O Silo das Aflições
Mauro Gonçalves Rueda
12-05-03
eBooksBrasil.com
© 2003-Mauro Gonçalves Rueda

O SILO
DAS AFLIÇÕES
Mauro Gonçalves Rueda

Índice

O Silo das Aflições
Mauro Gonçalves Rueda

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Capa
Mujer ante el clavicordio
Gerard Dou (1613-1675)
Londres, The Trustees of Dulwich Picture Gallery
Fonte Digital:
Museo Nacional del Prado
museoprado.mcu.es

Fonte Digital
Documento do Autor
maurorueda5@hotmail.com
maurorueda@uchoanet.com.br.

©2003 — Mauro Gonçalves Rueda

Índice

PREFÁCIO

AS AFLIÇÕES

DA IRONIA AO ENGAJAMENTO

POESIA IN-COMUM

O SILO DAS AFLIÇÕES

(Poesia e Estirões Mentais)

Mauro Gonçalves Rueda

São José do Rio Preto.

Março de 1.990.

Para Maricy, Joyce e Elen Donda

PREFÁCIO

Este livro, seguramente não necessita de prefácio. Trata-se de um trabalho atípico, fragmentado e sem uma linha definitiva. Acredito que o próprio título retrate o que afirmo.

Não sei ao certo, mas acho que nem todos conseguem “se ajustar” ao seu próprio Universo. Por isso, o que dizer quanto ao universo exterior, à nossa volta? Somos (talvez não seja sensato generalizar), propensos a alterações concernentes ao estado de espírito. Ou sou?. Na realidade, pouca importância há em tal fato se, procuramos não estender nossos pequenos aborrecimentos às pessoas que nos cercam. No mais, fases e ciclos são quais a própria existência ou os prazeres — passageiros.

O amadurecimento — ainda que lento, tardio —, nos prova a fragilidade com que “julgamos” a própria vida. E por isso, feliz daquele que, humilde, sopesa seus conceitos e reconhece erros e acertos e tem a ousadia (ou obrigação?) da renovação.

Sinto, penso e escrevo. Por isso, incorro em erros. No mais, acredito que somos ou, nos sentimos um pouco mais humanizados quando, ao menos tentamos. Ainda que para tanto, errar e tornar para corrigir, seja uma forma de praticar a paciência, a humildade e, inegavelmente, crescer. À todo momento. E à isto nos incita e convida a vida com seus pequenos percalços.

AS AFLIÇÕES

Igreja, cidade velha.

O mundo acabou?

Sonhos? nada!

O que restaria, afinal?

E porquê restaria?

Tez fria, sala vazia,

em que nada havia —,

tudo se perdeu.

Não, o sonho não foi meu!

E nada disso aconteceu.

Quem viver, verá,

o que sequer existiu

(e esta sombra, afinal?),

morreu.

Abre um sorriso,

encanta aos párias.

É necessário o sonho,

mesmo que não haja.

Ainda que o coração partido,

continue sangrando..

abre um só riso.

Como o tempo passa!

No relógio inútil,

nas paredes do meu ócio,

no avesso do destino,

passa!

Eu peregrino, na solidão,

abro as portas, o coração.

A tarde reclina-se e cai

Feito um astro vagabundo.

Mas tudo é inútil.

Mas tudo é em vão.

Se os anos são longos

feito o dia da nossa desesperança,

longas — muito mais —,

são as noites e as horas

de nossa solidão.

Porque o homem

é o seu próprio caminho.

Encontra-se contido em si

e para si.

Como tal, tropeça

em seu próprio ser.

E nunca supera

aquilo que tem sido.

O homem ainda não conseguiu

libertar-se do que não é.

Afinal, como a certeza

reside na incerteza

do que somos

ou, simplesmente

poderíamos ter sido?

Delineio esboços

enfarado da alma.

Ao infinito,

— grito —,

com a corda

no pescoço!

Todo homem busca

o que não consegue encontrar

em seu próprio ser e estar,

aquilo que a vida lá fora

parece ofertar.

Como se o lá fora

existisse, realmente,

fora do homem!..

Não, não podemos continuar

sendo o que não somos

por muito tempo.

Por isso, a desmitificação

é inevitável.

Mais forte que as ilusões

e o que sonham as pessoas.

Lutaremos sempre

por aquilo que acreditamos

ser a verdade.

Contudo,

o que é a verdade,

afinal?

O que são palavras

ou gestos e pessoas

que nunca são o que são?..

E o que é que nunca

é o que seja e seja o que for,

não me parece?..

Contudo, neste ser o que

se deve,

nada mais me parece

que mero conceito

do que poderia...

Um homem não pode discorrer

àqueles que não são capazes

de ouvi-lo, sobre coisas que não

encontram-se aptos a compreender.

Convêm ao homem, não exceder-se

em conhecimentos e sabedoria.

Afinal, não é de bom senso,

transformar-se nalguma ilha deserta

e inútil.

O que importa toda a busca em que me empenhei? Na realidade, chegarei ao final desta existência, sem ter certeza de nada. E isto, significa ter passado todo esse tempo, às voltas com o que não é, jamais foi ou será. Talvez eu pudesse afirmar de forma convicta que, estive aqui. Ainda que tudo me parecesse um mistério, uma incógnita. Mesmo a minha própria existência inexistente.

Nunca fui um sábio.

Apenas um garimpeiro descontente.

Ainda que trouxesse um alforje abarrotado...

Um dia, um velho maluco,

emprestou-me todas as chaves

de sua sabedoria guardada.

Descobri que havia

incontáveis caminhos.

E, embora fossem várias as direções,

todos os caminhos,

levavam à uma única porta.

Era muito fácil.

Atirei todas as chaves fora

e retornei mil vezes

ao ponto de partida.

Percorri todas as direções

duas mil vezes cada uma delas.

E em cada uma destas vezes,

aprendi tudo novamente.

Como se fosse a vez primeira.

Porquê eu quereria abrir a porta

no fim do caminho

e transpô-la?

O que há atrás da porta

é o que há do outro lado.

E como tudo tem o seu exato momento

de ser,

um dia, transporei a porta

e, finalmente,

conhecerei cada segredo

guardado em meu próprio ser.

Não somos exatamente iguais. Somos únicos. Cada qual um universo particular e indivisível. E à medida em que vivemos e criamos para conhecer e conhecemos — quem sabe para criarmos? Mais e mais nos tornamos exclusivos em nós mesmos como identidade única e indivisível.

Por mais que eu tente o novo — creio não exista —, nada consigo. Tudo o que se faz me parece ter sido feito antes. E ainda que se faça algo que nos pareça novo, deixa de sê-lo à medida em que é concebido.

O homem faz (modela) o homem e basta.

Vivo em meio a crises. Jamais desvencilhei-me delas. À cada momento, mudo minhas opiniões e me transformo naquele em que necessito transformar-me. Se eu houvesse sido, todo o tempo, a mesma e inflexível pessoa, certamente eu já teria sucumbido. Às vezes, mister deixar-nos vergar o vento que nos assola e fustiga, de forma humilde. Contudo, triunfante ao final de tal empreitada. Fênix renascida.

Contudo, eu sempre fui um radical e inflexível espírito em combate com os mistérios que nos habitam os recônditos e vezos da mente.

Certamente não são os segredos dos homens o que me torna um insaciável caçador de respostas para tudo o que se me retrata inexplicável.

Necessito do conhecimento, da mesma forma que necessito do ar para continuar vivendo.

Nada do que me explicam é capaz de aquietar-me por mais que alguns segundos necessários para a formulação da primeira pergunta.

Deve, necessariamente, o intransponível ser indevassável?.

O segredo da vida está contido na morte. assim como os segredos das trevas são desfeitos à luz da sabedoria, do conhecimento.

Não há homem sobre o planeta que não traga em essência, quantidades mais ou menos latentes do bem e do mal.

Enganamo-nos ao afirmar que nos conhecemos. mesmo as estruturas consideradas inabaláveis, à qualquer momento, podem ruir.

Ao “Mestre” Teotonio Simões, que ensinou-me os primeiro passos no “Universo” dos ebooks, com paciência, generosidade e sabedoria.

Sempre fui um lobo às voltas com minhas neuroses. E a solidão foi a minha mais fiel companheira. Passei a existência de braços dados com as madrugadas. Falei às estrelas e ao vento. Às paredes e às sombras, falei. Todos os momentos vividos foram uma eterna busca. Contudo, nada que apascentasse o fogo de minha alma. Nunca fui louco. Nem tolo o bastante para deixar-me seduzir pela vida. Todas as ilusões foram-me inquiridas. Amei-as e burlei-as. Joguei todos os jogos. Perdi a maioria deles e jamais concluí uma vitória. Sempre será necessário vencer a mim mesmo, para vencer o resto do mundo. Às vezes, tudo parece-me um absurdo inconsistente. A fé, o medo, a dor. O bem e o mal; a luz e as trevas. Ilusões. Ilusões de todos os sentidos. Não há sentido o querer dar sentido às coisas todas. Tudo passa e transforma-se: eu, você, o planeta. O imensurável. O que deixamos, também é transformado. Passei todo o tempo perdido nos labirintos que criei, para poder encontrar-me um dia. Perdi a noção do cotidiano, do ser humano e, no entanto, roubei da consciência coletiva para descobrir caminhos. Mesmo os astros em seus constantes movimentos, não puderam dar-me a direção e o sentido exatos. E a morte falou-me incontáveis vezes ao coração. No escuro e no silêncio, inventei universos para recriar o próprio universo. Estive em cada horizonte à procura de horizontes. O ontem eu já conhecia, como o futuro que inexiste porque é uma projeção metafísica do agora. Provei todas as idades. Mas a sabedoria dos homens nada concluía. Nada conclui de forma definitiva. Doenças tornaram-me ainda mais sombrio. Apreensivo, das doenças também fui amante. Sei a lua, como a criança que indaga os primeiros sons, as primeiras luzes. Por isso também, vasculhei livros e escrituras e cresci em ignorância e inquietude. Por isso, me desesperei invocando os que partiram e os que viriam. E tudo foi um jogo, cujo final, jamais me foi revelado. Nunca cri cegamente nas palavras e no testemunho dos homens. Somente o que se entende, o que é compreensível, não há necessidade de garimpo. A vida é uma vinha e tudo o que nos tornamos reflete na colheita. O que criamos é parte do que foi criado antes. Resultado do que aprendemos e codificamos. Um homem que não pode olhar para cima e bem alto, por temor, nunca descobrirá a importância de sua existência. Por isso, pedi explicações. Como um herege que, profana com blasfêmias, a inviolabilidade da Natureza. E cego, não consegui conformar-me com a aparente indiferença. Com o silêncio intocável do imensurável, do incognoscível. Outras vozes disseram-me coisas. Mostraram-me com o terror e a loucura, a minha pequenez, a minha fragilidade e incapacidade para desvendar o que não é para ser desvendado. A tristeza e a angústia foram-me o ópio e o tempo. Deixei-me valsar por eras, num sono profundo de inconformismo. A vida é um caos. Sobretudo para quem não a descobre sob seu negro manto — de forma inteiriça e convincente. Minha alma ainda cobiça o que desconhece. E quando atêm o que lhe é dado desvendar, abandona enfastiada. Somente o que não sei, é capaz de seduzir-me. Somente o que nunca provei, ainda me convida para o salto e a pirueta entre a vida e a morte. É no abismo que quedam escondidos, todos os segredos. É das pedras que emanam os hálitos quentes deste fogo. Em cada lago, o reflexo do mais absurdo universo. O que resta em minhas mãos, deito por terra. O que me importa é o impossível. Remover montanhas é jogar búzios com as crianças. Colocar cercas nos quintais ou, adivinhar o futuro é o mesmo que abrir tumbas herméticas. Se eu souber o que vai ser do amanhã, deixo-o para deitar-me no ontem ou no depois de amanhã. O agora já não pode ater minhas idéias. A sensação é um raio anunciando o troar. Passei noites observando plantas rasteiras no fundo do quintal. E , às vezes, pensei em que não havia nada mais profundo do que a tristeza e a melancolia do meu cão ou, de um boi solitário pelas pradarias. Trabalhei às ocultas, quando todos dormiam. E todos pensavam que eu despertaria como eles faziam todo o tempo. Mas eu nunca pude despertar uma única vez. As noites são longas. As sombras derramam-se e vagam pela terra. Toda a ciência não atesta a superioridade. E o mais sábio dos sábios, é um pássaro sem asas. Preso e ferido, a fitar nuvens e estrelas pelo céu. Nenhum homem é bom e seguro demais para que jamais, em sua missão, tenha fraquejado e, por um momento, duvidado de sua fé e negado o criador. Nem o mais justo deles, jamais repousou sem que, ao menos uma vez, as sombras de seus erros, o fossem fustigar. O um sempre foi o todo. Conquanto, o todo implica no um. E nem mesmo um sopro, entre fogo e água, deu-me a paz. E nunca pude saber de paz se viver, para mim, foram infinitas e incontáveis batalhas. É nas pedras que encontro resquícios de uma poeira ancestral. Das pedras, vi brotarem ervas e musgos que se enfronham nas rachaduras das paredes. Toda alma é um segredo intransponível aos olhos do acaso. A manhã que virá, jamais existiu. E todas as noites eu acariciei esta manhã. Eu caminho a soprar como os ventos e, na calada da noite, ouço os passos dos seres, farfalhando nas relvas e folhas ressequidas. Meu quarto dá para o nunca, pela janela que se abre. Meu olhar vai até onde alcança e somente minha alma conhece certas estradas e distâncias. A poeira dos séculos todos revelados, jaz na palma de minha mão direita. Com a esquerda, atiro a ampulheta pela janela. A minha existência é o que não deixo e nunca fiz. O que me mostro, nunca será o que na realidade sou. Não há nada que eu não diga, sem que antes, houvesse cavalgado por montes e vales. Em muitas crateras, crostas e fendas resta o que sou. Porque tenho sido o que não é. O que não se revela, o que não se desvenda, o que não está, o que são fragmentos do que não quer ser. Em cada esquina, encontrei-me a buscar. E vim me perder em cada esquina sem saber. Os meus irmãos zombam da minha insistência absurda. Para os lá de fora, não há nexo em continuar dentro. Mas quantos conhecem as paredes do lado de dentro? Quantos podem tocar a incerteza e desafiar a si próprios? Quantos podem fechar os olhos e confiar em suas cegueiras? Quantos serão capazes de mergulhar no fosso escuro de seus pesadelos? Quantos ainda percebem a diferença entre um dia e outro? Ou não há diferença entre a noite e o dia? E tudo não passa de mera projeção.. Há mais surdos que são capazes de ouvir, do que supomos. E mudos que têm sempre o que dizer. Cegos que vêem e superam e devastam fronteiras. Eu busco a liberdade e a verdade. E caminho só. Embora tantos seres me resvalem, estou só. O caminho é mais longo para os solitários. Por isso, às vezes, pego-me a palrar com os cegos e mudos. E o peso parece-me demasiado para meus frágeis ombros. Sei não haver limitações para tempo e espaço. Não tenho paradeiro. Sigo o canto da natureza e me deixo guiar pela carícia do vento. Todo o meu destino é saber que não há destino algum. À cada estrela que se apaga, novas estrelas são descobertas a luzir. À cada porta transposta, novas portas são cerradas. Mas minha fome não tem saciedade. Meus pés desconhecem distâncias. Minhas mãos se recusam a quedarem fatigadas e vazias pelas eternidades. Meu olhar avista todos os pélagos. Descortina todos os sarçais. Somente meus lábios são inúteis. Porque nunca tenho o que dizer, senão o extremamente necessário. Porque tudo o que disserem meus lábios, não será digno de crédito. Porque antes dos meus lábios, meus pensamentos atingiram as reentrâncias do abissal. Minha alma divaga por todas as células e entranhas: ancestrais teorias, velhos moinhos, paisagens desertas e, a tudo retenho. Em tudo me atenho para perscrutar-me em quem serei. Em tudo deito desta melancolia e deste espirito viajor. Rapto dos porões e calabouços, todas as correntes e grilhões. E ninguém sabe onde estive todo esse tempo. Não sabem porque estou sempre ausente. E nem quando me aproximo, estou próximo o bastante. Longo é o dia e todas as noites ainda mais. Da existência em cacos partida. Longa é a noite de cada fragmento desta vida. E esta vida é somente uma partícula do infinito. Mas ainda mais longos, são meus braços que se estendem. Largos são meus passos, apesar da fadiga e da distância. As flores brotam, murcham e morrem. Contudo, deitam-se e cavam o solo e outras virão após elas. E outros pássaros, em outros tempos, virão. As nuvens sucedem-se deslizando no alto. A montanha de deixa esculpir pelos ventos e as águas da intempérie. Todo o planeta rola morosamente e possui o seu centro. Desço ao fundo, conheço meus passos. Sei a dor de cor e o universo das ilusões. A lama queda-se junto ao caminho. São os mesmos pés, os que pisaram a relva. E eles querem a lama. Qual a alma que deseja o fel, para lembrar-se do mel. Querem o horror das horas para gozar o êxtase dos segundos. Ousam descer mais fundo ainda, para chegarem à tona. Abraçar esta dor e apertá-la em desvario para o efêmero momento de sossego. Lamber as feridas no entreato. Sugar do deserto, todas as miragens de oásis inexistentes. A alma anseia envenenar-se da loucura toda para que a lucidez adquira forma e consistência. Ter que, definitivamente, conhecer todas as possibilidades. Abraçar toda a obscuridade do homem, para perceber sua luz. Amar para ter a coragem do ódio. Matar a si próprio, para sobreviver e renascer e tornar a morrer o eterno. Eis as palavras e os gestos todos. Estamos diante da vida e ela, simplesmente, não pode nos bastar. Pobre daquele que se contenta consigo e com a vida! Pobres daqueles que se dizem satisfeitos com o que lhes foi explicado, não vivido. Pobre do que já se considera senhor de si. Pobre daquele que não aprendeu a duvidar de si próprio. Daquele que nunca cai; nunca chora e nunca sofre. Pobres dos que caminham sempre em linha reta. Dos que jamais ousaram indagar-se. Pobre daquele que se diz pronto. E do que se diz justo e sábio. Pobre daquele que julga atingida a perfeição. Pobre do que não quer beber desta fonte para não ter que se arrastar. E não ter que ser humilhado e renegado. Pobre do que se conduz de forma tão exemplar que, jamais será admoestado. Não viemos para gozar e sorrir. Eu conheço a noite porque ela me adotou. Deu-me cada vírgula necessária, para a morte de cada dia. Abriu as crateras do meu desespero. Mostrou-me a angústia guardada em suas entranhas. Eu sou um que não se decide. Não consegue decifrar à si próprio. E carrega mais dúvidas do que é capaz. E por isso, alimenta a ânsia de nunca parar. Um que não tem fim, porque não tem para onde ir e, já não pode fugir de si mesmo. Um que, de tantos ser, confunde-se e a tudo quer e para todos é, de forma a nada mais poder explicar-se. É esta a minha infâmia e heresia. É esta a minha loucura. Não há paradeiro, não há por onde sair. Não há como desvencilhar-me de mim mesmo. Nem porque. Isto é o que me faz ser. E tudo o que há entre a noite e o dia, já não me basta. E todos os segredos contidos entre a vida e a morte não podem conter meu ímpeto. Esta é minha insanidade. A loucura a qual trago atada a alma. A loucura que sou e é minha alma. Eis meu quinhão sob o sol e todos os astros. Nada pode explicar-me ou conter-me sem que explique e contenha antes, todos os fantasmas e sombras do que sou. Nada sou a luz que não, na mesma medida e proporção, as trevas do que sou. Esta fúria que busca e rasga os véus do saber e do sentir. Eu estou em meu ser e naquilo que dele emana. Eu sou cada passo que dou. Cada pensamento que emano. Como todas as energias que criam ou matam. Eu sou a obra que obro criar. Eu conduzo cada partícula ainda indomável de minha loucura. Faço e refaço as margens de meus sentimentos todos. E não desejo nada. Anseio de à tudo chegar e desejar. De forma a transbordar e escorrer pelas bordas e deixar. Qual um vaso partido em cacos. Estilhaços de todas as células no Universo, existentes. Partículas do próprio universo em células reconstituídas para saciar-me e saber-me insaciável. A alma perscruta o que se lhe parece infindo. E quer ser o que perscruta. Somos o que fazemos de nós. E o Universo, é resultado do que projetamos. Cada “coisa” à nossa volta, é aquilo que criamos. E cada um possui coisas e as vê e as sente. Exclusivamente, de forma particular. O que deseja, projeta o resultado de seu desejo. E cria, e oferta à luz, sua obra. E cada um é capaz de recriar o universo conforme sua condição. Somos a força que emana de nós mesmos. Somos tudo e nada à um só tempo. Observei por tempo demasiado longo, os homens. As canções brincam no espaço. Tateamos no escuro, em busca de um interruptor, que insistimos afirmar inexistente. As pedras movem-se. O vento vai. Enfarado, observo-me. Se fosse um sonho o que sou, poderia deixar-me a um canto quieto e continuar meu caminho. Mas longa é a noite da existência humana. E eu não posso sequer, estar livre de meu próprio eu. Nem o mais sábio dos homens pode livrar-se destas noites. E as noites serão eternas enquanto se lhes rendermos nossas sedes. Enquanto não saciarmos nossa sede em sua fonte, a noite permanecerá eterna em nós. E nós seremos a eterna noite da existência. É necessário um passo após outro. E um tempo há, para cada passo. E um tempo e um momento exato há, para que nos deixemos mergulhar em nós mesmos. Para estarmos mais próximos da noite e do dia. Da vida e da morte. Dos caminhos que nos levam para o fundo de nós mesmos. Frente à porta e além da porta. Juntos aos segredos e parte deles. Como o tudo e o nada que se entrelaçam e... complementam.....

