Fedão
Platão
19/03/01
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FEDÃO

Fedão
Platão
Tradução: Carlos Alberto Nunes

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ACRÓPOLIS
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PLATÃO

FEDÃO

FEDÃO

Escrito em 360 A.C.

Personagens do Diálogo: Fedão, que é o narrador do diálogo a Equécrates de Fliunte, Sócrates, Apolodoro, Símias, Cebete, Critobulo, atendente da prisão
Cena: A prisão de Sócrates (*)

I – Equécrates – Estiveste tu mesmo, Fedão, junto de Sócrates no dia em que ele tomou veneno na prisão, ou ouviste de alguém?

Fedão – Não, eu mesmo, Equécrates.

Equécrates – Então, que disse o homem antes de morrer? E como foi a sua morte? Gostaria de saber tudo o que se passou. Recentemente, nenhum cidadão de Fliunte tem ido a Atenas, e há muito não nos vêm de lá forasteiros capazes de dar-nos informações seguras, salvo dizerem que morreu depois de tomar o veneno. Quanto ao mais, nada informam de particular.

Fedão – E também não ouviste contar como foi o julgamento?

Equécrates – Ouvimos, sim; alguém nos falou nisso. Surpreendeu- nos, justamente, ter sido bem antes o julgamento e ele só vir a morrer muito depois. Que aconteceu, Fedão?

Fedão – Foi tudo obra do acaso, Equécrates, o que se passou com ele. Precisamente na véspera do julgamento coroaram a popa do navio que os Atenienses enviam a Delo.

Equécrates – Que é isso?

Fedão – Segundo os Atenienses, é o navio em que outrora Teseu
levou para Creta as duas septenas de jovens, moços e moças, que ele salvou, salvando-se também. Nessa ocasião, segundo contam, prometeram a Apolo enviar anualmente uma deputação a Delo, no caso de se salvarem, e até hoje todos os anos vão em romaria à divindade. Desde o início dos preparativos da viagem, determina a lei que se proceda à purificação do burgo, não sendo permitido executar ninguém por crime público antes de chegar a Delo o navio e retornar de lá. Por vezes esse prazo fica muito dilatado, quando os ventos são adversos. O início da peregrinação é contado a partir do momento em que o sacerdote de Apolo coroa a popa do navio, o que se deu, conforme disse, na véspera do julgamento. Esse o motivo de ter estado Sócrates tanto tempo na prisão, desde o julgamento até à morte.

II – Equécrates – E as condições em que morreu, Fedão? Quais foram suas palavras? Como se houve em
tudo? Quais dos seus familiares se encontravam ao seu lado? Ou as autoridades não permitiram que entrassem, vindo ele a morrer privado de assistência dos amigos?

Fedão – De forma alguma; vários estiveram presentes; em grande número, mesmo.

Equécrates – Então, procura contar-nos com a maior exatidão possível como tudo se passou, no caso de dispores de folga.

Fedão – Disponho, sim, e vou tentar expor-vos o que se deu. Para mim, nada é tão agradável como recordar-me de Sócrates, ou seja quando falo nele, ou quando ouço alguém falar a seu respeito.

Equécrates – Pois podes ter a certeza, Fedão, de que teus ouvintes estão nessas mesmas condições. Esforça-te, portanto, para contar o caso com todas as minúcias.

Fedão – Era por demais estranho o que eu sentia junto dele. Não
podia lastimá-lo, como o faria perto de um ente querido no transe derradeiro. O homem me parecia felicíssimo, Equécrates, tanto nos gestos como nas palavras, reflexo exato da intrepidez e da nobreza com que se despedia da vida. Minha impressão naquele instante foi que sua passagem para o Hades não se dava sem disposição divina, e que, uma vez lá chegando, sentir-se-ia tão venturoso com os que mais o foram. Por isso mesmo, não me dominou nenhum sentimento de piedade, o que seria natural na presença de um moribundo. Também não me sentia alegre, como costumava ficar em nossa práticas sobre filosofia. Sim, porque toda nossa conversa girou em torno de temas filosóficos. Era um estado difícil de definir, misto insólito de alegria e tristeza, por lembrar-me de que ele iria morrer dentro de pouco. As mais pessoas presentes se encontravam em condições quase idênticas, umas rindo, outras chorando, principalmente Apolodoro. Conheces o homem e sabes como ele é.

Equécrates – Sem dúvida.

Fedão – Pois desse jeito se comportou o tempo todo. Eu também, fiquei muito abalado, a mesma coisa passando-se com os outros.

