O Bestiário
Mauro Gonçalves Rueda
21-03-03
eBooksBrasil.com
© 2003-Mauro Gonçalves Rueda

Índice

Prefácio

1 - O Capeta Com Todo o Prazer.

2 - O Homenzinho Que Não Era Deus.

3 - A Consciência. Malaquias! A Consciência!

4 - A Rita.

5 - Sebastian: A Lenda.

6 - Narciso No Espelho.

7 - Um Bagulho Bota Pra Derreter.

8 - Na Corda Bamba.

9 - O Diário.

10 - Wall & Delbut.

11 - Os Sócios São Ratos.

12 - Asas Partidas.

13 - O Fugitivo.

14 - Humilhação.

15 - Phelóphidas.

16 - Fragmentos Cotidianos.

17 - Mero Acaso?

18 - Aversão.

19 - Góia.

20 - Metrópoles.

O Bestiário
Mauro Gonçalves Rueda

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Fonte Digital
Documento do Autor
maurorueda5@hotmail.com
maurorueda@uchoanet.com

Capa:
Diane chasseresse
Escola de Fontainebleau
Meados do século XVI
Fonte Digital:
Museu do Louvre

© 2003 — Mauro Gonçalves Rueda

O B E S T I Á R I O

(Diário De Uma Besta)

—Contos—

MAURO GONÇALVES RUEDA

São José do Rio Preto — 1.998

Para Joyce e Maricy

Julio Cortazár pelo seu livro de Contos “Bestiário”

Meus irmãos, Moisés e Maurício

PREFÁCIO

Qualquer metrópole que se preze, apesar de suas anomalias e visível
decadência, tende a ser uma loucura em todos os sentidos. A violência, o medo,
o exagero, as novidades, o velho, o novo e a miscelânea inenarrável. Assim é e
assim retratam as paisagens em concreto, asfalto, espigões de cimento, favelas,
viadutos e passarelas. O luxo e a miséria se contrastam no mesmo quadro quase
fantasmagórico em sombras mal delineadas. É o fantástico engendrado na realidade.
A necessidade do surrealismo superando a fragilidade das Instituições. A
nostalgia e as tendências evolutivas. O dia, a noite, a sempiterna valsa dos
loucos corações e mentes que jamais encontraram limites para suas realizações.
A fumaça estagnada no ar, os cafés e casas noturnas com músicas ao vivo. O som
do tráfego que rima com o tráfico e os disparos de armas com projéteis
perdidos, incrustados nalguma parede ou em algum corpo estirado na calçada e
coberto por manchetes de jornais. Contudo, ainda brotam flores em meio ao
concreto e náusea, como diria Drummond.

Na calada da noite, madrugada formada e encorpada, rolam as maiores aventuras. Como o corpo que
despenca do décimo andar para pairar — por um átimo —, sair na foto, e
espatifar-se no cimento rústico. Da mesma forma que o corpo que vai perdendo
suas fibras e os músculos se degenerando. E apesar do silicone e das cirurgias,
os jovens também acabam se mumificando um dia. Nas mãos calejadas do operário;
nas bagas de suor que encardem os colarinhos dos engravatados; na maquilagem
das pequenas prostitutas de agências de modelos; dos jovens acompanhantes com
seus corpos másculos; dos casais que saem a procura de um travesti; dos punks e
suas tribos; das bichas velhas desencantadas a mirarem-se no espelho da
decadência; do engraxate que sonha vencer (n) a vida; do trombadinha cheirando
cola e fumando crack; das ratazanas correndo pelos becos ensujecidos da
existência; dos humilhados dormindo nas filas da previdência e os corpos
largados pelos bancos das praças.

Em meio a todo esse
festival retratado em mural antigo, o contemporâneo rasga o pano do palco e
ganha o seu espaço na eternidade do ontem. A poesia também se constitui de
deformações e anomalias. Aberrações da natureza destes seres e suas mentes
caóticas. A grande poesia costuma se refazer nas dores e nas tragédias. A
poesia concreta, crua, dura e real da metrópole muito doida que não respira,
arfa asmaticamente. Se lhe devemos uma Ode? Na realidade, o fadário quase nos
obriga. Devemos muito mais. Por sua frieza e seu sarcasmo. Por sua indiferença
e melancolia. Por sua prole de desesperados e angustiados. Por seus malucos e
loucos. Enfim, por tudo o que se encolhe e se esconde nas sombras e porões. Nos
esgotos e bolsões de lixo e miséria. Nós devemos mais que uma simples ode à
essa deusa denominada metrópole. Palco do último espetáculo. Onde todos são
atores, atrizes e diretores. Onde todos são autores e artistas anônimos. Onde
todos são doentiamente pirados! Ou não! Afinal, “de perto” nem todos são
normais.

O CAPETA COM TODO O PRAZER

Sentado na praça, matava o tempo e se
deixava enfarado a coçar o saco e olhando para “porranenhuma”. A
cidade era assim: cocozinho de mosca. Havia um surto epidêmico de raiva. Cães e
gatos malucos, às centenas. As pessoas cagavam-se com medo de serem atacadas.
Trancafiavam-se dentro de casa. “Ele” ria e tomava conta da cidade
vazia. Que se fodessem os cães, gatos e os habitantes! Aliás, os habitantes
eram mais nocivos do que qualquer epidemia de raiva ou loucura. Era o que
pensava.

Quando anoitecia, ficava contando as
crianças que brotavam dos canteiros da praça. De quando em vez, algum falecido
saía de seu túmulo para passear pelas ruas vazias da cidadezinha decadente.
Certa noite, apanhara um velho touro que passava sobrevoando muito baixo,
pachorrento e descuidado. Segurando pelo rabo, rodopiou o pobre animal por
sobre a cabeça dando-lhe piparotes no meio dos cornos e enfiando-lhe o dedo no
cu. Logo, cansado daquela brincadeira tola, apiedou-se do indefeso ruminante e
acabou liberando-o. O bicho saiu manso, pairando por sobre a torre da matriz
local indo desaparecer na linha do horizonte, para lá de onde as vistas podiam
alcançar. Não tinha certeza se a população conhecia ou fingia desconhecer tais
fatos. Era-lhe indiferente.

Em outra ocasião, apanhara uma mula sem
cabeça pastando no jardim da praça. Não havia nada de anormal com o bicho.
Exceto a cabeça. Ou melhor, a falta dela. No mais, ao seu ver, não passava de
uma simples mula que, havia perdido a porra da cabeça, sabia-se lá o motivo!

De um “nadaquefazer”, no
inspecionar as qualidades do quadrúpede, pensou em traçar a mula. Não havia
barranco por perto e, “comer mula sem encostá-la em barranco não era
“quenêm...”. De forma que, o ruminante acabou escafedendo-se da situação
“vexante” ileso. Sua vida era mais ou menos essa repetitividade, o
enfaro, o desconexo...Vivia por ali, criando calos nas popas, sentado pelos
bancos, numa pasmaceira sem tino. Com isso, acabara se aborrecendo.

Tanto se aborrecera que, emputecido da
vida, juntou uma jararaca pelo rabo e deu-lhe uma porrada de nós. Passou o
resto da noite lá, naquela peleja. Cada vez que a tinhosa conseguia livrar-se
dos nós, apanhava a vítima e tornava a aplicar-lhe vários outros nós: cego, de
marinheiro, boiadeiro e alguns que acabara inventando na hora. Cansado, meteu
um bicudo no rabo da cobra e voltou para casa andando e mijando. Mijando e
andando pela Avenida Pedro de Toledo.

Mês de agosto sempre fora mês de cachorro
louco. Já, na quaresma, era mês de lobisomem. Havia dito para o senhor
Desidério, que a cidade estava empestada de lobisomens desmunhecados. Que não
passavam de umas bichonas que adoravam piroca. O homem não gostou da
brincadeira. Era sério, sisudo. Cerrou os cenhos e com a carantonha fechada,
deixou-o falando com a própria sombra. A cidade o considerava impertinente,
débil mental, cria perdida em beira de estrada. Apesar dessas e outras, nem se
dava ao trabalho de argumentar. No mais, infernizava a quem pudesse.
Comentavam-se à socapa que, o pároco da
cidade, não se sabia ao certo, mas costumava deitar olhos perniciosos sobre
seus fiéis..

Padreco miúdo, italiano e espaventado.
Santíssima castidade! Durante os sermões e serviços clericais aos domingos,
sujeito enrolava sua litania em linguajar que findava numa mistureba que somente ele entendia. Os fiéis
ouviam bocejando, enfarados, fingindo entender tudo. Quem deseja passar por
burro? Mas ele, o desgrenhado não:

— Vai entender que porra esse padreco
discorreu. Vai ver, mandou todo o mundo tomarnocu e os palhaços:
“Amém!”.

Comentava com os poucos fiéis que ainda
fomentavam a coragem em saírem para as ruas. Parolava e esbodegava-se de rir.
Ria, gargalhava e mijava-se todo. Tinha bexiga solta. Aliás, diziam que ele
tinha era tudo solto. A bexiga, os intestinos, a língua e, sobretudo, os
parafusos e porcas das moleiras.

Zanzava pelas ruas espiando pelos buracos
das fechaduras; pelas gretas das portas e janelas. Arisco, ligeiro, de natureza
rapace e desconjuntado das cadeiras e colunas ‘causo da capoeira’ que lutava e
gingava girando feito carrapeta, metia medo em todos. Dava pulo do macaco que
traumatizava o adversário e currupiava emitindo uns gritinhos feito Bruce Lee.
Cismarenta, a polícia deixava de lado. Bicho doido que carecia de internação em
hospício. Pegar que jeito? Se se fosse parar para analisar, a população bem que
agradecia à Deus aquelas pestes de gatos e cachorros babando e escumando pelos
cantos da boca. Pelo menos, tinham lá seus motivos para manterem-se
trancafiados e trancafiar os filhos e as filhas donzelas. Mesmo porque, o tal
não era de pouco bico e já lá estava convencendo que era gostoso e coisa e tal,
puxando pelo braço, metendo os cinco dedos, alisando, desviando pralguma moita
ou lugarzinho ermo e no mais, lá se ia uma virgindade para o beleléu.

— Frente e verso que é prámode a bichinha viciá e procurá de retro! — destrambelhava a falar sem papas naquelas
conversas indelicadas e depreciativas das honras alheias.

Coisa besta! Satanás é quem vai de retro escarvando o chão, quando acoitado nos conformes
das mandingas e conhecimento de que, os cornos nem sempre significam que o
bicho é a besta. Haja vista que, até clube dos que ostentavam cornos, já por
aquelas paragens, havia sido fundado e registrado nos livros como entidade
prestadora de serviços públicos. Pareciam sentir orgulho em serem mansos,
conformados, ufanos e dadivosos das galhadas sem dor. Mesmo porque, brotavam e
nem se tinha tento. Era-se o último a saber mesmo e, quando se descobria, já
estava com ninho de passarinhada chocando. O lesado lá, algures, deveras, mais
do que sorridente e feliz — feito um corno mesmo. Quem ousaria dizer que um
sujeito alimentando tais pensamentos tão análogos com a filosofia, era maluco
de babar-se e comer a merda que acabara de fazer? Louco era o cacete!

Que nem cacete
aquilo já nem era mais. Não é que égua no cio, recostada em porteira, trancava
o fiofó e saía escoiceando e bufando feito o demo, possessa! E não?! O danado
do malquisto, para espalhar-se ainda mais os “tereretetês”, era dos
bem servidos. Que o dissesse a bicha velha, a “titia” da cidade, que teve que
costurar o canal do esgoto. Quis, a
corajosa da bichona e foi toda-toda. Berrou, bufou, escarvou o chão e naquele
“vem cá neguinha maluca”, empurrou. No que voltou, parecia saca-rolhas:
trouxe hemorróidas e pregas e varizes e se não acodem em tempo, hemorragia na
certa.

— Ô Bicho dos infernos! — imprecavam os pais e maridos, mais atormentados e torturados que
condenados nos umbrais, divisando padecimentos futuros.

Mas quem poderia
dizer? Desgosto? Cansaço? Tédio? Desaparecera do dia para a noite. A cidade
suspirou aliviada. Algumas pessoas, no entanto, quedavam saudosas. A população
pagou novena, trezena e despacho em encruzilhada, num fuzuê descomedido que, só
se presenciando a barafunda para contar nos pormenores e somenos. O filhodaputa
desaparecera, afinal! Foi então que, não se sabe que pacto ou desarranjo, os
gatos e cães voltaram ao normal. E a população resolveu sair para as ruas
“desaflita”, tentando esquecer tantos estragos, reconstituir-se e restabelecer
os bons costumes e a moral. Como se tais princípios realmente fincara raízes
algum dia, por aquelas paragens.

Mas fora um
verdadeiro inferno: todos sentiam-se coniventes, desconfiados e com a cabeça
abarrotada de caraminholas, pesando mais do que deveria.

— O filhodaputa! — rezingavam estapafúrdios, cara no chão tanto vexame e, sequer sabiam o nome do capeta,
filho do cão! Tinhoso e debochado no que concerne às tradições da família e às
coisas do Alto, lá de Deus que, no mínimo, diziam, deveria ter tirado férias
por aquelas ocasiões sinistras e tempos idos, imemoráveis!...

O HOMENZINHO QUE NÃO ERA DEUS

Somente observando
atentamente o cara, poder-se-ia chegar a conclusão que, seguramente, havia ultrapassado o limite delineador entre a sanidade e a
loucura. Por um segundo, o investigador tivera uma estranha sensação
desconfortável: “aquele homenzinho algemado, cabelos emplastados, os olhos
vazados pela insônia, a tez pálida e inconfundível dos noctívagos, ainda que
parecesse um farrapo humano, à qualquer momento, poderia realmente
transformar-se nalgum tipo de psicótico — maníaco – homicida” — Sentiu o calafrio
percorrendo-lhe as entranhas quando seus olhos mergulharam naquele olhar
abissal, de gente desvariada. Então pensou ainda: “creio que deveríamos tê-lo
algemado com as mãos para trás, às costas. E não daquela forma: com as duas
mãos à frente do corpo, prontas para uma bordoada no primeiro ao seu alcance” — concluiu cismando de si para consigo, bastante preocupado por não ter tomado
maiores precauções.

O homenzinho foi literalmente atarracado por dois fortes policiais visivelmente nervosos e
conduzido ao gabinete do delegado. As instalações eram acanhadas. Tratava-se de
uma saleta abafada, recendendo à catinga de suor e fumaça de cigarros. Havia um
ventilador agarrado ao teto girando moroso, meio que a contragosto. A poeira e
o mofo haviam-se tornado visíveis sobre os livros inúteis na estante de
madeira, atrás da mesa do delegado que parecia absorto com aquele monturo de
papéis encardidos. Fora empurrado para uma cadeira frente à mesinha.
Acomodou-se mal, como pôde e permaneceu à espera.

Sentado frente daquele homem gordo, de terno surrado e gravata com
bolinhas ridículas, seu olhar ultrapassava os limites e linhas de tempo e
espaço para ir se distanciar, buscando milhares de anos luz do local onde se
encontrava à mercê daqueles que o haviam feito prisioneiro sem qualquer reação
da sua parte. Era contra o uso da violência. Sempre fora, conforme seus
princípios.

— Podem se retirar — disse o delegado aos investigadores.

— Mas, doutor... — ensaiou o investigador baixinho, de bigodinhos de pó de café encimando os finos
lábios.

— Eu disse que está tudo bem. — assegurou o delegado com extremada frieza e indiferença para com o
“maluco” cabisbaixo na sua frente.

Os investigadores se entreolharam incrédulos, matutando sobre qual dos dois seria o mais demente? O
homenzinho ou o balofo do superior a apaticamente emitir-lhes aquelas ordens
que deixavam margens à questão em voga. Finalmente saíram sem mais. Haviam
cumprido com seus deveres. Se o homem dava uma ordem, então?

O delegado esperou que os dois se retirassem. Somente então, passou a mão pelo queixo redondo,
sentindo a pele oleosa. Em seguida, cravou um olhar penetrante no homenzinho
ali, inerte, com seu jeito insosso e amorfo. O outro permaneceu deliberada e
vagamente mirando através do que não existia. O barulho estridente de uma
sirene cortou os ares. “O parvo sequer piscara. Teria mesmo ficado biruta?”.
Pensava o delegado, absorto em acender um cigarro. Aspirou profundamente a
fumaça, mexeu-se incomodado na cadeira. A modorra e o calor daquele dia
pareciam acentuar-se à cada segundo. Finalmente o delegado dirigiu-se ao
sujeito passivo e entranhado em seu mundo.

— Ei cara!, você saberia, por acaso, me explicar como se faz para torturar uma formiga? Era uma
pergunta absurda, sem qualquer propósito. Esperou a reação do outro que havia
captado a questão e notadamente, esboçava um sorriso sádico, porém abatido e
visivelmente enfarado. O silêncio tomou conta da saleta. A mosca zumbiu pelo ar
emitindo aquele som irritante.

— Muito bem, pode me explicar, hã? — voltou à carga o delegado, a acompanhar o vôo do inseto com
seu olhar mórbido. O homenzinho penetrou-lhe as retinas e respondeu:

— O senhor deve saber, doutor. É especialista, estudado... — retrucou o algemado.

O gordo pensou com seus botões que, “aquele tipinho não passava de uma besta”. Concluíra
que adorava um desafio. Às vezes, um bastardo daqueles era uma boa oportunidade
de se livrar da monotonia do expediente. Permaneceu calmo, fincou os cotovelos
no tampo da mesa e expeliu a fumaça em direção ao desafiante enquanto emitia a
frase com denodo:

— Uma barata, digamos?. Se você estivesse sozinho num quarto com uma barata, o que faria?
Aquela era outra pergunta aparentemente sem propósito. O homenzinho percebeu a
filosofia da acareação e respondeu apático:

— Eu jamais gostei delas. — Uma resposta evasiva com pitada de escárnio. Um interessante jogo
psicológico.

— Muito bem! Muito bem! — Concordou o delegado emprestando ênfase à voz forjada. Bateu a cinza do
cigarro e em seguida bufou:

— E um rato?

— O quê? — perguntou o outro.

— Um rato, cacete!. Faria o quê com um rato? — rosnou o delegado querendo impor sua autoridade
através da voz que, levemente alterada, subira alguns decibéis no volume.

— Sei não, doutor. Os ratos são nocivos, acho...

— O.k. Nocivos, não é? — O sorriso brotou dos lábios da autoridade com
ares de perceptível malícia. Talvez houvesse chegado à conclusão, naquele
instante, que havia faturado um ponto em sua guerrilha psicológica. Aparentava
uns cinqüenta anos, pouco mais com seus cabelos nevados, olhar inquiridor e a
paciência adquirida com o tempo de serviço. O homenzinho o achara interessante.
Parecia bastante inteligente e, à princípio, polido. Divagava com seus
pensamentos quando foi abalroado pela nova pergunta desconexa:

— O ser humano?

— Hã? — indagou numa espécie de muxoxo, o homenzinho que acabara de regressar de sua viagem de
divagações.

— Você acredita que o ser humano seja nocivo... às vezes? — ironizou, acrescentando o “às
vezes”. Em seguida, acendeu outro cigarro. O cinzeiro encontrava-se
abarrotado. Havia uma garrafa térmica com café sobre a mesa. Papéis e canetas.
Um copo descartável ainda intato. O delegado apanhou o copo, derramou café o
suficiente para o “bico de pito”, sem oferecer para o depoente.
Apenas aguardava em silêncio, do alto de sua mal disfarçada empáfia.

— Nocivo?.. — O homenzinho havia perdido o fio da meada. Não sabia o que responder. Permaneceu
em silêncio, aquiescendo sem resposta. O delegado sorveu o café, observando
atenta e profundamente o meliante para enfatizar em seguida:

— Digamos que você seja um traste, entende?

O outro anuiu com um gesto de cabeça e o delegado continuou:

— Um traste, um pária, um monte de bosta, como dizemos por aqui!...

— O que tem? — Retalhou o outro.

— O que têm, porra!? — Explodiu o delegado, voltando ao embate:

— Você é um pária, um monte de bosta e por isso, acredita que o resto da humanidade, seja
igualzinha a você. O que faria? — Finalizou a questão enfático.

— Bem doutor, eu não sou Deus, sabe?

— Não? Você acredita mesmo que não seja Deus? — atacou o delegado com ironia e perspicácia. A coisa
ia começar a esquentar, pensava.

— Acredito sim, doutor. Não sou Deus. — respondeu.

— E porquê tanta convicção?

— Bem, é que às vezes, eu nem sei responder a uma perguntazinha simples ou, o que fazer
mediante determinadas situações constrangedoras.. — respondeu com propriedade o
algemado a estampar ar de cansaço. Para ele havia uma eternidade que
encontrava-se ali, sentado frente àquele sujeito “meio goiaba, obtuso”.
O joguinho já não parecia tão interessante. As peças do quebra — cabeças eram
inconsistentes. Cartas marcadas sobre o fundo falso. O delegado também parecia
sentir o fastio. Era como se ambos já houvessem vivido aquela cena patética.

— As pessoas pensam que você é louco, sabia? — advertiu a autoridade com a pergunta maçante.

— Às vezes. — confirmou o outro, desinteressado do papo.

— Às vezes o quê?! — explodiu o gordo, quase perdendo o controle da situação, sem atinar-se que
já havia perdido a parada há algumas perguntas atrás. Ocorreu-lhe que aquela
espécie de gente, por incrível que pudesse parecer, era astuta, perspicaz e com
um nível elevado de capacidade mental. O abatido homenzinho, desta vez não
perdera o fio da meada e respondeu sem afetações:

— Às vezes, eu até acredito no que dizem por aí... Essas coisas de eu ser louco, perigoso, doente
mental.. Umas conclusões difíceis de serem concebidas. — Aquilo sim, era
resposta, pensou o suarento delegado. Mais um arrocho e o sujeito entregava-se
de bandeja. Gato acuado. Afinal, a psicologia jamais falhara, enquanto tortura.

— Então, se você não é louco, homicida, doente mental, pária, bosta e o que dizem por aí, o que é
então? — arrematou o delegado como quem houvesse bradado o velho jargão,
“Heureca!”. Havia pego seu oponente com as calças nas mãos.
Colocara-o, com destreza, em cheque. O suor brotava-lhe em bagas junto às
banhas do pescoço apertado pelo nó da gravata e o colarinho sebentos.

O detido permaneceu em silêncio, refletindo. Parecia fechado, na defensiva ante o “xeque”
do seu verdugo. Na realidade, tratava-se de uma única questão: “ficar respondendo essas baboseiras para quê? Nem conheço essa besta, metido a
espertinho”. A conclusão do homenzinho acorrera-lhe à mente de forma
inapelável, decisiva e concludente. Seus olhos pareciam vidrados; os músculos
das faces deixaram-se trair pelo ríctus perceptível e seus lábios fremiam
levemente quando respondeu:

— Sabe, doutor?.. — indagou, realizando uma pausa proposital, estratégica, para continuar em
seguida:

— Eu sempre tive muita paciência com baratas, ratos, loucos, homicidas, doentes mentais, párias
e até mesmo bosta. (Acentuara a palavra que o próprio delegado havia usado para
denegrir sua imagem. Julgara justo, afinal).... É, sempre tive. — Continuou como
se estivesse muito distante, discorrendo sobre outra pessoa que não ele, o
assassino —. Por isso, eu acho que já deu para perceber que não sou louco e
muito menos, fraco das moleiras. Deu sim! O senhor também não é nada burro e
sabe muito bem porque matei aquela gente.. — deixou no ar. Pausa longa. O
delegado que concluísse.

— Eu gostaria de saber, realmente... — resmungou o delegado como quem não conseguisse
compreender o que estava se passando.

O homenzinho levantou-se lentamente, deixando o incrédulo delegado boquiaberto, observando e
sentindo a urina escorrer-lhe pelas pernas. O outro sorriu para ele e
enfatizou:

— Sabe sim, doutor. O senhor sabe muito bem que não sou Deus.

Não, aquele homenzinho que havia assassinado quatro pessoas da própria família, não era
Deus. Não poderia. Contudo, também não era louco. Apenas um homenzinho. Uma
porra de um homenzinho! Uma titica! Um monte de bos...

O delegado pensava e sentia a bexiga se afrouxando, aliviando-se sem nenhum controle. O homenzinho
deu a volta em torno da mesa, encaixou os braços pelo pescoço empapado de suor
do representante da Lei e passou a apertar, sufocando-o lentamente. As únicas
reações foram aqueles sons repugnantes, um leve esbater-se para, ato contínuo,
o corpo todo tremer e relaxar. Com as duas mãos, embora algemado, aparou a
cabeça grisalha do gordo e torceu. Como se destroncasse uma ave indefesa.
procurou as chaves, retirou as algemas e, em seguida, saiu caminhando para a
porta e ganhou a rua. O sol bufava furioso e derretia o asfalto. Não deveria
ser mais que duas horas da tarde. É, não passavam das duas...

— Ah, se eu fosse Deus!... — rezingou o
homenzinho para si próprio e, alçou vôo por sobre os prédios, desaparecendo em
meio às nuvens claras e sem nenhum presságio de chuva.

A CONSCIÊNCIA. MALAQUIAS! A CONSCIÊNCIA

Saco cheio, Malaquias? Estressado, hã?! O lotação sacolejando e esse maldito fedor de
suor infestando o ar! Comprimido entre dois sovacos, Malaquias sentia-se muito
“junkie”. Ou seria “Punk”? Vontade de dar um vomitão. A mulher
engravidara: trigêmeos! Falta de porra, não fora. Também, mandou “amarrar
as trompas da égua velha”. Putaquepariu! Morava num barraco e o governo
dizia que era casa. C.D.H.U. Um ano após o casamento, Deus mandou logo três.
Tudo menina. Uma mais linda que a outra. Bem, não dava para diferençar muito
não. Justiça seja feita: cara de uma, o “cú” da outra. Lembrou-se que
Cu não tinha acento. Ou melhor, não levava acento. Sabia disso porque era meio
poeta, meio boêmio, meio compositor e filhodaputa por inteiro, além de odiar o
patrão. Odiava, mas, cobiçava a gostosa que ele, o patrão desalmado, traçava
após o expediente. Cara cuzudo! Nasceu virado pra lua!

Malaquias?.. Quem era Malaquias, mesmo? Um bosta com três garotinhas para criar e uma porcona
pesando quase duzentos quilos para suportar. Sim, quase duzentos após a droga
da cirurgia. Castrada. Tão bonitinha no altar. Tinha o álbum do casamento: a
mulher, um verdadeiro monumento escultural, torneado e lapidado por mãos
angelicais. Ultimamente? Velha pachorrenta, fedendo à perfume barato. De puta,
aliás. Com toda aquela banha esparramada sobre a cama e, ainda tinha a
arrogância de manter uma empregadinha que, nem mesmo os cachorros teriam
coragem de acasalar.

Embriagado, Malaquias? Embriagado, o
caralho! Só umas no bar da esquina para suportar o segundo tempo dessa
contenda. “Ondejáseviu?”. Levantar às cinco, enfrentar a burocracia
de um escritório de merda; voltar para casa às sete e ter saco para desviar de
merda, brinquedos, roupas, sapatos, choros, ranho, banha e reclamações?! Não
paciência que agüente! Eu já estou “porraqui”! Estafa não dá
somente em rico fresco. Pobre também sofre, desgasta. Acha que não?

Dizem as más línguas que Malaquias tá
broxado. Logo, logo, tá queimando o anel de couro. Malaquias está com umas
olheiras profundas que fazem dó! Deu de rezingar feito velho de uns tempos
para cá. Falar sozinho feito uma mula, sabe? Anda que é só trapo, o infeliz!
Vai saber se não, doença ruim? Levou duas advertências em uma semana. Um pé na
firma, outro na fila do desemprego. No olho da rua. Já imaginou? Com três
pequerruchas para criar! Deve ser a merda da cachaça! Acaba com o cara de um
dia para o outro. Também, chegar em casa e ter que trepar numa jararaca
daquelas! Jararaca? Aquilo parece um hipopótamo! Eu, hein!...

— Licença? — pediu educadamente Malaquias
para o sovaco sobre seu nariz. Saiu espremido, comprimindo-se sob sovacos e
saltou na primeira parada do bairro. Frente ao boteco. Como resistir? Não era
de ferro.

A mesinha no canto, vazia. Sentou-se
aliviado.

— O de sempre! — pediu para o homem atrás do balcão. Quebra gelo e, uma loiríssima, estupidamente. O
primeiro trago é sempre uma foda com ph! Desce arranhando, rasgando,
embucetando. Malaquias um “beise” de marijuana? Mas a maconha para
Malaquias era uma merda: “Fico xarope, saca? Viajando mais que o
presidente da República”. E ficava mesmo. Quem o conhecia sabia disso. Um
homem aos quarenta anos fumando maconha é... É o que, Malaquias?
Contracultura, porra!

— A montanha deve estar me esperando. Se a
montanha pudesse vir à Maomé, eu tava fudido! Graças às banhas e pelancas, ela
não se move nem para peidar, a ingrata.

— Quéisso, Malaquias?! Só mais umazinha,
bem gelada, hã? A saideira nunca fez mal `a ninguém, pelo que eu saiba.

— À ninguém que leve uma vida normal. A
minha saideira é pior que sentença de morte. Cada minuto de atraso, é um trauma
psicológico. E já meio que recomposto, de pé recostado ao balcão, acabava
tomando a saideira.

Malaquias caminhando em direção à sua
casa. Financiada em vinte e cinco anos. Na cabeça uma parafernália de
pensamentos intrínsecos. Cara vivido, casar chegando aos quarenta. Titubeio
irreversível! Mais uns três, quatro anos, arrumava uma puta e amigava sem
compromissos.

A consciência: Malaquias bundão!
Filosofia diarreica. Fazer o quê, agora? Mato a baleia com o machado? Picoto a
bicha e salgo feito carne de sol. Daria para alimentar as três princezinhas durante
uns dois anos, no mínimo! Emitiu uma risadinha amorfa com a idéia. Achava-se
genial. Empanturrava as meninas com toucinho. Ou seria toicinho? Não, era
toucinho mesmo. Daria uma olhada no dicionário. Antes, lia jornal, ouvia
música, tocava bandolim.. E agora? Aquele banheirico de nada. Nem cocô se
podia fazer em paz e lá vinha uma: “vai pai, tá na portinha!”. Não,
não era bem assim porque, nem falar as meninas sabiam, direito. Pobrezinhas! E
dormir? Dormir, era um inferno. A bicha roncava, peidava, bufava e, qualquer
dia, Malaquias ia amanhecer achatado feito uma lagartixa que um caminhão
passara por cima. Aquele mastodonte dos infernos! Era vida para um homem
decente?

Vai, Malaquias! Mete uma bala no
cocuruto! Faz as malas e desaparece no mundo. Vai dar a bunda. Tomar porres
monumentais! Tantas xoxotas no planeta e você aí, na mão?! Trepar com aquele
trambolho que jeito? Aquilo nem tem buceta mais. Além disso, o cheiro de mijo..
Vai pelo cheirinho, Malaquias. Quando pensa que tá dentro, falta metro e meio
para chegar na portinha. Goza como se cagasse, filhodaputa! Mata a vaca e
presenteia o cunhado com as três gatinhas! Vai, Malaquias. Seu bunda — mole!

— Acho que tô variando! — resmungou Malaquias em seu caminhar trôpego, a passos comedidos, indecisos, com medo de
chegar à reta final. O sol havia-se deitado há muito. Demorara mais do que
costumava e aquilo seria, com toda a certeza, garantia de disparatada discussão
infindável com a mulher. Além do mais, teria que preparar, ele mesmo, sua
própria janta. Sem contar que, as três meninas já ensaiando as primeiras
palavras, enrolando, tropeçando no linguajar, mal pisasse porta adentro, viriam
pedindo, implorando coisas que ele, com aquele salário de proletário, jamais
teria condições de. Pior do que falar era entender e pressentir que algo não
estava certo. Vida fora dos eixos!

— Que merda! — choramingou Malaquias
mirando as estrelas que despontavam no céu. E chorou. É, Malaquias chorando pela primeira vez após o casamento. Após o
quebra gelo, após as lourinhas geladas, após o cheiro de sovacos no lotação,
após o porra do patrão o ter advertido verbal e pessoalmente, após ponderações,
considerações, aquele sentimento de impotência e perdição. Somou uns etecéteras
e tais que seus sentimentos resolveram escarafunchar no coração passarinho
ferido e magoado; asinha quebrada, sem poder voar. Um dó sem tamanho.
Autocomiseração do catso! Último dos que esperam a vida inteira no final da
fila e, chegada a vez, descobre que já não há mais nada. Levaram tudo. Nem
migalhas. Malaquias enxugou com o braço o risco de lágrimas doridas. Vontade de
morrer. De morrer ou matar que, tanto fazia àquela altura do campeonato.

— To ficando troncho! Deve ser isso... — murmurava aporrinhado e espezinhado pela consciência. Acinte. Aviltante
situação. Acabar num hospício. “Vai virar pra sentir a sensação de estar
cagando para dentro. Vai virar assassino e parar na cadeira elétrica. Vai virar
o caralho! Vai se foder!”.

— Vou, vou mesmo! — concluiu, desta vez berrando para a sua própria consciência.

Avistou o portão. Madeira mesmo. Faltava
recurso orçamentário para a compra de tijolos e portão decente. Adentrou o
quintal após um safanão no velho portão emperrado e um bicudo no cachorro
viralata. “Meu Deus, para que cachorro se mal conseguia sustentar a
própria família?!”. A porta somente encostada. Algazarra das meninas e o
barulho do aparelho de TV. misturando-se pelos ares. Entrou murcho. As três
interromperam a balbúrdia e correram ao seu encontro como se ele, Malaquias,
fosse o Deus delas. O Deus dos abandonados e aflitos. Correram e foram se
aninhando em seu colo, após acirrada disputa pelo melhor espaço. Disputavam o
primeiro beijo e os primeiros afagos. Ele se entregava, tentando disfarçar o
efeito do álcool ingerido. Na sala, a mulher dava início à intolerável
ladainha:

— São horas, seu merda?!

— Problemas com condução, benzinho. Muita gente. Perdi os dois primeiros....

Espalhou as três pequenas pelo chão,
dirigindo-se para a sala. Abaixou-se e beijou a bochecha da mulher gorda e
suarenta que, sequer desviou o olhar da tela do televisor. Novela interminável.
Insuportável. Clonando sonhos de graça para a desgraça da família desunida.
Gorda, beliscando doces com avareza de esfomeada. Indiferente para com o mundo
ao seu redor. Ele esperou pelo esporro que não aconteceu. Restou meio perdido.

— Foi a droga do lotação. — murmurou baixinho, resignado. Muito mais para a sua consciência do que para a mulher e,
com o olhar marejado, dirigiu-se para a cozinha onde as três pequenas esperavam
por ele para, de forma resoluta, saciarem a fome que começava a incomodar suas
barriguinhas estufadas pelas flora e fauna intestinais...

A RITA

Modorrento
domingo estampado na camiseta e no calção com o sol “frigindo” a
tarde. Transpirando a cervejinha super gelada, consumida aos tragos comedidos.
Dera Deus fosse poeta maior: caderno e caneta sobre a mesa. Cigarros, isqueiro
e moscas. O olhar de soslaio, miramirando enternecido o vai e vêm dos anjinhos.
Cigarro aceso entrededos e o estômago fraquinho, enjoado, a forçar o que
tragado para fora. Segurava-se, não dar vexame.

Na mesa em frente, quatro papoulas
desabrochando em flor. Mais chamava a atenção, já no pilequinho da cerveja, o
frutinho amadurecendo temporão. O olhinho vesgo beliscava coxinhas cruzadas;
tostadinhas pelo iluminado sol. JesusCristinho, nada tinha a ver com tanta
carência e desafeto. Desafeto de poeta não poder sugar mamãozinhos adocicados,
em calda postos. Dois gominhos de tangerina, azedinhos na ponta da língua
indomável.

— Porção filezinho? — O garção solícito, indagando.

— Hunhum! — Lambia os beiços que, lábios nem eram mais.

Na dobra do papel, letrinhas miúdas:

Ana Rita, laços de fita

Tranças nos cabelos

Corpinho coberto de chita.

Amor à primeira fisgadela. Paixão imberbe, adolescente. No encontro dos olhares, Rita sorria. Relia os
versinhos, airosa. Ele, confuso, já não sabia se, fumava a porção, derramava o
sal na cerveja ou se usava o cigarro aceso e no cinzeiro esquecido, para
escrever. Tanta aflição!

O contorno do quadril e as perninhas
cruzadas. Coxa sobre coxa. Oferenda em dádivas doidivanas sob a mini-saia. Cabelos encaracolados. Em meio ao desatino, perdeu conta das cervejas. No
cruza, descruza, tantos pelinhos doirados! Oxigenados? Treze, quinze aninhos? A
safadinha flertando, no pressuposto das entrelinhas, o que tinha para oferecer.
Descruzou, abriu um tiquinho assim, ó! Somente por maldade. Judiação!

Diamante bruto. Lapidamento moroso com
arestazinhas aqui e acolá. Mais de quinze? Nem isso! Tão rolinha! Viçosa!
Mais um tiquinho e o olhar fingido da ingrata no olhar cobiçoso do tarado.
Filezinho acebolado, sal e limão derretendo na ponta da língua tresvariada. Oh,
perdição! Pecado necessário e cometido visando o reino do céu. Na brancura, guardando
o Éden suplicado! Suplício dos sentimentos e padecimentos. Desejos gozosos:

— Abre mais um pouquinho, anjo!

Lia os pensamentos clamorosos, ardentes,
febris, tostando o coração dentro do peito lacerado. Tanto sorria, quanto abria
outro tantico. Assim, como quem nem...

— Ai, que morro! — Sussurrou não, pensou com a dor lancinante magoando-lhe tanto e a bandidinha
sorria. Estratégia milimetricamente planejada. A perninha esquerda mais acima
da direita. De forma que...

— Te pego, parto ao meio! Ai quem dera! — Nas faces, misto de dor e prazer contorcendo-se a rogar:

— Ai, seu louco! Ingrato! Me esgana, esfola todinha!

E a língua procurando, garimpando rubi escondido nas grutinhas. As duas mãozinhas delicadas, empurrando a cabeça em
desassossego encosta abaixo:

— Mais! Desce mais, meu colibri! Assimmmm!.

Mergulhado no fundo do poço, morrendo afogado, esbaforido tanto líquido ingerido, o puto afoito, desesperado.

Necessário tanta tortura? Bendita adolescência de anjo safado a provar-lhe que o mapa verdadeiro. Porém, dúvida
crudelíssima: teria acesso ao tesouro?! Maldita depressão, insegurança.
Começara a sentir-se um rato. Ratinho indefeso no destino fadado à prisão da
ratoeira mortal. Tudo por causa daquele naco de queijo!

Todos os sábados e domingos, a mesmíssima coisa: bulindo sem bulir. Matando sem querer matar. Descobrindo que o que conta nesse tipo de dor, é a própria dor martirizante das flechas no corpo em chagas.
Ela tão criança ainda e, já tão abusadamente mulher?!... Ah!, ingrata! Onde
fostes perder a inocência ainda estampada? Não sabias que eu viria
resgatar-te?

De forma que, sentia-se não somente um tarado mas, lobo faminto, feroz, atroz, diante da
caça acuada, fragilzinha, entregue às delícias das torturas. O prazer da dor no
gozo urgente. Paixão não escolhe suas vítimas. Nem idade. Arde em chamas e
pronto. E as olheiras do sono perdido, naquela servidão? Homem amanhecido,
vira besta — fera! Azedume no trato com o próximo. Efêmero sentimento da
cobiça impossível e inarredável. Espicaçara mil vezes aquele desejo e a sanha
do colibri envelhecendo, carente do néctar, do pólen, da seiva, do mel... Derrotado, entregara-se de vez!

No baile do clube, as primeiras frases
redescobertas. Primeiros toques tímidos na premência de encontrar a mina, olho
d'água brotando. Ternura soterrada em desejos reprimidos. Um mês depois, cupim
roendo as bordas, já não suportava mais. Bicho, animal sedento, atacou a presa.
Vítima indefesa. Mergulhara até o fundo do lago sereno, buscar pedrinhas
coloridas. Menino sem saber nadar, braçadas à esmo, em busca da margem do outro
lado.

— Quem me salva?! Amparai-me que cometo loucura!

O anjinho fechava os olhinhos contritos, sempre esganada, pedindo mais. Necessário escafandro para chegar até o fundo.
Em busca de pérola na conchinha aberta, vertendo seiva e sussurros na sangria
desatada dos sentidos.

— Dói!

Na dor, o prazer. Pensou, voltando a mergulhar. Desta feita, mais fundo. Quase rancoroso, tanta espera para chegar
ali. Quantas vezes? Até esvair-se, sem forças, sem fôlego para voltar à tona. Bandida!

— Ai, violência!. — Os lábios entreabertos, a saliva na pontinha da língua, no céu da boca. Louca. Vadia. Safada. Cadelinha! Emendava o vocabulário farto, tanta sede.

Liqüidificador em alta rotação, a gostosinha. Mais chamas, labaredas, fogo que o próprio inferno! Derretia
chumbo, alianças de ouro, estanho, cobre e ferro maciço em busca da pedra
filosofal. Bruxa escandalosa!

Enfeitiçado, babava-se todo. Ela fez xixizinho?! Fez sim que, ele sentiu a vagabunda forçando a bexiga e gozando
delírio de tara inconcebível para florinha tão delicada e mimosa. Gata no cio, dragava-lhe as entranhas. Ela:
cravava-lhe as unhas nas costas de lobo peludo, nas nádegas de escafandrista.
Todo marcado, ferido de tirar sangue. Uma marca escandalosamente roxa no
pescoço, onde ela sugara, a vampira! Sanguessuga ferina! Insaciável. Ele quarenta e quatro. Ela,
somente muito tempo revelara os dezesseis, a vampira debochada!.

Dera para debochar dele que já não agüentava mais de quatro, cinco, seis... Queria vinte vezes numa única noite?
Decerto! Até sangrar. Até restar poça de suor e gozo sobre o linho branco do
lençol. Ah, bandidinha safada! Muito amor requentado no fogo brando dos
quarenta passados. Ela, doidivanas.

Tirou-lhe tudo. Fugiu com outro. Ele descobriu, sem graça. Desejo de morte. Passarinho sem ninho. Aflito. Mortinho
de saudade da pombinha branca da paz perdida. Porquê fora confiar em colibri
sem asas?! Pombinha sem alma!

Sábado e domingo no mesmo bar. Desesperançado. Bêbado, caindo pelas sarjetas, destronado o rei sem reino.
Chorinho miúdo por nada. Nem lhe toque naquele nome, já rolam lágrimas. Nunca
mais que ela apareceu? Não. Nem vai. E a saudade que nunca desfeita? As
cicatrizes tantas. Noites que se transformaram em eternidades! Definhando,
definhando e, solto, cambaleante pelas ruas, cantarolando a canção do Chico:

— “A Rita levou meu sorriso. No sorriso dela o meu assunto ....A Rita matou nosso amor de vingança...”.

Da herança não poderia reclamar que, isso ela deixara. Ah, Ana Rita! Ajoelhado frente à imagem de São Francisco, ouvindo disco de Noel, meteu uma bala na cabeça e, saiu por aí, em busca da Rita:

— Anjinho de Deus!...

SEBASTIAN: A LENDA

Apontara a arma sim, mas não para matar.
Acidente. Fora um fatídico acidente. Contratempo. A bala ricocheteara e, por infelicidade, descaso do destino,
alojara-se na nuca do homem, penetrando-lhe a caixa craniana. Sebastian
desejava apenas provisões: arroz, feijão, enlatados, cigarros.. Talvez, um
litro de uísque. Nada saíra como planejado. Nada. De forma que, acabou
realizando um verdadeiro assalto. Caixas e caixas foram carregadas das
prateleiras do supermercado. Aí sim, encontrava-se naquela situação inusitada.
Como não ir até o fim? Mesmo porque, sabia que em breve, estariam atrás dele.
Não havia outro sujeito na ação. Sebastian era o sujeito e encontrava-se
atolado até o pescoço.

— Porra!, não pretendia ferir ninguém.
Somente umas coisinhas para uma semana, no máximo, duas. Merda! — Sussurrava,
carregando o furgão pela traseira. Era uma droga de um furgão que não poderia
levá-lo tão distante dali que, a polícia, em breve não o encontrasse e fizesse
dele, uma “peneira”. Atira-se primeiro para ler os direitos em
seguida. Nada mais que fazer!

Sobrecarregou o furgão, principalmente ou,
prioritariamente, com enlatados, cigarros, fósforos, pilhas para lanterna,
lampião, enquanto sua mente turbilhonava, doía-lhe a cabeça latejando-lhe as
têmporas. Apanhou a doze com a caixa de balas. Talvez necessitasse. Possuía um
trinta e oito e duas caixas de munição. Duas facas para caça, uma velha
mochila, um cobertor surrado e uma manta de couro.

Dinheiro não lhe serviria para nada. Não a
partir daquele trágico momento. Preferiu caixas com flocos, cevada, café,
açúcar, sal, cerveja, álcool, querosene em lata, outras miudezas e porcarias
com as quais ia entulhando o velho e decrépito furgão. Observou o homem caído
atrás do balcão, já sem vida e sentiu as lágrimas brotarem. Saiu dali cantando
os pneus bastante surrados.