Amanheceu.

Tal qual, todas as manhãs

das quais me recordo

e que não pude reter.

A nada tenho retido

e, a minha vida toda,

fez-se um passar:

sem tréguas, sem volta.

Contudo, tenho tido

o privilégio de olhar

para tudo

e observar as nuvens

que deslizam pelo céu.

A manhã nada trouxe-me

de novo.

A não ser esse vento

frio e cortante que se renova

e nunca é o mesmo

de agora há pouco.

Mas isso já é alguma coisa.

Ao lado, pela janela,

observo o muro que me guarda..

As nuvens não são negras

mas carregadas.

E o dia sombrio.

Certamente choverá.

Nem um único homem, é demasiado pobre, para não possuir, sequer uma história para legar aos seus.

Houvesse eu, vencido meu próprio ser, certamente teria conquistado o mundo.

Todas as criaturas viventes encantaram-me a existência. Principalmente as que foram saciar “a fome” na “Árvore da Ciência do Bem e do Mal”.

Construir o próprio universo e torná-lo independente, não é o mesmo que defendê-lo da ignorância e imbecilidade dos homens e seus costumes.

O que desejam de mim

aqueles que me assediam?

O patrão que me policia,

Os amigos que me exploram,

As sombras que me seduzem,

O que desejarão todos?

O Estado que me suga,

A máquina que me revolta,

Os anjos que me protegem,

Os que à mim vêm pregar,

Os que me chamam no escuro

Os que dizem me amar?

Até quando poderei viver

Com a sociedade que me observa,

O comércio que me rouba,

A medicina que me esfola,

Os fantasmas que me fustigam,

O processo absurdo que me devora?

Até quando viverei, afinal,

Sem a paz que me abandona,

E a memória que já falha,

O deus que ainda não veio,

À sombra de torto receio,

À margem de tudo o que vejo?

Até quando viverei, afinal,

As ilusões que já não fomento,

Essa alma em puro tormento,

Esses seres em debalde chinfrim,

Todos os sonhos que vou enterrando,

Para que não me pesem aos ombros, ao fim?

Não adianta tentarem prender-me às responsabilidades desta vida, deste mundo. Eu mesmo tentei desesperadamente apegar-me à vida. Tudo o que me fascina é o amor, a música, a literatura e as madrugadas. Não posso reter meus pensamentos “ao chão”. Simplesmente não consigo.

Enquanto vocês discutem

o futebol e a política...

Enquanto cultuam deuses

e promessas..

Enquanto fartam-se

em banquetes e jogos..

Enquanto cultivam

costumes e retidão..

E caminham sempre

com o mesmo passo;

sem tropeços.

E amam como se o amor

fosse uma fórmula.

E guerreiam pelo poder

e pela glória..

Enquanto vocês correm

e nunca param de correr..

Enquanto vocês somam

e calculam friamente..

Enquanto vocês atam nós

e criam cadeias;

e acorrentados, mais e mais

acorrentam-se à vida

e seus mundos..

Eu,

eu nunca poderei

voltar a ser parte de tudo isso

a que vocês estão agrilhoados...

Hoje tenho a certeza que

o conflito que tenho sido todo o tempo,

desde a infância,

não será resolvido.

Não nesta vida.

Ainda não.

Jamais eu trocaria

minha existência

de buscas e angustias,

pela vida repleta

de quietude e certezas

dos que se comprazem

com o que os outros

lhes incutiram..

Eu sou somente um homem.

Que tem um pé em cada caminho;

o corpo na terra

e a alma nas nuvens.

O olhar na distância

e o pensamento

fragmentado e espalhado

pelo universo.

Por todos os caminhos

pelos quais passei.

E todas as madrugadas

nas quais chorei..

Em cada momento de solidão;

e cada grito que calei..

Nas fugas, no medo,

no desespero e no ócio.

Em todas as horas

nas quais vivi e morri

tantas vezes necessárias,

recolhi meus fragmentos:

como se fosse a hora da partida..

E por tanto partir,

nunca pude, realmente,

estar.

Há anos não ouço rádio,

há anos não leio jornais.

E o sol continua se pondo,

a terra continua girando,

o vento ainda sopra,

as estrelas brilham,

as nuvens passeiam;

os homens inventam coisas,

e nascem e morrem.

As palavras são ditas,

ou escritas elas são.

Tudo continua o mesmo

e debaixo do sol

nada há — realmente —, de novo.

Eu continuo escrevendo jornais

— que sei —

jamais terei a paciência suficiente,

para os ler,

após impressos...

Não se iludam com a vida.

Não, não se deixem iludir.

Todos vocês que puderem

ler-me um dia, lembrem-se:

não se iludam com esta vida.

É isso e isso, é tudo.

Há algo bem mais importante!

Há algo que nos foi destinado

e que esta vida não pode

descortinar, encerrar.

Portanto,

é somente uma ilusão.

Os livros em minha vida,

foram-me destinados

para a loucura do conhecer.

A música, para dosar

loucura e consciência

e, ainda, restituir-me a razão.

E a vida que “perco”

nas buscas infindas.

Então, prosperarei

e realizarei todas

as obras possíveis.

E os que de meu ser brotarem,

terão sua vez.

E procriarão e prosperarão

sobre minhas obras

e meus exemplos.

Contudo afirmo,

nada disso tornar-me-á

tranqüilo e em paz.

Nada disso,

embora seja a base desta existência,

poderá me fazer feliz

e em paz comigo mesmo.

Pior do que possuir algo

é jamais ter com quem dividir..

Se eu pudesse — hoje —,

trocaria minha profissão — jornalista,

para ser guarda noturno.

Talvez eu pudesse

estar em paz comigo mesmo.

A consciência da vida

e do mundo

é um jogo.

Sem volta.

Quando cheguei em uchoa,

ainda acreditava no jornalismo.

Seis anos depois,

se eu não me sentisse

um estúpido sem perspectivas,

atiraria tudo para o alto e

recomeçaria do nada.

O ponto de partida,

é o ponto de chegada.

Ridículo!

Amanheci rindo

da minha própria dor.

Feito o moribundo que

agoniza e perde o tino.

Tenho sido

estúpido o bastante,

para muitas voltas.

Incontáveis voltas

em torno de mim mesmo.

Em volta do nada.

Eu sou um grande

e confuso palhaço

que vai ao chão

à cada pirueta..

Contudo, torna a tentar...

Vivo para nada.

Não sou nada.

Nada tenho.

Nada desejo.

Tomo todas

e refaço o mundo.

Quando amanhece

e desperto,

trago nas mãos,

as cinzas de todos

os sonhos perdidos..

Eu necessito discorrer sobre tudo.

Sobre todas as coisas.

Principalmente para aqueles

que não são capazes de ouvir.

O que importa se não tenho

ritmo e minha voz entortou?

Importa que, apesar da falta de privilégios,

continuo criando e,

em nível até que razoável.

E, sobretudo, num excelente ritmo.

Terei sido realmente o

que tenho pensado todo o tempo?

Ou jamais consegui ultrapassar

o ridículo em todos nós?

Cheguei à conclusão definitiva que, todas as estruturas
enfastiam-me. Somente criando e, sobretudo, somente podendo viver o que sou e da minha maneira, é que posso estar em paz. Portanto, é necessário que eu ignore ou desafie todas as estruturas, que aí se encontram de lado, e crie tudo outra vez. Sob um novo ângulo, uma nova visão..

Mas outros — antes de mim —, tentaram e sucumbiram. O ego que nos faz buscar aquilo que nos dá prazer, é o caminho para a estruturação. Contudo, essa idéia implica em novas gêneses. A loucura de sair do caminho reto; e do comportamento padrão, para buscar o anticomportamento, o anticostume...

A loucura de viver por minha própria cabeça. Como quem pensa e sente de forma independente, e contrária aos costumes e às regras impostas.. Essa é a loucura: contracenando com o bom comportamento
de um mundo caduco. Que enfastia e cria neuroses; e seres dependentes de rédeas e cabrestos.

Essa é a loucura de quem, por si mesmo, descobre o seu próprio universo e pensa: Eu sou o meu próprio caminho. Eu sou a minha própria lei e todas as estruturas. Eu sou o maluco que gira em torno de seu próprio ser. E, independo das leis que regem os outros universos à minha volta. Essa é a loucura de um ser que pensa...

O jovem, geralmente,
entrega-se às drogas
em busca de algo que
a mediocridade social,
(com toda a sua mesquinhez
e a imbecilidade
dos costumes;
da família,
e dos próprios pais),
não consegue
lhe proporcionar..

Somente encontraremos
o nosso caminho,
quando pudermos
encontrar o caminho
do nosso próprio coração.

É através dele, coração,
que aprendemos a amar
aquilo que somamos
através de nossas experiências
e conhecimentos.

É através dele que
aprendemos a amar
a importância da vida
e tudo o que nela há.

É através dele (coração),
que estendemos nosso amor
ao infinito
numa manifestação natural:
que nos faz antever
o fim dessa jornada.

Qual a semente

que rompe a terra:

em busca

das alturas,

da liberdade,

do vento,

do sol

e da luz..

que eu renasça

todos os dias:

em busca

do significado

e o sentido mais puro

da existência humana.

Que ao renascer,

eu me torne forte

o bastante, para

a luta e a jornada.

E o bom combate,

traga-me o conhecimento

da verdade;

despertando o amor

Universal,

adormecido em

meu coração.

Que eu seja digno

— sobretudo —,

deste amor que

queima e consome.

E, ainda que a solidão

dos eternos desertos

me convide,

que eu me derrame,

sobre a vida e,

os que por ela laboram,

dessa luz que

nos cega e guia.

E que é capaz

de nos tornar vencedores.

E como energia cósmica,

lega e desperta a consciência

da maior e mais bela

— a perfeita —, criação

daquele que rege

todo o universo.

Você deve tentar

porque é capaz.

Seja sincero quando

empenhar-se em qualquer jornada.

O desejo profundo

já é por si uma vitória.

Deixe que seus sonhos

sejam multiplicados.

Porque eles são caminhos.

E são eles quem o conduz.

Sonhe e vá em frente!

Acredite em você mesmo!

Você é parte essencial

daquilo que sonha.

Se você não acreditar

que é capaz de tudo,

e não tiver esperança

e fé em si mesmo

e em seus próprios sonhos,

você jamais descobrirá

tudo o que poderia

ter descoberto e realizado.

Ainda que você tenha

somente perdido até agora,

acredite: você é capaz.

“Tente outra vez!”.

Às vezes, é necessário
que encetemos muitas caminhadas
para chegarmos
exatamente ao local
de onde partimos.
E era ali, que se encontrava
a fonte da vida,
que tanto buscávamos!

Quando começamos a caminhar,
seja qual for o objetivo,
já não podemos voltar atrás.
Se pararmos,
certamente estaremos
matando algo em nós.
E, consequentemente,
morrendo.

Embora teimemos em negar,
grande parte do que poderíamos ter realizado na vida,
finda em derrotas
por nossas atitudes covardes.
Temos medo de nosso sonhos,
temos medo do que não conhecemos.
Estamos presos ao passado
e um presente ao qual,
nunca nos entregamos.

Somente aquele que luta por um ideal,
possui a real oportunidade
de conquistar a verdadeira
paz...

Se teu coração participa
daquilo que buscas,
certamente,
bons serão os frutos
a serem colhidos.

Jamais retenhas nas mãos
o que é
de voar...

O ego fala
mais alto.
O ego,
sempre falará
muito mais...

Cada um que faça o seu caminho.

Cada um que carregue a sua cruz.

(simbologia)

Cada um que se dane,

que se rale na vida

para aprender a computar.

Se somos o resultado

entre o isto ou o aquilo,

já não importa.

Você correu demais pela estrada,

não percebeu

mas se perdeu.

Talvez, quem saiba,

eu te ame..

Ainda eu te ame.

E às vezes, eu me torno real.

Você é tão encanada.

E nunca mais a gente se vê.

Eu amo a sua loucura.

Porque não vou te esquecer.

Como?

Ai de ti, homem

que tem andado

somente em frente

e por um único caminho.

Sem jamais conhecer

os desvios e as lições

que esta vida nos lega!

Aquilo que não é

não poderá parecer

ser

para sempre

o que não.. É!

Eu observo

à minha volta.

Como à um olho que vê

e a tudo busca

e em tudo percebe-se (ser)

e jamais deixa de estar.

Eu olho à minha volta

e encontro-me em tudo

o que olho

e vejo..

Fumaça,

fumo..

A noite em claro,

escorreu pelo tempo

trazendo a manhã.

Sonhos:

fumo

disperso pelo ar.

Galos cantam

anunciando a aurora.

O que fica.

O que passa?

Sabemos tão pouco!

De nada sabemos.

De nada temos certeza.

De forma que,

a vida, pode

dar em nada.

Contudo,

afirmamos o contrário.

E,

se estamos

inaugurando a manhã:

em bocejos

e bater de panelas..

Se ainda sonhamos,

— fumaça —,

o pão, o jornal

e as primeiras palavras,

abrem-nos as portas

para um novo mundo.

E nos vamos.

Fumo em espiral,

a se desfazer lentamente.

Loucas palavras

guardadas, neste

silêncio absurdo!

Que sentido há

em mastigar as frases

e,

as engolir?

Abram-me as portas!

Deixem janelas e frinchas escancaradas

para o sempre infinito...

Eis que parto

e encontro eu mesmo.

Como quem jamais

estivesse presente

nesta eterna ausência.

Em ser o que não poderia

ter sido!

Corro contra o tempo

em busca de um ponto perdido.

O ponto da partida.

O eterno ponto.

A unicidade.

Em que todos os caminhos

vão findar.

O ponto de partida.

Restos de uma existência perdida

na melancolia guardada.

Na manhã chuvosa

em que tudo vai dar em nada.

Faca afiada

do esquecimento antigo.

Sonho fincado,

cravado muito além,

onde o sol boceja.

Restos,

restos de tudo!

De cada hora passada,

de cada verso escrito..

Restos de mim mesmo,

no chão caído.

Estilhaçado, escorrido,

qual um vaso,

um gemido..

Restos de ilusão,

na solidão relembrados..

Restos deste ser, guardados

para o nunca.

Que ainda teimo

e busco;

e penso que virá.

Restos, restos...

Tudo e tanto

que resume-se

em nada!