Equécrates – E quem se achava lá, Fedão?

Fedão – Além do mencionado Apolodoro, seus conterrâneos Critobulo e o pai, Hermógenes, Epígenes, Ésquines e Antístenes. Ctesipo de Peânia também esteve presente, Menéxeno e mais alguns da mesma região. Se não me engano, Platão se achava doente.

Equécrates – E havia também estrangeiros?

Fedão – Sim, os Tebanos Símias, Cebete e Fedondes; e de Mégara, Euclides e Térpsio.

Equécrates – Nesse caso, Aristipo e Cleômbroto também estiveram com ele?

Fedão – Não; falaram que se encontravam em Egina.

Equécrates – Havia mais alguém?

Fedão – Creio que eram só esses.

Equécrates – E depois? Quais foram os discursos a que te referiste?

III – Fedão – Vou esforçar-me para contar tudo do começo. Tal como na véspera, todos os dias visitávamos Sócrates, e desde a manhãzinha íamos encontrar-nos no tribunal em que se deu o julgamento. Fica perto da cadeia. Ali esperávamos conversando até que a cadeia abrisse, pois não costumam abri-la muito cedo. Porém logo que isso se dava, corríamos para junto de Sócrates e quase sempre passávamos com ele o dia todo. Nessa manhã reunimo-nos mais cedo, porque na tarde anterior, ao nos retirarmos da prisão, soubemos que o navio chegara de Delo. Por isso, combinamos encontrar-nos o mais cedo possível no lugar habitual. Ao chegarmos, o porteiro que costumava receber-nos veio ao nosso encontro para dizer que esperássemos fora e não entrássemos sem que ele nos avisasse. Neste momento, nos disse, os Onze estão tirando os ferros de Sócrates e lhe comunicam que hoje ele terá de morrer. Depois de algum tempo, voltou para dizer que entrássemos. Ao penetrarmos no recinto, encontramos Sócrates, que acabava de ser aliviado dos ferros, e Xantipa – conhece-la decerto – com o filho pequeno, sentada junto do marido. Ao ver-nos, começou Xantipa a lastimar-se e clamar como de hábito nas mulheres, dizendo: Pela última vez, Sócrates, teus amigos conversarão contigo, e tu com eles. Virando-se para Critão, Sócrates lhe disse: Critão, leva-a para casa. A isso, alguns dos homens de Critão a retiraram, não cessando ela de gritar e debater-se. Sócrates, de seu lado, sentado no catre, dobrou a perna sobre a coxa e começou a friccioná-la duro com a mão, ao mesmo tempo que dizia: Como é extraordinário, senhores, o que os homens denominam prazer, e como se associa admiravelmente com o sofrimento, que passa, aliás, por ser o seu contrário. Não gostam de ficar juntos no homem; mal alguém persegue e alcança um deles, de regra é obrigado a apanhar o outro, como se ambos, com serem dois, estivessem ligados pela cabeça. Quer parecer-me, continuou, que se Esopo houvesse feito essa observação, não deixaria de compor uma fábula: Resolvendo Zeus pôr termo as suas dissensões contínuas, e não o conseguindo, uniu-os pela extremidade. Por isso, sempre que alguém alcança um deles, o outro lhe vem no rastro. Meu caso é parecido: após o incômodo da perna causada pelos ferros, segue-se-lhe o prazer.

IV – Nesta altura, falou Cebete: Por Zeus, Sócrates, disse, foi bom que mo lembrasses. Diversas pessoas já me têm falado a respeito dos poemas que escreveste, aproveitando as fábulas de Esopo, e do hino em louvor de Apolo. Anteontem mesmo, o poeta Eveno me interpelou sobre a razão de compores verso desde que te encontras aqui, o que antes nunca fizeras. Se te importa deixar-me em condições de responder a Eveno quando ele voltar a falar-me a esse respeito – e tenho certeza de que o fará – instrui-me sobre o que deverei dizer-lhe.

