O Início do Fim
Mauro Gonçalves Rueda
07-01-03
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© 2003-Mauro Gonçalves Rueda

Índice

O INÍCIO DO FIM

Parte Um

Parte Dois

Parte Três

Parte Quatro

Parte Cinco

O Início do Fim
Mauro Gonçalves Rueda

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maurorueda5@hotmail.com

©2003 — Mauro Gonçalves Rueda

O INÍCIO
DO FIM

(Poesia)

Mauro Gonçalves Rueda

São José do Rio Preto, l.99l

(Pra: Joyce e Maricy. Minha mãe e meus irmãos)

O INÍCIO DO FIM
(Parte Um)

1

A vida

vivida, sangrada,

em faca afiada:

— túnel sem saída —.

Ferida

que não cicatriza

a ferida

legada.

Em troca de nada

ou da própria vida?

Feito uma dívida

dividida

desproporcional\mente

(no)

final?!.

2

O
fato fixo

na
mente

gira
em vão.

Confusão.

Caos.

Em
busca

de
solução.

O
coração

pifa.

Os
sonhos,

o
orgulho,

maiores
que a razão.

Pura
ilusão

determinando

o
fim.

O
homem

é
a fera

do
homem.

Engolindo

a
si mesma!.

3

Não
lavra

a
palavra

o
já feito.

O
ato

consumado,

é
fato

consumindo

a
consciência.

Não
ara

a
hera

o
instrumento

sem
corte.

Em
vão

vagas

na
solidão.

Terreno
árido,

dura
aflição,

para
a própria

agonia,

de
frágil razão.

4

Medo
do medo

no
medo sentido.

Concebido

na
escuridão

do
estar-se solitário.

O
medo que medra,

é
pedra rolando

a
ribanceira.

Homem
sem esperança,

esperança
sem eira.

Castelo
de areia

ante
a força da erosão.

5

A
imaginação

logra
o real.

Propõe

ante
o concreto caminho,

o
vazio,

o
nada,

o
abissal.

Poço
sem fundo,

aberto
em precipício.

A
tragar do mundo,

sua
própria essência.

6

Abre-se
uma porta

encontra-se
uma saída.

A
corda retesada

às
vezes, desfia.

Um
homem sozinho

é
somente

um
grão de areia

em
meio ao deserto.

Nem
toda semente

necessariamente,
vinga.

7

A
sabedoria corta

— em dois gumes —,

o
fruto da incoerência.

Nem
todo sábio

sabe

qual
o lado

da
navalha

utilizar,

ante
o fator

emergência.

8

Que
o louco

seja
breve.

Tanto
quanto

o
sábio.

Porque,
ambos

mal
percebem,

o
mundo em que vivem.

E,
as feras,

que
os cercam.

9

Não
o caos

no
calo.

Ou
a famélica

história\histérica

mágica\esotérica

do
repente.

È
como se fosse

um
fato,

alguém
fitando

uma
fera,

enquanto,

uma
bomba cai!.

10

A
lâmpada

louca\mente

emite
um claro.

raro\muito raro\

um
claro

provêm

da

lâmpada.

11

Ah,
avencas!.

Ah,
vem cá!.

Verde,
verde,

amadurecendo

na
lida da vida.

Até
que,

amanheça

outra
nova

existência!.

12

— Olha o louco!.

Dizem
no riso

débil.

Mas
o louco,

o
louco

apenas
caminha

pelas
ruas

sob
o sol

da meia-noite,

a
palrar

com
as sombras..

..de
touca!

13

Beijos
e bocas.

Palavras
brotam.

Escorre
um silêncio

jamais
entendido.

14

As
estrelas brilham

sempre.

As
estrelas..

E
quem consegue

— realmente —,

vê-las?.

15

Ás
vezes,

é
feito um parto

(sem
anestesia),

olhar
para o mundo

e
enfrentar a vida

tão
fria!.

16

Feito
o sol

adentrando
o telhado

do
cérebro.

Banhando
em luz

e
calor

o
interior

da
casa vazia.

17

A
rouca voz

ríspida

rasga
o pano

do
medo

entre
o silêncio

da
consciência

e
a expressão.

18

A
música

mística

move
a montanha

da
alma

entorpecida.

A
fé

faz-se

em
porta.

Eis
o sinal

de
que o amanhã

ainda
virá.

19

A
voz

vela

da
alma

o
veludo

sereno

da
calma.

E
forja

(delicada)

a
sabedoria.

20

Caminho
pela casa

e
a casa

habita
em meus passos.

Ambos
comungamos

o
vazio.

Cada
partícula

pode
ser

um
Universo.

Incomensurável!.

21

É
como se fosse

um
pecado

o
pecado

não
havido.

O
pecado

inexistido.

É
como se fosse

um
pecado..

Mas,
afinal,

o
que é pecado,

afinal?!.

22

Vãs
palavras

prenunciam
o ato

a
ser consumado.

Para
quê palavras?.

23

Morto
no silêncio

do
talvez

é
a lógica

do
vazio

do
esquecimento.

É
a negação

do
sim

e
do não.

24

Entre

um
termo

e
outro

há
o meio.

E
o meio

entre
o um

e
outro

é
um vazio.

Pobre
ilusão.

25

Na
palidez

do
morto,

ausência

de
cor,

há
um tom

de
filosofia.

Casa
sem teto

ou
janelas.

Sem
portas,

vazia.

26

A
incoerência

do
escorpião

é
desconhecer

— no desespero —,

letal
veneno

do
próprio ferrão.

27

A
frase impressa

na
pressa

compromete
a estética.

E,
às vezes,

desatina

e
destoa

do
resto

da
oração.

28

A
lua

languida

lambe

o
lago.

Límpido

e
claro,

o
lago

lava

a

lua.

29

A
rima

roça

a
métrica

e
rasga

repentina

o
resto do poema.

Resta
um rastro

ríspido

na
rasura

do
roto papel.

30

É
com pena

que
penso

e
empunho

a pena

no pesar

do
poema.

Pálido
pensamento.

31

Homens
e máquinas

maquinam

maquiavélicos

miríades

tarefas

na
destruição

do
planeta.

32

Lenta
e louca

trafega
a máquina

em
tendões

e
tropeços.

Sem
o apreço

devido

dividido

homem.

Carne

máquina

o
homem

trafega

lento.

33

Vozes
velam

do
morto:

memórias.

As
horas

esmaecidas

sugam

as
lágrimas.

34

Penso

que
penso.

Logo,

penso

que
posso

poder

existir.

35

Nadam

nuvens

vazias.

sob
um céu inexistente,

pelos
riachos,

em
meu coração

dentro.

36

Fomento

a
fome

arando

rasgando

e
abrindo

sulcos

no
árido

solo

de
minha consciência.

37

Nada

mergulhando
no vazio.

O
vazio do vazio

em
nada

mergulhado.

Feito
o homem

calado.

Sem
ter

o
que falar.

38

Caminhas

em
linha

reta.

Jamais

conheceste

o
roto

resto.

Há
na impureza

dos
caminhos,

lições

que
purificam

o
porvir.

39

A
palavra

escalavra

o
espaço.

Cria

novas
imagens,

rasga

densos
véus

e
prevê

horizontes.

40

Feito
a força

febril

forjando

a
fera.

Violência

homem

animal...

41

Esvoaçantes
asas

roçam
a fronte

do
poeta.

Janela
aberta

para
o infinito

do
infinito.

42

Rasgo
a terra

fundo,

fincando

minhas
raízes.

De
meu olhar,

seiva
corre

por
meu tronco

desnudo.

Os
céus

dão-me
de beber:

nas
conchas

das
mãos

que
plantam

o
amanhã.

43

Os
que virão

após
passarmos.

Os
que virão

seguindo
os mesmos passos.

Os
que virão

pela contra-mão....

44

A
lassidão

elucidando

a
lenta lucidez.

O
ancião

logra

a
lívida

dúvida

na
lembrança

esmaecendo.

45

Lentamente

amadurecem

os
frutos.

Que
saciam

a
fome

do
homem

que
sacia

a
fome

da
terra.

46

A
insônia

traga

o
meu sono.

Mastiga

o
travesseiro,

engole

minha
paciência

e
me faz

arrastar
os chinelos

pela
casa.

47

Dança
lá fora,

em
gotas que caem,

a
bailarina

de
outros tempos.

Corre

pelas
sarjetas

e
desfaz-se

na
enxurrada

que
arrastou

meus
sonhos.

48

Compro
uma criança

no
mercado negro

por parcos dólares.

Como
quem compra

o
vídeo cassete.

Eis
a humanidade!.

Eis
o capitalismo

e
o livre mercado.

49

Sol
derretendo

a
rua que vai.

Sol
derretendo

autos,

pernas,

velhos,

cavalos.

O
sol!.

O
sol tragando

a
casa,

e
o jardim.

Para
todo

o
sempre.

50

É
feito um sonho

a
roer as unhas

do
tempo.

Meu
coração

faz
malabarismos

frente
ao caos

cotidiano.

51

A
torre da igreja

aponta
o infinito.

Ah,
o infinito!.

Meu
coração

bateu
asas

e
nunca mais

voltou!.

52

Na
melancolia da madrugada,

preencho
os espaços vazios

(da
minha vida)

com
um

punhado
de nada.

53

Fria
solidão,

gordurosa
madrugada...

Meus
sentimentos

são
poços fundos,

entupidos
com cimento..

Mais
nada!.

54

Silêncio!

Tudo
é silêncio.

Tudo.

Afora
este absurdo

que
teima em continuar

respirando,

arfante!...

55

Às
vezes

ponho-me
a pensar

e
reflito:

Ah,
a vida!.

E
mastigo a casa,

o
jardim,

as
pedras

e,

boa
parte

de
mim!.

56

Planto
cigarros

pelo
quintal.

Um
auto

atropela

meus
pensamentos.

O
que restará

quando,

um
dia,

tudo
findar?!.

57

Teço
a manhã

como
quem sonha.

E
de meu olhar,

um
sol vem brotando,

aquecendo
o lençol

e
a fronha

do
travesseiro.

58

Um
dia tropecei

e
cai.

Esparramado

pelo
chão,

nunca
mais consegui

reunir
os cacos

do
que um dia

eu
fora.

59

Toda
a casa

sou
eu.

Cômodos,

portas,

janelas,

corredores...

E,

quando
todos dormem,

uma
legião de gnomos

e
fadas

desperta
e preenche

o
vazio

da
estranha casa.

60

Como
quem mastigasse

o
próprio cérebro,

descubro
que prefiro

cerveja
com torresmos

a
viver o que ensinaram-me:

sem
perguntarem

se
eu desejava

aprender.

61

Como
um dia enlouqueci

e
todos passaram a temer minhas ações,

sentei-me
encolhido em um canto

de
um verso que,

jamais
teci,

e

ali,

deixei-me

esquecido.

Nunca
mais

eles
poderão descobrir

para
onde

um
dia,

parti.

62

Tenho
uma faca

afiada

e
um sorriso

que
a vida

entortou.

Mas
eles,

eles
insistem

em
afirmar

que,

não
possuo nada!.

63

Às
vezes penso

que
sou um vazio

tão
imenso,

tão
imenso...

que,

não
caibo

em
mim mesmo!.

64

É
uma dor no pulmão,

do
lado direito....

Mas,

às
vezes,

ela

— dor —,

cansada,

salta
para o lado

esquerdo.

Feito
uma bola

de
pingue-pongue.

65

Quando
em pequeno,

pensava
que o mundo

fosse
maior que meus sonhos.

Muito
tempo após,

descobri
que não havia

sonho
algum.

Então,

passei
a pensar

que
eu fosse

menor
que aquela

estrela

boiando

lá
no alto.

Um
dia descobri que,

tamanho,

não
tem nada a ver

com
importância.

Hoje,

não
penso

em
mais nada

não!.

66

As
ruas

estavam
desertas.

Por
muito

— muito tempo —,

perambulei

procurando...

Um
dia,

fatigado
descobri que,

as
ruas,

as
ruas

eram
somente

seres!.

67

Eu
tenho um canteiro,

um
lápis

e
um cachorro.

Às
vezes,

fico
pensando nas pessoas

que
são infelizes,

por
não possuírem

as
coisas que eu,

eu
ainda posso inventar!.

68

Um
dia alguém me disse:

— Olha, o céu é azul!..

Por
longos anos,

continuei
acreditando que o céu,

realmente,

fosse
azul.

69

Nada
mais importa agora.

Ontem,
talvez...

Mas,
agora,

mais
nada.

Alguém
veio

sorrateiro

e,

roubou-me

dos
sonhos

o
travesseiro!.

70

Minha
cabeça caiu.

Rolou
ladeira

abaixo.

E
eu permaneci ali,

sentado,

esperando
que um dia,

ela
voltasse.

Às
vezes

— confesso —,

sinto
saudade.

Foi
há tanto tempo!.

71

Vãs
palavras

varrem

da
consciência,

o
que resta de razão.

Amanhã,

tudo
o que findar,

nada
mais será

que
um amontoado

de
incoerência!.

72

Não
entendo

muito
bem

a
vida e as pessoas.

Para
ser sincero,

nem
desejo!.

73

Quando
em pequeno,

eu
era muitos,

eu
era tantos...

Agora,

sou
como ninguém:

tão nada.

Absurdo\espanto!.

74

Um
dia,

sonhei
que os homens

— realmente —,

pudessem
ser felizes.

Hoje,

prefiro
acreditar

nos
pássaros e avencas!.

75

O
que me importa

o
teu sorriso

ou,

o
teu olhar

se,

quando
me olhas,

não
sorris

e
quando sorris,

não
estás a me olhar!?.

76

Nada
vezes nada

o
que me resta

nesta
madrugada?

Nada!.

77

Como
que o sorriso

ou
o muro, a parede,

o
silêncio, a ilusão...

A
minha vida é

— toda ela —,

algo
subjetivo.

Palavra,

folha
ao vento,

qualquer
canção.

O
que é a minha vida?

Um
sim,

outro
não!.

78

Tristeza!.

Parece-me
nunca findar

o
que jamais

poderia
existir.

Em
meio à tanta

tristeza,

eu
apenas desejava

sumir,

desaparecer,

inexistir!...

79

Melancolia
vindo,

cavalgando
o crepúsculo.

Melancolia
entra

sem
bater na porta.

Os
primeiros grilos

cricrilam
lá fora.

Tanta
melancolia!

A
natureza sorri..

Apenas
meu coração,

chora!.

80

Sinto
saudade

de
tudo e de todos.

Mesmo
daqueles

aos
quais desconheço.

Mesmo
do meu próprio mundo!

Saudade
como que

o
nunca mais.

Deus!,

para
que tanta saudade?

Eu
desejava

somente
um pouco

— quase nada —,

daquela
saudade

que
o tempo ido,

nos
traz!.

81

Um
rio correndo

cava,
sulca,

uma
fenda

em
meu coração.

É
o rio da tristeza

no
leito arrumado

em
vão.

82

Havia
uma esperança

criança
em meu coração.

Tornou-se
adulta,

amadureceu
e,

qual
um fruto,

secou,

morreu.

83

Que
caia a madrugada!

Raios
de luar

sobre
calçadas..

Sussurros
e juras

de
amor.

Tudo
natural

feito
respirar

ou
existir.

Tudo
normal,

somente
eu,

permaneço
aqui:

sentindo,
sentindo..

...sem
poder dormir.

Inevitável,
deprimente...

Narinas
arfantes

sugando
um ar

inexistente!.

84

Meus
pensamentos

são
uma longa avenida

abarrotada
de gente

que
vai e que vêm.

Contudo,

cá
estou com meus pensamentos:

tão
só,

sem
ninguém.

85

Vivo
a sonhar

com
um mundo inexistente.

Um
mundo em que o homem

— realmente —,

consiga

ser

gente!.

86

Há
uma porta entreaberta

que
vai dar em algum lugar

que
desconheço.