Tristeza escalavrada

num canto da boca.

Que palavra louca

roubou-me as faces?

Fada encantada,

em girassóis esquecida.

Quem veio na calada da noite

e roubou-me, da vida,

o sentido e o jeito?

Quem? E em que sonho

de alguém que sonhava,

pude sem tino,

por desventura perder

o sonho de fada?

Ah tristeza e abandono!

Ah desistência da vida!

Tudo o que resta,

são presságios

e tremores nas mãos!

Feito uma fada

— em sonhos —,

envelhecida.

Quantas madrugadas

e mentiras,

escorrem-me por entre

os dedos!

O resto de um sonho

que fez-se em segredo.

Casos que as estrelas

inventavam na solidão

e meu coração pedia.

Teu olhar distante.

Como a ausência

do futuro.

Caminho torto,

traçado no escuro

do que era magia.

Para quê cantar?

Ou inventar a alegria

que nunca tive?

Eu, o lobo solitário,

em busca não sei do que

em meu próprio ser!

Eu que, pateticamente,

chorei!

Porque a solidão,

é feito um coração

que, não cabe no peito,

mas teima em bater!

Eu que, sem querer,

tantas vezes,

inventei caminhos impossíveis,

pelos quais me perdi..

E agora? hoje, talvez...

fecho a mão

e a vida escorre-me

por entre os dedos:

em madrugadas e mentiras.

Como se ainda fosse possível,

um novo sonho qualquer...

Reter este resto
esdrúxulo de esperança..
Este resto de esperança
que, nem mesmo
sei, do que..
E é como se fosse,
trazer-me de volta
a vida, e as ilusões
já perdidas..
Reter este resto
ardendo dentro.
Nalgum lugar mais profundo
que desconheço,
existir em meu ser.
Reter esta ânsia
de chegar a algum lugar.
Que não sei onde,
nem porque.
Somente para não ter
— aqui onde estou —,
outra vez que morrer.
Reter este resto de vida,
que pulsa
e se fragmenta.
Este resto de vida,
que insiste
em querer ser algo.
Algo que, jamais
pude entender.

Na realidade,
distorci o destino
e entortei os sonhos
para que, um dia,
a loucura
deixasse-me antever,
o que havia de melhor..
..em meu ser.

Mergulhar!
Mais fundo, mais!
Sempre!
Até o fim!
Eu digo à mim mesmo,
diante do espelho.
Fundo.
Onde o infinito,
sem medidas,
é o início
e o fim:
desta vida!

Tenho tido a impressão,
de não compreender
esta vida
e suas tragédias.
Mas não tenho compreendido,
sequer, os pequenos
aborrecimentos diários.
Causados por contratempos
e pessoas as quais,
não tenho compreendido.
E tenho me revoltado
contra tudo.
E não tenho tido
paciência, para aceitar.
E tenho buscado,
vasculhado, rebuscado..
E nunca tenho a certeza de nada
senão,
que quando enfim,
eu deixar esta vida,
deixem meu corpo
baixar à terra.
Com barba e bigode.
Para que não se sinta,
(ele o corpo)
nu e desprovido, talvez,
de toda a sua filosofia.

Maldito vício “enfumaçado”,
do qual escravo, não consegui
me desvencilhar!
Pobres pulmões
gritando não,
em constantes lutas.
Em crises e espasmos
abandonados em bronco dilatadores.
Enquanto o coração,
em reação a tantas drogas,
inventava um compasso
desigual.
Feito meu estado de espírito:
ora assim,
ora assado..

Palavras:
melancolia
escorrendo
da boca fria.
Cobertores
para os pés.
O coração
falha.
Folha de papel
em branco.
Salto em poço
fundo.
Do ser
que me habita.
A fumaça
do cigarro:
fumo escondido.
Parte de mim
grita.
Parte de mim
cala-se.
Para que o dia
venha, nos roubar,
os sonhos.

Foi ontem!
Isso eu poderia jurar.
Foi ontem.
Amanhã?
O que importa?
Foi ontem.
Hoje será.
Amanhã..

Calculei, medi,
experimentei, analisei e,
ao final de tudo,
a grande teoria,
era um belo monte
boiando na água fria.

Aqui estou:
vampiro e vaqueiro,
sem tempo para sonhar.
Vazo as noites
em silêncio e magia.
Qual um alquimista
em busca da pedra fria
que, nalgum canto
de sua alma está.
Aqui estou:
sonâmbulo
patético das madrugadas.
Bruxo de meus pensamentos,
fantasma de tanta aflição.
Escrevendo tratados,
em papiros carcomidos
pelas traças da ilusão.
Aqui estou:
o mago do tempo,
que o tempo ocultou.
Na solidão dos profanos,
que descobrem as tumbas
e mergulham na dor.
Aqui estou:
estrela sombria,
de um tempo indefinido.
Um tempo em que, a pedra
fez-se em pó.
E nada mais resta
senão, este silêncio
que vem das entranhas.
E me enlaça com seu nó.
Aqui estou...

Findou, morreu o que era doce.
Findou bem antes.
Acho mesmo que,
jamais fora iniciado.

Hoje meu coração
é uma fotografia:
em branco e preto.
Inútil e sem jeito,
insistindo na ilusão.
Hoje meu coração..
Um barco vai,
mesa posta,
porta aberta para o vazio,
restos da aflição
nas unhas encravados.
Nada vezes nada.
Meu coração pequenino,
sorve quieto,
a madrugada.

Que me reste
da festa que nunca farei,
a eterna sensação
de que o sonho valeu.
Tudo.
Inclusive, a dor
por jamais ter podido ser.

Antiga dor!
Guardada entredentes.
Como quem sorri.

Ah o teu sorriso!
Estampado em alcalóides.
Sonhos.
Metamorfose abrupta.
A corda tesa,
retesa o sentido
em seresta.
Ainda te amo,
na madrugada
que vem se debruçar
na janela..
Ainda, tudo
tudo, me parece
um acorde ferido:
na melancolia
do existir.

A felicidade escorre
por entre os dedos.
Vã tentativa,
aprisionando um momento.
Asas tingidas
no azul infindo..
A felicidade
é tão distante,
quanto o próximo suspiro.
Que foge do peito
e se perde num tempo
que, jamais existirá..

Se tua boca
louca, pintada,
vermelha,
à mim viesse..
E, trouxesse
outros rios,
que nunca bebi..
Ou um sorriso qualquer,
inútil..
No baton aprisionado,
— sem que te desses por isso —,
afogaria todos os pássaros
e palavras,
que ainda me habitam.

Quão absurda a existência!
Na pauta transcrita
em notas musicais.
Em seu tempo
e intensidade
perdida.
Perdida! Em qualquer
fração
de silêncio.

A vida
— toda ela —,
Nalgum louco gesto.
Algo que estanca
e no ar permanece.
Feito um aviso,
um velho sinal.
Talvez, na embriaguez
de uma paixão absurda.
Dessas sem importância.
Que a gente inventa,
enquanto caminha na solidão..
Ah vida, vida!
Que gesto mais louco,
que o desvario do viver?

Um gesto interrompido,
— em meio permanece.
O que me traz o teu sorriso?
O teu sorriso,
o que tece?
E me olha sem palavras,
alguém que guardas, desconheces..
É esse alguém que nunca virá,
quando em gesto estou a chamar.
É esse alguém que inexiste:
a outra, que sonho amar.

Feito um resto
de esperança, talvez.
Ou nada que eu possa
definir. Sempre..
Sempre que me vêm,
e me põe quase aflito
— entre o silêncio e o grito —,
quase entrelaçam aqui dentro,
nalgum lugar mais fundo
que o nunca se ter fundo.
Nalgum lugar mais fundo,
feito sonho,
feito vento..
tortura..
tormento..

Uchoa

É interessante que em uchoa, aos domingos, eu possa sentar-me numa lanchonete — frente à praça —, e tomar uma cerveja sem ser admoestado em minha solidão. Outro fator interessante, é que as pessoas são muito parecidas. Dos mais idosos aos mais jovens. Demasiados parecidos. E as conversas se repetem. Tudo parece tornar a se repetir. Por tempo indefinido. De forma que, ou parece-me um tempo que jamais há que passar, ou, um sonho. Um estranho e infindável sonho.

Às vezes, parece-me engraçado que eu tenha passado tanto tempo tentando fazer algum tipo de contato com as pessoas deste lugar. Mais estranho ainda, é que eu jamais o tenha conseguido.

Por outro lado, se essa gente tivesse tentando o mesmo, ainda assim, acredito, teria sido em vão. Creio que o problema maior, seja eu querer que essas pessoas entendam-me. Contudo não tenho certeza se as entendo realmente. Há algo que tenho certeza: não nos entendemos reciprocamente. Nem há motivo aparente para que tal fato ocorra. Há uma distância infinita entre o que sinto e o que vivo. Por maior que seja minha determinação em engendrar-me neste processo e fazer parte da vida social de uchoa, é pura utopia.

Não creio que uchoa tenha matado minha sensibilidade, mas sim, a estrangulado. Pensei em escrever uma crônica no jornal “O Uchoense”, sobre o assunto. O dia em que percebi, eu havia mudado. Eu havia morrido. Nenhum lugar, nem pessoas neste mundo, poderiam ter-me feito tanto mal quanto uchoa. Em uchoa e por causa de sua gente e sociedade mesquinhas e conservadoras, descobri o quanto o ser humano é estúpido e imbecilizado.

Gostaria de tomar um porre e, sobretudo, dar o maior vexame. Coisa de bêbado mesmo. Mas sinto-me envergonhado. Autorepressão.

Um atleta passa correndo. É o seu treinamento. A busca obstinada da realização pessoal. O culto pelo objetivo. Sou um corredor que nunca passa e, quando passa, o faz sem objetivo. Acho que nunca sei para onde corro. Ou para que corro. Será que, realmente tenho corrido?

Sinto coisas. Não sei com que objetivo as tenho sentido. Quanto exercício será necessário ao homem para que o homem, faça-se homem? Nestes momentos de melancolia, eu gostaria de ser um “negrinho” pequenino, mirradinho, maltrapilho e com o coração do tamanho que todos esses meninos guardam dentro em seus peitos. Não gosto quando embriago-me. Mas gostaria de gostar e, não dar importância alguma ao fato. E o fato é que as pessoas são e estão naturalmente. Eu sequer sei quem sou. As flores são flores. O que é o ser humano, afinal?

Tomar cerveja acompanhada de limão e sal, parece-me a melhor filosofia neste domingo de sol e ócio. Não, jamais haverá regras ou leis de homens que determinem a hora e a forma de minha morte. Isto é ótimo e, sinto-me feliz por não saber quando ou como hei de morrer.

Hoje é dia 05 de novembro de 1.99.. e, isso é da menor importância para que a vida siga o seu curso natural. Estou tomando cerveja. Portanto, nada disso existe realmente. Uchoa não existe, realmente. As pessoas estão palrando o futebol. Enquanto isso, escrevo. As pessoas estão sempre falando sobre o momento em que vivem. Somente a lassidão da embriaguez, parece-me real neste momento.

Tomara a vida seja breve. Feito este suspiro que nem tem explicação. No mais, nada disso é real. Ou poderia...

A consciência da vida e do universo é um caminho sem volta.

Se o ponto de partida é o ponto de chegada, estamos, via de fatos ou, suposições, apenas caminhando de volta para casa.

Nenhum de nós poderia tomar consciência da vida e suas razões, sem sofrer e pagar o preço por “alçar vôo” e, ultrapassar os limites da razão.

Os limites do homem e sua razão, estão no próprio homem e, somente ele, é quem pode superar a si próprio em busca do infinito.

O infinito é o próprio homem que ultrapassa todos os seus próprios limites e entrega-se àquilo que as pessoas “sensatas” denominam “loucura”.

Eu quero dizer que, ser aquilo que querem que sejamos, é fácil. O terrível (não impossível), é sermos o que somos.

Se meus sonhos são “os olhos de minha alma”, como posso viver sem ter sonhos? Sem a nada divisar?

Todos os caminhos conduzem à um único ponto.

Ter tudo

— é um absurdo —,

guardado no coração.

Ter praças, luas,

estrelas, rosas, jasmins,

maricy, rita, moisés,

maurício, mãe, pai,

cristina, poesia...

E mais:

e tanto que há

e tanto que havia..

É, talvez,

feito sonhar

um sonho que jamais

existiu.

Jamais existirá.

É, talvez,

como ter tudo:

— é um absurdo —,

guardado no coração.

Minha alma é feito um rio

correndo para o nada.

Tendo em seu colo

o carinho das manhãs,

desejo das madrugadas.

Minha alma é feito um rio,

ou um bichinho talvez.

Tão só, mas tão só..

que, quer queira,

quer não,

é uma solidão..

que, às vezes,

faz-me dó!

Tenho pena

de mim mesmo,

por nunca saber

quem sou.

Tenho pena

do que fui

(um dia)

e do que serei..

E com tanta pena,

tenho pena daquilo

que fui, como o é

(ou tem sido),

aquele que se veste

de rei.

Como ser

o que se é?

Só.

Um laço que ata,

desata

e finda.

Como finda

um nó.

Ah!, não fosse o teu sorriso

e as estrelas na madrugada!

Ah, não fosse o que tenho sido,

o que seria minha vida?

..Nada!..

Rompe a manhã

em fatos já vividos.

Tanto o espelho,

o relógio,

as sensações,

são coisas

que já senti..

Hoje sei:

estou mudado.

Já não sou

o que sonhara.

Sequer sei,

o que restara

do que eu seria..

Mas, me perdi..

Todavia, amanhece

o que já vivido.

Até o não

fazer sentido algum,

eu ainda estar aqui.

Que louca

sensação adormecida,

parece-me ser

desta vida,

toda a vida

por ser vivida?

O que poderia desejar,

aquele que já não sou?

O que mais,

se não sei sequer

se, a vida que vivi,

foi um sonho que inventei

ou, um tempo que perdi?..

Madrugadas, madrugadas!..

Arre!, estou farto disso tudo!

Desses sentimentos loucos;

desta solidão maior — muito —,

bem maior que meu próprio peito!

Estou farto de tudo e de todos.

Inclusive, de mim mesmo.

Quero embriagar-me!

adormecer, esquecer.

Estou farto dessa vida

em que tudo se repete.

E deixa este gosto absurdo

de abandono

e perda.

Deus!

Como sinto-me enfarado

em pegar-me cativo num corpo —,

tendo a alma e o sonho —, alados!

De repente,

você desperta.

Súbito, o sentimento,

rompe o espanto.

Assim, descobres

o quanto te amo.

E que já não importa.

Saio, fecho a porta.

Até talvez,

ou nunca mais.

Não quero mais sofrer.

Cansei de esperar.

Cansei de te perder.

Cansei de perdoar.

Cacos partidos ao chão;

mentiras, ilusão..

Não vou te procurar.

Não vou te prender.

Não posso mais sofrer.

Por alguém que jamais amou.

Por alguém que, sequer

sabe amar!

Você já viu na madrugada,

uma fulgurante estrela —

a derramar sobre os campos

e as pedras desertas —,

um rosário de luz?

Você já ouviu, na solitude silente

de uma rua deserta,

a canção que emana,

de um sonoro violão?

Você já sonhou junto a uma janela,

com o amor de alguém?

Já sentiu as carícias

do orvalho, do vento,

num momento de amor?

Você nunca soube

o que é uma seresta,

tendo no peito, em festa,

um coração que não se cansa

de tanto e tanto amar...

O fim do cigarro..

Na madrugada,

trançando os cabelos,

sonhava a menina.

A cor do olhar

e o rádio a pilhas;

e a fotografia

e o segredo demais

para um só coração...

Era como um beijo/pecado

nos lábios ardentes.

Que toda palavra,

na lida arava,

o ventre da solidão.

E o amor não sossega:

fica ardendo dorido.

Fere mais que o desejo

de um beijo negado.

Ou um sonho desfeito,

que se faz solidão..

Era a porta do futuro,

o segredo bem guardado.

Dos anos já passados,

idos na solidão.

Quando ela dizia que eu enlouquecera:

porque eu não queria

de novo, me encontrar.

Mas eu somente desejava um tempo,

para coisas que eu sonhava.

Para tudo o que eu não via,

mas que estavam lá.

No fundo do futuro, onde fui mergulhar.

Navegando tudo isso que a vida me dá.

E eu vi como era fácil ter sonhos de cristal.

Mas era mais seguro não ter que voltar.

Por isso, abri a porta.

Para ver que, toda ilusão,

é somente uma sombra morta.

De um tempo que não há..

Eu sei que o destino é um frágil menino.

E a gente nem percebe,

a sonhar pérolas da ilusão.

E aflito o coração, nos guia por caminhos.

São tantos espinhos, frases de cristais,

flores ao relento e, um menino sozinho.

E a gente nem percebe

que o destino é qual um manto:

salpicado de espanto.

Onde a vida faz bordar

nossa dor, tantos momentos;

cada fio de sentimento,

com agulhas da paixão.

E enfim, todo destino,

é um rio que transborda.

Para depois, seguir mansinho,

o seu curso solidão..

Ah de que estrela me acenas?

E dentre frágeis verbenas,

fulguras na imensidão?

E sussurras, em queixas,

de um amor só quimera.

Que se esvai sem luar..

Fulgem os astros e a dor,

da solitude que emana

de vosso peito em chamas

e cai do alto dos céus..

São sonhos fulgentes

embalde, a rasgarem densos véus.

Ah mulher, ninfa amante!,

cobre-te os seios fartos, arfantes,

diáfana luz de meu olhar..

Ah lânguidas madrugadas!,

no alvor de um vulto que esfuma:

vejo-te entre brumas,

de anjos a adejar..

Vens ofertar-me,

oh Vésper amada,

os teus lábios de açucenas.

Faz-me alvissareira tua morada

em que vês meus desejos.

Oferta-me em tua fonte,

perenais gotas de amor.

Aplacas, enfim, a sede

que, por ti vivo a fremir..

..a sonhar com um dia, o porvir!

Eu sei que tu estás acostumada

a viver os teus caprichos de mulher.