Então dize-lhe a verdade, Cebete, replicou: que não me movia o desejo de fazer-lhe concorrência nem aos seus poemas, quando compus os meus, o que, aliás, tentativa para rastrear o significado de uns sonhos e cumprir, assim, minha obrigação, no sentido de saber se era essa a modalidade de música que me recomendavam com insistência. É o seguinte: Muitas e muitas vezes em minha vida pregressa, sob formas diferentes me apareceu um sonho, porém dizendo sempre a mesma coisa: Sócrates, me falava, compõe música e a executa. Até agora eu estava convencido de ser justamente o que eu fizera a vida toda o que o sonho me insinuava e concitava a fazer, à maneira de como costumamos estimular os corredores: desse mesmo modo, o sonho me exortava a prosseguir em minha prática habitual, a compor música, por ser a Filosofia a música mais nobre e a ela eu dedicar-me. Agora, porém, depois do julgamento e por haver o festival do deus adiado minha morte, perguntei a mim mesmo se a música que com tanta insistência o sonho me mandava compor não seria essa espécie popular, tendo concluído que o que importava não era desobedecer ao sonho, porém fazer o que ele me ordenava. Seria mais seguro cumprir essa obrigação antes de partir, e compor poemas em obediência ao sonho. Assim, comecei por escrever um hino em louvor à divindade cuja festa então se celebrava. Depois da divindade, considerando que quem quiser ser poeta de verdade terá de compor mitos e não palavras, por saber-me incapaz de criar no domínio da mitologia, recorri às fabulas de Esopo que eu sabia de cor e tinha mais à mão, havendo versificado as que me ocorreram primeiro.

V – Isso, Cebete, é o que deverás dizer a Eveno. Apresenta-lhe, também, saudações de minha parte, acrescentando que, se ele for sábio, deverá seguir-me quanto antes. Parto, ao que parece, hoje mesmo; assim os determinam os Atenienses.

Símias exclamou: Que conselho, Sócrates, mandas dar a Eveno! Tenho estado bastantes vezes com o homem, e por tudo o que sei dele, não terá grande desejo de aceitar-te a indicação.

Como assim? Perguntou; Eveno não é filósofo?

Penso que é, retrucou Símias.

Nesse caso, terá de aceitá-la, tanto Eveno como quem quer que se aplique dignamente a esse estudo. O que é preciso é não empregar violência contra si próprio. Dizem que isso não é permitido.

Assim falando, sentou-se e apoiou no chão os pés, permanecendo nessa posição, daí por diante, durante todo o tempo da conversa.

Nessa altura Cebete o interpelou: Por que disseste, Sócrates, que não é permitido a ninguém empregar violência contra si próprio, se, ao mesmo tempo, afirmas que o filósofo deseja ir após de quem morre?

Como, Cebete, nunca ouvistes nada a esse respeito, tu e Símias, quando convivestes com Filolau?

Ouvi, Sócrates, porém muito pela rama.

Sobre isso eu também só posso falar de outiva; porém nada me impede de comunicar-vos o que sei. Talvez, mesmo, seja a quem se encontra no ponto de imigrar para o outro mundo que compete investigar acerca dessa viagem e dizer como será preciso imaginá-la. Que melhor coisa se poderá fazer para passar o tempo até sol baixar?

VI – Qual o motivo, então, Sócrates, de dizerem que a ninguém é permitido suicidar-se? De fato, sobre o que me perguntaste, ouvi Filolau afirmar, quando esteve entre nós, e também outras pessoas, que não devemos fazer isso. Porém nunca ouvi de ninguém maiores particularidades.

Então, o que importa é não desanimares, disse; é possível que ainda venhas a ouvi-las. Talvez te pareça estranho que entre todos os casos seja este o único simples e que não comporte como os demais, decisões arbitrárias, segundo as circunstâncias, a saber: que é melhor estar morto do que vivo. E havendo pessoas para quem a morte, de fato, é preferível, não saberás dar a razão de ser vedado aos homens procurarem para si mesmos semelhante benefício, mas precisarem esperar por benfeitor estranho.

Itto Zeus, disses Cebete em seu dialeto, esboçando um sorriso: Deus o saberá.

Aparentemente, continuou Sócrates, isso carece de lógica; mas o fato é que tem a sua razão de ser. Aquilo dos mistérios, de que nós, homens, nos encontramos numa espécie de cárcere que nos é vedado abrir para escapar, afigura-me de peso e anda fácil de entender. Uma coisa, pelo menos, Cebete, me parece bem enunciada: que os deuses são nossos guardiães, e nós, homens, propriedade deles. Aceitas esse ponto?

Perfeitamente, respondeu Cebete.

Tu também, continuou, na hipótese de algum dos teus escravos pôr termo à vida, sem que lhes houvesse dado a entender que estavas de acordo em que se matasse, não te aborrecerias com ele, e se fosse possível, não o punirias?

Sem dúvida, respondeu.