Por sorte, não havia alarme no supermercado. Percorreu vias secundárias, tomou a
interestadual e, chegando a altura da região desértica, saiu pelas trilhas.
Havia um abismo e pretendia atirar o furgão pela encosta abaixo. Talvez o
dessem por morto. Dirigia em velocidade frenética. Contou quase trinta horas
sem parar, sem pregar olhos e chegou ao “Vale das Sombras”. Estranho
nome para um local deserto, sol causticante e com temperatura elevadíssima.
Encontrava-se fatigado, mais morto do que vivo. Lá embaixo, um precipício e à
sua direita, montanhas, cavernas e locais onde bem poderia esconder-se.

Parou para meditar, tomando generosos
tragos de uísque. Era tudo que necessitava naquele momento. Parar. Dar um
tempo. Pensar. Havia levado consigo o rádio e pilhas. Farolete? Sim. Eram
algumas de suas esperanças. Começou, ou melhor, deu início a uma busca que
terminaria quando o sol estivesse se pondo. Encontrara uma caverna incrustada
em meio às rochas. Era profunda, não muito larga, escura, não perceptível — quase — e, por algum milagre da natureza e reparo de um destino tão desastrado,
havia uma pequena, diminuta bica de água interna que brotava em meio à duas
rochas e mal corria, morrendo a poucos metros após a nascente.

— Deus! Oh, Deus!, era tudo de que eu necessitava! — exclamou euforicamente, descarregando as mercadorias para
dentro da caverna. E tanto trabalhou que, suas pernas pareciam de borracha e
seus membros endureceram já não mais comandados por sua vontade leonina. Caiu
exausto ao lado do furgão. Permaneceu longo tempo aspirando e expirando o ar
febricitante dos moribundos sob o sol escaldante do deserto.

Não havia sol e as estrelas brilhavam no céu quando despertou. Apanhou o galão de
combustível e dirigiu quatro quilômetros em linha reta, afastando-se do local.
Era necessário o sacrifício. Não conseguia manter-se sobre as pernas, mas o
fez.

— Tudo certo! Tudo! Agora falta muito pouco. — disse à si próprio e parou à beira do precipício. Espargiu gasolina
por várias partes do furgão, desengatou-o e o forçou a rolar precipício abaixo.
Pensou que, talvez, houvesse necessidade de usar a arma para causar o incêndio
e a explosão. Contudo, não fora necessário. O furgão mergulhou no espaço e
passou a ricochetear pelas arestas do rochedo em seu caminho e, antes mesmo de
chegar ao seu destino explodiu em chamas. Sebastian sentiu-se aliviado. Ou
quase.

Teria que retornar. Era uma longa caminhada e o frio e o vento sibilante roubavam-lhe as forças em sua exaustão.
Passou a caminhar feito um moribundo embriagado. Havia uma galhada em meio ao
caminho. A partir dali, pretendia revolver as areias com a galhada ressequida e
apagar os rastros do furgão, além de suas próprias pegadas que pareciam afundar
cada vez mais, à cada passo arrastado com sacrifício e suor.

Amanheceu febril, à boca da caverna e com a galhada fortemente presa em uma das mãos. Sentia-se doentio e incapaz de
sussurrar uma única palavra. Sua garganta encontrava-se ressequida e o corpo
estilhaçado pelos tombos que havia levado durante a noite. Um helicóptero podia
ser ouvido ao longe.

Uniu o que lhe restava de forças e arrastou-se, carregando atrás de si, os galhos ressequidos. Enfiou-se caverna
adentro e, a galhada, como que providencial, tapou a entrada, enroscada em meio
à greta das duas rochas. Caiu e deixou-se rolar até a bica de água. Era pouca.
Por horas permaneceu ali, buscando saciar a sede imensurável que o fustigava.
Ouviu, mais uma vez, o ronco do helicóptero passeando lá fora, no alto e,
desmaiou.

Recobrou a consciência muito tempo depois, com as gotas de água respingando-lhe pelo rosto. Por alguns segundos teve a
sensação de que havia sonhado. Contudo, o ronco de um monomotor, o ladrar de
cães e o vozerio de homens fizeram-no recobrar a consciência de vez.

— Tô ferrado. — pensou. Sentiu na boca, o gosto amargo dos derrotados e tomou uma decisão radical.

Preferia morrer a ser conduzido a um tribunal. Então saltou, apanhou o revólver, a doze e as caixas de munição.
Arrastou-se lentamente até a entrada e pode observar os homens afastando-se.
Havia pelo menos uma dúzia deles, com cães e fortemente armados. Uma verdadeira
caçada.

O próprio vento havia incumbido-se de apagar as pegadas e soprara os resquícios do olor humano. Por isso, talvez, os
cães não houvesse conseguido farejá-lo. O monomotor voltou a roncar em altitude
baixa e desapareceu. Os homens caminhavam lentamente com seus cães farejadores.
Sebastian sentia as mãos trêmulas apertando a doze. Teria realmente a coragem
para atirar em algum daqueles homens? Pensava nisso naquele momento e não havia
resposta de imediato. Apenas que, sentia-se aliviado. Talvez voltassem. Não uma
ou duas. Mas várias vezes. Novas buscas. Até...

Retornou para seu vezo arrastando-se, apanhou um litro de uísque e serviu-se demoradamente no gargalo. Em seguida,
com a faca de caça, abriu seis latas de cerveja e, estrategicamente, colocou-as
de forma que, cada gota de água não fosse perdida. Em breve sentiria sede.

O tempo parecia deslizar moroso. Arriscou: apanhou o rádio, conectou o fone de ouvidos e passou a girar o dial lentamente, em busca de notícias. Conseguiu sintonizar uma boa estação, abriu uma lata de
feijão e passou a se alimentar, mastigando com prazer e sofreguidão. Uma hora
depois, ouviu um boletim informativo. O xerife do condado declarara à imprensa
que as pistas tornavam-se evidentes e que o assassino (aquela palavra
chocou-o), seguramente teria morrido carbonizado.

— Está blefando, o filho da mãe! Não há indícios ou corpos que provem que havia alguém dentro do furgão. É um jogo, eu sei! — concluiu irritado, Sebastian.

Lá fora, anoitecera. Encontrava-se abalado e precisava repousar. Esfriava consideravelmente. Se a temperatura despencava
ao longo da madrugada, durante o dia, seria capaz de fritar um ovo sobre alguma
pedra. De forma que, ajeitou-se como pode. Não acenderia nada: nem fogo,
lampião ou lanterna. Não por enquanto. Havia o perigo de cobras e outros
animais peçonhentos mas teria que correr o risco. Adormeceu rapidamente e
sonhou.

Sonhou com a mãe que jamais conhecera. O pai que o açoitava com cordas molhadas e vivia embriagado. Sonhou com o homem e
seu olhar vazio, absurdo, quando a bala estourou-lhe a nuca. Então passou a
caminhar pelo longo corredor da morte. Havia um soldado de cada lado e um padre
que não parava de rezar e quanto mais rezava, mais Sebastian se deixava
convencer que aquele era o destino de todos: a morte. De uma forma ou de outra,
todos têm o seu dia. Era estranho o capacete na cabeça, pés e mãos imobilizados. Iriam ligar aquela “porra” e ele
iria se debater por alguns segundos e tudo estaria terminado. Não era tão ruim,
afinal...

Sebastian era um osso duro de roer. Sua aparência era selvagem e zombeteira. Contudo, seu coração se esvaia em prantos.
Com isso, .passou a noite rolando de um lado para outro e, por um momento,
pensou haver emitido um berro descomunal que espalhou-se por toda a planície e
pelo deserto. Apesar do frio, estava transpirando em bagas. Consultou o relógio
de pulso com ponteiros fluorescentes. Marcavam cinco horas.

Seu primeiro pensamento fora que, poderia estar em sua casa, ou melhor “naquele buraco”. Sem ter o que comer, o que fumar; sendo escorraçado de um lado para outro. No entanto livre. Sem a
alma de um infeliz a lhe atormentar todo o tempo. É, poderia...

Permaneceu quieto. Ouvia os pingos em ritmo metódico da água caindo dentro de uma das latas, o vento sibilante
soprando lá fora as areias finas. Não havia ladrar de cães, ronco de motor ou
vozerio. Somente o sussurro intermitente da solidão. Arrastou-se, até a boca da
caverna. Somente então, percebera que as duas enormes rochas quase impediam que
um homem pudesse passar por ali. Afastou um pouco os galhos e viu a imensidão
do deserto e sentiu-se ainda mais solitário e vazio.

Passou a anotar em uma caixa de flocos, os dias do mês e da semana. Talvez houvesse uma margem de erro de dois ou três
dias, mas acertaria com o rádio. Começou a trabalhar de forma a racionar
alimentos e água. Distribuiu enlatados e perecíveis. Acabou descobrindo que,
com a faca, conseguira algo maravilhosamente necessário: abrir um pouco mais a
bica no grotão e, ao invés de gotas metódicas, um pequeno veio brotou manso e
límpido. Festejou aquilo com meia lata de água fresca. Em outra lata, colocou café
solúvel, água e açúcar. No entanto, não ousava arriscar a acender o fogo. Tomou
alguns tragos e percebeu o quanto era terrivelmente ruim. Fumou dois cigarros e
voltou a rastejar até a boca da caverna. Parecia mais uma fenda em meio às
rochas. Passou longo tempo observando o vazio e o vento carregando o que
conseguia arrastar. Seus olhos começaram a arder e então, resolveu tomar um
trago e ligar o rádio em busca de novas notícias sobre o caso. Passou a tarde
ouvindo músicas e embriagando-se. Nada de notícias. Retirou o fone dos ouvidos,
desligou o aparelho porque, considerou que, necessitava economizar pilhas e
resolveu comer alguma coisa. Feijão e ervilhas.

No décimo quinto dia, não suportava mais aquela maldita rotina e, além disso, suas juntas, pareciam pesar feito chumbo.
Precisava sair dali e caminhar um pouco. Então o faria pelas cinco horas da
manhã ou, ao anoitecer. É, seria melhor ao anoitecer. Correria menos riscos e
não iria distante para não se perder e para que, no dia seguinte, o vento houvesse
apagado suas pegadas nas areias. Quinze dias e nenhuma notícia. Teriam dado por
encerrado? E suas provisões?

No décimo sétimo dia, chegara à conclusão que se pegava muito mais arrastando o corpo exaurido do que
propriamente caminhando. Até onde era possível divisar somente areia, dunas
delas, rochedos e uma ou outra touceira de uma espécie de sarça, mato
ressequido que insistia em lutar contra o sol e a falta de água, feito os
cactos. Não havia conseguido encetar mais que dez passos. Voltou para seu
recôndito quase que de quatro, feito um animal. Suas barbas e cabelos começavam
a se emaranhar e crescer de forma desmesurada. Havia perdido vários quilos e
nas últimas noites, já não conseguia pregar olhos. Tomou a resolução de
praticar alguns pequenos exercícios todos os dias. Não o fez.

Vigésimo primeiro dia e dentro da caverna havia um amontoado de caixas, latas vazias, um engradado que servia de mesinha, além de seis ou sete latas contendo almôndegas e feijão. Um pacote de biscoitos
e mais nada. A solidão e o medo tomaram proporções alarmantes.

No trigésimo dia, atirou em pequenos camundongos e lagartos. Acendeu uma pequena e discreta fogueira e deliciou-se
com uma comedida refeição para uma fome sem tamanho. Não havia outro jeito.
Tivera que arriscar quanto ao tiro. Conseguiu fazer um arco e algumas flechas
não muito eficazes para caçar lagartos e cobras. Talvez houvesse algum animal
de maior porte do outro lado daquela vastidão. Seu estômago doía e ele próprio
sabia sobre suas condições frágeis e seu corpo cada vez mais debilitado e caquético.

No trigésimo oitavo dia, sentia os efeitos de um jejum forçado. Três dias sem ter com o que se alimentar. Havia tentado
uma espécie de verme parecido com minhoca, mas sinceramente, o estômago não
aceitara. Água. Havia percebido quando o pássaro pousara sobre uma enorme rocha
a pouca distância dali. Resolvera não arriscar e saiu arrastando-se em direção
a ave e quase fraturou a clavícula com o coice da doze. Contudo acertara, o que
fora de suma importância. Sentiu os olhos marejarem. Será que alguém ouvira o
tiro? A carne não era tão ruim. Não de todo. Mesmo com aquela aparência
asquerosa. Provavelmente um terrível e repugnante abutre devorador de carniça.
Vomitou os primeiros pedaços, em seguida, forçou-se a devorar aquela coisa e
mantê-la em seu organismo. Havia salgado-a o bastante para sentir aquele
horrível gosto adocicado que o fizera colocar para fora os pedaços ingeridos.

Pelas anotações efetuadas, havia chegado ao quadragésimo quinto dia. Havia passado três noites espreitando o pequeno
bando. Ou melhor, matilha. Seriam cães? Coiotes? Hienas? Já não conseguia
discernir. Na quarta noite, finalmente, abatera um deles. Achou que deveria ser
algum cão selvagem. Cortou em tiras, salgou a carne e racionou de forma
metódica, minuciosa, enquanto caçava ratos e lagartos com flechas e sua
pontaria que melhorara em muito nas últimas semanas.

No final do terceiro mês, conseguira devorar um cacto. Por sorte não era venenoso. E sequer havia pensado em tal
questão. A polpa não tinha gosto algum. Talvez servisse para saciar a sede. O
efeito foi terrível porque o estômago permanecera em chamas por vários dias,
apesar da água ingerida a cada meia hora, bem marcada.

Parou de anotar os dias. Com certeza passara dos cem. Sentia-se macilento. Os lábios gretados sob os bigodes. Sua
aparência retratava as penúrias pelas quais vinha passando. Deixara o rádio de
lado. Resoluto passou a caminhar à esmo, percorrendo quilômetros com o
revólver, a doze e a faca. Não havia nada mais do que deserto. Quilômetros e
quilômetros de areia e rochas e pedras e arbustos ressequidos. Seu aspecto
animalesco impregnado pela paisagem rústica o aprisionava feito uma pintura
nalgum quadro de parede. Um animal doentio. Desses que, às vezes, o próprio
veterinário resolve sacrificar para colocar termo aos sofrimentos
incompreensíveis e enlouquecedores. Sebastian, por fim, passara a variar. A ter
visões anômalas e patéticas.

Havia perdido a conta dos dias. Sua memória falhava ou resolvera traí-lo. Restara-lhe uma bala. Uma única bala no
tambor do revólver. Seus pés arrastavam-se desgovernados sobre as areias
escaldantes. Se conseguisse chegar a algum lugar, um vilarejo qualquer, talvez
pudesse voltar a ser um homem novamente. Simples e esquecido. Talvez. Delirava.
Caso não conseguisse, bem, ainda havia uma bala no revólver.....

NARCISO NO ESPELHO

Invocar a loucura. Ou, mais precisamente,
fazê-la explodir. Diante do espelho. Os olhos congestionados e o rosto por
completo, sendo redesenhado. Não um bosquejo à lápis. Ou uma pintura a óleo,
através de finos pincéis. Mas sim, à forma dos que, por hábito, já não
conseguem evitar as avarias do álcool e do sono. E, consequentemente, parecem
estar inchados todo o tempo.

Hábito ou vício, não importa! Quando os tanques de guerra começaram a tomar as ruas e as pessoas debandaram apavoradas
ele avaliou, ponderou e acabou dando de ombros.. Bem, o exército realizava
manobras e acrobacias com seus mananciais bélicos. Um cachorro aproximou-se de
um enorme tanque com suas lagartas, a fumaça do óleo expulsa de suas entranhas,
bufando feito um hipopótamo e o cachorro cheirou-o de forma indiferente, ergueu
a pata traseira e urinou naquele monte de ferro e engrenagens ameaçadores.

Do outro lado da rua, a garota de jeans e tênis, cabelos soltos e longos, levou a lata de refrigerante aos lábios e
sorveu, tranqüila. Fazia calor. Sempre fizera calor. Jamais percebera. E apesar
do sol escaldante, do mormaço, a praça e lanchonetes foram ficando vazias.
Feito o próprio domingo dentro da alma. Dia sem pé nem cabeça.

Outro tanque surgiu no fim da rua, ferruginoso, bufando e estacou, girando aquele cano de descarga no alto e
apontando para um ponto qualquer que não dava para precisar muito bem. Talvez a
manobra fosse somente para impressionar. Os militares sempre foram
exibicionistas, meio palhaços...

Então, eles perfilaram-se ao longo da rua junto à praça da matriz. Como se fosse uma parada militar e, em seguida,
silenciaram. Eram muitos. Toda aquela movimentação demonstrativa do poderio de
força, já não se parecia ou, em nada lembrava uma parada militar. Muito pelo
contrário. Na realidade, não dava para se chegar à conclusão alguma. Essa era a
realidade.

Logo em seguida, se assentaram as tropas com seus carros blindados, canhões, bazucas, lançadores de morteiros,
metralhadoras, fuzis, barracas e, de repente, a praça foi transformada em um
verdadeiro quartel do exército com sua cavalaria blindada. O sol esturricava a
merda dos cavalos que pastavam receosos.

Havia ou fez-se, um silêncio espectral que tomou conta de tudo. Não se ouvia uma única palavra. O próprio vento negava-se a passar por aquele quadro patético e bizarro. Somente uma mosca ousou zumbir
de forma zombeteira e desapareceu ao longe.

O homem que tinha o rosto inchado e os olhos congestionados e que, mirava-se no espelho todos os dias, despertara de
ressaca. Ele apanhou um litro de uísque, tragou no gargalo, abriu um pouco — quase nada — sua janela que dava para a praça e ficou observando aquele
cenário inaudito e achando hilário. Feito invocar a loucura e fazê-la explodir
em mil estilhaços de granadas.

Não havia tumulto, constatou. Nem greve, atentado ou outro perigo eminente de invasões ou revolução. Não havia sequer,
possíveis inimigos. Não que soubesse. Contudo, quatro caças da força aérea
efetuaram vôos rascantes, quase acrobáticos. Dois helicópteros munidos de
metralhadoras, sobrevoaram a praça. Ninguém conseguia entender o que estava
ocorrendo. Não havia guerrilhas ou
levantes.

A praça tomada e sitiada preocupava o povo que, de paz com a vida, começou a questionar se, por acaso haviam-se cometido
alguma infração para que fossem tomadas medidas tão drásticas. Ás quatorze
horas, do outro lado da rua, uma mulher emitiu uns gritinhos de êxtase e prazer. Acabara de atingir o orgasmo. O
marido, após baixar as portas do estabelecimento comercial, resolvera matar o
tempo ao invés de ficar observando aquela “palhaçada inexplicável”,
por uma fresta da janela. Dissera à mulher:

— Vão se fodeire! — com seu sotaque aportuguesado.

Por volta das quatorze e vinte, três garotos se armaram em trincheira numa água-furtada de uma das
residências e prepararam suas munições: bolas de saibro, bolinhas de aço, e
estilingues com borracha de câmara de ar de bicicleta. Para eles, que o
exército desse o primeiro tiro. Então,
teriam motivos o suficiente para responderem ao fogo.

Um velho senhor já meio aborrecido,
apanhou sua espingarda e o que restara da munição para caça, indo prostrar-se
junto à janela, alerta, na tocaia. Sua arma era apenas uma
“pica-pau”, de carregar pelo cano.

Às quinze horas precisamente, quando o
relógio da matriz começou a badalar, por pouco um soldado não apertou um botão.
A situação tornara-se tensa e, parecia inevitável que não viesse ocorrer uma
catástrofe incompreensível, transformando-se numa verdadeira carnificina.

Nas emissoras de rádio e TV, a programação
era normal. O homem da cara inchada acabara de descobrir que seus pés também
haviam inchado consideravelmente. Deu de ombros e voltou a deitar-se. Em poucos
segundos estava sonhando com um alambique.

A situação era inusitada. O cachorro
urinou em mais um dos tanques e em meio aquele campo de batalha psicológico,
encontrou-se, por acaso, com uma cadelinha no cio. Os dois se cheiraram; deram
umas lambidas e em acordo mútuo, transaram ali mesmo, até que, cada um resolveu
sair para o seu lado. Era tarde e necessariamente, permaneceram dando voltas,
esperando impacientes que o processo ocorresse e eles pudessem desvencilhar-se
da famigerada engatada.

Ninguém ria ou enxotava os animais.
Somente um soldado pensou na namorado e recostou-se no companheiro da frente.
Era a tensão. A solidão. A carência afetiva. Ou talvez, fosse segundas
intenções mesmo. Não importava, afinal. Poderiam morrer à qualquer momento.

As beatas que limpavam o interior da
matriz, se ajoelharam diante do altar e puseram-se a rezar de forma contrita.
Os helicópteros saíram de cena. Um bando de abutres entrou em cena. Sobrevoava
em círculos concêntricos e largos sobre a praça. A situação tornara-se
insuportável.

Eram o silêncio, a expectativa, o
tiquetaquear das horas nos relógios de pulsos e até mesmo as batidas cardíacas
arritmicas. Tensão intolerável. Aos poucos os cães, pássaros, borboletas e até
mesmo os abutres haviam desaparecido. E o quartel general ali, desconexo,
silencioso, sem um piscar de olhos. Bagas de suor brotando à socapa e molhando
as fardas. Respirar era o limite.

A noite descerrou seu manto de forma
morosa, apática, inconvincente. Como quem protestasse contra os abusos do
poder. As pessoas, animais de terra e ar, haviam deixado o fato hediondo de
lado. Porque alguém considerara tudo aquilo como um fato hediondo. Embora, não soubessem dizer o que
significasse “hediondo”.

Finalmente a noite fez-se clara. A lua
alvíssima. Um manto sarapintado pelas estrelas luzidias. Eram tantas quantas as que o general usava.
Ou mais. Fora o mesmo general do Comando Maior quem ordenara para que toda a
energia elétrica fosse suprimida e sobretudo, que nenhuma besta, quadrúpede,
ousasse ligar uma lanterna, um farolete, lampião ou mesmo, palito de fósforo.

Os grilos calaram-se, amiúde. Sapos não
coaxavam mais. De somenos importância. Tudo aquilo era ridículo, mas ninguém
dizia. Ninguém ousava. A lenta agonia das horas. Às vinte e duas, o homem
inchado que invocava a loucura e mirava-se no espelho, bocejou. Houve uma certa
expectativa lá fora.

O Narciso tinha os olhos congestionados e
encontrava-se convicto de que tudo era uma merda. Suas roupas puídas e
amarrotadas. As botas rotas até que lhe caíam bem. Achava. Necessitava sim, de
uma bebida forte. Estava com problemas de gases. Sorriu frente ao espelho já
com aquela decisão resoluta, inadiável. Por fim, saiu para a rua e viu o
exército inteiro à postos. Não havia armas ensarilhadas. Todas encontravam-se
em guarda, devidamente municiadas nas mãos trêmulas dos atiradores. Por algum
tempo ficou observando o quadro. Não sabia se emitia uma gargalhada ou se
tornava para dentro da casa. Pensou:
“posso sair do meu quarto e caminhar. Afinal, sou um cidadão livre”.

E, acreditou em seus próprios pensamentos
e deu os primeiros passos. Em algum lugar do mundo, deveria haver pelo menos um
barzinho aberto.

Saiu caminhando meio hesitante. Passou
pelos primeiros tanques, as primeiras metralhadoras, trincheiras, baterias
antiaéreas. Olhares acompanhavam seus passos de forma irritadiça; nervosos,
tensos. No entanto, ele já havia alcançado metade do percurso quando, de rosto
e pés inchados, sem alguma perspectiva de vida, foi sutilmente traído.

As veias do pescoço saltaram num esforço
vão de conter o inevitável. Então ele pensou: “Foda-se!”, emitindo
sonoro peido. Foi o mesmo que lançar uma granada em meio àquele formigueiro
bélico. A primeira rajada, cortou-o pela metade, junto ao ventre e a saraivada
continuou a pipocar de forma furiosa, ininterrupta. Ninguém sabia mais em quem
atirar, mas todos atiravam. Nas casas, para o alto, nos vultos, sombras,
escombros, nos próprios companheiros e aquilo durou toda a noite, até que,
finalmente, amanhecera.

O Narciso já não necessitaria de seu velho
espelho.

Um projétil de canhão havia mandado pelos
ares, o seu quarto. Estilhaços do que fora o espelho, jaziam espalhados.
Contudo, em algum pedaço minúsculo do vidro espelhado, alguém poderia jurar que
um olho inchado e entristecido, vertia sangue. Como se chorasse. Como se,
simplesmente, chorasse sua lágrima de sangue.

UM BAGULHO BOTA PARA DERRETER

O sol ardia febril,
derretendo o asfalto e o homem sobre o andaime da construção pensava que a
continuar daquele jeito, acabaria com os miolos cozidos. Há mais de um mês,
todas a noites, sentia uma terrível e implacável dor. Dissera à mulher que ia acabar
nalgum hospício. Começou a sentir vertigens e transpirava aos cântaros,
deveras. Por isso, parou por alguns instantes.

— Mão na massa aí, negrão! — berrou o engenheiro de obras, fiscalizando tudo.

— À putaqueopariu! — sussurrou o negrão,
vendo aquela meleca preta, encardida, escorrendo pelo furo da botina. Estava
derretendo.

Lá embaixo (olhava para baixo e sentia-se
despencando), as moças que passavam do outro lado da calçada também começavam a
derreter. Então ele viu os seios enormes da mulher murchando, as pelancas do
ventre, coxas e a gostosona caminhava e ia se desmanchando toda sob o sol
escaldante. Ficava aquele rasto decomposto, sapatos, saia, sutiã, calcinha.

Uns pêlos misturados com cabelos e dentes
espalhados pela calçada. Um executivo passara com uma pastinha sob o braço e a
pasta permaneceu grudada no chão. O negrão ria e achava tudo aquilo muitíssimo
engraçado. Acontecia, às vezes, nos últimos tempos. É, vinha acontecendo coisas
estranhas e ele somente fazia por emitir aquela gargalhada estrondosamente
debochada.

O fiscal da obra tirara o capacete para
enxugar a testa e quando passou o lenço, as peles soltaram-se e ao invés de
suor, havia sangue no lenço empapado.

— Bem feito, filhodaputa! — pensou o negrão, sentindo a orelha pingando feito uma bica. Piche escorrendo. Caiu sobre
a tábua do andaime e permaneceu ali. Era engraçado. Mas também, era nojento.

O sol não dava tréguas. Queria que uma
nuvem permanecesse por alguns minutos a escondê-lo. Contudo, o céu encontrava-se
límpido, muito claro. Por um momento, o operário pensou que tudo não passasse
de imaginação, devaneio, delírio. Havia tomado umas a mais na noite anterior,
durante a partida de futebol. Era um clássico: Fla X Flu, no Maracanã. De forma
que. Inevitável...

— O desgrenhado do Romário me perde um
pênalti, o bunda-mole! Até eu convertia! Continuava “pensamentando” com a
caçamba ao lado e a colher de pedreiro na mão. A unha de um dos dedões da mão
esquerda havia caído. O dedão começara a derreter. Lembrou-se do que dissera à
mulher de que estaria ficando troncho das moleiras. E estava mesmo. Agora dera
de ver coisas!

Emitiu um risinho sacana. Meio insano. E
quando riu, sua dentadura despencou lá do alto. Mas nem se deu conta de que seu
lábio inferior havia derretido. Dizia à si próprio:

— Quem precisa de uma merda daquelas? Toda
frouxa, ferindo a gengiva. Ora, foda-se! — disse de uma forma estranha,
sibilante. Contudo, não estava importando-se com nada daquilo porque tinha
certeza de que havia ficado lelé da cuca.

— Tô matusquelo! Eu disse à porra da
minha nega que eu ia acabar ficando groselha. Ela disse que eu estava ficando
frouxo. Nem agüentava dar umazinha direito. Tentei explicar mas ela nem deu
pelota. Ficou zoando com a minha broxada. Tô acabado e xarope da cabeça. Eu sei porque dói pra cacete aqui dentro.
Dói tudo. Fico cego na hora. Não vejo mais nada na frente. Ou melhor, começo a
ver coisas. Como pessoas derretendo, virando uma meleca pegajosa e nojenta. Tem
hora que meu pinto parece um pedaço de chouriço todo flácido... (flácido é uma
palavra e tanto. legal mesmo!).. Então, eu pego nele e parece que vai derreter
entre os meus dedos. Tento enfiá-lo na boceta da nega, mas aquilo lá é
chavasca, por acaso? Aquela beiçada mole, morta, começando a derreter
também!...

Acabara esquecendo-se do trabalho.
Divagava sem remorsos. Não queria matar o tempo ou cozinhar o galo como a
maioria dos funcionários da obra fazia, não. Era uma coisa lá, muito
particular. Somente dele. Não se importava em ter que trabalhar. Mas, também
não dava a mínima em ficar à sombra, coçando o saco. Continuou:

— Queria ver aquele veado do departamento
de pessoal com aquela putinha que passa todo o tempo rebolando de um lado para
outro...Ah, ia ser o maior barato! Os dois atarracados feito cachorros no cio e
derretendo. Ele dentro dela. Ela engolindo ele e o chefão, o bonzão da boca,
chegando sorrateiro. Putz!

No que emitiu aquele “Putz”, o
queixo do negrão derreteu até às orelhas e ficou parecendo que ele estava rindo
o tempo todo e para tudo e todos. Mas voltou a pensar:

— É só fruto da imaginação! — tirara de letra aquela frase concludente que ouvira não sabia muito bem onde e quando.
Mas era “ducacete”. Se era! E nem percebera que suas orelhas escorriam
morosas, como se fossem apenas suor.

Não conseguia lembrar se havia ou não,
dado um tapa numa mufa e por isso, estava viajando no efeito. Achava graça um
cara fumar um “beise” e ficar vendo aquelas coisas todas. Mas,
sinceramente, não conseguia se lembrar.

Talvez tivesse até fumado. Às vezes, dava
uns tapas e metia na cabeça que ia botar pra ferrar no trampo. Depois, passado
o efeito, vinha aquela maldita depressão. Vontade de comer doce. Deitar e
dormir até o próximo século. Efeitos colaterais. Alguém dissera isso também, de
efeitos colaterais e nunca mais esquecera daquelas palavras. Gostava de frases
bem feitas, diferentes e as ouvia procurando decorar de forma que, na primeira
oportunidade, fazia uso das mesmas de forma acentuada, sentindo-se o bamba.
Contudo, não passava mesmo, era de um pé sujo. Contudo, se conseguia lembrar de
palavras e frases, presumira que estava legal dos miolos. Ou pirado de vez
porque, já estava meio confuso e parecia uma porra de uma salada tudo o que
pensava e ficava chamuscando-lhe a cachola e os miolos.

A mão esquerda, a que segurava o tijolo,
foi junto com a argamassa. Ficou uma coisa estranha. Parecia que ele havia
massacrado um gato preto com o tijolo e a massa e então, começava a ficar vermelho,
brotando sangue. Feito a virgem que chorava sangue. Pensou o quanto seria
complexo uma virgem chorando sangue. No entanto, preferiu deixar de lado que,
nesse tipo de assunto não era de bulir. De forma que, passara a trabalhar
somente com a mão direita e, sem as duas orelhas e os lábios.

Os dedos dos pés também haviam derretido e
pingava aquele treco escuro lá embaixo. “O palhaço que olhar para cima, vai
levar colírio no zóião!”. Pensou. Pensou e, quando olhou para baixo, viu
somente o capacete do mestre de obras e um amontoado encardido num macacão azul
de brim.

— Um fresco a menos para torrar a
paciência! — concluiu satisfeito com o resultado. O sol desceu mais um pouco e
o próprio edifício parecia um pudim. Um amontoado de porra ou manteiga.

Isso era uma coisa que o negrão não conseguira definir de forma exata.
Sabia que estava derretendo. Sentiu que não tinha mais os pés, nem as mãos e
parou de trabalhar em definitivo.

Afinal, como poderia trabalhar, assentar
tijolos sem as mãos? Sentou-se no andaime e ficou observando as coisas
derretendo: carros, mulheres, homens, edifícios, caralhos, pererecas, asfalto,
tijolos, operários, lotações, o morro lá distante, muito distante....

— Será que a minha nega também tá virando papa?

Emitiu uma gargalhada sonora e gostosa.
Foi então que, as duas pernas soltaram-se frouxamente. Ficou somente com a
bunda preta se equilibrando no andaime porque os dois braços, também começavam
a virar manteiga, derretendo lentamente. Sabão preto. Ria feito um palhaço. Riu
tanto, mas tanto que, acabou despencando lá do alto.

Desceu os andares ainda rindo. Esborrachou-se no meio dos entulhos e restos da obra. Permaneceu ali: mortinho
da silva. Chamaram ambulância, a mulher do cara, os parentes.

— Falei pro desgraçado não fumar aquela porra! — choramingava um mulatinho com dois olhos esbugalhados e vermelhos
feito tição de fogo, rindo de se cagar e rolando pelo chão.

Ninguém conseguia entender patavina. Uma
tragédia daquelas e o cara lá, falando merda e rindo feito uma besta, sem
nenhuma consideração pelo falecido e os parentes ali à sua volta. O mulato
continuava a gargalhar, rolando sobre a areia misturada com cimento e cal.
Então percebeu que todas as atenções encontravam-se voltadas para ele. Olhou
para aquele ajuntamento de gente e para o companheiro morto e disse:

— Eu falei! Avisei que ia dar merda, mas ele quis!

E, em seguida, começou a derreter, com o sol trincando, às duas e meia de uma tarde de segunda-feira.....

NA CORDA BAMBA

Contou os dez andares do
edifício, calculou, realizou contas e projeções mentais um tanto complexas. Não
que estivesse ou pretendesse subir ao décimo andar. Encontrava-se num pequeno
apartamento do décimo e, enquanto deliciava-se com um copo de uísque puro, sem
gelo — noite fria — observava junto ao parapeito, a rua lá embaixo. Caía uma
garoa fina e o vento soprava, conforme sua concepção, “insinuante e
sibilinamente”.

Talvez fosse o tédio da metrópole, a pressão,
a insegurança, o estresse... Do outro lado da rua, o edifício em frente. Subiu
contando os andares com o olhar e parou no décimo. Havia uma luz tênue por
detrás das cortinas e pode perceber uma silhueta que passara várias vezes de um
lado para outro do que deveria ser a sala. Ou seria o quarto?

Poderia ser tanto um, quanto outro. Pensava, retornando ao barzinho da estante onde serviu-se generosamente. Sem
gelo. Permaneceu debruçado ao parapeito, a mente divagando. Pensamentos inconclusos, atabalhoados.

— Ei, você aí! — gritou para a silhueta do
décimo, do outro lado da rua. Poderia gritar porque ninguém ouviria mesmo.
Então, continuou:

— Sabia que esta cidade encontra-se infestada, empestada de gente maluca? Isso aqui parece uma manicômio! — Berrou e em seguida sorveu mais um trago do uísque e acendeu um cigarro. Voltou a
concentrar-se em seu objetivo.:

— Às vezes, as pessoas atiram-se de seus
apartamentos e espatifam-se no asfalto lá embaixo! Depressão. Acho que deve ser
isso. Brigam com namorados, com a esposa, o patrão. São maníacas, suicidas.
Elas acham, ou acreditam que, essa loucura possa ser a solução para os
problemas: a morte....

Caminhou pela sala pensando, meditando..
Havia uma trena, arco e flecha em um armário. Não conseguia lembrar-se da
corda. Disporia de uma corda resistente? Um cabo de aço? Calculou quantos
metros do seu apartamento ao outro, do lado de lá da rua. Tornou ao parapeito.
Não havia sacada. Não gostava. Uma criança brincando, correndo... Essas coisas
ocorrem, às vezes. Preferia os parapeitos. Eram mais seguros. Mentalmente
esticou a corda da sua janela até a janela do outro prédio. Quem poderia morar
num lugar daqueles? As pessoas estão se tornando cada vez mais estranhas.

Não queria pensar. Contudo, pensava. Não
queria sentir a solidão. Contudo, sentia. Talvez um filme? Música? Era um
sujeito de bem com a vida. No mais possuía seu próprio apartamento e a firma de
corretora. Um bom carro. Poderia apanhar o carro e procurar uma mulher se
desejasse. Ou dar umas voltas. Tinha cartão de crédito, dinheiro na conta
bancária, algumas ações e não era feio ou complexado. O que mais poderia
desejar?

Chegara à conclusão (um tanto confusa
àquela altura. Não do andar do edifício, mas sim, de seus próprios pensamentos),
que talvez não tivesse o direito de desejar coisíssima alguma. Tratava-se de
justiça. Não desejava autoprivilégio. Da mesma forma, não possuía nenhum
sentimento de autocomiseração. Era um homem como qualquer outro em meio àquele
amontoado de espigões, antenas, paranóicos, pirados, pingentes, infelizes,
atabalhoados. Era um qualquer e pronto. Era o que era.

De forma que, após estirada
a corda (em pensamento), caminharia sobre ela. Na corda bamba. Feito nos circos
quando em criança no Interior. Alguns detalhes: sem a rede lá embaixo e a
altura. Era um risco. Garoava e ventava de forma ininterrupta. Ao invés de
guarda-chuva, para o eventual equilíbrio, usaria o copo até à borda. Iria
tomando aos goles, até chegar do outro lado. Mas, e se falhasse?

Bem, bem.. Se falhasse, seria somente mais um doido espatifado no
asfalto. Um rosto (se é que sobrasse um), ou melhor, um corpo
anônimatologicamente sem vida. Existe tal palavra? Anonimatologicamente..
Pronunciou de forma lenta, compassada. Não sabia e nem iria procurar no
dicionário. Detalhe de somenos importância para os fatos. Então, a idéia tomara
forma, contornos delineados, corpo, vida própria.

Rebuscou no armário. Arco, flecha, a trena
forte com suas garras precisas. A corda? Poderia jurar que havia uma. Sempre há
uma corda para uma hora de necessidade. Enforcar-se no banheiro, por exemplo.
Riu da idéia. No entanto, sabia que não estava tão errado assim e a corda
existia, realmente.

— Há sempre uma corda quando se é precavido. — observou já um tanto quanto “alto”. Voltou ao parapeito.
A silhueta do outro lado caminhou: “Continua viva. Talvez a minha
espera”. Voltou a rir e o copo escapou-lhe por entre os dedos
estilhaçando-se no chão. Apanhou outro, deixou a bebida transbordar, mas não
bebeu. Colocou os objetos na sacola, abriu a porta e desceu pelo elevador de
serviço.

Já na calçada, lembrou-se de que havia
esquecido da blusa. Fazia um frio enjoado, penetrante. Atravessou a rua e
preparou-se, psicologicamente, para colocar em prática o seu plano. O porteiro
do prédio cochilava com uma revista nas mãos, de forma que, fora mais fácil do
que esperava. Subiu pelas escadas. No quinto andar, sentiu o quanto
encontrava-se fora de forma. Parou para respirar, tomar fôlego. Transpirava.
Voltou a subir. Chegou ao décimo andar
cansado. Deu um tempo. Não seria fácil convencer fosse lá quem fosse, a
colaborar com o seu projeto. Apertou a cigarra e esperou.

— Quem é? — perguntou uma voz suavemente
delicada do outro lado.

Seu coração disparou. Pensou consigo “a
mulher deve ser graciosamente bela com esta voz dócil, sussurrada e
insinuante.”. E era, constataria em seguida.

— Por favor.. Eu preciso conversar com a
senhorita. Eu resido do outro lado da rua, eis o meu cartão. — Enfiou o cartão
por baixo da folha da porta.

— O que o Sr. deseja e como posso ter certeza de que o Sr. é realmente quem diz ser?

— Sou proprietário de corretora como a senhorita leu aí no cartão e eu gostaria de dar uma olhada no edifício em
frente ao seu. Sabe como são os negócios.. Visto por outro ângulo. Fregueses exigentes...

— Não sei.. — respondeu a moça do outro lado da porta.

— Olha, vou enfiar a minha carteira de identidade. A senhorita poderá constatar através do “olho mágico”. Às
vezes, costumo sair num ou outro jornal. Coluna social. — corrigiu, abaixando-se e passando a identidade por baixo. A moça apanhou, conferiu.

— Prometo não demorar mais que alguns segundos. É importante. — disse o homem de fora. Era ele mesmo. Cartão,
identidade. Não havia dúvida, já o havia visto, talvez...

Abriu lentamente a porta, espiando desconfiada pelo vão, com o trinco de segurança. Ele sorriu e disse boa noite.
Pediu mil desculpas pela inconveniência do horário e, foi entrando. A moça era,
realmente, um “bom pedaço”. Pelo jeito, morava só. Dissera que era
funcionária da agência perto da Cásper Líbero. Ah, Caixa Econômica Federal.
Tocou de leve a mão dela. Sentiu uma
certa atração.

— Permite-me? — perguntou apontando para a janela.

—Ah, sim! — respondeu a moça de forma
polida. Chamava-se Lígia. Ele Dagoberto. Haviam apresentado-se um ao outro?
Não conseguia lembrar-se. Dali, observou a sua sala no edifício em frente,
décimo andar. Perfeito.

— Perfeito! Excelente! — disse ele com satisfação acentuada.

— Então tá. — respondeu a moça sem nenhuma ênfase, indiferente.

Chegara à parte mais complexa do plano. Mil invencionices. Talvez não, seguramente ela não consentiria. Começou a
explicar-se. Mentia. Dizia que era para a cena de um filme publicitário. Na
realidade, estaria preso por um cabo invisível. Chegou até a porta e apanhou a
sacola, retirou seus apetrechos.

— Está vendo? Esta parte eu afixo aqui, no parapeito. É seguro e não há com o que se preocupar. Em seguida, atiro “ armou a flecha no arco com a corda atada — a flecha ao meu apartamento.
Largo! Acertou na primeira tentativa.

— Meu senhor, não posso concordar com uma
loucura dessas! O senhor há de convir comigo que se, digamos, venha ocorrer uma
fatalidade? Eu serei cúmplice. Serei presa por partilhar, consentir, ser
conivente. O senhor entende?

Ele sentiu a firmeza da trena e voltou-se para Lígia:

— Sei, sei! A senhorita tem toda razão em
demonstrar preocupação. Todavia, posso afirmar-lhe que é mais seguro do que se
possa imaginar e, no momento exato em que os holofotes estrategicamente forem
ligados e o helicóptero pairar sobre os dois prédios, a senhorita poderá
sentir-se completamente aliviada e isenta de qualquer preocupação. Eu lhe
asseguro de forma veemente. — disse Dagoberto como se estivesse discursando
para uma platéia lá embaixo.

— Moço, por favor! — tentou em vão, Lígia.

— Não se preocupe. Basta não tocar na
trena, por favor. — respondeu saindo apressadamente. A moça permaneceu estática,
petrificada. Não sabia o que fazer. O cara não parecia louco. Ou parecia? Às
vezes, os malucos enganam a gente e são muito, terrivelmente inteligentes.
Arquitetam planos com minúcias e nuanças que, nenhum outro ser comum o faria.
Pensou em discar para a polícia. O corpo de bombeiros. O resgate. Aquele homem
estava tentando suicidar-se. Sequer havia levado sua carteira de identidade.
Era mais uma prova de sua conivência para com o ato suicida.

— O que faço, Deus?! — perqueriu caminhando de um lado para outro e estacou perplexa. Pasmada de horror. Sentiu
que iria vomitar. O homem estava de pé, do outro lado, com um copo — sim era um
copo e, acenava para ela.

Talvez fosse tarde. E, se ele estivesse contando a verdade? As pessoas fazem de tudo para venderem uma boa imagem aos
telespectadores. Era um homem bem sucedido. Ele havia dado três ou quatro
passos, equilibrando-se precariamente. Parecia embriagado. Levemente bêbedo.
Sorria com o copo na mão. Tomou um trago rapidamente e, voltou a equilibrar-se.
Ela fechou os olhos.

O homem havia dado mais três passos curtos
e arrastados, equilibrando-se na corda. O vento não era forte, mas poderia
fazê-lo perder o equilíbrio. Além disso, chuviscava. Ou melhor, garoava. Não
havia porra de holofote algum. Sequer helicóptero. O sujeito era maluco mesmo.
Com o copo na mão..

Quase perdeu o equilíbrio e por pouco, não
despencou lá do alto. Uma rajada mais consistente daquele vento gélido e adeus
comercial. Ela correu para o telefone e discou para a polícia que acionou o
corpo de bombeiros que, acionou o Destacamento de resgates, a Defesa Civil, o
Hospital mais próximo que acionou a sirene e a imprensa e dezenas, centenas de
pessoas, se acotovelando lá embaixo, apreciando o espetáculo.

Holofotes, sirenas, helicópteros, escada
“magirus”... O homem havia chegado quase que na metade do percurso e continuava
rindo, gargalhando, firme em seu propósito quando, o tempo parou: estaca
fincada no coração do vampiro desgraçado. Eles pensam que são imortais. Os vampiros
e alguns malucos das grandes metrópoles. Eles sempre pensam que são imortais,
concluiu Lígia, tentando conter as lágrimas e a histeria...

— Pensam que são imortais!...