E usas a beleza com que te vestes,

para humilhar e desprezar quem bem te quer.

Tu tens, da flor, a áurea formosura.

E fazes tantos quantos por ti soluçar.

Mas não percebes que tua beleza nua

um dia, aos vermes, vais alimentar...

És tão segura de teus dons, tuas endechas..

Mas de que servem senão, para magoar?

Quando a morte arrancar-te, enfim, as vestes,

então o frio orgulho vai-te fazer soluçar,

Hás de lembrar-te tantos sonhos que matastes;

e em contraste à tua dor, tu os verás:

brotando puros, eternos, triunfantes...

Que, os desprezados, nunca deixam de amar..

Neste momento, entenderás que a beleza,

somente existe, quando se aprende a sonhar.

E são eternos os bens que da alma floram.

E que, embora desprezados, vão ficar..

Em forma de carinho, versos, palavras..

Ou mesmo em forma de uma lágrima a rolar.

São bens que a vida empresta aos sonhadores

e teu orgulho, faz questão de desprezar..

É meio dia

e uma canção qualquer,

parece parada no ar.

Um guarda apita.

Sei que te amo,

embora seja ilusão.

O trânsito, fumaça, solidão e,

você não vêm.

O sol derrete:

a moça, o bonde,

a rua, a praça..

Você não vem.

E um homem voa.

E o sorriso

de alguém que passa,

parte em cacos

o meu coração.

Vou por aí,

te procurar.

É meio-dia

e uma canção qualquer,

parece parada no ar..

É somente a fúria do vento,

soprando segredos

e coisas lá fora.

Enquanto um homem,

caminha solitário,

por lugares distantes.

Sussurrando palavras;

rompendo o silêncio,

das horas caladas,

dos homens vazios,

dos seres sem nada.

Nada, nada, nada

disso que o vento

nos diz, é real!

E eu não sei dizer,

mas eu quero sonhar

que, algo vai acontecer.

Que algo vai mudar.

E as pessoas

vão ter o que dizer.

Quando a solidão

for tudo o que restar.

Além da fúria

do vento, lá fora..

Nada importa

que sorrias.

Nada importa

que sonhes.

Nada importa

que sofras.

A vida,

é um eterno,

jamais, importar-se.

O que importa,

é nunca

importar-se:

a vida.

Força contida:

estou a enganar-me

todo o tempo.

E isso, é um

absurdo, tolice..

Para que fingir

que sou feliz?

Se aqui na solidão,

sei a dor exata

em que se afoga,

meu coração?...

Não sei porque

nego/renego tudo

o que sinto.

E fico a criar

outra ilusão.

Em que a vida,

já não seja

somente o sofrer!..

Anoiteceu

de repente.

E é como se,

todos os anjos

e embriagados

de minha loucura,

despertassem.

E em balbúrdia

e chinfrim,

valsassem pela casa

outrora em silêncio.

Arrastam móveis,

quebram objetos,

arrebentam cadeias.

E ferros

trincam

na liberdade das horas.

Tudo em vão!

Qual a beleza

inválida, morta,

posta sobre a mesa.

Eu apenas observo

pelas frinchas do absurdo.

E embora vivo,

já não conto

as primaveras.

Elas passam

como os dias.

Resta este inverno.

Uma esperança

fútil, mirrada,

à porta do acaso.

Já não durmo,

já não sonho.

Apenas espero,

o fim deste gesto.

A tua voz,

a tua beleza,

a tua graça,

em mim resvalam..

E a noite vai.

E a noite sempre passa,

com as horas.

Teus passos na calçada.

Enquanto espero,

anjo ajoelhado

— em meu peito —,

chora.

A vida que não pude

viver...

A febre

em delírio.

Meu ser

e o silêncio

da madrugada.

No pensamento,

bailam

tuas palavras;

o sorriso,

o gesto..

E sinto medo

de tudo.

Como se o medo,

salvasse

meus segredos:

tão guardados

por séculos.

No entanto, a ilusão

me faz chorar,

o que nunca tive.

Mas é como

tivera, um dia,

para perder..

É como se fosse

frágil pássaro,

de tortas asas.

Que mal aprendeu

a voar.

E despenca

do alto do céu.

E sabe que nunca mais,

poderá alcançá-lo novamente.

A tristeza chega,

mansamente,

e me leva:

de volta para casa.

Os lírios bailavam

e todo o campo,

curvava-se ante

aquele espetáculo.

Era como se

quisessem ignorar,

dos homens,

suas angústias

e dores.

Ou buscassem

reinventar a vida

e a ternura

perdidas, há muito.

Para mim,

mesmo que os sonhos

já não tivessem

o mesmo viço d’outrora;

e a própria vida,

não fosse mais

que os resquícios

da felicidade almejada,

havia algo mais,

do que um simples vicejar..

Era como se a paz,

realmente,

pudesse ser conquistada.

Tanto no vigor

da primavera

(retratado pelos lírios ao vento),

quanto na mansuetude

e nas marcas

que, a vida e o tempo, legaram

ao velho carvalho.

Que permanecia

observando, do alto da colina,

os campos à sua volta.

E mais do que nunca,

agora,

eu sentia-me encarnado

ao velho carvalho:

e toda a história dos homens,

seus sofrimentos, angústias,

sonhos, esperanças, alegrias,

rasgavam o seio

da mãe terra,

incrustando-se

às minhas raízes.

Que mergulharam

— profundamente —,

nos segredos das vidas,

ali vividas...

O tempo amadurecerá

os frutos.

Meus sonhos,

vão morrendo,

com os anos vividos.

As ilusões sucumbem

às experiências

somadas.

Ainda que o tudo,

pareça aos outros

um nada,

certamente,

terei percorrido

minha estrada.

É no fim da jornada,

contudo,

que colhemos

os frutos.

E seguramente,

eles terão

amadurecido.

Para onde foram,

meus anos vividos?

E tantos sonhos

sonhados em vão?

Tudo findo,

tudo consumado.

Pura ilusão!

O que fazer agora?

Quando no silêncio

das horas,

sinto que o melhor

de mim, já perdi?

Os anos que nunca vivi,

por medo de os perder?!..

É quando tu me olhas,

de dentro do infinito

que há, além do que

encontra-se presente,

é que meu coração sente

e faz acender meus desejos.

É feito uma chama que arde

e parece nunca ter fim..

O carinho toma conta de mim.

E sozinho,

Me descubro

a sonhar.

Caminho pela casa

e converso as horas.

A lua derrama-se lá fora.

É quando cai a madrugada,

e a cidade mergulha

no silêncio,

que,

eu mais penso em você.

Rebuscando nas lembranças,

seu sorriso,

seu olhar..

Porque,

é tudo o que possuo.

É tudo o que me faz te amar.

Estrela, estrela amada!

Meus olhos, por ti procuram!

Não percebes? É madrugada!

Meus sonhos velam por ti, amada!

Ninfas acenam ao longe,

reluzem os astros silentes.

Somente eu velo, contente,

a adorar-te qual um monge.

Meus pensamentos vagam.

Sem tino, a sonhar,

sou eu, amada, o infante:

que corre o mundo a te buscar..

Foram tantas as madrugadas!

Vem, dá-me o alento do teu carinho!

Não vês que sofro sozinho:

bardo seresteiro de vozes aladas.

Oh!, vem amada, estrela minha!

A madrugada é fria, a vida vazia.

Vem fartar as minhas vinhas;

vem que és tudo o que extasia..

Não tarda, amanhece o dia,

fulvos raios prateiam a estrada..

Vem por ela, oh doce amada!

Vem, o dia não tarda,

e o sol desfaz,

o sonho que havia!..

DA IRONIA AO ENGAJAMENTO

PODRIDÃO

Encarcerados

entre o poder que nos oprime

e a fome que nos humilha..

A pedra é bruta,

a fome é tanta,

a vergonha é política,

no fio da enxada

carpindo em servidão.

O ódio é dessa afronta:

maquiada em palavras

e falsos sorrisos.

Procuro a dignidade

dignidade não há.

As migalhas do pão

cobrem nossa dor.

Mas não saciam

esta fome de justiça.

Fantoches do medo,

zumbis na orgíaca

festa dos que mandam..

Ah vergonha!

Que homens há,

por detrás do destino

dessa gente?

Que palavra ou gesto

restituirá àqueles

que usam?

E sobretudo,

àqueles que

são usados,

o respeito pela vida

transformada

em podridão?!

FLAGELO

E cá estamos nós

observando as engrenagens

no absurdo da vida.

Cônscios do tempo,

perdido em esperas.

Refutamos a dor,

o ódio, a revolta,

à cada esperança,

à cada prece,

mal resolvida..

E na covardia

da paciência e

da conivência,

denominamos coragem

o nosso flagelo:

o silêncio.

Pelo medo da luta,

por repúdio à violência,

pela falsa mansuetude,

pela aparente paz!

E fugimos, nos escondemos

e perdemos a dignidade.

E nos tornamos prisioneiros

da nossa tola tolerância!

E, ao invés de “matarmos”

o medo e, apontarmos

os verdugos da nossa miséria,

encolhemo-nos mais,

e mais, e tanto...

Até que já não nos reste

senão, os farrapos

dos seres humanos,

que poderíamos

ter sido!..

O COVIL

Tantos anos vividos

sem nexo, encarcerado;

neste desejo malfadado,

tantos sonhos já perdidos!

Ah, consumada ilusão,

vergas todas as energias!

Eis o que me resta: nada!,

em meio a essa gente vazia..

O que fui está morto.

Restou este ser absorto.

Na dor que me abalroa,

nesta medíocre Uchoa.

O que hei querido

ante esses bastardos políticos?

Ser alguém digno de respeito!

Mas como, ante parvos sifilíticos?

Sifilíticos costumes e castas

de políticos néscios, imbecis,

que a tudo em Uchoa impregnam

com suas mentalidades vis!

Ah!, quanto tempo perdido,

tentando compreender, explicar!,

à gente dessa colônia

que a política

é o que vai acabar,

de vergonha os matar.

O LÍDER-I

A cidade infestada

de políticos torpes e imbecis,

sacoleja em seu dorso

as castas dos ignorantes,

dos servis..

Não diferem, se complementam,

na sanha de seus algozes.

São eles, demagogos, ferozes,

que humilham aos que os sustentam.

Proliferam neste regime louco

de servidão, de empreguismo,

os corruptos, ditadores,

através do populismo.

E galgam ao poder, mas isto é pouco.

Pobres funcionários públicos,

em regime de servidão humana.

Curvam-se ante a besta e sua fama

que, a todos engana, com atos despóticos..

Dentre todos, nenhum tão obscuro,

maquiavélico, profissional e carreirista,

que aquele que foi um incomparável artista:

um oportunista eleito no “escuro”.

À priori, um prefeito sem igual:

conquistando o progresso e a fama.

Contudo, manipulando, urdindo, um anormal

que, ao poder entregou-se com gana.

E à seu modo, enganador, subiu;

fez-se forte, humilhou e destruiu

a dignidade de muitos à sua volta.

Contudo, sua história enoja, revolta..

O LÍDER II

Para que serve um líder

que aos seus abandona?

De onde tiraste a fama?

Como chegaste ao poder?

Ele bem o sabe responder.

Contudo, espúrio, não quer ver.

E relega ao esquecimento,

o povo que foi a base,

o seu sustento!

Hipócrita! o poder o corrompe.

Nega aos humildes servidores,

e adula aos demagogos e aduladores.

Enquanto, purulento, em seu ego rompe..

Está cercado de serpentes

e humilhas aos humildes!

Transformastes de repente:

hoje não passas de um ditador.

Não sentes?

Adornam-te a pompa, o sarcasmo

e atitudes mesquinhas. O marasmo

dos teus dias e noites ensujecidos,

hão de conduzir-te a muitas descidas.

Aproximar-te-á, dessa forma,

dos pequeninos e frágeis novamente.

O teu orgulho doentio, demente,

à tua cegueira nada informa.

Mas é assim que a justiça se dá.

Regozija-te hoje, com tua casta;

desprezas e humilhas e ignoras que há

um tempo para tudo: sobretudo um basta!

Hipócrita, verdugo, prevaricador!

A quem pensas enganar em desvario?

O poder e a fama são como as águas do rio:

que passam rápidas e, vai te restar a dor.

A dor e a vergonha de perceber

que perdeste a oportunidade de vencer

o ser mesquinho que sempre te habitou.

E que, na lama, para sempre,

— com poder e fama —,

o enterrou!

O VEREADOR

O vereador fulano de tal,

por todos respeitado em Uchoa,

elegeu-se por sua alma boa:

sem deixar de ser mera falcatrua.

Tão logo tomou posse como edil,

tornou-se arrogante, imbecil..

O poder obscureceu-lhe o raciocínio curto,

tornando-o patético e vil.

Pobre criador de suínos,

que mal assinar, consegue o próprio nome!

Fala como quem discursa e tem fome,

qual pobre e ignorante campesino.

E deu-se ao disparate, o pretensioso,

de mando e desmando, ultrajando a Constituinte.

Foi um desastre, comédia, acinte,

na ridícula Uchoa o ato danoso.

Patético, iletrado, beberrão.

Continuasse a criar bois,

que foi para o que nasceu o fanfarrão.

Pobre país, se dele houvesse dois!

OUTRO VEREADOR

Quem esse, que eleito,

tendo ao lado esquerdo do peito

uma pedra fria, uma confraria,

às quais denominava paixão?

Fantasia!

Fantasia ou sonho de legislar,

um homem, de verdade, deve ter.

Não um saco de batatas vazio,

que por tão pouco, vende-se ao poder.

E trai ao seu povo, praxe, tradição.

Age qual uma puta, o político..

Com bajulações, discursos artríticos..

Certamente venderia aos inimigos,

a mãe e a razão, o fanfarrão.

Medíocre, patético, corrompido.

Mais frouxo que pulha, convencido!

Deverias usar saias, o panaca:

ao invés de ser tão servil e babaca!

FARRAPOS

Migalhas, trapos,

farrapos de consciências.

Travestidas em discursos,

adornadas em fenômenos,

serviçais da grande máquina!

Pestilentas promessas

escoando dos seios dos homens.

Traidores da prole

e das esperanças aflitas.

Canoros, retóricos,

das palavras, da história...

Anêmicos ideologistas,

purulentos justiceiros;

imbecis sonhadores

que, ao dobrarem o

primeiro quarteirão,

perdem toda a pompa,

toda a empáfia,

todo o porte de heróis

e comungam numa suja cantilena:

a humilhação serviçal!

Porque acima, sempre,

há um que detêm poder

maior que o do boçal!

PATÉTICA

O servil político.

O ser vil político.

O servil patético.

O ser vil patético.

O ser vil servil.

O servil ser vil.

O patético político.

O político patético.

O político servil e patético,

é um ser vil.

O patético político,

é um ser vil servil.

O servil político,

é um patético ser vil.

Um ser vil,

é um político patético

e servil.

TORTURA OU VERGONHA?

Não fale você

sobre justiça diante deles!

Ainda que seja:

frágil e mirrado —,

eles não suportarão tal fardo.

Não seja você

o verdugo dos verdugos.

Nem a consciência

daqueles que não a possuem.

Nem comente a fome,

miséria, prostituição.

Ou mais, tudo aquilo quanto,

de certa forma,

alimenta a nobreza deles.

Olha você, de forma profunda.

E é o quanto basta.

Eles não suportarão.

Eles jamais suportaram

a verdade.

SERÁ?

Mas a vida é assim.

Mas as coisas são assim.

Mas a política é assim.

Mas os políticos são assim.

Mas o ser humano é assim.

Mas os deputados são assim.

Mas os governantes são assim.

Mas os vereadores são assim.

Mas os homens são assim.

Mas as mulheres são assim.

Mas o mundo é assim.

Mas as leis são assim.

Mas a justiça é assim.

Mas todos são assim.

Mas tudo é assim.

Contudo, poderia ser diferente.

Contudo, é possível que não seja.

ADVOGADO DE GABINETE

Cabeça de bagre, interesseiro!

Vives somente pelo vil dinheiro.

Pensas que é esperto e galante,

mas não passa de um babaca arrogante!

Mil vezes cabeça de bagre, toupeira.

Abres a boca e, só pronuncias besteira.

Pensas saberes tudo, sabes nada.

Pareces mais uma boneca mal disfarçada.

Q.I. de ostra, alface, rolinha!

Burro, antiquado, bitolado!

Carregas o teu fardo pesado:

sonhas ser mais que titica de galinha!

Te enxerga, orgulhoso doentio!

Vais tragar toda a água do rio.

Debruça-te à margem e absorve tudo!

Inclusive, o que bóia e navega mudo.

VERSOS DE MALDIZER

Ah!, tipinho asqueroso!

bode panaca e pernicioso!

Que cara de vômito tens!

Chupastes limão ou trombastes com um trem?

E no mais queres ser “metido”

Isto é coisa que não faz sentido,

para um jovem que se diz maçom.

O grande arquiteto implora que sejas bom.

Comporta-te vermezinho!

Para quê revoltar-te, afinal?

Oh, tão arrogante, o pobrezinho!

Essa cólera, far-te-á muito mal!

Deixa de ser chato e convencido!

Tens umas feições de bode adoecido,

tens umas bondades tão forjadas:

pareces querer ver toda essa gente, estrangulada!

OS DIAS SÃO BONS

Todos os dias são bons

para apontarmos os crápulas.

Eles são muitos

mas os dias são mais.

E, todos são bons!

Eles não se importam

com você, com seus filhos..

Não.. eles realmente

não se importam, com ninguém.

Eles mentem!

Eles estão sempre,

querendo nos enganar.

Eles estão sempre

prometendo tudo,

para não cumprir.

Sempre sorrindo

e fazendo média.

Sempre com pena

dos injustiçados da vida.

Mas o que fazem,

senão espalhar

mais injustiças,

com suas santidades?

Roubam, enganam,

corrompem, policiam..

Eles são falsos,

feito suas promessas.

E todos os dias são bons.

Todos os dias e horas

são bons para se viver.