Mas
também sei

que
há sempre

— inevitavelmente —,

um
preço a pagar.

Embora,

todas
as portas,

sejam
iguais.

Como
são iguais

todos
os caminhos que nos levam

para
um único lugar...

87

Passei
minha existência

tentando
apascentar

ovelhas
desgarradas

e
invisíveis.

Como
quem pudesse

nalguns
segundos,

doutrinar

pensamentos

e
sentimentos

desviados
e perdidos

na
obscuridade

da
ignorância.

88

Há
um medo

súbito

de
que,

a
estrada se finde bruscamente e,

nem
tudo o que havia

(que),

tenha
sido.

89

E
porque todos

— sem exceção —,

sempre
foram

iguais
a eu mesmo,

jamais
pude

adormecer
em paz,

sabendo-os

sem
paz.

90

Quando
amanhecer

e
o sol penetrar

em
meu olhar,

que
seja eu

(todo eu),

novamente
a criança.

Que
à tudo ignora.

Mesmo
a sabedoria

do
ancião

que
estiver habitando

o
meu ser!.

91

Não
posso morrer

tranqüilo
agora,

enquanto
lá fora,

sei
que há tantos

que
insistem em viver,

embora,

nem
tenham o que comer.

92

O
que restará

senão
a ilusão

de
ter sido algo

ou
alguém?.

93

Meu
coração é uma estrada.

Que
vai e nunca tem fim.

Uma
estrada que

mal
conheço,

mas

fica
dentro

em
mim....

94

Que
sentido tem a vida

neste
viver-se tão sem sentido?!.

Contudo,

à
ela,

abraça-se
o ser

(no pélago e vezo do seu viver),

enquanto
a vida,

a
vida passa, passa..

Como
alguém que,

já
nem quer perceber..

95

Na
noite fria

que
ora escorre lá fora,

é
dela

que
me vem a tristeza;

é
nela que meu coração mora.

É
na noite fria

que
minh’alma

descobre-se
vazia

e,
solitária,

às
vezes,

chora!.

96

Esvoaçam
asas

pela
casa.

Sem
medo

do
futuro.

Não
há cercas

ou
muros

em
minha

imaginação.

97

A
fome

finca
facas

no
abdômen.

A
fome

fere

a
fera

no
homem.

98

Um
anjo alado

pousa
ao meu lado

para
uma cerveja.

Um
papo,

um
porre

e,
ambos embriagados,

deixamos
a vida

de
lado.

Agora,
uma farra,

até
que nos cairia bem!.

99

Lobo
aflito

— contrito —,

uivo
para a lua

alva.

Casta,

muito
casta,

ela
esconde-se

num
véu de nuvens.

Meu
coração

palpita
de amores.

100

Num canteiro,

quando madrugada,

enterrei os sonhos

de minha amada.

Agora,

quando as estrelas despontam,

do canteiro brotam

notas de um violino.

O INÍCIO DO FIM

(Parte Dois)

101

Nunca
o fim

feito
fátuo fogo

consumado.

Cinzas,

borralho.

Mas
o início

do
fim.

Se
em tudo,

tudo
inicia-se..

Se
em tudo,

tudo
finda..

É
feito o meio inexistente

em
mim:

o
início

do
fim!.

102

Como
que o teu olhar

a
perscrutar-me a alma.

Calma,
oh!, singela!.

Eis
- me despido

e
eu.

Como
se fosse parte

do
que vês

e
não vês,

sou.

Eu
sou eu,

mas

estou
em você.

103

Deixa
que eu sorria

para
o espelho!.

Deixa
que eu exponha-me

para
o futuro

que
antevejo.

Deixa!

Deixa
porque tudo,

tudo
é um deixar

sem
qualquer explicação.

É
feito, talvez,

descobrir-se

o
coração!.

104

Até
que consumado seja

o
copo de cerveja,

o
gosto da cereja,

o
teu triste olhar..

Até
que consumado seja

o
ato gerando o fato.

105

Sejam
palavras,

nunca
navalhas.

Frases
simples,

feitas
uma oração.

Sejam
teus dias

feito
primaveras.

Jamais
a quimera

qual
este nunca existir!.

106

E
porque tenho sido

o
que tenho sido;

o
que jamais sugerido,

deixo
cada qual pensar

que
tudo tem que ser

aquilo
que

jamais
será!.

107

São
feito ruas

que
jamais se findam

(meus
sentimentos).

São
sonhos que,

por
um momento,

vão
estender-se

ao
infinito.

108

Como
a tarde

que
parece-me

suspensa
no ar,

permaneço
quieto

como
que uma nuvem

em
silêncio

a
vagar.

Já
não importo-me

se
há ou não

porque
ter que voltar!.

109

Em
minha alma

há
um silêncio

de
outro mundo,

de
outra Era.

Um
lugar e um tempo

em
que penso

ser
eterna

primavera.

110

Trapos,
farrapos

de
pensamentos

amontoados

ao
longo dos anos vividos.

O
que há

em
meu ser,

a
fazer sentido?.

Se
todo eu,

sou
feito

meus
próprios

pensamentos?!.

111

Os
ratos

saem
pela madrugada

e
passeiam.

Os
ratos...

Nas
longas noites,

observo-os

como
quem observa

os
próprios sapatos.

112

Fantasmas

arrastam
correntes

pela
casa.

Como
que

numa
procissão.

Não
há preces,

apenas
lamentos.

Lamentos

e
a fria

solidão

daqueles
que,

já
não podem

se
libertar..

113

Um
cigarro

e
outro

e
outro.

Até
que me reste

apenas
o suspiro

que
ainda

não
dei.

114

Sobre
algum muro

lá
fora

no
escuro,

mia
um gato.

Longamente,

feito
um seresteiro

que
ainda

não
se deu

por
contente.

115

A
vida,

talvez,

seja
tão louca

quanto
estar-se a contar

estrelas
pela madrugada.

Eu
disse isso

ao
mundo.

Mas
é como

se
eu não houvesse

dito
nada.

116

“Estomacado”!

Me
hei atabalhoado

ante
o fato

de
que tudo

findou.

E
em meio

a
esse porre

de
sabedoria,

gostaria

— urgentemente —,

de
vomitar!.

Livrar-me

de
tanta porcaria!.

117

Sexta,
Sábado e Domingo.

Sexta,
Sábado e domingos!...

Prefiro a Segunda-feira,

quando
todos voltam

a
ser

mortos
- vivos!.

118

Chorei
um rio,

um
mar,

um
caminhão.

Não
sei porque.

Aparentemente,

não
havia razão.

Ou
será que foi

o
porre que tomei?

Deus!

como
um porre

é
bom!.

Chorar-se

um
rio de mágoas

que
sufoca,

e
estrangula

o
coração!.

119

De
forma que,

morri!

Matei
sonhos

e
ilusões,

para
ser

somente

um
sujeito normal.

Normal!..

De
forma que,

morri!.

120

Ultimamente,

todas
as noites,

fico
embriagado.

Bebo
feito um tarado.

O
que mais

eu
poderia fazer,

ante
essa vidinha,

senão
embriagar-me

e,

talvez,

por
isso mesmo,

tentar

viver?!.

121

Não
há forças malignas

em
meio às benignas

forças!.

O
mal,

ausência
do Bem,

e
o Bem,

ausência
do Mal.

Tudo
certo,

tudo
normal,

feito
viver

ou
morrer.

Feito
respirar,

ou
ser ou não,

anormal!.

122

Todos
os caminhos

(são tão iguais).

O
que são fronteiras,

raças,

cores,

religiões,

idiomas?

O
que são?..

Bem,

amanhã
no almoço,

talvez

eu

deguste
feijão.

123

Meu
coração

é
um bonde

correndo
fora dos trilhos.

O
que importa

ter-se
ou não

filhos,

se
todos os filhos do mundo

todos
são

meus?!.

124

O
lado.

Um
lado disso

ou
daquilo

um
lado..

Como
que a versão.

Como
quem conta

a
sua história.

Como
quem ouve.

Como
quem,

simplesmente

deturpa,

sem
aparente

razão.

125

Passei
a madrugada

apalpando
o meu

pobre
fígado.

Toquei
rins,

bexiga,

estômago,

coração.

Deus
estava na cabeça?.

Que
ironia!

Deus
estava

do
lado de lá do pulmão?

Ou
pulmões?

Nas
mãos?

Estaria
Deus,

por
acaso,

entupindo

— enroscado —,

(n) uma veia

em
meu coração?.

Encontrei
Deus não!

Contudo,

em
meio à dúvida,

teci
uma oração,

fumei
um cigarro

e
pensei:

falta-me

uma
costela!

Oh
Deus!,

porquê
fizeste

de
mim a cobaia?

Eu
jamais

pedi
para estar

no
barro de Adão.

(
Ainda que a Eva

tivesse
lá,

seus
encantos!.).

126

— Eis o problemático

ante
o sorumbático

problema
existencial!.

(Eu respondo):

— Quem disse que eu,

gostaria
de ser normal?

127

Um
dia

despertei
desesperado!

Azia,
barulho do tráfego,

vozes
de gente,

pás
- carregadeiras,

britadeiras..

Tudo
em minha mente.

Em
meu estômago embrulhado.

Feito
um pacote,

saí
para o quintal,

toquei
fogo na casa

e
pus-me a rir.

Desesperadamente!.

128

Foi
quando

entortei
o meu riso

e
fiquei cantarolando

um
bolero antigo.

Tenho
certeza

que
foi.

Mas,
o que me importa?

Tudo
continua

o
mesmo

lá
fora!.

129

Bati
com um martelo

por
horas e horas

em
minha

própria
cabeça.

Até
que, desencanei e,

disse
à mim mesmo:

— Afinal,

eu
nunca fui

um
prego mesmo!.

130

É
quando a manhã

despenca
lá do alto,

o
sol ardendo

no
asfalto

e
as pessoas

são
ligadas

quando
se aperta um botão...

É
pela manhã que,

escondo-me

atrás
da capa.

Em
seguida,

transformo-me

num
morcego

e,
simplesmente,

desapareço

do
mapa!.

131

Ficava
mascando

um
ramo de capim.

No
hospício,

todos
os domingos

eram
assim.

Impregnavam-me

de
comprimidos

e
diziam-me

que
eu não era

Napoleão.

Mas
eu nunca

havia
dito

que
era Napoleão.

Se
eu não conseguia

ser
eu mesmo,

quanto
mais,

Napoleão,

meu
irmão!.

132

Cinco
horas

da
manhã

e
eu leio

e
escrevo.

Mas
estou

achando
tudo isso

sem
nenhuma graça.

A
praça vazia,

as
ruas vazias,

a
casa vazia

e
eu,

abarrotado

de
fantasmas!.

133

Eu
estou observando

as
pessoas.

Elas
estão por ai,

em
todos os cantos e,

parecem-me,

aborrecidas,

entristecidas...

Como
se caminhassem

para
algum lugar

que
desconhecem..

Elas
sentem medo e,

por
isso,

me
parecem tão frágeis!

Como
se não desejassem

chegar!.

134

Ah,
este ócio!

Fóssil
de minhas

reminiscências!

Demência
entranhando,

engendrando

a
alma,

a
paciência...

135

Talvez

eu
nem desejasse

reter

a
primavera

por
entre os dedos

escorrida....

E
fosse feito

reter
o tempo

de
uma quimera.

Todo
o tempo perdido

que
foi,

que
é

e
era..

..será
para mim,

a
perdida

primavera.

136

O
anarquista

fadado
ao enfado,

já
não se agita.

Quieto,
calado,

espera
um dia,

encontrar

a
porta da saída.

137

Perdi
o prumo,

desatinei.

A
minha lira,

cansada,

esquecida,

hoje
é como

que
nada.

Um
conto de fada,

frente
a crueza

da
vida.

138

Longas
estrias

do
pensamento torto.

Avenida
em desalinho,

desatino
no peito

em
seu ninho.

Um
olho mira

por
uma fresta,

o
futuro.

A
boca afoita,

balbucia
desconexas

frases.

Frias
frases pelo ar

a
afirmarem descuidadas

que
o futuro,

não
há.

É
como se fosse,

nada!.

139

Oh
labirinto!

Pura
ilusão..

Meu
coração aflito,

num
ato contrito,

lava
as mãos.

A
vida continua

lá
fora.

140

Um
homem ora.

Ora
um homem.

De
joelhos postos,

postas
mãos:

ora

um
lobisomem.

141

A
língua lambeu

a
lâmpada,

engoliu
a luz,

iluminando

o
corredor.

O “Corpo de Cristo”,

— em hóstia —,

palmilhando

o
caminho.

142

Corro
contra o tempo

e
o tempo não me espera.

O
tempo é uma esfera,

rolando
pela ribanceira.

Aflito,
fatigado,

vejo
esvaindo-se-me

a
vida.

A
vida inteira,

por
uma longa

abissal

ribanceira.

143

Dar-te-ia

um
rio de poesia,

caso
alegrasse

o
seu coração.

Mas
oh, destino!,

eu
poeta,

nada
mais vos oferto,

que
um profundo rio

de
ilusão.

144

Agora
todos os dias,

meus
sonhos são

caravelas
singrando

sob
o imensurável azul.

Ao
pé da porta

entretido,

ponho-me
a observar

o
céu.

E
quando o sol

se
põe,

sobre
meus sonhos,

desce
um denso véu.

Minh’alma
presa

ao
batente da porta,

gira
lentamente

e
faz-se

em
branca folha

de
papel.

145

Festa
no olhar

da
bailarina..

Digiro
vitaminas

pensando
em girassóis..

Giramos,
giramos,

em
estonteante

velocidade.

Atravessamos

a
mesosfera infinita,

o
nada...

E,
nos tornamos

a
nave

ainda
por ser

criada.

146

Um
cogumelo explodiu

em
bilhões de partículas

numa
Hiroshima

dentro
em mim.

Por
uma fração

de
segundo,

pensei
ser o fim..

Mas
era somente,

o
início

do
fim!.

147

Cavaleiro
solitário,

desfio
o rosário

de
poesia e lamentos.

E
parto

pela
madrugada

ante
o espanto

da
amada...

Adeus!

Vou
pela mão

do
vento,

em
busca

de
outro nada!.

148

Que
bicho mordeu

o
coração da menina?

Sou
poeta de esquina,

afogado
na ilusão!.

Não,
não tenho nada.

Ou
melhor,

trago
essa faca cravada

bem
fundo,

no
coração.

149

Não
posso explicar

a
flor,

a
dor dessa gente,

a
natureza.

Apenas
sei que,

apesar
de tudo,

há
sempre

um
raro momento,

em
que a vida,

e
tudo nela,

parecem-me

contentamento.

150

O
sangue rubro da rosa

restou

no
rosto roto

dessa
réstia

de
ilusão.

Fagulhas
da paixão,

cultivada
pela vida.

Pobre
pássaro,

profunda
ferida,

jamais
sanada.

De
repente,

a
vida havida,

resumiu-se

em
quase nada.

151

Eis
- me ante o espelho:

sou
um velho ceifeiro

pelos
campos ressequidos.

Lá
fora,

rompe
a aurora.

O
outro que me

observa
do espelho

que
sou agora,

verga-se
ao peso

da
foice.

E,
feito uma criança,

corre
a esconder-se.

No
espelho,

o
que restava

do
ceifeiro,

ajoelha-se

e
chora.

152

Sobretudo,

percorri
os canais

dos
esgotos.

Por
isso,

trago
o peito

macerado,
roto.

Contudo,

aprendi
a sorrir

para
a vida.

Porque
ela,

foi
tudo

o
que me restou

de
uma primavera

antiga.

153

Talvez
eu vendesse

um
poema.

Tenho
tantos!.

Um
poeminha frágil,

roto,
manco,

sem
graça....

Certamente,

não
faria falta.

Me
diz a razão.

Contudo,

o
coração

diz
que não.