Por conseguinte, não acho absurdo ninguém poder matar-se sem que a divindade o coloque nessa contingência, como é o nosso caso agora.

VII – Essa parte, observou Cebete, também me parece razoável.
Porém o que afirmaste antes, sobre a disposição do filósofo para morrer, é um verdadeiro contra-senso, Sócrates, se estiver certo o que dissemos há pouco, que Deus cuida de nós e que somos propriedades dele. Que os indivíduos mais sábios se insurjam contra semelhante tutela e procurem evitá-la, quando a exercem, precisamente, os deuses, os melhores dirigentes, é o que não chego a compreender. Pois ninguém ousará dizer que saberá cuidar melhor de si mesmo, uma vez em liberdade. Um indivíduo insensato poderia raciocinar dessa maneira, por achar bom fugir do amo, sem considerar que não se deve fugir do bem, mas ficar junto dele o maior tempo possível. Foge por carecer de senso. O indivíduo inteligente, pelo contrário, só deseja continuar junto de quem lhe seja superior. Por isso, Sócrates, o certo é, precisamente, o oposto do que foi dito há pouco: aos sábios é que fica bem insurgir-se contra a idéia da morte, e aos insensatos, exultar ante essa perspectiva.

Ao ouvi-lo assim falar, quis parecer-me que Sócrates se alegrava com a agudeza de Cebete; depois, voltando-se para nosso lado, falou: Cebete anda sempre à cata de argumentos, sem aceitar de pronto a opinião dos outros.

Ao que Símias observou: Porém quer parecer-me, Sócrates, que há bastante senso nas palavras de Cebete. Não se compreende, de fato, que indivíduos verdadeiramente sábios fujam de amos melhores do que eles e se alegrem com essa liberdade. A meu ver, o argumento de Cebete vai dirigido contra ti, por aceitares à ligeira a idéia de deixar-nos, e também aos amos cuja superioridade és o primeiro a proclamar.

Tens razão, observou. Pelo que vejo, sois de parecer que preciso defender-me dessa acusação, como o fiz no tribunal.

Perfeitamente, respondeu Símias.

VIII – Pois que seja, disse. Vejamos se diante de vós outros minha defesa saíra mais convincente do que a feita na frente dos juízes. O fato, Símias e Cebete, prosseguiu, é que se eu não acreditasse, primeiro, que vou para junto de outros deuses, sábios e bons, e, depois, para o lugar de homens falecidos muito melhores do que os daqui, cometeria uma grande erro por não me insurgir contra a morte. Porém podes fiar que espero juntar-me a homens de bem. Sobre esse ponto não me manifesto com muita segurança; mas no que entende com minha transferência para junto de deuses que são excelentes amos: se há o que eu defenda com convicção é precisamente isso. Esse motivo de não me revoltar a idéia da morte. Pelo contrário, tenho esperança de que alguma coisa há para os mortos, e, de acordo com antiga tradição, muito melhor para os bons do que para os maus.

Como assim, Sócrates, perguntou Símias; com semelhante convicção queres deixar-nos sem no-la dar a conhecer? Eu, pelo menos, acho que se trata de algo de grande relevância para nós todos. Ao mesmo tempo, com isso farás a tu a defesa, se com o que disseres conseguires convencer-nos.

É o que vou tentar, continuou; porém primeiro vejamos o que o nosso Critão há tanto tempo quer dizer-me.

Trata-se apenas do seguinte, Sócrates, falou Critão: é que há muito vem insistido comigo a pessoa encarregada de dar-te o veneno, para avisar-te de que deves conversar o menos possível. Conversa muito animada esquenta, é o que ele afirma, e isso prejudica a ação da droga. Do contrário, já tem acontecido precisar tomar duas ou três doses quem se comporta desse jeito.

É Sócrates: Manda-o passear! disse. E que prepare dose dupla, e até tripla, se for preciso.

Eu já sabia mais ou menos o que irias responder, observou Critão; mas o homem não me dava sossego.

Deixa-o, disse. E agora, juízes, pretendo expor-vos as razões de estar convencido de que o indivíduo que se dedicou a vida inteira à Filosofia, terá de mostrar-se confiante na hora da morte, pela esperança de vir a participar, depois de morto, dos mais valiosos bens. Como poderá ser dessa maneira, Símias e Cebete, é o que tentarei explicar-vos.

IX – Embora os homens não o percebam, é possível que todos os que se dedicam verdadeiramente à Filosofia, a nada mais aspirem do que a morrer e estarem mortos. Sendo isso um fato, seria absurdo, não fazendo outra coisa o filósofo toda a vida, ao chegar esse momento, insurgir-se contra o que ele mesmo pedira com tal empenho e em pós do que sempre se afanara.