Para se lutar,

matar ou morrer.

Não para que nos deixemos

definhar, lentamente..

..por dentro,

sem dignidade

Como eles estão fazendo,

todos os dias,

com a gente!

CASTAS

Há a nossa volta,

toda espécie de homens.

Toda casta de tipos:

boas e más.

Predominam, contudo,

aquelas sem caráter algum.

Nas quais, alinham-se os mesquinhos,

embusteiros, sarcásticos, déspotas.

Porque estão bem munidos,

para esta vida e as tramas.

Lideram e sobressaem-se

de todos os demais.

Porque são ávidos,

egoístas e implacáveis.

São determinados

e sujos e arrogantes.

São corruptos, falsos,

inteligentes, demagogos.

São maquiavélicos, safados,

imbecis e vingativos.

Combinam o que não são,

com o que escondem

em suas negras

e ensujecidas almas.

Sedentos de poderes.

Ambiciosos, vis,

mentirosos e aduladores.

Há à nossa volta,

muitas espécies de homens.

E uma, ou outra,

usa todo “o resto” da espécie,

como uma escadaria

na qual pisa.

Pisa para poder

chegar ao alto.

Contudo, quanto mais alto,

maior o tombo..

Que caiam os bacantes!

SUJEITO CHATO

Todo lugar no planeta,

possui um chato por excelência.

Uchoa, abarrotada deles,

prima por alguns em sua demência.

A parvoíce ilícita,

requer ou não, licitação?

E o chato prepotente, sem água, sem sal,

se deita em alguém o seu olhar,

desencadeia terrível mal.

É mais uma besta quadrada

que, do alto de sua arrogância,

não percebe que é uma ânsia

de vômito entediada.

Bicho escroto, nojento!

Ao invés de papéis, intriguento,

deverias lidar com estrume.

Ou seja, consigo próprio.

No entanto, não assume.

OUTRO NAUSEABUNDO

Com seu cartório e seu orgulho,

parece mais um embrulho

no qual, vê-se por fora, laço de fita.

Mas dentro, é só merda que se agita.

Ah homenzinho mesquinho!

Ah sujeitinho entojado!

Falso, hipócrita, suripiador,

ganancioso, virulento, enganador!

Como caminha ereto o tal!

Parece rei, presépio, o anormal.

De onde terá saído tal raridade?

De algum cano de esgoto da cidade?

Grosso, fofoqueiro, perdulário!

Ostenta pose de cavalheiro,

parece um lobo em pele de cordeiro,

embora não passe de um otário!

SUJEITO

Baixinho, pegajoso, nojento.

Intriguento, patético. Deletério..

..velho esclerosado e decadente,

serviria para abrir covas no cemitério.

Velho senil, debilóide, encrenqueiro!

Pensa que manda na rua, na cidade.

Mas é coisa da idade avançada

e de quem não admite ser mais nada.

Velho chato, revoltado, arrogante!

Sei, não é fácil suportar sua bruxa.

Velha gagá, ignorante.

Agora agüenta!, esse trapo já sem buça!

Que se dane com a sua histeria!

Adúltero, cão de guarda do quarteirão.

Afoga essa bruxa louca na bacia!

Depois assume e, vira menina de negão!

O ASSESSOR

Não sou poeta que me atenha

a me bater com calhordas.

Todavia, a dignidade e a vergonha

são bens que a qualquer um conforta.

Conheço um assessor de gabinete,

por princípio, não citarei o nome.

Servil, parece um penduricalho,

no qual a prefeita usa o ginete.

Como pode ser tão estúpido,

convencido, patético, adulador?

Uma besta, ignorante,

que puxa o saco e é delator.

Passa todo o seu tempo

feito um quadrúpede a ruminar.

É mesquinho e venenoso.

E falando parece que vai vomitar.

Animalzinho rancoroso, imbecil,

analfabeto diplomado, destrambelhado.

Se a demente prefeita entrar num rio,

o calhorda do assessor, morre afogado.

UM SUÍNO

Vendo o sujeito na rua,

vejo uma mula na contramão.

Como pode ser tão estúpido,

aquele monte de merda em profusão?

Será que ninguém se ressente,

ao ver por aí, ser tão demente?

Mas que raciocínio mais tacanho:

ao invés de miolos, deveria ter estanho.

Estanho, ferrugem, merda,

devem constituir sua massa cefálica.

O brutamontes não consegue se enxergar.

Parece um carro pipa a sacolejar.

E mesmo assim é tão mesquinho!

Coitadinho, quer ser o que não é!

Orgulhoso, asqueroso, balofo,

parece um suíno. Ou, o é!

OS POLÍTICOS

São parecidos em tudo.

Fingem admitir tudo.

Menos que você seja

mais humano e justo,

do que eles têm sido,

para com o “seu povo”!

Eles amam o povo!

Eles defendem o povo!

Governam pelo povo!

Legislam pelo povo!

Sofrem pelo povo!

E tudo, tudo pelo povo!

Tudo com o povo!

Não seja estúpido em questionar!

Não duvide do que pregam.

Porque vivem e morrem

por você, a quem desejam,
ver morrer.

Sabemos o que é

a ciência política.

Contudo, não imaginamos

o que sejam, aqueles

que nela estão metidos!

Portanto, senhores,

não duvidem quando ouvirem:

— É tudo pelo povo!

— Que tudo é com o povo!

— Que tudo é para o povo!

O OPERÁRIO

Não tem um nome.

Não tem rosto.

E caminha anônimo,

pelas ruas apinhadas

deste imenso país.

O operário, humilde,

é um ser triste.

E,incrivelmente abatido.

Notadamente cansado,

carrega um fardo maior,

muito mais, que a própria dor.

Carrega a fome

de justiça.

Por isso,

jamais parou.

Por isso,

jamais entregou-se.

O homem, ou melhor,

o operário,

não é ilusão.

Quadro fantasioso.

No entanto, real.

E, um dia,

sem que percebam,

ele também

despertará.

Então perceberá

que sua sede,

pode ser saciada.

E sua fome,

ser extinta...

O operário,

vai sorrir

e erguer a cabeça.

Com orgulho

concluirá:

— Eu tenho um rosto!

— Eu tenho um nome!

— Não sou um número,

ou sombra no anonimato!

— Eu sou gente,

forte e,

acima de tudo,

tenho direito:

à felicidade

e a justiça!

E o operário

renascerá.

Como uma flor.

Em toda a sua

formosura!

Contudo,

seus galhos,

trarão os espinhos:

necessários

para a defesa

de seus direitos.

De vida, dignidade,

liberdade e pão!

FOME

Fome!

eis a minha alma!

Eis o meu ser!

E não há senhores,

nada que venha

saciar-me,

neste tosco viver!

Fome e sede:

de justiça,

de pão,

de vinho,

de razão!

Porque não sou um.

Sou todos e mais,

muito mais que a dor,

o medo, a ilusão..

Já não posso calar

esta boca coletiva.

Já não há como esconder,

a vergonha geral

por essa miséria,

por essa servidão!

Fome, senhores!

Mais que de pão,

de teto, e cobertor!

Fome, fome!

Fome de justiça!

Atentai vós outros,

para a vossa servidão.

Para esse encolhimento,

essa fuga necessária...

Vossa dor é vária,

mas vosso grito um:

fome!..

O EXÉRCITO

Há fuzis e baionetas

que guardo num porão.

São como sombras

que deslizam silenciosas.

Fantasmas da minha

inarredável ilusão.

Estão quietos, emudecidos;

em seus grupos de combate (GCs)..

Manobram e alimentam-se,

da revolta e da dor.

Contudo, há uma ração

diária, de amor

ensarilhada

em cada alma!

Essa esperança

de liberdade,

justiça

e igualdade!

Para todos!

Sim, para todos!

O SONHO

Não estou só!

Há tantas mãos estendidas!

Há tantas bocas caladas!

Há tantos sonhos vencidos!

Há tantos que não têm nada!

E tudo o que sonham,

é poder desfrutar,

da fartura

e das riquezas,

deste imenso país!

Não estou só!

Ainda trago comigo,

este velho camarada:

— o sonho!

De que um dia,

este país irá mudar!

A BOMBA

A mesa posta

é vazia.

Na miséria

do trabalhador.

A dor do trabalhador

brasileiro,

é vergonha antiga.

Em filas de desespero

e humilhações.

Ah homens!

Ah país sem nome!

Ah ódio e revolta

contidos!

Vós outros,

dirigentes de destinos,

despertai!

Não sabeis vós,

que o animal

acuado,

é um perigo?

Despertai

detentores das riquezas!

As mesas vazias

clamam pelo pão.

A fome não tem

tempo de espera.

O homem humilhado

e roubado, não tem nome,

não tem rosto,

não tem dignidade.

É um monstro,

transfigurado,ficção.

E mesmo quando

alardeamos:

o trabalhador

brasileiro!..

A fome,

a miséria,

a dor,

a revolta,

são iguais

por todo o planeta.

e tudo isso,

— certamente —,

um dia explode!

O LAVRADOR

Rasga a terra.

Derrama no eito

a semente.

Em tempo,

o trigo amadurecerá

e será transformado

em pão.

Milagre

do trabalho.

Não da injustiça

e da fome,

que matam

o lavrador.

de vergonha e dor!

DEJECTOS

Dejetos humanos.

Humanos dejetos:

fazem a política

da fome;

da exploração,

do escravismo,

da servidão.

São os donos

de tudo.

A decidirem

tudo,

por nós!

SANGUE DE PRIMAVERA

São os homens lutando

na arena da vida.

Na ilusão já vencida,

de que possam vencer.

São meninos e feras

que alimentam quimeras;

sangue de primaveras:

é matar ou morrer

É o louco da bomba,

formando um cogumelo..

Deuses-monstros e belos,

rindo a não mais poder..

Um pouco, um pouco de nada,

neste frio de espada

que as mães são tão tristes:

cansadas de sofrer..

Por seus anjos de aço,

seus heróis sem regaço..

..estantes de medalhas,

que se enterram no chão..

O PREÇO

Quanto você quer,

quanto custa a sua cara?

Quanto custa a sua vida,

essa tal felicidade?

O que você quer,

quando enterra seus sonhos

e, em troca recebe,

seu soldo à prestação?

Você fala em direitos;

conceitos de liberdade,

mas se esconde da verdade

com essa eterna ilusão.

Quanto custa o viver

de mentiras e regras exatas?

Costumes e leis onde se mata

cada sonho ou desejo de lutar?

Quanto vão te pagar, afinal,

quando tudo, tudo findar?

E você perceber que perdeu

o resto ao qual chamava vida?

ENTÃO

Como fazer

o que dizem

que não posso?

Se tudo o que quero

é fazer o que quero

quando quero,

como quero,

onde quero — fazer —.

Fazer o que gosto de fazer,

mas eles dizem que não posso.

É a lei; são os princípios,

são os costumes..

Não, não posso..

Mas eu preciso

fazer, o que gosto!

E porque eles são contra,

preciso, quero,

vou fazer..

Então?..

SOCIEDADE

Vivemos juntos

muito, muito, muito.

E nos respeitamos

mutuamente, muito!

Conforme as leis.

Somos iguais.

Somos terrivelmente iguais:

igual as moscas,

os vermes, a ilusão.

Vivemos juntos.

Absurdo mas

é real, real, real..

Estupidamente real,

como se fosse normal...

NADA

Eu me cansei

de tomar porradas.

Eu me cansei:

corri tanto para nada.

Amanheci enforcado

na gravata,

e como quem

caminhasse, sobre patas,

eu percebi:

que tudo é ilusão!

Boiando na latrina:

política, filosofia,

religião..

Coisas dos homens.

Coisas dos homens.

Coisas, coisas, coisas!

E coisas,

somente me levam

à nada!

À lugar nenhum!

INSETO

Ficava ali sentado

olhando para nada.

Como se pudesse ver algo,

quando nada havia

para ser visto.

Eu queria entender,

o que nem era

para ser percebido.

Ou entendido.

E me perguntava:

porquê não conseguimos

explicar, o que

às vezes acontece?

E acontece que, às vezes,

eu preciso entender

Será que sou

somente um bandido?

Um renegado,

um excluído,

na viajem da ilusão?

Será que não basta

ser um inseto,

tendo de homem

o coração?

Sofrer por ousar

pensar?

E sentir tudo

o que nos cerca?

O que nos fala,

sorri ou olha?

A mesma,

sempre a mesma

porcaria:

que tenho que engolir,

para depois,

— como deus quer —,

perdoar? Perdoar

e esquecer..

BANANAS

Bananas.

No bolso a fome;

no bolso a fama,

grana..

Homens e cães

vadios na madrugada,

estendem-se

lado à lado,

na calçada.

O país

é uma sombra.

Animais, rascunham

folhas de cheques.

E pagam

pela dignidade

de outros homens.

O mesmo que pagariam,

por uma dúzia de bananas..

SONHO

Já faz tempo!

Muito, muito tempo,

que espero a justiça chegar.

Enquanto isso,

meus olhos procuram

discos voadores.

Pelos céus do Planalto

Central — do Brazil!

POESIA IN-COMUM

1

Aos 33, minha cara

é a maior cara de pau

— disfarçada —.

Talvez seja normal:

como ser filho-da-outra.

Enquanto os cretinos,

fazem politicazinha

e enriquecem.

Que merda viver,

em meio a esta

sociedade escrota!

É enojante, ter que,

sufocar tudo isso.

Eu disse, você não vai

entender nunca, cara!

E quando eu tiver

2 mil anos, isso aqui,

vai ser tudo,

tudo a mesma porcaria!

2

O egoísmo não tem medida.

Não tem tamanho ou profundida.

Não tem idade, raça, credo ou cor.

O egoísmo é mais um dos muitos,

estranhos caminho —,

para a dor!

3

É um poeminha torto,

sem jeito,

inacabado.

Embora alado,

nunca soube voar.

Poeminha pirado,

de olhar espantado,

mirando as estrelas,

do céu e do mar.

Maroto, embora

já roto,

aos trancos

e torto,

aprende a sonhar.

Bom, dócil,

poeminha, poeminha

quanta ilusão

alimentas, amiguinho:

no papel, tão sozinho,

em meu coração!

Maluco, engraçado.

Que poema calado,

num cantinho parado,

esperando sentado

nem sabe o que.

Não sabe quem é.

De onde veio,

não sabe.

Ninguém lhe disse nada.

Mas não importa!

Dá cambalhotas,

no meio da noite,

atravessa a porta

e, ante o açoite

de sua solidão,

sente crescer-lhe

no peito, franzino,

o poema menino,

um coração.

Um coração demais

que não deixa por menos.

Que não fica para trás

e também se atrapalha:

no compasso,

no passo,

na medida exata.

E explode contente,

qual fora gente

a pulsar,

a bater..

Ah poeminha amigo,

no silêncio te quedas

quando o dia amanhece..

Cansado, abatido,

com jeito sofrido

por tanto viver..

Viverás ainda tanto,

tanto, tanto,

que nem sei contar.

Viverás nas estrelas,

no riacho, ao vento,

na rosa, ungüento,

coração a amar.

Viverás poeminha,

nas mais simples palavras;

no ourives que lavra

e lapida o luar.

Viverás no sorriso

do palhaço e do menino.

Viverás nalgum sino,

que ouço badalar.

Viverás no eterno,

na canção de ninar,

no rumor de uma fonte,

na beleza do olhar.

Viverás poeminha

no gracejo infantil;

no que já se cantou,

no que nunca se viu.

Viverás, viverás!

Meu poeminha engraçado.

Porque és meu legado,

à este mundo espantado

com teu jeito de ser.

Viverás a bailar,

em passos desajeitados;

feito o poeta gozado,

que nas madrugadas,

pela sala vazia

de uma casa abandonada,

vive sempre, sempre

eternamente a girar!

Viverás, poeminha,

como um sonho eterno

que um dia sonhei.

E entre avencas e lírios;

entre estrelas e querubins,

e o amor que é sem fim

ali, sempre estarás!

Sim, poeminha,

ali sempre estarás:

como num sonho sem fim,

a sorrir, tão matreiro,

aqui dentro, faceiro

(para sempre, bem fundo)

bem guardado,em mim!..

4

Lenta,

lentamente,

tecemos fios

de paciência

sobre o tempo presente.

É verdade,

nem sempre sorrindo,

nem sempre felizes,

mas aprendemos

o melhor,

de nós mesmos,

na dor.

E é da dor,

muitas vezes,

que colhemos humildes,

a mais bela flor.

Sonhar somente,

não é viver.

Viver, implica,

necessariamente,

em sonhar.

Mas em tudo,

resulta o aprendizado

da flor e do amor.

Ainda que lenta,

lentamente

teçamos os fios,

é do amor,

que colhemos

a vida.

Ainda que pareça

somente ilusão.

5

Todos os caminhos são longos!

Longos, longos, longos!

E teus passos curtos.

O tempo breve.

Onde você quer chegar?

6

Deus!, há dias em que

a gente desperta

e percebe que a alma,

resta enroscada

no portal da eternidade.

7

Feito uma fotografia

estampada

nas paredes

das memórias,

trago o teu sorriso.

E mesmo quando a solidão

vem instalar-se

em meu coração,

já não sinto a mesma

tristeza absoluta..

E assim,

por teu sorriso,

tudo o que mais preciso,

é esquecer

de mim,

para lembrar-te.

E basta-me

a tua lembrança.

A tua esmaecida lembrança

para poder viver!

8

Tudo refeito

pelo espanto

das palavras.

Cruas, nuas,

lúcidas, palavras,

Palavras, palavras..

Nada mais. Nada.

9

Entre pedras,

vagando.

Entre pedras

vagando,

vagas.

Pedras.

Pisadas.

Humildes

homens,

passando.

10

A noite escancara

a boca.

Engole

a vida.

Loucas as gentes,

o trânsito,

as mentes.

Tudo,

de repente,

repetido

pelos becos,

bares

e ruas.

Há luas

lúcidas;

nuas luas,

que vagam

a noite..

Olhos e bocas,

buscam loucas

carícias.

Na noite

que ri..

A boca

escura,

engole

tudo..