Não
se arranca

da
alma da gente,

um
pedaço

se,

o
preço é somente,

ilusão!.

154

A
irrealidade

confunde-me

o
real

ser

ou
estar.

Atiro
bolas

vermelhas

azuis

verdes

para
o alto.

Talvez
as mãos

invisíveis

de
algum anjo maluco

as
segurem

lá
no alto.

Elas
nunca voltam!.

155

Não
fosse esse mormaço

e
esse homem desesperado

frente
ao espelho,

eu
tiraria o chapéu

e
sorrindo,

partiria
para outras estações.

Porém,

estou
preso.

Desesperadamente
preso

e
sem chapéu algum.

156

Não
tenho o que gritar

porque
esvaziei-me.

Troquei
pele

e
religião.

Troquei
de cigarros

e
desejos.

Mas
nada,

nada
me trouxe

a
paz

que
jamais conheci.

Foi
tudo

em
vão.

157

Tenho
sido

o
último ser

de
uma Era Glacial.

Sentado
frente

a
uma Olivetti,

escrevendo
para um tempo

que
jamais existirá.

Porque
aqui

nada
acontece.

Por
enquanto,

o
planeta ainda gira

enquanto
sinto-me

um
cachorro-quente

mergulhado

em
litros de mostarda.

158

O
meu medo

é
indiferente.

Porque
sei

que
tudo se finda.

Olho
para estas ruas,

a
cidade, as pessoas,

e
é como se eu,

para
o nada,

estivesse
olhando.

159

Amanhã,

quando
a lua surgir

e
lobisomem eu for,

prometo
de pés juntos,

fazer-lhe
uma serenata

oh
meu grande

e
(phod...) perdido amor!.

160

Observo-me
ao espelho

e
sinto aquela estranha sensação

de
que me conheço

de
algum lugar.

Embora,

muito
embora,

eu
jamais

tenha
a certeza,

se
conseguirei

me
lembrar.

161

A
cidade é moderna

e
meu olhar,

tão
antigo!.

Há
linhas de metrô,

coisas
computadorizadas,

linhas
telefônicas

e
tubulações de gás,

correndo
sob meus pés...

Contudo,
o meu olhar

continua
em bondes

puxados
à burros!..

162

Sou
eu:

guerreiro
imbatível

da
melancolia.

Nada
como o crepúsculo,

uma
cervejinha,

um
arrotozinho

(disfarçado)

e
uma saudade filhadamãe

de
nem sei o que!.

163

Talvez
não seja correto

Mas
durmo

com
um pensamento torto,

meio
frágil,

meio
roto,

de
que amanhã

eu
consiga,

finalmente,

meter
os pés

nos
fundilhos

do
destino.

164

Talvez
seja tesão..

Talvez
seja ilusão..

Somente
o tempo dirá

com
quantos

calos
na mão,

com
quantas

espinhas
no rosto,

a
juventude

escorreu

pelo
esgoto.

165

Seu
olhar

fora
de foco

procura
estrelas

pelo
céu.

Mas
eu sei

que
ele encontra-se

mergulhado(bem
fundo)

dentro
em mim.

166

Meu
cachorro porralouca

amanheceu
de touca.

Bocejou,

rodopiou,

três,
quatro vezes,

deitou-se

e
dormiu.

E
eu não sei porque,

mas
acho

que
vai chover.

167

Ardendo
em febre,

sonhava
delirando.

Delirava,
sonhando...

Até
que você,

abriu
a boca

e
sorriu.

Abriu
a boca

e
me engoliu.

Sequer
deu-se

ao
trabalho

da
mastigação.

168

Não
sei se sei

o
que sou.

Não
sei se sei

o
que não sou.

Só
sei que não

sei..

169

Amanheceram:

o
relógio,

o
gato,

o
rato.

As
ruas

amanheceram

os
seres

e
eu ria

feito
louco

num
sonho

em
que havia

amanhecido.

Alguém
me chamou

e
disse-me:

— Está na hora

de
ir para a cama.

Mas
eu estava

tão
cansado;

mas
tão cansado,

que
nem lembrei-me

do
pijama.

170

Assassino
cruel,

— crudelíssimo —,

recorto
fotos

de
velhas revistas:

artistas
a prestação.

Observo-as

e
pergunto-lhes

coisas...

Idiotas!.

São
todas

umas
sonsas e,

ainda
por cima,

mudas.

Então,

as
faço em picadinhos.

Oh,
como eu sou mau!.

Mas
um dia

ainda
fujo

desse
hospício

e
vou de trem de ferro

para
a capital.

Lá
sim,

tem
muita coisa,

legal!.

171

Foi
de repente

que
olhei para

o
meu pirulito.

Que
coisa!..

Pensei.

Esse
é o meu

pinto!.

Chacoalhei

e
guardei.

Tem
hora,

que
pinto,

é
somente

uma
coisa

engraçada.

Mais
nada.

172

De
forma que,

desperto
as

três
horas da madrugada.

Silencio!.

Talvez
aconteça algo.

Corro
para o espelho e,

nada.

Somente
uma cara

que
penso ser minha.

Que
coisa chata.

Cansa,
todos os dias

saber
que quando

a
gente for mirar-se

no
espelho,

vai
sempre estar lá.

Talvez
um dia,

eu
olhe no espelho

e
veja meu cotovelo.

Ou
minha barriga,

ou
minhas costas...

Quem
sabe,

a
bunda insone?

Outro
olho

vermelho?!.

173

O
rato que roeu

a
roupa do rei,

ria
e roía

a
barriga

da
Lili que,

sonhava

com
Lalá que,

lambia
limão

limpando

com
um lenço,

lentamente,

esse
lixo

de
poema.

174

É
um saco

ter
que pensar

para
poder escrever.

É
feito arquitetura:

o
concreto, o embasamento,

o
cálculo, o prumo...

Mas,
que por.. é essa, afinal?!.

Talvez
a poesia

seja
apenas

um
jumento

sentado
na praça,

fumando
um cigarro

e
lendo um jornal?!.

175

Não
que eu seja

um
depravado

quando
digo

que
sou tarado.

Mas
em meio

ao
poema,

e
um par de coxas,

há
sempre

uma
grata inspiração.

176

Meus
óculos

fatigados

hoje
são relíquias.

Há
muito,

estão
aposentados.

Às
vezes,

penso
em comê-los

com
sal e limão..

Mas,
certamente,

eles
ficariam

chateados.

Afinal,
nada mais triste,

que
um par de óculos

embaçados!.

177

Enquanto
as papoulas

e
melancias

vicejam

pelo
quintal,

Bhagavad
Gita

envia-me

um
sinal.

178

Eis
a colher do

pedreiro

e
a tesoura

para
tosquiar

a
lã.

Sei
que devo

optar,

mas,

prefiro

a
estrada.

179

Mesmo
que eu me quede vencido

e
nada,

absolutamente
nada,

tenha
sido

modificado,

hei
que permanecer

calado,

observando
os muros

e
as nuvens

que
deslizam

pelo
céu.

180

Pelo
sim e pelo não.

Pelo
fato de ser

minha
sina,

a
corda de um velho

violão..

Que
aos poucos,

cansada,

vai
se desfiando,

é
que,

desafino.

Como
toda canção

que
não passa

de
mera ilusão.

181

Leve
brisa

do
dia chegado...

Adentra
pela janela

com
seu ar orvalhado.

Quantos
anos perdidos,

quantos
anos passados!.

O
que me resta

senão,
lembranças?

Minha
história

é
um espelho

embaçado.

182

Como
era singela

a
vilazinha

de
mato e terra

da
minha infância

adormecida
em Barretos!

Era
um amanhecer

mais
belo;

era
um pôr de sol

mais
terno..

e
tudo possuía

um
jeito doce

como
se nem

esta
vida besta

fosse!.

183

O
rosto pálido,

orvalhado

da
manhã despontada,

toca-me

com
seus lábios.

É
um beijo

molhado.

Certamente,

dalgum
anjo alado

que
teima

em
sobreviver!.

184

O
sol ainda

não
despertou.

Nenhum
passarinho

cantou.

Nenhum
galo

anunciou
o amanhecer.

Não
ouço panelas

ao
fogo;

animais
no pasto,

cães
em algazarra..

Tudo
é silêncio.

Um
silêncio absurdo

acontecendo
em velha

cidade.

Ai
que saudade!

Quando
os primeiros

ruídos

se
fizerem ouvir..

Desejaria
não estar aqui!

Mas
há muitos,

muitos
anos atrás..

Naqueles
anos

que
sei,

não
voltarão jamais!..

185

Melancolia!

É
isso o que

a
alma sente

quando
está

doente

e
pensa ser

o
que já

não
é!.

186

Penso
no domingo

como
quem abre uma

lata
de sardinha.

E,
no espanto,

descobre

nada
haver

dentro
dela.

É
feito

uma
longa

rua
deserta,

esta
lata

aberta.

É
feito

um
domingo vazio,

uma
vida

sem
desafios!.

187

Pelas
noites antigas

horas
sombrias

deslizavam
morosas.

Eram
horas

de
medo,

eram
horas

de
prosa.

Os
velhos fiavam

histórias
infindas

de
fantasmas,

lobisomens,

vampiros,

mulas
sem cabeças...

E
nós, crianças,

tremendo
de medo,

nem
sabíamos que,

tudo,
aos poucos,

com
a própria idade

iria
se desfazendo.

Hoje
sabemos:

restou
apenas

saudade!.

188

É
domingo na rua,

no
vizinho, na praça.

Sei
que é

porque
é tudo

silencioso

e
sem graça.

Feito
despertar

e
nem ter nada

o
que fazer.

189

Perdi
o trem

que
se arrastava

molemente

pelos
trilhos.

Perdi
o trem

e
nem percebi que,

tudo
o que

havia
por ser vivido,

ainda
nem vivi.

190

Feito
a rua

que
vai.

Feito
a rua

que
vem...

Assim
é toda

a
vida,

assim
sou eu,

também.

191

Passei
a madrugada

a
tosquiar carneiros

num
campo inexistente.

Quando
despertei,

dei-me
por contente

por
ter sido somente

um
sonho.

É
que fazia

muito
frio

para
carneiros

passearem

sem
seus casacos.

192

Onde
se escondeu

a
lua que boiava

lá
no alto,

atrás
da casa?

Onde
se escondeu

a
casa que ficava

na
lembrança?

Perdi
tanta coisa

ao
longo dessa estrada!.

Inclusive,

a
própria estrada que,

às
vezes,

me
leva

de
volta

à
infância!.

193

Envelheci.

Não
feito um bom vinho.

Apenas
envelheci

e
mais nada.

Feito

um
carro de bois,

que
sem uso,

fica
atirado

a
um canto

da
estrada.

194

Ali,
junto à porteira,

havia
uma velha paineira

e
dois profundos sulcos

que
as rodas

de
um velho

carro
de bois deixou:

quando
partiu

da
minha vida

e
nunca mais voltou!.

195

Corre
tempo, corre!.

Avança
veloz,

feito
guerreiro atroz.

Vai,
não espera por mim!

Deixa-me
em paz

que
minha colheita

nunca
vai

ter
fim.

196

Sinto-me
um tapete

enrolado

enfarado,

a
um canto atirado.

E
sabendo-me

já
sem alguma serventia,

conformo-me

em
dar abrigo

às
traças

e
ao pó.

Assim,

certamente,

já
não me sentirei

tão
só.

197

Na
linha do pensamento,

por
um momento,

desenho
um ponto.

Um
ponto que talvez seja

um
sentimento

a
entortar a retidão

e
a frialdade

dessa
linha

sem
idade.

198

Vai-te
tristeza!

Rola
pela ribanceira

e
adormece

para
sempre.

Vai-te
e me deixa

no
pouco que me resta,

ser
ao menos contente.

199

Talvez
fosse o início,

quem
sabe, o fim?

Ou
o início do fim?

Já
não importa

quando
sinto

que
há um vazio

que
nem sei o que seja

habitando
dentro

em
mim!.

200

Ficava
zanzando

pela
casa, insone.

Lá
fora,

o
jardim,

o
portão batendo...

Alguns
velhos amigos,

fantasmas
antigos,

arrastavam
correntes

atrás
de mim.

Então
eu coava

um
café,

fumava

e
olhava as estrelas:

rebanho
do Senhor

reluzindo
lá no céu...

Dava
uma melancolia

naquela
melancolia

já
engendrada,

já
posta!

Punha-me

a
escrever

para
espantar

a
inarredável solidão.

Poderia
mesmo,

gritar.

Mas,
continuaria

a
ouvir

as
batidas

do
meu coração..

Sem
fundo,

sem
fim..

Maior
que a casa,

do
tamanho do mundo,

meu
coração

vagabundo..

Tão
imenso,

tão
imenso..

Feito
um pirilampo

pisca
- piscando

em
meio às rosas

lá
fora,

no
jardim...

O INÍCIO DO FIM

(Parte Três)

201

Olhava
para uma pedra

e
pensava:

Eu
sou aquela pedra.

Estou
naquele pássaro.

Nas
mãos do operário.

No
riso do palhaço.

Na
inspiração do poeta.

Na
solidão da menina.

No
calor dos corpos...

E,
quando fatigado,

olhava
para uma pedra,

pensava:

— Eu sou aquela pedra!.

202

Com
o correr dos anos,

descobri
que tudo na vida

(na vida da gente),

se
repetia.

Então,

passei
a pensar

na
morte.

203

Valsa
na tarde

a
bailarina.

Leve,
livre

e
lúcida.

Valsa
embalde,

o
peito deserto

no
turvo olhar

de
sua ilusão.

Valsa
e sonha,

amiúde
encanto

e,

para
seu próprio espanto,

vai
girando

no
ar.

Gira,
gira e gira..

Pobre
fada fadada..

Pois,
por mais que brilhes,

ninguém
há que ver nada!.

204

Palavras
asas

ruflando
pelo ar.

Espirais
elevando-se

para
o infinito do infinito.

Grito,
verbo incontido;

aflito
clamor em chamas..

Ardendo,
pelo fátuo fogo

de
um amor quase louco que,

aos
poucos, um dia,

findou.

Primavera
esmaecendo

lenta,
morrendo,

no
estertor da poesia.

Cavaleiro
enfarado,

sem
destino, pelos prados,

a
buscar a donzela

entre
sonhos, quimera,

sem
jamais a encontrar.

E
assim, quando finda a jornada,

descobre
que seu tudo é tão nada!

Feito
as palavras que perdidas,

ele,
infante abatido,

(como quando o vento carrega um pensamento),

percebe
que o tempo,

o
tempo passou e levou sua vida.

Então,
fatigado,

à
sombra de um outeiro,

a
cismar, refaz o mundo inteiro,

como
que a rebuscar pela memória,

ele
mesmo, outro alguém que fora outrora.

E
a sonhar, percebe, num repente,

que
ao longe, embriagado pelo poente,

o
vasto e fértil campo, flora.

Vem
então,

um
pássaro em seu ombro pousar.

De
seus lábios,

“Boas Novas”

fazem-se
brotar..

Como
quem fia uma prece.

No
peito, o coração se agiganta,

cresce
e,

explode
em festa

a
esperança

que
um dia,

pelo
caminho, havia perdido.

Somente
então, o infante descobre

que
uma parte de seu ser

teve
que, necessariamente,

morrer.

Feito
o morrer de uma primavera

para
outra,

certamente,

nascer.

Assim,

qual
o apagar de uma estrela,

para
outra, mais bela, reluzente, brilhar.

Assim
são os sonhos, as estações,

as
primaveras..

Assim
são, porque assim têm que ser:

como
tudo o que nasce e morre

e
renasce para tornar outra vez

a
perecer.

Naturalmente:

como
as coisas acontecem

quando
elas necessitam

acontecer!...

205

Oh
Deus da melancolia

em
poça estagnada em min’alma!

Oh
Deus dos insetos

e
palavras e avencas!