O DIÁRIO

Eu havia adquirido o hábito de escrever da
mesma forma que o havia feito quanto ao hábito de ler. Das longas noites
insones, em conseqüência das violentas crises asmáticas, muita coisa eu havia
adquirido. Em contrapartida, outras, havia irrecuperavelmente perdido. A poeira
adentrando o velho casarão, penetrando pelos poros, refocilando os vezos das
memórias encafuadas por tantos quartos e cômodos meus conhecimentos numéricos
pudessem contar. Na realidade, “O Diário” passara a ser escrito por essa época
remota e recendendo a mofo e poeira ancestral. Mesmo porque, após quase meia
centena de anos, lá estava eu, escarafunchando baús antigos abarrotados de
roupas, pérolas, jóias, chapéus, calçados, em antiquados guarda-roupas e outros
móveis empilhados pelos cantos da estranha casa.

Nos primeiros dias, eu apenas reportava-me a contar algumas reminiscências
nostálgicas de uma infância remotamente amarfanhada pelo tempo. Anotava à guisa
de não perder de todo, em meio a tantos lapsos, os encantos do menino mirrado e
doentio que eu fora — primogênito dos nove irmãos. Juntava cacos. Colava fatos.
Recortes. Feito minha mãe, minhas tias e sobretudo minha avó, costurava com a
mesma paciência, os retalhos da existência já corroída pelas traças e
sofrimentos. Não que tudo houvesse saído às avessas, contudo, não era bem o que
eu esperava ou sonhara um dia. Encontrava-me casado, tinha uma filha, uma casa
que ia pagando com dificuldade e exercia a profissão de jornalista. Muito mais
pela subsistência do que por amor à profissão. Gostaria de poder viver da
literatura. Escrever. Compor canções e não mais que isso.

(Desperto porque acabo de fugir de um
pesadelo antigo. A sinfonia de violinos adentra-me os ouvidos e espalha-se pelo
enorme salão em que o corpo jaz dentro de um caixão de segunda. Apenas os
violinos e o corpo dentro do ataúde. Penso em quem estará dentro daquela coisa
de madeira no meio do salão que foi meticulosamente encerado e logrado daquela
poeira fina de eras que havia pelos cantos e paredes recobertas pelas teias das
aranhas. Tenho medo, confesso. Talvez, ao me aproximar o suficiente, eu consiga
ver o meu próprio corpo. Além disso, odeio esse olor nauseabundo de flores. Não
vou mergulhar no poço. Permaneço intato, parado junto ao umbral, observando de
soslaio a cena.).

Então, vieram-me casos. Narrava-os em
estilo simples, feito uma “besta” porque, saudosista como todo descendente de
espanhóis, em minhas veias o sangue cigano empurrava-me de volta pelo mesmo
caminho traçado. Em incontáveis noites, despertava desesperadamente atônito e
alarmado com a realidade dos sonhos. De forma que, corria a escrever para
apascentar os fantasmas antigos que me acompanhavam desde a infância.

Julguei por bem que “O Diário de Uma
Besta”, viria a calhar quanto às anotações por sua natureza e conteúdo, embora
outros contos fizessem parte do conjunto. Mesmo porque o escritor argentino
Cortazár havia escrito o seu “Bestiário”, se não me falha a memória, editado
como livro de estréia. Eu não havia estreado aos 43 anos e já começara a
tornar-me impaciente. Talvez, um tanto quanto enfarado com tanto escrever e
meter pelas gavetas. Aliás, como o fizera com todos e tantos sonhos ao longo
dos anos vividos. Até que, de alguma forma, descobri que já não havia
necessidade de deitar-me para sonhar e despertar com algum novo fato na
memória. Eu estava vivendo entre o “Diário” e a realidade do cotidiano no qual
sentia-me cativo e desgostoso dado o relacionamento com a sociedade. Sobretudo
em função de ter que, necessariamente, reportar todas as áreas dentro do
jornalismo. A política me fascinava e ao mesmo tempo punha-me asco nas
entranhas. Viscerais eram minhas batalhas internas contra o regime vigente.
Distante da cidade da minha infância. Dos meus mortos e das minhas saudades e
lembranças.

(Não consigo criar coragem para
ultrapassar os liames do que me resta ao nível consciente. Por isso, permaneço
macambúzio frente ao caixão sobre os cavaletes no meio do salão. O enorme
cristo, a cabeça pendente de lado, com sua dor inenarrável parece ofuscar o meu
medo. Talvez desejasse dizer-me que todos sofremos. Inevitavelmente, a vida é
somente uma passagem pela qual, sofremos muito mais do que possamos aquilatar.
Mesmo quando idealizamos uma existência fornida por momentos de felicidade e
contentamento. Nunca fui contente. Não há necessidade de dizer porque Ele sabe;
está sentindo com sua dor e seus espinhos. Contudo, permaneço empacado feito
uma velha mula. Não arredo pé.).

Então passei a conviver com eles: os
fantasmas. Passeavam pela casa com a naturalidade daqueles que, com o passar
dos anos, adquiriram seus direitos inalienáveis. Eram parte de meus sonhos e
realidade. Vivíamos bem e, não obstante tais visões e fatos mudarem
gradativamente minha rotina, talvez eu houvesse vivido com eles para sempre,
como uma velha família de ciganos: peregrinando de um cômodo para outro; de uma
cidade à outra; de um sonho de somenos importância para as vicissitudes da
realidade.

Às vezes pegava-me a palrar longamente com
os velhos mortos sentados em suas cadeiras de palhinha a tricotar; a mascar
nacos de fumo para cusparar na areia vermelha do terreiro ou, a ouvir-lhes as
infindas histórias de tempos ignotos e rebuscados com uma riqueza em detalhes e
nuanças que, eu mesmo acabava confuso quando interrompido por alguém, enquanto
respondia a algum ausente de corpo, mas presente em espírito.

Em uma noite abafada, estressado e acossado por problemas financeiros — dívidas que me fustigavam e desafiavam a
capacidade há doze anos, aproximadamente —, deitei-me com dez edições de
jornais mal iniciadas e encalhadas no winchester do computador. Eu já não
suportava mais escrever crônicas, editoriais, mentiras político-administrativas
e publicá-las sabendo que o povo conhecia e aquilatava o volume de mentiras e
verdades em cada lauda ou cada página do periódico do qual eu era editor e uma
espécie de “faz de tudo”, que acabava nada fazendo tanto nojo causava-me então
o jornal.

(Às vezes, me sinto confuso com tudo isso.
Estou diante do teclado e ao mesmo tempo, junto ao batente da enorme porta de
gonzos rangentes. Então, sei que algo vai acontecer. Mesmo porque, é necessário — mister que algo ocorra de forma urgente. Caso contrário, talvez eu jamais
volte a recuperar a sanidade. Ou o muito pouco que ainda me resta do que julgo
ser sanidade. O Cristo sorri um sorriso triste, melancólico. Uma baga de suor
escorre-lhe pela fronte ferida e cai-lhe no olho, está ardendo porque ele o
fecha e é como se chorasse por um único olho. O olho da dor e do medo em
segredos guardados. Acho que nos conhecemos. Ainda assim, não ouso arredar pé
de onde me encontro e penso estar seguro de não sofrer um colapso fatal..).

Deitei-me e já lá estava à caminho da
velha casa. Era sempre o mesmo caminho ao longo dos anos e jamais mudara.
Percorria-o a passos arrastados, inseguro, com medo de perder-me e não
conseguir encontrar meus fantasmas. Quando menos esperava quedava-me diante
deles, a discutir problemas corriqueiros. De terno, gravata e sapatos
brilhantes. Enfim, impecavelmente vestido, discutia com meu falecido pai uma
nova distribuição dos aposentos. Não que houvesse algo errado com eles, mas o
salão, o enorme salão que mais parecia ter sido projetado para conferências,
poderia muito bem ter sido dividido em dois ou três quartos. Afinal, a família
é consideravelmente numerosa e estamos um tanto quanto apertados pelos quartos
minúsculos e mal distribuídos.

Minhas irmãs — estas vivas e morando a alguns quilômetros de onde eu resido atualmente — participavam do sonho com a
velha e acirrada baderna da infância que sempre acabavam nos causando
problemas. Desandavam os fatos em verdadeira parafernália de tempos idos e
soterrados pelos anos com os problemas do ontem ou que eu teria que enfrentar
no dia seguinte. Despertava frente ao teclado já com boa parte de um texto
digitado, bastando tão somente salvá-lo em “meus documentos” ou em disquete,
como se fora um sonâmbulo que desperta no alto do telhado quando o perigo
parece eminente e a situação torna-se preocupante e assustadora.

Lia, relia. De forma que, com o passar dos dias — ou das madrugadas —, já não havia necessidade de uma revisão quanto à
fidelidade dos fatos sonhados com o que encontrava escrito no micro. Tudo isso,
começou a causar-me problemas seríssimos e relevantes quanto ao relacionamento
com minha esposa e filha e, mesmo com as pessoas pelas ruas ou, em algum
departamento público. Mesmo porque, às vezes, sem que eu percebesse, estava a
discutir com o meu avô e, quando dava por mim, as pessoas pareciam atônitas,
abismadas a perscrutarem-me com seus olhares inquiridores de lunáticos. Não
poderiam entender. Eu não conseguia compreender o que se passava, portanto, não
poderia esperar que eles compreendessem ou viessem a entender.

(Fico observando o quadro e já não me importo com as flores e as velas. O morto
talvez, este sim causa-me um certo repúdio. Mesmo que aquele corpo lá, um dia,
tenha me pertencido e doravante, seu destino seja o mesmo reservado para todos
nós, simples mortais enquanto encarnados. Ora, que se dane! Ninguém aparece para
velar o morto. Nem mesmo os velhos fantasmas que eu tanto esperava encontrar
tão logo deixasse esta existência e o corpo físico. Nem mesmo meu avô com quem
tudo aprendi sobre reencarnação!).

Há alguns anos atrás, eu passara por
graves problemas espirituais, avaliados como caso para psiquiatria. Os
pesadelos, a insônia, as visões, ouvia e sentia a presença dos mortos com o
pavor do garotinho que buscava no colo do avô, a segurança para seus pesadelos
e medos daqueles estranhos seres que assombravam a casa em que morávamos então.
Da mesma forma que me acostumara com os mortos que caminhavam pela casa; sobre
o telhado; batiam nas paredes ou apareciam onde menos eu esperava, acostumei “após a idade madura”, a dividir meu espaço com eles, a tratá-los como meus iguais e, as coisas melhoraram, de forma que, se não nos entendíamos
plenamente, dava para que nos suportássemos de um jeito ou de outro.

Nos últimos três ou quatro anos, não posso
afirmar com precisão, senti que algo rompia-se aqui dentro, em meu cérebro,
quase me levando às raias da insanidade. Sem que eu percebesse, caía em
depressão; sentia-me estressado; com a patética síndrome do medo; a paranóia
tão comentada nos últimos tempos; o
pânico das ruas; das pessoas. Pegava-me com tremores nas mãos; perdendo a
coordenação motora; a mente embotada; a insegurança; o medo de tudo –
agorafobia? — o que me causava crises horríveis; suores e calafrios. A
hipersensibilidade auditiva e até mesmo o olfato se me haviam sido alterados
então. Acontecera de repente, em uma tarde de julho ou agosto, quando eu me
sentara ao meio-fio para chorar de forma copiosa sem saber o que fazer da vida
e o que vinha ocorrendo comigo e à minha volta. Sentia-me excluído do processo
social; marginalizado pelos próprios companheiros; encarcerado numa espécie de
trama maquiavélica que armavam para acabar de vez com todos os meus sonhos e
esperanças. A minha vida havia sido transformado em um verdadeiro caos.

Nascia então, a idéia do diário com datas
e nuanças, o que eu sempre considerara como coisa de adolescente. Deixei de
lado e passei a escrever alguns contos de forma aleatória, pensando em como
escrever “O Diário de Uma Besta”. Não o animal, mas o bobo da corte. O
“Bestiário”, as aberrações, o surrealismo, o realismo fantástico, qualquer
coisa parecida ou que se acercasse disso. Saiu-me um livro impressionante: “A
Cidade Morta das Varejeiras”. Talvez o melhor livro que eu já havia escrito. De
forma que este “O Diário de Uma Besta”, acabou sendo relegado a segundo plano,
embora não descartasse a idéia de escrevê-lo. Sobretudo nos últimos meses em
que, por mais que eu tente evitá-lo, os meus fantasmas me impedem de fazê-lo
com meus sonhos, aparições, sugestões e outras tentativas — que acabam
funcionando —, em chamar a minha atenção.

(De repente sinto que algo tenta
empurrar-me em direção ao caixão. Concentro minhas parcas energias em evitar
que tal fato ocorra. O medo começa a dominar minha capacidade de raciocínio e
autodomínio. Sei que o corpo dentro do ataúde não é outro senão o meu próprio
corpo e a última coisa que desejo neste momento é ver o que restou do que um
dia eu fora. Não vou. Ainda não me sinto preparado para a fatalidade. Começo a
sentir o pânico tomando conta de todo o meu ser).

Quando passei a ver os urubus carregando
os bois macérrimos pelo céu em busca das nuvens; crianças criando asas e
sobrevoando por sobre os telhados das casas; legiões de mortos em procissão
pelas ruas nas madrugadas; vermes brotando das paredes; uma enorme varejeira
copulando com seres humanos e a reunião do prefeito (encarnado) com os
desencarnados, na praça matriz, em muitas madrugadas, então deixei com que as
coisas fruíssem de forma natural, como se tudo fosse algo que realmente fizesse
parte deste quadro bizarro que meus olhos fitam no escuro de minha mente
embotada e entregue às ruminações das parvoíces dos seres humanos desta
cidadezinha de merda.

A maioria dos fatos são reais, diga-se de
passagem. O teor de muitas recordações daria para colocar qualquer semovente
preocupado com as conseqüências em deixar acontecer à sorrelfa, tantos
embaraços e entrelaçamentos sem procurar um modo — ainda que através da
medicina —, de evitar possíveis danos mentais. Contudo, agrilhoado, observo
alguns algozes — atrozes; outros bons e luminescentes desencarnados que
acompanham meus passos ou descansam ao meu lado na modorra das madrugadas
abafadas deste verão incandescente.

(Quando a mulher suicidou-se dentro da
banheira do casarão eu ainda não morava nesta cidade. Foi por isso que em
muitas noites eu podia ouvi-la ou visualizar seu espectro sombrio, quase
macabro, em agonia pelos cômodos do casario da praça onde morei por alguns
anos. Da mesma forma que, em criança, vinham sentar-se ao pé da cama,
sussurrando coisas que me atormentavam e me apavoravam de tal forma que, jamais
pude esquecê-los. Deste fadário de excentricidades — não direi anomalias —, é
que refaço; colo cacos; vou cerzindo estas linhas ancestrais e que me põem as
paredes da alma a criar musgos, ranhuras, poeira e bolor).

Esta madrugada, após conturbadas horas de
sono, despertei disposto a colocar termo nesta narrativa. Mesmo porque, sinto
que ela possa trazer engendrada em seu âmago, muito pouco de literatura. Há em
sua constituição, algo que desaprovo em se tratando de classificá-la como um
conto ou algo no gênero literário. Não obstante tais considerações, o desejo de
terminar o livro, é o que me impulsiona. Além disso, sinto que venho perdendo o
controle sobre “O Diário”, com sua forma excêntrica e desigual. Outros contos
são fragmentos do cotidiano que, uma vez retocados, podem buscar salvação na
literatura. Entretanto, em nada me agradam esses estilhaços mal delineados e
inconjuntos do diário. Por mais que eu tente dar sentido ou melhorá-los
emprestando-lhes forma conjunta, literariamente passível de alguma espécie de
classificação, não consigo sequer conceber tais escritas como sendo de minha
autoria. Isso também me põe deveras intrigado e, amiúde, estudo-lhes as formas,
o conteúdo e busco razões para levar a termo e mantê-lo em meio aos contos como
parte do conjunto da obra. Nada consegue convencer-me. Tenho me sentido um mero
objeto em mãos hábeis que, brincam em fazer aparecer e desaparecer moedas e
bolas das mangas de um paletó velho, surrado e puído. Começo a ficar enfarado e
aborrecido com o que venho escrevendo. Sinto ímpetos de selecionar todo o texto
e “deletá-lo”, varrendo-o da memória e da tela. Não sei também, mas o considero
o pior de todos. O menos aceitável, não chegando sequer a ser razoável como a
maioria dos outros contos que também não considero grande coisa. Contudo,
permaneço como que atado frente ao inusitado. Como a esperar o desfecho de toda
essa acrobacia mental que os dedos digitam nervosos e impacientes tanto quanto
minha própria mente consciente.

(Por incrível que possa parecer, embora de
forma inusitada, de repente, sinto-me compelido a observar o repugnante e
assustador ataúde que se mantêm passivamente à espera. Permaneço aterrado ante
a possibilidade daquilo com que terei que me confrontar se deixar que esse
impulso me leve a dar os primeiros passos em direção aos arranjos mortuários. O
enorme salão impregnado pelo olor de flores e velas, acaba me deixando ainda
mais apreensivo e melancólico. Sinto que sou compelido a ceder a essa tentação
maluca de seguir em frente — passo-à-passo —, até tocar a madeira e olhar
as faces; os olhos semicerrados; os lábios e a tez amarelada e sem vida que ali
jaz..).

Quando fui internado pela primeira vez,
somente tomei ciência de que me encontrava em uma casa de cuidados destinada à
doentes mentais, duas semanas após a crise pela qual fui acometido tornando-me
violento e auto-destrutivo, conforme comentavam-se então. Não eram os fantasmas
o que me levavam à loucura, mas sim, os vivos. Os calhordas e biltres com os
quais eu vinha convivendo diariamente em meu trabalho jornalístico. Contudo, me
fora impossível explicar aos médicos e à sociedade. Muito menos convencê-los de
que meus sonhos, muito provavelmente, fossem minha única salvação. O único
antídoto contra a loucura real.

Somente senti que havia algo de
terrivelmente grave em toda aquela desfaçatez ao perceber que, vinham me
dopando de forma violenta e metódica, como se procurassem me roubar as réstias
de lucidez que teimavam em vicejar entre a realidade e o fantástico mundo no
qual não conseguiam penetrar com suas terapias e investidas atrozes. Sentia-me
uma verdadeira cobaia e, em dados momentos, zombava não somente deles, mas de
minha própria sorte ou falta desta. Mesmo porque, eu sempre tivera em mente
escrever um projeto para cinema intitulado “O Poeta Na Porta do Hospício”. Eu
que sempre mantivera-me estritamente ligado à loucura através da imaginação um
tanto conturbada, à cada ano sentia que esses laços estreitavam-se cada vez mais
e, absurdamente me encontrava a perambular em meio a quadros mal delineados de
dois mundos que se entrelaçavam e se rompiam a todo momento, o que,
seguramente, metia-me um pavor a corroer-me as entranhas da alma. A loucura que
tanto me fascinara, vivia a aterrar-me de forma sagaz e metódica. Por isso
arquitetei minha fuga. Por isso, recusava-me a aceitar as visitas de consolo,
piedade e compaixão que não me devolveriam o que eu poderia ter perdido ou
estava por perder.

Na realidade, não sei determinar ao certo
há quanto era cativo e o que planejavam quanto a minha “interessante
maluquice”. Minha insanidade que eu jamais considerara senão, uma forma de
defesa contra a insanidade deles. Afinal, vivemos circundados por “malucos de
pedra” (e este não é um termo que se faça uso porque é incorreto), o tempo todo
e em todos os lugares. É o que se costumam dizer por aí. E eu, simplesmente
concordo com essa quase teoria. Somos todos malucos em derradeira instância. E,
em muitas e nas mais variadas situações, tal diagnóstico poupou a vida de muita
gente ou tirou, o que dá no mesmo.

Esta noite tive outro sonho, apesar da
alta dosagem de drogas as mais variadas e de cunho e sais específicos da
psiquiatria. À bem da verdade, em momento algum trataram-me com seus antiquados
métodos deploráveis que acabam levando o paciente a uma espécie de vida
vegetal. Não obstante, acredito que tenham exagerado todo o tempo nas doses e
nos sais medicados. São fortes o suficiente para levarem à lona o mais feroz dos
animais irracionais. O sonho veio, como sempre: me acorrentando e me tragando
para as profundezas de seus abissais segredos e horrores.

(Enquanto volvia à velha casa de fazenda,
sempre pelo mesmo caminho — já me referi a tal fato —, sentia que aos poucos ia
perdendo algo de meu ser de forma lenta e inevitável. Eu sempre tive medo de
perder tudo o que amei na vida. Por isso, o que parecia que eu sempre estivera
a perder, era justamente o que eu mais amava. Minha companheira, minha filha,
meus irmãos, pais, amigos... Jesus!, mesmo em sonhos, uma presa medíocre e
amedrontada! Acabei perdendo a direção, o rumo. Caminhei a esmo o tempo todo,
talvez em sentido contrário ao que deveria. No entanto, sabia que,
naturalmente, havia deixado o hospício para trás. Eu simplesmente caminhara o
tempo todo para distante daquela casa de malucos e, quando dei por mim, estava
aqui, à porta do salão, envolto pelo quadro dos portais de duas folhas da
entrada, observando aquele ataúde e esperando os serviços de exéquias. Por isso
também, observo demoradamente o rosto envolto pela dor e perdão do Cristo.
Enquanto meus pés deslizam pelo salão. Finalmente transponho a barreira do
medo. Não há nada à perder. Às vezes, não temos mais nada que perder e somente
nos resta o último e desesperado ato. A meio trajeto volto a pensar nas
circunstâncias. Tudo não passa de um pesadelo. Sobremaneira, no entanto, sinto
a realidade com todo o seu fascínio aterrador. Acerco-me finalmente do caixão.
Conquanto não consiga fitar o que há dentro dele, penso em meu corpo estirado.
Mórbido. Horripilante e doentio!)..

Quando finalmente crio coragem e volvo meu
olhar moroso em direção ao interior daquela derradeira morada, sobressaltado
constato que não há nada ali dentro. Ninguém. Nenhum corpo. Atônito e aliviado
ergo o olhar ao Cristo que me fita com sua imensurável complacência. Ele me
sorri e, lentamente, sinto que todo seu corpo começa a criar vida. Suas mãos
feridas soltam os cravos que o mantinham preso. Não quebraram-lhe os joelhos e
os pés que se apoiavam na cravelha do madeiro, assentam-se com graça e
naturalidade, sem ferimento algum. As lágrimas são quentes, posso senti-las
brotando e correndo-me pelas faces. Ele desce da cruz e caminha para a saída
com sua cintura cingida pelo manto branco que lhe cobre as partes pudendas. Meu
Cristo! Sinto ímpeto de seguí-lo e adorá-lo. Perco o medo da perda de repente.
Sei que já não há mais necessidade daquele medo constante de perder tudo o que
mais amo na vida porque acabo de ganhar, de encontrar. Sorrio.

Observo o caixão vazio e sei porque ele
ainda continua vazio. A cruz de madeira rústica vazia à cabeceira. Sei porque o
caixão está vazio. Digo:

— É somente porque continuo aqui, de pé, ao lado dele. Somente por isso.

Pensei que encontraria meu corpo dentro
dele, mas ele está vazio. Nada mais que isso. E eu tenho a convicção de que
continuará vazio enquanto eu mantiver o que me resta fora dele. Enquanto eu
estiver aqui fora, ao seu lado, mirando-o, ele continuará vazio. É somente um
ataúde vazio, nada mais! E eu continuo aqui, parado, ao seu lado, esperando.
Sei disso porque, passamos a vida eternamente esperando, esperando, esperando.
É tudo o que me resta: esperar......

WALL & DELBUT

“Para Teotonio Simões, porque sonhar, às vezes, é necessário”

Tropeço em que o avesso da manhã estiolando
a paciência, enfarava Wall. Mesmo porque, para ele, tudo não passara de mera
persistência do destino. De qualquer forma, era madrugada lá fora. Macambúzio,
Wall deixava-se recostado junto a porta da cabana a mirar as estrelas. Em sua
mente embotada, havia tão somente espaço para a noite e os astros; o silêncio
quase abissal entrecortado vez ou outra pelo ciciar do vento carregando as
folhas e farfalhando na relva dos canteiros. Não conseguia compreender porque
havia tornado-se tão distante dos seres e, consequentemente incompreendido.

“Excesso de informação”, dissera-lhe certa feita, Delbut, velho companheiro das madrugadas.

“Excesso? — questionara abismado para responder em seguida —, jamais houve excesso em desejar saber e acumular
conhecimentos, meu caro parceiro. Eis a realidade”.

“Ou o que para você possa parecer realidade e, no entanto, para o resto do mundo à sua volta, não passar de pura
maluquice”, retrucara Delbut, acendendo o toco de cigarro que retirara de um
dos bolsos do velho, surrado e puído paletó.

“Talvez seja. É possível que sim, contudo, o que posso fazer quanto a isso?”. — Indagara Wall, sorrindo complacente.

O pequeno Delbut aspirou a fumaça pensativo, meditabundo. Sabia de antemão que não encontraria resposta para aquela
pergunta. Não uma resposta que satisfizesse o companheiro. Conhecia-o de forma
suficientemente a fundo para chegar a conclusão que, por mais que tentasse, não
encontraria argumentos para convencê-lo de que eram pessoas diferentes das
outras. Talvez de todo o resto da humanidade. Não sabia ao certo.

“Bem, bem, não sabe o que eu poderia fazer, não é mesmo, Delbut?”.

“Não. Sinceramente, não sei, Wall. E ainda que eu supusesse sabê-lo, não faria a mínima diferença, não é mesmo?”.

“Sofismas! Falácia!... Deixemos tudo isso de lado, Delbut. Afinal, não há importância real em encontrarmos respostas para certas perguntas, concorda?”

“Plenamente” —, respondera na ocasião, Delbut com ar de enfado.

Sentia-se incomodado com a lembrança que o fustigava. “Delbut, o pequeno grande sábio”, como costumava tratá-lo na maioria das vezes, havia deixado esta existência há alguns anos atrás e legara-lhe
somente boas, excelentes recordações. Amara-o qual um irmão, ainda que jamais
necessitasse confessar tal sentimento. E não o faria, seguramente. Wall sempre
fora bastante desajeitado para com seus próprios sentimentos da mesma forma que
o era com o seu corpo. Todo ele, descomunal, mal-arranjado, desconjuntado e
desproporcional se comparado com as pessoas de estatura comum. Wall chegava a
ser quase um gigante perto do companheiro. Não que Delbut fosse realmente
“pequeno”, mas sim, porque Wall havia ultrapassado um pouco os limites em sua
fase de crescimento. Juntamente com o seu tamanho desproporcional, desenvolvera
a genialidade e a bondade. Dentro do peito ancho, o coração não menos largo e
espaçoso abarcara o sentimento da raça humana e todo o universo caberia dentro
dele, em seu coração de menino disfarçado de gigante com seus dois metros e um centímetro
de altura.

Conhecera Delbut durante o percurso entre
a França e a Espanha. Dali, rumaram para a Itália, sempre caminhando lado a
lado, a palrar sobre filosofia, poesia, música, teologia, entre outros
assuntos. Se por acaso sentiam-se enfarados com o rumo das conversações,
quedavam-se emudecidos por longo período, ruminando cada qual suas próprias
idéias sem que um interferisse no silêncio do outro. Respeitavam-se de forma
mútua e camarada.

Da Europa, partiram para a o Continente
Asiático, não sem antes prometerem que, volveriam ao Ocidente e então chegariam
a América do Sul, passando antes pela América Central. E desta forma, levariam
à termo seus propósitos, apesar dos contratempos e a saúde debilitada de
Delbut. Não que Wall permanecesse o tempo todo isento das moléstias e outros
males que fustigavam as demais pessoas expostas a vidas tão irregulares e
desregradas. Não possuía nenhuma grande reserva de energias ou saúde além da
que herdara dos pais e desenvolvera ao longo dos anos com suas caminhadas e
abstinência de quaisquer tipos de vícios, exceto do tabaco. Contudo, jamais
ousara desprender grandes esforços físicos além das longas e infindas jornadas.
Sobretudo em se tratando de trabalhos. Jamais trabalhava. A menos que fosse
veementemente necessário realizar uma ou outra tarefa leve com o intuito de
ganhar o suficiente para alimentar-se ou comprar algum livro ou um vidro de
aspirinas.

Durante sua estada na Índia, Wall, sempre
acompanhado pelo amigo Delbut, caminhara vários dias atrás de um grupo de
hindus que perambulava sem destino de um canto para outro, como se tivessem — eles, os hindus —, por objetivo ou meta, ficar girando em volta de si próprios,
em círculos, buscando o elo para colocarem termo àquilo que denominavam ciclo.
Porque consideravam os círculos, algo vicioso e que faziam parte do ciclo da
existência. Uma vez encontrado o elo e rompido de vez, sairiam fora do círculo
vicioso e teriam cumprido sua missão, já que não haveria mais o ciclo. Algo
mais ou menos assim, segundo entendera Delbut e, por dias seguidos, debatera
com Wall a teoria dos círculos e ciclo da existência.

Se Wall poderia ser considerado um
erudito, Delbut “o Pequeno”, não deveria ser menosprezado ou comparado com a
maioria dos homens que não costuma raciocinar ou ainda, que raciocinando, não
consegue chegar a lugar algum senão ao ponto de partida. Delbut, na realidade, à seu modo, tornara-se
um verdadeiro sábio ao longo dos anos e peregrinações. O que mais o encantara
fora a cultura tibetana, embora desaprovasse de forma irritada a adoção de
castas o que, para ele, tornava os seres desiguais. Alguns mais poderosos que
outros e, portanto, propensos a cometerem injustiças contra seus iguais. Na
Índia também deixara-se irritar com a miséria de famílias numerosas que,
morriam a míngua mas não abatiam uma vaca para saciarem a fome. Achava tudo
aquilo um absurdo. Apesar que, tinha como princípio, o respeito pelos costumes
e religiões de outros povos. Delbut era descendente de índios da América
Central e Wall, que não sabia explicar o porque de seu nome, era descendente de
franceses. Embora, afirmasse possuir nas veias o sangue dos espanhóis. Na
realidade, acabava sempre caindo em contradições quanto à sua descendência e
chegara a afirmar, certa ocasião, que tivera parentes mouros e conquistadores,
provenientes de um continente desconhecido e que continuava inexplorado por
outras raças e resguardado das civilizações corrompidas dos tempos modernos.

Se Wall inventava e reinventava com o mais
desinteressado desplante, Delbut mantinha-se fiel às suas origens e primeiras
afirmativas. Jamais voltava atrás em questões tais como descendência, crença,
filosofia, princípios e, tinha na sinceridade e honestidade, valores
insofismáveis e inerentes ao ser humano. De forma que, um parecia parte do
outro e de tal que, pareciam complementar-se como parte de um quebra-cabeças
que fosse encaixado e uma vez tendo sido realizado, não se deveria mexer em
tais peças para que não fosse destruído todo um trabalho árduo e secular. Por
longos anos, os dois peregrinaram por searas e conheceram os homens e seus
costumes através dos mais diversos, longínquos e estranhos rincões e paragens.

Ao longo de tantos anos e estradas,
acabaram consolidando uma amizade imortal e imaculada. Proveniente do respeito,
da sinceridade, da honestidade, do carinho e das mais fatigantes provações.
Jamais um deixou que o outro tivesse que enfrentar qualquer adversidade
sozinho. Foram companheiros e serviram-se; apoiaram-se e defenderam-se todo o
tempo frente a tudo e a todos. Dessa forma, cresceram espiritual, moral e
intelectualmente, acumulando conhecimentos, somando às suas bagagens, os
aprendizados mais profundos e valorosos que os seres podem adquirir durante
suas passagens pelo planeta. Mais do que companheiros, acabaram
transformando-se em cúmplices porque o sucesso de um, passara a depender do
outro. Se um conseguisse crescer interiormente, não o faria de forma egoísta ou
solitária. Dividiam nas conversações, contendas e buscas de respostas e compreensão,
os frutos do crescimento como almas imortais e ligadas de forma tão profunda
que, às vezes, chegavam a confundir-se. Seus pés tornaram-se bolhas de água e,
da carne viva, as mesmas feridas doíam e importunavam a ambos. Da mesma forma
que a fome, o frio, o sol escaldante, fustigavam aqueles dois parceiros
inseparáveis em suas buscas inexplicáveis e jamais reveladas. Mesmo porque, nem
Delbut, nem Wall saberia responder o que buscavam em suas peregrinações ou
porque o faziam. Contudo, faziam e buscavam. Como se algo, da mesma forma que
os ligava tornando-os inseparáveis, os empurrasse sempre adiante. De forma
incessante e determinada. A amizade, talvez fosse um dos maiores sustentáculos
de toda a aventura dos peregrinos Delbut e Wall.

O pequeno Delbut, ao longo do percurso
pela América do Sul, como qualquer ser humano que, com o passar dos anos,
desgasta-se e passa a emitir sinais de uma fadiga incontrolável, à exemplo de
quando estivera em N.Y., quedara-se enfermo e, por longos meses, tiveram que interromper
a jornada, mantendo-se em um país frio, junto à Cordilheiras famosas e
largamente conhecidas em todo o Continente. Viviam entre pastores e
descendentes de índios. Mascavam folhas alucinógenas e palravam acerca da
natureza de suas existências e o que haviam realizado afinal, durante todos
aqueles anos que começavam a parecerem-lhes séculos, milênios ou algo
intemporal.

Enquanto Delbut parecia seguir por algum
caminho desconhecido e mantido em segredo, Wall, lentamente adquirira os
hábitos do lugarejo e seu povoado. Eram bons seres. Muito calmos e pacatos;
simpáticos e místicos. Aprendera com eles, o idioma latino. Conhecera a
história de seus ancestrais. Lera seus grandes poetas e prosadores. Apreciara
prazeroso as canções harmoniosas e de cunho melancólico, com seus versos que
continham na cerne, o sofrimento, as lutas e guerrilhas; regimes militares e
cruéis que espalhavam e fomentavam a miséria, o sofrimento e a injustiça. Ao
mesmo tempo, esse mesmo regime, nutria esperanças de liberdade e igualdade.
Mesmo porque, sua gente vivia de forma fraternal. Pelo menos aqueles poucos
descendentes de uma cultura secular que havia conhecido nas montanhas e ermos
mais afastados das cidades de grandes portes.

Seu companheiro Delbut, contraíra várias
moléstias ao mesmo tempo e, perdera de forma definitiva, o interesse pela
cultura do povo ou de toda a existência, à medida em que sentia, tornar-se cada vez mais impossível
readquirir suas energias e saúde. Entregue ao leito em uma choça, passava o
tempo a mascar as folhas, a ter visões e acirradas conversações com os
espíritos ancestrais daquelas paragens e de outros rincões desconhecidos. Wall
apenas o ouvia sem jamais interferir em suas “pelejanças” e contendas com seus
fantasmas. Mesmo quando este encontrava-se em estado de êxtase, mergulhado no
torpor alucinógeno das drogas que vinha consumindo cada vez em maior quantidade
porque serviam-lhe de sedativo e apascentavam-lhe as dores e os humores
alterados, Wall permanecia à beira de seu catre a observar e ouvir suas
divagações. Delbut mergulhava em mundos fantásticos e tão contraditórios dada a
natureza com que costumava descrevê-los — algumas vezes, tão primitivos, para
de imediato, torná-los tão futuristas e avançados para o tempo em que viviam
que, aquela barafunda acabava tornando-se uma espécie de romance épico; algo
novelesco com diversos fundamentos. Talvez tudo não passasse da miscelânea
fornecida por seus conhecimentos adquiridos durante suas peregrinações. Por
vezes, Wall chegava a pensar em ficção científica. Seres extraterrestres,
deuses mitológicos e espíritos errantes do mundo das sombras.

Por longo tempo, ambos viveram ali daquela
forma. Para Delbut, eram seus últimos meses de vida. Já para Wall, a doença e a
degeneração de seu amigo, passaram a pesar-lhes sobre os ombros e o coração sem
medidas. De forma que, pressentindo a gravidade da situação, Wall acabara
tornando-se um tanto casmurro e ensimesmado. Já havia discutido com alguns
nativos que forneciam as folhas ao amigo e pareciam apreciar em Delbut, os
efeitos que desencadeavam em alucinações e histórias fantásticas, embora
tivessem consciência do que realmente estava ocorrendo. Uma espécie de Xamã de
tribo distante dali, viera visitar Delbut e permanecera por longos e friorentos
dias ao lado do catre do “Pequeno Espírito Morada”. Era assim chamado pelo
velho e caquético índio que gozava de prestígio e respeito entre os moradores
da região por ser uma espécie de guru e feiticeiro poderoso.

Observando o velho índio de soslaio, Wall
acompanhava seus rituais estranhos junto ao amigo que parecia corresponder às
expectativas das pesquisas e buscas do Xamã que jamais demonstrava cansaço nas
suas madrugadas e dias de vigília. Wall queria que todos deixassem seu
companheiro em paz e, parassem de fornecer-lhes as folhas alucinógenas que, se
pareciam reanimar e aliviar as dores de Delbut, aos poucos, roubavam-lhe cada
vez mais a sanidade e a capacidade de raciocínio. Por isso, andou botando para
correr vários fornecedores ávidos e interessados no pequeno homem que, Delbut
ficara sabendo tempos depois, “possuía o conhecimento de muitas encarnações e
fizera-se morada de incontáveis espíritos de variadas naturezas”.

“Hijos de una putana!” —, vociferara certa
feita o enfurecido e desconjuntado Wall, prestes a arrebentar alguns ossos
daqueles pequenos homenzinhos de tez morena que possuíam no olhar, uma
melancolia abissal e comovedora. Apesar das constantes ameaças, os índios não
deram-lhe a mínima importância e uma nativa de cabelos negros feito as noites
sem luar, achegara-se a ele e tomando-lhe as enormes mãos vermelhas, passara a
beijá-las e acariciá-las com uma ternura de esposa dedicada. Chamava-se Inara e
possuía a beleza de uma jovenzinha à flor de seus dezessete anos, enquanto ele,
Wall, lembrava-se estar desembocando no vale do meio século de sua estranha
existência de humano.

Aquele gesto inesperado e carinhoso
tocara-lhe de forma tão profunda o coração que o gigante Wall, passara a sentir
as entranhas sendo queimadas e consumidas pelas chamas abrasivas da paixão por
uma fêmea. Sentimento até então, desconhecido por ele. Tomou-a nos braços e
carregou-a para um lugar afastado e sem saber ao certo como proceder, acabara
magoando-a com seu pênis desproporcional para o órgão virginal e imaculado da
menina que o adoraria pelo resto de sua existência sobre a face da terra.

Enquanto Delbut labutava contra o estranho
mal que o consumia, mesmo sabendo-se perdido, Wall passava seu tempo aprendendo
a lidar com a terra, plantando e colhendo. Pastoreava as ovelhas tosquiando-as
ao lado de Inara que vivia a sorrir-lhe como se possuísse, todo o tempo no
olhar, o viço da eterna juventude e o brilho imaculado das estrelas que
sarapintavam o céu com seus fulgores. Seu ventre crescia e Wall acabara descobrindo
que havia plantado sua semente. À princípio permanecera chocado e incrédulo por
alguns dias de estranha angustia. Após consultar uma velha índia, à custo,
conseguira entender o significado do que se passava. Por fim, convicto de que,
em alguns meses, assistiria a vinda ao mundo, o seu rebento, seu coração de
gigante tornara-se feito um lago de águas profundas e serenas dentro do peito
ancho.

Certa manhã, Delbut dissera adeus à esta
vida abarrotada de tribulações e partira para outros prados que, segundo o
Xamã, ele — Delbut —, havia descrito como uma miragem de excelentes fluídos,
com muito verde e fartura em todos os sentidos. Embora — dissera ainda —, lá
não houvesse necessidade dos seres buscarem junto à natureza os alimentos, uma
vez que não sentiam desejos, prazeres ou sofrimentos. Eram seres etéreos e
nutriam-se do Princípio Universal do Todo. Uma espécie de fluído que, aspiravam
como quem necessita do ar para viver na face do planeta Terra. O velho índio
conduziu a excêntrica cerimônia de suas exéquias e seu corpo foi cremado em
enorme fogueira e suas cinzas espalhadas pelos ventos que uivavam pelos montes
andinos.

Então Wall, naquela noite, deixara-se
recostado junto à sua cabana a mirar as estrelas e a pensar em duas coisas ao
mesmo tempo: na morte de Delbut, seu companheiro de jornada e no nascimento de
Delbut II, seu pequeno filho que o Xamã e os habitantes do lugarejo diziam ser
a volta do espírito que mal havia deixado o corpo físico um dia antes do
nascimento do pequeno fruto do ventre de Inara. Portanto, na realidade,
havia-se realizado tão somente uma espécie de transição: Delbut deixara o
instrumento já fatigado, esgotado e sem o sopro da vida para renascer em um
corpo recém formado, abarrotado de vigor e energia, concebido pelo amor entre
Inara e seu melhor amigo, com o intuito de completar o velho ciclo das
encarnações.

Mirava as estrelas e compreendia. Ou assim
chegara a conclusão, uma vez que, tão logo seu filho nascera e ele, Wall, o
chamara aos prantos pelo nome, o bebê parecera-lhe entrar numa espécie de
transe e observá-lo como que a penetrar-lhe os recônditos da alma e despertando
aquela estranha sensação de que há muito, muito tempo, ambos se conheciam. Por
isso Wall mirava as estrelas e dizia à si próprio, somos inseparáveis. Sempre
fomos e seremos. E permaneceu ali recostado a meditar e a sentir a presença do
velho companheiro até que a última das estrelas fosse recolhida do manto do céu
e seu filho começasse a chorar lá dentro, deitado e aquecido junto ao corpo da
mãe. Os primeiros galos cantaram forte criando uma sinfonia que estendia-se
pelos vales e montanhas andinos. Wall sorriu para o primeiro raio de sol e
sussurrando o nome “Delbut II”, adentrou sua choça de forma desengonçada
com seu corpanzil que chegara a meio século de existência com a serenidade e a
paz de quem conhecia os dois lados da existência pela qual, todos nós nos
esforçamos por passar com serenidade e sabedoria para que ela não nos seja vã.

OS SÓCIOS SÃO RATOS

Era um homem alto e forte. Suas faces
desenhadas de forma acentuada ressaltavam dois enormes olhos melancólicos feito
aposentos à luz de velas. Além disso, os lábios eram grossos, carnudos,
carregando um eterno sorriso um tanto quanto enigmático. Às vezes, patético.
Cabelos aparados com um corte estranhamente desleixado, deixando cair sobre as
vastas sobrancelhas, pequenas mechas desiguais com aquela cor mal definida.
Eram como se, por nascença, fossem castanhos e mais recentemente, aos 28 anos,
começassem a cair e embranquecer.

Suas mãos eram enormes, fortes, portentosas feito duas tenazes. Seguramente seria capaz de, sem
desprender o mínimo esforço, esmagar a cabeça de um homem. Da mesma forma, tudo
o mais em seu corpo medindo algo mais que dois metros, era visivelmente quase
que anômalo.

Somente algo parecia destoar do resto do
conjunto e não fazer parte daquela enorme montanha de músculos mal distribuída.
Contrastava com o corpanzil saudável, a pobreza mental aparente à primeira
vista. A incapacidade em articular palavras e o raciocínio infantilizado de uma
criança sem idade definida, comprovavam tal teoria. Nunca sabia-se ao certo
qual seria o seu comportamento frente ao mais simplório e corriqueiro problema
que viesse a desafiar-lhe a capacidade de raciocínio.

De forma que, quando viera ao mundo, fora
imediatamente adotado por um casal sem filhos. Primeiro porque, sequer a mãe
sabia “quem havia sido o bastardo do pai de seu filho não menos bastardo”. E,
segundo, ao dar à luz aquela criança descomunal e forte, fragilizada e bastante
adoentada em decorrência dos excessos cometidos em sua vida desregrada e
mundana, viera a perecer, descansando e livrando-se de tantas tribulações que a
acompanharam desde a adolescência tornando-a tão frágil quanto uma garotinha de
quinze anos, embora não somasse mais que vinte quando da realização do parto. O
casal que se propusera a adotar o pequeno e desconjuntado gigante de fraldas
não era nada novo e contava com seus razoáveis 50 anos, mais ou menos.

Por longo período, o casal havia realizado
tudo o que fora possível e por fim, desistira quando descobrira que o menino
tinha algumas “pequenas deficiências”, conforme vinham atestando os médicos
consultados regularmente. Pequenas deficiências que o impediam de assimilar as
aulas ministradas desde o grupo escolar. Contudo, tais deficiências, não o
invalidavam para o trabalho. A mãe adotiva, Srª Margareth, mimara-o aos
extremos, tratando o filho como se fora o eterno bebezinho indefeso e
problemático. O pai, Sr. Herbert, fora aposentado pela Cia de Carvão Costa
& Costa Ltda com problemas pulmonares. Tinha seus dias contados e não os
perderia com algo mais que não fosse o merecido repouso.

A indenização do aposentado rendera-lhe
uma pequena e humilde casa de madeiramento bom e um terreno que constituía um
quintal espaçoso o suficiente para que “Coyote”, futuramente viesse a instalar
ali, o seu futuro negócio. O velho falecera pouco tempo depois e nunca soubera
que o filho adotivo, possuía inteligência e perícia descomunal para consertos
de automóveis em geral. Todavia, “Coyote”, conseguira um sócio e ambos
convenceram “a velha mãe” a financiar a construção do barracão nos fundos do
quintal, bem como a compra de ferramentas e licença da firma para poderem dar início
aos negócios.