Restam

no ar,

odores

e o eterno

sentimento

da solidão.

A fria solidão

que a boca da noite

nos traz — e magoa..

11

A casa imóvel.

Meu corpo, casa

o quadro.

Fotograficamente

em foco.

Enfoque

distorcido — desfocando

o significado.

E perdemos

o sentido.

Resta a moldura

inútil

da vida:

esvaída

na lida.

Vã geometria arquitetada

para este tudo

e este simples nada.

12

Consumido

e consumado,

fito fatos

neste espelho.

Enquanto preparo

o sonho morto — e ele

é tudo o que resta —,

sinto os estilhaços.

Existência: breve espaço.

13

Algo que houvesse

por romper,

daquilo que fora

o ser.

Sai,

qual expurgo,

vai.

Sai

e perde-se.

Entre rostos

e nomes anônimos.

Vai, em busca

de algo,

que não sei.

14

Que rei

teria sido?

Que rei seria,

fosse

o que não sou?

Assim,

assim..

Ou

sei lá!...

15

Sobre a mesa:

máquina, clipes,

cigarros,

cinzeiro,

palavras..

Ante o quadro,

na parede

à frente,

sinto-me

aderido.

E adiro

ao proferido.

Feito a frase

que, jamais

criarei..

16

Fumaça e tosse

na sala.

Espirais:

frases enrodilhadas

em nervos

e ramificações.

Divagações,

desejos, sonhos,

vozes, passos,

suspiros, coisas,

tempo...

Eis que desperto.

A desfazer-me

no ar.

Fumo

a dissipar-me.

Nada vezes nada.

17

O vazio

da gaveta.

O vazio

das coisas

em que toco,

e o copo

sobre a mesa.

Vazio,

meu olhar busca,

o que não há..

O peito arfa,

expira o ar.

O ar.

Tudo ar.

18

Vejo o jardim,

a casa, cadeira,

nuvens, talheres

e penso que,

por um momento,

existo. Resisto,

entre coisas, objetos,

pensamentos..

Por um momento,

re/lapso do tempo,

ouso sentir.

Como quem fosse

viver a vida,

que não há.

Na vida vivida!

19

Há sangue espalhado

sobre rosas.

Rotas rosas.

Minha alma, triste,

fita o poente.

Crepúsculo lento,

sangrando o coração

trespassado.

Do dia ido.

20

Melancolia

brotando lenta,

entre as flores

de um jardim.

Dentro, no fundo,

em meu cérebro,

em meio a porcas,

parafusos, dígitos,

crases,pontos,

ruas,viadutos...

O sentimento

contraído,

distrai-se.

Na abstração

de algarismos

e operações

numéricas..

O tempo ido,

grita

pelo coração

ferido.

21

Não a loucura.

Mas a consciência

esfarrapada,

puída,

contraindo-se

em espasmos.

Cólicas

líricas.

Vulgarmente

românticas.

Do que

ainda resta.

Do que um dia

fui festa.

22

Ah, o teu olhar!,

perseguindo plantas,

invisíveis constelações..

Algo que te mostre

o caminho além.

Contudo, ainda é cedo.

E as pessoas caminham

sempre. Para algum lugar.

Você me disse um dia

que, todos os caminhos,

são sonhos que guardamos.

E me fez sonhar.

Hoje sei que as estrelas

são como desejos.

Algo que descobrimos,

quando queremos

ir para algum lugar.

Algum lugar...

Ainda que não saibamos,

ainda que demore tanto,

estamos caminhando:

na direção exata

de nossos próprios sonhos.

E sabemos que eles nos levam

para algum lugar.

Sempre!

23

Rotos rostos,

desfilam o cotidiano.

Parabólicas antenas

captam o outro lado,

além do oceano.

Vozes grunhem

dígitos e fórmulas.

Corpos desfilam

sensuais, provocativos.

E a humanidade

caminha.

Sentado no silêncio

do quarto,

corto os pulsos

da consciência.

Num suicídio

tristemente emudecido.

A minha tristeza,

é uma chaminé

de fábrica, abandonada.

A vida é nada,

em tom de melancolia.

A minha ousada

alegria,

é esta morte

constante,

por quase nada.

E eu rio,

às sombras

da madrugada.

Drogado

pela poesia

e os antidistônicos

que, a farmácia

me vende sem receita.

A receita

para o silêncio

e a solidão

dos animais.

Maltratados animais!

24

Qual a pedra no sapato,

a solidão

mastiga o meu coração.

Pobre coração

de um homem antigo.

Um homem a mirar

os muros e as ervas

no vazio quintal.

A madrugada desliza

por sobre

meus ombros nus.

O que fazer?

Provar mais o quê?

O que importa

aquilo que sinto

ou não?

Tudo

excessivamente

ilusão.

Bonde torto,

lento,

na contramão.

Destino roto,

costurado

em negro manto.

Há uma estrela

a brilhar no céu.

Mas o que sinto,

já não tem importância!

Vivo a mirar o céu.

25

A nau dos meus sonhos

jaz naufragada.

No colo do oceano

que desperta a madrugada.

Abro a porta

e observo a rua.

A lua desliza

entre nuvens...

Por um momento,

penso que sou feliz,

sorrio..

Mas em seguida,

as nuvens do caminho

embaçam os faróis.

E os sonhos

naufragam

com a nau.

E tudo isso,

não é bom

ou ruim.

Talvez seja

somente, o início

do fim..

26

É como se fosse

um trem, arrastando-se

lento.

Por dentro,

em meu ser.

Aos poucos,

aumentando a velocidade.

Louco,louco,

em busca de algo:

talvez invisível.

Talvez impossível.

E, em sua fúria,

arrasta consigo,

o meu próprio ser.

Adentra a madrugada

febril,desvairado,

rasgando-me as entranhas

rumo à eternidade,

sem sequer saber

se há.

O que busca?

O que busca

todo o meu eu,

a conduzir

essa locomotiva,

pelos trilhos

da loucura?

E sem ponto

de partida,

ou referência,

ignora o ponto

de chegada.

Talvez, previsse

esse tudo,

que espera.

Quando o tudo

talvez,

possa ser nada.

Como viver, talvez.

Nesta certeza absurda

de que a morte

nos abraça.

É como não ter

motivo, para esperar

a hora certa

e exata.

E, por faltar

paciência,

atirar-se do alto.

Para o abismo

negro,infindo.

Sem arrependimentos

ou sentimentos.

Apenas o vazio

do saber.

O vazio do viver

sem ter razão.

Talvez a ilusão

de querer ser algo.

De possuir

uma certeza.

Ao menos,uma.

De que valeria

continuar.

Contudo,

prevalece a incerteza.

E o trem arrasta-se...

E o trem dispara.

Bólide, míssil indomável.

Num processo

irretroativo,

de rasgar campinas,

cavalgar descampados,

a bufar fumegante,

sem barreiras..

Vai tresloucado.

Vai resoluto,

convicto, enganado.

Explode cada caldeira

que te alimenta!

Incendeia-te

a cada novo rosnar:

qual fera insaciável.

Arrasta tudo

o que tentar impedir

tua marcha.

Leva do trabalho,

nesgas do passado,

fragmentos do presente,

lampejos do futuro.

Duro, ainda que insano!,

rompe a troar,

do silêncio, o pano.

Estilhaça as cancelas,

arrebata os muros,

bufa, geme, berra,

porque todo o universo escurece.

E é necessário

que incendeies os céus!

Nada o detêm.

Nada o retêm.

Na busca,

na fuga,

no rumo

ao nada!

Brande pelos ares,

sangrenta a espada.

O que virá não importa.

És somente um expresso

que procura

-no escuro da vida—,

pelos trilhos.

E se te faltarem

os trilhos,

o que importa?

Cria asas!

Vai pelas nuvens,

pelo rio,

pela lama,

que todos os caminhos

conduzem à nada!

Nada!

Bufa máquina

endiabrada!

Berra do pico,

da dor

que te aflige.

Em teu ódio,

jamais esmoreças.

Débil!

Insano!

O que pode te deter,

afinal?

O bem?

O mal?

O certo?

O errado?

Tudo isso,

são o nada

de que alimentaste,

teu estômago

ulcerado.

Agora, nada importa.

Nada!

Senão, a velocidade

e a queda!

O projetar-te

para além

do tempo

e da prisão,

que te oprimem.

Cresce!

Agiganta-te

e explode!

Nenhum homem

pode conduzir-te

nesta jornada.

Atira para o alto,

bufos de fumaça.

E vai-te

chiando, bufando,

qual fera.

Investe contra

o mundo todo.

O mundo todo

é o carvão,

alimentando-te

as caldeiras,

nesta louca jornada.

Vai, imprimes

velocidade

jamais ousada.

Não tarda,

chegas, por fim, ao final.

E todos os trilhos

são/serão iguais:

conduzem-nos à nada!

27

A pedra no caminho.

A solidão no quarto.

O silêncio na madrugada.

A melancolia guardada.

Tudo são pergaminhos,

sentimentos, espinhos,

coisas feridas; feras

poemas e nada.

Um homem por detrás

do absurdo,

abraça o nada.

E o nada,

é o tudo.

Por isso,

tanto faz

que eu creia, ou não.

Por isso,

não importa

se é real ou ilusão,

esta chama a arder.

Por isso,

tanto faz..

Ficar

ou morrer!

28

A melancolia

é uma pedra fria.

Entre a língua

e a rua.

No escritório

de trabalho,

ouço música

a fumar.

Morrer seja, talvez,

o viajar.

Entre a língua

e a rua.

E a melancolia

da tristeza arrancada...

De qualquer forma,

o cigarro,

e o silêncio,

me acalmam.

Para um novo dia,

para uma nova morte.

Com um pouco de sorte,

definitiva.

29

O que me falta,

é o que não sinto

por não possuir.

O que me falta,

é o possuir tanto,

por sentir,

que nada me falta.

Se por acaso chove?

Sim, torrencial

e ininterruptamente.

Não há estrelas.

Sequer desejos,

de algo que me faça

menos triste,

do que sou. Do que

às vezes, nem sei.

30

Meus pensamentos

são confusos.

Feito os sentimentos.

Tê-los, é possuir

a luz da lua.

E o que faço,

com tais coisas?

Não sei.

Sinceramente,

não sei de que me servem

tais coisas..

Senão,

que tudo é confuso.

Excessivamente.

Feito estar e não.

Não ser, sendo.

Ou viver, sabendo-se

o tempo todo, a morrer.

31

Por frestas,

atento, observo

o movimento das sombras.

E tudo me assombra

nas entranhas da madrugada.

O gato que mia,

o cão que ladra,

o guarda que apita,

as sombras que passam,

todos meus conhecidos:

coisas vazias movendo-se.

Qual ratos no porão,

baratas, insetos;

coisas no vão da escada.

Coisas vazias,

coisas frias,

que não posso tocar.

Que não quero,

sequer posso

descrevê-las.

Coisas que vivem,

caminham, respiram,

mas estão frias.

E no vazio,

excessivamente calmas,

parecem-me coisas:

coisas sem almas!...

32

O teu olhar embriagado

de quem tragou luas,

estrelas, gin..

Passeia pelo espaço;

baila vesgo,

confuso,

a mirar algum ponto

sem fim.

Ébria, abatida,

tão pura,

tragaste a madrugada.

Mulher, dama da vida,

esquecida em teus

devaneios.

Os teus sentimentos

são migalhas, farelos,

do bolo digerido em recreio.

Ah! puta, putinha!

Teu olhar é macio leito.

Feito o alvor de teus peitos,

em que meu olhar,

se deixa aninhar.

Mas teu olhar viciado

e o meu olhar vagabundo,

cruzam-se

e lampejam em segredos..

Parece-me um convite.

Não, não para o leito.

Definitivamente, não.

Mas sim, princesa,

para mais um copo

de sonho e cerveja..

33

A madrugada

abriu suas asas:

engoliu/tragou,

a minha solidão.

Eu sei que o seu sorriso

é somente uma criança.

Em meu jeito,

faz-se ilusão.

Quando me sinto só,

então eu penso

em seu olhar,

seus cabelos,

e um sonho antigo

vem me embalar.

Tomo umas brahmas,

no bar da esquina

e me deixo a sonhar.

Por isso estou vivo

e penso em você.

Por isso,

eu não me importo

com tudo isso,

que acontece à minha volta.

É tudo uma questão

de saber sonhar.

E ter o seu anjo bom

quando, na solidão,

a alma sente frio.

Então,

então a vida,

já não é tão ruim.

Não, quanto nos parece.

34

Tarde/tudo

tardiamente.

Qual um reflexo

da mente inconsciente.

Que tenta,

de repente,

despertar.

A vida findou.

Agora,

bem, agora é tarde.

35

Ah! no meio da cara

— bem no centro —,

desperto!

E um girassol

fantasia a minha alma fria.

É um desafio

e o desconhecido,

sorri vitorioso.

Um girassol

no meio da cara,

brilha ao meio dia.

Com o sol.

É isso: girassol.

Com o sol!

36

não voar no sentido lato,

Mais — flutuar e pairar.

Ultrapassar muros,

portas, paredes..

Sair pelo ar

(de costas)

indo, indo,

pelo espaço infindo.

Eu procurava alguém

noutro tempo.

Reconhecia casa,

telhados,

um celeiro...

Eu estive ali um dia.

Não sei.

Ela já não estava tão bela

quanto quando a conheci.

Jazia numa cadeira envelhecida.

Ela não me via.

Eu a via, através de névoa.

E toquei suas mãos.

E ela ergueu-se

e passou a caminhar.

Então, cai e despertei:

para o sábado

e a vida enclausurada

neste vazio,

neste nada!.

37

Dava — ou não —,

naquele sorriso, o alento?

Na manhã desperta,

com a porta

(para o mundo),

excessivamente aberta.

E eu sorria,

para o eu sorrindo.

Sabia que o que partia,

também chegava:

estava vindo.

Então, dentro:

espada em chamas,

pergunto à minha companheira:

— arde-te a alma,

o flamejar meu ser?

Com que alento responder?

Com que alento perguntar?

Ora, ora!

Deixemos a vida

e o desconhecido,

por este sonho

passar..

38

Teias

rendadas teias.

Em cada canto,

em cada acorde,

bemóis, sustenidos

naturais, dissonantes..

Teias

fiadas à esmo.

De tom

à tom;

minuciosamente,

na melodia

de minh’alma.

Com paciência,

calma..

Todas

as madrugadas,

vividas

em meu ser,

despertam:

essa aranha.

Que arranha

a sensibilidade

e inspira

o meu viver.

Eis o meu ser,

de violão em punho:

a tecer fios,

para a harmonia

do destino.

Teias

de meus pensamentos,

sentidos...

39

Dá-me a pauta

que, ora desperto.

E sou do silêncio,

o nauta.

Necessito de cada frase

para compor a canção

e lavar-me por dentro.

Um momento,

apenas um momento,

para que eu possa sentir-me

nas notas do instrumento...

... a vibrar

e a soar

pelo firmamento.

40

Eis aqui,

desafinado,

o meu violão.

Tudo parte

de meu ser.

Reflete o que vai

no coração.

É como que viver.

Encordoado

e desafinado.

Sem serestas,

sem magia,

sem valsas,

ou cantigas

tangendo.

Em desigual

— mas tão natural —,

E é todo ele, ilusão!

Feito o arritmico

coração.

41

Havia um olhar.

Ou algo perdido

e pairando

por sobre meus sonhos.

Descalços sonhos.

Um olhar que

trespassava minha alma;

e depositava suas chamas

num silêncio.

O silêncio

do não existir.

Do simples

não ser. Desistir.

42

Dá-me a voz

e cantarei os salmos.

Caso contrário,

meu silêncio,

contará o vazio

que, prolifera,

em cada coração.
Dá-me a voz

que, simplesmente,

cantarei.

De resto,

o que tiver que vir,

virá!

43

Avencas e jasmins.

Oh! solidão criança,

girai, crescei,

aprisionai meu coração

nesta doce dança!

Entre avencas e jasmins!

O que importam as ilusões?

Se jamais haverá fim

em tudo o que nesta existência,

criei aqui dentro,

em mim?

Avencas e jasmins!

Como poderia ser triste

este homem que não existe?

Plantas, flores, verde!

Eis minh’alma florindo,

enquanto o mundo, estertora lá fora.

Aqui me hei parte do universo,

partícula da fauna,

coração da flora...

Avencas e jasmins!

Eis tudo

o que sou.

Eis que sou

um ser sem fim!

44

Pela janela aberta,

meu olhar passeia.

Não sei o que penso

neste exato momento.

Sequer sei se penso,

ou, despretensioso,

apenas passeio.

45

De repente,

sem que eu me dê

pelo fato,

pego-me correndo:

descalço.

Perdi meus sapatos.

E lá vou eu:

aquele Zé

que, desejava

ser algo.

E, na realidade,

nunca foi, nem será.

Lá vai: em saltos,

a resfolegar.

Disparado,

mesmo sem ter,

jamais, onde chegar.

O que desejo,

naquele que vai a cavalgar

um pégaso sem asas,

para nenhum lugar?

Sonho agora?

Ou ainda, hei

de sonhar?

Uma vassoura

(à jato),

urgente, rápido,

necessito, é evidente,

voar!

Fugir pelo azul,

atingir o norte,

romper o sul,

vencer a distância

a me separar

não sei bem de que.

Sei lá porque,

desejo voar,

correr, fugir...

Perder-me, enfim,

por aí!

Mas isso pouco importa!

Digo à mim mesmo,

naquele que trota:

basta de regras!

basta de horários,

explicações, portas,

comportamentos,

etiquetas!

Trancafiem conceitos,

filosofias, teosofia,

teóricas orgias,

política em gavetas!

À mim, me basta

ser, este bosta!

Ora, danem-se todos!

E tudo!

O que tenho eu

a ver, com as dores

da raça, do homem,

do mundo?

Sequer me chamo

raimundo!

Não rimo,

nem sou solução.

Sou feio, fraco,

sentimentalista,

confuso,

e, seguramente,

faltam-me alguns

enferrujados parafusos.