Permaneço
absurdamente desperto

frente
à tumba de meus sonhos.

Há
um vazio profundo

em
tudo o que está cheio.

Mesmo
meu coração

por
onde criaturas das sombras

esgueiram-se..

..mesmo
o meu coração..

..é
frio, gélido cativeiro.

Sentimentos
absurdos,

entoando
ladainhas,

feito
velhas carpideiras.

Oh
Deus de minha insônia!.

Sou
um beco sem saída

e,
os loucos e dementes,

há
muito,

perderam-se.

Lençóis
espalhafatosos

sobrevoam
minha tumba;

a
menina sorria contente,

impregnada
de cio e sal..

Feito
o caos contido

na
barra do dia, do vestido.

Oh
Deus desse agônico esperar:

o
que hei, obrigatoriamente, sentido?

Algo
ou coisas que, nunca sei decifrar..

Desejos
envelhecidos,

mumificadas
ilusões!.

Coisas
tolas, sem razão..

Onde
buscar sentido

em
tudo o que não há?

Onde
fica, Senhor, a saída?

Por
onde fugir,

sem
não mais ter que voltar?

Eis
que desperto

e
já não sei quem sou.

Porque
tenho sido

tudo
o que não tenho querido.

E
o que hei desejado,

jamais
hei conseguido.

Por
tudo, trago esse enfado:

esboço
da criatura de teu sopro,

em
desenho,

rascunho

mal
delineado!.

206

Contava
carneiros

num
sonho antigo.

Um
anjo amigo,

veio
me acordar:

— Desperta, pastor!,

não
percebes

que
teu rebanho

precisa
descansar? —.

Saltei
da cama,

vesti-me
de tédio

e
que remédio havia

senão,

ir
trabalhar?

Já
era dia!.

207

Como
que

um
velho templo ruído,

pelo
tempo carcomido,

sinto-me
deteriorado.

É
essa vida..

..esse
fardo,

abarrotado

de
esperanças

e
enfado!.

208

Sou
feito

uma
primavera.

daquelas
que se sonha,

e
põe-se à espera.

Mas
frágil,

enfrento
o verão;

padeço
o outono,

e
pereço no inverno.

Sou
feito

uma
primavera:

daquelas
que,

para
tantos,

jamais
irá

existir!.

209

Quando
as horas

sombrias

derramam-se

negras

sobre
o porão,

sinto
pulsar

o
coração.

É
como se eu fosse

das
trevas,

esse
vampiro

beberrão.

Que
desperta

e
sai pela madrugada

em
busca de outro

coração.

210

Fatigado
bocejo

frente
ao despertador.

Noites
em claro,

no
sarro do cigarro

a
teclar uma Olivetti..

Será
assim

até
o derradeiro poema.

Que,

provavelmente,

quedará
infindo.

E,
pela metade,

sem
ter qualquer maldade,

sussurrará,
entredentes:

— Vai-te, bandido!.

E
eu partirei sorrindo

sem
sequer

ter
para onde ir!.

211

Velho
violão,

não
me olhes!.

Sois
marujo,

sou
capitão!

Com
o tempo verás

que,
tenho razão.

Soam-te
as cordas

por
acaso,

se
não dou-te

os
dedos das mãos?

Então?

Essa
é a lição:

sem
eu,

sois
nada.

Sem
vós,

sou
um mar

sem
navio.

Navio

sem
capitão!.

212

Vinha
a loucura

mansamente

adentrando
o meu olhar.

Por
isso,

sempre
estive

feito
uma estátua:

petrificado,

observando

o
que nem há!.

213

Corro,

esbato-me,

afoito,

desesperado!.

Caio,
rolo,

e,
por um segundo,

pareço
parado.

Mas,
aqui vou eu:

rolando
pela ribanceira.

Afinal,

tem
sido assim,

a
vida inteira!.

214

Ave
noturna

rasgando
o espaço...

Denso
véu

nas
retinas..

Retinem
címbalos

no
embalo

da
loucura prometida,

premeditada..

Penso
ser

qualquer
deus grego..

Contudo,

hoje
sei

que
além da loucura,

resta-me
a confusa sensação

de
ouvir címbalos

e
me transformar

em
morcego...

215

Querem
raspar

minha
barba,

aparar
meus cabelos,

cortar
minhas unhas,

trocar
meus sapatos..

Ora,
senhoras!..

Ora,
senhores!...

Deixem-me
em paz!

Não
é muito.

Quase
nada.

Quanto
à mim,

parece-me
que

o
que ao ser

mais
apetece,

é
ser doentio

e,
sobretudo,

vil.

(Pontequepartiu!)

216

Eis
- me aqui:

tarado
mergulhado

no
café da manhã.

Cigarro
consumido

no
prazer do beijo

fatal,
letal, anormal.

Rompo
estruturas

e
traço no mapa

o
oásis inexistente

de
um poeta demente.

Anfetaminas,
não há!

Aciono
o teclado

de
meus sentimentos

e
programo o próximo orgasmo.

Sem
ereção.

Lago
morno

da
insossa ejaculação.

Memória
computadorizada

na
simplicidade do despertar.

Procuro
pelos chinelos,

cabelos
em desalinho,

azia
da cerveja consumida,

vida
besta, besta vida..

Ligo
o rádio: FM boçal

e
nu, observo o flácido tecido

abaixo
do umbigo.

Forço
a bexiga e me alivio:

penso
que ainda sou normal.

217

As
roupas esvoaçam nos varais,

quintais
de minhas fantasias.

Alegrias abafadas — sufocando —,

na
lâmina da espada:

o
corte nefando.

A
vida é uma estrada

que
vai sem voltar.

Pela
qual se caminha sempre,

para
nenhum lugar.

É
ridículo, contudo, real:

há
poesia no vazio,

há
poesia no varal.

No
varal onde minha alma

afogada,
seca ao sol.

Amarrotada,
torcida,

a
respingar no chão de terra,

minha
alma engomada,

apenas
sorri,

não
diz nada.

Espera,
aguarda,

o
dia em que uma fada

a
transforme

numa
abóbora..

Por
enquanto,

apenas
se contenta

em
ser humilde

poesia!.

218

Amanhecer:

lento,
agônico..

Talvez
à medo,

num
segredo

da
noite com o dia.

Os
meninos das trevas,

vampiros
iguais a eu..

...ateus
juramentados,

fiam
preces a outro Deus.

Um
Deus concebido

à
nossa dor e ilusão.

Desperto
para o café na caneca,

o
cigarro de palha, o pão.

E,
unidos, amanhecemos

nessa
eterna comunhão.

Esquecidos
da fúria das ruas

no “Pac Man” eletrônico

de
nossa tediosa diversão.

Olheiras
da velha insônia

circundam-nos:
cansaço.

Desfazemo-nos
da capa,

dos
caninos afiados,

dos
velhos sonhos alados

e
já não somos invisíveis.

Um
ranço gosto do sangue

sugado
em gelo e cuba;

em
gin e rumba

retumba
sobre a cripta

de
nossa sede insaciável.

Ah
cruel destino

em
voltarmos ao normal!

Agitados, nos “engravatamos”,

meninos
cruéis, lobos

em
cordeiros disfarçados..

E
saímos para a lida

de
saco cheio dessa vida.

Sorrimos
polidos, cordatos;

apertando
o calo, o sapato.

Corremos
para a coleta

diária
do velho aborrecimento.

Lua,
estrelas, silêncio,

néon,
lampiões, não há!

Piranhas
de becos escuros,

malandros
de botecos,

fumegantes
mijadas em postes,

e,
sobretudo, o jeito de poesia.

Os
primeiros raios de um sol límpido,

dourado,
banham ruas,

casas,
autos, fábricas..

Ao
primeiro contato

com
o cimento das calçadas,

mecânicos
cumprimentos,

bocejos, mau-humor, tédio,

apatia,
desilusões...

Nessa
hora agônica,

andróides
futuristas

cravam

(Feito nas velhas revistas),

estacas
afiadas

em
nossos pulsantes

corações!.

219

Choveu,
choveu...

A
enxurrada veio, cresceu,

e,
arrastou a minha amada

para
algum bueiro.

Ah,
que solidão,

meu
São João!.

220

Cabeça
de bagre

em
relevo na paisagem,

sempre
levando vantagem

em
detrimento da razão.

Eu
disse, ai!

E
estava esse vai-não-vai,

e esse hen-hen-hen,

como
que um pararatibum!.

(E vivam as cabeças-de-bagres

do meu Brasil!).

Eles
ficam ricos,

eles
governam,

eles
faturam

estão
no Poder..

Que
coisa mais estúpida:

o
povão trabalha

e
eles é que ficam ricos..

Qual
dos dois é mais burro?

Qual
dos dois é mais toupeira?

Qual
dos dois é pior para ser tragado?

Eu
não sei, não dá para analisar:

se
alface não tem Q.I.,

se
ostra não tem Q.I....

E
eu queria ir para o exílio.

Eu
queria era sumir daqui!.

E
viva o Brasil varonil!.

O
maior produtor

de cabeças-de-bagres

que
já conheci!.

221

Tudo
ilusão!

Tudo
sonho!.

Nada
de novo,

tudo
tão velho,

quanto
a velha dor.

Tudo
caminha

ao
largo do tempo,

e
vai

e
passa

e
a eternidade

se
reduz

a
um simples momento:

ou
chama-se dor,

ou

esquecimento!...

222

Foi
quando num repente

descobri
o seu olhar.

Em
meio ao jantar,

alface,
cogumelos,

e,
talvez, poesia!..

Deus!,

livrai-me

do
peso da azia,

deste
sonho assim

tão
louco!.

Foi
quando de repente,

saltaste
para o prato

e
me perguntaste algo.

E
eu me vi tão rouco,

sem
ter o que falar.

223

Que
madrugada bela!.

Singela,
gostosa!.

Abro
a janela

e
olho para o céu.

Todo
prosa, todo eu!

Então
declamo

um
verso de Pessoa.

Depois...

..
depois fecho a janela,

mexo
no...

e
fico rindo à toa!.

224

Primeiro
minha cabeça

caiu:

rolou
pela escada

e
espatifou-se em mil

cacos.

Segundo,

nem
bem amanhecia

o
dia vindo,

percebi
o quanto era bom,

o
quanto era lindo

não
ter cabeça alguma

para
poder pensar.

Terceiro,

passei
a viver,

eternamente

no
ar!.

225

Quero
voltar pra Barretos

e
me enterrar no quintal

da
casa onde morei.

“Vila Pereira”,

na
infância, era tanta poeira que,

quando
choro,

vira
reboco

para
enterrar a saudade

e
as lembranças

que
nunca deixei.

226

Quero
enlouquecer de vez

e
breve.

Leve
feito um passarinho,

sair
cantando baixinho

como
quem fala à ninguém.

E
de repente,

sem
que percebam,

alçar
vôo mansinho,

ir-me
sumindo,

sumindo,

até
para lá do infinito

e
nunca mais

ter
que voltar.

227

Envelheço:

mero
papel encardido.

Ali,
num canto,

esquecido.

Com
um poema de éter

e
asas

que
nunca,

jamais,

escrevi.

228

Vinha
trotando

na
madrugada,

ao
longe, uma boiada,

por
um abandonado

estradão.

Uma
boiada de sonhos,

que
vim pela vida

“aboiando”,

até
chegar à porteira

que
põe fim à toda ilusão.

Porteira
roída, trancada,

que
fica em meu

coração!

229

Quando
eu morrer,

quero
um chorinho manhoso,

bem
lento,

bem
preguiçoso,

tocado
em serenata

ao
luar.

Um
violão, bandolim;

uma
flauta, um violino

e
uns três ou quatro boêmios

cantando
sobre minha tumba,

até
o dia chegar!.

230

Ah,
foste tu,

oh
primavera!?

Sonhava-te
eterna

e
quando te vi findar,

fiquei
quieto, calado,

olhando
a vida

passar!.

231

Porquê
hei de sofrer

se
hei sofrido o viver,

quando
chegar

a
hora

de
ir-me embora,

morrer?!.

Que
pare o coração

num
repente,

em
que eu,

quase
contente,

não
tenha nada mais

a
dizer!.

232

Um
momento!.

Não
me despertem agora

que
sonho vir vindo

a
aurora

de
um tempo jamais existido,

em
que a humanidade

aprendeu
a amar!.

233

A
chave que abre a porta

para
todos os Mundos:

possíveis
e impossíveis..

Mundos
de Eras distantes.

Mundos
sem tempo ou espaço.

Mundos
do sim e do não.

Mundos
onde à poucos

(raríssimos),

é
dado um dia chegar.

Eu
trago a chave de todos

em
uma única chave.

Quando
chegada a hora,

ela
estará

em
algum lugar:

meu
olhar fitando todos os mundos.

Então
hei de partir.

Abrirei
todas as portas

e
adentrarei em cada um

de
todos os mundos.

E
a Eternidade

abrirá
os seus braços

para
um filho que retorna.

Porque
dela eu vim,

estou
e estarei,

sempre,

dentro
e fora.

234

Todas
as angústias

acercam-se
de seu ser.

Na
singeleza da madrugada

como
que a um parto natural,

sei
que a vida termina.

Olho
para o meu corpo

e
tudo o que vejo

é
uma mochila

aos
poucos,

sendo
esvaziada.

Mais
nada.

Apenas
que,

chegada
a hora,

será
necessário partir.

235

Como
que num sonho

em
que eu te via,

apesar
da distância,

estamos
ligados

um
ao outro,

por
nossas missões

e
promessas.

Portanto,

quando
desperto,

e
me vem a lembrança,

sei
que o tempo inexiste,

e
que,

esta
vida,

é
mera quimera!.

236

Todas
as madrugadas

o
relógio acentua

a
quarta hora.

Quatro
da manhã,

tarefa
a cumprir:

caneta,
papel,

as
mãos já cansadas,

obedecendo

o
que vem de muito,

muito
distante...

De
um tempo e lugar

em
que

nunca
existi!.

237

Sou
eu quem

se
encontra

atrás
daquela porta.

Este
que,

caminha
pelo corredor,

não
passa

de
uma sombra:

vazia
e morta.

238

Do
lado de fora

de
quem sou,

observo-me
dentro,

amiúde.

E
ainda que,

largo
e profundo;

sem
início e sem fim,

sinto
pena do que

tenho
que ter sido

para
poder

desvincilhar-me

de
vidas e tempos idos.

239

Sinto-me
pela testa.

Qual
o olhar

por
uma fresta,

o
imensurável.

E
por isso,

sei
que tudo aqui

é
pequeno

e
tão nada!.

Recolho-me,

qual
um bichinho

em
seu casulo

e
retorno à jornada.

240

Tusso
a fumaça

que
grassa

pelos
ares.

Feito
uma planta

que
agoniza

sem
poder respirar.

Assim
extinguir-me-ei.

Assim,
extinguir-te-ás!.

241

O
que hei sentido

a
fazer-me comovido?

Ora,
não importa!

Mas
o que hei

querido
dizer

sem
que possas ouvir-me

ou,
ouvindo-me,

não
consegues

entender?!.

Eis
o que me põe ferido!.

Não
por eu haver

perdido
o meu tempo.

O
tempo é um vazio.

Mas
porque,

sem
que percebas,

o
vazio

evola

de
teu ser..

242

Enquanto
as forças

extinguem-se

em
meu ser...

E,
cada vez menos,

sou
do que vês,

sinto-me
mais o que sou

e
nem sei como explicar-te.

Posto
que,

não
compreenderias

o
que

não
podes ver.

243

Eu
sou o mago da solidão.

Toda
a Alquimia,

trago-a
em velhos papiros,

trancados
nalgum cofre

do
que fui,

sou
e serei

em
outra dimensão.

Tentar
desvincilhar-me

do
que vim

para
cumprir,

é
pura ilusão!.

244

Em
seguida,

abrirei
a janela

e
a fumar

observarei
a noite

perecer.