Seu sócio, Peter, era conhecido por onde
andara pela alcunha de “Ratão” e possuía uma extensa e considerável lista de
infrações contra a lei. Contudo, jamais conseguiram apanhá-lo com “a mão na
massa”. O que “Coyote” possuía a mais em tamanho, faltava em “Ratão” que, era
miúdo, esperto e senhor da retórica. Seria capaz de convencer um freguês a
gastar o dobro do que pagaria por uma peça da melhor marca, por uma de
qualidade inferior, somente para mantê-lo à vista, com pequenos e lucrativos
reparos.

Estava, desta forma, constituída a
sociedade: “MECÂNICA E FUNILARIA ON THE ROAD”, de propriedade de Luck, Peter e
Margareth. E a primeira medida que Peter tomou, fora para que, Margareth,
realizasse seu seguro de vida e assinasse vários documentos, incluindo
cláusulas, parágrafos e incisos obscuros quanto ao testamento. Esperteza não
lhe faltava: se Peter possuía o aspecto de quem viveria um século, a velha
sócia, seguramente não passaria de dois ou três anos. De forma que os dois
dividiriam tudo: inclusive a casa da frente.

— E seremos felizes para sempre com nossa
casinha onde morar; nossa oficina para faturarmos o necessário e termos uma
vida generosa para com nosso futuro de pobres sofredores neste mundo ingrato. — O discurso do pequeno Peter quase levou o gigante Luck às lágrimas. Contudo,
acrescentou:

— Com a mãe, né? — Sua expressão parecia carregada de apreensão naquele momento.

— Evidente que sim, sócio. Não deixaríamos a boa “mama” de fora em hipótese alguma.

— Tão tá. Assim, todos assinamos. — Respondeu Coyote com um sorriso basbaque nos lábios.

Percebia-se a sua ingenuidade ao rabiscar
o nome nos documentos da mesma forma que a mãe. Ambos mal sabiam assinar o
próprio nome e, menos ainda, ler. E o sujeitinho do Cartório local, levou
“unzinho por fora”. Naquela noite, inauguraram o evento com várias latas de
cerveja e embriagaram-se e abraçaram-se diante da mãe tartamuda e desconfiada
que sorria quando a pegavam no colo e a beijavam com seus lábios de hálito quente
e recendendo a álcool. A pobre senhora temia pela sorte do filho e, algo lhe
sussurrava à consciência alerta que aquele “merdinha falador” seria capaz de
vender a própria mãe pelo dinheiro. No entanto, pediu a Deus para que jamais
abandonasse sua “ovelhinha indefesa”, caso ela, mãe, viesse faltar um dia.

A festança durara até tarde da noite,
adentrando a madrugada e, somente não amanhecera porque “Coyote”, ao contrário
de “Ratão”, esparramou-se no primeiro canto disponível e roncou feito um touro.
Então observou a oficina, ferramentas, macaco hidráulico, máquina de solda
elétrica, lixadeira, furadeira de bancada, morsa, entre outros. No canto, em
vermelho sangue, o aspirador e o valioso calibrador de ar já instalados e
funcionando. Haviam gasto uma pequena fortuna e valeria a pena. Provavelmente
fossem da região, a oficina mais bem equipada que já se montara por aquelas
paragens. Faltava a ele, Ratão, aprender a lidar com aquela geringonça toda. Já
deitado, considerou: “ É, no caso de Luck sofrer um acidente qualquer ou coisa
assim, terei que superar a situação. Aprenderei de forma rápida e eficiente.
Além disso...”. Não terminara o pensamento, caindo em sono profundo e passou a
sonhar com suas urdiduras um tanto maquiavélicas e irreveláveis.

No primeiro dia de trabalho, ajeitaram o
quadro de ferramentas; lubrificaram bombas e chaves; afiaram a talhadeira;
conferiram o ar do compressor; testaram o carregador de baterias; a firmeza dos
cavaletes; procuraram por quase um quarto de hora o punção e o martelo de bola
de ferro maciço e, ao anoitecer, voltaram a tomar mais algumas cervejas.
Jantaram com a mãe e assistiram o noticiário no velho aparelho de TV. Afinal,
fora o primeiro dia e se não aparecera um freguês sequer para conferir o óleo
ou verificar a água do radiador é porque ainda não fora espalhada de forma
devida, a notícia. Resolveram afixar uma placa no cruzamento da rodovia
interestadual, a um quilômetro dali.

— E outra junto à lanchonete, hã? —, arriscou Coyote querendo colaborar naquela parte em tomar decisões.

— Não há necessidade. A lanchonete fica a 100 metros do cruzamento. —, retrucou Ratão com um sorriso de falsa
complacência.

— Pensei que ajudasse. —, observou Coyote acabrunhado e algo infeliz, como se pedisse desculpas.

— Pensou bem mas, não há necessidade. —, respondeu o outro com certa astúcia e delicadeza.

— Sei desmontar um motor e remontar
inteirinho, sem sobrar um parafuso. Sei sim! Nisso eu sou muito bom. Tenho boa
memória e já olho para o carro e sei onde está o problema! —, discursou
eufórico, Coyote, carente em demonstrar sua eficiência na recente sociedade.

— Bem... (Ratão fez uma pausa mais ou
menos breve, de efeito e em seguida prosseguiu)... a mãe fica com a parte da
bóia, do rango e isso é importante porque, nenhum homem consegue trabalhar com
o estômago vazio. Você — disse apontando para Coyote —, será o nosso homem da
ação. Ninguém mais do que você para mostrar aos fregueses porque a firma é a
melhor de todas ao longo desta rodovia. (Coyote abriu um sorriso abestalhado de
contentamento). Eu, você sabe, tenho certo tino para o comércio, as
negociações. Papelada, preços, orçamentos, compras, reposição do material,
essas coisas, entende?

O grandalhão concordou aquiescendo e
balançando muito a cabeça. A mãe permaneceu com seu silêncio inquebrantável.
Olhar miúdo, desconfiado. Então, Ratão resolveu acrescentar.

— Claro, evidente que, os lucros deverão
ser divididos em três partes iguais, tirante as despesas, aquisição de material
e a conta bancária em nome da empresa, o que dá no mesmo porque nós três
estamos aplicando no mercado financeiro, correto?..

... A conta sendo da empresa, consequentemente é dos três, certo?

— Correto. —, concordou Coyote
apressadamente. Em seguida, dirigiu o olhar em busca da aquiescência da velha
mãe, mas ela já havia se levantado e se dirigia para o quarto como se fosse um
corpo estranho; alheia a tudo o que se discutia ali. Ratão matutou e concluiu
que a velha poderia pôr tudo a perder caso virasse a cabeça oca do filhinho
contra ele. Afinal, não precisavam dele e, sem dúvida, poderiam arranjar-se
muito bem. Não haviam vivido juntos sem o velho por um bom tempo? E bem!
Levavam uma vida acima da média. Era um detalhe de suma importância, aquele da
velha. Se era!

— Quero ver aquele pátio abarrotado de
camionetas e furgões e carros e motores para serem abertos e fechados. Trocar
muitas peças e cardãs! —, disse num repente o sócio Coyote.

— Nós veremos, sócio. Em breve veremos.
Pode ter certeza do que estou lhe dizendo. —, respondeu Ratão meio distante. Os
dois permaneceram absortos por algum tempo como se sonhassem. Então Coyote
quebrou o silêncio:

— Vou descansar. Acho que amanhã teremos um longo dia pela frente.

— Está bem, sócio. Vou assistir ao jornal e já me recolho também.

— Boa noite, então. —, disse Coyote.

— Bons sonhos! —, respondeu Ratão com um sorriso malicioso nos lábios.

Iam para o terceiro dia e Coyote sentia-se
desanimado. Ratão não dera-se por vencido. Não tinha nada à perder, afinal. Às
dez horas a mãe anunciou o almoço. Apesar de não terem trabalhado, comiam feito
animais. Encontravam-se empanturrando seus estômagos quando ouviram uma buzina.
Entreolharam-se e Coyote, surpreendentemente uivou de contentamento. Saiu
correndo.

— O primeiro freguês! O primeirão!

— Esse panaca vai acabar atrapalhando-me
nos negócios com sua euforia besta. Capaz de trabalhar de graça para esses
filhos de uma cadela.

— Boa tarde! —, cumprimentou o homem bem
vestido de dentro do Ford que, visivelmente encontrava-se com o pneu traseiro
do lado direito furado.

— Boa tarde, senhor! é o pneu, não é? —, perguntou Coyote.

— É.. e por descuido, não tenho um macaco
comigo. Espero que possam atender-me nesse horário tão impróprio —, disse o
homem ao ver Ratão com uma coxa de galinha pela metade.

— Fique tranqüilo, meu caro. Meu sócio
cuidará do seu Ford. Venha, vamos tomar algo em nosso escritório.

Enquanto Coyote levantava a traseira da
camioneta, desaparafusava, ajeitava, buscava chaves e transpirava feito um
animal, Ratão oferecia uma cachaça de engenho ao primeiro freguês. Havia uma
mesinha, duas cadeiras, um velho cofre e um pequeno armário no que fora
destinado a ser o escritório. O alvará de licença destacava-se na parede,
emoldurado num quadro estravagante.

— A gente sempre acaba se esquecendo de
alguma coisa. —, disse o homem estalando a língua após tragar a cachaça.

— Essa vida atribulada.. —, observou Ratão
estudando minuciosamente cada detalhe do freguês: roupas, falas, gestos.
Parecia-lhe tratar-se de alguém que poderia ter uma boa grana na carteira.
Encetaram um bom papo e Ratão não deixava, cuidadoso que era, o copo do homem
esvaziar-se.

Vinte minutos depois, o serviço estava pronto. Coyote assomou à porta e anunciou:

— Está pronto, Sr. ...

— Walter. Prazer.

— Prazer. Mas, como eu dizia, o pneu está
em perfeitas condições. Dei uma calibrada nos outros três. Verifiquei água,
óleo e aproveitei para limpar o pára-brisa.

— Ora, ora, não havia necessidade de tantas
atenções. Todavia, fico-lhe muito grato, meu jovem. —, disse o homem com um
sorriso de satisfação estampado nos lábios.

— Ah.., Luck, retire o carro para este senhor enquanto acertamos.

— Está bem, sócio! —, respondeu prontamente Coyote, achando engraçado que Ratão o tivesse chamado pelo nome e não pelo
apelido.

O malandro Ratão aproveitou para “sangrar”
o primeiro freguês. O homem estava meio alegre tanto pela bebida quanto pelos
serviços prestados. Achou meio puxado mas pagou. Apertou a mão de Ratão e saiu.

— Boa viajem Sr... Sr....

— Walter, meu filho. Ah, e muito obrigado pela atenção. —, disse dirigindo ao desconjuntado Coyote que alisava as mãos no macacão nervoso e contente com o seu desempenho.

— Ora, não foi nada! Nada mesmo! —, respondeu Coyote.

Os sócios permaneceram parados, observando o Ford tomar a rodovia e desaparecer. Então Coyote disse:

— Lá se vai mundo fora o nosso primeiro trabalho, hein sócio?

— Você esteve realmente ótimo, meu caro! Ah como trabalhou direitinho! —, disse Ratão pondo-se a rir satisfeito. Havia
cobrado três vezes mais do que qualquer outro cobraria pelo serviço prestado e,
tinha um verdadeiro panaca, idiota, que ainda colaborara checando o óleo, a
água; calibrando o ar dos pneus. Ganhara pelo dia de trabalho e pelos dias
parados.

— Bem, bem, que tal arrumar aquela
confusão? Recolocar as chaves em seus devidos lugares enquanto eu faço o
lançamento do dinheiro no livro caixa, hein Coyote? Afinal, não queremos desleixo
por aqui, não é mesmo?

— Éééé.. sócio! Faz parte dos negócios. Nada de desleixo. Vou limpar as ferramentas e recolocar tudo nos lugares,
certo?

— É isso aí sócio. E, parabéns pelo trabalho. —, elogiou Ratão.

— Coisinha de nada. —, respondeu Coyote voltando ao trabalho.

— Coisinha de nada. —, imitou Ratão com sarcasmo. Riu, tirou o dinheiro do bolso. Separou algumas notas e enfiou no
bolso traseiro da calça. A metade lançou no livro caixa. Sonhava acordado,
fazendo planos e nem percebeu que Coyote encontrava-se ali, à sua frente.

— Quanto cobrou do homem? —, indagou Coyote.

— Coisa miúda, sócio. Sabe como são os negócios. O primeiro freguês atrai o segundo e, além do mais, foi um serviço
pequeno. Concorda?

— Claro, claro. —, respondeu Coyote em sua simplicidade.

— Então — continuou Ratão —, cobrei trinta dólares.

— Mas isso é muito! O serviço não ficaria em quinze, sócio! —, exclamou Coyote que sabia o que argumentava.

— O importante é que deixamos o freguês satisfeito, Coyote. Entende? Um homem satisfeito, pagaria até mais.

— Bem, isso é lá verdade. É sim.. —, respondeu Coyote saindo e dando de ombros. Ia em direção a casa contar
minuciosamente à mãe como fora. Ratão ria com trinta dólares na caixa e mais
quinze no bolso. Por fim emitiu baixinho:

— Porra!, sangrei o infeliz até a última gota de sangue. Desse jeito, em breve não teremos um freguês sequer. Preciso controlar-me. — Em seguida, puxou a porta do escritório e dirigiu-se para a casa com muita sede. Tomaria uma boa cerveja, era o que tinha em mente.

— Trinta dólares em caixa. O primeiro freguês, mãe! —, dizia eufórico o grandalhão Coyote à sua velha mãe. A mãe, por
sua vez, não tocou naquele assunto e foi taxativa:

— Sobrou um pouco do almoço, termine de comer.

— É o que vou fazer, mãe. Porquê você não almoça mais um pouco sócio? —, perguntou a Ratão que acompanhava a conversa.

— Estou satisfeito em todos os sentidos. Preciso de uma boa cerveja para comemorar o início da nossa prosperidade. —, disse abrindo a velha geladeira e retirando uma lata de cerveja. Antes nunca havia cerveja naquela geladeira. Não que a mãe soubesse e agora, até mesmo seu Luck começara a adquirir maus hábitos e vícios.

Os negócios começaram a render. Os fregueses apareciam. Coyote parecia um animal para trabalhar e Ratão, para
roubar. A mãe andava macambúzia, havia contraído uma forte gripe. Sempre novos
fregueses. Os que já haviam passado por ali, jamais retornavam. Ratão cobrava
até a água no radiador.

— A mãe não está bem. Acho que precisa de um médico. —, disse Coyote preocupado.

— Isso não é nada. Apenas um resfriado passageiro. Coisinha que um bom chá, aspirinas e repouso sanarão. Confie em
mim. —, respondeu Ratão com o livro caixa na mão.

Seguramente não estava dando a mínima
importância ao que pudesse ocorrer com a velha. Aliás, percebera o quanto a
“querida mama” andava desconfiada e com os humores alterados, sempre
observando-o de soslaio e rezingando pela casa. Ratão prontificou-se a preparar
o chá enquanto Coyote colocava a oficina e as ferramentas em ordem. Algo que
acabava reforçando a imagem do Rato para o sentimental Coyote. Uma preocupação
com a mãe era algo, amiúde comovedor. Se era! E, seguramente, Ratão faria
qualquer coisa pela “querida mãezinha”. Esse era um fato do qual ninguém
deveria duvidar. Nem mesmo o mais céptico dos seres. Quanto ao sócio — o
grandalhão e prestativo Coyote —, Ratão sabia que teria que cuidar muito bem
dele a partir do momento em que a querida mama partisse dessa para “a melhor”.

Por algum tempo, Coyote continuaria sendo peça fundamental aos planos de Ratão, portanto......

ASAS PARTIDAS

Que a cidade agonizava seu
caos não restava dúvidas. Matava-se por prazer. Já não se tratava de vingança,
queima de arquivo, defesa da honra, do território. Já não bastavam o tráfico, o
tráfego louco(muito louco), psicótico atirando do alto do edifício nas pessoas
que passavam lá embaixo, nas calçadas. Não, não bastava somente a paranóica
violência dos corações e mentes empedernidos. Havia ultrapassado todos os
limites se é que havia limite na loucura.

Sentado sobre a mala de couro surrado,
observava toda aquela loucura desenfreada e isso, mal saíra da estação
ferroviária — Estação da Luz — Que nome! Bobeasse roubavam-lhe as calças. Na
sola do pé, incomodando a meia, o dinheiro parco dentro do sapato. Vão ter que
cafungar o chulé da vítima. Se vão!

Mãe dissera “não vai que aquilo lá é um
horror”. “Coisa ruim dos infernos! Não sabia colocar-se em seu devido lugar,
não? Filhodeumaégua!”. Berrara o pai alucinado. Vai dar com os cornos pelo
mundo que ele é vasto e profundo. Muito mais que vasto ou profundo, o mundo não
é para qualquer, não. A vida, aquela vida de cidade grande é para cabra sem
preceito que, sem amor pela própria carne, não se importa com bala perdida,
violência de bandido e polícia. Coisa
séria. Mas não se falava mais no caso. Punha termo e pronto. Ia. Benção. Tô
indo. Fui. E da janelinha do trem,
moroso, apitando na curva, ia deixando para trás a cidadezinha acanhada, a
praça e seus bancos antigos, a igreja matriz acenando o crucifixo lá na torre.
Casas amontoadas, paupérrimas, ruas de terra, pastos, canaviais, gado pastando,
burro, cavalo, galinha, porcos, as meninas, os manos, as manas. Mãe acenou
chorosa, lamentando a partida, o filho perdido para a vida e o mundo de Deus.
Pai turrão, casmurro, fechou o cenho e rangeu os dentes vencido. Filho é filho.
Dessas coisas que partem em mil cacos o coração dentro. “Adeus, seu bicho
arretado da gota. Caipira sonhador do cacete!”.

O pai excomungando lá parado, olhar
querendo marejar e ele firme. Um cigarro pós outro. E o filho mais velho,
primogênito se indo e adeus. Escreve? Manda notícias? Vai ficar onde naquele
inferno? Não havia parentes, conhecidos, nada em que se encostar. Ia fazer o
que naquela desgrameira de cidade ruim? Tentar a vida? Que vida? Fugir do cabo
da enxada, do cafezal, do algodão, da foice, do canavial, do mangueirão dos
porcos? Estudar não quis. Nem havia como. Ia fazer o quê sem diploma num lugar
onde lixeiro e padeiro vivem com canudos enfiados no rabo se exibindo e
esbanjando conhecimentos e cultura? Por fim vai! Vai pros quintos dos infernos
de uma vez. Para o raio que o parta!

O pai foi ao botequim da esquina e encheu
a carcaça de pinga do engenho. Da amarela, curtida na sicupira. Ah, sujeitinho
cabeça dura! O desgrenhado mal sai dos cueiros e vai dando no pé, se esquecendo
que um dia já habitou bem aqui, ó! Aqui sim! Fazia gesto obsceno mostrando para
a mulher e os outros filhos. Três meninas, quatro meninos. A mãe de terço nas
mãos, desfiando rosário de aflição pelo filho e pelo velho que, pouco mais,
acabava tendo um troço ali, caindo durinho, estorcendo-se todo, babando e
revirando os olhos feito um lunático. Valei-me minha santa!

O trem apitando. Mãe — a mão cuidada, meio
caminho, nem no alto, nem no baixo amarfanhando a barra do vestido remendado — Olhos são para ver e chorar filhos nascendo e um dia, sem mais porque,
partindo. Vida parva! Tinha o que carecia ter, não? Comida quente, roupa
lavada, botina, cama e teto. Queria mais o quê? Fosse então com sua ambição e
segredos. A cidade era aquela coisa amorfa. Sofria de artrite, reumática, poça
de água estagnada, apodrecendo. O rato roía na despensa. Havia muito era rato,
barata, gambá, cobra, lagarto, poeira, fofocas, peleja e futuro algum de um
nada. Então vai!

O português do armazém, “vai se fodeire!
Cá prá nós, capiau, baguá tem mais é que se fodeire mesmo!”. Portuga de uma
figa. Língua de trapo, com filha embuchando sem saber quem o pai do filho se
formando nas entranhas. Mal de língua comprida do pai. Castigo vem à cavalo. No
fofocar cotidiano, as comadres de muro e cercas de quintais nos tititis e
coisas de somenos, pau na vida dos outros. Um pé de pau nos próprios olhos a
ser retirado para dar com a língua no olho do outro. Não dissera Jesus um dia
lá? Então? Povo mesquinho que vivia de intriga, fofoca e inveja. Invejavam o
menino? Se ele queria ir para cidade grande, tentar ser alguém, que fosse. Mais
maldade e esculhambação porque não tinham mais o que fazer. Decerto tinham
filhos e filhas santos. Plêiade do Senhor. Bando de pardal esvoaçante.
Mariposas desgovernadas em volta do bico de luz. Lamparinas ardendo com o fogo
no rabo. Tinham nada a ver com vida alheia! Não tinham, contudo, falavam. Isso
lá é que era ignorância e pestilência untadas pela maldade. Maledicências!

Mãe se deixou — pobrezinha —, definhar por
uns tempos. Inconformada, na cama. O bom filho à casa torna. Não torna? Não
conhecia a história do filho pródigo? Fé de mãe desafia toda e qualquer
perdição. Deu de variar naqueles pensamentos aziagos, atormentando-se,
encafuada em seu vezo secreto na alma de passarinho ferido.

Será que cometera alguma danura? Fugia sem
que se soubesse motivo? Idéia mais besta se lhe vinha assim, assim, seu!
Arreda, tentação dos quintos! Não conhecia o filho, decerto? O menino sempre
fora bom. Sabia porque o criara nas entranhas e o trouxera à luz. Então
desconheceria a índole do próprio rebento? Decerto! Tinha seus repentes, mas
juízo não faltava porque fora criado no cortado, rédeas curtas na brabeza do
pai e na psicologia da mãe. Então, não tinha nada à ver com joio. Separado,
modéstia parte, havia trigo e dos bons naquele lar humilde mas de muita
honestidade e trabalho.

De qualquer forma, o pai ia pra roça, mãe
tornava ao leito, abatida. Desejo de viver desatino? Ingratidão de filho é o
que cala fundo e abre chagas que cicatrizam mais não. Perdoar já havia, claro.
Mas restava aquele ressentimento dorido, inclemente. Pai voltava da roça, mãe
no fogão disfarçando a dor e aquele mal de agouro. Sonho transformando-se em
pesadelo. Desespero de querer o filho de volta. O tempo sem tempo indo. Feito a
eternidade do para sempre. O nunca mais. Me acode, Jesus!

De lá pensava; me acode minha mãe! Os
olhos irritadiços a mirar o vai e vem desenfreado do gado sem abôio. Os
automóveis, a fumaça, as ruas sem fim, tanta gente, tanta! Ia fazer o que ali?
Não arredava a bunda de riba da mala, sem coragem para um passo sequer.

Havia chegado amanhecendo o dia. Pelas
quinze horas, as pernas bambas, a fome se acumulando, remoendo dentro em roncos
o estômago. Frágil feito pintassilgo, ousou dirigir-se à primeira pastelaria
que avistara. Se arrastamdo lento, moroso, à medo, desconfiando de tudo e de
todos. Pão, manteiga, leite e café. Pavor em tirar o dinheiro de dentro do
sapato. Disfarçando, transpirando vergonha e aflição.

Pagou, meteu o troco no bolso sem
conferir, apanhou a mala e saiu para a rua apinhada de gente. Aquela gente
estranhamente movida pela pressa, como se fugisse de boi na invernada. Dobrou
uma esquina, olhando os prédios, os carros, o sem fim e sem tino que era tudo
aquilo. Deu de topo, encontroada com um poste parado. Ou o poste viera ao seu
encontro de propósito? Pura maldade. Viu estrelas debaixo do sol mirrado,
labutando contra nuvens e fumaça. Respirou fundo — óleo diesel —, tossiu. Por
sorte, a mala aos seus pés. Apanhou e voltou a caminhar a esmo.

A mãe sentia um aperto dentro do peito.
Coração apequenando. Saudade amofinando. Um mês e cadê notícias? Não ficara de
escrever tão logo chegasse na capital? Esquecera decerto. O que poderia impedir
se sabia — é verdade, mal e mal —, escrever algumas frases? Acontecera coisa
ruim? Não. Tinha proteção. Mãe desfiava contas cerzindo um manto de preces sem
fim. Então, proteção é o que não poderia faltar ao filho. Não somente não
faltava como carecia e de sobra que mãe sabia muito bem o quanto.

Por sorte, aos tropeços, acabara enfiado
em uma pensão barata. Na argamassa, tijolos, cavadeira, coisinhas que lhe moíam
o corpo esfalfado e a mente aparvalhada. Alma, nem se lhe conto! Sentia saudade
do interior. Quanto dói! A família, a mãe, o pai, os manos e as manas. Deu de
sentir saudade até mesmo dos cachorros e dos porcos e galinhas pelo terreiro da
casa estorvando. De fato, pai tinha tento em que decisão não se toma assim: mão
na frente e outra atrás. Somente porque se quer e pronto. Aprendera. Ia
tocando.

De uma pensão vagabunda para outra pior.
Dormia em barraco. Findava uma obra, saía atrás de outra. Dava duro. Pegava no
pesado até o corpo esmorecer, fatigado, já sem força sequer para manter-se nas
pernas. Mas ia levando. Não escrevia. Havia um branco, um torpor mental
misturado com aquela mágoa de desilusão ferindo. Não ia escrever mentindo que
estava bem se estava mais era à beira de um colapso. Então? Jamais contara uma
mentira sequer para os seus, não seria depois de homem já feito e lá no longe,
um mundo de distância. Continuaria
pelejando até que melhorasse e ia conseguir porque, capiau quando bota na
cabeça que rabo de porco serve de saca-rolhas, não há adversidade ou
contratempo que se lhe dobre a conclusão. Apesar da refrega que a vida lhe
dava. Era aquilatar os solavancos e continuar tocando em frente sempre. Fazer
mais o quê? Dia mais, dia menos, a sorte decerto lhe sorriria. Ilusão!

Esquecera, malsinado o destino, que a
sorte é traiçoeira e que tanto fez quanto faz para a vida se se vive por assim
viver. Deu no que deu e garrou a tragar umas cachaças no fim do expediente.
Certa manhã de ressaca, do barraco dividido com mais três companheiros, sequer
ousou pôr pés para fora. Ficara rolando atormentado a segunda-feira toda no
catre enquanto lá fora tudo emergente, desesperado gado, formigueiro e rebuliço
desgovernado. Noite caindo, criou coragem ao botequim sanar ressaca que era
coisa ruim demais.

Se juntou com os malandros. Não havia moleza
no ambiente. Se cuidavam os safardanas com trezoitão na cinta, navalha e
punhal. Jeito simplório, criando massa muscular em conformidade com seus vinte
anos pouco vividos, o menino topou uma parada e acabaram metendo uma bala no
coração de um frentista de posto de gasolina somente para arrebanharem uns
poucos reais e um carro na hora da fuga. Ia, chapado pela maconha, rindo feito
besta dentro do carro em alta velocidade. Quanto mais o carro se sacudia, mais
ele ria com o trabuco na mão. Mostrara firmeza na hora de atirar. Era o que
tinha que ser feito. Fizera. Conseguiram escafeder-se pelas favelas e morros.
Havia selado sua sorte. Não recebera grande monta, mas ficara com a arma,
quatro ou cinco baseados para fumar e um troco para uma loira gelada no bar.

Descobria que a vida era pura safadeza.
Então de sofrer, acabou ruim. Secando dentro o coração aflito. Com a polícia
atrás, no seu rastro. Fugindo feito cão doido e enraivecido. Matando para não
morrer. Aprendendo a ser mais rápido que o inimigo. Feito as fitas das salas de
cinemas. Numa agência bancária, a câmara flagrando sua proeza de cabra ruim.
Sangue fervendo, trocou tiros com os homens fardados da patrulha que passava
pelo local. Fugira mais uma vez. Desta feita com os bolsos recheados. Sobraria
mais, já que um dos seus ficara lá, no meio do asfalto com o corpo estirado e
recheado. Passou a cheirar. Fumaça já não dava barato. Tomou conta de ponto no
morro, com fama firmada, respeito imposto à bala. Que se danasse a vida. A
vidinha comedida e o bom comportamento! Fodesse o mundo e os sonhos que perdera
pelo caminho.

Dera por si que, não somente havia perdido
sonhos. Ele próprio já desconhecia quem era e quem poderia vir a ser dali
tocando em frente. Valente com duas armas nove milímetros, procurado pela lei e
jurado por tantos desacatos e fanfarronice. Afora a maldade, sentia prazer em
torturar e matar. Coisa adquirida com o pó que dilatava suas narinas. Bicho
ruim. Cabra safado. Sem preceito ou dignidade. Sem respeito ou amor pela vida.
Matava por matar. Ficara assim. Mãe e pai nem sequer sonhavam. Quem na frente
do noticiário da TV? Nem havia por aquelas bandas. Jornal não chegava lá tão
fácil. Seu paradeiro e nome verdadeiros quem saberia? Havia fotos. Retrato
falado. A filmagem durante a ação na agência bancária. Depois vieram os
seqüestros que andavam em voga e aquilo sim é que era ganhar dinheiro fácil.
Quem pegava um cão tinhoso feito ele? Que polícia que nada!

Em dois anos, o estrago era tamanho que,
já não havia milagre que desse jeito em tantos males. Cinco assassinatos; três
seqüestros; três assaltos a agências bancárias; jurado de morte pela polícia e
outras gangues. Enfim, sua folha corrida tornara-se tão longa quanto as contas
sem conta do fio de rosário que a mãe desfiava.

Sequer percebeu a metamorfose. Sua fisionomia bastaria como
prova. Envelhecia, estropiado e malquisto. O corpo fechado em terreiro, tinha
adquirido marcas e cicatrizes causadas pelas contendas e fugas. Mas o que mais
impressionava era sua carantonha. Feição do Tinhoso. Alcunhado, “Capeta”.

Um santo não pode ter seus direitos assim,
vilipendiados, caçados e roubados! De Santo a Capeta, quem se daria ao
desplante? O menino era bom, não era? Mãe sabia que sim. Pai ainda sentia os
tremores nas mãos e os calafrios. Mas era coisa da cachaça. Afirmavam, não era
o menino deles. Jamais seria. Aquela coisa ruim, rosto disforme, talhado por
navalha? Qual o quê?! A polícia dizia que era. Mãe e pai que não e fim.

O menino havia desaparecido ia para mais
de oito anos. Nunca mais uma notícia e vinham com coisa e loisa? Conversa mais
besta aquela! Coisa lá do sargento mais o cabo do destacamento da cidade.
Permaneceram na varandinha da casa por umas duas horas questionando o pai. O
velho ia respondendo nos conformes. Sabia de nada não. Foto não tinha.
Documentos, menos ainda. O filho nunca escrevera. Notícia alguma. Ia
respondendo e ficando enfarado com tudo aquilo. Conversa sem tino e sem fim...

A mãe já perdia a conta daquele poço sem
fundo de contas querendo solucionar a situação de vez. Por isso que, resolvida,
saiu lá de dentro, mirou o sargento dentro dos olhos de peixe morto e boi
sonso; tirou medidas enquadrando o cabo em seu foco e puxando o pai para dentro
da casa, deu com a porta na cara dos dois de fardas, injuriada da vida e de
tudo o mais.

— Ara, mas que conversa! Se tiver vivo, um
dia aparece. Senão... — olhou para o marido que quedava vencido, entregue —, se
não ( por alguma tragédia que Deus nos livre ), deixa a gente em paz que de
padecimento, já pagamos por nós e por ele! Vão cuidar das suas vidas, seus
coisas ruins do governo descarado!

A mãe desabafou, cerrou a tramela e deixou
por conta de Deus. O dia se foi, cedendo espaço para a noite porque quando o
crepúsculo chega no interior, já noite então e com o sol ido, bate na gente,
uma melancolia que parece nunca, jamais ter fim. Dor de anjo, passarinho com
asas partidas. Parece até que é a sina da gente. E não?!...

O FUGITIVO

Aquela determinação fixara-se em sua mente
feito um enorme cartaz colorido em uma parede caiada em branco: fugir, fugir,
fugir.. Não importava como o faria, conquanto, ao menos tentasse. Por isso, ele
atirou-se ao chão e passou a arrastar-se sobre os cotovelos, deixando o grupo
de detentos que erguia e baixava as enxadas no mato rasteiro que insistia em
brotar feito praga em meio às plantações de mandioca e feijão. Tratava-se de
uma luta desesperadora. Contudo, uma boa luta. Por isso, revigorou-se e
continuou de forma determinada e frenética em sua estratégia quase suicida.

Os guardas passaram a caminhar de um lado
para outro. O ar havia se tornado pesado. Alguns presos procuravam chamar a
atenção dos vigias com pedidos patéticos e absurdos como água, “aliviar as
necessidades”, uma surucucu imaginária foi perseguida durante alguns minutos
até que, o chefe em comando, o sargento Gonzalez, alimentou sua arma fazendo-a
rugir ferozmente para o alto, berrando em seguida:

— Todos aos seus postos, seus filhos-da-mãe! — Possuía um senso aguçado e pressentira o início de uma
confusão e rebelião sem fundamentos ou motivos aparentes. Era um homem
truculento e, juntamente com mais cinco subordinados, tomava conta de cerca de
cinqüenta e quatro homens calejados pelo sofrimento e malandragem dos cárceres
da penitenciária estadual do condado de K..... Por isso, cortou, pelo resto do
período, as paradas para os detentos irem se aliviar ou matar a sede. Algo
parecia-lhe errado. Fora da naturalidade legal das coisas e fatos.

O fugitivo Pietro, ouvira o disparo junto
à cerca que limitava a vasta área de plantação. Por um segundo pensou que havia
sido descoberto. Aferrou-se à terra e prendeu a respiração. Não ouviu passos ou
cães ladrando. Então voltou a vislumbrar a cerca de arame farpado. Arrastou-se
por baixo e uma ponta rasgou-lhe a camisa na altura do ombro.

— Droga! —, vociferou entredentes, avançando furioso.

Tomou a direção dos bosques, correndo
sempre agachado e percebeu que restava-lhe, a partir de então, correr e correr e...
talvez, rezar. Passou por uma parte do bosque atingindo as macegas de capim
perto da rodovia. Ainda teria uma oportunidade, caso não o estivessem esperando
do outro lado, ao longo da rodovia. Não, não estavam.

Naquele exato momento, o primeiro sargento
alinhou os homens e deu-se o início à chamada. Um guarda franzino bradava em
alto e bom som o nome de cada prisioneiro e o mesmo respondia prontamente.

— Pietro! — Houve um silêncio amargo, inquietante, absoluto. O guarda voltou a berrar:

— Prisioneiro 1-2-7-5, Pietro. — Pela segunda vez o prisioneiro não respondera. O sargento Gonzalez começou a contar
mentalmente seus prisioneiros, bufando, ruminando, para em seguida, bradar:

— Todos para o ônibus, rápido!

Apesar da ordem peremptória e enérgica,
todos os presidiários pareciam cansados, abatidos e lentos. E, enquanto cada pé
arrastava-se em direção à porta do ônibus mais conhecido por “Jaula”; e
enquanto o sargento corria até seu carro e tentava manter contato com a direção
do presídio através do rádio, Pietro atravessou a interestadual de mão dupla em
direção aos pântanos.

O alarme soou dentro e espalhou-se pelas
imediações da penitenciária. Ou alguém fugira ou, fora apanhado com um tiro de
doze nas costas e àquela altura deveria estar correndo em direção ao céu, ou
inferno. Esperaram e quando ouviram os cães, então souberam que o fugitivo
ainda estava vivo. O diretor contatou o xerife e quinze homens com cinco cães
tomavam rumo aos campos de plantações.

As pernas avançaram pela terra seca,
passaram pelas plantações de capim alto e finalmente, Pietro chegou ao rio. Sem
hesitar, atirou-se dentro das águas turvas e deixou seu corpo seguir com a
correnteza. Talvez fosse lógica em demasia a sua fuga rio abaixo. Contudo, o
que contava era o tempo de vantagem. Em sua mente, sabia que o xerife, seus
homens e cães já estavam em seu encalço.

Os cães farejavam e avançavam rapidamente
pelo campo de plantações até atingirem o local em que Pietro havia-se arrastado
por sob a cerca de arame farpado. Eles farejavam e estavam na pista correta da
fuga. O fugitivo poderia ter atravessado o bosque, o matagal e conseguido
carona na interestadual.

— Ele não seria tão estúpido. —, analisou o
xerife Juan, ordenando que seguissem adiante. Os cães insistiam em atravessar a
pista e carregaram consigo a patrulha de busca. O fugitivo, deixou-se arrastar
pela corredeira, conseguiu atingir a margem esquerda do rio e, agarrando-se ao
mato ribeirinho, forçou-se a sair de
dentro da água. Sentia suas forças extinguindo-se lentamente. Dali em diante
sua jornada tornar-se-ia ainda mais incerta. O sol caíra no poente e ele meteu
os dois pés nas águas pútridas do pântano.

— O jogo da sorte! — Emitiu quando sentiu que a água escura já batia em sua cintura.

Os cães continuavam arrastando os cinco homens que serviam de guia para os outros
dez e o xerife. Corriam direto para o local onde o fugitivo atirara-se nas
águas do rio. Enquanto isso, Pietro avançava de forma obstinada pântano
adentro. Ali, muitos corpos acabaram apodrecendo ao serem alvejados durante as
tentativas de fuga. Mas ele não! Pietro não pretendia ser mais um número nas
estatísticas, simplesmente riscado do mapa. Recobrou as forças e avançou em
meio aos troncos e juncos. Havia alcançado uma parte do pântano que
proporcionava-lhe vantagem considerável. Era mister aproveitar-se daquele
detalhe.

Os cães ladravam obstinados pela margem do
rio. Alguns erguiam a cabeça para o lado certo como se apontassem a direção;
outros apenas farejavam o ar. Somente então, o policial Pablo, treinador e
adestrador dos cães percebeu que o fugitivo usara a velha artimanha: havia
espalhado pimenta moída pelo caminho. Era uma explicação pouco ou nada
convincente. Portanto, não fez qualquer referência quanto aquela possibilidade
para os demais e concluíra que, por enquanto os cães, seguramente haviam
perdido a pista porque o homem atirara-se nas águas do rio. Em seguida
acrescentou:

— Embora não seja possível um homem nadar
contra a forte correnteza, esta seria a lógica. No entanto, deve ter descido. É
isso, desceu e em algum ponto, vamos encontrar novas pistas.

— Tem certeza do que está afirmando, policial Pablo? —, indagou o xerife de forma duvidosa e irritadiça.

— Somente um tolo tentaria nadar contra a força dessa água, xerife.

— Então vamos descer pela margem. —, ordenou o xerife.

— O caminho provável é o do pântano. —, observou o policial.

— Mas é praticamente impossível atravessar aquele maldito pântano. —, rezingou o xerife.

— Talvez seja esta a intenção, xerife. Nunca ouvi dizer que alguém houvesse conseguido tal intento. Ou foi alvejado ou
afundou até os cornos naquele lamaçal putrefato. Contudo, continuo acreditando
que seja a lógica.

O manto negro da noite espalhou-se por
todo o céu sarapintado por poucas estrelas. Enormes e potentes lanternas foram
acionadas. O xerife ordenou que o policial Pablo prosseguisse nas buscas
enquanto ele, Juan, retornaria dali para comunicar-se com o diretor do presídio
e pedir reforços. O cara tinha ido longe demais para a sua parca paciência. Sob
o comando do policial Pablo, ao invés de procurarem pistas pelas margens, o
grupo seguiu direto em direção ao pântano.

A noite havia caído em definitivo e as
estrelas salpicavam o céu. A lua banhava o pântano juntamente com a luz emitida
pelas lanternas. Pietro havia vencido a primeira etapa. Conseguira sair do
outro lado e, aquela façanha, conferia-lhe, no mínimo, doze horas de vantagem
sobre “os implacáveis caçadores da justiça”.

Distante, em meio ao emaranhado de
vegetação aquática, tabôas e troncos podres, Pietro avançava com o que
restara-lhe de forças. Por volta da meia-noite, sentiu seus pés tocando terra
firme novamente, variando o traçado quase que óbvio de sua rota de fuga. Desde
então, suas pernas passaram a acompanhar os pés feridos e petrificados pelo
frio. Suas mãos, buscavam avidamente pelas enormes sanguessugas que carregara
consigo do pântano. Podia senti-las e arrancá-las à força, não era o melhor
método. No entanto, não havia outra forma. A pequena estrada das muitas
vicinais, ainda não fora tomada pelos faróis dos carros da polícia e o fugitivo
aproveitou para avançar ainda mais.

Os policiais comandados por Pablo e seus
cães tiveram que voltar. Nenhum homem gozando a plenitude de sua sanidade
mental ousaria adentrar naquela fedentina em noite daquelas. A partir dali,
ficaria por conta do xerife. Certamente o apanhariam caminhando a esmo por
alguma via secundária. Havia a hipótese ainda, do pobre diabo já ter cavado sua
própria sepultura no meio do pântano.

Por volta da duas horas da madrugada, o
fugitivo embrenhara-se por um vasto campo cultivado com tenro milharal. Mesmo
no escuro, apanhou uma espiga e passou a mastigá-la. Sentiu que aquilo somente
aumentava ainda mais a sede. No entanto, a idéia das sanguessugas ainda
prevalecia, além do frio que o fazia tiritar de forma intermitente.

Às três da manhã, após passar várias
mensagens pelo rádio e dizer — ou melhor, berrar —, algumas poucas e boas para
o policial Pablo e seu grupo, o xerife Juan, escoltando vários homens e
praguejando, saiu para as vias secundárias e as vicinais da redondeza.

— Se aquele desgraçado conseguir escapar estamos fodidos! Vou comer o fígado de cada um de vocês!

Logo os carros começaram a rodar. Os cães
voltariam ao trabalho somente quatro ou cinco horas depois. O fugitivo avistou
o enorme estábulo e a casa da fazenda. Não conseguia calcular o quanto
percorrera em termos de distância. A única certeza que possuía, era a de que não
poderia continuar caminhando. Não além do estábulo. Por isso, Pietro dirigiu-se
exatamente para ele. Mesmo que o xerife e sua manada de beócios estivessem à
sua espera e gritassem:

— Surpresa!...

.... quando ele adentrasse o estábulo e, as luzes começassem a serem acesas, ofuscando-lhes as
vistas..

Sentiu um terrível tremor e o calafrio
percorreu-lhe todo o corpo. Talvez estivesse com febre. Não descartava a
possibilidade de contrair malária ou qualquer doença proveniente do pântano.
Seus dentes batiam. Seu corpo alquebrado tiritava. Contornou o velho estábulo
com suas imensas portas trancadas por cadeados e correntes. Havia uma tábua
solta...

A polícia instalara-se estrategicamente em
cada via com um carro e dois policiais bem armados ao longo de todo o trecho
que, “provavelmente o fugitivo teria que passar”...

Havia uma tábua solta e Pietro arrastou-se
para dentro da escuridão. Recostou-se em um monte de feno e deixou que seus
olhos se acostumassem com aquela negritude quase indevassável. Ouviu um leve
vagido. Tratava-se de um bezerro. Percebeu ainda, duas vacas, um cavalo e, do
outro lado, junto às portas, um trator com seus aparatos de arar. Deslizou
cuidadoso na escuridão em direção aos cochos em comum. Havia um longo cocho
para ração e outro para água. Não percebeu a presença de galinhas ou cães, o
que, seguramente, o denunciaria. Enfiou a cabeça na água. Sorveu longos tragos
a intervalos curtos. Havia um certo regozijo entre o homem e os animais
enquanto tragava da mesma água que os quadrúpedes. Por isso, talvez houvesse
brotado em sua consciência um sentimento que o aproximava um pouco mais da
natureza e do próprio Criador. Ouviu os grunhidos dos porcos do outro lado.
Deveriam ter construído os chiqueiros na parte dos fundos, um pouco mais
afastado da casa. As coisas funcionavam desta forma, acreditava. Saciada a
sede, voltou a arrastar-se até o monte de feno. Havia vários fardos e ao lado,
uma espécie de silo improvisado para o milho. Enfiou-se o mais que pode por
entre os fardos de feno e.. apagou.....

II

O jovem Pietro acabara de completar vinte
e cinco anos quando a Justiça o enviara para o fundo de uma cela com uma
sentença de três anos e meio de reclusão. O rapaz havia furtado um vídeo,
algumas latas de cerveja de uma lanchonete e parcos trocados da caixa de um
velho e decrépito açougue. A família ignorara o fato, como quem se livrasse de
um fardo demasiado dos ombros.

Da cadeia local, o rapaz havia sido
transferido para o Instituto Penal Agrícola, após um ano de convivência com as
pequenas sacanagens das celas abarrotadas por toda espécie de malandros de
segunda categoria. No entanto, Pietro sentira-se abandonado e traído porque, em
um ano e seis meses não recebera uma única visita e sua namorada enviara-lhe
uma carta simplesmente rabiscada com um frio e desinteressado “adeus”. Então,
aos vinte e seis anos e meio, o garoto rebelde, desaparecera do Instituto
Penal.

