ao despolido espelho da vida

o sorriso não tem eco

fica-nos o pavloviano esgar

que teimamos solitários

que o mais que plantamos

é esta indizível solidão pejada de gestos

e de sombras sem sentido

As ruas vão cheias de crânios sem rosto

e a ressaca dos sonhos

é privilégio de vagabundos

Somos marinheiros ancorados

nas rotas vencidas no passado

já sem sobressaltos de Adamastor

amortalhados na esperança adormecida

com as lágrimas represas

E D. Sebastião não chega!

D. Sebastião nunca chega!

10

São de plástico as orquídeas

que adornam as jarras de Taiwan

pintadas à mão

e murcham os nossos olhos secos

nas horas citadinas desta cidade-jarra

que não inventámos

Não há sombra de magnólias

só o asfalto tem um sentido

mas o sentido do asfalto

é o sentido dos nossos gestos

que alheios nos são

Aqui nos perdemos na pressa das ruas

debruadas a betão

onde zumbimos vermos cinzentos

nas colmeias apáticas

a azáfama buliçosa do vidro e do néon

Para gáudio dos nossos olhos baços

só as tetas da Bo Dereck

provocantemente brancas

nos escaparates do metro...

Tudo o mais

é uma fuga a escorrer pelas esquinas

onde só os mendigos esperam e não correm

11

As grutas labirintos e pirâmides

esvaziaram-se de sentido

mas

porque a noite ainda existe

seria preciso criar um grande mistério

Porém

construímos cidades sem memória

onde riscamos a noite de néon

para prolongar o dia

que alienámos da rota do sol

Ofuscam-se-nos os olhos de luzes

que nenhuma imagem consentem

e os balões das tardes de domingo

apodrecem no asfalto

como impudicas bexigas

sem serventia nem cor

Somos acorrentados daltónicos

da hora que passa

e os nossos passos e gestos

transportam a pressa desmedida

de comandados destinos

neste inútil navegar

das rotas repetidas

onde o amor e o sexo são

arqueológicas memórias de fumo e rotina

com que imaginamos ilusórios prazeres

Fazemos amor programado

como quem enche pneus

néscios heróis cibernéticos

filhos da porca e do parafuso

na alegria do êmbolo

na dinâmica da cambota

Faz-nos falta

um grande mistério!

12

Um ai

um grito

um urro

e tudo seria bem diferente

13

Basta de bastar-nos o fino curso das areias

de seio a seio na fria ampulheta

dum destino sem mistérios

Exige-se quem ouse

um feito louco e preciso

Derrubar a República?

(essa velha prostituta

de carnes flácidas e sexo putrefacto)

Pois que seja!

Mas sobretudo

Ah!

que não me falem de democracias

que o felatio seca-me os rins

fraqueja-me os joelhos

e hoje estou surdo

para os vossos megafones

de incenso

Ó pornografia

de vozes e gestos!

Quem hipócrita ousa de pança opulenta

pregar submissões democráticas

à fome dos ventres opados?

Precisamos precisamente da precisão

dos nossos próprios passos

caminhar afastados dos caminhos gastos

com o sol no zénite da luz

Faz-nos falta um grande mistério!

14

Um ai

um grito

um urro

e tudo seria diferente

A rádio não anuncia

que há um tempo de fogo

num relógio que não pára

e que o dilema persiste

em tudo ser ou não ser

Hibernamos cibernéticos

entre a mecânica e o poema

imponderáveis

inconsistentes

no tédio da hora

em que prostituídos navegamos

nauseados de néon

masturbados de palavras

neste ventre putrefacto

da cidade

grande

grande

Ah!

sonho-névoa cansado

do fermento da desdita

nesta raiva amordaçada

que espera a hora do grito!