O
sol brotará

tímido,

um
galo cantará

um
momento.

Por
um momento,

roubará
da aurora

lá
fora,

um
raio de sol.

E,
findo o cigarro,

voltarei
a ser

somente
um homem,

debruçado
em sua

janela.

245

Corre
veloz,

corcel
do tempo

que
a vida nos empresta!

Rompe
as barreiras

da
razão

e
da sanidade

e
vai conhecer

outros
campos,

outros
prados.

Estes,

ora,
são todos,

em
vão.

246

Não
um Deus concebido,

criado
e comedido.

Mas
sim,

quem
sabe,

UM

sopro
inconcebível

para
nossos sentidos?!...

247

No
dorso do vento,

viajava
no início

de
todos os mundos...

Feiticeiro
das palavras,

que
vem para a

Terra

sem
o Dom

da
comunicação...

Segredo
selado,

lacrado,

na
Eternidade

de
um porão!.

248

O
poeta místico

das
madrugadas,

mergulhado

em
busca da essência

do
vazio,

do
nada.

Como
se de tão distante

raciocínio

viesse
a explicação:

o
início de tudo,

o
fim da ilusão!.

249

Num
dia assim,

amanhecendo..

Ora,
digam que saí!.

Ou
melhor,

que
jamais,

estive
ou serei,

aquele
que sempre

se
tem visto

aqui.

250

Era
uma caixa de fósforos.

E
um homem chamado Noé,

transformou-a
numa Arca.

Uma
arca

que
passou a girar

em
torno da Terra.

Por
muito,

muito
tempo,

os
habitantes

deste
planeta

tentavam
explicar

o
estranho fato

de
uma simples

caixa
de fósforos,

poder pelo Cosmo,

girar.

E,
concluíram:

“Um objeto não identificado”;

“Um novo planeta a se formar”.

Noé coçava um dedo do pé,

cofiava suas longas barbas e ria.

Ria e pensava consigo:

“Há certas coisas,

sobre as quais

ainda não se podem falar!”.

251

Quando
tempo for,

direi:

as
palavras

eram
somente sonhos!.

Mas,
não importa!.

Os
sonhos findaram,

e
um novo tempo

de
uma nova Era,

principia.

E
todos compreenderão

sem
que haja

necessidade

de

uma
só palavra.

252

O
mar:

imenso,

profundo..

é
como que todo,

todo

um
outro mundo!.

O
mar...

mas,
eu nunca vi

o
mar!...

253

Que
loucura

no
poema concebido!

É
uma sensação

de
paz,

sem
fim..

Como
quem emprestasse

para
um passeio,

as
asas

de
um querubim!..

254

Poeminha
torto,

a
dar cambalhotas

e
piruetas

no
ar!.

Ah,
poeminha!.

Porquê
chamar a atenção

de
um coração

cansado
de amar?!.

255

Meus
versos já vem prontos,

sempre
feitos.

Claro,
com seus defeitos.

Mas
isso é natural,

qual
a minha imperfeição.

Eles
sempre me surgem já feitos

e
perfeitos.

As
imperfeições

e
os erros

são
meus que,

nunca
os exprimo

direito.

256

Afino
minha lira,

anoitece.

Há
estrelas e luar.

Necessariamente,

sei
que toda a madrugada,

minha
alma

seus
versos

irá
cantar!.

Afino
minha lira

e
sei que o sonho

é
um jeito

de
amar!.

257

A
frase louca

enroscada
no céu da boca

era
um beijo guardado.

Tanto
tempo, tanto tempo,

que
acabou constelação,

um
sonho que se sonha

acordado.

258

Há
um rato, um gato,

um “dog”,

rosnando,

chiando,

guinchando,

miando,

em
meus pulmões.

Merda!.

E
eu que,

nem
tenho mais

pulmões!..

Porquê
haveria

de
preocupar-me

com
a fauna

ou
a flora?

Danem-se!.

259

Não
sou poeta,

senão
esteta da ilusão,

nas
frases e palavras contidas.

No
mais,

o
resto,

é
só coração.

A
poesia,

ela

é
toda a vida!.

260

A
minha subjetiva esperança,

na
espera eterna,

a
fiar tranças nos cabelos das Eras,

numa
rede de nuvens

balança,

sonha

e,

já
era!.

261

Na
hemoptise da madrugada,

teço
versos

para
a amada!

Ah
como é romanticozinho

sofrer!.

Chega
a dar-me

vontade
de rir.

De
rir e tossir,

até
morrer!.

262

Febril
e indiferente.

Talvez
pareça demência

estar-se
contente quando,

sabendo-me
doente,

nem
importo-me

em
cantar ou morrer.

Componho
um bolerinho

patético,
sem graça,

e,

no
violão,

fico
tocando

uma
valsa.

A
única

que
aprendi.

263

Correndo,
correndo,

pelo
longo corredor

de
uma triste enfermaria,

na
balbúrdia dos heróis,

arde-me
uma agulha

e
injetam-me

uma
adrenalina.

Besteira!.

O
oxigênio pode

não
chegar ao cérebro.

Mas
quem disse

que
a medicina

entende
de poesia?!

Perguntem
a Noel Rosa,

se
numa hora tão poética,

pararia

meu
coração?!.

264

Foi
quando morri.

De
repente,

aparentemente,

sem
uma única razão.

E
os irmãozinhos

me chamando:

“Venha em nome de Jesus,

nós o guiaremos para a luz!”.

Pensei
bem e concluí:

— Eu, hein!. De catequese,

como
bom ameríndio,

já
estou

por
aqui!.

265

Eu
moro numa casa

que
adquiri à prestação.

São
somente 25 anos

para
pagar.

Como
penso que

terei
morrido até lá,

porque
hei de me preocupar?.

Afora
a pracinha

— aqui bem em frente —,

o
resto que se dane!.

Casa
de COHAB

é
feito salgadinho

de
bar de rodoviária..

Dá
a impressão

de
que a gente vai ficar

o
resto da vida pagando

por
um ato impensado.

266

Domingo,
frio,

muito...

Toco
fogo

na
casa

e
faço

uma
bela fogueira

para
esquentar

os
pés e as mãos.

Hoje
não tem macarronada.

Nem
programinha

de
televisão.

267

Amanheceu.

Desperto
mais um dia.

Dormi
feito uma pedra,

um
santo, um tonto,

e
nem vi a vida passar.

Não
leio jornal

porque
passo mal.

O
que posso fazer, afinal?.

Daqui
a pouco,

baixa
um tédio danado

e,
como que cansado,

vou
dormir outra vez.

268

Foi
quando

amanheceu
o dia

que
percebi

que
minha vida

estava
vazia.

Tão
vazia

que
me atirei pela janela

pensando
ser

poesia.

269

Compus
um Rock desengonçado,

primitivo,
atabalhoado..

Um
rock mal acabado,

indiferente,
desenformado.

Batizei-o
de “Rock Pirado”

e
nunca mais

toquei
no assunto.

Como
a banda

era
eu e eu e eu

e
ninguém nela se entendia,

achei
melhor

abandonar
a carreira.

Hoje,
vendo ovos,

na
feira.

270

Que
bela manhã!.

Assaz
bela que,

me
compraz

pensar
que posso até morrer.

E,
talvez,

deixar
um bilhete

com
uma única frase:

— Que se dane quem não entender!.

271

Sinto-me
em segurança

e
prevejo o futuro,

consultando
os meus guias

e minha &lquo;Oui —Já”.

O que me dizem?.

Ora, que nada sabem e,

é melhor deixar

prá lá.

272

As
moscas foram chegando.

Sorrateiras,
zumbindo,

pousando,
voando,

tornando
a pousar..

Até que, uma passou

a passear

pelo nariz do morto.

De
lá pra cá,

daqui
para lá...

— Cataplá!...

Foi
um tapão

que
o morto deu.

Ninguém
viu,

ninguém
percebeu,

em
meio ao festival

de
piadas

e
risinhos contidos

na
sala mortuária

de
odores impregnada.

273

No
compasso da vida,

sou
somente uma semifusa

mal
dividida.

Fora
de tempo,

fora
de compasso,

fora
de lugar.

Um
acidente na nota

que
escorreu pela pauta.

Um “atchim”

no
solfejar.

274

Meu
poemeto impresso

ficou
tão estranho...

..mal
delineado.

Coitado,

uma
cara de aloprado

em
meio à execução

de
uma mazurca.

Quem
lia, ria.

Ria...Mas,

nada
havia

de
engraçado.

275

“Com que roupa?..”.

Como
diria Noel.

Farmácia,
supermercado,

quitanda,
boteco da esquina,

impostos,
água, luz...

Com
isso, vou costurando,

evitando
passar em frente.

Devo,
bem sei.

Mas,
meu salário,

não
vai dar para pagar.

Se
eu fosse Noel,

faria
uma marchinha,

um
samba, talvez...

Mas
ando mais

pra
Valdik Soriano

e
faço logo um bolerão

tipo:

“Eu não sou cachorro, não...”.

276

Olha
a poesia Moisés!.

Olha
a poesia, D. Maria.

Por
metro, por peso,

por
rima, disquete, ou dúzia!.

Tragam
a bacia!.

Poesia
sob encomenda:

para
apaixonados,

embriagados,
suicidas,

gagos,
doentios,

enganados, mal-amados!..

Promoção:

Pague
uma e leve duas.

Aproveitem
esta oportunidade!.

Aceitamos
cheques pré-datados,

cartões
de créditos, promissórias..

E,
em última instância,

até
título protestado.

Está
para acabar.

Corram,
venham buscar!.

Aproveitem
este resto

de
inspiração

de
um pobre poeta

liso,leso
e louco que,

meio
filho da outra,

já
virou um vendilhão!.

277

Oh,
meu Deus!

Como
é lindo o amanhecer,

o
sol raiando ao nascente,

pássaros
chilrando, vozes,

tossidas,
carros acelerados,

gente
apressada, fumaça,

pregões, bons-dias, olhos inchados...

Ah,
meu Deus,

como
é lindo o dia!.

E
raios partam

à
todos lá fora,

se
o que aqui afirmo,

é
tão somente,

ironia!.

278

Café
na caneca de alumínio,

ruídos
no batedouro,

no
chiqueiro, galinheiro,

no
curral...

Vô,
vó, mãe, pai,

irmãos...

O
dia mal amanhecia,

selava
meu corcel imaginário

atrasado
pelo horário,

saía
galopando pela estrada.

No
alforje, os cadernos,

os
sonhos, e aquela preguiça

danada!.

Em
meio ao caminho,

imaginava
a escola destruída

pelos “Peles Vermelhas”...

E,
já que nada havia restado,

o
que mais poderia fazer senão,

esquecer
a aritmética

e
ir andar pelo mato;

jogar
bola, nadar e viver?!.

Ou
acham que eu iria

arriscar
meu escalpo e,

por
tão pouco,

morrer?!.

279

À
medida que o tempo passa,

e,
aos poucos,

vou
envelhecendo,

aprendo
que tudo

foi
somente

a
mais pura ilusão.

Peguei
carona

para
o lado errado

da
estrada.

E
vaguei toda a vida

pela contra-mão.

Mas
não me importo muito.

Afinal,

tudo
nessa vida,

tem
lá,

sua
razão!.

280

O
poço era fundo, fundo...

Ia
dar lá no Japão..

Entrando
pela terra

do
quintal lá de casa

e
atravessando o mundo...

Por
isso é que,

demorava
tanto para

(puxando
o balde cheio pelo sarilho),

a
água chegar

até
a borda do poço.

281

Tiziu!,
Tiziu!..

Passarinho
mais besta!.

Pulava
para cima,

gritava “Tiziu!”,

e
agachava.

(Mangando
da gente...).

Eu
ia ficar perdendo meu tempo

com
um bicho daqueles?.

A
gente atirava uma pedra e ele:

— Tiziu!.

A
gente errava.

Ele
agachava e, claro,

se
escangalhava de rir

da
cara da gente!.

282

Eu
pensava

que
tivesse nascido

“Lelé”

(Arantes)

da
cuca.

Que
nada!.

Foi
uma tamancada

que
levei

no meio do “coco”.

Fez
um som oco.

De
lá para cá,

passaram
a dizer

que
eu não tinha nada

na
cabeça.

Sempre
chamaram-me

“cabeça de vento”.

E
caíam em contradição.

Se
eu não tivesse algo na cabeça,

como
diziam ter vento?.

Então
descobri que eles,

eles
sim,

eram
lelés!..

283

Drummond
dizia que,

“no meio do caminho

havia uma pedra”...

Que
sorte a dele!.

Eu,
desde que,

comecei
a caminhar,

por
toda a extensão do caminho,

somente
tenho encontrado,

porcaria
para pisar!.

284

Se
a vida fosse piada,

eu
estaria sempre

a
dar risada.

Porém,

a
vida é tão séria,

mas
tão séria que,

às
vezes,

acho
que vou morrer.

E,

depois
de bem morto,

rir
a não mais poder!.

285

Há
dias em que penso:

que
tédio, que preguiça,

que
aborrecimento!.

Somente
tomando

um
porre mesmo,

para
curar-me dessa apatia.

Após
o porre tomado,

penso
numa nova sessão:

outro
porre!.

Esse,
para curar,

a
depressão

do
outro.

O
já tragado.

286

Matei
minha amada

afogada
na pia.

A
pia entupiu.

Somente
um século depois,

foi
que a polícia

descobriu.

E
me prendeu.

E
condenou-me

a
justiça,

por
eu ter entupido

a
pia da cozinha,

quando
eu poderia,

ter
usado

o
lavatório do banheiro

ou
o vaso

com
descarga hidro.

Automaticamente

defendi-me
alegando

insanidade
mental.

Pois
como, insano,

jamais
teria tido

a
capacidade,

(a imaginação),

para
arquitetar

tão
perfeito plano.

Com
isso,

reduziram
a pena

para
somente

400
anos.

Com
alívio pensei:

ainda
bem que fui astuto!.

Fui,

caso
contrário,

estaria
ferrado.

E
fui tranqüilo

para
a cadeira elétrica,

morrer
torrado!.

Também,
foda-se!.

Não
sou eu

quem
vai pagar

a
energia.

E
outra,

pelo
menos,

agora
não preciso mais

ficar
tentando

desentupir

aquela
droga

de
pia.

Eu
sabia

que
tudo iria

findar
bem.

Eu
sabia!....

287

Poeta,

embriagado
pela vida,

não
tenho encontrado

a
saída

para
tanta agonia!.

A
minha ilusão

não
pode salvar o planeta.

Sequer,

ajoelhar-se

pela
humanidade.

288

Vejo
a lua

e
as estrelas

boiando
no céu.

Penso
na vida,

no
destino das gentes,

e
sei:

meu
coração

é
tão somente

um
menino...

Frágil,
inseguro,

com
este medo terrível

do
futuro.

289

As
pessoas entranhadas.

Guardadas
em si mesmas:

egoísmo,
orgulho, ilusão!.

A
disputa, a guerra,

a
violência..

Penso
nos cães das ruas,

os
abandonados

e,

não
consigo entender

tanta
loucura..

Os
homens

ainda
não perceberam,

o
que estão fazendo

de
si próprios...

e...de
todo o resto!.

290

A
vida é breve.

Feito
um segundo.

Ainda
assim,

aprendi
a não ter pressa.

E,
mesmo que eu queira,

não
posso,

(aleatória\mente)

abraçar
o mundo.

Então,

porquê
não viver

o
meu segundo?!.

291

Há
tanto silêncio

na
madrugada que,

às
vezes penso,

estar
ficando

surdo.

Somente
meu coração

bate
forte

a
dizer-me que não!.

292

Talvez
eu não tenha

muito
tempo de vida!...

Não
sei..

E
que importância

há
nisso?.

A
cada dia vivido,

tenho
aprendido

a
não importar-me

com
o que vem

para
passar!.