Mas lá vou eu!

Louco de dar nó!

Estou babando, vejam!

Rindo e cagando,

para tudo isso!

Ora, ora,

estou apenas

indo-me, embora.

Não tenho documentos,

nome, identidade,

idade, destino..

Abro meu peito

franzino

e me vou.

E deixo-me ir.

Estou à cem!

Convidam-me para o sarro,

o passeio de carro,

uma boa trepada,

uma dose de rum..

Foda-se Freud!

Nada desejo.

Desimpeçam as vias,

ruas, sarjetas,

becos, estradas!

Eu já não desejo saber,

se o certo

ou o errado,

é o que se faz!

Agora tanto faz

ficar ou morrer.

De rir?

Então rio.

à galope pelas nuvens.

Perdi cada sonho

que juntei.

Juntei cada verso

que pari.

E parei, estaquei,

frente ao espelho.

E nunca mais

descobri,

quem eu era.

Ou sou,

ou serei!..

Desencana,

oh alma cigana!

Quem disse

que sou afeito

à fama?

À grana,

à xana,

ao palavrão?

Tudo merda!

Tudo ilusão!

Eu sou um bonde,

uma enxada,

um prego,

uma explosão..

E nada disso,

realmente, importa.

Agora nada

mais importa.

Senão,

nada querer

ser.

Não desejar.

Regozijo-me

com a rua.

A rua é larga,

a rua é lua,

a rua é nua;

e por aqui

há fadas.

Fitas, fatos,

fotos, luzes,

verbos incandescentes.

Há de tudo!

Tudo mesmo!

Há bolas de gude,

bolas de goma,

sapos, nuvens,

deputados, presidentes

e animais em coma.

Jatos que passam,

gente que fala,

jornais que mentem,

empresários que morrem..

E eu, ora, eu,

eu sou aquele

que corre.

E corre e corre

e nunca chega

a lugar algum!

Porque nunca houve

e nem haverá

chegar.

Mas eu continuo

correndo.

Aqui vou eu!

Mago, magro,

trágico,pó.

Sou eu mesmo.

Tenho certeza!

(Mas nunca tive certeza

de nada),

mas sou eu.

Perdi o pé

direito,

mas ainda

tenho duas mãos

e barbas.

Meu coração

dilatado, de lata

de sardinha, bate

squidum!

Samba, bolero

e vai, feito

um foguete,

para o espaço.

Mesmo sem compasso.

Eu sou assim mesmo:

sem ter como mudar.

Não posso parar:

desviem os postes,

os muros;

rasguem bandeiras,

destruam fronteiras,

não tenho país,

nacionalidade,

religião,

namorada,

filhos,

capital.

Canto mal.

Mesmo no banheiro,

desafino.

Embriagado,

esqueço-me das letras,

dos acordes..

Então, para quê,

para quê serestas?

Violão, roque,

pop, punk,

paixão?

Meu cachorro

me mordia

todos os dias.

O bêbado da cidade,

me cuspia.

Os pombos cagavam

sobre meu corpo.

A polícia me batia.

As meninas

não queriam

me dar, o que

eu queria.

(e eu queria tanto!)

É um espanto!

É um horror.

Sei que fundi

o motor

do liqüidificador,

e morri de tédio.

Mas que remédio

ingerir,

quando já não

há porque fugir

do que nem

é para se fugir?

Sei lá!

Eu só preciso

disparar:

feito um corcel

sem rédeas,

sem desejos.

Com o olhar

para lá do tejo;

ou do amazonas,

ou outro mar.

Que se lixem

os capitalistas,

socialistas,

conformistas,

escravistas,

arrivistas,

punguistas,

e filhos da puta!

Eu não tenho

nada, à ver

com isso!

Eu dizia.

Agora não tem jeito

não. Não tem mais jeito não!

Não tem mais solução.

Entrei pela avenida

a trezentos,

trotando

pela contramão.

Esborrachei-me

por inteiro,

sob um bruta

caminhão.

Não importa

se estou, com a

coluna torta,

um olho vesgo,

e um sorriso manco.

Na próxima esquina,

passo o sinal

vermelho.

E dou de cara

com um barranco.

A vida, afinal,

sempre foi

aos trancos.

Agora, manco.

Agora estouro.

Fragmentado,

me disperso.

Espalho-me

pelos canteiros:

um pouco,

o vento arrasta.

Outro tanto, escorre

para algum bueiro..

O que importa?

Nada importa?

Eu continuo

atento.

Broto pelos jardins,

alimento os peixes,

parasitas e vermes.

Feliz!

Feliz comigo

e com tudo.

Mas posso renascer.

Ainda que,

eu continue

em dúvida.

Eis a questão,

oh!, romão:

ser ou não?

Ter ou não ter?

No mais,

deixem-me em paz!

Quero silêncio,

solidão, café,

cigarros, para compor,

ao violão, o derradeiro

tango, a mais louca

canção.

E ainda que,

faça frio

no estrangeiro

de meu peito,

quero deitar-me

num leito,

de ervas, no quintal

e adormecer.

Feito um sapo

encantado, que coaxa

para a lua em sonhos.

Alados sonhos..

Eu pedaço de tudo

e de nada.

Fada fadada

a cometer cagadas.

E meter-me

em enrascadas.

Com minha vara

de condão,

pelo cordão

recolho-me.

Ao ventre

do vento,

ao qual

pertenço:

dou à todos

um tiau,

torço o nariz

e me vou.

Quem sou?

Para que ser?

O importante,

é nunca saber.

O importante,

aliás,

é o que não

importa.

Agora,

por favor,

fechem

a porta,

apaguem a luz.

Tudo o que

eu disse,

não são mais

que tolices.

É necessário

que não,

não se esqueça!

46

Da insônia

que entorta

— a porta —,

da percepção.

E o cigarro

no canto,

entrelábios,

sem razão.

As horas!

Loucos ponteiros,

que bufam

tresloucados!

E o sono

— à troco de bananas —,

perdido,

escondido.

As paredes

do quarto,

são todo

o meu consolo.

E mesmo,

quando o dia

amanhece,

elas me parecem,

infatigáveis

contadoras

de estrelas...

47

Ainda que a vida,

se me resultasse

em quase nada,

haveria, certamente,

entre os vãos da escada,

as sementes

de meus versos.

E um dia, talvez,

eles se façam alados.

E voem por aí:

anunciando

— quem sabe —,

um dia,

que há de vir?!..

48

Tarde reclinada

neste vazio sem tino.

Encolho-me, menino

acanhado e ferido.

Há amigos que me roubam

a alegria e os minutos.

E me devolvem em ódio,

aborrecimentos e inveja.

Para quê?

se sempre fui só?

Mas é necessário

um amigo, sempre.

Mais que confidente,

mais que irmão?

Somente porque,

não se vive só.

E há algo mais,

em nós,

do que aquilo que veio

e voltará ao pó!

49

Velha praça d’outrora!

Quão curta a vida,

quão longas as horas.

Que passei

— nas madrugadas —,

a mirar-te!

Longas horas de solidão!

Tuas ervas, guardam o meu coração.

Nas passarelas, deixei o meu olhar.

Tempo que, bem sei,

não mais há que voltar.

Se foram tristes,

o que importa?

Tudo era solidão,

tudo era espera...

Mas não importa!

Nada mais importa!

Hoje,

hoje é primavera.

E há flores,

bem sei.

Há flores

em teus canteiros.

Floram o ano inteiro.

Floram o ano inteiro.

O quanto sofri?

Não importa!

Importa

o quanto vivi.

E tudo,

tudo o quanto

a mirar-te,

nas madrugadas,

aprendi!..

50

Não houvesse essa solidão,

não fosse perto o teu olhar,

não mais seria triste não:

este meu canto a buscar
— no horizonte —,

asas para voar.

Não houvesse essa ilusão,

de algum dia poder te encontrar

nalguma estrela, há muito perdida

no azul do céu, que guardo para te dar:

— num lindo sonho —,

que eu fui buscar

no horizonte

em teu olhar....

51

(Para Anaísa Costa)

Leve:

feito uma asa solta.

Feito uma nuvem clara,

perdida

no céu, a brincar.

Acena

para um sol a passar..

Leve:

feito um sorriso ou nada;

correndo pela estrada,

traz um sorriso para dar,

leva a gente a sonhar.

Breve:

passa e vai s’embora,

cortando o dia agora,

deixa

o amanhã que virá;

sempre,

para quem sabe buscar

O amanhã que virá

breve.

O amanhã que virá...

52

Atenção para o sorriso

que hoje é preciso

muito mais dizer

que nem tudo foi em vão

em nossa canção

que sem perceber

descobriu as avenidas

solidão antiga

coisas que eu sonhava

pelas madrugadas loucas

em que cavalguei

no dorso da ilusão

Agora deixa que eu diga

da canção, amiga

se já não importa

aquele sonho antigo

que eu te fiz viver

e hoje é sombra morta

Deixa que o tempo te faça

ver que tudo passa

mas nem sempre em vão

Deixa eu abrir a porta

que vai dar no escuro

em teu coração

Deixa eu gritar

que ainda é tempo

e que sempre resta

um resto de ilusão

Vem, me traz o teu sorriso

amiga

o teu corpo

o que não murchou

Deixa que o tempo

te faça

ver que tudo passa

mas nem sempre em vão

Deixa eu abrir a porta

que vai dar no escuro

em teu coração

Deixa eu gritar

que ainda é tempo

e que sempre resta

alguma ilusão

Vem e vamos pela estrada

nessa madrugada

nada acabou

Não, não!

Nada acabou, não!

53

Versos anêmicos,

sob o sol pálido da manhã.

Vindo no vento:

doce cheiro de maçãs.

A rua deserta,

abro a porta:

flores no jardim,

do outro lado, no vizinho.

Ah pobre coração!

Tão pobre, tão só!

Sinto um nó em sentir

e penso, que tudo na vida,

seja um brincar de fingir.

Fingir a felicidade,

nessa idade do absurdo.

A sorrir para os homens,

cães, pulhas, mendigos.

Ah! fingir ser pássaro,

enquanto cai o alçapão.

Fingir um amor

bem fingido, feito

deus nos observando,

entre nuvens.

Fingir a paz

jamais encontrada.

Fingir que essa vida,

enfim,

seja tudo!

Tudo!

Mesmo sabendo,

que esse tudo,

seja tão (quase) nada!

54

Corre a tarde

em veloz desespero,

entre sinaleiros

e buzinas;

gritando a urgência

da vida, da morte,

no caos imbuído.

Tudo sempre

o mesmo:

veloz desespero

nos passos.

Nos rostos, rictos

da urgência.

O tempo desumano,

não pára no sinal:

avança, inclemente.

E os seres vão,

em sua solidão de gado,

ficando, ficando

Lá atrás,

— numa curva qualquer —,

nesse longo

caminho.

55

Ei!... ei!..

Berro às sombras,

que passeiam a madrugada.

O que procuram?

Há tanto silêncio!

Sepulcros esquecidos?

Companhia entre noctívagos?

Um caminho de luzes?

Ou simplesmente, o nada?

Mas isso tudo

já não importa.

Não,

se tais sombras,

são somente sentimentos,

ou coisas que pensamos sonhar.

Mas que hoje,

-seguramente—,

estão mortas e,

passam a vagar.

56

Ah estas horas!

Melancolia!

A vida parece-me

perdida,

vazia.

É como que, se

nada mais restasse.

E sequer houvesse

o que sonhar.

São horas tristes

nas quais, aquieto-me.

E, nada mais sinto,

senão, a vida a passar...

57

Nada, nada,

que não seja trotar,

importa-me, agora.

Abram cancelas,

porteiras, janelas..

Sou corcel, pégaso,

animal indomável,

neste louco sonhar!

Por favor,

deixem-me trotar,

voar, correr.

Não, não queiram,

em vossos mundos

— de cercas e cancelas —,

o que é de voar,

não queiram,

jamais prender!

58

Eis o sorriso débil

do louco que caminha:

a conversar estrelas

na madrugada fria.

Eis que me hei despido

de vossos prazeres;

de toda a etiqueta

e sórdida confraria...

Palhaço solitário

a saltitar pelos canteiros,

observando nas flores,

toda a filosofia

que ainda nos resta.

E vou!

Trem de carga.

Burro das estepes,

carregando nos ombros,

tantos sonhos vencidos.

Eis que desperto

anjos e sonâmbulos.

Cães e vadios.

E, de nossas dores

e tristezas, brotam

os lírios dos campos

e as estrelas do céu!

Somos os doidos

das pequenas cidades;

dos vilarejos e becos.

Os embriagados e esquecidos.

Somos os simples,

os sem pátria,

os sem lares,

os banidos.

E vamos!

Cada vez mais unidos.

E em cada esquina do mundo,

em maior número..

E, sem que percebam,

somos tantos, quanto

as estrelas que cintilam,

no manto do céu.

Dobramos a esquina

que, anuncia o porvir.

Não há lábios

— dentre os nossos —,

que refutem, aquele

débil e puro sorriso.

Um sorriso sem mácula,

de criança esquecida,

pelos cantos do mundo,

pelos becos da vida.

Contudo não há esperanças

maiores que estes sorrisos.

São feito riachos,

que correm em busca do mar:

na certeza que chegarão

e “benvindos”,

serão abraçados!

Aqui vamos nós!

Doidos até o pescoço.

O último fio de cabelo.

O derradeiro pensamento.

Doidos! doidos! doidos!

Feito o dedo

com que deus

aponta o infinito.

E, enfim,

feito o próprio infinito,

na ponta do dedo,

com que ele aponta

o caminho que seguimos.

Eis o sorriso débil,

do louco que caminha...

59

Não é um país,

é uma aldeia.

Não é uma casa,

é um canto qualquer.

Não é um emprego,

é um um favor.

Não é um salário,

é uma ilusão.

Não é uma sociedade,

é uma confusão.

Como ser feliz

se tudo é mentira?

Se até mesmo a vida,

não nos parece vida?

Mas sim, aberta,

sangrante ferida?

60

Amanheceu,

na alegria do dia

anunciado.

Em princípio,

penso em campos

e vales e flores.

Flores.. não há!

O que anuncia

a manhã turbulenta,

são pás-carregadeiras,

britadeiras;

o troar ininterrupto

das engrenagens:

moendo laranjas

e homens e dignidade.

A serra na madeira

e na mão

do operário.

Os caminhões que abalroam

velozes. ferozes,

em busca do pão.

E arrebentam-se

na esquina do fim.

A neurose é bônus.

Ouçam mães berrando,

filhos chorando,

à plenos pulmões.

Batem picaretas,

retinem panelas;

sobe um pilar

de concreto.

Corre, corre, corre..

E em meio à tantos,

tontos animais

enfurecidos,

ao longe, distante,

um galo entoa

seu canto solitário.

Certamente às margens

do rio já abatido.

Um negro rio, ensujecido,

pelo progresso e a consciência

dos homens: canta um galo.

Chora a manhã que aflora.

Amanheceu.

mas é tarde.

Demasiado tarde!

para tudo o que virá.

61

Antes que eu me deitasse

ainda ontem,

o quintal estava ali.

Com a sua casa,

o seu mato,

entulhos e melancolia.

Hoje, ergue-se desafiador

contra as nuvens,

o esqueleto emergente

de um prédio.

Eu, bicho criado

no mato,

da infância,

sinto saudade.

Das tiriricas, carurus

colonião e renego

a estupidez da cidade.

62

Tropecei ao correr.

Não era sonho,

ou fantasia.

Tropecei e cai.

Permaneci ali.

À princípio, estirado.

Em seguida, constatei:

havia-me estilhaçado.

Fragmentado, sorria.

Um caco de meus lábios

que tentou sussurrar

uma frase. Em vão.

Resultou desconexa,

amargando, sem vida.

Umm olho rolou

e quedou-se

a mirar o infinito.

Ou o horizonte,

não sei bem.

A mão esquerda,

arrastou-se por alguns

parcos centímetros,

tentando confirmar

se o coração batia.

Lenta agonia.

Estertorou a bomba,

chiou e calou-se.

Então,

um anjo maluco,

começou a brotar

do que restou

de meu ventre ulcerado.

Sorriu,

como que a medir

a distância,

acenou um adeus

e, partiu.

Para onde foi?

Ninguém sabe.

Ninguém viu.

Ali, onde jaziam

cacos do que fui

um dia,

as ervas medram

agora...

E em meio à elas,

numa distância,

num tempo de eras,

um único olho,

mirando o infinito,

contrito, chora!

63

Abri uma porta

para, mirar o que havia,

entre um dia e outro.

Tudo o que divisei,

com um olho reto

para o vazio;

um olho torto

no vão da escada,

foi um nada

que era tudo.

Foi um tudo,

que era nada.

Em seguida,

fechei a porta

e saí.

O que importa,

o que virá depois?

O que importa,

o que o virá, vivi?.

64

As noites, já não são

tão longas, nesta primavera.

Meu olhar perscruta

o infinito.

Há tantas coisas

inexplicáveis.

Feito a própria vida

ou a morte.

Feito os sentimentos

ou o silêncio.

O desejo

e o sonho.

O que mudou

ao longo dos anos?

Não sei.

Seguramente, não sei.

Talvez os cabelos

embranquecessem;

ou aquele ímpeto,

tenha adormecido.

Não sei mais

o que fui

ou, serei.

Apenas que algo mudou.

E as noites já não são tão longas.

Embora lá fora,

tudo pareça sempre,

eternamente, o mesmo.

65

Há o vento,

soprando manso

a madrugada.

Para lá de meus

pensamentos

e versos,

segue em frente,

aquela estrada.

Por lá, hei

de algum dia,

passar.

A carregar

o que tenho sido,

sentido

ou, sonhado.

Eis todo o meu

fardo.

Os versos?

Já não terão importância.

Entre meus passos

e os versos,

há naquela estrada,

uma eternidade

de distância.

66

Eis a madrugada

outra vez.

Lobo solitário,

como hei de ser

normal?

Dorme quieta,

minha amada.

Mas não consigo

calar-me,

estático, ao seu lado.