Símias, então, rindo, Por Zeus, Sócrates, interrompeu-o; fizeste-me rir, em que pese à minha falta de disposição para isso. O que penso é que, se os homens te ouvissem discorrer dessa maneira, achariam certo o que se diz dos filósofos – e nesse ponto contariam com a aprovação de nossa gente – que em verdade eles vivem a morrer, sabendo perfeitamente que outra coisa não merecem.

E só diriam a verdade, Símias, como exceção do que se refere a estarem cientes desse ponto, pois, de fato, não sabem de que modo o verdadeiro filósofo deseja a morte, nem como pode vir a alcançá-la. Porém deixemos essa gente de lado e perguntemos a nós mesmos se acreditamos que a morte seja alguma coisa?

Sem dúvida, respondeu Símias.

Que não será senão a separação entre a alma e o corpo? Morrer, então, consistirá em apartar-se da alma o corpo, ficando este reduzido a si mesmo e, por outro lado, em libertar-se do corpo a alma e isolar-se em si mesma? Ou será a morte outra coisa?

Não; é isso, precisamente, respondeu.

Considera agora, meu caro, se pensas como eu. Estou certo de que desse modo ficaremos conhecendo melhor o que nos propomos investigar. És de opinião que seja próprio do filósofo esforçar-se para a aquisição dos pretensos prazeres, tal como comer e beber?

De forma alguma, Sócrates, replicou Símias.

E como relação aos prazeres do amor?

A mesma coisa.

E os demais prazeres, que entendem com os cuidados do corpo? És de parecer que lhes atribua algum valor? A posse de roupas vistosas, ou de calçados e toda a sorte de ornamentos do corpo, que tal achas? Eles os aprecia ou os despreza no que não for de estrita necessidade?

Eu, pelo menos, respondeu, sou de parecer que o verdadeiro filósofo os despreza.

Sendo assim, continuou, não achas que, de modo geral, as preocupações dessa pessoa, não visam ao corpo, porém tendem, na medida do possível, a afastar-se dele para aproximar-se da alma?

É também o que eu penso.

Nisto, por conseguinte, antes de mais nada, é que o filósofo se diferencia dos demais homens: no empenho de retirar quanto possível a alma na companhia do corpo.

Evidentemente.

Essa é a razão, Símias, de, na opinião da maioria dos homens, não merecer viver o indivíduo a quem nada disso é agradável e que não se importa com tais práticas, por achar-se muito mais perto da condição de morto e por não dar a menor importância aos prazeres alcançados por intermédio do corpo.

Tens razão.

X – E como referência à aquisição do conhecimento? O corpo constitui ou não constitui obstáculo, quando chamado para participar da pesquisa? O que digo é o seguinte: a vista e o ouvido asseguram aos homens alguma verdade? Ou será certo o que os poetas não se cansam de afirmar, que nada vemos nem ouvimos com exatidão? Ora, se esses dois sentidos corpóreos não são nem exatos nem de confiança, que diremos dos demais, em tudo inferiores aos primeiros? Não pensas desse modo?

Perfeitamente, respondeu.

Então, perguntou, quando é que a alma atinge a verdade? É fora de dúvida que, desde o momento em que tenta investigar algo na companhia do corpo, vê se lograda por ele.

Tens razão.

E não é no pensamento – se tiver de ser de algum modo – que algo da realidade se lhe patenteia?

Perfeitamente.

Ora, a alma pensa melhor quando não tem nada disso a perturbá-la, nem a vista nem o ouvido, nem dor nem prazer de espécie alguma, e concentrada ao máximo em si mesma, dispensa a companhia do corpo, evitando tanto quanto possível qualquer comércio com ele, e esforça-se por apreender a verdade.

Certo.

E não é nesse estado que a alma do filósofo despreza o corpo e dele foge, trabalhando por concentrar-se em si própria?

Evidentemente.

E com relação ao seguinte, Símias: afirmaremos ou não que o justo em si mesmo seja alguma coisa?

Afirmaremos, sem dúvida, por Zeus.

E também o belo em si e o bem?

Também.

E algum dia já percebeste com os olhos qualquer deles?

Nunca, respondeu.