293

Ah,
noite!.

Fiel
companheira,

vem
derramar

em
minh’alma,

o
silêncio

e
a calma.

Agora
sim,

pensar
e sonhar,

são
um jeito

de
amar!.

294

Ah!,
mistérios do Infinito!.

Minha
pobre imaginação,

é
somente

uma
frágil planta

com
as raízes fincadas

neste
chão!...

295

Escondido
atrás da capa,

num
beco qualquer,

sinto-me

um
pobre vampiro solitário que,

às
vezes,

perde
o horário

e
vê o dia

raiar!.

296

Sou
um sujeito estranho

a
mirar-me num espelho.

Nunca
sei

se
sou o que está

do
lado de dentro,

ou
o de fora...

Se
sou eu que olho

o
do espelho,

ou
o do espelho

é
quem me olha!.

297

Ainda
que meio proscrito,

aflito,
sinto pena deles.

Deles
que,

tudo
o que fazem,

é
julgar

o
que nunca lhes coube!...

298

Sinto-me
aflito

feito
um pássaro

nalguma
gaiola.

Meu
olhar mira

o
infinito

e
percebo a liberdade...

Minh’alma...

ajoelha-se
e chora!.

299

As
longas barbas

de
um tempo insano,

habitam
minhas faces.

Cobrem-nas
com um pano.

Um
pouco de melancolia,

poesia
e solidão.

O
mesmo pano

com
o qual abriguei

do
frio da vida,

o
teu pobre coração!.

300

Um
céu azul demais

na
paz da tarde finda.

E
eu não to com nada.

Inconseqüente,

observo
o movimento da rua.

Pernas,
brim, cetim,

sob,
abaixo do umbigo

o
velho abrigo e,

as
questões morais.

O
que há de mais?.

Ou,
o que há de menos?.

Quem
sabe, um hímen?...

Ou,
talvez,

pentelhos?.

Um
disco voador

pousa
em meu olhar

e,
eu não tenho

nada
a ver

com
tudo isso!.

O INÍCIO DO FIM

(Parte Quatro)

301

Antes
que pereça em mim

dos
sonhos,

toda
a sorte..

..e,
juntamente,

a
obra que, hei realizado,

pelas
palavras e músicas...

Desvencilho-me
de tal peso

que,
da obra,

hei
sentido..

Deixando,
tal fardo,

à
própria sorte.

Qual
o pai deixa o filho

(e sua criação),

e
entrega-se

ao
leito de morte.

302

Que
erro hei cometido

maior
que o de haver alimentado

a
ilusão de amor já sem sentido?

Seguramente
não fora

ao
tomar sobre meus ombros,

a
responsabilidade de calar-me

ante
tal fato,

constrangido?.

Sim,
em virtude,

querer
o cumprimento de lei insana

a
respeitar, do contrato,

a
imagem profana

com
que a sociedade investe

o
amor!.

Não
há erro maior,

nem
incoerência

(pecado?),

continuar
à bom grado

alimentando
imagem deteriorada

daquilo
que,

para
o mundo e a sociedade,

é
amor...

..cumprimento
dos deveres..

e,
para nossos sentimentos,

contudo,

agora
é somente

um
vazio:

tão
nada!.

303

Que
a ferida

se
alargue em meu peito

por
haver amado.

E,
sobretudo, egoísta,

por
haver tomado,

num
sentimento de posse,

o
que hoje,

descubro
alado.

Não
mereço, deveras,

o
padecimento que

ora
me tortura?.

Querer
tornar o sentimento

em
vil contrato,

ante
duas desiguais

assinaturas?!...

304

O
que haverá

que
nos faça ver

que
nossa vida tem sido

tão
somente,

morrer?!.

Talvez,
saber trancafiado,

em
sombrias masmorras,

o
sentimento da alma,

sem
o que a socorra?!.

305

É
um pesadelo

o
desejar ser livre, quando

a
liberdade,

é
renunciar à tudo

o
que,

por
livre escolha,

um
dia,

fez-se
prender.

De
tal forma que,

somente
pensar

em
tal ruptura,

é
legar à própria alma,

a
dor em sofrer

sem
o desejar,

sem
o querer!.

306

Que
agonia antevejo,

vem
cobrir-me a fronte

qual
um cálido e terno beijo,

haveria
por tornar-se

desejo?!..

É
cruel a prisão

na
qual nos cerramos

em
nome do amor,

em
nome do coração.

Bastasse-nos
a alegria

da
contemplação radiante!.

E,
matura,

tornar-se-ia
serena,

sem
jamais

turvar-se-nos

o
semblante!.

307

Febril
criança

prostrada
ao leito,

deixa-te
inocente,

sem
da vida, jamais,

conheceres
os efeitos!.

Não
esbata-te clamorosa

em
busca deste vil viver!.

Sonhar
é, também, sofrer.

A
realidade é adversa

sempre,
ao nosso querer!.

Por
isso,

deixa-te
carregar,

nos
braços, a sorte.

Porque
toda forma de vida,

faz-se,
também,

em
jeito de morte!.

308

Cantam
arautos pelos campos

na
manhã trazida para a lida.

Toma-me
de roldão,

tristeza
maior que o coração.

Porque
não posso ser simples

e
renegar a natureza de meu ser

e
ser

simplesmente
igual a um campesino que,

vive
tão somente

para
a terra,

sabendo
que nela,

há
que,

um
dia,

morrer?!.

309

Fiz
da vida, somente quimera,

tornando-a
doce primavera.

Sobretudo,

quando
tudo o que era,

nela
vida,

rústico
inverno,

emprestava-lhe
contornos afáveis,

em
minha incansável espera.

Não
sei o que hei querido

com
tal quimera idealizar.

Talvez
a inocência inexistente.

Talvez
o ardor que ora mente,

por
descobrir ser nada,

a
primavera.

E,
contrário,

ser
tudo,

o
inverno que nunca passa,

nunca
finda,

e
faz-me,

a
alma enregelar....

310

Não
obstante, ressequido

o
coração,

às
vezes, teima o amor,

como
que,

do
alto de um monte,

em
reavivar a chama da ilusão.

E,
por um momento,

em
que fremente sonho,

no
mais puro e dócil sentimento,

sinto
do alto do monte,

abrir-se
em pétalas

uma
flor, outra botão.

Mas,
breve e frágil,

qual
o sussurrar da brisa,

desfaz-se
tal quimera..

Resta
o frio árido,

ressequido,

de
um ferido coração.

Um
coração que,

condenado
à dor de Eras,

jamais
tornará

a
rever a primavera...

311

Oh,
alma minha!...

Outrora
fogoso corcel,

a
rasgar dos prados,

o
tempo.

E,
do tempo,

o
denso véu!.

Deixa-te
quieta,

em
violinos embriagada.

Adormecidos
trazes

todos
os sentimentos.

Já
não vejo sentido

em
querer esbater-te

quando,
tenho-te vencida.

Vencida
e quieta,

talvez
encontres

— da paz —,

o
caminho.

E,
uma vez encontrado,

faz
nele o teu ninho...

..de
éter e sonhos!.

Sonhos
alados!.

312

Quisera
ter alçado aos céus

cada
fragmento dos sonhos meus!.

Cada
ato e palavra,

quisera
ter

aos
céus, legado!.

Contudo,
sempre estive,

tanto
à vida, ligado!.

E
nela, tendo os dois pés atados,

pego-me
hoje, tão esfalfado,

que,
sequer, o céu denso,

tenho
- tão pequenino e aflito —,

divisado!.

313

A
tez serena,

jamais
sombria,

quisera
trazer!..

E,
pela vida fora,

— não qual o poeta que chora —,

mas
o jardim que flora,

sereno
e tranqüilo,

a
mirar o infinito,

contrito,

um
dia,

morrer!.

314

Ah,
tivera no coração,

o
que Miguel Ângelo

trouxera
nas mãos!.

De
Florença à Roma,

de
Roma à Grécia,

esculpida
pelo cinzel

a
doce obra,

não
o fel!.

O
fel de rústicas palavras,

nunca
dóceis qual o mármore

com
que Miguel dera à vida,

toda
a sua obra

e
lida!.

315

O
sol caía longe.

Dava
uma melancolia

louca,
pouca...

Quase
nada.

Mas,
doía!.

Feito
a saudade

que
restou no teu rasto...

316

Muito
tempo depois,

brilhou
a primeira estrela.

Aí
sim,

lembrei-me

de
como sorrias!.

317

Sem
afetamento algum

na
voz,

clamo
por teu nome.

Para
quê afetamento

na
voz,

se,

“quem choram”

são
os olhos?!.

318

Veio
uma saudade

imensa,
grande...

Pensei
carregar às costas,

um
fardo maior

que
um elefante.

319

Ninguém
viu,

ninguém
percebeu.

Saí na ponta-dos-pés

e
nunca mais voltei...

...a
ser normal!....

320

São
as longas ruas

que
levam mundo afora...

..que
me invadem..

coração
adentro...

321

Primeira
gota sobre a terra.

A
lavoura agradece

por
Deus também fingir que,

às
vezes,

necessita
chorar.

322

A
pedra bruta

esculpida
pelo cinzel,

faz-se
delicada.

Uma
alma,

sobe
ao céu,

iluminada!.

323

Humilde,
humildezinho,

o
pobre fica no fim da fila.

Até
o fim da vida.

324

Cheiro
de mato,

capim
gordura

à beira-rio.

Colonião,
caruru,

espinheira, “arranha-gato”,

e
um cacho de gravatá

adocicando
a infância

perdida
na memória.

325

Fiquei
perdido

sem
bússola a me guiar.

E
quanto mais lembrava-me

do
teu sereno olhar,

mais
perdia-me...

..sabendo
jamais te encontrar!...

326

A
vida toda é um ponto.

Só.

E,
pronto.

327

Quisera
gritar

(os
pés presos no derretido asfalto)

mas
não havia tempo.

Morri
atropelado.

Por
isso sei

que
não havia tempo.

328

Meu
avô no caixão,

minha
mão numa alça.

Nas
outras, anjos malucos que,

ele
dizia serem amigos

e
eu,

eu
nunca havia acreditado

até
então....

329

É
feito uma palavra.

Em
seguida, um ponto:

finalizando
o sonhar.

Um
ponto.

Nada
mais além.

330

Pensava
ser alado pássaro

ou
querubim

e,
saiu voando

sobre
a metrópole agitada.

Lá
embaixo,

ninguém
percebeu

quando
ele pousou

na
avenida central

e
ficou ali, colado!.

331

Ouvindo
a “Voz do Brasil”

no
pequeno rádio à pilha,

sem
saber que,

Carlos
Gomes,

dançava
com o seu

“Guarani”

nas ondas “médias e curtas”...

332

Uma
voz que chama..

chama..chama...chama

e
a enxurrada corre,

corre,
corre, corre..

até
que,

tudo
finda.

Com
a chuva que pára,

com
a noite que morre.

333

Sob
o fulgor das estrelas,

solitário
feito um cão de rua,

penso
ver-te na lua.

Sento-me
a uivar

como
quem quisesse

mirar
a luz

que
emana

do
teu olhar!.

334

La
mienne vie et le mien tracasser

ne
sont bandiéres.

Ne
je’en ai patrie, religion

ou
parti politique...

Si
la humanité é mon coeur,

voi
alors mon objectif.

(
A minha vida e o meu labutar

não
são bandeiras.

Não
tenho pátria, religião

ou
partido político..

Se
a humanidade é meu coração,

eis
então, meu objetivo.).

Samedi, le 9 Juillet, 1.987.

335

Pone,
Dómine, Custódiam ori meo,

et
óstium circustantiae

labiis
meis.

(Ofusca
minha mente

com
o pavor da ignorância

e
enche minha boca

de
terra

para
que nada mais

pense
ou diga ao vento).

336

Ao
longe uma estrela cai

tão
breve que, meu pedido,

— secretamente —,

queda-se
preso

entre
o pensamento

e
os lábios atônitos.

337

Quisera
ser feito o vento que

passa
e não volta jamais.

338

A
pá e a palavra

— terra —,

enterram
meus lábios

sob o céu — sol — súbito

da
manhã.

339

Barretos:

simples
feito um ponto final.

Um
sopro do Criador.

A
Eternidade..

No
entanto,

nada
mais que,

a simples\cidade!.

340

Necas
de tititi!.

Se
o rio corre para o mar,

porque
hei de querer sofrer?!

341

A
palavra confusa

é
a semifusa

no
solfejo

enroscada.

342

Feito
sangria desatada

em
remotos tempos idos

— outras Eras —,

meus
versos são somente

um
jeito

uma
sala

de
espera

daquilo
que

talvez,

jamais
virá!.

343

Nem
fora o que houvera

por
ter sido

o
que nem era.

Ficou
parado

no
meio

feito
o poema

que
mal concebido.

344

A
tortura é o silêncio

onde
tantos habitam

sem
mais terem

o
que falar...

345

Evola
pelo ar

fumo

fumaça

desfazendo
a vida

e
o sonho

que
paira

e
passa.

346

Pelos
campos

a
mirar os astros,

vinha de “fasto”

querendo
no tempo,

voltar.

347

Todo
o meu contentamento

é
ter as duas mãos livres,

com
as quais refaço

cacos
do ontem

e
fragmentos do depois.

Pois
que, neles encontro,

a
razão pura de ser....

348

Ainda
que eu desperte

as
crianças,

nada
voltará a ser

o
que fora.

Os
pássaros já partiram!.

349

“O cemitério é geral,

e a morte nos faz irmãos”.

Enquanto
isso,

o
vento sopra as bananeiras

no
Planalto Central

do

brasil....

350

Adormeço
em meio

ao
início e desperto

para
o grandioso final.

Bandeiras
agitadas

pelas
avenidas e prédios.

Vivi
a vertigem

natural
dos boêmios

e
a ilusão de ser poeta!.

351

Os
meninos pálidos

com
seus calções encardidos,

suas
pernas finas,

seus
sonhos adormecidos,

esperam
um futuro

que
jamais virá.

Por
questões disciplinares,

foram
encontrados numa vala rasa,

perfurados
à balas.

352

Faca
de ponta nos seios:

riscando,
traçando,

um
longo caminho.

Até
que a morte,

nada
mais seja senão,

a
cruel poesia

dos
amantes.

353

— Meu bem, vamos fazer amor?.

— Hã?...

— Deixa eu ler meu horóscopo na “Ilustrada”,

por
favor?!.

354

Toda
a felicidade

e
o amor que a gente tinha,

são
somente

uma
velha casa abandonada e,

com
as janelas escancaradas

por
onde o sol

teima
adentrar.

355

Não
foram as palavras

que
azedaram nos lábios.

Nem
as frases revisitadas.

Foram
o silêncio e

o
medo

do
que nem havia.

356

O
laudo da balística

concluiu
que

o
projétil

era
místico.

357

A
flor de um poema:

rubra
rosa ferida

sangra.

Salpicando
o branco

do
papel

em
gotas de inspiração.

358

Arrancava
os cabelos

aflita,

sem
se dar conta

que
engolira

o
laço de fita.

359

O
amor é lerdo

para
os desejos

guardados.

360

Ficava
imaginando

a
deslizar

por
entre as coxas,

a
poesia da densa mata.

E
morria de sede.

361

Brincava de “casinha”

com
a filha da vizinha.

Pura
magia impúbere.

362

Por
um tempo demasiado longo

permaneci
observando o rio.

Lento,
moroso,

realizando
o seu percurso.

Feito
um velho sábio

sem
pressa de chegar.

363

— O homem está morto, meu filho.

Poderia
estar mas,

por
uma fração de segundos,

juro,

eu
o vira piscar!.

364

Como
eu deslizara

para
dentro dela?

Furtivo,
feito um gatuno....

Pela
janela?.

Nada!.

Somente
sonho

inconfesso
na madrugada.

E
a velha cama molhada.

365

A
palavra veio vazia.