Por isso,

deixo-me levar,

pelos prados

de meus sonhos,

a uivar

na madrugada.

67

De repente,

é como se fora

meu último canto.

Pobre, sem encanto,

querendo se desculpar.

Deus!,

que alma me destes!

E que arrancaram

alguns pedaços,

deixando-me à sós

frente ao mar?

Um mar de sentimentos

que, eu quisera cantar.

Mas que finda

em tormentos.

Insignificante riacho,

que se atira, febril,

de encontro ao mar!

A fremir, minto,

dentro do peito,

sem poder sequer

o que sinto,

neste canto

derradeiro,

ao mundo exprimir.

Vivo a sofrer e mentir,
cantando a chorar.!

68

Vem, manhã urgente,

trazendo outro dia.

Nesta noite calma,

vazia e fria,

senti tudo o que havia.

Chorei rios tantos,

quantos um homem

pode chorar.

Vem, manhã,

urgente!

Que hoje não sou senão,

o bocejo dessa gente.

Que desperta

na simplicidade

do viver

(apenas viver)

sem nem ter o que esperar!

69

Tantas voltas

em volta

de um só ponto

que,

às vezes,

fico tonto...

70

Jesus!,

afrouxa os laços,

que me sufocam

o peito,

o coração.

O peito

é um velho ancião.

No coração,tanta,

mas tantas primaveras

que, se fizeram,

eternas quimeras!

71

Como se o poeta,

fosse viver, eternamente,

com a janela aberta..

Que dá para o nascente.

Fuma e medita.

Mas tudo é uma coisa só.

Fumo e fumaça.

Carcaça e pó.

Como se o poeta

fosse viver, tantos anos!

Tece longas tranças,

em sonhos e planos.

Como se o poeta

vivesse fiando-se

na sorte,

conta-se na vida,

esquecido da morte.

Como se o poeta

fosse realmente um só!

Ata e desata,

do destino,

tantos nós.

Como se viver

fosse fácil.

Sonho a poesia.

Sonho acordado.

Com a princesa

da vida, adormecida.

Que me acena

ressonando do sem fim.

Do outro lado

da existência.

Perdida existência.

E que é

a própria vida,

enfim!..

72

Este é o último livreto

de uma vida que não vivi.

De uma poesia que não escrevi.

De um sonho que não sonhei.

Em amar, fui rei.

Vassalo, me deixei

a rondar a ilusão.

A escória ensandecida,

a podridão.

Não sei o que fui.

A arrastar correntes,

por um mundo doente.

Não sei quem sou.

Talvez meu avô.

O que partiu,

o que ficou.

O derradeiro sopro

de um senhor cansado,

num reino antigo,

sem trono,

sem tino,

enfarado.

O que desejava?

Não, não sei!

Nada mais importa:

ser a plebe,

ou enfarado rei.

Computador, parafuso.

Máquina, ferrugem,

um ente confuso,

da intrigante criação.

O último

dos moicanos.

Franco

Francisco.

Demente,

cigano.

Não importa.

O futuro não importa.

Duro, osso, espectro,

no escuro

sombrio — doentio,

de algum porão.

Eis o velho

e o moço.

Eis até o pescoço,

sem apreço,

sem solução.

Aqui vai, a derradeira canção.

Como quem quisera,

algo mais que sonhar.

Pobre ilusão:

que passou,

sem passar.

Doente

feito as nações

e seus povos!

A fazerem guerras,

contra os inimigos

inexistentes.

Perdi!

Sinto-me abatido,

doente.

Já fui

o que não era.

Jamais serei.

Talvez,

nessa quimera,

de um último verso,

minha alma

descanse?

73

Desperta sentimento!

Desperta, é madrugada.

E, de qualquer forma,

a solidão é companheira.

Vamos criar a obra,

o verbo definitivo.

Como quem ama, quem sabe?

Afinal, podemos amar.

Desperta coração!

Tão bandoleiro,

aventureiro

da solidão!

O que resultou

dos amores tantos?

Mágoas?

Ora, o que são elas, afinal?

Desperta!

Melhor amar

(ainda que em sonhos),

que enterrar

no esquecimento,

sequer um desses momentos!

Desperta, abre-te

e busca o amor.

Afinal, ainda

restam-nos estrelas.

Vê, observa

aquela flor?

E então?

Isso! Agita-te!

Explode, coração!

Explode de vez!

e de vez, me deixa em paz!

74

Foram tantos poemas!

Anos vividos a sonhar.

Tudo em nome do amor.

(que merda!).

Tudo fora do lugar.

Tudo:

desde o coração,

ao terno olhar.

De ver

o que não existia.

De amar o que não havia.

De sentir o que não era.

Até que um dia,

como tudo o que

é falso e finda,

findou-se-me

aquela primavera.

Adversa primavera que,

mais parecia inverno

E, enfim,hoje,

hoje vivo de esperar.

Esperar o que jamais

existiu. Ou existirá.

75

Era um sonho.

Feito a vida que vivi.

Feito aquilo, que inventei

um dia, por te amar.

Era um sonho,

como outro qualquer.

Algo que se esfuma

e se perde no ar.

Sonho, nada mais.

Que durou tanto tempo

quanto, do sono despertar.

E de repente,

olhei à minha volta,

a procurar.

Vazio!

você era somente

um vazio.

Algo que, jamais

poderei, explicar.

76

Vagam na escuridão,

fantasmas de meus sonhos.

Tristes sonhos de uma vida,

resumida em ilusão.

Passou, foi-se o tempo de sonhar.

Porquê dizes que sonho?

Porquê vives a me cobrar?

Porquê pensas, que ainda posso amar?

Não percebes que estou morto,

esperando a vida passar?

Não percebes em meus cabelos

a neve do tempo chegar?

Porquê me feres o coração,

com tamanha ingratidão?

Quando tudo o que me resta,

é observar por uma fresta,

o fim da pobre ilusão?.

77

Pudera dizer-te

que já não posso sonhar,

para que me deixasse em paz,

quieto, num canto a passar.

Por acaso, não tenho estado,

todo o tempo ao teu lado?

Qual uma sombra, calado,

sem mais nada pedir,

sem mais nada esperar?!

Por favor, não me acuses,

daquilo que não posso fazer.

Como posso sair lá fora,

e procurar alguém?

Se sou uma sombra?

Minha alma foi-se embora!

Ah mulher! que obsessão!

põe, por favor,

a mão na testa febril,

procura guiar-te pela razão.

Já não passo de sombra,..

Sou como que um nada,

fantasma de mim mesmo

escondido no vão da escada.

Por favor, deixa-me

ao menos, morrer em paz.

Dessa vida, nada desejo.

Nem sonhar eu consigo mais!

78

Ser normal.

Terrivelmente perfeito.

Sem problemas,

sem defeitos.

E nunca errar.

Saber a medida exata,

sempre na hora certa.

O bom comportamento.

Zeus!,

livrai-me dessas

besteiras todas!

Arranca de meu cérebro,

a consciência que mede

e, comedidamente, me coíbe.

Deixa-me explodir

nesta insanidade

patética.

Para que eu possa,

enfim,

descansar em paz!

79

Restos!

Restos de tudo,

à minha volta.

Sonhos!

Cacos de sonhos,

partículas de notas musicais,

dançam em meu cérebro.

Valsam versos

capengas, rotos,

tortos, mortos,

doentios.

Rios!

Rios de neurose

correndo em minhas veias..

Veias/velhas.

Arre!,

fartei-me de tudo isso.

É isso!

Deste meio termo,

Deste nunca ser!

Ou, ser pela metade!

Quero explodir.

Arrebentar!

Ser algo concreto.

Não esta ficção.

Não esta eterna

e patética ilusão!..

80

Tudo passa

feito a madrugada lá fora.

Ou a vida escorrendo,

pelo espelho de minha alma.

Meus fantasmas

estão felizes, saltitantes.

Orgíacas festas,

explodem em meu peito.

Sentimentos débeis.

Pura ilusão

de querer viver,

um dia a mais.

Mas isso também

é indiferente.

Como o são os gemidos

que brotam na madrugada.

Como o são, as pedras,

as lápides, palavras..

Tudo, tudo,

é tão nada.

E tudo passa!

Tão veloz, quanto

o vento lá fora.

Este desejo de cerveja,

coxas, lábios, canções.

Este anseio por pizzas

e dentifrícios..

Baratas passeiam,

cães ladram lá distante.

Besouros zunem

e a gota d’água insiste.

A dor, o que é?

Passa, como o jato,

o santo, o tempo.

Os sonhos passam,

Passam os velhos,

os loucos, os patrões.

O amor roto,

a história, a memória,

a sujeira, o perdão.

Velozes coisas.

Demasiados velozes,

meus pensamentos,

correm atrás da vida;

do sentido que há

em se viver.

Pensar, sentir,

morrer, passar.

Mas não há.

Não há sentido

algum, em tudo.

Porque tudo passa.

Nada resta.

Vejo isto,

por uma fresta da razão.

Vejo isto, por uma fresta

da loucura.

Tudo é o mesmo.

E tudo passa.

Velozmente.

Tudo passa.

Por quê?

Porque esperar algo mais?

Algo que não seja

senão,

o momento a passar?

Porque, afinal,

tudo, simplesmente, passa.

81

Tardes e noites normais..

Cerveja, cigarros,

televisão, tédio,

cachorro, gato,

arroto, lembranças,

preguiça, notícias,

horários, alimentos,

sono, ilusões..

Tardes e noites normais.

As manhãs,

espero que elas,

me deixem

(definitivamente),

em paz.

82

Um dia

após o outro.

Meu coração

cansado.

Tudo feijão,

na água fervente.

Panela de pressão.

Um dia,

após outro.

Regras e horários.

Panela de pressão.

Do meu escritório

de esperas,

observo aranhas

tecendo teias,

num tempo

absurdo,

inexistente.

Tempo em que pensei

ter vivido

um dia! Hoje, não sei.

83

(musicada por Júlio Pontes e Mauro Rueda)

Não entorte o sorriso.

deixa.

Entenda quem quiser.

Não reme contra a maré.

Deixa.

Não vá querer ensaiar

e ser o que não é.

Somente para agradar,

ao coro dos descontentes.

O passo entortou?

Entortou o pensar?

Deixa!

Bananas e melancias,

sol, verão, carnaval.

Viva o futebol

do país tropical.

Sorria torto.

Sorria roto.

Sorria morto.

Os urubus observam.

Os urubus,

sempre nos observam.

Mas a vida continua.

Na terra que se encerra

em nosso peito.

Em nosso grito aflito.

Não deixe que entortem

o que já era.

Teu jeito de eras,

teus sonhos, quimeras.

Os urubus passeiam.

Os urubus passeiam.

Por isso, sorria!

84

Estava ali feliz,

comigo mesmo.

Torto em meu canto,

roto.

Escuro no esgoto,

claro..

Vivendo o instinto

do instinto,

do instinto

sem paixão.

Apenas feliz

e nada mais.

Então veio alguém

que alguém mandou

para me dizer:

“olha isso, entende?”

“você tem que ser”

“você tem que ter”

“você tem que...”..

E eu ouvia

e entendia.

E assimilava

e aprendia

Tudo, tudo, tudo,

o que disseram;

o que ensinaram,

eu aprendi...

Mas aprendi bem mais!

Algo que, nunca vão dizer,

porque eles têm medo.

Sabendo que você, pode

ser somente você!

85

Eu já sei

onde você quer chegar.

Oh Zeus!,

tudo tão estranho:

meninos que aprendem

a matar.

Nações inteiras,

vivendo mentiras.

Pessoas correndo,

morrendo,
sofrendo,

enganadas,
piradas,

doentes,
dementes,

banguelas,
suicidas,

perdidas,
neuróticas,

indecentes..

Mas tudo,

tudo, ilusão.

Besteira

de compositor.

Mundo problemático,

vida sem razão.

Eu já sei

onde você quer chegar...

86

Eu disse:

agora chega de sofrer.

Quem é que vai nos impedir?

Nós somos tantos

e estamos por aí:

— filas, botecos, construções.

Nascemos tortos,

podem crer.

E só viemos

para pagar.

E só viemos

para sofrer.

Mas eu disse:

— agora chega!

Agora basta!

Não vamos mais

nos importar,

com o que eles

querem nos obrigar

todos os dias

a fazer..

Já não podemos

nos calar.

Já não podemos

nos vender.

Não, não,

não, não!

Não somos escravos,

não somos palhaços,

não somos capachos..

Por isso,

basta!

E que se dane o poder!

E que se lasque o poder!

E que se ferre..o poder!

87

Se eu não me perder por aí,

para quê me serve esta vida?

Se há sempre um medo absurdo

em minha voz tão cansada?

Medo de nada,

medo de tudo

à cada manhã

perdida.

Sombras

nos vãos da escada;

que se escondem

com medo da vida.

Enquanto a saída,

é a porta de entrada.

E eu, somente

quero ficar,

em meu lugar.

E eu somente

quero ficar,

em meu lugar.

88

Ah, ter que arrastar-me

por longas vias da vida!

Todavia, aqui vou eu.

Mesmo sabendo

que estou indo

pra lugar nenhum.

Mendigo, menino, bandido..

Aqui vou eu,

cosendo no manto

da vida,

a tristeza,

o espanto

de nunca acertar.

Erro em tudo.

Na pueril medida,

na mais vil palavra;

arando a seara

do peito desmilingüido,

foragido

de tudo.

Aqui vou:

exilado

deste mundo,

desta vida

sem nexo,

sem sentido.

O que quisera,

o que desejara,

é tudo, o que não haverá.

Um pé torto,

entorta o destino.

O meu destino

aberto em pétalas,

sem cores.

Vou arrastando-me:

via-crucis

do perfeito;

da vírgula,

da frase,

do sentimento..

Arrasto-me

e escrevo.

Escrevo

com o sangue

das canções.

Para os meninos

mortos, rotos,

que vierem

depois.

Quando eu já

tiver ido!

89

Crepúsculo e preguiça.

Tédio e ilusão.

Tudo transbordando

em melancolia,

o meu coração!

De papel,

papel de pão.

Onde escrevi a poesia.

Meu coração,

então sorria:

no ponteio da viola,

no crepúsculo

que cai lá fora,

no torpor da fantasia.

Meu coração sorria.

Sorria e quase feliz,

reinventa a vida.

Refaz cada sonho,

em meio ao tédio,

— que remédio? —.

Viva a nossa ilusão!

E viva eu,

viva tu, coração de papel,

papelão!

Amigo louco,

antigo.

Viva o viver.

Viva o sonhar.

O sofrer, o gozar,

o morrer-se cada dia.

E viva, afinal,

a poesia!

Toda ela,

— sem a qual —,

eu jamais poderia,

em meio à dor,

cantar minha ironia.

Viva!. Viva!

Viva a poesia!

90

Álacre alarido.

Lívida tez:

talvez, espanto?

Quem sabe, medo?

O que me mata,

é eterno segredo.

Contudo,

sem aflição,

rasgo o peito,

deixo.

E mergulho fundo:

para a vida

sou todo coração!

91

Não houvesse o teu olhar

a perscrutar, disfarçado,

o meu..

Eu te diria:

já não importa.

Não, sinceramente.

Há muito,

muito tempo,

que meu sonho

feneceu.

92

Sopra vento,

a melancolia.

Por um momento,

em que me encontro —,

me contento.

No mais:

tanto faz.

Sopra vento,

de minha alma —,

este arsenal de sentimentos!

Varre-me por inteiro.

Pois que sou,

— mais que a solidão antiga —,

somente tormento.

93

Se a moça é bela,

debruçada na janela,

sorria.

E sorrindo,

refaz a paisagem

em magia.

Se a moça é bela,

quem — desalmado —,

roubou-me do quadro,

da memória,

(antiga lembrança),

a tela?

94

Verso torto.

Viestes roto,

rindo sem tino.

Desatino, desaforo.

Na tela, apunhalado,

sangrando, agoniza

o verso.

Inspiração de um tempo

adverso.

95

Não me avisaram.

Não, nada disseram.

Quando deparei

com meu corpo estirado,

morto, sem vida..

Juro que não

me peguei desesperado:

leve, livre, solto,

feito um sonho alado.

96

O verso resvala,

revela, denuncia,

a porta do vezo

entre/aberta.

Não convida.

Contudo, o verso

revela.

97

Neste resto de tarde

que se inclina

— nem alegre, nem triste —,

vivo o que resiste: a sina.

Em meu ser,

quase abstrato,

rocio de folhas

amarfanhadas em quimera.

Fumo que se desfaz,

do que sou, do que era.

Sem rima,

somente o limo das palavras;

o musgo em meio às heras,

neste resto de tarde,

do que sou, já nem sei,

o que um dia fora

e, se tendo sido,

realmente era..

98

Na madrugada vazia,

a vida fria.

Cravo na alma,

este punhal.

Da vida flor e dor

desejo somente

o ponto final.

99

Ávida a mente,

álacre o verso.

Tanto reverso,

em que me disperso

e nunca me junto,

e nunca me encontro:

sou nada.

Sou tantos!

Sou, enfim,

o início de tudo.

O reverso e avesso

do início (precipício) do fim.

100

Da vida

este espanto:

nada restou.

E parecia
tanto!

FIM

Mauro Gonçalves Rueda

São José do Rio Preto, 1.990.

PROIBIDA A REPRODUÇÃO TOTAL
OU PARCIAL DA OBRA.
DIREITOS RESERVADOS PARA MARICY REGINA DE CASTRO RUEDA
E JOYCE DE CASTRO RUEDA.
REGISTRADO NO EDA DE ACORDO COM A LEI N.° 9.610/98.
FUNDAÇÃO BIBLIOTECA NACIONAL. BY: MAURO GONÇALVES RUEDA.

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©2003 — Mauro Gonçalves Rueda
maurorueda@uchoanet.com.br
maurorueda5@hotmail.com

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__________________
Maio 2003

eBook Info

Title:

O Silo das Aflições

Creator:

Mauro Gonçalves Rueda

Date:

12-05-03

Publisher:

eBooksBrasil.com

Rights:

© 2003-Mauro Gonçalves Rueda