Ou por intermédio de outro sentido corpóreo? Refiro-me a tudo: grandeza, saúde, força e o mais que for, numa palavra: à essência de tudo o que existe, conforme a natureza de cada coisa. É por intermédio do corpo que percebemos o que neles há de verdadeiro, ou tudo se passará da seguinte maneira: quem de nós ficar em melhores condições de pensar em si mesmo o mais exatamente possível o que se propõe examinar, não é esse que estará mais perto do conhecimento de cada coisa? Ou não?

Perfeitamente.

E não alcançará semelhante objetivo da maneira mais pura quem se aproximar de cada coisa só com o pensamento, sem arrastar para a reflexão a vista ou qualquer outro sentido, nem associá-los a seu raciocínio, porém valendo-se do pensamento puro, esforçar-se por apreender a realidade de cada coisa em sua maior pureza, apartado, quanto possível, da vista e do ouvido, e, por assim dizer, de todo o corpo, por ser o corpo fator de perturbação para a alma e impedi-la de alcançar a verdade e o pensamento, sempre que a ele se associa? Não será, Símias, esse indivíduo, se houver alguém em tais condições, que alcançara o conhecimento do Ser?

Tens toda a razão, Sócrates, respondeu Símias.

XI – Por tudo isso, continuou, é natural nascer no espírito dos filósofos autênticos certa convicção que os leva a discorrer entre eles mais ou menos nos seguintes termos: Há de haver para nós outros algum atalho direto, quando o raciocínio nos acompanha na pesquisa; porque enquanto tivermos corpo e nossa alma se encontrar atolada em sua corrupção, jamais poderemos alcançar o que almejamos. E o que queremos, declaremo-lo de uma vez por todas, é a verdade. Não têm conta os embaraços que o corpo nos apresta, pela necessidade de alimentar-se, sem falarmos nas doenças intercorrentes, que são outros empecilhos na caça da verdade. Com amores, receios, cupidez, imaginações de toda a espécie e um sem número de banalidades, a tal ponto ele nos satura, que, de fato, como se diz, por sua causa jamais conseguiremos alcançar o conhecimento do quer que seja. Mais, ainda: guerras, batalhas, dissensões, suscita-as exclusivamente o corpo com seus apetites. Outra causa não têm as guerras senão o amor do dinheiro e dos bens que nos vemos forçados a adquirir por causa do corpo, visto sermos obrigados a servi-lo. Se carecermos de vagar para nos dedicarmos à Filosofia, a causa é tudo isso que enumeramos. O pior é que, mal conseguimos alguma trégua e nos dispomos a refletir sobre determinado ponto, na mesma hora o corpo intervém para perturbar-nos de mil modos, causando tumulto e inquietude em nossa investigação, até deixar-nos inteiramente incapazes de perceber a verdade. Por outro lado, ensina-nos a experiência que, se quisermos alcançar o conhecimento puro de alguma coisa, teremos de separar-nos do corpo e considerar apenas com a alma como as coisas são em si mesmas. Só nessas condições, ao que parece, é que alcançaremos o que desejamos e do que nos declaramos amorosos, a sabedoria, isto é, depois de mortos, conforme nosso argumento o indica, nunca enquanto vivermos. Ora, se realmente, na companhia do corpo não é possível obter o conhecimento puro do que quer que seja, de duas uma terá de ser: ou jamais conseguiremos adquirir esse conhecimento, ou só o faremos depois de mortos, pois só então a alma se recolherá em si mesma, separada do corpo, nunca antes disso. Ao que parece, enquanto vivermos, a única maneira de ficarmos mais perto do pensamento, é abstermo-nos o mais possível da companhia do corpo e de qualquer comunicação com ele, salvo e estritamente necessário, sem nos deixarmos saturar de sua natureza sem permitir que nos macule, até que a divindade nos venha libertar. Puros, assim, e livres da insanidade do corpo, com toda a probalidade nos uniremos a seres iguais a nós e reconheceremos por nós mesmos o que for estreme de impurezas. É nisso, provavelmente, que consiste a verdade. Não é permitido ao impuro entrar em contato com o puro. – Eis aí, meu caro Símias, quero crer, o que necessariamente pensam entre si e conversam uns com os outros os verdadeiros amantes da sabedoria. Não é esse, também, o teu modo de pensar?

Perfeitamente, Sócrates.

XII – Por conseguinte, companheiro, continuou Sócrates, se tudo isso estiver certo, há muita esperança de que somente no ponto em que me encontro, e mais em tempo algum, é que alguém poderá alcançar o que durante a vida constitui nosso único objetivo. Por isso, a viagem que me foi agora imposta deve ser iniciada com uma boa esperança, o que se dará também com quantos tiverem certeza de achar-se com a mente preparada e, de algum modo, pura.