Brincou
na ponta da língua,

escorreu
por entre dentes

e
lábios

e
saltou morta para o ar:

— Amo!....

Ela
nem percebera

que
há muito,

o
amor

morrera.

366

No
vão da escada

foi
que prendi minh’alma.

Os
anos passaram

e
eu permaneço ali:

observando
minh’alma presa

e
sorrindo feito um zumbi.

367

As
vezes penso

que
minha inocência

seja
uma longa viagem...

Atribulada
de desejos

e
bobagens.

368

Foi
quando num repente morri.

E
meu corpo ficara

estirando
junto à linha do trem.

Menino “abestado”,

se
o trem corre parado

corro
eu também.

369

Quando
eu morrer,

quero
encolher,

encolher...

Feito
um bichinho indefeso

frente
ao monstro que

desconhece.

370

O
suor brotando em bagas

pelo
esforço demasiado.

Em
ter que carregar a cruz

que
Jesus deixou ficar

para
aquele que é honrado.

371

Ela
sorria dócil

e
eu pensava em

estrelas
e poesia.

Ah,
a louca musa!

Abandonou-me.

Somente
agora,

sei
o que, realmente,

ela
implorava,

desejava,

queria!...

372

Em
meio à canção

sob
uma janela, em seresta,

explode-nos
o coração

e,
de repente,

é
uma festa!.

Hoje,
na lembrança,

vazando
o branco imaculado

da
calcinha,

negros
pêlos,

púbicos,

inspiram
outras serestas.

As
mãos apertam o violão

e,
no vai-e-vem

— ao que tudo indica —,

já
tocamos mais de 100!.

373

Outros
mundos,

coisas,
segredos,

nunca
soube,

nunca
vi....

Contudo,

sei-os
existentes:

trago-os
todos

bem
aqui!.

374

O
amor é um longo,

esdrúxulo
corredor:

pelo
qual caminhamos

sem
jamais chegarmos

à
sua essência, em flor.

Contudo,
às vezes,

é
bom sofrer.

375

Na
simplicidade das coisas,

na
simplicidade dos seres,

é
que encontro

a
real

felicidade.

376

Fora
eu, o menino a levantar

às
4 horas e, antes que o sol

se
nos brotasse, transpirava,

a
plantar capim na roça...

Fora
o que fui na infância

toda
a vida,

hoje
não teria,

contraído
da cidade orgulhosa,

e
da sociedade cancerosa,

essa
incurável ferida!.

377

Enquanto
imbecis e idiotas

da
Tribuna recitam frases feitas,

enfarado,
penso que a política

deva
ser uma ciência.

Contudo,
é também

feito
uma caixa de barbitúricos:

que
compramos nas farmácias

sem
necessidade de receitas.

Uma
droga!

378

Então,
saiu do sertão.

Na
grande, imensurável cidade,

observando
de soslaio o movimento

e
o monumento aos Bandeirantes,

foi
pela avenida,

seguindo
adiante...

Sequer
percebera

— ingenuidade de barro —,

e
findou sua labuta

sob
as rodas de um carro.

379

Egoísta
que sou,

tranquei
meu amor

no
porão lá de casa...

Sem
dar-me que,

o
amor,

tinha
lá, suas asas!.

380

Recostada
no escuro

do
muro de um beco,

ela
parecera-me uma princesa.

Como
não enxergo muito bem

— nem durante o dia —,

melhor
continuar caminhando

e
sequer olhar para trás.

381

A
moça de lábios rubros

entreabertos
e úmidos

sob
a coberta,

previa
o futuro:

uma
casa sem ter portas,

sempre
aberta,

no
escuro.

382

O
olhar marejado

mirava
o disco voador

que
perdia-se pelo céu.

E
a razão perguntava:

porque
partir

sem
sequer indagar-me

se
desejo ficar aqui?!.

383

Eu
jamais comentara

sobre
as melancias

no
quintal.

Mesmo
porque,

no
quintal

somente
havia cimento.

384

Era
uma carência

tão
profunda, tão louca,

que
um dia,

sem
atinar-se,

grudara-se
ao espelho,

beijando
sua própria boca.

385

— Teresinha de Jesus!,

jura
que me ama?.

— Juro!.

— Então, prova!.

— Como você consegue

ser
tão chato?!.

Desencana!

386

Sempre
fui um bicho

estranho,
solitário..

Por
isso, vivia trancado,

— para desespero da família —,

no
fundo de um armário.

387

— Dr., quantos anos viverei?.

— Talvez dois. No máximo, três.

Viveu
até os 90.

388

Nunca
tive o que queria.

Então
passei a desejar,

o
que jamais

pudessem
me dar.

389

Somos
demasiado parecidos

mas,
sem grandes alaridos,

disfarçamos
a atração e,

partimos
cada qual

por
um caminho.

E
curvados arrastamos

nossos
fardos de carinhos...

390

A
loucura é tudo o que me resta!.

De
forma que,

essa
é minha festa:

um
imenso salão vazio

no
qual,

ninguém
mais

vai
entrar.

391

Comia
barro

e
cuspia tijolos.

— Olaria!.

Zombavam.

Um
dia, desapareceu

da
decrépita cidadezinha.

Esqueceram-no.

Hoje
ele é o maior

arquiteto
do planeta.

Embora,
continue

comendo
barro

e
cuspindo tijolos.

392

Já
fui poeta

(hoje sou amador).

Fui
esteta,

fui
palhaço.

E,
uma parte de meu ser,

disparatado

se
perdeu.

Essa
parte do que fora

e
que comigo resta guardada,

não,
este não sou eu!.

393

Quisera
o tempo necessário,

apenas
para contrariar

os
adversos...

E,
controverso,

à
obra,

emprestar
seu termo..

Pôr/fim!.

394

Não
que fosse necessariamente refutável

uma
vida assim:

“De bar em bar”.

(Do
Filme)

Talvez,

quem
sabe,

na
embriagues,

sonhar?..

Sonhar
que eu estivesse

em
outro tempo,

outro
lugar?!..

395

O
que restou

do
teu puro e sincero amor?.

Talvez
a dor

como
que a me dizer:

— Viu, não era pura ilusão?.

396

Deixa
que o planeta gire

e
a vida passe

e
os sonhos findem!..

Deixa!.

Afinal,
restou-nos tudo sem vivacidade,

sem
graça.

Mesmo
quando a vejo

e
me vem o desejo

súbito\coeso

de
te engolir

e
depois morrer!...

397

Porque
a ironia

é
uma cadela vadia que,

a
despeito dos constantes pontapés,

e, concomitantes maus-tratos,

ocupa
um lugar

na
vida e no espaço

a
entreter-se

com
os seus carrapatos?

398

E
porque

necas de Segunda-feira?.

Quando
a preguiça

parece
crescer

e a cidade\pessoas

parecem
morrer?!...

Quem
sabe se

eu
cortasse os pulsos

com
algum

caco
de telha?....

Ou
vivesse em sonhos

outros
sonhos a costurar

tua
tortuosa geometria...

Mas,

qual
o quê?!.

Seria
digno de um poeta

(se permitissem-me as palavras),

nem
ter como morrer?!.

399

A
primeira imagem

que
me veio

foi
o teu pescoço.

Depois,

os
óculos e as pernas.

Concupiscentes!.

E,
a consciência:

— Viste o que não era para ver!..

Ai,
my God!, exclamo.

Profano,
sinto dois desejos:

O
primeiro, nunca mais te esquecer.

O
segundo:

provar
teu veneno e morrer!.

400

Feito
um animal

ou
algo que o valha,

contrito,
penso na Gênese

e
toda a concepção..

ao
ver no quintal:

meu
cachorro

e
minha cadela.

— Ulalá!.

Exclamo,

achando
a natureza bela.

E,
impudico,

indago-me,

— Porquê tanto nos complicamos

se,

— tirante nosso hediondo\falso

conceito
moralista —,

umazinha
nos parece

tão
bela?!....

O INÍCIO DO FIM

(Parte Cinco)

401

Alô,
poetas!.

Por

esta
e outras

as
ostras

se
fecham.

Quem
entende

o
quê?

Vou
dizer

nada

de
poesia.

A
lâmina é fria.

Feito
a língua (gem)

azia
(ga).

Sei
que morri

mas
não vou contar

à
ninguém.

À
ninguém

(me)

Inter\essa

faltal\idade!...

402

Pensava
profunda

mente

no
ócio

fóssil

fácil

fixando

por
uma fresta

o
fato

é
que

encontro-me

irremediavelmente

fatigado.

403

Longa
via entroncada

do
pensamento

poema

sem
um ponto

referencial

a
língua

recoberta

por
sal

de
repente

entredentes

uma
gilete só

ria

todavia
sei não

ser

definitivo...

404

Enquanto
o sol

derrete
a selva

em
pedras

luzidias

e
mastigo uma parte

inexistente

de
algo que não sei

penso:

não
há solução

possível

para
tanto enfado

neste
ramo de capim

ou
no Sonrisal

borbulhando

até
o fim.

405

Mastigava
Mandrix

ou
diazepan

(o
que não recomendaria à ninguém),

no
ventre da madrugada

e
a namorada

dopada

sorria

na
fotografia

inexistente..

..da
parede que

(eu
não via)

não
h(a) via...

406

Trancafiado
em seu quarto

horas
à fio,

por
mero acaso

descobriu

que
há longos anos

(à fio)

nada
existira.

Fora
somente uma personagem

de
algum conto.

Embora
não soubesse

de
qual livro

(um
dia)

fugira!.

407

Não,
eu não vinha pela avenida

como quem trafega\navega

em
transe

em
meio ao trânsito

um
mar de corpos

e
autos e

a
avenida estava em mim

no ar\na fumaça

e
do jato riscando

meus
pensamentos

o céu só\ria

eu
me lembro

é
fundamental

que
eu insira

no
contexto

que
um sorriso

há

havia

embora
eu não tenha

a
certeza

se
era você

ou
eu

quem/

quem?

sorria...(?).

408

O
café

absorto

no
balcão

o
jornal esfriando

ou
melhor

quero
dizer

o
jornal absorto

no
balcão

e
o teu olhar

por
detrás das lentes

sorvia

quente

o
café

em
meu olhar

torto

absorto

no
decote

de
uma tarde de Domingo

de
óculos

e
a mancha no linho

pálido

apanhado

absorto...

409

Irônica

mente

sacana

afogado

em
sua bacia de prata.

A
tarde esvaindo-se,

escorreguei

(como
quem desliza)...

A
tarde agonizante..

você
mirava as margens

e
o lago sereno

de
repente,

escureceu.

Foi
quando pensei

na
água do mar

pela
primeira vez.

410

Um
poema

não
a pornô

grafia

perplexa

pudica

pudibunda

púbere

no
poema

um
poema

comp(Léxico)

e
pateticamente

apático

ante
a perspectiva

de
púbicos

pêlos
profanos

profanando

a
ponta fálica

da
pena...

411

Era
um Domingo

ou
melhor

não
(sei) consigo

lembrar-me

exatamente
acho que era

um
dia qualquer

e
havia (ouvíamos)

uma
canção

Caetano

eu
havia passado muito

muito
tempo

calado

e
você

de
mãos dadas dentro

do
carro

mas
já era tempo

de
algo acontecer

e
eu havia comprado

as
passagens

um
abraço

as
malas ali

aos
nossos pés

você
ligou

engatou

partiu

não
lembro

se
me olhava

quando
fez

a
curva

fiquei
parado

olhando

exatamente

para
as malas

na
calçada

pensando
na canção

e
nunca mais

a
estrada

e
a distância

devolveram-me

o
jeito que eu tinha

de
ser

tinha
que ser

do
meu jeito

no
crepúsculo

estertor

de
um momento...

412

Não,
eu jamais contei

mas
ninguém me visitara

e
nem era dia de visitas

e
eu ficava olhando

as
brancas paredes

(dopado?)

como
há muito

eu
andava

daquele
jeito

mas
as borboletas

sobrevoando
pelo quarto

minha mãe havia-me

dito

um
dia

acho
que foi

minha
mãe

mas
eu não queria mais

sair
para as ruas

e
eu sempre tive medo

das
pessoas

porque
eu não sabia

o
que fazer

da
vida

por
isso eu perguntara

ao
cara do meu lado

que
dia era

e
ele só ria

sempre

sorrindo

sorrindo

e
quanto mais ele

só

ria

mais
borboletas brotavam

de
seus lábios

amontoando-se
pelo quarto

pátio

foi
minha mãe quem disse

lembro-me

mas
eu era

sempre
fui

um
cara

desde
garotinho

eu
já havia

via

as
borboletas

de
forma que

eu
já havia

em
criança

percebido

a
ruptura.....

413

você
entende, hã?

esparramava,
misturava

tintas
e cores

num
emaranhado

sem
pincéis

com
as mãos

pés

esfregava
a bunda

no
painel

enquanto
eu tomava café

e
fumava pensando

acho
que não vou conseguir entender

não
muito bem

enquanto
ela dizia-me

a
arte é

deveras

complexa

ela
dizia

com
a bunda pingando tinta

então

sem
que ela percebesse

apanhava
meu bloco

de
anotações e fugia

para
a redação

“A Arte é complexa”.

Anotei,
acendendo outro cigarro.

414

Ela
chorava trancada no banheiro.

Talvez
porque as coisas

andassem
cada vez mais à revelia

rebeldia

complexa

tempos
aziagos

para
todos nós

creio

ou
cria

sempre
cri

porque
ninguém dizia

comentava

e
fossemos todos complicados

até
que

indômito

um
de nós

perdia
a parca paciência...

415

Vinha
com o dia

acotovelado
sobre os ombros

a
fadiga e o mormaço

mãos
sujas de ferrugem

olhos
ardendo solda

(soldador/torneiro
mecânico)

estômago
embrulhado em pacote

a
matemática contábil

mecanografia

filosofia
psicologia economia de mercado

noções
de Direito

dormindo
sentado

às
cinco da manhã

o
sargento passando a tropa em revista

(eu
moído carcomido mal dormido)

e
ele impunha

guarda
no final de semana

pensava
na namorada

o
Sábado o cartucho de munição

o
cano do fuzil

roçando
o céu da boca

de
forma que

mais
dia

menos
dia

— Cabo!.

— Sinsenhor, sargento!..

— Porquê cê não enfia a baioneta nalgum lugar

para
ver se desperta?.

— Sinsenhor, sargento!.-, eu dizia.

Filhodaoutra!.

416

Cê
vai acabar louco tanto ler essas coisas!

noites
em claro

cigarros
e café

vai
dormir, meu!

E
foi assim que aprendi

a
curtir uma leitura

de
banheiro.

417

foi
em meio à madrugada

no
escuro do quarto

que
apanhei o capeta pelo rabo.

não
o acudisse Deus,

teria
feito eu

um
estrago!.

418

ficava
pensando

nos
olhos

lábios
dela

estrelas\poesia

sentindo

sem
saber o que dizer

mergulhado
na íris

abobalhado..

então
ela abria as duas bocas

engolindo-me

de
forma que

embora
pensasse em poesia

acabei
aprendendo

a
dançar rock e rumba...

419

quinze
hora de uma tarde

em
que o sol modorrento arde

e
cavalos passeiam

pela
avenida pedro de toledo

penso
que havia tanto

contudo
nada fiz

o
silêncio da casa

o
jornal intragável

irremediavelmente
sem tesão

acendo
outro cigarro

observando
a máquina de escrever

sem
a mínima inspiração

“mas aqui nada acontece

que alegre o meu coração...”.

então
exclamo às paredes

que
droga!

pura
catarse

somente
isso

e
nada de crônica

e
os caras ligando

vai
escrever ou não

o
jornal fechado

e
eu concluindo amassando um original

arremessando-o
ao cesto

caramba

isso
não é normal

carcaça
vazia

o
jornalista assassinado

apesar
do calor da vida

uchôa
é somente

uma
navalha

enferrujada

e
fria.