Concomitantemente com sua fuga, a Juíza
que cuidava do caso, havia expedido o mandado de soltura que, por ironia do
destino denominado xerife Juan, fora parar em alguma gaveta do esquecimento.
Seis meses após a fuga, o xerife metera suas mãos sedentas sobre o garoto e,
conseguira que o enviassem para a penitenciária do condado. Incansável defensor
da Lei e exímio justiceiro quanto aos próprios interesses, Juan conseguiu
acrescentar cinco anos à sentença anterior do “merdinha fujão”. A primavera
voltara e Pietro havia completado trinta anos com, praticamente cinco deles,
trancafiados nalgum cofre recendendo à podridão. Por isso, jamais desistira de fugir, embora seu bom comportamento
em nada influenciasse as autoridades constituídas. Para elas, autoridades, o
prisioneiro não passava de mais um arquivo morto. Às vésperas de poder voltar a
mirar o sol sem as barras de uma grade ou muros fortemente vigiados por tiras
armados, o diretor Lark e o xerife Juan, armaram mais uma das suas, com a ajuda
do primeiro sargento Gonzalez.

O garoto fujão, havia se transformado em
um homem alto, forte e espadaúdo. Era, sem dúvida, inteligente e de têmperas
lancinantes, providas por um curto pavio, prestes a pegar fogo. No entanto, de
forma incompreensível, aquele animal que carpia, fazia faxina, rebentava pedras
e carregava enormes fardos em seus largos ombros, parecia ter adormecido o seu
lado irascível, de fera acuada. Havia se transformado num grandalhão forte e
manso demais para o gosto do xerife e do diretor penitenciário.

Na madrugada de 20 de setembro do ano da
graça de l.99., o detento Ed — o assassino —, impiedoso e com pena a cumprir
pelo resto de sua existência sobre a face da terra, caiu sobre Pietro — feito
um animal —, empunhando uma faca confeccionada dentro da própria cela, com uma
colher. O temido Ed, acabou na horizontal com o pescoço quebrado e sua própria
faca cravada no abdome. Pietro sofrera algumas escoriações leves e um corte na
canela que ele usara para acertar um de seus golpes na cabeça do seu agressor.
Então, o garoto encontrava-se novamente propenso a deixar de lado suas
esperanças de ser livre, passando de mero ladrãozinho a assassino de alta
periculosidade.

— Vou te foder do primeiro ao quinto, meu
camaradinha! —, disse-lhe o primeiro sargento Gonzalez, aproveitando para
esbofetear o prisioneiro quando este parecera-lhe indefeso, algemado e fortemente
amparado por dois policiais.

— Filhodaputa! —, bradou Pietro
impulsionando o corpo para a frente e soltando o pé direito que foi de encontro
ao maxilar do sargento arrebentando-lhe a mandíbula inferior e fazendo alguns
bons dentes afrouxarem-se junto ao osso do maxilar.

— Que tal dez, quinze ou uns trinta anos
nesta pocilga, hein Pietro? Seu bicha desgraçado! —, ironizou o primeiro
sargento com uma barafunda de aparelhos nos dentes e o maxilar inferior preso
por gesso junto ao pescoço.

— O que acha que eu seria capaz de fazer
com o seu pescoço cheio de papas se eu o pegasse de jeito, hein, sargento
corno? —, respondeu Pietro usando da mesma ironia, embora não houvesse nenhuma
graça naquilo tudo.

— Vou fazer com que apodreça nesta merda, seu filho-de-uma-cadela! — vociferou o sargento Gonzalez, retirando-se em seguida, do local denominado “fossa”, pelos detentos.

O condenado pensou em redargüir, contudo,
calou-se. Não conseguia respirar direito e aquela maldita fedentina acabaria,
literalmente, o matando. Tratava-se de um buraco reforçado por cimento e com
fezes até à cintura de um homem. Acima, havia uma grade com barras de ferro
maciço e um policial de guarda dia e noite. O pão e a água eram servidos
através de uma portinhola. Por isso, Pietro acreditava que não desejavam vê-lo
morto tão cedo. Mas sim, apodrecendo aos poucos e, invariavelmente,
transformando-se naquilo que recendia a esgoto e que o fazia vomitar cada vez
que metia algum naco de pão mofado garganta adentro.

O infeliz saíra dali ( ou melhor, fora arrastado ), sem forças sequer para continuar respirando. O sargento não gostou
nada daquilo. Sua ira ainda o martirizava. O “filhodamãe” não poderia morrer.
Não por enquanto. E, com isso, o levaram para a enfermaria após um interminável
banho.

III

Amanhecia o dia e o fugitivo
pode vislumbrar seus companheiros de sono naquele celeiro que prometera jamais
deixar-se esquecer. Mesmo porque, junto a uma das paredes,
econtrara pendurado um macacão de trabalho azul e desbotado; um enorme chapéu
de palha; duas botas surradas e salpicadas de merda; um par de luvas e uma
foice sem cabo.

Pietro vencera a fadiga com o que
recobrara de energia após um sono povoado por pesadelos e calafrios. Estava com
febre e antes de apossar-se de todos aqueles aparatos, retirou uma enorme
sanguessuga que deleitara-se durante toda a noite tragando o seu sangue quente
e ávido de liberdade. Em seguida, meteu-se pela fresta em que entrara e saiu
dali à passos largos, quase correndo.

O xerife Juan havia mobilizado toda a força disponível, além dos guardas e do
próprio sargento que conduzia, juntamente com o policial Pablo, novas buscas
com seus cães de faro aguçado. As estradas e vias haviam sido bloqueadas e os
matagais passaram a ser palmilhados em uma febricitante busca como quem cavasse
a terra com as próprias mãos na sede e febre do ouro nalguma jazida recém
descoberta.

O fugitivo encontrava-se a dez quilômetros
daqueles farejadores implacáveis. Em meio a plantação de milho, Pietro trocou
de roupas, fez um “bolo” com suas velhas vestimentas de presidiário,
embrulhou-as num trapo que surripiara do celeiro e voltou a concentrar-se em
sua missão: fugir, fugir, fugir...

IV

Durante o período em que se encontrava
inconsciente num leito da enfermaria do presídio, Pietro havia recebido não
somente soro e vitaminas mas, no mínimo, dois litros de sangue, tal a condição
em que se encontrava. Seu estado era deplorável e, segundo o xerife e o
sargento Gonzalez, os médicos deviam traze-lo de volta ao mundo real à qualquer
custo. As recomendações foram diretamente passadas ao médico e enfermeiros, com
o aval do diretor penitenciário. Ninguém queria que “o merdinha fujão, viesse
alegar futuramente, que não haviam lhe dado uma oportunidade de voltar à vida
dos normais”.

O presidiário havia definhado e, não fosse
sua estrutura “cavalar”, o médico já teria amputado suas pernas e, muito
provavelmente, metade de seu corpo. Contudo, Pietro era obstinado, mesmo à
beira do abismo. Reagiu e lentamente voltou a se recuperar. Procurava não
demonstrá-lo. Passava o maior tempo possível drogado e com ares enfermiços.
Inegável que o médico soubesse que ele já poderia voltar a andar — capengando,
mas.. sinceramente...

Passou-lhe pela mente que, talvez o médico
o estivesse poupando porque sabia o que o esperava quando estivesse pronto para
sair do leito. Então, o próprio médico, num ato de caridade, deixou-o de cama
por muito mais tempo que o necessário, alegando que se o colocassem de pé, iria
desmoronar e inquestionavelmente, todo o trabalho que ele realizara, cairia por
terra, juntamente com o pobre infeliz.

O detento sabia que o cirurgião o
observara realizando exercícios durante aquelas quatro semanas, em meio às
expectativas do sargento Gonzalez e do próprio xerife. Apesar disso, de forma
agradecida, passou a contar com a colaboração daquele homem envelhecido que
tinha as mãos e sobretudo, a alma calejada por tantos sofrimentos e desgraças
ali ocorridas. Quando o “chefe” — como era conhecido —, emitiu seu parecer final
com alta, prescreveu que o doente teria, pelo resto de sua vida, problemas com
as pernas e uma propensão muito grande em adquirir doenças viróticas, em
decorrência do tempo que passara “na fossa”.

O diagnóstico médico garantira-lhe, pelo
menos mais três semanas atirado em uma cela separada e com algumas comodidades.
Ninguém desejava perdê-lo para a morte. Queriam-no vivo e pronto para novas
provações e humilhações. Enquanto seus algozes procuravam mantê-lo nesta, Pietro
preocupava-se em readquirir suas energias e habilidades na calada das noites,
com seus exercícios e golpes de lutas marciais, misturados com brigas de ruas
com as quais tanto estivera em contato durante sua infância e início da
juventude.

Certa manhã, o sargento, acompanhado por dois soldados, retiraram-no brutalmente de sua cela.

— Terminou a mordomia, seu porco. Dê graças à Deus por não ter morrido.

O detento não emitiu uma única palavra. Sempre acompanhado por um guarda particular, passara pela lavanderia; pelos
“olhos-de-bois”; faxina no pátio; nas celas e, quando chegava o momento de
recolher-se, então, sentia que os primeiros castigos impostos começavam a
surgir: seu destino era a solitária.

Fugir, fugir, fugir... Antes que perdesse
o juízo e acabasse com aquele algoz patético e macilento com um único golpe. No
início da plantação de milho, Pietro fora posto, ao lado dos burros para arar
as terras. Seus ombros haviam criado calos e suas forças redobraram. Nem mesmo
o sol, o cansaço e o desmaio o impediam de alimentar sua obsessão: fugir.
Acabou com isso, ganhando a simpatia de vários detentos e, sua alimentação
parca, fora redobrada:

— Em consideração. —, oferecia-lhe um dos detentos, o seu pedaço de pão.

— Continue assim, garoto. Enfie o pé no
rabo desses lazarentos! —, incentivava o velho Pancho com seus cinqüenta anos,
roubando da cozinha um belo bife e oferecendo-o ao mais novo ídolo da família
dos exilados do mundo.

O “merdinha havia recuperado-se e, estava
na hora de aprender novas e inesquecíveis lições”, segundo o sargento. Então, o
inferno havia recomeçado.....

V

Os jornais noticiaram, duas semanas após a
fuga que, o detento Pietro, havia sido dado como morto ao tentar atravessar o pântano.
O diretor penitenciário concedeu a entrevista fornecendo detalhes e emitindo
seu parecer final ao dar o caso por encerrado. O xerife concordou que as roupas — ou parte delas —, segundo análises da perícia, pertenciam ao fugitivo e que,
nenhum ser humano seria capaz de atravessar o pântano sem deixar vestígios. O
único que encontrava-se em dúvida, era o sargento Gonzalez.

— Pois para mim, o desgraçado ainda está vivo por ai! — Vociferava para a sua amante, Rosita.

— Ah, lá vem você com essas tolices! Esqueça. O infeliz está morto e acabou. —, retrucava a amante.

— Eu não acredito em tal hipótese de forma alguma. Mesmo porque, o filho da mãe era demasiado esperto.

— Não encontraram peças de seu vestuário e inclusive dois números de sua camisa boiando na podridão fétida do pântano? Está morto e chega! — Redargüiu a mulher de forma peremptória desta vez.

No entanto continuavam a discutir.
Enquanto os dois palravam à sorrelfa, e o diretor penitenciário dava o caso por
encerrado e o xerife afrouxava a vigilância nas estradas e rodovias, o fugitivo
havia deixado barba e cabelos crescerem e, perambulava feito um mendigo por
lugares ermos de uma pacata cidadezinha, à cinqüenta quilômetros dali.
Transformara-se em uma sombra vagando nas noites e dormindo em casas
abandonadas, celeiros, obras inacabadas, terrenos baldios, becos ensujecidos e
até mesmo, em redes de esgoto. No entanto, sua alma continuava alimentando e
ruminando uma nova centelha que diferia daquela antiga de fugir, fugir e fugir.
Havia, finalmente chegado a hora da vingança.

VI

Naquela manhã, Pietro havia vagado em
círculos e, uma idéia acorreu-lhe à mente. Retornou ao pântano e chafurdou nas
águas pútridas e lamacentas suas roupas de presidiário, após trocá-la com as que
apanhara do celeiro. Cuidara, então, em deixar alguns vestígios pouco antes de
voltar a pisar terra firme. Talvez não fosse uma excelente idéia perder tempo
com aquele detalhe maluco, no entanto, acabou deixando-se levar pela intuição e
o fez. Havia, aparentemente, dado certo. Era “pagar para ver”. No momento
considerara que, talvez , ou muito provavelmente, aquela havia sido a melhor
idéia que tivera desde quando resolvera fugir. Fugir ou morrer. Porque nada
mais importava, então. E o fizera com exímia perfeição que até mesmo os peritos
o haviam dado por morto. Ou, quem sabe, tudo não passasse de blefe? Considerou
que aquele ponto já era carta fora do baralho. Nada mais teria importância.

Poderia considerar-se um homem livre.
Porquê não? Sim, estaria livre, não fosse a alma dilacerada e a mente revivendo
os sofrimentos e humilhações impingidos por seus algozes...

— Vamos lá burro manco! — Ironizava o sargento Gonzalez diante de todos e da força que ele, Pietro, desprendia ao
puxar o arado feito um animal, sulcando a terra árida e ressequida feito sua
própria alma.

Certa feita, desmaiara e tivera dois dias
de enfermaria com um diagnóstico de desidratação e anemia profunda. Sua tez
havia sido queimada pelo sol escaldante e sua constituição não parecia a de um
homem que estivesse com qualquer problema anêmico, embora seu abatimento fosse
perceptível. Se o médico diagnosticara, após uma bateria de exames.... Então
resolveram deixá-lo em paz por algum tempo. Foi obrigado a ingerir vitaminas e
repousar o suficiente para recuperar. Com certeza, “arrepender-se-ia de ter
nascido”. Mesmo porque, o sargento havia jurado por todos os santos e demônios
que o vergastaria até abrir-lhe gretas no lombo, cobrindo-o com sal e merda
para tostá-lo de forma adequada. Fora a frase que ouvira então...

Então... então o inferno chegara à Pietro
ao invés dele, Pietro, ir parar no inferno. Se bem que... Bem, aquilo tudo não
havia se transformado no verdadeiro inferno? Ou poderia haver algo pior? O
inferno não existia e jamais existiria para aquele prisioneiro que envelhecera
e transformara-se num homem que não podia mais crer em Deus ou diabos; céu ou
inferno; justiça ou.. Afinal, o que haviam feito com aquele rapaz de vinte e
cinco anos?

Quando as tiras do couro curtido lanharam
as costas largas e os ombros espadaúdas do prisioneiro, todo o seu corpo
contorceu-se num ríctus dorido, enquanto seus dentes rasgavam-lhes as carnes
dos lábios, contendo urros de dor e ódio. O sangue brotara pelas feridas e
escorrera pelo chão, enquanto os demais prisioneiros eram obrigados a
presenciar aquele espetáculo degradante.

— Vão acabar matando esse pobre
desgrenhado! —, rezingara Alonso, um grandalhão atroz que, um dia, tivera uma
das pernas dilacerada e amputada dentro do presídio.

— Não vão não, cara! Pode apostar como
Pietro vai deixar todos esses filhos da puta com o rabo entre as pernas. — Respondera Pancho, o maluco da cela 75.

Os ferimentos causados pelos castigos
levaram Pietro novamente para a enfermaria. O sargento Gonzalez, apesar do
ódio, sempre mantivera uma certa cautela. A morte lenta e dolorida; humilhante;
mesclada com o a insanidade e o prazer mórbido, era a sua obsessão
indisfarçável. Para o prisioneiro restava uma única obsessão: fugir. Tão
somente fugir.

Cada vez mais “ausente”, “manso”,
“distante”, em decorrência de tantos castigos impingidos por seus algozes, o
condenado que passava mais tempo na enfermaria do que em qualquer outro lugar,
acabou recebendo o apelido de “Túnel do Tempo” — respeitável, apesar dos
pesares e chacotas. O tempo: implacável e sórdido daquele estranho rapaz
doentiamente emudecido e incapaz de qualquer tipo de reação contra a
adversidade, o sofrimento e a ausência de esperanças.. Bem, ali estava ele, em liberdade finalmente!
No entanto, por mais que planejasse sua vingança, faltava-lhe algo para levar
adiante os projetos arquitetados. Sim, o ódio havia morrido juntamente com seus
anseios, seus sonhos, suas esperanças. Havia tornado-se um homem maduro e
rústico, embora, algo estranho houvesse ocorrido em seu interior. Já não era o
mesmo: impetuoso, determinado e sagaz. Sua sede de vingança parecia-lhe algo
tão distante quanto sua juventude ou a estrela a brilhar no manto da noite
eterna.

Por algum tempo pegou-se a rondar a casa
do sargento e sua amante. Seguia-lhe os passos, conhecera sua rotina e hábitos.
Poderia ter dado cabo daquele algoz empedernido que, de repente, parecera-lhe
muito mais com um pobre homem doentio, portador de insanidade mental e outras
doenças muito ruins como o ódio contra seus semelhantes e contra si próprio.
Naquela noite, por um átimo, pensou em torcer-lhe o pescoço suarento e consumar
de vez todos aqueles anos de espera. O homem parecera-lhe tão frágil em roupas
de paisano. Na realidade, não passava de um pobre monte de banhas e pelancas
que ia consumindo-se com suas viscerais crises de ódio e impotência em dar cabo
da humanidade.

O fugitivo observou-o por longo tempo
durante o trajeto que o levava da lanchonete até sua casa. Seus passos cansados,
um tanto alto pelo excesso de álcool consumido, o cigarro pendendo no canto dos
lábios. Com um pouco mais de atenção, o seu algoz revelava-se frágil e
debilitado tanto quanto um canceroso em estado terminal. Observou-o tentando
enfiar a chave na fechadura. Não passava de um homenzinho ridículo.
Terrivelmente ridículo, patético e com os pulmões carcomidos tanto quanto o
fígado e as entranhas laceradas pelo ódio e a cirrose.

O fugitivo, de longas barbas e óculos de
armações redondas, metido em roupas discretas de cavalheiro, baixou o olhar,
antes mesmo que o gordo sargento adentrasse a porta aberta e, dando meia volta,
passou a caminhar na direção oposta. Já não sentia ódio. Não alimentava o ranço
da vingança. Sentia-se um pouco triste. Mais envelhecido e um tanto cansado.
Mirou demoradamente as estrelas que luziam no alto. Encetou sua marcha sem
destino definido.. Somente então, sentiu que algo se havia rompido feito os
grilhões e ele continuou caminhando até desaparecer no fim da rua. O orvalho tornara-se
cristalino, límpido e abundante naquela madrugada que fora perdida para
sempre.....

HUMILHAÇÃO

O homenzinho permaneceu lá, estacado,
transido, muito quieto, transpirando à socapa e, sobretudo, esperando. Havia um
século, uma eternidade naquela espera desarrazoada. A vergonha encorpara,
criara sombras em seus pensamentos e momentaneamente ameaçavam-no feito as
pessoas que observavam e ao observarem-no, perscrutavam sua alma. Gente
estranhamente curiosa. Às vezes, não. Nem se importavam com sua presença
destoando de tudo o mais, em virtude de seu jeito de se vestir, todo mal
ajambrado.. Os chinelos de dedos, a calça puída, surrada, com um remendo tão
inconveniente e disparatado quanto a vida, às vezes.

O homem da caixa registradora havia notado
sua presença. Contudo, não havia como parar para atendê-lo. A fila infinda de
carrinhos abarrotados perdia-se de vista. “Um mundo de víveres, suprindo casas
bem estruturadas”. Não saberia precisar de onde rebuscara tal pensamento.
Refocilando o lamaçal da memória de homem simples, humilde, olhos no chão?

Era freguês da mercearia. Não dos
melhores. Atrasava uns dias, semana... Na realidade chegara a atrasar mais de
mês. Contudo, pagava. Era homem de brios, honesto. Casado, mulher e filhos para
sustentar. Não gostava de pedir fiado. Vergonha corando as faces. Rosando a tez
esquálida sob a barba por fazer.

Ruminava os pensamentos. A conta havia
aumentado de forma astronômica naquele mês. Denotava preocupação. Perceptível
seu embaraço. Em casa havia somado, subtraído, tirando de um lado,
acrescentando de outro. Não havia jeito, nem como pagar. Situação quase
deplorável: as despensas vazias. Nem óleo, nem arroz ou feijão. O emprego
escasso, raro. Nos últimos tempos vinha mantendo a casa e a família através de
bicos no mercado informal. Ia tocando, como costumava dizer. Pedia emprestado.
Agiota sabe que o caboclo está no fundo do poço, tira proveito, põe juros lá
nas alturas. Acaba de afundar o infeliz. Caíra nas mãos de dois desses
exploradores sem coração. Não conseguia sair. Devia um ano de prestações da
casa. Não possuía nada de valor para vender. Aliás, coisa de valor acaba
perdendo o valor na hora da venda. Sempre a mesma coisa...

Além do mercado, havia a farmácia, o
açougue, as prestações da casa, os agiotas, água, luz.. Começara a passar
noites insones. Qualquer hora, um ataque cardíaco, um derrame.. Sabe-se lá! Ia
fazer o quê? Fugir? Não. Se bem conhecia sua natureza... Honra, honestidade e
um pouco de dignidade que, lentamente, os patrões e os credores iam roubando,
massacrando, espezinhando..

Limpou o suor da testa com a costa da mão.
Transpirava em bagas. Os pensamentos à sorrelfa. Agitação incontrolável,
devastadora. Não havia escolhido hora ou dia apropriados para conversar com o
proprietário da mercearia. Pensou em sair, voltar quando o movimento houvesse
diminuído. Não o fez. Seria o mesmo que fugir. Não era homem de se esconder,
fugir ou ficar protelando. Sincero, dizia o que havia que. Angustia tomando
corpo, num crescendo imensurável. Tinha para receber do patrão, não tinha?
Então?

Era como tratava o prefeito: de patrão.
Prestara serviços para o município ao longo de dezoito anos. O político quando
não presta, não há o que dê jeito. Situação deplorável. Uma cambada. Quadrilha!
Gente roubando, construindo, trocando de carro à cada seis meses e o homem — o
tal patrão —, reclamando da situação. Arrecadação ruim. Certamente que se
tratava de uma forma de discriminar, perseguir. Não puxava saco de patrão.
Fosse por eles ( o prefeito e seus assessores ), ele e a família morreriam à
mingua. De fome. Por vezes sentia-se cativo de seus algozes. Caso de reação,
perderia os direitos. Consultara os Códigos Civil e Penal: coisas antiquadas,
ancestrais, mumificadas no papel. A Justiça mais injusta que já se criara e
sancionara com a aprovação unânime de homens intelectualizados. Um país de
atrasos é o que era. “Ou é?”. Ocorreu-lhe que vivia o momento nefando da
história.

Os pensamentos baralhando: desconexos em
sua diversidade ao medir proporções de injustiças tantas contra os direitos do
cidadão ultrajado, vilipendiado. Não, não havia medidas. Somente mágoas
aflorando, crescendo dentro do peito e da mente. Gigantesca, enfarruscada,
ferindo, matando, enquanto o país mergulhado naquela orgíaca barafunda:
recessão, desemprego, falências, fome, doenças...

Hora e meia ali parado, esperando,
ruminando pensamentos e mágoas. Ressentimentos. Ilusões esmaecidas,
frustrações. Em sua idade não era fácil recomeçar. Não nos dias atuais. Além do
que, havia o medo, a insegurança, estresse, sindrome do pânico... Há quatro
anos vinha tentando livrar-se daqueles sintomas doentios. Vendesse a casa, não
pagaria as dívidas. Não em sua totalidade. Bola de neve. Forçou-se a concentrar
no momento; em seu propósito; necessidade momentânea: o básico para suprir as
panelas, matar a fome da família.

Se crescia a angustia, diminuía a auto
estima, reduzia a coragem, a decisão de expor a situação de forma honesta e
direta. Sem rodeios ou meias-palavras. Pensou em Deus. Fiar uma prece. Era de
coração, do fundo da alma, humilde, sincera, suplicante. Desesperada, diria!
Havia sido atingido pelas raias do desespero. Caixas de compras abarrotadas;
carrinhos superlotados desfilando diante de seus olhos. Pura humilhação.
Necessidade e temor.

Então, percebera que suas mãos tremiam,
suas pernas estavam trêmulas. Havia dentro do peito aquele sentimento de
impotência; confrangimento que feria. Podia sentir a dor. Deus sabia o quanto
doía. Não o prefeito e seus assessores nadando no que havia de fartura.
Mergulhados em falcatruas e corrupção. Então não percebiam os funcionários
públicos que não encontravam-se diretamente ligados a rede? Fornicadores
impávidos da paciência humilde e sem voz para retrucar. Muitas, faziam por
instinto de maldade. A maldade enfronhada, enraizada em seus corações
empedernidos. Sequer davam importância aos eleitores e a política se
aproximando. Votariam na mesma corja e naquele círculo vicioso criando vínculos
sem fim. Havia um ciclo. Para tudo sempre há um ciclo e, mais dia, menos dia,
ele chega a seu termo. Fecha ou rompe o elo. Não demoraria muito. Era nada o
tempo. No entanto, para gente como ele, uma eternidade em humilhações e
disparates. Difícil suportar.

Pensou em quanto tempo passara ali
esperando. A vida o ensinara a enfrentar determinadas situações: filas, esperas
infindas, sempre o último, sempre a mesma humilhação de, chegada a sua vez, ter
que voltar outro dia, outra hora... Observou de soslaio, o movimento havia
diminuído consideravelmente. Na primeira oportunidade, falaria com o
proprietário. Todas as terças-feiras era a mesma coisa: percorria o comércio
pedindo desculpas, implorando crédito, confiança. Havia quem compreendesse a
situação. Às vezes, um ou outro, negava-se a um entendimento considerando que
seria melhor perder pouco do que deixar acumular. Não perdia. Fazia questão de
pagar. No fundo, entendia a atitude, a medida, por mais que soasse
intransigente. Ia retrucar? Ele devia. O farmacêutico ou o açougueiro tinham lá
seus direitos e razões. Vender fiado é arriscar-se se todos consideram a crise
como forma de não cumprir com seus compromissos. Pesava e ponderava prós e
contra, como se ele, o devedor, fosse o credor, o proprietário do mercado, da
farmácia, do açougue. Todos possuem direito ao teto, ao trabalho, a
alimentação, aos programas de saúde, a educação.... Mas e daí? Coisas que
haviam inventado e escrito em papel. Ficavam bem no papel. Transbordava a alma
saber que todos possuíam perante as Leis, os mesmos direitos e deveres. Nunca
funcionara. Jamais funcionaria e esta era a realidade.

O último freguês da fila preenchera a
folha de cheque. Saíra. Ele titubeou, indeciso por um instante. Em seguida
retomou coragem, determinação e foi se chegando, diminuindo feito um bicho
acuado, escarafunchando no antiquado baú da memória, as palavras e frases
mofadas, fugidias e ranças com as quais explicar-se. Faltava-lhe o início da
fala na voz trêmula, envergonhada, acabrunhada, macambúzia. Explicou-se o
melhor que pôde. Sem pedir nada.

— Semana que entra? —, perguntou o homem
sisudo, enérgico, de olhar esmagador a percorrer-lhe as entranhas da
sinceridade.

— Já era para ter acertado, mas... —, deixou a frase incompleta, fragmentada.

— Está bem. Seguro mais esta semana. —, resmungou o proprietário do alto de seu poder de negociação. Não era um homem
ruim. Não poderia classificá-lo, de forma alguma.

O homenzinho abaixou o olhar. Por um segundo, rebuscou o que dizer. Havia secado por dentro. Por fim, olhou para o
credor e emitiu uma espécie de muxoxo:

— Brigado, então.

Disse à seco. Foi saindo. Arrastando as
sandálias. O mundo desmoronando. Não tivera coragem o suficiente para pedir
mais um “tiquinho”. Coisa de nada: arroz, óleo, feijão, farinha. Deixara-se
acovardar, impotente. O outro não respondera. Voltara a concentrar-se na caixa
registradora. A tarde reclinara, crepuscular. Sentiu o olhar marejando. Pensou
na família. Pensou no patrão. Foi caminhando lentamente: a rua sem fim e a
decepção. Havia falhado. Algo dentro dele também havia sido irremediavelmente
partido, estilhaçado. O que dizer à companheira que o esperava com os filhos
famintos?

Quarenta e cinco anos. Um homem feito,
caminhando à esmo, com o olhar voltado para o chão, escondendo as lágrimas
insistentes, frias feito aço de ponta de faca, lápide. Frias feito a palavra
não. Então pensou: teria coragem um dia para, gritar até arrebentar os tímpanos
da vida, do destino, dos homens? Teria?........

PHELÓPHIDAS

Phelóphidas descobrira, desinteressado
que, aquela madrugada transformara-se numa espécie de eternidade. Delimitador
algum entre sanidade mental e loucura. Tão somente lassidão e desinteresse. Ao
menos se lhe parecia e, com certa acuidade, lhe concernia. Não que o jovem
Phelóphidas fosse algum débil mental, como costumavam julgá-lo, mas contrário a
tais premissas, seu QI —, não se pode necessariamente precisar porque, havia
usado uma espécie de catapulta e dado um salto fenomenal. Esse talvez, o motivo
pelo qual ele se parecesse muito mais com um ser de outro planeta do que com um
jovem adolescente comum.

— Talvez o sol nem volte a brilhar — Pensou.

Mas não havia importância. Que importância
há nessas coisas todas, afinal? Como se a vida pudesse, realmente, forjar
algum significado através do qual, um ser humano viesse emprestar-lhe o devido
valor... Phelóphidas apertava o pênis
ereto, absorto. Respiração compassada. Excitado. O aparelho de TV, sintonizado
no especial da madrugada, exibia um filme amorfo.

No vídeo, por uma fração de segundos, uma
mulher aparentando 30 anos, aproximadamente, exibiu-lhe rechonchudas nádegas
brancas. Phelóphidas estendeu a mão tateando, sem desviar sua atenção da cena.
Encontrou a lata de cerveja que, levou aos lábios, sorvendo longa e
sofregamente. Tudo parecia-lhe tão apático, insosso e atemporal....

Lá fora, no quintal, um gato miou no cio.
Ervas emaranhavam-se, atingindo a cintura de um homem. Quase um metro de
altura. Phelóphidas volveu o olhar enervante para a avó que começara a
desprender aquele odor nauseante, enjoativo. A velha permanecia inerte na
poltrona ao lado.

Mesmo com as flores que, esforçavam-se por
atenuar o odor fétido, o ar permanecia denso na pequena saleta que, à cada hora
passada, tornava-se ainda mais sufocante naquela penumbra mortiça. Havia no ar,
algo de sórdido, mórbido, maligno. Havia e Phelóphidas sabia disso. E este era
o fato que mais o irritava além de... Bem, bem... Ele sabia!...

No único castiçal, restara a cera
remanescente do que fora uma vela que ardera por tempo considerável. Phelóphidas sabia que algo acontecera. O
tempo havia estacado. Porquê a mulher na tela não virava-se de vez? Apertou os
colhões na expectativa.

O olhar opáceo, leitoso e aparvalhado da
avó deixara-o constrangido. Não muito. Mas, enfim, atrapalhava. De forma que,
manuseava o pênis discretamente. Por alguns instantes, observou as mãos
ressequidas da velha. Suas faces arderam febris. Procurou espantar — imediatamente —, aqueles pensamentos. Aberração. Um quadro bizarro nas trevas de sua mente.
Algo insano. Ergueu-se à custo, molemente e, com um pano qualquer, cobriu o
rosto apático e sem expressão alguma da velha caquética e morta. Não sentira
nada. Sequer uma ponta de emoção. Nem medo, ou ansiedade em livrar-se dela.
Afinal, nunca importara-se com a velhota. Seguramente, não seria após a morte.

Sua mente turbilhonou. Um pipocar,
matraquear de arma automática. Os pensamentos o deixavam confuso. Por isso,
preferia evitá-los de alguma forma. Então, tornou a concentrar-se no vídeo da
televisão e a esperar. Quanto tempo se passara; havia transcorrido, afinal?
Talvez uma semana, um mês? E a velha? Movera-se, realmente?.

Impressão. Havia momentos em que poderia
ouvir — ou juraria ser capaz de.. —, aquele gorgulho roufenho, proveniente da
garganta da velha agonizando. Querendo expulsar de dentro de suas entranhas o
ar e as palavras à um só tempo.

— Groouuu!... — Era como alguém que estertora, agonizante. Como se pedisse por socorro ou, lançasse qualquer
espécie de maldição sobre alguém. A velha deixara escapar aquele som
proveniente de muito distante, para além do compreensível ou imaginável. Algum
fosso escuro, infindo que ia dar no....

.... Inferno! Vai para o inferno, acho... — Pensou observando o vulto desgrenhado do expecto. Uma enorme mosca zumbiu por sobre sua cabeça, violentando
aquele silêncio que lhe parecia a própria eternidade. A débil luz que emanava do
vídeo sem nenhum som, esmaecia, em dados momentos, bruxuleando até quase se
extinguir.

— E se tudo escurecer? — Procurou fechar os olhos para saber como seria. Mas não era o mesmo. As trevas. O silêncio e as
trevas. Voltou a olhar para a velha. Imóvel. O odor fétido adentrou-lhe as
narinas e quase o fez vomitar toda a cerveja que ingerira com aqueles dois
pacotes de “chip’s”.

— Se decompondo! Fétida! Isso é nojento.
Bastante nojento mesmo! — Sua mente escarafunchou outros tempos, embriagada
pela cerveja. As moscas haviam-se multiplicado. Dezenas, centenas delas
bailavam em torno da velha. Pousavam, voltavam a alçar vôo, zumbindo como que a
zombar dele, Phelóphidas. A nona havia apodrecido. Tinha certeza de que
ocorrera. Contudo, já era de se esperar que aquilo viesse ocorrer mais cedo ou
mais tarde. O que restara acabaria emitindo gases, criando bichos e poluindo o
ambiente com aquele cheiro nauseante.

— Nojeira dos infernos! —, voltou a
imprecar, tentando ao mesmo tempo concentrar-se na TV. Sentiu o estômago
revolver-se em ânsias. Tudo aquilo era, na realidade, pior do que havia sentido
antes. O pavor que tomara conta de seu ser ao perceber que a velha não
resistiria por muito tempo. Por isso ele mesmo resolvera pôr termo aos
sofrimentos da avó. Não suportava mais vê-la sofrer.

— A maldita coisa está morta. Morta e podre. E isso, isso é tudo, cara! Vamos compor uma canção, escrever versos
porque a maldita velha está podre e continua rindo como se ainda pudesse esperar que algo mais ocorra nos próximos anos. Ela apenas está morta ao meu lado e já não sofre mais. Isso é tudo, ouviu? — Declinou exasperado como quem
explicasse à própria consciência que passara a incomodá-lo.

Sentiu o vento gélido adentrando por
alguma frincha da sala e atingindo-o diretamente na nuca. Virou-se sobressaltado.
Pela primeira vez sentiu uma ponta de medo. Se não aparecesse ninguém em mais
dois ou três dias no máximo, teria que sair para o quintal e cavar ele mesmo,
uma cova para a velhota.: Um buraco qualquer e pronto.

— Conquanto seja bem fundo! —, concluiu absorto.

Atirá-la dentro, cobrir com terra e
algumas folhas secas e mato rasteiro. Afinal, ela apodrecera. Observando
atentamente, poderia jurar que, algo começara a mover-se sob o pano.

— Vermes? Deve ser isso: vermes deslizando de um lado para outro. —, concluiu.

No entanto, sentiu um frio formando um
bolo em seu estômago. Um arrepio danado percorrendo-lhe todo o corpo. Medo. Sem
que se desse conta, o medo absurdo começara a agigantar-se e tomar conta de
todo o seu ser. Espezinhava-o, fustigando sua mente e imaginação.

— Não, não posso deixar-me levar. A velha
está morta e isso tudo não passa de impressões ruins. Talvez o efeito da
cerveja, este cheiro...

Um roçagar sob o manto que cobria o cadáver, colocou-o em alerta, tamanho o susto.

— Foda-se! —, imprecou entredentes, encarando o cadáver da velha decrépita, morta e recendendo a podridão e coisas
ancestrais.

— É isso mesmo, sua velha porca! Dane-se, porra! —, repetiu, dessa vez vociferando às paredes.

Mas a velha não respondia. Mesmo quando
sua cabeça pendeu para o lado de Phelóphidas, fixando-o com aquelas duas
cavidades escuras onde, até alguns dias atrás, dois olhos moribundos repousavam
febricitantes.

Então, Phelóphidas saltou da poltrona e
percebeu que a velha parecia sorrir-lhe. Ocamente. A boca aberta num O de
abissal terror. Ele voltou a encolher-se em sua poltrona. Seu corpo todo tremia
de forma incontrolável. Desviara o olhar mas, sabia que aquela maldita noite,
aquela macabra noite, nunca, jamais chegaria ao fim.......

FRAGMENTOS COTIDIANOS

(Retalho número um)

Bia mirou-se no espelho procurando uma
possível, ou melhor, provável “erupção” na face direita. Apenas e tão somente
uma diminuta e violácea mancha se destacava em sua tez pálida, à despeito do
uso ostensivo e desregrado da maquilagem. Certamente a inflamação de uma
espinha interna. Fora a conclusão a que chegara, enquanto calçava os sapatos de
saltos baixos para a lida cotidiana.

Aos 25 anos, Bia tornara-se uma garota
extremamente obcecada por sua independência. Galgava, rápida e objetivamente,
uma escadaria que a levaria, inevitavelmente, aos mais altos e cobiçados
escalões em sua carreira. À qualquer custo. À qualquer preço.

Proveniente da constrangedora pobreza
interiorana, Bia rapidamente se esquecera da família miseravelmente fustigada e
açulada pelo destino impiedoso. Inconformada com as privações e a deselegância
da modesta sociedade com a qual vira-se obrigada a conviver por muitos anos,
Bia decidira deixar para sempre aquele lugar. Suas amigas, à princípio, apenas
afastaram-se indiferentes para, mais tarde, cultivarem uma espécie de asco e
inveja pela “putinha enrustida” que, visitando o pessoal durante as férias,
demonstrava com seu orgulho e fricotes, o quanto o ser humano é capaz de se
deixar transformar quando empenhado na busca da riqueza e da fama.

Quatro anos depois, aparecera com um
“Monza”, talão de cheques, cartões de crédito, roupas ousadíssimas e caras,
jóias e, segundo as velhas amigas, “um jeitinho bem nojentinho e cocô de falar
que, botava qualquer um de fígado amargando”.

Contudo, Bia ascendera a ponto de “mostrar
para aquela gentinha, do que era capaz”. Até mesmo o ex-namorado que a deixara
por uma daquelas babaquinhas da classe média do lugar, levara “ o seu devido
choque” quando, caminhando pela avenida principal da acanhada e modorrenta
cidadezinha a vira passando lentamente em seu incrementado carrão. O
ex-namorado, os dois filhos e sua “gata borralheira” com o bucho inchado
esperando mais um daqueles “porquinhos” que as mulheres dali, procriavam de
forma abundante e inconseqüente.

Por fim, rodeada pelos destacados nomes da
alta sociedade da metrópole e, sobretudo, com sua agenda completamente tomada
por compromissos relevantes, esquecera-se de vez daquela gente toda. Inclusive,
pais e irmãos.

A mancha ardia e quanto mais coçava-se,
tanto mais o comichão aumentava. E durante o sono, suas unhas esmaltadas,
acabaram por ferir levemente o local que, sangrara e, embora ardesse e tanto
coçasse, verificara estupidificada que não se tratava de uma simples acne
inflamada. Mas sim, de um purulento e asqueroso “vulcão” que tomava conta de
boa parte do rosto, estendendo o seu purpúreo círculo por toda a face, até a orelha e o queixo belamente desenhado.

Desesperada deixara o consultório médico.
Nenhum dos especialistas em Dermatologia, aos quais se expusera, pudera sanar
aquele repugnante mal. Trancafiada em seu apartamento há quinze dias, ao
despertar de um sono intranqüilo e povoado por terríveis e avassaladores
pesadelos — desde então constantes —, no auge do desespero, concluíra que a
morte seria sua única cúmplice naquela degradação lenta e aterradora. O tumor
crescera de forma desmesurada e rompera-se por toda a face, espalhando-se pelo
pescoço e se alongando pelo tórax num vergão sangüinolento, fazendo verdadeiro
estrago em torno de um dos montículos tão cobiçados de seus seios voluptuosos.

Embora houvesse ingerido exagerada dose de
barbitúricos, e atirado-se na cama com uma revista para a qual posara em todo o
seu esplendor, beleza e sensualidade, não deixara a vida que se lhe tornara por
demais cruciante. Apenas caíra em profundo e letárgico sono do qual despertaria
ainda mais deprimida e derrotada. Sua beleza e grandiosidade, foram reduzidas a
uma pústula que a tornara irreconhecível.

Todas as forças que lhe restavam, romperam
suas cordas vocais e bailaram estridentes e agonicas num berro inumano e
monstruoso, enquanto o sol ardia por sobre os espigões de concreto da grande
cidade. Em seus olhos muito abertos, o pavor retratava a sua total demência.
Debilmente mirara-se pela última vez no espelho partido ao meio, a refletir
somente o lado direito de seu corpo. O esquerdo, ainda intacto, não era
retratado. Apenas um amontoado de carnes putrefato fora fixado segundos antes
do sol entrar por onde os vidros haviam sido estilhaçados. As vidraças
panorâmicas que davam para o vazio entre o céu azul e claro e o negror desolado
e zombeteiro do asfalto da rua que ainda bocejava lá embaixo....

(Retalho número dois)

Às duas da madrugada, o cara ficou
invocado. Levantou-se da cama de um salto. Vestiu-se indiferente. Passou um
café forte. Fumou dois cigarros sentado à porta do casebre. A mulher e os cinco
filhos ressonavam inocentemente lá dentro. Apanhou o revólver, alimentando-o
com cinco projéteis, fechou a porta atrás de si e saiu caminhando à esmo pelas
ruas vazias. Fazia frio. As ruas eram longas, sem fim. A vida, o destino, o
futuro, tudo sem nexo. Foi caminhando à passos lentos.

Em alguma esquina, encontrou uma
joalharia. Arrebentou com golpes firmes e ruidosos a vitrina que, acabou se
estilhaçando após alguma resistência. O alarme soava invariavelmente. Um som
estridente, monótono, tenso, desafiador.

Atirou duas vezes antes de ser atingido pelos disparos dos seguranças da empresa.

Madrugada: os jornais rodavam enfurecidos suas manchetes em tinta e sangue.

(Retalho número três)

Na realidade o rapazola não sabia bem o
que estivera fazendo todo aquele tempo. Era tão somente um garoto ainda. A mãe,
precavida, prevenira toda a família: “O menino me parece com um jeito estranho
de uns tempos para cá que, Deus me livre e guarde se não anda...”. Calou-se.
Melhor resguardar-se, às vezes.

A menina, Sara – apenas nove, dez anos —, ela sim, poderia realmente ter alguma noção do que era aquela coisa. Do que
estava se passando em verdade. Afinal, o pai e a mãe faziam ali,
indiscriminadamente, bem à olhos vistos. E bem que Sara, apesar da pouca idade,
já estava se tornando uma mocinha, encorpando.

O casebre dividido em dois cômodos,
separados por um surrado e puído cobertor, abrigava a família e mais o rapaz
que era “meio pancada”, filho do Tião mais uma daquelas “piranhas” através das
quais os homens costumam se descobrir antes de firmar pé e tomar tento botando
família.

“Castigo de Deus!”...

“Filho bastardo!”....

“Tinha que dar nisso aí!”....

Lincharam o infeliz do bobinho antes mesmo
que a polícia chegasse e o pai ficasse sabendo dos fatos. Apenas a mulher do
Tião permaneceu por longo tempo, estática, observando a cena: o garoto linchado
e a menina Sara de olhos esbugalhados, com as mãos crispadas, o corpo sem vida
sobre o colchão maltratado....

“Quase uma mocinha, já!”...

(Retalho número quatro)

Era uma ratazana. Dessa enormes e assustadoras. Lembro-me muito bem. Ela veio se
chegando arisca, escarafunchando e deslizando pelos cantos do quarto. Estacava de repente erguendo a cabeça afilada,
sentindo o ar com suas narinas aguçadas. Tentei esboçar — eu juro —, uma reação
qualquer. Tudo o que consegui, foi permanecer imóvel e aterrorizado. Ela se
aproximou sorrateira do catre em que eu me deitara. Vinha, emitindo uns
guinchos estridentes, experimentando, impaciente, faminta. Não havia som quando
berrei. Havia um túnel liso, sem as cordas vocais, em minha garganta rasgada...

De forma que, por mais que minha mente
emitisse o desesperado grito, apenas um gorgolejar desesperado fruía pela
cavidade antes mesmo de chegar aos lábios. Quando a gorda e aterradora ratazana
começou a mastigar minha orelha, tudo o que pude fazer, foi agarrar-me à idéia
que se me roçara pela mente naquele momento de angustia: “Tudo não passa de um
maldito pesadelo”.

“Havia mesmo uma ratazana? Ou melhor, há
essa ninhada que ‘chia e guincha’ agora dentro de algum compartimento em meu
corpo? Porquê não consigo despertar de vez? E mais essa: todos ficam me
observando. Dizem coisas que não ouço, não consigo entender!...