Isso mesmo, observou Símias.

E purificação não vem a ser, precisamente, o que dissemos antes: separar do corpo, quanto possível, a alma, e habituá-la a concentrar-se e a recolher-se a si mesma, a afastar-se de todas as partes do corpo e a viver, agora e no futuro, isolada quanto possível e por si mesma, e como que libertada dos grilhões do corpo?

É muito certo, respondeu.

E o que denominamos morte, não será a liberação da alma e seu apartamento do corpo?

Sem dúvida, tornou a falar.

E essa separação, como dissemos, os que mais se esforçam por alcançá-la e os únicos a consegui-la não são os que se dedicam verdadeiramente à Filosofia, e não consiste toda a atividade dos filósofos na libertação da alma e na sua separação do corpo?

Exato.

Sendo assim, como disse no começo, não seria ridículo preparar-se alguém a vida inteira para viver o mais perto possível da morte, e revoltar-se no instante em que ela chega?

Ridículo, como não?

Logo, Símias, continuou, os que praticam verdadeiramente a Filosofia, de fato se preparam para morrer, sendo eles, de todos os homens, os que menos temor revelam à idéia da morte. Basta considerarmos o seguinte: se de todo o jeito eles desprezam o corpo e desejam, acima de tudo, ficar sós com a alma, não seria o cúmulo do absurdo mostrar medo e revoltar-se no instante em que isso acontecesse, em vez de partirem contentes para onde esperam alcançar o que a vida inteira tanto amara – sim, pois eram justamente isso: amantes da sabedoria – e ficar livres para sempre da companhia dos que os molestavam? Como! Amores humanos, ante a perda de amigos, esposas e filhos, têm levado tanta gente a baixar voluntariamente, ao Hades, movidos apenas da esperança de lá reverem o objeto de seus anelos e de com eles conviverem; no entanto, quem ama de verdade a sabedoria, e mais: está firmemente convencido de que em parte alguma poder encontrá-la a não ser no Hades, haverá de insurgir-se contra a morte, em vez de partir contente para lá? Sim, é o que teremos de admitir, meu caro, se se tratar de um verdadeiro amante da sabedoria. Pois este há de estar firmemente convencido de que a não ser lá, em parte alguma poderá encontrar a verdade em toda a sua pureza. Se as coisas se passam realmente como acabo de dizer, não seria dar prova de insensatez temer a morte semelhante indivíduo?

Sem dúvida, por Zeus, foi a sua resposta.

XIII – Por consequência, continuou, ao vires um homem revoltar-se no instante de morrer, não será isso prova suficiente de que não trata de um amante da sabedoria, porém amante do corpo? Um indivíduo nessas condições, também será, possivelmente, amante do dinheiro ou da fama, se não o for de ambos ao mesmo tempo.

É exatamente como dizes, respondeu.

E a virtude denominada coragem, Símias, prosseguiu, não assenta maravilhosamente bem nos indivíduos com essa disposição?

Sem dúvida, respondeu.

E a temperança, o que todo o mundo chama temperança: não deixar-se dominar pelos apetites, porém desprezá-los e revelar moderação, não será qualidade apenas das pessoas que em grau eminentíssimo desdenham do corpo e vivem para a Filosofia?

Necessariamente, foi a resposta.

Se considerares, prosseguiu, nos outros homens a coragem e a temperança, hás de achá-las mais do que absurdas.

Como assim, Sócrates?

Ignoras porventura, lhe disse, que na opinião de toda a gente a morte se inclui entre os denominados males?

Sei disso, respondeu.

E não é pelo medo de um mal ainda maior que enfrentam a morte esses indivíduos corajosos, quando a enfrentam.

Certo.

Logo, é por medo e temor que os homens são corajosos, com exceção dos filósofos, muito embora se nos afigure paradoxal ser alguém corajoso por temor e pusilanimidade.

Perfeitamente.

E com os moderados desse tipo, não se passará a mesma coisa, isto é, serem moderados por algum desregramento? E conquanto asseveremos não ser isso possível, é o que se dá, realmente, com a temperança balofa dessa gente. De medo, apenas, de se privarem de certos prazeres por eles cobiçados, quando se abstêm de alguns é porque outros o dominam. E embora chamem intemperança o ser vencido pelos prazeres, o que se dá com todos é que o domínio sobre alguns prazeres se faz à custa de servirem a outros, o que vem a ser muito parecido com o que há pouco declarei, de ser, de algum modo, a intemperança que os deixa temperantes.