420

concludente
fato

toda
uma protuberância

da
ignara massa

sobre
enfática teorização

de
energúmeno amigo

baseado
em Galileu Galilei

quem
sou eu para refutar pergunto

de
que a inércia

ou
outro besteiról anárquico

é
a primeira causa desse tédio

e
a mão

irremediavelmente

coça

por
sobre o brim da calça

de
forma que

o
ciclo

jamais
terá fim

creio
que seja isso....

421

E
aqui vou eu

veloz,
atroz,

assassinar

os
meninos alados

dessa
louca solidão.

E
saio para as ruas

a
perguntar às pessoas

com
quantas caixas de fósforos

faz-se,
por exemplo,

uma
canoa?.

Ou,
quem sabe, uma arca?

De
barbas longas,

e
maltrapilho,

observo
de soslaio

as
reações.

Ninguém
entende o que digo.

Nem
eu mesmo.

Por
isso peço que

“matem o cantor e chamem o garçom”.

Enquanto
tomo um trago

observando
coxas

— sem querer, juro! —,

o
tempo desvairado

engole
minhas horas.

Mas
eu não vou desistir

e
arquiteto um plano:

como
raptar a lua

e
a torre da igreja.

— Mais uma cerveja que

arquitetura
me causa sede!.

Sede
de tudo, às vezes.

E,
um pouco de medo.

Contudo,
isso é segredo.

Eu
disse à minha mulher

que
eu cria naquilo que não via.

Perdi
meus chinelos.

Procurando-os
sob a cama

ela
me dizia:

— Quem sabe, no maço de cigarros!.

Silêncio.
Ela não disse nada.

Bem,
mas isso também não importa.

Não
muito...

Porque
o que me interessa

é
essa ficção novelística,

divulgada
estatisticamente

no
matutino que encontrei no passeio..

E
os meninos desapareceram

(definitivamente)...!.

Ela
me disse ou dizia, creio..

— Há uma cerveja na geladeira.

Concluí:

— Talvez, se nos deitássemos mais cedo hoje e...

Então
ela observou aborrecida:

— É, acho que desapareceram de vez.

Primeiro
os meninos, os chinelos,

a
torre da igreja, a lua, o relógio..

vasculhei
cada canto em meu

cérebro
e não encontrei nada.

Ficamos
o resto da madrugada

tomando
cerveja e fumando.

Nem
passou-me pela cabeça

o
problema da caixa de fósforos.

Ela
enroscava os pés nos meus..

Ambos
dizíamos coisas.

Passadas,
presentes, miscelânea..

Um
trago e, de repente, amanheceu..

Enquanto
ela fazia o café,

estirado
na cama,

puxava
por um fio da memória

o
enredo:

E
aqui vou eu, veloz, atroz,

tarado
e com olheiras,

assassinar
os meninos alados

dessa
solidão!...

..e..
apaguei!...

422

As
flores ficaram ali:

secando
no vaso

enquanto
você sorria.

Sorria
e aprontava

as
malas.

Sempre
as malditas malas

abarrotadas
de papéis

sangue
e açúcar.

Eu
não disse nada

(não
quero e nem devo agora.

porque
nunca digo),

enquanto
você partia

deixando
a porta escancarada.

E
eu fiquei ali.

E
eu ainda estou ali:

passivamente
observando

as
flores murchando nos vasos.

Como
se aquele momento

jamais
fosse chegar

ao
fim!..

423

As
palavras

estão
flutuando pela casa.

Frases
complexas;

vírgulas,
pontos,

bailando
pelos cômodos.

Tento
apagá-las.

Contudo,
embalde.

Como
se um escritor invisível...

Algumas
pessoas disseram-me

que
talvez fosse loucura:

continuo
tentando ignorá-las.

Estou
apenas tentando.

E
isso, é tudo!.

424

Bem,
eu disse,

eu
não me importo com a solidão.

Mas
não era verdade e,

sabíamos
disso.

Mesmo
as aranhas

tecendo
teias

em
meus cabelos

orelhas

nos
vãos dos dedos...

Mesmo
elas,

sabem....

Mas
você prefere ficar aí

morta
em sua cadeira de palhinha.

Esse
aspecto horrível

na
palidez

e
o pó que os anos

vão
acumulando

em
suas rugas,

colo,
sombra.

E
quando o vento sopra

as
cortinas

e
sob a luz mortiça

fico
observando

através
do vazio do tempo

que
há em seu olhar

então,

então
eu penso

que
minha solidão é fria.

Muito,

muito
fria!.

425

Enquanto
eu fumava

e
tossia desesperadamente

a
chuva batia no telhado,

mansa.

Por
algum tempo,

permaneci
quieto

com
medo das sombras

e
quando a luz voltou

o
medo permaneceu ali:

passeando
pelo quarto

em
meus gestos..

Então
pensei no futuro,

em
teu ventre,

nas
estradas

e
que tudo na vida

é
sempre inseguro

obscuro

e
tossi mais/

com
febre, creio.

E
me veio uma agonia

estrangulada

por
isso acho que chorei..

Quando
a chuva

parou,

levantei-me

e
passei a caminhar

pela
casa.

Fumando
e tossindo

desesperadamente.

426

Agora
nada disso importa

porque
eu passo as madrugadas

caminhando
pelos becos.

Os
ratos e baratas

espreitam
meus passos.

Não
me importo com os casais

recostados
em negros muros.

A
lua deslizando

mansamente
por entre nuvens

e
a solidão dos prédios de apartamentos.

As
crianças e velhos humilhados

nos
parque e viadutos..

O
vento que bate em meu rosto

frio,
cortante

me
fazendo pensar...

Mas
não desejo mais pensar em nada.

Nem
ter que, obrigatoriamente,

partir
ou permanecer.

Talvez
nunca dêem

por
minha falta..

Talvez...

427

Eu
estava cavando

no
centro da sala,

diante
da tevê.

Aliás,
eu estivera cavando

nas
duas últimas madrugadas

e
a pá retinia

deixando-me
nervoso.

Faltava
pouco:

dois
ou três palmos,

não
sei bem.

Mas
o que me punha aflito,

eram
aqueles dois negros olhos

cravados
em meus movimentos:

esperando....esperando...

428

Eu
permaneci ali,

escondido
nas sombras

observando
o alpendre

da
velha casa abandonada.

O
enorme palhaço

de olhos verdes-faiscantes,

sorriu

as
bolas vermelhas

azuis

subiam\desciam

atraindo-me — chamando.

Por
isso eu corri

e
nunca mais tornei...

Eu
sabia que

do
outro lado da porta,

havia
um corredor escuro

dando
para

a
Eternidade!....

429

Com
uma adaga

cravada
no coração

e

um
olhar entristecido,

você
sorria na fotografia

para
mim.

Somente
para mim.

Ninguém
mais via

aquele
sorriso

aquele
olhar...

430

Eu
estava desesperado

procurando
nos classificados

algo
que me desviasse a atenção,

os
pensamentos...

Tentei
o trânsito,

os
rostos cansados..

Mas
não havia rosto algum,

nenhuma
identidade...

Creio
que fosse noite

e
os bares estavam vazios

e
havia uma música no ar, ao longe..

Caminhei
apressado

e
quando dobrei o quarteirão,

percebi
que,

nada
havia ali...

Nem
além...

A
cidade havia desaparecido e,

o
tempo,

o
tempo parado...

431

Agachado
em um canto

num
canto

nalgum
canto

com
a cabeça entre

as mãos\rústicas

contava
aqueles bichos

estranhos\estirados

no
solo

frio
de cimento

farrapos\trapos

sem
nomes

sem
rostos

sem
identidades.

Apenas
seres humanos...

432

A
guilhotina..

..ela
desceu lenta

lentamente

dentro
dos trilhos

o
brilho afiado

do
corte

o
capuz

o
sorriso

um
balaio...

Em
outros lugares,

crianças
sorriam

sob
o sol

e
acho que era primavera

porque
havia flores

nos
canteiros

e
pássaros chilrando

longe...longe...

433

Mas
você nunca foi de pensar!.

Não
muito, hã?!.

Sobretudo
no passado.

E ele — passado —,

hoje
são escombros

do
que fora.

Talvez
seja melhor assim.

Um
vazio dentro de outro vazio.

Numa
sucessão infindável

de
nadas.

434

É,
etilicamente,

creio
que me excedi,

quando
passei a dar com a cabeça

nas
paredes.

E
rachei as paredes,

a
cabeça..

E
num domingo de manhã

(creio que foi num domingo),

eu
já não poderia fazer mais nada.

E
permaneci parado,

quieto,

com
o olhar

atravessando
todos os mundos:

possíveis

e
impossíveis!.

435

Talvez
a loucura

nem
fosse tudo..

ainda
restasse

um tanto\algo

de
carinho

e,

o
sol teria voltado

a
brilhar!...

436

O
que fizeram

sou

o
que deixaram..

Às
vezes, penso em você.

Às
vezes, nada

Penso

que
às vezes sou

o
que nunca serei

ou
tenho sido

o
que jamais hei querido.

437

As
orquídeas ainda florescem,

as
avencas vicejam..

Embora,
tudo em volta

esteja,
definitivamente,

morto!.

438

Foi
quando o sol escorreu

por
teus cabelos

até
tocar o chão.

E
eu permaneci ali:

com
a cara colada

naquele
chão

com
a boca cavando

a
terra

e
um gosto

do
teu corpo

que
persiste na língua

até
hoje...

439

Não,

jamais
me disseram

sobre
a tristeza

ou
a loucura.

E
você também

nem
se preocuparia

com
o sol da manhã.

Mas
eu conheço

os
fantasmas de perto.

Sobretudo,
suas sombras

passeando
pelos porões escuros

das
memórias!.

440

O que eu queria\necessitava dizer

é
que provavelmente

fosse
tarde

mas
você não queria me ouvir

porque
o sol estava nascendo

fábricas
apitando

vagas
sombras caminhavam

havia
um chinfrim na esquina

e
você caminhava pelo quarto

com
sua tristeza e sabedoria

no
entanto eu disse que aquilo ia acabar

me
deixando irritado..

você
sorriu vagamente

os
seios em linha reta

apontando
para o meu nariz

então
explodi

eu
dizia coisas

rasgava
os lençóis

tropeçava
nas frases

e
minha cabeça queimava

quando
divisei o seu corpo

no
meio do quarto

avançando
lentamente

algo
brilhara em sua mão

quando
o sol

então
pensei

— sem ódio —,

porque
as coisas parecem..

não,
não havia cor

em
seus olhos

e
fiquei parado

encolhido

e
você crescendo

crescendo

com
o ruído

do
trânsito

lá
fora...

441

Eu
sabia que

você
sacaria o seu colt 45

apontando
para o meu coração..

Mas
não tenha pressa.

hoje
é Domingo

e
eu preciso ler os jornais.

coração
empedernido

lobo
- mau, terrível

ora,
ora!

vamos,
sente-se

e
tome algo

enquanto
há tempo.

o
sol irá se pôr logo mais

e
eu agendara um compromisso..

você
me compreende?.

talvez
amanhã

eu
esteja pronto

para
morrer...

Talvez....

442

Uma
centena!

Milhares
delas!..

— Aracnídeos?.

É.
Ou melhor,

creio
que...

Agora,
todas as noites,

elas
passeiam pela casa

e
marcham

dentro
em meu cérebro

tecendo
longos fios

invisíveis...

Por
isso,

tenho
tido pesadelos.

E
desperto fatigado

feito
um camelo.

Mas
ninguém vai acreditar.

Não,

não
irão acreditar

em
um único fio de palavra.

Mesmo
porque,

quando
amanhece,

elas,

elas
já se foram...

443

Nem
tanto absurdo

quando
tudo o que peço

é
que me deixem em paz.

Eu
não quero estar desesperado

quando
tudo o que tenho a fazer

é
deitar-me e morrer.

Porque
tudo e todos

são
absurdamente

ridículos.

O
que esperavam mais

da
vida?.

A
Pedra Filosofal?

Um
pote de ouro

no
fim do arco?..

A
evolução da raça?.

E
toda a nossa sabedoria,

nossos
sonhos...

Como
o tempo

nos
corrói!...

Lentamente..

Coisa
ridícula!.

Louvados

o
tempo

e
a vergonha

que
nos cobrem!.

444

O
Portal

para
a Eternidade

é
somente

um
sonho enferrujado

sobre
gonzos

rangentes.

Foi
quando escrevi

os
dois primeiros contos

que
descobri que havia

um
deserto à minha volta.

E
tudo o que sou,

veio
sendo recoberto

pela
poeira dos anos.

O
Portal

para
a Eternidade

é
somente

uma
madrugada.

Uma
madrugada que sei:

nunca,

nunca
mais

terá
fim!.

445

Como
quem decepasse

as
próprias mãos,

tomava
um suco

na
tarde modorrenta

e
fumava sossegadamente

observando
as nuvens.

Nada
mais.

Por
Deus, isso é tudo!.

Mas
sempre vem alguém

com
uma faca

e
um beijo nos lábios.

E
nos diz

que
há estradas

que
palmilham

o
planeta.

Ou
que a tecnologia

tornou-se
obsoleta

pelo
mero fato de que

a
mente sei lá..

E
o suco

acaba
se tornando

um
cálice de fel!...

446

Eu
grito que não me importo.

Eu
não desejo nada.

Absolutamente.

Porque
sei exatamente

o
que há

por
detrás de tudo isso.

E
sei também

o
valor de cada prestação.

Porque
tudo,

tudo
está escrito

numa
velha lápide

sobre
uma tumba.

E
o vento continua

soprando,
soprando..

em
sua obstinada

tarefa!...

447

Melhor
fora tecer

no
velho manto

o
caminho.

Arrancar
os dois olhos

para
tatear no escuro

a
linha

invisível

e
tropeçar

e
cair

nalguma
vala rasa.

Melhor
fora calar

cada
promessa amarga.

E
não ter que explicar.

Nunca,

jamais

ter
que

prestar
contas.....

448

Feito
um beijo

que
murchara

nos
lábios

o
sangue das papoulas

vivas

as
manchas

nos
lençóis

a
gordura

nos
punhos

o
início

determinara

o
fim!.

449

Legaram-me
as armas

para
a louca revolução.

E
passei

longos
anos

ensarilhando-as

empunhando-as

sem
nenhuma munição.

E
eu senti medo.

Um
medo terrível

de
tudo

e
de todos.

Porque
eu sempre soubera

que
estivera

ausente

todo
o tempo.

E
as coisas secaram

o
meu coração.

Definitivamente.

E
o silêncio

enferrujou

em
meus lábios,

todas
as armas

petrificando
e salgando

o
solo em que

plantar.

450

Escrevo
em letras maiúsculas:

“FECHADO PARA SEMPRE”.

Enquanto
as lágrimas

sulcam-me
as faces.

Não
fora isso o que eu sonhara.

Não
fora para isso

que
eu me debatera

todos
os anos da vida

vividos

sangrados

mortos.

Mas

algo
mudou de repente.

Todos
sabemos disso.

Há
um dia em que

despertamos

e
nos damos conta

de
que tudo à nossa volta

está
mudado.

Não
importam os motivos.

É,
isso não importa.

Somenos
para a questão.

Então,

fechamos,

cerramos
as portas

e
partimos.

E o “PARA SEMPRE”,

são
dois fios d’água

que
salgam

e
sulcam

as
pedras

e
terras

por
onde

correm......

—São José do Rio Preto, 1.991—

Mauro Gonçalves Rueda

©2003 — Mauro Gonçalves Rueda
maurorueda5@hotmail.com

Versão para eBook
eBooksBrasil.com

__________________
Janeiro 2003

eBook Info

Title:

O Início do Fim

Creator:

Mauro Gonçalves Rueda

Date:

07-01-03

Publisher:

eBooksBrasil.com

Rights:

© 2003-Mauro Gonçalves Rueda