“Quando ela, a maldita ratazana, passou a
mastigar minhas narinas, em seguida os lábios e finalmente os olhos, percebi
que não havia dor. Por isso, somente poderia ser um pesadelo... Senão, é claro
que eu sentiria dores horríveis... Então, deixei que continuasse o pesadelo
quando vieram e me enterraram. Ouvi a terra caindo sobre o caixão. Mas não
importa, tudo não passa de pesadelo e, daqui à pouco, terei que me levantar
para o trabalho. Provavelmente, alguém virá me despertar. É, provavelmente
alguém terá que, necessariamente, fazer isso porque eu mesmo, eu não consigo
despertar deste maldito pesadelo!”...

(Retalho número cinco)

Ora azuis, ora verdes. Às vezes, tendiam
para o amarelo de forma encantadora. Desbotando para um cinza muito claro o que
acabava confundindo à todos que ousavam fitá-lo demoradamente. Vivos, lépidos,
sedutores e sonhadores...

Logo que abrira os olhos — incrível,
inacreditável mas, já viera ao mundo com aquelas duas jóias! —, deixara a todos
estarrecidos, boquiabertos. Como era possível?! Tanto que, durante toda a sua
infância, as titias, priminhas e vizinhas, faziam-lhe a corte. O verdadeiro
reizinho de França com sua beleza embriagadora. Deus exilado do Olimpo. Tão
logo atingira a idade para os primeiros namoricos, Méphis fora inevitável e
decididamente “abalroado” pelas gatinhas. Os amigos afastavam-se dele ante a
impossibilidade de uma concorrência. As cocotas chegavam a se engalfinhar por
sua causa.. Loucura!

À princípio, toda aquela balbúrdia não lhe
parecera de todo tão má. A mãe, possessiva, vigiava enciumada o seu tentador garanhão.
Até mesmo Félix, o delicado do bairro, enrustira-se para o seu lado,
tornando-se obsessivo em seu íntimo, a cultivar aquele amor impossível.
Idolatria desconexa.

Se à princípio fora algo apreciável, não
durou tanto para cansá-lo, roubando-lhe a privacidade. As garotas todas o
perseguindo todo o tempo, em delírios e desejos mal disfarçados. Aos poucos sua
beleza passara a incomodar. Então fizera, de forma ininterrupta, o uso de
óculos escuros. Lançara mão daquele artifício todo o tempo possível. Contudo,
embora procurasse permanecer no anonimato, tentando camuflar o feitiço de seus
olhos, não o conseguia. As garotas pareciam adivinhá-los.

Tornara-se infeliz. Sentia-se perseguido
por legiões de aladas deusas. Ninfas sedentas e sedutoras tomavam-no de
assalto, decididas a possuí-lo. Como quem possui um bibelô, talvez. Já não
conseguia dormir e muito menos, se alimentar. Definhara em sua estrutura
dionisíaca. Contudo, “os malditos olhos” permaneciam sempre imutáveis, vivazes,
seqüestrando as almas. Arrebatando as tempestivas paixões.

Por incontáveis vezes, dizia à si mesmo
que era preferível dar cabo à vida. Faria qualquer coisa para possuir dois
olhos comuns. Como todo o resto do mundo. Um segundo de paz. Um, apenas. Aquilo
tudo acabaria, certamente, levando-o à total loucura....

Não, Méphis não possuía aqueles dois
buracos negros, escavacados, deformando-lhe as faces e quebrando aquela
homogeneidade em sua beleza. Não, não nascera privado dos globos oculares.
Apenas cansado, arrancara “os malditos” para que pudesse ser um homem comum.
Quase igual aos demais.....

(Retalho número seis)

Nada mais o seduzia tanto quanto os carnudos e róseos lábios que,
delicadamente entreabria para, deliciado percorrer com sua ágil e potente
língua. Dali também, após mordiscadas e lépidos beijinhos, em verdadeiros
chupões, sugava o néctar embriagador. De preferência, as sedutoras e
provocantes ninfetas.

Desta forma, passara boa parte de seu
tempo com a cara enfiada entre duas pernas. Extasiava-o a idéia de poder
esfregar ali todo o seu rosto e, se possível fosse, penetrar até o mais
profundo daqueles venturosos ninhos de prazeres e deleites gozosos. Embora as
ninfetas fossem, por suas liberdades e libertinagem, as mais visadas, não
dispensava — em hipótese alguma —, a espécime já adulta e devidamente
explorada.

Fora uma dessas. Um jeito provocativo,
sensual, adúltero que o seduzira de forma incontestável. A experiência e
voluptuosidade proporcionaram-lhe novos prazeres. Então rendeu-se aos caprichos
da maturidade, afastando-se definitivamente das pouco sensíveis e bem menos
vorazes ninfetinhas.

Era aquele entreabrir; aquele envolver;
agasalhar que, num jogo minuciosamente engenhoso o arrebatara de vez,
tornando-o um escravo possesso. As primeiras sensações surgiam de forma morosa.
Era como que um tubo de sucção, o aspirando e comprimindo com suas paredes
úmidas e quentes. À princípio deixara-se deslizar somente cabeça e pescoço.
Logo, ombros e tórax....

Certa feita, no auge do prazer
incontrolável, sentiu-se penetrando até o mais profundo. Fora o mais louco
mergulho. Ela mastigou-o em seu interior. Degustou-o lenta e voluptuosamente.
Ambos possuídos pelo mais contundente e insaciável prazer. Sufocado procurou o
ar. Percebeu que encontrava-se aprisionado e, por mais que se debatesse, não
conseguia retroceder um milímetro sequer. Ela trancara seus lábios retendo-o em
seu interior para sempre, talvez....

Se encolheu para acertar-se numa posição
menos incômoda enquanto pensava em algo e, somente então, percebera que uma
fina, tênue membrana, o envolvera e que, sem notar, passara a boiar numa espécie
de líqüido. Chutou forte, tentando esboçar uma reação, um protesto qualquer. Em
seguida acomodou-se conformado e resignado..

Afinal, concluiu, o mundo lá fora não era
tão seguro assim. Nem mesmo aqueles lábios já lhe despertavam tanto prazer como
presumira até então....

(Retalho número sete)

É absurdo! Contudo, procuro amiúde,
lembrar-me do que aconteceu de fato. Talvez eu tenha somente enlouquecido. A
merda é que, por mais que eu procure me lembrar, mais e mais me vejo
terrivelmente inapto a chegar a uma conclusão que aquiete em meu ser, este
estado de desespero e angustia.

Recuo no tempo. Teço teias e fio
conjecturas. Sempre, inevitavelmente acabo me perdendo no embaraço obscuro de
lembranças relapsas. Não consigo definir de onde vim, o que faço e, por mais
que eu tente me comunicar com as pessoas, elas continuam passando sem que me
percebam. Abordo-as desesperado e, em vão, percebo que não podem me ouvir ou
sequer, verem.

A única lembrança concreta que me fustiga
a mente, é aquele quadro horrível em que muitas pessoas choravam inconsoláveis
à volta de um caixão lacrado. Em seguida, tudo volta a tornar-se indistinto. Os
rostos, as ruas, as casas. E, de repente, quando começo a me sentir próximo de
uma resposta, uma explicação qualquer para este enigma, sinto algo romper. Ao
mesmo tempo em que mil cenas desfilam morosas por minha mente. Fragmentos da
infância, coisas e fatos desconhecidos, remotos, distantes... Por quanto tempo,
afinal. Sim, quanto tempo ainda?...

(Retalho número oito)

Penso como se houvesse apenas metade. É,
meio pensamento. A outra metade, ele adiava impreterivelmente, sem jamais
importar-se com a situação. Na rua, sorria metade. Metade da conversação, ele
travava. De repente, saia deixando as pessoas esperando. Sem conclusão alguma.
No banheiro, driblava a outra metade. As pessoas estranhavam. Principalmente
quando passou a se trajar conforme sua natureza.

Pensou metade naquela manhã. Metade
sonolento, metade disposto, desperto. Dormira pela metade. Metade dele, ingeriu
meia xícara de café que era metade palha e, meio apressado, meio tranqüilo,
saiu para a rua que, para ele, possuía apenas um lado. O que na realidade quase
irreal em seu jeito meio sem jeito, era somente metade da rua. Meio aceno. Meio
cumprimento. Meia olhadela numa das coxas que passara e não.

A vida toda, metade. A namorada meio
impaciente, chamara-o de “meio homem” e, pela primeira vez em sua meia vida,
ficara meio zangado. No emprego, apelidaram-no “meia foda”. Ganhara meia
promoção. Metade fora rebaixado no cargo que exercia pela metade. Nunca dera
metade da importância que pensavam que ele pudesse dar às meias zombarias.

Na metade daquele dia, quando percebera
finalmente que sua vida era uma bosta, meio de saco cheio, colocou metade do
corpo sobre os trilhos do trem. O trem o matou? Nunca soubemos. A outra metade
da sua história, jamais nos foi confiada.....

(Retalho número nove)

Aderbal sentia ímpetos de gritar. Em
virtude do pavor que tomava conta de todo o seu ser. Sempre. Uma espécie de
medo sem causas. Ou, no mínimo sem diagnóstico. Afirmavam os médicos. O clínico
geral, o psicólogo, o psiquiatra e por fim, o parapsicólogo. Nem mesmo o “Pai
de Santo” ou o “Médium vidente”... Nenhum conseguira descobrir a natureza de
seu medo. E Aderbal continuou com o seu medo. Trancado dentro de casa. À sete
chaves. Tremendo ao menor ruído. Gritando frente às sombras. Cultivando
pesadelos e, incomunicável, sentia medo do próprio reflexo junto ao espelho.

Aderbal sentia ímpetos de gritar. Como
sentia pavor do próprio grito, não gritou. Acabou tendo um ataque cardíaco
fulminante. Coitado, morreu de susto por causa do medo. Ou, de sua sombra que
fora projetada junto a janela quando, à luz difusa e bruxuleante, adentrara o
quarto para deitar-se.

(Retalho número dez)

Percebera que sua imobilidade era perenal.
Ou melhor, por mais que tentasse, não conseguia mover-se. Mesmo porque, seu
corpo havia inchado, dobrado em tamanho e peso. Sentiu que tornara-se uma
figura descomunal. Totalmente irreconhecível. Estranha. E algo, em algum lugar
dentro dele, começara a mover-se. Lentamente. Tentou concentrar-se para
descobrir o que lhe ocorria, mas sua lucidez, sua capacidade de raciocínio,
deixavam muito a desejar. A mente parecia embotada, anestesiada. Quando aquela
sensação de que algo, realmente se movera dentro dele voltou de forma lenta e
pegajosa, somente então, como que num clarão de lucidez, ocorrera-lhe que
aquela coisa ou, fosse o que fosse, movia-se em seu próprio cérebro. Ou seria o
cérebro quem se movia dentro da caixa craniana?

Relaxou durante alguns segundos, tentando
em seguida, amiúde, concentrar-se. certamente formar-se-ia em sua mentalização,
a imagem daquilo que movia-se dentro dele. Poderia ser que sim, afinal, não
custava tentar. Passara muito tempo concentrando-se. Desistia? Quase. Foi
quando uma forma mal delineada, uma imagem, à princípio amorfa, surgiu-lhe: “Oh
Deus! Absurdo!”. Sussurrou entredentes, transpirando à socapa, em bicas,
aterrorizado.

Contudo, por mais que parecesse absurdo,
ilógico, a coisa passara a mover-se de forma mais livre e ousada e, era
exatamente em seu cérebro que ela fora aninhar-se. Não, não podia crer naquilo.
Quem acreditaria, afinal? O enorme “bigato”, arrastava-se deixando um sulco
gosmento por onde passava. Somente então conseguiu lembrar-se da salada.
Alface. Não havia outra explicação: as larvas! Quantos milhares daqueles bichos
nojentos e gosmentos, em breve, não estariam se multiplicando e passeando
dentro de sua caixa craniana, embotando seu cérebro, deslizando de um lado para
outro? Quantos, afinal?!...

(Retalho número onze)

A madrugada arrastava-se molemente, num
fastio que impregnara-lhe a alma e os pêlos. Deitado na cama, sem o menor
movimento, ouvia o badalar das horas no relógio da torre da igreja matriz
local. “Uma bosta a matriz, o relógio, essa cidade!”. Imprecava e sorria feito
um “aleijão mental”. Heresia. Sequer atinara que pensamento mais absurdo era
aquele. Mas, enfim, era mesmo uma porcaria. A cama se mexera, realmente?

Cravou o olhar céptico na parede branca à
sua frente e, por uma fração de segundos, pensou ter visto a parede se
deslocando lentamente. Para o lado? Como se de repente, adquirisse vida
própria? “Que porra de idéia é essa?”. Melindre, deslize: “Estarei pirando?”.
Voltou a rir de suas conclusões. A maneira como formulara a pergunta. Tinha seu
jeito. Contudo, na realidade, voltou a ter a mesma sensação: a parede se
deslocara. A cama se mexera. Algo parecia, seguramente, ceder. “Que merda! Deve
ser o peso da feijoada”. Concluiu, tentando afastar aquela sensação
intermediária entre o pesadelo e a realidade.

De repente, era como se alguém lhe
houvesse dito algo num sussurro. Sentiu um arrepio percorrer-lhe todo o corpo,
enquanto a cama começara a flutuar. Lentamente. O que estaria se passando,
afinal? Fechou os olhos tentando livrar-se do medo que começava a tomar conta
de sua mente de forma a se avolumar. Contudo, os sussurros fizeram-no saltar,
então já aterrado.

Permaneceu imóvel, transpirando; a
respiração ofegante, o coração dentro do peito aos saltos.. Sombras passaram a
brincar em sua frente. Ia começar a gritar quando o zumbido rompeu seus
tímpanos e aquela mão bailou junto ao seu rosto, suspensa no ar.

O grito restara congelado na garganta que
ardia e seu corpo foi erguido da cama que pousara suavemente após deslocar-se
para o outro canto do quarto. Lá fora, um cão ladrou longamente. Foi quando,
sem perceber, ultrapassou o telhado perdendo-se no espaço infinito e,
adquirindo velocidade incalculável, passou por antigos mundos e planetas e
constelações. De forma incompreensível, pôde perceber ainda que, voltara com a
mesma rapidez com que saíra de seu próprio corpo.

Antes de se perder completamente pelo vale
sombrio que o atraía, puxando-o de forma inapelável, sentiu que algo se rompera
e era como se começasse a cair nalgum vazio abissal. Continuava caindo sempre.
Mesmo sem o corpo. E não conseguia descobrir porque já não havia corpo: ele
havia se desvencilhado de suas sensações que também, lentamente, iam se
esmaecendo...

(Retalho número doze)

— Que bosta! — Imprecou. E, segundos
depois, não somente imprecou, como o fez aos brados. Em alto e bom som.

— Bosta! Há uma semana estamos aqui e, até
o momento, não parou de ventar um segundo sequer. Vento e poeira. Terra, terra
vermelha, pegajosa!.

Havia poeira por toda parte. Despertava
tossindo; a garganta ressequida tanto pó. As narinas, os olhos...

— Até a alma! Estamos chafurdados na
poeira até os cornos! —, berrava irado.

A mulher temia o vento. Limpava, limpava.
E o vento assobiando, trazendo a poeira vermelha, ancestral. Camadas e camadas
acumulando-se dentro da casa. Até que a situação tornara-se insuportável. Mesmo
porque, não podiam abrir portas ou janelas e, por isso, descobriram que
estavam, definitivamente, isolados do mundo. Do mundo?..

Um dia ele ficou muito danado da vida,
apanhou seus tarecos, a mulher e, enfrentando dunas que impediam as portas de
serem abertas, resolveu sair dali para sempre. Somente então, descobriram que a
cidade havia sido recoberta pela poeira. Era não mais que um deserto. Dunas e
dunas que iam se perder distante, onde nem pensavam em avistar os confins.

— Não te falava, mulher? Essa cidade é uma bosta! Sempre foi!.

A mulher que nunca abria a boca, concordou arrematando:

— Choveu bosta em pó e, babau, cidade!

Os dois iam caminhando. Um vento iracundo,
intermitente soprava às suas costas. Como se fosse o capeta rindo.

MERO ACASO?

Creio que seja feito um mergulho, entende?
Quando a existência da gente chega a um determinado ponto; quando não há mais
nada que se possa fazer para forjar novas circunstâncias que nos levem a
continuar acreditando que, com um pouco de sacrifício, talvez algo possa vir a
ser mudado, então tudo o que nos resta a fazer é o que costumamos usar como um chavão,
lugar comum: “mergulhar de cabeça e ver no que vai dar”. E, sinceramente, estou
prestes a fazê-lo. Não há como evitar. Não se pode pensar duas vezes ou esperar
e esperar que algo ocorra. Porque tudo o que podemos vislumbrar, não passa de
um beco sem saída. É como caminhar por algum longo e lúgubre corredor, sabendo
o que te espera.

No final deste corredor, bem, todos sabemos o que nos espera, não é mesmo?

Eles te jogam sentado naquela merda como
se você fosse algo diferente, talvez importante. Prendem todo o seu corpo e te
colocam uma coroa. Não é mais ou menos assim? Uma bela coroa e um negro capuz.
Na realidade, todos os reis que nela tomam assento, não passam de vilões.
Quando você realiza seu último pedido, após o padre resmungar um monte de
asneiras que em nada irá ajudá-lo, então eles baixam a chave e a corrente chega
até o seu cérebro. Dizem que dá até mesmo para sentir o cheiro adocicado da
carne. Churrasco mal passado. Mas isso pode ser somente mais uma dessas piadas
de mau gosto. Não pode ser outra coisa senão uma terrível e patética piada!

Durante um longo período de reclusão,
estive meditando sobre a existência. Sabem essas coisas de família; esposa;
filhos; amigos; parentes; emprego; patrão?.. Você, de repente, sem que perceba,
transformou aquele pequeno apetrecho de passeio em um fardo muito, muito maior
e mais pesado do que você poderia imaginar ou, pensava que conseguiria
arrastá-lo de um lado para outro. Então a mente vai ficando pejada, embotada e
começam os problemas. Os verdadeiros problemas. Mas feito ratos, essas pequenas
cobaias de laboratórios, fomos condicionados: aprendemos a cultivar a
paciência, a fé, a esperança... Essas coisas que nos alimentam interiormente,
espiritualmente, entendem? Não violamos os direitos do próximo porque
aprendemos muito cedo a discernir o certo do errado. Então ouvimos a voz
implacável da consciência: não roubar, não matar, não trapacear, não mentir. E,
no entanto, na maioria das vezes, passamos o tempo todo mentindo para nós
mesmos. É incrível como mentimos quase que o tempo todo para nós mesmos com
nossas atitudes, atos e pensamentos. Protelamos porque mentimos e acreditamos
em nossas próprias mentiras. Vai dar tudo certo. No fim, as coisas acabam se
ajeitando. Não há motivo para desespero, afinal!.

Acreditamos em nosso “Bom Deus!”. Como se
pudéssemos classificá-lo de bom, ruim, ou qualquer outro adjetivo. Vamos lá
cara! É somente uma fase difícil e as fases negras, por mais longas e
empedernidas que sejam, também passam. Acreditamos que após a tempestade,
certamente virá a calmaria. A recompensa vem após o esforço determinado,
constante e ferrenho nesta labuta interminável. Sempre damos um jeitinho de
acreditar em recompensas e benesses porque fomos condicionados. Estive
meditando sobre essas coisas todas. E muitas outras mais. Podem crer que sim,
rapazes! Eu sempre estive meditando sobre muitas coisas à minha volta,
perceberam?...

Eu disse que, se existe algo para se
passar uma existência meditando, talvez seja sobre a Justiça e o propósito de
nossas vidas. Mas as pessoas não estão muito preocupadas com tais questões.
Tudo é tão esdrúxulo, banal, emergente! Não se chega à lugar algum quando se
perde tempo em meditações ou coisas assim... Ação! Tudo não passa de um átimo
de tempo. Mesmo que, às vezes, pensemos que tudo seja uma verdadeira eternidade
em nossas existências e à nossa volta.

Uma coisa que parece nos consolar é que,
há sempre um infeliz pior do que a gente a se estropiar pelo caminho tortuoso.
Sinceramente, não sei até em que ponto, tal comparação é válida. Se há alguém
que esteja pior do que a gente, é porque, sinceramente, amanhã talvez possamos
estar piores do que hoje. Mas refutamos tal idéia. Está tudo bem, camarada.
Vamos lá, o importante é que jamais abandonemos o barco e sigamos sempre em
frente: mãos e braços fortes de timoneiros.

Mas sempre nos esquecemos dos ratos nos
porões e eles, lentamente, estão fazendo seu trabalhinho sujo. Estão, aliados à
ferrugem ou, o que quer que seja, corroendo o casco do navio e o único
propósito deles, é levar-nos à pique. Falta pouco agora, berram os marujos
decrépitos e aterrorizados com nossa tripulação de fantasmas e sombras mortas
recostadas pelos cantos da embarcação de nossas almas dilaceradas. Contudo,
conduziremos este navio até ao cais mais próximo. Mesmo que estejamos mentindo
o tempo todo. Ainda que nem um de nós acredite mais nesse papo sem nexo. E
todos sabemos que, apesar de marinheiros, não encontraremos em toda a
tripulação, uma única alma que saiba nadar! Pura ironia, mas é a realidade.

Quando fiz referência a reclusão, não quis
dizer, necessariamente que encontrava-me à ferros. Parece estranho ou engraçado
mas, somente então, cheguei a conclusão que, desde criança, sempre fui um
recluso. Sempre pelos cantos, escarafunchando pelas gavetas do cérebro as
explicações e o porquê da vida. A fome, a doença, o medo, a insegurança, a
humilhação, o caos.... Talvez tais questões tenham tomado tempo demasiado
importante de minha própria existência e, por isso mesmo, eu tenha me afastado
da convivência natural com as pessoas e a sociedade. Contudo, é praticamente
inútil lutar contra a natureza das coisas e a nossa própria natureza como
seres. De forma que, acredito na reclusão mesmo estando-se em liberdade. Embora
eu também tenha minhas dúvidas quanto ao que denominam liberdade. Não consigo
chegar a uma explicação sensata quando penso em liberdade na sociedade em que
vivemos. Se é que podemos denominar esse conjunto de fatores e dias que se
sucedem de viver. Ainda que para a maioria de nós, o simples fato de se
continuar respirando, comendo, cagando e fodendo seja considerado viver.

Há exatos, 53 anos, venho pensando no que
me refiro a “mergulho”. Esta obsessão incomoda-me de forma avassaladora. Além
disso, não tenho conseguido dormir em paz há muitos anos. As crises depressivas
e o que me parece ser o início de um problema grave de insanidade mental, estão
se tornando cada vez mais constantes. Provavelmente pela idade e um pouco desta
vida sedentária forjada pelas circunstâncias. Digo circunstâncias porque estes
são tempos ruins. Há recessão, desemprego e exploração. Um homem que, aos 53
anos não conseguiu adaptar-se ao seu tempo e a vida comum, certamente possui
problemas graves. Na realidade, não sei bem ao certo.. Algumas pessoas afirmam.
Talvez estejam julgando o que desconhecem. Provavelmente, nunca tiveram tempo
para olhar em torno delas e perceber o que está se passando. Ou tenham
percebido e continuado com seus passos firmes, seguros, à larga. Com ouvidos moucos
e vistas grossas. Sempre foi mais cômodo encontrar defeitos em outras pessoas
do que alguma virtude. No mais, somos todos perfeitos e isso é o que nos
interessa. Mas eu discordo de tudo isso. Discordo, muitas vezes, de minhas
próprias conclusões. Da maioria delas, quero dizer. Acho que é isso. E isso, é
somente um dos tantos conflitos. Somente um deles.

Mas eu dizia, é necessário, quiçá, não se
perder tanto tempo com coisas fúteis, de somenos importância. Decidir de forma
urgente e mergulhar. Ir até o âmago, até o fundo de tudo e do nada já que,
tanto faz quanto fez.. Sobretudo e particularmente neste caso. Um caso,
digamos, um tanto atípico.

Mas tudo isto não passa de
um jogo! Um mero jogo, se é que me entendem?! Talvez, se eu me explicasse melhor...
Mas não hoje. Não há tempo para explicações —, a vida é urgente, o mundo é
urgente, tudo... Até mesmo a morte e, eu não tenho tempo à perder. Vocês
acreditam mesmo que o acaso exista? E que eu esteja aqui por acaso, mera
coincidência? Não, não! Todos erramos o tempo todo, mesmo que acertemos boa
parte deste mesmo tempo. Ainda assim. Então, nada é por acaso e eu, bem, como
eu já disse, não tenho mais tempo.

Eu estava dizendo.. Ou melhor, tentando
transmitir à eles, parte da situação. Que a festa que eu jamais fizera estava
prestes a chegar ao seu termo. Quanto mais eu tentava, menos compreendiam ou
prestavam atenção ao que eu precisava dizer-lhes. É engraçado como de repente,
assim, sem mais nem menos, todos tornam-se ocupados demais para perder alguns
segundos com o próximo! Puro egoísmo e, com isso, perdemos muitas coisas
importantes. Pelo simples fato de não termos disposição para lamúrias. Ou
ainda, um segundo do nosso precioso tempo para ofertá-lo a alguém. Por isso
evitamos olhar para os olhos das pessoas. Por isso, mudamos de calçada. Não
queremos problemas. Não temos paciência. Nos deixamos trancafiados em nossos
parcos cubículos mentais e esquecemos o resto do mundo à nossa volta. Nossos
corações já não batem mais! Vão aos trancos, solavancos; disparados e
disparatados: como se fugissem de dentro de nossos próprios peitos. Eu sei
disso porque já cometi o mesmo erro. E nos pegamos abandonados quando mais
precisávamos de uma única criatura...... Conseqüências! Tudo são conseqüências
e não coincidências. Não há tramóia alguma do destino como costumam afirmar
algumas pessoas. Mesmo porque, nós somos o que fazemos de nós. Nos tornamos
nossos próprios fantasmas ou anjos. Verdugos ou companheiros...

Se me permitem, já que consegui
estender-me até este ponto, vou tentar explicar melhor como tudo teve início.
Como eu dizia, sempre busquei na meditação, um ponto de referência que
conciliasse o mundo conturbado em que vivemos e o conturbado “por acaso” em
minha mente. Não, não! Eu sinto muito mas, já não há tempo suficiente para
tanto. Estou prestes a mergulhar e não há como voltar atrás. Se alguém prestar
atenção, talvez acabe descobrindo o que desejo realmente dizer. Talvez...

Não sei se tal mergulho fará com que as
coisas se resolvam de vez. Ao menos no meu caso. Não que eu seja egoísta.
Contudo, trata-se de uma questão de ir até o fim. De buscar um novo caminho,
uma nova opção. Não há mais nada que possa ser feito quanto a tal decisão. Nem
careço que me estendam a mão neste momento ou, venham a julgar este meu ato.
Condenável ou não, não importa mais. Se houvesse tempo!. Ah, se eu pudesse
recomeçar e recomeçar e tentar e tornar atrás!. Não importa. Salto, afinal. Ou
melhor, inicio o mergulho e sei que não existe o acaso. Começo a cair; inicio a
jornada. Atroz, veloz, sem tempo para meditar no que ora faço, deixo-me levar.
Tão somente mergulho. Cada vez mais e mais. Até o fundo. Até o fim. Sei que o
poço é abissal. Que desde tempos idos, ancestrais, de eras inescrutáveis,
muitos já fizeram o mesmo...

Nunca soubemos o que, na realidade, ocorreu.

Tentam nos convencer, com algumas teorias
e estudos estapafúrdios, que ninguém consegue. Que tudo não passa de ilusão.
Que as conseqüências são catastróficas e malignas. No entanto, eu já não poderia
mais ficar esperando e dando ouvidos a teorias inconsistentes. Ou mergulhava ou
continuaria o resto de minha existência a rezingar macambúzio e incrédulo
contra este mundo e suas anomalias e percalços. Melhor dessa forma. Continuo
mergulhando. Mergulhando, mergulhando...

Há um momento em nossas vidas que,
necessariamente, ou tomamos medidas drásticas — ainda que choquem e sejam
contra todos os princípios da sociedade e humanidade —, ou jamais sairemos de
dentro desta cela abarrotada de conceitos e costumes preestabelecidos e
frustrantes que tanto pregam, preconizam e jamais são colocados em prática. Um
momento em que, ou mergulhamos ou continuamos acreditando no mero acaso.

É isso!... Por enquanto, apenas continuo
caindo. Não sinto nada, para ser sincero. Apenas meu corpo pede descanso e
minha alma paz. Infelizmente, não posso fazer nada. Sou somente um ser que
acaba de mergulhar fundo e... Bem, vocês sabem que não existe acaso!... E ainda
que houvesse, já não há mais importância alguma em tudo isso. Sinceramente, não
há!... Vocês sabem disso... Afinal, sou somente um homem desesperado em busca
de paz e conforto para minha mente e minha pobre alma malfadada a tantos
percalços!.

Provavelmente o que vou relatar, poderá
soar de forma irônica, contudo, de repente, começo a perceber imagens, sons,
fatos ocorridos e mal delineados de quando eu era tão somente uma criança..
Como se.. Ora, como se isso tivesse alguma importância diante das manchetes dos
jornais: “DOENTE MENTAL PRATICA CHACINA E SUICIDA-SE”... Como se algo mais
realmente tivesse alguma importância!...

AVERSÃO

Caminhava de um lado para outro da sala
mortuária. Vez em quando estacava e mirava o rosto da velha. Setenta anos,
obesa, contudo, bastante forte para a idade e alguns bons quilos a mais..
Botava tento nas feições da mulher e pensava que, “a porra da dita cuja nem
parece estar morta”. Mas estava! Haviam amarrado-lhe o queixo com um lenço
para que mantivesse a boca fechada. “Nem dentro do caixão a filha de uma cadela
não consegue manter esse vaso sanitário fechado!”. Rezingou mentalmente. Os
olhos não houve quem desse jeito: duas bolas de vidro sem vida a mirarem o
outro lado. Ou estariam zombando dele, Regoberto?

— Velha caninana! Jararaca! Cafetina desgraçada! — Sempre alterado, berrava para dentro. Em seu âmago e vezo atormentados.

— Você não presta, rapaz. Nunca prestou. Sabia disso desde o momento em que botei os olhos em você, seu tipinho
desqualificado! — Dizia-lhe a sogra, durante os embates. Ele espumava de ódio.
A filha e esposa Risoleta, choramingava pelos cantos magoada, maltratada e
prestes a um colapso.

— Ó velha linguaruda dos infernos!

— Biltre! Safardana! Inútil! —, retrucava a sogra.

Apesar das diferenças, da aversão
acompanhada pelo palavrório picante, terminavam cansando-se daqueles duelos
acirrados que, iam amainando, apascentando o ódio e recolocando os humores em
seus devidos lugares. Somente então, Risoleta deixava de chorar e fungando,
corria para a cozinha passar um café fresco para os dois. Ele fazia fita.
Preferia se aquartelar, ofendido. A velha nem se dava. Mais de um ano morando
com a filha. Ou melhor, com o casal.

Esse negócio de casamento
é uma porra delicada. E sogra, já viu, né: encrenca na certa!-dizia-lhe
Honório, o amigo e compadre.

— Fazer o quê? Mandar a velha para um
asilo? Para alguma pensão de putas? — questionava Regoberto irritado e na
defensiva.

— Pois é.. A vida tem dessas e outras!.

Grande filósofo que tu és
sua mula, seu semovente, ruminante! —, destrambelhava Regoberto ofendendo e não,
seu amigo e compadre Honório, voltando a concentrar-se na garrafa de cerveja
sobre o balcão

Permaneciam longo tempo naquele silêncio
abissal. Terminavam uma, o garção trazia outra, mesmo que não houvesse sido
solicitado. Ia marcando na conta. Os dois ruminando idéias, absortos e
ensimesmados. Regoberto macambúzio já nem se lembrava mais do velho companheiro
ao seu lado: destrambelhava destemperado pelas searas do padecimento. Cruz que
carregaria até quando? Somente Deus sabia! Velha danada de forte, boca de
bueiro, fossa, palrava pelos cotovelos, à sorrelfa. Dava baixaria por nada.
Difícil chegar à bom termo; sem esculhambações e um “vá-à-puta-que-a-pariu!”.
Se a porra da sonsa da mulher nada mais fazia que chorar?

Nem de um lado, nem do outro. Mirradinha,
aflita, se retorcendo num canto: chorando e rezando; rezando e chorando. Certa
feita, fizera xixi nas calcinhas quando Regoberto, no auge da contenda, ameaçou
transformar a velha em peneira com uma faca de cozinha. Pobrezinha da mulher!
Tinha culpa daquelas desavenças? Nem tinha nada que.. Em verdade, tratava-se de
uma santa.

Baixava na mesa, mais um “quebra-gelo”,
pura, branquinha. Em breve, os dois sairiam dali escorando um no outro, indo
baixar no bordel da cidade. Risoleta sabia. Não se importava, conquanto que
“tornasse ao lar, o seu querido bem”. A velha, muitos anos de padecimentos nas
mãos do genro, percebia odores e olores outros: cachaça e perfume de mariposas.
Caía de pau em defesa da filha. Tinha que meter a colher em sopa dos outros? Regoberto observou atentamente as feições cadavéricas da falecida e sentiu um
calafrio: “A desgraçada está se rindo”. Encanou com a idéia que fixou-lhe na
mente.

“Não. Afinal os mortos não ficam rindo
assim, assim... sem mais nem menos”. Procurava aquietar no peito, o coração aos
solavancos. Velha tinhosa. Megera indomada. Não
era esse o nome da peça? Iam-se distantes os bons tempos! De namoro. Conversa
na sala. O sogro, “um gentleman”. Cavalheiro. Pobre homem transformado em gato
e sapato por aquela desalmada! Certamente havia morrido de desgosto em ter que
viver ao lado da megera. Venenosa!

Dirigiu-se até à cozinha.
Tragou dois cafés. A cachaça que havia escondido já era. Fumava absorto lá
fora. Solitário, observando a longa alameda florida: Avenida da Saudade. “Que o
raio a partisse!”. No céu os astros forravam o manto negro da noite morosa,
dolente, capenga e inesquecível. O sogro sofrera um enfarto fulminante. A porra
da velha ficara dando trabalho durante um ano com aquele maldito derrame. Coisa
de maluca. Toda mijada na cama. Cuidados especiais. Roendo a herança. Uma casa
vendida somente para o tratamento inútil. De bom mesmo, somente a enfermeira:
“gostosa, uma coisa de louco!”. Deixava o compadre com água na boca. Passara
nos beiços, na beira da cama da velha moribunda. Somente pirraça, vingança.
Prazer mórbido. Valera a pena, afinal.

Poucas pessoas ressonavam nas cadeiras em
torno do ataúde. Pronunciara “ataide”. Meio de pileque:

“a velha agourenta dentro do ataíde

olhos arregalados

queixada amarrada

o que é, Mané?

porra, é minha sogra

um monte de estrume e mais nada!”.

Emitiu um sorriso irônico, sarcástico. Pura maldade. Que se fodesse a alma da velha! Quem gosta de velha é asilo e cemitério mesmo...

O compadre Honório roncava num banco da
saleta ao lado. Roncava, babava e soltava gases. Muito mais que a velha
apodrecendo dentro do caixão. O filho de uma vaca tomara todas, chorara
falsamente nos ombros do amigo e da comadre Risoleta, bafo de cachaça difícil
se suportar. Deu pêsames até para coveiros e se abancou, escorregou no banco e
adeus viola! Folgado. Era outro que carecia de uns bons sopapos nas ventas.

Regoberto ruminava. Ruminava Regoberto.
Quase toda a herança com remédios e enfermeiras e consultas e os cambau!
Sacrifício e desperdício inúteis! Carecia, decerto? Salvavam a velha? Deixassem
morrer logo. Cessavam os sofrimentos e poupavam-lhe a dinheirama que enfiaram
no cu daqueles médicos lazarentos, larápios e salafrários dos quintos. Acendeu
um cigarro no toco do outro e continuou caminhando de uma lado para outro,
mirando as estrelas luzindo no céu. Não amanhecia nunca? Enterrar a velha, o
passado, recomeçar. Até depois de finada a desgrenhada continuava atazanando e
apoquentando. Paciência Regoberto! Paciência, meu filho!

Mas que paciência o cacete?! Saco cheio da
vida, da defunta, do velório, do compadre, da Risoleta e seu choro infindável,
sem consolo que bastasse e sem tréguas. A droga da velha era coisa remota.
Recendia a mofo e poeira ancestrais. Coisa de era idas. Então, chorar para
quê?! Não sofrera com o padecimento da mãe? Melhor tivesse ido mais cedo e
poupado tantas dores para todos. A vida é essa zorra mesmo e quem dá jeito em
merda se, quanto mais se fuça mais fede?

Fez meia volta. Estacou. Bateu continência
para a capela com o cigarro entre os dedos. Riu daquela palhaçada. Lembrou-se
do serviço militar. Jovem, muito jovem, Regoberto já era! Havia se desgastado
com aquelas noitadas. Maltratado e, inconcebível, mas já começava a broxar de
tanto enfaro da vida. Compadre Honório não se mancava não? Cinco filhos e o
danado não saía da zona do meretrício. Ele, Regoberto, cinco anos de casado e
nada de filhos. No médico: “falta de líquido espermático”. Sinsenhor.
Concordara com o médico. Queria dizer: “que se foda o líquido, a porra e fui!”.
Fez o tratamento? Que tratamento? Enjoasse daquela vida, adotava um molambento
qualquer e jogava no colo de Risoleta que, duvidasse acabava criando leite nas
tetas. Mulher é assim, um bicho estranho que, sabe-se lá em que pensava o
criador na hora de botar essa obra de arte num mundo tão atribulado?! Fez
arremesso de bituca. Consultou o relógio de pulso. Resolveu voltar para dentro,
ver as coisas como iam.

Caminhava lengando uns passos sem vontade
alguma. Pensando vazio, sem nexo, na morte da bezerra. “Da vaca velha”.
Reconsiderou. Sem mais, sentiu um dó da pobre velha. Havia sofrido um tanto e
mais. Talvez, até mesmo, viesse a sentir saudade da jararaca. Afinal com quem
mediria forças? Bateu um sentimento de piedade, uma coisa estranha... Pensou:
“Era o que me faltava, acabar chorando por causa daquele amontoado de pelancas
e veneno”. Mas também não era assim. A velha tinha lá suas razões. Não era
nenhuma toupeira. Mulher vivida e sagaz estava ali. Pena, estirada dentro de um
caixão. Amanhecesse ia para debaixo da terra comer capim pela raiz. Riu da
tirada. Comer capim pela raiz. Não conseguia se lembrar de onde ouvira aquela
mas, tinha outra da mãe do sujeito que, havia cometido suicídio. Mas como? Com
cinco facadas nas costas. Gargalhou. Aquela era ótima. Muito boa mesmo.
Suicidou-se com cinco facadas nas costas. Porra!, era o máximo. Resolveu
protelar. Contornou o canteiro e voltou a subir a alameda. Pensando besteiras.

Tornou a consultar o relógio. Talvez todos
estivessem dormindo no velório. Velório sem cachaça e piada fica uma coisa
monótona, triste, sem graça. Aí vai baixando aquele sono irresistível e não tem
quem suporte. Vez em quando um soluço, um suspiro dolente. Coisa mais maçante!
E as horas, então? Uma eternidade! Arre que, não voltava lá senão quando
chegasse o momento de baixar a sogra para a cova. No mais, quem iria se lembrar
que ele existia numa situação daquelas? E veio-lhe a lembrança da velha.
Transformando-se em imagem. Fantasma iracundo, furioso, bufando feito o demo
com a desfeita. Arrepiou-se todo.

Ponta de medo? Estaria sentindo uma
fisgada de medo, realmente? Ia pela metade da longa avenida já pensando em
tornar ao velório. E se a porra do fantasma da velha aparecesse naquele exato
momento, ali, assim, sem mais nem menos? Ainda mais com aquele funesto lenço
amarrando-lhe a queixada, a boca toda retorcida, contorcendo-se numa risada e
imprecando contra seus pensamentos e sentimentos ao mesmo tempo! Olhou para os
lados, para trás. Vira um vulto lá no alto, realmente? Esforçava-se para
descartar tais pensamentos. A mente embotada e abatida pregando-lhe peça às
custas da falecida. Afinal, a pobre velha não era lá tão má assim...

Era! O pior é que tinha a certeza absoluta
que, se ela pudesse erguer-se daquele caixão e sair atrás dele somente para
pregar-lhe uma boa peça, ela o faria sem remorsos. Decerto não conhecia a velha
jararaca? Uma vez na vida, duas na morte porque, com os mortos não se manga que
é coisa séria. O capeta atenta. Alma de coisa ruim, em anjo é que não se molda.
Também, já estava com o saco cheio daquela megera! Se aparecesse metia-lhe logo
umas bordoadas e capaz de se atracar com a alma da defunta e sair rolando
alameda na maior pancadaria da história. Velha ranheta dos quintos!.

E o vulto tornou a surgir lá no alto.
Desta vez bem mais nítido com sua saia longa e suas madeixas brancas. Ilusão.
Mera ilusão. Concluiu sem concluir, já com intenção de fazer meia volta e bater
em retirada. Olhou para trás, lá embaixo e.. lá estava o vulto. Ou melhor, a
alma da velha bruxa. Foi então que começou a bater o desespero e o sem saber o
que fazer. Não iria se borrar todo feito uma criança. Muito menos rezar para
uma alma penada que, em breve, estaria ardendo no fogo eterno. Que se danasse.
Parou por ali mesmo. Nem subindo, nem descendo. Nem mirando lá para o alto, nem
lá para baixo. Com o olhar meio que nos próprios sapatos. Bons sapatos,
brilhantes. Acendeu outro cigarro...Trêmulo e acuado.

Desviava pensamentos e atenção daquela
imagem a refocilar as caraminholas e os interiores de sua mente que o transia
tanto o medo que crescera num repente. Buscava puxar pela memória algum fio de
descaso com aquele fato absurdo. Cismava a divagar mirando estrelas que
fugiam-lhe impiedosas. Coruja piando em madeiro de cruz? Agouro de alma
purgando, recendendo à enxofre e de pauta com o Satanás a choramingar preces
emergentes. “Velha desgrenhada!”. “Espectro das profundas!”. Ia classificando a
alma e a memória da sogra em revolta e desespero ousando erguer a cabeça
mirando alto e baixo. Foi então que Regoberto travou de vez.

Travou porque, buscou experiência e
coragem: ousava avançar dois passos para cima, o fantasma da velha acompanhava
seu malogro realizando movimento contrário: dois passos para baixo, ao seu
encontro. Inverteu o processo em sentido à capela lá embaixo: a velha volitou
dois passos em sua direção. Pegou-se a rezar. Ou melhor, tentando articular com
o resto de lucidez que lhe restava, tal artimanha.

Cristão arrependido, murmurava sua prece
trôpega sem atinar-se que, quanto mais o fazia, mais distante se tornava a
imagem do Senhor por quem implorava contritamente aflito. Porquanto se
esforçasse com fervor, a prece diluía-se em frases incompletas, misturando o
que aprendera em criança durante as aulas de catecismo e as “palhaçadas” em
adulto, à mesa de bar, cônscio e senhor de si frechando o mundo invisível com
suas tiradas irônicas. Afinal, jamais acreditara em alma penada, assombração ou
vida pós morte. Por fim, questionava-se em seu descalabro: “Onde a misericórdia
do Pai?!”. Que levasse a alma passarinha agourenta de vez, oras bolas!

Perdido. Balbuciou perdão torto, roto, sem
consistência ou fé. Sem valia o que não se crê. Tarde. Demasiado tardia a
tentativa em enraizar crença em cabeça de burro velho e empacado em sua
casmurra teoria de que “banquete de vermes não torra paciência dos vivos e
muito menos vem emputecer a mente já pejada tantos problemas cotidianos”.
Gritar não que, mesmo que tentasse, não conseguiria. Sem cordas vocais. Correr
então? Fora de cogitação que, “pernas para que as quero, haviam sido roubadas”.
Desamparado e sem muletas de crença alguma, deixou-se paralisado pelo pavor. Tardio
arrependimento!

Tornou a ousar: erguia um olhar temeroso.
Se uma já era por demais, duas almas então? Fardo para centro de macumba.
Osmose de mentalidade mediana e imprecavida? Fosse lá que fenômeno estivesse
ocorrendo — pensou em fotogênese —, passara dos limites. Que porra aquilo cada
vez mais se aproximando sem tocar com os pés no cimento da alameda? Cerrou
fortemente os olhos álacres. Há poucos centímetros, a velha — ou o que fora um
dia —, estendera-lhe a mão com um sorriso de escárnio nos lábios gretados que,
apesar de amarrados pelo lenço, entreabriam-se o suficiente para exalar um
sopro que pairava no ar estagnado como se fosse uma espécie de som onomatopéico
imitando o “Regoberto, querido!”.

Já não havia como fugir do contato gélido,
encalacrado na mente e na mão que, sem se dar conta, ele mesmo estendera. A
alma da velha jararaca! Unidos, as mãos coladas firmemente, a alma da velha já
não se sentia tão só, a conduzir seu parceiro de contendas pelas veredas da
insanidade.

Ria, chorava, imprecava, gargalhava,
babava-se e, soltando a bexiga lentamente, Regoberto deixava-se conduzir pela
alma que ninguém além dele, poderia ver ou saciar......