E a rádio não anuncia

que há um tempo de fogo

em clepsidras de marfim

que um arrepio percorre

as corolas de pedra

deste deserto habitado

violado e descontente

Que as virgens se perturbem!

porque os dragões adormecidos

com os seus dentes acerados

o enxofre não renegam

Parte IV

15

Inventámos o medo

o tédio

a esclerose

Perdemos preciosos e muitos séculos

a conceber deuses e tiranos

Hoje

infectados de rotina e desalento

procuramos contudo

nesta esquina do tempo

a luminosa invenção clara

do Homem Novo

que apenas sonhámos

É por isso

que esta impotência provisória

resiste ainda

ao apelo dum suicídio consolador

e na espera

germinam os anticorpos necessários

para debelar a infecção que nos corrói

16

Que se exterminem os poetas!

sempre o poema renascerá

das cinzas de corolas inusitadas

em cada hausto último de vida

nunca derradeiro

Que se escarneça o poema!

atrás de lua lua virá

e mil loucos

mil poetas

mil vagabundos

de falo em riste

emprenharão a noite de sonhos

na flor dos sentidos

na gestação do sol

Que nos imponham

cassetes de preconceitos!

Coloquem-nos processadores na alma

transístores no peito!

que mil loucos

mil poetas

mil vagabundos

voarão como dardos de fogo

e afogarão de fel

as consciências adormecidas

17

Quem nos impôs este deserto por dentro

que orvalho

choro

chuva

não há que obste a secura

que mirra as nossas almas

perturbadas e exauridas?

Esvaído de memórias e de mitos

desfaz-se o pergaminho

seco

seco

na inexorável consumissão

temporal e necessária

(felicidade já

nada conter

que sirva salvar!)

As grutas

os labirintos

as pirâmides

esvaziaram-se de sentido

Urge forjar o novo texto indelével

na aurora áurea da palavra

e esconjurar as lágrimas impróprias

Premeditadamente

beber o orvalho das horas claras

para que a chuva sirva a fartura do trigo

na transmutação das areias

que os verdes oásis imploram

Ó muda esfinge

de petrificados mistérios!

quem nos poderá impor

o deserto por dentro

ou paralisar o gesto

se nas mãos os dedos aço?

18

Se uma maldição vela

na hora dos claustros violados

e se apagam as estrelas

consequentes de pânico

enquanto as monjas se masturbam

frente aos altares em chamas

onde angustiados ardem os crucificados

impotentes de manguitos

Se toda a crença é uma heresia

e a religião o refúgio dos mansos

Ah!

que não me chamem de blasfemo

os que amam os céus

desconsoladamente

só porque abomino os dedos

apontados às rotas repetidas

e as certezas sem mistério

Recuso ser crucificado sem um arrepio

cedo o me lugar à direita do Deus-Pai

e como verdade

basta-me a minha loucura

Por isso me nasce o grito

num uivo extravasado de garras

mesmo sem encontrar os meus olhos

do outro lado do espelho

desesperadamente

E vós!?

gigolôs e prostitutas que todos somos

porque não tomais a loucura

como um sexo aberto em hora de cio?

como um falo de raiva?

Sabei que mil poetas mil loucos mil

vagabundos

voarão como dardos de fogo

na noite dos mistérios

com os olhos reflectidos

no aço dos espelhos

na gestação do sol

bêbados de sentido

19

Há medo e tédio a escorrer

das páginas de todos os jornais

e muitos olhos tristes pelas ruas

Neste imenso sepulcro escancarado

muito fede a morte

na almofada do sonho!

Ah!

que felizmente há coragem ainda

para uma explosão de corolas

no exército engrinaldado do sonho!

Ah!

que felizmente há ameias de resistência

em dunas de raiva e as palmeiras

acenam oásis no deserto que desmentem

no prumo do não

neste tempo de nem sim nem não

entre o nada e o infinito

Parte V

20

Um vídeo-pack de salamandras

um disck-drive de enxofre

velam a hora computadorizada

dos rumos inauditos

É a hora!

Obsoletas trombetas de Jericó

o pó é vosso!

Mil loucos

mil poetas

mil vagabundos

vão emprenhar de sentido

a rota do sol

Se navegar é preciso

entre ser e não ser

urge navegar o amanhã

como nautas permanentes

que escreverão com mel e fogo

as novas sagas

Barreiro, 26 de Maio de 1986

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Agosto 2001

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Title:

Panfleto do Nojo

Creator:

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25/08/01

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