GÓIA

Góia encontra-se sentada no canto do cômodo vazio. Está trajando somente uma
minúscula calcinha branca de rendas. No sorriso, reflete seu espírito irônico.
Espelho da alma. Seus olhos são negros e profundamente vivos feito estrelas
fulgindo em noite sem luar. Acompanho seus movimentos com as pernas. O vai-e-vêm
de suas coxas bem torneadas que se abrem e se fecham deixando entrever o
montículo de pêlos púbicos. Seu monte de Vênus. A deusa debochada do mundo
amorfo dos párias. Góia também me observa atenta. Meu corpo nu contrasta com
sua formosura. Sou todo decrépito e sem carnes. Apenas e tão somente, peles
recobrindo a ossatura raquítica.

— Você é tão apático.... Sei lá!... —, ela me diz de repente, sem mais nem menos.

— É, acredito que sim. —, respondo com acentuada indiferença. Não dou a mínima importância aos comentários tecidos
por Góia. Ela sabe disso tanto quanto eu.

— Talvez seja a morbidez...

— Não sei a que você está se referindo. —, respondo com a mesma indiferença. Em seguida acrescento —, talvez seja a sua
presença.

Ela abre as pernas estrategicamente. Posso
ver melhor a abertura de sua vagina por baixo do tecido. Ela sabe o que está
fazendo. Adora provocar. Disfarço. Se eu acabar perdendo a paciência, vamos
terminar discutindo. Por isso, forço-me a permanecer calado o máximo possível.
Enquanto ela continua com seu jogo de putinha provocadora, abre um sorriso
sensual. Bela. Sua beleza e suas formas são capazes de deixar qualquer sujeito,
por mais indiferente que seja, maluco. Sinto vontade de torcer-lhe o pescoço,
morder-lhe os seios até sangrar. Seus lábios carnudos, a língua que passeia de
um lado para outro de forma sensual... Tudo não passa de um jogo. Ela sempre
encontra uma forma de me provocar. Estou ficando excitado e irritado ao mesmo
tempo e Góia sabe disso, a filhadaputa!

— Você é um grande sacana, sabia? —, pergunta-me com ares de colegial.

— E você, uma verdadeira putinha. Uma
cadelinha que sabe muito bem o que fazer para encher o saco e torrar a
paciência de alguém.

— Você gosta, sua bicha enrustida.

— Acho melhor você não começar com esse papo sacana de “bicha”, “fresco” e sei lá o que mais.. Sinceramente! Não
consigo entender como você pode ser tão hipócrita, minha freirazinha disfarçada
de vaca. Qualquer dia desses, juro que acabo torcendo seu lindo pescoço até
transformá-lo em frangalhos. Sinto não poder fazer isto agora. Não nas
condições em que me encontro. Contudo, você sabe muito bem que não pode me
manter aqui assim por muito tempo.

Sua risada espalha-se pelo quarto.
Permanece por alguns segundos pairando pelos ares e desfaz-se em estilhaços.
Góia é assim. Sempre foi terrivelmente maquiavélica e pirada. Completamente
doida. Sempre ultrapassando todos os limites. Testando a porra da paciência da
gente. Penso em matá-la. Talvez fosse melhor. O amor é algo estranho, às vezes.
Não sei!. Acredito que mais dia, menos dia, acabo matando Góia e, direi que
tudo não passou de uma prova de amor. Deus!, como amo essa vagabunda, essa
cadela endemoninhada!.

Certa feita — não sei porque, mas
ocorreu-me recordar o fato justamente neste momento em que tento não prestar
atenção nos seus gestos provocativos —, viajamos mais de setenta quilômetros de
carona por uma rodovia interestadual até chegarmos a uma cidadezinha
encalacrada em algum buraco sem saída. Ela simplesmente tomava uma decisão e eu
a acompanhava feito um cachorrinho de estimação. Durante a viagem, passara o
tempo todo alugando o babaca que nos apanhara na estrada. O sujeito estava puto
com a minha presença e sabia que não ia rolar nada. Absolutamente. Mesmo que eu
saltasse do carro e os dois fossem para algum ermo. Góia já havia traçado seu
plano e durante toda a viagem, era somente o que tinha em mente.

Adentramos aquele lugar estagnado e
poeirento numa boa caminhada de três quilômetros. Eu somente a seguia. Ela
fumava um baseado e ria o tempo todo. Eu me pegava profundamente irritado e
comecei a sentir-me enfarado com tudo aquilo. O centro da cidade não passava de
uma praça, uma igreja velha caindo aos pedaços e alguns casarões coloniais. “Mais
uma roubada!”. —, eu havia pensado naquele dia, sob um sol escaldante e uma
temperatura em torno de quarenta graus. A casa que ela procurava ficava bem no
centro. Mais dois passos e sairíamos fora do mapa. Havia um sujeito alto,
moreno, deitado em uma rede somente com um calção largo, os bagos de fora. O
sujeito ficava me olhando o tempo todo e alisando os ovos. Não sabia qual era a
dele mas ele descobriu o que eu tinha para lhe dizer em pouco tempo. Eu estava
usando coturnos. Ergui-me da cadeira de palhinha e enfiei-lhe o bico do coturno
bem no meio do saco. O cara urrava e começou a rolar pelo chão. Saltei para a
rua e me mandei sem olhar para trás. Acredito que Góia tenha permanecido por lá
durante uma semana, lambendo o saco do cara e transando com ele. Era dessa
forma que ela agia e sempre agiu, a vagabunda.

— Sempre achei que você fosse uma bicha enrustida, cara. — Ela recomeça a falar, tentando me provocar. Faço ouvidos
moucos para seu papo. Não quero conversa fiada. Então ela volta à carga:

— Sabe de uma coisa? Acho que todo poeta
tem seu lado bicha. Coisa mal resolvida, entende? Você sempre foi um desses
tipos que jamais se definiram de verdade. Por isso, nunca senti vontade de
transar com você. Além disso, não podia. Não ia conseguir. Sinceramente, você
sempre foi o único amigo que tive que jamais fez alguma coisa por mim sem pedir
que eu abrisse as pernas logo em seguida. O irmão que eu sempre sonhei....

— Vá te foder, Góia! Irmão o cacete! —, respondo com certo asco do papo furado.

Ela se ergue morosa e, recostada na parede
de cal branca, fica me observando. Sei que ela está ruminando seu desprezo. Uma
côdea de ódio e outra de amor. Acho que estou ferrado. Olho à minha volta e me
ocorre que, simplesmente não há saída. Os caras que Góia contratou para
cuidarem de mim estão lá fora esperando. São sádicos, contudo, servis. Ela dirá
o que fazer quando achar que chegou o momento. E eles, bem, simplesmente
obedecerão feito dois cães de guarda.

De forma brusca, Góia precipita-se ao meu
encontro. Seu tênis acerta meu estômago. Tento me curvar pensando em amenizar a
dor mas é impossível. Estou com os dois braços algemados e os pés amarrados de
forma a permanecer imóvel. O suor começa a brotar em bagas por todo o meu corpo
nu. Cerro os olhos enquanto cravo os dentes nos lábios para não berrar. Ela
emite uma gargalhada. A única vaca que emite risadas de escárnio. Abro os olhos
e ela está entre minhas pernas. Descalça o tênis do pé direito e começa a
alisar meu saco e minha bunda. Não quero sentir nada. É inútil, eu sei. Góia
também. Ela controla a situação e meus sentimentos. Sabe de cor cada pensamento
que se passa por minha mente embotada pela dor. Seu pé desliza sobre meu corpo,
ela esfrega o dedão em minhas faces molhadas. Em seguida brinca com meus
lábios. Eu abro a boca. Não quero sentir dor. Estou farto da dor. Ela sabe
disso e tem certeza que não vou arrancar-lhe o dedo do pé com uma bela dentada,
embora fosse meu desejo. Em seguida posso presumir o que ela fará, a vagabunda.
Abrirá as pernas, afastará a calcinha e forçará a bexiga até se aliviar em cima
de meu corpo. Ela sempre faz isso. É seu jeito de me humilhar e sentir prazer
ao mesmo tempo. Eu preciso matá-la. Não sei como mas é a única solução. Antes
que ela resolva colocar um termo em toda essa palhaçada.

Naquela noite. Após deixá-la com o
sujeito. Caí na estrada e voltei para a casa de meus pais onde permaneci
trancafiado durante quarenta e dois dias na frente de uma máquina de escrever.
Foi um processo doentio, patético, que quase levou-me à insanidade. Eu somente
escrevia e escrevia. Sem importar-me com o que ou se tocaria fogo em tudo tão
logo terminasse. Eu estava somente varrendo os porões sombrios da mente e da
alma. Se não o fizesse, provavelmente acabaria me atirando do alto de algum
prédio. Enquanto isso, Góia cuidava do imbecil e seus bagos com a marca do meu
coturno.

Continuo concentrado, forçando a mente no
que aconteceu durante aquele período porque a cadela está fazendo seu trabalho
sujo sobre meu corpo neste exato momento. Penso: se não estivesse
imobilizado... Enquanto Góia continua com seu sadismo e posso sentir o líquido
quente em jatos esparsos me atingindo o peito.

Pneumonia. Após todo aquele tempo
ingerindo aquelas malditas anfetaminas e alguns barbitúricos, pesando não mais
que 45 quilos, sem dormir e sem me alimentar, acabei despertando numa cama de
hospital. Não consigo me lembrar mas, creio que aquela fora a terceira vez que
eu ficara doente em decorrência de meus atos e reclusão doentios.

A enfermeira é uma mulher gorda, durona, de gestos decididos e sobretudo, sem o
menor sinal de quem deseja fazer amizade com seus pacientes esfarrapados e
implorando pela convalescência. Somos em três, eu, uma velha senhora e uma
jovem de cor que, passa mais tempo trancafiada no banheiro fumando às
escondidas do que, propriamente no leito. Ela carrega o frasco de soro e o
pendura em um gancho na janela. Nos preocupamos tanto com nossas doenças que,
fumamos as gimbas um do outro.

Todas as manhãs, a enfermeira volumosa
aponta para uma balança no canto do quarto. Confere meu peso e em seguida manda
que eu sopre num cone inverso. Não dá! O bocal é demasiadamente largo e tudo o
que consigo é emitir um halo sem forças. Ontem ela colheu sangue de alguma veia
junto a virilha. Com tantos lugares para se picar... A velha senhora — lembro-me de fragmentos que continuam em minha mente —, naquela noite,
permanecera muito quieta, imóvel. Sem rezingar ou tossir de forma desesperada.
Na calada da mesma noite, devo ter cochilado e pela manhã, ao despertar, a
velha já não se encontrava mais lá. Perguntei por ela mas ninguém me deu uma
resposta. Somente mais tarde cheguei à conclusão que ela havia partido desta
para a melhor.

Finalmente a maluca terminou o seu serviço
e perdeu todo o interesse que me dispensava. Sinto-me aliviado tanto quanto ela
porque, de repente, ela vai entrar em depressão e ficar esparramada num canto
olhando para o imenso vazio que é sua existência e o mundo à sua volta. O fato
ocorre ao final de cada sessão. A tresloucada não precisa viver desta forma. Os
pais são ricos e, no entanto, ela vive suas aventuras de “bicho grilo”, hippie
mal resolvida e problemática. Chafurdando as narinas no pó, queimando erva ou
tragando vinho vagabundo em companhia de uns tipos inúteis e umas piranhas da
barra pesada, como se fosse, realmente, encontrar solução para seus conflitos
interiores e espantar seus fantasmas mentais mergulhada no inferno das drogas.
E eu que pensei, de alguma forma, com meu patético amor, pudesse tirá-la
daquele beco escuro, arrastando-a para alguma nesga de luz. A literatura e a
música são nossos elos. Da mesma forma que o teatro, o cinema e os movimentos
artísticos e culturais continuam nos prendendo com toda essa paranóia. Amor e
ódio. O medo subjugando nossos sentimentos mais simples e “amolecados”.

— Você está fodido, cara! Eu juro que vou esmagá-lo como se faz com uma pulga, entendeu? Está me ouvindo sua bicha?.

Neste momento tem início a sessão tortura,
parte dois. Góia desbunda a falar sem eira nem beira, como se fosse uma puta
desesperada que não conseguiu chegar ao orgasmo. Penso no descontrole emocional
que um drogado pode chegar em caso de não conseguir o maldito “barato”. São tão
dependentes e frágeis escravos que matam por causa de um bagulho de bosta de
vaca enrolado na palha. Góia é mais ou menos medíocre quando neste estado. Ou
melhor, talvez seja muito mais do que isso: inteiramente ridícula e
horrivelmente exposta.

— Não está prestando atenção no que estou
tentando te dizer, cara! Está se fazendo de desentendido e dando uma de besta
para cima de quem, hein? Não me olhe desta forma, está sacando? Você me causa
asco quando me olha assim. Você não consegue mais ficar de pau duro quando eu
urino em você, seu viado, seu puto? Não, não vai conseguir nunca mais porque, o
medo já tomou conta da tua cabecinha de ameba. Você não passa de um monte de
merda sonhando em ser poeta ou teatrólogo ou sei lá que porra que não se
define. Deseja tudo ao mesmo tempo — multívolo, não é? —, e não é nem uma
coisa, nem outra. Eu saco gente igual a você, seu puto. Mas eu vou te ferrar
desta vez, cara. Ouça isto: você vai se foder!

Permaneço calado e estático. Não vou
irritá-la ou dar-lhe motivos para que convoque seus cães de guarda para mais
uma sessão de porradas. Talvez eu nem suporte mais uma dessas demonstrações de
quem é que manda. Com Góia é sempre assim: “quem é que manda”. Não importa se
vai ter que rolar cartões de crédito, folhas de cheque especiais do pai ou da
mãe. Para ela, quando seu ódio se sobressai, nada permanece inatingível ou
irrealizável. Se Góia deseja, então, nada pode ser considerado obstáculo em
detrimento de seus desejos mais absurdos. Continuar me mantendo cativo e a
espera de algum fim inimaginável é, possivelmente, o seu maior desejo nos
últimos vinte dias. O que Góia não sabe é que, após os dois últimos meses em
que não nos vimos, ou seja, para ser mais exato, o período que passei na casa
de meus pais e no hospital, deixaram-me terrivelmente debilitado e apto a uma
recaída que, acredito, poderia ser fatal dado meu estado. Estou numa pior e a
filhadaputa não percebe que posso me “mandar desta para outra estação à
qualquer momento”. Enquanto penso de olhos fechados e transido pelo pavor que
me abarca, Góia faz um sinal. Quando abro os olhos, seus dois “jagunços”
encontram-se de pé, ao meu lado.

Os meus olhos procuram os de Góia. Ela
baixa a cabeça e vejo brotar um sorriso de seus lábios. Talvez ela presencie
pela última vez, a “terceira parte da sessão quem manda”. Foi o adjetivo que
encontrei para qualificar esta merda toda. Os caras parecem uns gorilas e
adoram espancar, queimar com cigarros, introduzir coisas, cuspir e, como se
fossem adeptos da tara de Góia, mijar sobre a gente. Sinto-me um verdadeiro cano
de esgoto. Tento manter contato com a vagabunda sem despertar a ira de seus
cachorros. Mas ela continua impassível. Permanece com aquele maldito sorriso
sádico nos lábios e me observa de soslaio, como se fosse mergulhar novamente em
seu mundo de delírios e ficar dando voltas em seus labirintos mentais.

— Góia, por favor! —, tento desesperado interromper o processo de transe no qual ela vai se deixando adentrar. Contudo,
ela seria a única a ouvir-me.

— Por favor!... —, volto a sussurrar quando
o pontapé me atinge a altura dos rins. Contorço-me e mesmo algemado e amarrado,
o que resta de meu corpo parece responder aos estímulos brutais. Um soco nos
lábios abre um sulco por onde o sangue brota de forma abundante. Finalmente,
resolvo deixar. Vou deixar que me chutem, me soquem e me arrebentem até que
tudo se finde. Não posso mais suportar essa situação. Góia já se encontra “do
outro lado, perdida e inatingível”. Sei que ela não me ouviria e nem ouviria
mais ninguém porque encontra-se em verdadeiro transe. Outra personalidade — há
várias que se manifestam em Góia —, impede que qualquer ser humano mortal se
aproxime de seu estranho e atabalhoado mundo. Outro soco e, desta vez, sinto o
impacto. Deslizo por um cone escuro e vazio. É o mesmo que eu soprava durante
minha estada no hospital. “Não vou suportar, mais essa, Góia! E eu te amo. Como
eu sempre te amei, sua cadela!”...

É uma pena, mas não consigo encontrar
Góia. Nem mesmo quando sussurro que a amo. Ou quanto sinto a hemoptise rompendo
todas as resistências de meu organismo debilitado. Góia nunca esteve tão
distante quanto neste momento. Talvez a mais longa e inenarrável distância que
ambos tenhamos colocado entre nós. Feito este abismo que nos separa. Eu ainda
sussurro e posso ouvir pela última vez, enquanto deslizo: “Góia!”.... Minha voz
transforma-se na de uma criança de cinco anos. Ouço meu próprio choro de menino
abandonado. As lágrimas rolam quentes e o sal delas mistura-se com o açúcar do
sangue, transformando-se em soro. Ele, este soro, de alguma forma, sanará as
feridas de meu corpo e de minha alma. Pena que eu não possa dizer isso à ela:
Góia!... Contudo, já não faz diferença. Góia sabe disso. Todos nós sabemos.
Cada qual palmilhando suas sendas, searas e ermos sombrios, todos nós — eu disse
isso a Góia numa noite de luar, sob as estrelas fulgentes —, não buscamos nada
mais do que a nossa própria essência. Mesmo que ela não seja exatamente aquilo
que sonhamos ou idealizamos um dia. Contudo, esta busca é inevitável e, às
vezes, catastrófica.... Terrivelmente!. Noutras, incrivelmente redentora,
Góia. Por mais que acreditemos que tudo o que fizemos durante todo o tempo,
pela longa jornada, não foi mais que perder e perder... Góia!...

METRÓPOLES
(Recortes)

Um:

A viela na semi escuridão, toda mal
iluminada, o homem em pé, recostado na parede suja do edifício em ruínas,
caindo aos pedaços. Havia prazer e ansiedade estampados em sua face macilenta.
Trajava um terno meia-vida e, recendia à perfume barato. Um vulto encontrava-se
agachado a sua frente. Suas mãos seguravam a cabeça do que parecia ser uma
mulher, puxando-a de encontro ao seu pélvis. Ele havia fechado os olhos e
encontrava-se profundamente concentrado naquele momento em que o estampido
ecoou e o projétil entrou-lhe por entre os olhos, no meio da testa.

Houve um momento de suspense valsando no
ar. A mulher amparou o corpo para que não caísse sobre o seu, enfiando a mão no
bolso, retirando a carteira. Era tudo o que lhe interessava. Mesmo que o homem
houvesse tido uma enorme ereção no momento em que a bala alojara-se em seu
crânio e pelo buraco jorrassem miolos, sangue e algo que não conseguia
distinguir. Ela não olhou para a fisionomia do homem. Odiava vê-los
agonizantes. Contudo, ele, o homem,
sequer havia emitido um gemido ou algo assim no momento fatídico. Apenas encontrara a ereção que negava-se a
surgir. Demorava. A adrenalina forjava o medo e o medo impedia-o de concretizar
seu desejo. Tratava-se de um homem comum em busca de algum prazer. Talvez fosse
casado. Provavelmente. Seus olhos permaneceram abertos. O sangue escorrendo
pelo canto direito dos lábios, em filete moroso.

Ela soltou o corpo que, literalmente,
escorreu até o chão imundo. E permaneceu lá, sem vida. Ela não olhou para trás,
mas disse: “Merci”. E apressou os passos.

Seu companheiro a esperava a alguns
metros, saindo das sombras. Continuaram caminhando abraçados. Ela havia passado
a carteira para o cúmplice. Profissional. A bala penetrara na testa com
precisão. Somente os profissionais são capazes de façanhas como aquela. A
frieza na hora de puxar o gatilho e a pontaria. Uma única cápsula deflagrada.
Um estampido breve na madrugada.

Ela retirou as luvas de pano, alisou o
tórax do amante com ternura. Já não se lembrava do pobre homem que ficara lá
atrás, estendido na calçada com um ar de espanto e prazer estampados no rosto
sem vida. Era somente uma vítima. Fazia parte do grande jogo dela, vida. Alguns
tinham que perder para que outros pudessem ganhar. Lei do mais forte. Lei do
Cão. Ninguém sobrevive numa metrópole se cultivar sentimentos melosos, frouxos.
Necessário a crueza e o concreto dentro da alma e do coração empedernidos. A
vida nas metrópoles jamais fora ou seria fácil para ninguém. Ou era ele, o
homenzinho, ou.

Bem, a vida não era grande coisa. Nunca
fora. Havia o desemprego. A recessão. A concorrência desleal. Essas coisas. Ou
se mata ou se morre. Cada um tem o seu dia. Não poderia ter feito nada. Não se
deixa que o inimigo viva para contar pormenores da batalha.

Ela sorriu para seu amante e cúmplice e
ambos desapareceram no fim da viela integrando-se ao anonimato da existência.
Apesar da madrugada que esfriara consideravelmente, ambos transpiravam e
sentiam calor. Enquanto isso, a vida continuava à mil.

Dois:

Às 21hs e 17ms, chegara ao barraco.
Encontrava-se terrivelmente fatigado e horrivelmente indisposto, além de
irritadiço. Nervos à flor da pele. A mãe o esperava. O pai não havia chegado
ainda. Ou melhor, havia chegado sim, mas deveria estar em algum boteco com os
amigos, tragando a sua cachaça e jogando palito.

Dirigiu-se ao banheiro — se é que aquilo pudesse ser assim denominado —, entrou debaixo de uma torrente de
água gelada. Fazia frio. Esfregou-se rigorosamente como se desejasse tirar do
corpo alguma doença de pele. Havia sido o lotação. O odor de cecê. Aquilo era
horrível e ele mesmo, quanto mais irritado ficava, mais catinga exalava das
axilas. Havia percorrido bom trecho do percurso, naquela lata de sardinha,
muito bem acoplado a uma morena de corpo fenomenal, “da hora, mano”. Sentira
que ela comprimira suas nádegas volumosas contra seu quadril. O sacolejar do
lotação. Não havia assistido “A Dama do Lotação”, mas poderia descrever muito
bem a sensação. Não suportava mais. Transpirava aos cântaros. Gostaria de poder
foder aquela potranca. À ponto de chegar ao orgasmo. Desceu na última parada.
Aquilo doía que era “quenêm”. Mal conseguia andar. Com os testículos doloridos
e talvez inchados. A morena continuara viajem. Porcarias e compensações, havia
pensado. Agora esfregava-se.

Aproveitou para aliviar a tensão;
livrar-se da dor. Era solteiro. Andava duro. Não poderia se dar ao luxo de
procurar mulheres nas bocas. Acabou ejaculando com um certo complexo de culpa e
raiva. Terminou o banho. Lembrava da vidinha pacata do interior. Da praça, da
igreja, do coreto, dos burros pastando pelos canteiros do jardim. Das meninas e
das festas. Sobretudo, do cineminha poeira. Saudade. Batia saudade. Desejava
observar as estrelas como fazia no interior, garotão. Sonhador. Não havia tempo
para sonhar. Havia perdido os sonhos e o tempo deles.

Sentado no degrau da porta do barraco
ouviu a mãe desligando o aparelho. Emitiu um boa-noite. Os chinelos
arrastando-se para o quarto. O pai chegaria em breve. Não, não conseguira mirar
estrela alguma naquela “porra de céu poluído”. Fumou demoradamente mais dois ou
três cigarros. Recolheu-se. Tinha que pular muito cedo. Pensava na morena. Não
queria, mas pensava. Talvez no dia seguinte?.. Roncava com a boca escancarada,
babando um pouco, sonhando com a tal morena.

Às três horas da manhã foi que se ouviram
os berros. Armou o maior pandemônio na vizinhança e ele lá: sentado ao pé da
porta, com um machado na mão, sorrindo feito uma besta. Havia estraçalhado o
velho pai com a arma, aos berros de que a mãe o estaria traindo com aquele
velho desgraçado. Levaram-no para o manicômio e deixaram a mãe aos cuidados dos
vizinhos e do Serviço Social do município.

A morena procurou dentro do lotação.
Procurou um, dois, três dias seguidos e, por fim, desistiu. Talvez o cara não
houvesse gostado..

Três:

Haviam chegado tarde. Ele cinqüentão,
cabelos grisalhos, pasta de executivo na mão. O outro jovem, traje esporte,
alguns livros e um ar de enfaro. Conheciam-se de vista. Afinal, residiam no
mesmo condomínio. Certamente esbarravam-se casualmente em meio a tantas idas e
vindas. O senhor era empresário bem sucedido, casado, proprietário de alguns
imóveis e uma fazenda no interior. A mulher encontrava-se de férias com os dois
filhos. Casal.

O jovem voltou a apertar o botão do
elevador. Demora. Não havia ascensorista naquele horário. Não havia
necessidade. Somente o vigia na portaria. Se bem que, do jeito que os índices
de violência aumentavam à cada dia.... Não importava. Havia violência o tempo
todo em todos os lugares. Nas ruas, no caminho para o trabalho, no sinal de
trânsito. Nada garantia uma vida e não seriam dois homens com armas no coldre e
junto à porta de um elevador que garantiriam o bem-estar. Voltou a
concentrar-se no jovem ao lado.

Barba bem feita, cabelos aparados. Sem os
cacoetes dessa juventude que somente se expressa através de gírias. Descobriu
logo o porque: medicina. Ginecologia. Muito jovem, não? Até que sim. Até que
não. E blablablá. Nada de elevador que parecia adormecido em algum andar. Não
saía do sexto e, certamente, alguém o prendia. Estariam fazendo coisas? Essas
maluquices que se costumam fazer em elevadores após umas e outras?

O senhor apresentou-se. Não o havia feito
até então. Voltava de uma longa e cansativa reunião. O jovem anuiu com a
cabeça. As reuniões eram maçantes. Cacetes. Por fim ouviram o ruído do
elevador. As luzes em contagem regressiva a cada andar. As portas se abriram.
Cerimônia. Quem entrava primeiro? Educação, cavalheiros. Coisa difícil nesses
tempos difíceis e de muita violência e individualidade. Cada um vivendo para
si. Entraram no assunto. A vida tornando-se uma pua. Corroendo os sentimentos.
A solidão em meio a multidão.

Incrível como a gente se sente só mesmo
estando rodeado por centenas de pessoas! Concordavam plenamente. Sétimo andar.
Nono. Pena. Poderiam tomar um uísque. Bater um papo, ouvir uma música. Gostavam
de música boa, mesmo sendo popular. Tornaram ao assunto da solidão, da violação
dos direitos e dos sentimentos do homem. Daquela guerra de nervos. Da
exploração massiva. Do medo. Do tédio, do ódio, do tráfico, das notícias cada
vez mais ricas em detalhes mórbidos. Mentes estioladas. Coisa sórdida. O país
havia se transformado num verdadeiro puteiro político. Velhos e novos
prostitutos da velha e decadente política. E com tanto para se viver...

Veja como são as coisas. Passaram pelo
sétimo e foram papeando até o nono. A mesma cortesia na hora de deixarem o
elevador. Morava no apartamento tal, número tal. O jovem acabara aceitando o
convite. Havia simpatia mútua. Desligado o alarme, aberta a porta, entraram. A
sala suntuosa. O homem atirou a maleta sobre o conjunto estofado. Soltou o nó
da gravata. Que ficasse à vontade. Preferia com soda, com gelo, puro? O que
gostaria de ouvir? Ouviram João Gilberto. Vinícius. A medicina era um campo
seguro. Ginecologia. Muitas xoxotinhas e coisa e tal. Mas não era coisa para se
comentar. Voltaram a discutir política, economia, medicina, violência, futebol
e estética.

Licença para uma ducha breve. Claro.
Pediram pizza. Pizza sempre caía bem à qualquer hora. Por um momento, o velho
pensou. Mal conhecera o rapaz e ele lá na sala, tragando o seu uísque. Fosse um
psicótico, um maníaco, um tarado? Saiu do banho com o roupão bordado com a
iniciais no bolso. O rapaz havia desabotoado a camisa, arregaçado as mangas.
Mesmo com o ar condicionado ligado, o uísque fazia o sangue ferver. A pizza
havia chegado. Antes, porquê não tomava uma ducha rapidinho. Foi. Voltou para a
sala enrolado em uma toalha. Mais nada por baixo. Entraram na pizza.

Duas e meia da manhã, Bach espalhava-se
pela sala. O uísque começara a dar aquela sonolência. Hora de uma cheiradinha.
Coisa de nada. A mulher até que nem se importava. Preocupava-se sim, com as
crianças. Estimulava. Pode cafungar que é da boa. Cheiraram. Os ânimos
voltaram. Mas a solidão pairava pelos ares. Passaram a se sentir afetados,
ouvindo Maysa, na fossa. Uma coisa louca, queimando por dentro. Ambos com olhares
cúmplices. Não demoraria muito estariam chorando um no ombro do outro.

O senhor entrou no quarto. Demorava um
pouco. O rapaz passeou pela sala, deixou cair a toalha. Nu e solto. Dirigiu-se
ao quarto. Demoraram. Ouvia-se um abrir e fechar de gavetas. Um riso abafado.
Por fim, silêncio absoluto. O aparelho repetiu o CD o resto da noite. Quando o
dia amanheceu furioso com suas centenas de apitos, buzinas e canos de descarga
de automóveis pelas ruas apinhadas, o rapaz despertou.

Gostava da cor vermelha. Coincidência.
Ambos gostavam. Abrira exceção e deixara o convidado à vontade. Vestira ligas,
sutiã, calcinhas brancas. Haviam dormido agarradinhos, juntinhos. Teriam feito
de tudo para afastar o maldito fantasma da solidão. Qualquer coisa.

Quatro:

Durante a “batida” policial, apesar de já
haver completado dezoito anos, faltavam-lhe alguns documentos. Sobretudo a
Carteira de Trabalho com registro do empregador. Camburão. Mas parara no bar
apenas para comprar cigarros. Voltava do Cursinho. Não estava com os livros e
cadernos nas mãos? Bastava uma ligação. Tinha direito, aliás. O pai viria
apanhá-lo. Era gente de bem. Não via porque era cego. Não queria? Tinha bronca
de estudante? Que merda! Junto com o rapaz, mais quatro sujeitos estranhos. Uns
animais. Verdadeiros animais com suas carantonhas, tatuagens, aqueles músculos
de estivadores. Para onde o estariam levando?

Dentro do camburão encolhia-se calado. Os
outros quatro observavam seu “jeitinho” de garotão da alta. Alguém sempre acaba
se dando mal. A vida sempre injusta. O mundo uma injustiça sem termo. Nada que
explique. A viatura sacolejava. Calor infernal. Um mulato dera com a cabeça em
uma quina e emitira uma avalanche de palavrões, metendo o pé na lataria do
veículo policial. Demorou um bocado para chegarem.

Não sabia onde se encontrava. Distrito
policial. Não dera tempo de ler. Os tiras já iam puxando, agarrando pelos
fundilhos e colarinho, empurrando para dentro. Sequer lavraram ocorrência ou
ouviram os cinco. Meteram-no em uma cela aperta e fétida. Passaram ferrolho e
cadeado. O garoto berrou que tinha direito. Um telefonema. Um dos detentos,
cara lanhada por lâmina de navalha mandou que ele se calasse e deixasse de
frescura. Que estava parecendo um viadinho chupador de pau. Calasse a boca logo
ou acabava levando umas porradas. Olhou para o “animal”. Aliás, os quatro
pareciam animais enjaulados. E ele ali, bem vestido. Pensou que se tivesse
sorte, sairia dali sem traumatismo. Calou-se e recostou-se num canto. Muito
encolhido. Quieto. Ruminando pensamentos ruins, assustadores e inevitáveis.

Os outros esparramaram-se pela cela. Não
diziam coisas. Observavam o garoto. Os minutos passando lentos. As horas morosas,
sem pressa alguma. Um deles começara a emitir um ronco baixo que foi crescendo,
avolumando-se. Levou um cutucão do mulato tatuado. Refez-se e voltou a
adormecer. Aquilo o aborrecia. Se ao menos conversassem entre eles, poderia
saber o que estariam pensando. Lembrou-se de “Barrela” do Plínio Marcos. Sentiu
a pontada funda do medo revolvendo-lhe as entranhas. Porra!, não tinha nada que
se lembrar daquela peça. Não conseguia fechar os olhos. Não havia assistido
“Lúcio Flávio”? Então? Dormiu de touca, babau pregas. Um olho no peixe, outro
no gato. Não dormiria. Os outros se ajeitaram.

Haviam, na confusão, arrancado-lhe o
relógio do pulso. Um dos policiais. Não dava para precisar há quanto tempo
encontrava-se naquela cela. Talvez dessem por sua falta e por sorte, o
encontrassem. Mas o pai dormia feito uma pedra. A mãe. Talvez a mãe estivesse
esperando ele chegar. Costumava cumprir tal ritual, embora ele chegasse tarde.
Não tinha nada que ter entrado naquele boteco de ponta de vila para comprar
cigarros. Que azarão!

Começou a sentir o sono chegando. Um
silêncio abissal tomara conta de tudo. Por onde andariam os tiras, afinal?
Ninguém. Uma palavra sequer. Sentia-se tenso. O medo o fazia transpirar, embora
fizesse frio. Vez ou outra podia ouvir algum veículo rodando pelas ruas lá
fora. Passou a sentir fome e sono. Não dava para estirar-se. Não havia como. Se
havia algo que evitaria naquela noite, seria deixar algum daqueles sujeitos
irritado. Encolheu-se ainda mais. Sua mente turbilhonava. Presa do medo e da
ansiedade. Pela manhã estaria na rua. Nada iria acontecer. Era preciso
manter-se alerta e silencioso. Como se não existisse. Não dar colher para o
sono. Cuidar-se e ficar na sua. Faria como planejara.

Despertou sobressaltado. Havia cochilado.
Por pouco não havia estirado-se naquele chão de cimento e deixado que seu
corpo, vencido pelo sono, fosse recostar-se em um daqueles brutamontes. Somente
então percebeu que os quatro fumavam. O cheiro impregnara a cela. Era maconha,
com certeza. O grandalhão ofereceu um “tapinha”. Agradeceu à medo. Os outros
tiraram onda e o chamaram de “Mané”.

Pelas tantas estavam altos. Curtindo o
barato. O tatuado ficou invocado falando coisas, resmungando, rezingando,
xingando os tiras. O garoto pensou que aquele cara ainda ia acabar arrumando
problemas para todos eles. Mas aos poucos os outros também começaram a
participar da zorra. A balbúrdia aumentara em muito. Passaram a berrar coisas
sobre as mães dos tiras. Que tira era tudo filho da puta. Umas coisas sem tino.
Seu coração acelerado parecia prestes a saltar pela boca. Não participava. Não
queria se sujar com os tiras. Estava tudo em paz. Não demoraria e o dia viria e
pronto. Iria para casa. Um contratempo. Lapso. equívoco e tudo bem. Ninguém o
ameaçara.

A zoeira continuava. Porque a mãe não se
sabia quem estava cobrando um michê muito do fajuto e coisa e loisa. Até que os
tiras apareceram. Abriram a cela dando porrada. Os caras revidaram. Houve
disparos. Dois detentos caíram agonizantes. A merda estava feita. Algemaram os
outros dois. Carregaram todos para a viatura. Ele estava junto. Testemunha. Não
era caso para ser testemunhado. Acontecera o pior. Os safardanas, maconheiros!
Os pés-de-chinelos, vagabundos de terceira. Presuntos! Os dois bateram as
botas dentro do camburão em movimento. Os outros dois olhavam para o garoto e
riam. Diziam não ter mais jeito. Era o mundo escroto. Mundo cão. Estavam
fodidos. Os tiras nunca deixavam rastro. Quando faziam um serviço, limpavam
tudo. Sem testemunhas. O garoto começou a tremer e a choramingar. Um dos presos
olhou para ele e disse que seria assim, rápido. Sem dor. Sem traumas. Não era
de todo ruim. Mal dava tempo de dizer amém. Desova.

A viatura policial rodou por muito tempo.
Uma eternidade. Até que parou. Era só mato em volta. Desova. O rapaz começou a
chorar quando os tiras abriram a porta de trás e os retiraram de dentro daquela
gaiola. Desova era assim mesmo. Ainda pediram ajuda para os dois que estavam
jurados para removerem os corpos e jogá-los no mato. Em seguida, um que era
cabo, mandou que ficassem de joelhos. Parecia cena de filme. Um filme estranho.
O garoto levou um tapa, ajoelhou-se. Chorava. O mulato mandou que ele calasse a
boca e fosse homem pelo menos uma vez na vida. O garoto estava muito assustado,
de joelhos, olhando para os tiras sem rostos. Eram umas faces sem sinais de
vida. Como se não tivessem sentimentos. Viu quando sacaram armas. Não as que
carregavam nos coldres. Mas armas próprias para alguns serviços que, vez em
quando, eram obrigados a fazer. Então o rapaz pensou que faltava muito para
amanhecer e que jamais iria amanhecer. A boca cheia de formiga. Presunto. Um
maço de cigarros. Porque não fizera o que a mãe recomendara. Afinal, cigarro é
uma merda. Era, não era? “Filho o cigarro, um dia, mais cedo ou mais tarde,
acaba te matando!”. — Dissera a mãe. Deveria ter deixado de fumar. Vício
assassino!...

Cinco:

Quarenta e
cinco. Quase meio século! Chegara, afinal, a uma idade consideravelmente
razoável. Acreditava, portanto, que se tivesse que morrer, poderia fazê-lo de
forma mais tranqüila a partir daquela data. Houve um tempo em que encontrava-se
convicto de que não passaria dos 33. Novo. Acreditava piamente que aos 33 iria
para a cidade dos desencarnados. E no entanto. Não que houvesse realizado muito
mais do que fizera até os trinta e três. Provavelmente, segundo suas
estatísticas, havia ocorrido sim, uma pequena decadência.

Enfim, passara pelos trinta
e três e nem se dera conta. Até que chegara a quase meio século. As pessoas estão
morrendo muito jovens nesses tempos ruins e difíceis. Havia passado não somente
pela idade que estipulara viver — como se fosse senhor de seu tempo e seu
destino sobre a face da terra —, continuando a remar, ano após ano. Havia
passado por muito mais do que esperava. Passara pela fome; vergonha; perdera a
dignidade em certas ocasiões; fora humilhado; maltratado; os sentimentos
espezinhados, aviltados, haviam feito com que sofresse mais que o necessário...
A vida sempre cheia de mistérios e segredos!

Quem sabe, doravante, já que chegara até
ali, porque não aos cinqüenta? Não faria grandes coisas ou conquistaria o
mundo, não. Certamente que não esperava nada disso. Sequer realizaria projetos
de monta. Contudo, daria para passar uns cinco anos repletos de paz e
tranqüilidade. Merecia. Não merecia?

Em pensar que perdera as contas em que
chegara às raias da loucura! Um colapso fulminante. Houve um tempo, ao longo da
jornada, em que tudo o que planejava acabava transformando-se em frustrações e
desarranjos emocionais. Empregos... Quantos? Perdera a conta. Nunca conseguia
se acertar. Quando pensava que teria um pouco de paz, o inferno desabava sobre
sua cabeça e ombros e, lá ia ele, começar tudo novamente.

Quem disse que se casaria? Nem pensar! Não
daria certo mesmo. Pois casou. Era necessário então, cuidar em não botar tudo à
perder. Por pouco — tanta cobiça e descuidos —, não somente perdia a
companheira como cometia asneiras e tragédias. No entanto, continuava firme: a
mesma companheira, a eterna luta lado à lado diariamente. Após casar-se,
descartara a possibilidade dos filhos. Não daria certo. Tanto que esperara
cinco anos para, após vários tratamentos, poder ouvir o balido estridente do
primeiro filho. Aí vieram mais três. Como sustentá-los em tempos tão complexos
e com tanta insegurança e violência o tempo todo à sua volta? Meio na marra
foram dando um jeito. Ele e a companheira.

Certo, passara por maus pedaços. Afinal, a
vida não é um mar de rosas. Mas também, vivia criando bicho-papão o tempo todo.
Tenso, irritadiço, doentio. A maldita ansiedade! Sempre sofrendo por
antecipação. No final, acabava dando tudo certo. Era uma questão de paciência,
fé, esperança e muita, muita persistência. Mas o importante era acreditar em si
próprio e não se deixar macambúzio, esmorecendo sem objetivo e objetividade.

Quarenta e
cinco! Sentia vontade de derramar lágrimas. Ímpetos de berrar e sair em
disparada pelas ruas e praças a bendizer a porra da vida. Conteve-se. Afinal,
não era mais uma criança, um jovem. Necessário cuidar-se. O coração, os
pulmões. Soubesse teria deixado o maldito vício do tabaco. Praticado exercícios
regularmente. Não teria se entregado às noites de insônia e aos humores
avessos, aziagos. Ao fastio e aquele estado depressivo que sempre o
acompanharam ao longo de sua existência. Seguramente viveria mais trinta,
quarenta. Chegaria aos cem anos. Em pensar que cultivava aquela idéia absurda
de morrer aos trinta, trinta e três!

Caminhava apressado. Desejava chegar em
casa. Dividir aquela alegria com os familiares. Não era todo dia que se chegava
a tal idade. Nem qualquer um. As pessoas viviam menos. Cada vez menos à cada
dia. Os tempos árduos, violentos, de confrontos contínuos com o sistema e as
dificuldades ao longo do caminho. Tudo havia se transformado. Selva. Arena. O
homem engolindo o próximo. Pisando no pescoço. A concorrência desleal. A bala
perdida, o câncer, o coração fragilizado... Morria-se assim, assim... Feito um
passarinho. Tantas doenças e o organismo humano cada vez mais frágil a ponto de
uma gripe qualquer; um alimento estragado; alguns poucos fungos; uma injeção
mal aplicada...

Atravessou a avenida com passos largos e
decididos. A pasta de trabalho na mão. O jornal apertado no sovaco. Na outra
mão um buque de flores. Era para a mulher. Como se o aniversário fosse dela.
Contrário ao egoísmo. Carecia dividir sua felicidade extremada com os seus. As
crianças. O cachorro, o gato, os vizinhos. Ora, todos saberiam que ele acabara
de completar 45 anos e, sequer percebeu o sinal aberto, a freada brusca, o
carro vinha aproveitando a ladeira, daria tempo. Voou pelos ares e foi
estatelar-se no asfalto, sob as rodas do carro, por cima dos escarros, mirando
sabe-se lá o quê?!...

Seis:

“Intragável
aquele ar de arrogância em Lindaura. Lucrécia não que, viera ao mundo com o rei
de França nos ovários, a puta. E Marie, então? Deus nos livre! Nome mais
destoante e malsoante querendo ser francês com cara de Interior. Lá dos
cafundós. Dizia: “Mon Amour”, “Merci”, “Bonjour”. Tudo com biquinho de cu,
somente para impressionar. Aquelas roupas, que mau gosto! Parecia puta.
“Petit”, com T mudo, efeito sonoro. “Monsier”. “Mademoisele”. Caralho, que
escrotismo! Oxigenada. Vai ver, passava água oxigenada na xereca, a vaca de presépio”.

“E o corno do Alvares lá, com aquela cara
de orgulho. Todo arrogante com o bigodinho fino, afrescalhado. Parecia mais uma
bichona envelhecendo. Passava leve camada de pó-de-arroz. Maquilagem para
recobrir a palidez de noctívago, estróina, fanfarrão. Disputava Marie nas
cartas. É o que dizem. Já viu coisa assim? A casa com piscina, os convidados,
gente da imprensa, os sociáveis. Coisa de arromba! Um luxo, queridinha! Putaria
à “finesse”. Aí começavam a surgir as bichas e sapatas. “Amiguinhas” do Luís e
da Dorinha. Tem gente que quando não quer, não enxerga mesmo!”.

“Vê o Luizinho, que coisa mais louca?
Puxou ao pai, a bichona. Chofer particular: um baita de um garotão todo
musculoso e vai ver, o maior papacu das bocas. Já Dorinha dava cada baixaria
nas “Boites”, era assim que ela escrevia? Pra mim buate é buate: igual a
puteiro. Tudo uma merda só. Mas eu dizia, baixaria de se pegar aos tabefes e
bofetões com as sapatas todas porque, cada dia tinha caso com uma”.

“Acho que a gente deveria ter um pouco
mais de respeito. Afinal, a menina tá lá, estendida. Foi, foi e pronto,
esquece. Morte mais besta. Esse caso ainda vai dar em sururu! Se vai! Foi
ooverdose, não foi? Coca?”.

“Que coca, menina?! Morfina no duro.
Quero dizer, na veia. Dose homérica. Elefantíase! O quê? Mas é burrinha! A
seringa tinha problema de elefantíase, entende? Seringa usada para aplicar
injeção em cavalos. Cheia. Dava para deixar a cidade toda pirada. Aplicou tudo,
de uma só tacada. Do jeito que estava, foi encontrada. Agora sente o drama, a
baixaria. O que vai feder! O que vão descobrir de coisa podre por causa dessa
asneira que Dorinha cometeu, nem te conto”.

“O Luizinho já vem sendo citado nas
colunas sociais e policiais como provável amante do motorista particular da
família. O pai, parece estar tendo um caso com um jovem da idade do filho,
embora não tenham feito maiores referências. E a mãe, a Marie do biquinho de cu
de pato, uma fanchona das mais concorridas de toda a história da cidade. A
filha tinha à quem puxar. Filho de peixe?! Eu, hein!”.

“Bicha é foda mesmo! Falta de respeito,
gente! Deixem a morta-suicidada em paz, porra! Vem me dizer que vocês são
santas?”.

“Perto dessa gente, até que... Sei lá,
acho que deveríamos era permanecer na nossa, porque no fundo, no fundo, todas
nós já pegamos um biquinho em algumas festinhas deles. Vão me dizer que não,
hã?”.

“Cala-te boca! Quero mais é desaparecer
por um bom tempo. Até que as investigações sejam engavetadas ou algum pato
entre de gaiato nessa tragicômica palhaçada circense. Quem tem cu tem medo
meninas.”

“Eu não, estou limpa. Limpíssima! Não
fico por aí dando sopa ao azar! Sei me cuidar. Não vou em barca furada. Muito
luxo para quem nunca teve nada, acaba em trenzinho da alegria. E vocês sabem
muito bem que quando o trem descarrila, pobre das bichas. As primas pobres; a
ralé dessa gente desbundada!”.

“Já viram velório mais ‘Amaury’ que este?
Parece festa para entrega do Oscar! Coisa de louco. Eu vou mais é aproveitar,
tomar todas, cheirar umas, arrumar algum bofe e derramar umas lágrimas de
crocodilo no colo do doidivanas!”.

“Não disse, estava demorado para que a bicha soltasse a franga.”

“Ah, deixa pra lá queridinha. Cada uma na sua. Ela que se foda.”

“É mais o que ela deseja!”.

“Lembram? Somente agora é que me veio à
mente aquela história do casamento. Manter as aparências da família. Caçaram
aquela pobre coitada para o Luizinho e, armaram a maior farsa da história.
Lembram? A Lucinha? Pobrezinha! Está entregue às favas até hoje, fazendo
tratamento e tudo o mais. Não diz coisa com coisa. Vive entupida de
comprimidos. Levou até choque no hospício.”.

“Até eu, minha filha! Até eu teria entrado
em estado de choque. Ela mal havia casado, ainda em lua de mel — se é que houve
e, um belo dia, ao entrar no quarto, o Luizinho lá, de quatro, todo travestido
com um crioulo desse tamanho mandando ver. Eu, hein!”.

“Não sei se é verdade, dizem. Na primeira
noite, durante várias tentativas, ele pediu para que Lucinha enfiasse um treco
lá nele. Ela ficou desconcertada. Não estava preparada para tanto. Umas
coisas!”.

“Eu só sei que, do jeito que ela abriu a
porta, estacou e ficou. Precisou ser carregada, babando, rindo um riso doido,
dolente, sem nexo. Até hoje ela ri de forma lunática. Nunca mais conseguiu
recuperar a sanidade. Acho que a cena fica se repetindo em seu cérebro... Essas
coisas da psiquiatria. De maluquice, sei lá!”.

“Bem que esse puto merecia se foder pra
deixar de ser enrustido. Não sei o que essa gente pensa. Todos uns putos e
viviam pegando no pé da Dorinha. Acho que foi por isso que ela meteu bronca até
ultrapassar todos os limites”.

“Essa Marie, mulherzinha mais cadela! Gente, que nojo!”.

“Para mim são todos uns filhos da puta! A
Marie, o Luizinho e o Alvares, bicha velha de bigodinho francês. Mania de
francês, essa gente!”.

“Sou mais a Dorinha que era toda
escancarada, assumida e não tinha essas frescuras de fazer biquinho não. Apesar
de miudinha ia logo partindo pro pau e não afinava pra fanchona nenhuma. Pelo
menos que eu saiba, nunca deu moleza pra ninguém. Era sapata mas era gente pra
cacete!”.

“Olha só o trio! Agora se abraçam,
debruçam sobre o caixão, derramam lágrimas. Desse jeito vão acabar envenenando
a alma da falecida, os putos!”.

“Coisa mais mórbida, sórdida... Estão é
fazendo pose para foto de revistas e jornais: família chora unida a perda de
ente querido. Imaginem a falsidade. Puta sacanagem!”.

“Eu vou é me mandar desta merda. Não
suporto essa baixaria. Povo mais nojento, asqueroso. Vocês ficam? Então,
adeus.”.

“Vou ficar para ver no que vai dar. Coisa
boa não sai daqui, podem ter certeza.”

“Vai lá bicha, vai. Aproveita e pede para
o garção trazer mais umas taças para nós. Afinal, somos filhas de Deus também.
Não estamos velando a falecida? Então? Acho que merecemos o mesmo tratamento
que esses grã-finos de merda. Vai, vai!”.

“Não empurra, porra! Já estou indo! Já estou indo!”.

“Aproveita e manda lembranças e condolências à falecida!”.

“Ai, que coisa mais chiquérrima! Velório vira festa de gala!”.

“Acho que vou trocar de sexo e virar puta rica!”.

“Acho que quando morrermos, só vai ter
cachaça e maconha. Pé-rapado, veado e puta em nosso velório, queridinha.
Portanto, pára de sonhar que está virando delírio, ouviu!”.

“Não fode, pô! Não fode a paciência sua bichinha esculhambada!”......

Sete:

Havia
qualquer coisa de enigmático na moça. Seu semblante era fornido por uma palidez
mortal; os olhos circundados pelas negras e profundas olheiras; um sorriso
sempre à meio caminho e jamais de todo desenhado nos lábios. Sua voz sumida,
como se viesse de longe, muito distante. Na primeira noite, o primeiro beijo e
Altamirando sentira um certo arrepio percorrendo-lhe todo o corpo quando
constatara que a mulher parecia transmitir aquela sensação de coisa morta, sem
vida, gelada. Não lhe parecera quando a vira pela primeira vez. Contudo, não
conseguiria fugir. Não sem antes desvendar todo aquele mistério.

Vira a garota sentada na varanda de sua
casa. Casa simples e muito bem cuidada: com jardim, canteiros floridos e uns
ares de nostalgia interiorana. Das noites nas praças, dos coretos e bandinhas.
A moça parecera-lhe bastante solitária e melancólica. Olhando para “sabia-se lá
onde”. Ar meditativo e tristonho. Altamirando sentiu o coração saltar-lhe
dentro do peito quando seus olhos cruzaram com os dela. Parecia mergulhar
nalgum profundo poço de água serenas que o envolvia com sua profundidade e
segredos guardados a sete chaves. Bateu paixão. Foi o que pensou. Tanto pensou
que sequer conseguira pregar olhos naquela e em muitas outras noites antes que
fosse ter com a garota um que de prosa, após enviar meia floricultura com
vários cartões melosos de apaixonado adolescente. Logo ele, com seus quase
quarenta anos de vida.

A garota, Marisa, demonstrara-se recatada
e bastante acabrunhada com a ousadia do conquistador. À maneira dos antigos
romances de folhetins, aceitara o convite para uma conversa amena, sem grandes
formalidades ou um compromisso, desde que a palração ocorresse em sua
residência. Altamirando compareceu no dia e horário marcados com uma precisão
metódica. Levava uma caixa de bombons e um buquê de rosas.

À convite, adentrou a sala da residência
e, feito um cavalheiro, sentou-se com uma postura que jamais esperava ter que
adotar. Em poucos minutos iniciavam uma conversação de conhecimentos. Uma
senhora de aproximadamente cinqüenta anos servira-lhes chá aromatizado e
biscoitos. Deveria ser a mãe. Não ousou perguntar. Sequer ela dissera de quem
se tratava. Naquela noite tudo não passara de conversa informal, sem o menor
sinal de prosperidade para Altamirando que, no máximo, conseguira apertar a mão
da moça na hora de se despedir.

Em casa, o quarentão assobiava valsinhas
melódicas e emitia suspiros feito um verdadeiro adolescente. O amor era capaz
de tudo! Rolou de um lado para outro a noite toda. Saltou da cama para o
trabalho sem pregar olhos. Na repartição pública, o solteirão parecia outra
pessoa. Abrira um sorriso que seus companheiros de trabalho desconheciam. Havia
um ar de felicidade estampado em seu rosto outrora lacerado pela dor da solidão
e rejeição. Trabalhara com afinco, apesar das olheiras e do cansaço. Ao término
do expediente, parecia renovado e desceu os sete andares pela escadaria. Não
desejava perder tempo com o elevador. Ganhou a rua a cantarolar baixinho. Era
outro homem. Alguém que, sequer ele mesmo conhecera até então.

Os encontros passaram a ocorrer de forma
constante, já que, fora convidado — no início —, a realizar uma visita somente
no final da semana. Ganhara mais duas visitas com direito a um jantar na casa
“de sua doce amada”. Com vinte dias de um aparente namoro, Altamirando
conseguira finalmente beijar-lhe a face. Ambos pareceram petrificar-se naquele
momento. Um mês decorrido, e o primeiro beijo. Foi quando ele sentiu seu corpo
arrepiar-se todo e os lábios sem vida, gelados e parecendo mármore, colados aos
seus, sugeriam roubar-lhe uma dose considerável de suas energias, deixando-o de
pernas bambas. Despedira-se de forma embaraçada, com aquela sensação de que
havia acabado de beijar... Bem, foi o que pensou: parecia ter beijado os lábios
de um cadáver. Ou fora somente impressão? Talvez estivesse tão afobado em sua
imensurável e incontrolável paixão que, seus sentimentos o haviam traído de
forma tão grotesca.

Desde então, vinha esforçando-se para
afastar aquela horrível impressão. Contudo, a cada nova despedida, na hora do
beijo, seu coração parecia gelar dentro do peito tanto quanto os lábios de sua
amada. Saía da casa com pressentimentos os mais estranhos e mórbidos que se
poderia conceber. Ganhava a rua com a sensação de que se encontrava perdido e
que, uma parte de seu ser, de sua alma, havia deixado de existir a partir do
beijo. Intrigado dirigia-se a uma lanchonete e pedia uma dose cavalar de
conhaque.

Apesar das perguntas sem respostas e
daqueles sentimentos esdrúxulos, Altamirando continuava a cultuar sua namorada
com seus beijos gélidos e abissais. Acostumara-se. Tanto que, resolvera mandar
tudo o mais para o inferno e curtir sua estranha paixão por sua não menos
estranha Marisa.

Sem que percebesse, o apaixonado
Altamirando, havia comprado alianças e realizado formalmente, o pedido de
noivado e casamento a um só tempo. Sua enamorada aceitara o noivado com uma
pequena ressalva e condição: de que ainda era muito cedo para formalizarem um
possível casamento.

Ainda sem que percebesse, Altamirando
continuava se transformando. De forma tão acentuada que, tornara-se pálido,
esquálido, macambúzio, cismarento e como comentavam os companheiros da
repartição, “ amorfo a ponto de parecer mais com um zumbi do que o velho e
maçante solteirão que conheciam há tempos atrás”.

Cansado de esperar por uma decisão que, à
cada dia parecia-lhe ainda mais distante e impossível de ocorrer, o amorfo
noivo resolvera que aquela noite seria decisiva. Ou sim, ou não. Marisa teria
que emitir o seu parecer, tomar uma decisão e já havia passado da hora.

O dia fora
longo. Arrastara-se moroso. Altamirando conferia o relógio a cada cinco minutos
e, a cada dez ou quinze, levantava-se e dirigia-se ao banheiro ou ao café. Não
conseguia concentrar-se no trabalho. Sua mente era um verdadeiro turbilhão de
frases e pensamentos desencontrados. Ensaiava o que dizer. Teria que,
definitiva e necessariamente, demonstrar firmeza. Não era possível continuarem
daquela forma. Afinal, tinha um bom emprego; ganhava um salário razoável e
suficiente para viverem bem e confortavelmente. Não se opunha quanto a
companhia da velha senhora (incrível mas, não sabia quem era na realidade), que
deveria ser sua mãe. Poderiam continuar morando na casa dela ou mudarem-se para
o seu apartamento que, não era lá um palacete, mas confortável e prático.

Passou da mera arquitetura mental das
frases a sussurros entrecortados e ininteligíveis. Os companheiros chegaram a
conclusão que ele havia pirado. Estava delirando. Aquela vida de solteiro...
Bem, a solidão acaba deixando qualquer um ruim das bolas. E o velho Altamirando
passara, finalmente, a delirar. Aliás, há um bom tempo vinha definhando.
Chegaram a apostar que ele estaria metido em alguma enrascada ou, o que poderia
ser pior, talvez alguma doença ruim. Incurável. Necessitava de ajuda, estava
mais do que explícito em seu jeito, sua aparência.

— Que situação! —, exclamava o chefe do departamento.

— Pois é! Decerto descobriu um câncer ou... — Sabe como são os solteirões nesses dias em que o sexo tornou-se um
risco mortal!.

Horário de almoço, o aflito não arredou pé de sua mesa de trabalho. Seu estado era deplorável. Parecia encontrar-se à
beira de um colapso, um enfarto.

Bem, o que se poderia fazer para ajudar um pobre diabo que, sua terrível e decrépita aparência era o suficiente para
manter as pessoas o mais distante possível dele?

As horas continuaram se arrastando, moribundas. O aflito homenzinho esquálido acercava-se do mesmo diagnóstico: um
pobre moribundo tentando sobreviver a uma desconhecida e tenebrosa batalha
interior. Cogitava-se quanto a necessidade da presença de um médico no local.
Nunca se sabe o que pode acontecer com um sujeito numa situação dessas....

Quando os cartões de ponto começaram a ser picados, o infeliz ergueu-se à custa de esforço sobrenatural. Arrastou-se pelo corredor. Acabou descendo de elevador. Solitário porque os amigos passaram a evitá-lo. Seus pés arrastavam-no pela calçada em direção à casa de sua amada. Contudo, sua mente embotada, já não articulava frases ou projetos. Era como se
houvesse um vazio imensurável em todo o seu ser, sua mente, sua existência.

Continuou caminhando a esmo. Passou frente
a casa de Marisa. Não parou. Não havia porque fazê-lo. Não conseguia se lembrar
de nada. Não conseguia conectar-se com a realidade, o mundo, a vida. Nada.
Absolutamente nada. Continuou caminhando sem olhar por onde pisava, sem saber
porque e para onde se dirigia. Apenas ia. Seguia sempre em frente.

Desapareceu no fim da rua. Foi indo, foi indo...

A noite caiu descerrando mansamente o manto sarapintado por estrelas que teimavam em reluzir, apesar da fumaça negra
da poluição da metrópole que bocejava mas jamais dormia. Jamais dormia —, a velha sonâmbula.

Oito:

Todas as noites, sempre o mesmo. Não era
possível de se distinguir se se tratava de um grito gutural de algum animal
ferido ou, um berro estranho e macabro de alguma criança que possuía problemas
mentais. Poder-se-ia arriscar a afirmar que, tanto fazia ou, seria a mesma
coisa tétrica e aterradora.

O bairro ficava afastado do centro da
cidade; a casa velha e sombria, quedava encravada em um terreno bastante
irregular e aparentemente abandonado se comparado com a vizinhança. Embora a
própria vizinhança não fosse lá essas coisas, com ruas não menos irregulares e
casebres amontoando-se uns sobre os outros o que acabava configurando-se
naquele quadro de favela tão comum nas grandes cidades.

No quintal, o mato crescia à olhos vistos;
o muro pichado em toda a sua extensão, havia se deteriorado e em alguns pontos,
fora derrubado e usado como passagem, formando uma trilha que ia dar em outra
rua, nos fundos da construção. Aquilo era uma intrínseca variação de infrações
do Código da construção civil, além do comprometimento administrativo.

O que se sabia é que, na velha casa,
habitava um casal idoso o bastante para se preocupar com algo mais que não
fosse a própria vida —, se é que havia vida em tudo aquilo. Se é que havia uma
quase extinta réstia de vida que ainda persistia feito um derradeiro hausto em
seus ombros curvados sob o fardo implacável do tempo e da própria existência.
Por isso mesmo, jamais saíam de dentro da casa e menos ainda, tomavam
conhecimento se o muro estava caindo ou se o mundo começara a desmoronar à sua
volta.

A casa era uma construção antiga,
destoando das demais construções vizinhas. Tudo indicava que fora uma das
primeiras construções a serem erigidas no local que poderia ter sido, em tempos
remotos, um bairro nobre. Algumas pessoas ouviam os gritos e no entanto,
julgavam melhor cuidarem de suas próprias vidas a descobrirem o que poderiam
ser aqueles sons que cortavam o silêncio das noites feito foices afiadas.
Diziam que o local era assombrado. Sobretudo os namorados, os putos, os
maconheiros e malandros que usavam o local para realizar suas transações. Vez
em quando, ouvia-se era tiroteio. Feito filme de bang-bang do velho faroeste.

Como a extensão do terreno fosse bastante
desproporcional se comparada com os demais terrenos cortados, divididos e
reduzidos em toda a vizinhança, o Sr. Brasco e sua esposa Lucila que, residiam
do outro lado da rua muito estreita, na casa em frente, eram os que mais
sentiam-se incomodados com aqueles sons aterradores que soavam na calada da noite.

— Há algo de muito estranho nesses berros
ou urros, sei lá que diabos! —, reclamava Lucila ao marido que, apesar de
sentir-se importunado, a última coisa que faria seria adentrar aquele lugar
durante a noite. Uma bala perdida, um “desgraçado de um traficante”...

— A polícia é quem deveria solucionar a
questão e no entanto, encontra-se fora de cogitação. Não seremos nós,
portanto.... —, replicava Brasco à esposa, deixando reticências em tudo o que
dizia.

O casal conhecera os velhos de outros tempos.
Idosos o bastante para criarem alguma espécie de animal que emitisse aqueles
sons horríveis. Além do mais, pelo que sabiam, jamais tinham visto crianças com
eles. Portanto, possuíam tão somente a si próprios, além da casa, do terreno e,
provavelmente de seus proventos. Suas compras eram entregues por uma rapazola
que deixava os dois — sempre dois —, pacotes do mercado na área dos fundos e
saía dali como quem tivesse dado de frente com o capeta.

Estranhavam o fato daqueles sons, de alguma forma, terem surgido de repente, de uns quinze
ou vinte dias. Não se poderia afirmar com precisão. Talvez, ninguém houvesse
prestado atenção e o problema passasse desapercebido. Não eram aparelhos de TV.
ou rádios, eram os tiroteios e os gritos comuns com sirena de polícia, carros
em alta velocidade com motores envenenados... De forma que, somente de uns
poucos tempos para cá haviam dado conta que, ocorria algo de anômalo naquele
local assustador. Além do mais, apesar dos pesares, aqueles perdidos viviam se
reunindo no local, fumando maconha, craque, ou bosta de cavalo. Talvez fosse
algum imbecil que, após cheirar algumas carreiras, se invocasse com a porra da
vida e passasse a uivar e berrar feito um débil mental, pensando ter se
transformado em algum lobisomem.

Corriam boatos ainda que, o local poderia ter sido, em tempos
remotos, um cemitério. Coisa macabra. Local de desova poderia ser. Mas, se
alguém parasse para analisar, local de desova não acabava se transformando em
cemitério? Umas coisas de maluco. O fato é que, ninguém ali estava disposto a
perder tempo em descobrir o que havia de verdade ou mentira por detrás de
tantas histórias e boatos. Apenas e tão somente, que às vezes, no cu da
madrugada, Brasco despertava com o mulher agarrada em seu corpo a tremer
enquanto os berros enchiam a noite de um lamento angustiante e tenebroso.
Aquilo, aos poucos, ia minando com a paciência de Brasco que ponderou e chegou
a conclusão que se não se colocassem termo naquela coisa funesta, a sua mulher
acabaria ruim das moleiras, a dar-lhe trabalho. Voltava a dormir, prometendo
que no dia seguinte daria início a um abaixo-assinado entre os moradores da
redondeza, dirigindo o documento à prefeitura e à delegacia de polícia mais
próxima. No dia seguinte acabava, estiolado e alquebrado, esquecendo-se da
promessa que realizara à mulher naquela mesma noite.

Dessa forma as coisas continuavam e, tudo
indicava que deveriam permanecer para todo o sempre. Pois ninguém tomava a
iniciativa em descobrir o que poderia estar ocorrendo e naturalmente, colocar
termo à tudo aquilo.

Certa madrugada, Brasco despertou ouvindo
o chinfrim que vinha lá de fora. Abriu um pouco o vitrô da sala e viu o
ajuntamento das pessoas e os carros da polícia. Calçou apressadamente os
chinelos e foi espiar o que ocorria, na esperança que o caso houvesse,
finalmente, sido solucionado.

Decepcionado olhou os dois corpos
estendidos na calçada, junto ao muro. Haviam trocado tiros com os policiais da
velha “Rota” do Batalhão “Tobias de Aguiar” e acabaram virando presunto. Além
disso, parecera-lhe que “aquela porra resolvera não gritar naquela noite”.

Nem naquela noite, nem em nenhuma
madrugada dali em diante. Estranhamente os berros haviam cessado. As madrugadas
se sucediam tranqüilas, silenciosas. Desde então, havia patrulha constante e ostensiva na rua. A presença dos
policiais havia rechaçado com os bandidos e os vândalos. De forma que os
moradores do local já podiam dormir aliviados e em paz.

Ao despertar certa manhã para trabalhar,
Brasco estranhara as máquinas da prefeitura que começavam a derrubar o que
restara do muro; avançavam terreno adentro e, certamente, iam deitar por terra
a velha casa. Pensou nos velhinhos. Provavelmente houvessem recolhido o casal,
abrigando-o em alguma Instituição. Era para isso —, exatamente para esses casos
que havia o Serviço Social, afinal. Não era? Pois, então!

Dois dias depois, já não havia mais nada e
o terreno passava pelos serviços de terraplanagem. Brasco, desligado, não
assistira ao noticiário e sequer lera os jornais. A polícia havia encontrado o
casal em estado de decomposição e, no porão da velha casa, um garoto — ou o que
parecera haver sido um dia, um garoto —, morto e acorrentado.

A nota jornalística frisava que havia
perecido dado o seu estado de desnutrição. Inanição. Supunha-se que, na
ausência dos velhos que tratavam dele, as madrugadas haviam sido povoadas pelos
berros tétricos e pavorosos. Berros animalizados e bestiais. Nada mais que
pedidos de socorro. Somente isso.

— Que coisa horrível! —, concluiu Brasco
quando finalmente soube do caso. Pensou então, acho que de agora em diante,
vamos poder dormir tranqüilos...

Nove:

Sabe, ficava aqui pensando com meus
botões? O que será que esses caras pensam? Nem sei se pensam, na realidade. Mas
suponhamos que o façam... Olhem para o estado em que me encontro dentro destas
roupas puídas, rotas, miseráveis. Os cabelos, as barbas, todo mal acabado,
chegando aos cinqüenta e estirado pelas sarjetas e parques. Durante o dia perambulando
pelas ruas desta metrópole, sem destino. Mendigando uma côdea de pão.
Perturbando os transeuntes que passam apressados com o jornal debaixo do braço,
a pastinha de executivo, em direção aos seus empregos. O que pensam de um
sujeito assim, no estado em que me encontro?

Vagabundo! Pensam isso, provavelmente.
Mendigo, safado. Ainda em condições de trabalhar e por aí, dando trabalho. É
claro que pensam. Documentos? Não possuo nem identidade mais. Tudo roubado.
Carteira de Trabalho, CIC, RG, Certificado de Prestação do Serviço Militar — fui cabo —, título de eleitor. Mas acreditam? Vão acreditar o que? Tava fumando
maconha, hein seu velho safado? Bebendo por aí, perturbando a paz, violando a
lei, violentando os direitos das pessoas, prejudicando o trânsito, roubando.
Devia estar roubando. Com essa cara de pilantra. Adianta explicar alguma coisa?
Dizer que não fuma maconha porra nenhuma? Que não queria perturbar ninguém e
muito menos infringir leis?

Logo comigo querem tirar onda com esse
papo furado de leis? Conheço boa parte dos Códigos Civil, Penal, Defesa do
Consumidor, essas coisas. Tenho um pouco de estudo. Não tenho diploma, é
verdade. Não consegui estudar, mas e daí? Hoje em dia até gari estuda. Vim lá
do Interior. Prestei vestibular e entrei em três Faculdades. Não dava. Quem
consegue estudar após uma jornada de trabalho que parece mais um regime de
escravidão? Sem tempo para nada. Nem roupas; nem calçados; nem dinheiro para
condução? Não são desculpas, mas eu não conseguia manter os olhos abertos
dentro da sala de aula. Discutia com o professor de Literatura. Filosofia,
História, Economia. Porra, eu poderia ter me formado em Direito, Letras,
Comunicação com especialização em Jornalismo. Não dava.

Teve uma hora que mandei tudo para o inferno.
Fiquei meio perdido. Está certo, sempre fui meio confuso ao tomar decisões na
vida. Meio precipitado. Dando com “os burros n’agua”. Mas a úlcera me corroía
as entranhas. Como eu poderia me concentrar nas aulas? Sentado lá no fundo, sem
tomar banho, com aquela maldita marmita fedendo; todo cheio de complexos, sem
amizades? Saía da faculdade tarde, tinha que caminhar um estirão sem fim. A dor
corroendo, matando. Chegava a chorar. Nem dinheiro para um copo de leite, um
cafezinho, um maço de cigarros. Trabalhava feito um burro no campo. E daí?

Devem olhar para mim e concluir: “Que
merda! Que lixo! Entulho social! Pária!”. Conheço bem esses tipos. São todos
arrogantes. Uns palhaços de fardas. Pensam que são os donos do mundo e da
verdade. Lá no Interior é a mesma bosta. Tudo uns safardanas de uns beócios
acéfalos pensando com o rei na barriga e merda na cabeça. São uns corruptos. Os
políticos são todos uns filhos da puta! Pensam somente na grana, no poder.
Acreditam que podem se perpetuar no poder. Uns tipos de chapéu no cabeção
vazio. Q.I. de alface. Ostra em coma! Falando “nóis fumo; nóis vortemo; seje
isso; seje aquilo” e se achando os maiorais. Fui revisor de jornal. Conheço
esses caras. Depois, quando deixei a faculdade, fui trabalhar em jornais. Fui
revisor, redator, repórter, diretor, editor. Fiz de tudo um pouco e para quê?
Olha as condições em que me encontro!

O policial me aborda pedindo documentos.
Documentos o cacete! Aí, já vira malandro. Andarilho. Os andarilhos andam. São
perigosos. Larápios. Tinhosos. O delegado olha com desprezo. Manda para algum
buraco por aí. Não vão querer enfiar um traste desse em uma das celas, vão? O
filho de uma cadela está é a fim de pegar uma bóia, um lugar quente para
dormir. Joga no Tietê. Joga lá no cu do mundo. Põe num trem lá para a casa do
caralho a quatro e foda-se. Não queremos sujar essa porra dessa cidade que já
anda um lixo, um esgoto.

São palavras que um delegado deva usar? O
cara estudou para quê? Ficar berrando o tempo todo essas frases recheadas de
palavrões? Exemplo aos subordinados. São todos uns animais. Violentos, brutos,
sem escrúpulos! Até entendo essa revolta. Uns caras que não chegaram a terminar
o colegial. Ganham uma porcaria para enfrentar bandidos melhor armados do que
eles. Não conseguem sustentar os filhos. Aceitam subornos. Arriscam suas vidas
por uma sociedade descriminadora, egoísta. Os filhinhos de papais com os rachas
nas madrugadas. Fumando maconha, cheirando cocaína. Vão lá, prendem, autuam,
vêm os pais, advogados, soltam. A Justiça sempre lerda e cega. O processo é
arcaico. Pensei nos tempos de estudante, quando me engajei, militante da
esquerda, do Partido Comunista, fazendo panfletos e saindo pelas ruas, sonhando
que iria mudar o país. Um país socialista, cheio de igualdades, sem essas
injustiças para com os pobres, os trabalhadores. Estava errado. Continuamos
cometendo os mesmos erros há séculos e nunca aprendemos.

Fiquei com o saco cheio daquela vidinha de
merda. Entrevistando políticos corruptos e tendo que redigir mentiras e mais
mentiras. Nunca consegui sair da merda porque quem é honesto neste país, não
vai para lugar nenhum. Ficava observando os caras dividindo propinas nas redes
públicas da Saúde, do Ensino. Do caralho a quatro. Fui assessor de imprensa da
Câmara. Dava nojo. Assessor de gabinete de vereador. O puto ia comigo até a
agência bancária, eu sacava o dinheiro na caixa e ele levava o melhor, a nata
do bolo e eu ficava com aquela mingua que não dava para pagar condução. Pensam
que não conheço o esquema! Mas olhem só para o meu estado! Farrapo humano.
Réstias de consciência!

Vão meter os pés em meus fundilhos e me
pôr para correr. Volto para as ruas. Dormir nos bancos de praças. Como dizia
Belchior: “Os humilhados dos parques com os seus jornais”. Conheço música.
Conheço Vandré, Caetano, Gil, Torquato, Capinam, Elomar. Conheço literatura:
Drummond, Cecília Meireles, Ignácio de Loyola, Maiakowisk, Dostoiévski,
Traikov, Franz Kafka, João Ubaldo Ribeiro, António Callado, Ferreira Gullar,
Glauber Rocha, Cacilda Beker, João Guimarães Rosa, Leminsk, Oiticica, Patrícia
Galvão, Alberto Dines, João Cabral de Melo Neto, Chico Buarque, Tom Jobim, João
Gilberto, Taiguara, Lula, João Amazonino, Getúlio Vargas, Tche Guevara, Fidel
Castro, a putinha da esquina da rua em que eu morava, Guarnieri, Plínio Marcos.
Esses caras pensam que sou algum panaca. Catador de papel. Fuçador de lixo.
Pedidor de esmolas. Entrevistei Gonzaguinha, Luiz Vieira, aqueles putos do Don
e Ravel naquela época estranha. Fiz teatro. Escrevi. Participei de festivais.
Tive músicas gravadas. Não decolei, foi essa a porcaria. Não conseguia escrever
a merda que eles gostam de ler. A maioria do povo brasileiro gosta de porcaria.
Harold Hobins, Og Mandino. Preferem Paulo Coelho, a Gilberto Freyre. Preferem
Sabrina e Gugu Liberato a Oswald de Andrade São patéticos. Marimbondos de Fogo.
Que coisa mais escrota! Daqui uns dias imortalizam o homem que preferia o
cheiro das estrebarias a ter que suportar o cheiro do povo que o sustentava.
São todos iguais. Mas olhem para o meu estado. Vê se vão acreditar. Vamos
discutir literatura, música, cinema, teatro. Falar sobre fusa, semifusa,
colcheia, semicolcheia, acidente da nota, pauta, clave de fá e clave de sol.
Vamos discutir Gabeira e sua teoria verde. Que tal o Tropicalismo?
Antropofagia? Derrubaram o muro da vergonha. Tivemos aquelas diretas meio que
indiretamente. Pintaram as caras sem saber o que faziam. Lavagem cerebral
diziam os mais antigos. Os bem antigos, aliás. A Bethe Mendes foi na porra da
cidade em que eu morava no Interior. O lula, o Zé Dirceu. Conversava com essas
figuras da política nacional. Conheci o Pimenta da Veiga em noite de autógrafo.
Conhecem Dinorath do Valle, por acaso? Claro, evidente que não conhecem. Uma
das melhores escritoras deste país cego, sem o hábito da leitura, da boa
música. Até que gosto do Zeca Pagodinho. É uma figura. Prefiro ele do que
aquele baiano metido a besta — o do Olodum, aquele tal de Carlinhos Brão. Vai
tomar no cu com aquele papo de viado. O Tom Zé é um cabeça. E nem por isso fica
com aquele papo de viado. O Jorge Amado, o Dorival Caymmi. Mas vou discutir o
quê com esses caras? Essa geração de gênios dos bytes e megabytes!

Em pensar que nasci em Santo André! Tomei
ojeriza pelo povo do Interior. Quero dizer, parte daquela gente. Com aqueles
chapéus, aquelas botas e presidentes de Legislativos. Pode? Os caras mal
entendiam de bosta de vaca e lá administrando, criando leis, projetos,
indicações... Porra!, dá para ficar revoltado, indignado. A gente vai se
sentindo aviltado, violado e violentado em todos os direitos que possuímos e
não ao mesmo tempo. Esses Direitos! Essa Constituição! A gente lá, discutindo
“Os Pensadores”, fazendo boca de urna, fazendo recital em porão de teatro e os
lazarentos descendo o pau na moçada. Não tem lógica. Não tem como entender esse
país, esse povo, essa política, essa polícia, essa justiça! E eu aqui...Não sei
como não algemaram. É porque sou franzino, raquítico. Mal sabem que pratiquei
karatê a vida toda! Fiquei ruim das vistas de tanto ler. De que adiantou?
Sérgio Ricardo quebrando o violão e jogando na platéia que uivava. Não
entendiam nada. Se naquele tempo não eram capazes de entender, imaginem agora,
esses viadinhos tiradores de meleca e navegadores da Internet sem destino
algum?! Que merda! Estou me sentindo um rato de esgoto. Fome. Sono. O que
mais sinto é sono. Estou o tempo todo cansado. Deve ser anemia. Ou a idade.
Caralho como sinto sono. Necessito de doze horas de sono por dia. Não agüento
mais ficar acordado a noite toda lendo. Meus óculos já não colaboram.

Eu estou parecendo Vicente Celestino com
aqueles dramalhões circenses. Já cantei em circo. Mas não sou cantor. Tenho
pavor a microfones. Fui trabalhar na construção civil e não deu. Não tenho
forças. Sou meio desnutrido. Já nasci cansado. Gosto de ficar parado, pensando,
observando as coisas, as pessoas. As pessoas são neuróticas. Estão pirando, com
tiques, manias. Perdendo o juízo, cada dia mais violentas, interiorizadas,
vivendo somente para si, o momento imediato, urgentíssimo. Não podem perder
tempo para uma conversa, uma mesura, um cinema. Hoje estão todos trancados na
frente do micro. DVD. Com medo das ruas, das praças, da esquina. Elas têm medo
dos bandidos que tomaram conta das cidades e dos morros e sentem medo da
polícia porque não sabem de onde virão os tiros. A realidade virou jargão. Ou
seria o contrário? Eu não suporto noticiário de televisão. Somente desgraças e
violência. Novelas e programas de auditórios. Acho que vão me enquadrar por
vadiagem. Mas eu apanho papelão, coisas por aí e vendo. Como um sanduíche de
pão com mortadela e compro livros usados, nos sebos. Se me botarem numa cela
com uns caras malucos? Digo que estou doente, que estou com o vírus. Capaz de
dizerem: “Ótimo, nós também. Estamos em família e em jejum”. Aí o bicho vai
pegar. Melhor me deixarem solto. Vou continuar caminhando por aí pelas ruas,
pelas cidades, estados. Se der, cruzo a fronteira, vou para outros países. Dou
a volta ao mundo em oitenta encarnações. Preciso conhecer o Tibet. A Índia de
Ghandi. A França de Binochet. Eu lá quero saber de François Miterrand ou De
Gaulle? Quero saber dos Kenned’s? Quero mais é ver a Andie MacDowell de perto.
A Júlia Robert, a Demi Moore. Tô cagando para esses políticos encarniçados com
suas operações cirúrgicas e escândalos de esperma em saia de secretária. Que se
fodam eles! Mas será que não vão me liberar nunca? Há quanto tempo estou aqui
esperando a boa vontade desses mequetrefes? Vou me levantar, sair e adeus. Tô
com o saco cheio dessa merda.

Não tenho família. Já tive, não tenho. Sou um andarilho. Não tenho documentos. Não
sou um número em disquete ou memória de computador. Não voto. Não pago
impostos. Não compro a prestação. Não tenho posses. Não tenho que me preocupar
com a Receita Federal. Não como
ninguém. Não dou. Não roubo. Não mato. Não brigo e nem discuto. Vou por aí,
caminhando e vendo as coisas. Apenas conservei o hábito de fazer uma prece na
hora de dormir e isso é tudo. E é muito porque, muita prece o santo acaba
enfarado, com o saco cheio dessa raça de safardanas. Mas eu dizia, um dia como,
dois fico em jejum, dormindo, lendo, vendo as pessoas que passam. Se me dão um
naco de pão, aceito. Se me negam, não me importo. Não tenho chatos ou piolhos.
Tomo banho sempre que posso. Se consigo roupas troco. Verdade que nem roupas
velhas estão dando ou jogando fora mais. Reciclam tudo. Até merda estão
reciclando. E eu rio dessas coisas. Rio porque vão acabar reciclando peido,
gases. É isso aí, acho que vou sair de fininho por aquela porta e eles nem vão
perceber a minha presença ou a minha ausência. Sou um presente ausente. Decerto
que um dia desses qualquer, vão se dar conta de que já não me encontro mais
aqui, sentado neste banco duro, esperando a vontade deles. Estou indo. Como
dizia um amigo meu lá do Interior, o Márcio Jacovani: “Fui!”. Ah, vão tomar,
vão! Acho que tenho meus direitos, afinal....

Dez:

Hora do banho. A enfermeira pensou, “no
mínimo sujou toda a roupa de cama outra vez”. Havia adquirido uma certa ojeriza
pelo trabalho. Enfermeira particular de um velho gagá que se borrava o tempo
todo. E ainda lia para ele. “Médico de Homens e de Almas”, da Taylor Caldwell.
A história de Lucano — São Lucas —, o único dos Apóstolos que mesmo sem chegar
a conhecer Jesus, havia escrito o seu Evangelho.

São Lucas era médico e revoltado contra
Deus porque não aceitava o sofrimento humano, as doenças, a miséria. Por isso
lutava contra os princípios do Senhor, combatendo a dor e o sofrimento do ser
humano, praticando a Medicina de graça, levando alívio aos pobres que jamais
poderiam pagar. Com isso, ficara evidente que, seu desafio tornara-se uma forma
de praticar a caridade. O livro enlevava. A enfermeira lera a volumosa obra
cinco vezes. Fazia-o pela sexta, com o sexto paciente.

O pobre homem perdera, após o derrame,
todo o controle da bacia para baixo. Mal e mal, movia os braços, o velhote
sacana. Deixava deslizar a mão para os joelhos da enfermeira. Uma graça de
moçoila aos 21 anos, aproximadamente. Corpo muito bem estruturado e
distribuído; beleza inenarrável. Duvidava que poeta ou pintor pudesse retratar
tanta beleza. O velho balbuciava Lucin.. Lucin... E a língua travava-se-lhe e o
pensamento fugia por alguma frincha do cérebro embotado. De forma que, ficava
naquela ladainha, babando pelo canto da boca, querendo, desejando e nada
dizendo.

A família abastada, remunerava e bem.
Trabalho nojento aquele. Não conseguiam compreender como uma moça que tinha
tudo para desfilar pelas passarelas pudesse optar por profissão tão, tão... Não
encontravam adjetivos. O filho, o neto, a nora, a neta. Na realidade, talvez
viessem a se sentir aliviados se o velho deixasse tanto padecimento e fosse
falar com seus fantasmas lá do outro lado. Enfim, a vida apronta cada uma!

A enfermeira passara a transpirar e aos
poucos começou a sentir-se incomodada com tanto trabalho e tanta imundície. O
velhinho havia realizado uma verdadeira balbúrdia. Quanta porcaria, Jesus!
Limpava-o com a paciência de Jó. São Lucas de saias. Realizou o serviço
miserável e estafante. Recolheu as roupas sujas, enfiou-as no enorme saco
plástico. Para a lavanderia. O quarto arejado já não recendia à merda e o tubo
de bom ar quedava sobre a mesinha da cabeceira, ao lado da cama. Ajeitou o
espectro humano com os travesseiros de forma que pudesse ministrar-lhe a
refeição. Sopinha. Olha o aviãozinho! Abra a boca! O velho ia obedecendo.
Chegava a esboçar um sorriso. Patético. Se muito, sessenta anos. Não, talvez
nem isso e, Deus!, que situação deplorável. Sentia vergonha e não. Mesmo
porque, a moça o limpava com uma naturalidade tão profissional que, seguramente
acabava restituindo um pouco da dignidade que a doença havia roubado ao
paciente. Anjo de saias! Santa disfarçada em moça de carne e ossos. Observava o
busto, a cintura, os tornozelos. Escultural. Uma obra divina! O velho ainda
conseguia discernir. O cérebro continuava, entre lapsos, tão lúcido quanto a
certeza de que seus familiares sentiam asco do que ele havia se transformado. O
filho, a nora, os netos. Todos evitavam adentrar o quarto em que jazia
esquecido, não fossem a faxineira e a Lucinda, sua enfermeira. Uma santa, a
menina!

A moça ajeitou-o, sentou-se na cadeira ao
lado da cama. Hora da leitura. Os olhos do ancião acompanhavam os lábios
tenros, úmidos. A face e os trejeitos que cada página emprestavam à enfermeira.
Praticamente não acompanhava a leitura com atenção devida. Seus pensamentos
atabalhoados encontravam-se mergulhados naquele profundo poço de solidão e melancolia;
agonia e aflição em busca da juventude perdida. Fosse jovem a tomaria em
casamento. Tão linda! Adormecia sonhando. Um que de lamento. Outro de paixão e
adoração pela companheira que continuava lendo e somente muito tempo depois,
vinha a perceber que o velho já havia mergulhado em sua lagoa azul de sonhos.

Deixava o livro sobre o colo. Permanecia
algum tempo observando o velho. Pobrezinho! Que sofrimento. Quanta vergonha não
estaria passando?! Certamente que sim. Sabia que o velho não somente pensava — apesar da dificuldade —, mas sentia. Isso era o pior. O sentimento ferido do
velho leão vencido pela doença implacável. Pena, comiseração. Um dó de romper
no peito as fibras da bondade. Enfim, se lhe tomava razão e sentimentos, aquela
revolta implacável. Odiava. Com o mesmo amor e piedade, por sua vez, o ódio
crescia, tomava forma, ganhava corpo, impregnava o quarto com seus fluídos
maléficos. Sentia gana de acabar de vez com tudo aquilo. Não seria difícil.
Poria fim a tanto sofrimento e humilhação. Ele nem sentiria. Não chegaria a
emitir sequer um suspiro. Tão fácil.

Passou a caminhar de um lado para outro.
Já havia permanecido junto dele, paciente, demasiado tempo. Com os outros não
fora daquela forma. Fizera o serviço e pronto. Remira todos os pecados. Punha
termo à dor, à humilhação. Não era correto deixar uma alma presa a um corpo que
era consumido lentamente pela agonia. Estava em tempo. Uma dose. Sabia
ministrar uma dose bem aplicada. Quem iria pedir uma autópsia, mandar abrir
aquele traste inútil? Todos esperavam ansiosos pela partida do inválido. Com os
outros cinco pacientes não demorara tanto para terminar de ler o livro.

Apanhou o grosso volume. Não, não faltava
muito. Mais duas noites, no máximo três. Nunca lia enquanto o paciente dormia.
Somente quando não percebia, jamais intencionalmente. De forma que, teria que
ter paciência. Faltava pouco agora. Menos de l00 páginas. Voltou a recolocar o
livro na mesinha. Observou atentamente o homem que dormia. Um fio de baba
corria pelo canto da boca entreaberta. Apenas 100 páginas e adeus sofrimento.
Dores e humilhações. Limpou com um lenço o canto dos lábios do ancião. Cobriu-o com cuidado e esmero. Uma última
olhadela. Foi deitar-se na cama, do outro lado do amplo quarto. Não mais que 100
páginas. Mais duas, no máximo três noites e.... O que importava? Cerrou os
olhos, sentiu o sono tomando conta de seu corpo fatigado e murmurou, 100
páginas. A noite caiu completamente sobre a metrópole que, muito doida,
parecia, lá do alto, uma procissão com muitas velas e luzes de neon.....

FIM

Mauro Gonçalves Rueda.

São José do Rio Preto, 1.998.

(Para: Roberto Ferreira, Márcio Jacovani, Aluízio Canuto, Telma Catib Galvão,

Joscelino Soares, Márcia Martins, Daniel Firmino, Benê e Lori Ferreira,

Cesar Menegueti, Fernanda Sala Barrios, Érico Ferreira, Luiz Jardim,

Yonei Scotelari, Eliselma Cavenaghi, Paulo Casanova, Jayme de Souza Filho,

Zé Luiz, Sérgio Carvalho que cantou “Raimundo Rei”, Andréa Ribeiro “Se Eu Cantar” e para toda a cambada de
malucos dos idos 70/80 de Rio Preto)

PROIBIDA A REPRODUÇÃO TOTAL
OU PARCIAL DA OBRA.
DIREITOS RESERVADOS PARA MARICY REGINA DE CASTRO RUEDA
E JOYCE DE CASTRO RUEDA.
REGISTRADO NO EDA DE ACORDO COM A LEI N.° 9.610/98.
FUNDAÇÃO BIBLIOTECA NACIONAL. BY: MAURO GONÇALVES RUEDA.

©2003 — Mauro Gonçalves Rueda
maurorueda@uchoanet.com
maurorueda5@hotmail.com

Versão para eBook
eBooksBrasil.com

__________________
Março 2003

eBook Info

Title:

O Bestiário

Creator:

Mauro Gonçalves Rueda

Date:

21-03-03

Publisher:

eBooksBrasil.com

Rights:

© 2003-Mauro Gonçalves Rueda