Parece que é assim mesmo.

Mas,
meu bem aventurado Símias, essa não é a maneira
de alcançar a virtude, trocar uns prazeres por outros,
tristezas, ou temores por temores de outras espécie, como
trocamos em miúdos moeda de maior valor. Só há
uma moeda verdadeira, pela qual tudo isso deva ser trocado: a
sabedoria. E só por troca com ela, ou com ela mesma, é
que em verdade se compra ou se vende tudo isto: coragem, temperança
e justiça, numa palavra, a verdadeira virtude, a par da
sabedoria, pouco importando que se lhe associem ou dela se afastem
prazeres ou temores e tudo o mais da mesma natureza. Separadas da
sabedoria e permutadas entre si, todas elas não são
mais do que sombra de virtude, servis em toda a linha e sem nada
possuírem de verdadeiro nem são. A verdade em si consiste, precisamente, na purificação de tudo isso, não passando a temperança, a justiça, a coragem e a própria sabedoria de uma espécie de purificação. É muito provável que os instituidores de nossos mistérios não fossem falhos de merecimento e que desde muitos nos quisessem dar a entender por meio de sua linguagem obscura que a pessoa não iniciada nem purificada, ao chegar ao Hades vai para um lamaçal, ao passo que o iniciado e puro, ao chegar lá passa a morar com os deuses. Porque, como dizem os que tratam dos mistérios: muitos são os portadores de tirso, porém pouquíssimos os verdadeiros inspirados. E no meu modo de entender, são estes, apenas, os que se ocuparam com a filosofia, em sua verdadeira acepção, no número dos quais procurei incluir-me, esforçando-me nesse sentido, por todos os modos, a vida inteira e na medida do possível sem nada negligenciar. Se trabalhei como seria preciso e tirei disso algum proveito, é o que com segurança ficaremos sabendo no instante de lá chegarmos, se Deus quiser, e dentro de pouco tempo, segundo creio. Eis aí, Símias e Cebete, minha defesa, a razão de apartar-me nem revoltar-me, por estar convencido de que tanto lá como aqui encontrarei companheiros e mestres excelentes. O vulgo não me dará crédito; porém se a minha defesa vos pareceu mais convincente do que aos meus juízes atenienses, é tudo o que posso desejar.

XIV – Depois de haver Sócrates assim falado Cebete tomou a palavra e disse: Sócrates, tudo o que à alma, dificilmente os homens poderão acreditar que, uma vez separada do corpo, venha ela a subsistir em alguma parte, por destruir-se e desaparecer no mesmo dia em que o homem fenece. No próprio instante em que ele sai do corpo e dele sai, dispersa-se como sopro ou fumaça, evola-se, deixando, em conseqüência de existir em qualquer parte. Porque, se ela se recolhesse algures a si mesma, livre dos males que há pouco enumeraste, haveria grande e doce esperança de ser verdade, Sócrates, tudo o que disseste. Mas o fato é que se faz mister de não pequeno poder de persuasão e de muitos argumentos para demonstrar que a alma subsista depois da morte do homem e que conserva alguma atividade e pensamento.

Tens razão, Cebete, respondeu Sócrates. Mas que podemos fazer? Não queres examinar mais de espaço essa questão, para ver se as coisas, realmente, se passam desse modo?

Eu, pelo menos, respondeu Cebete, ouvirei de muito bom grado o que disseres a esse respeito.

Estou certo de que desta vez, continuou Sócrates, quem nos ouvir, mas que seja algum comediógrafo, não poderá dizer que só digo baboseiras e nunca me ocupo com coisa de interesse. Se estiveres de acordo, investigaremos esse ponto.

XV – Estudemo-lo, pois, sob o seguinte aspecto: se as almas dos mortos se encontram ou não se encontram no Hades? Conforme antiga tradição, que ora me ocorre, as almas lá existentes foram daqui mesmo e para cá deverão voltar,
renascendo os mortos. A ser assim, e se os vivos nascem dos mortos,
não terão de estar lá mesmo nossas almas? Pois não poderiam renascer se não existissem, vindo a ser essa, justamente a prova decisiva, no caso de ser possível deixar manifesto que os vivos de outra parte não procedem senão dos mortos. Se isso não for verdade, teremos de procurar outro argumento.

Isso mesmo, disse Cebete.

Para deixar a questão mais fácil de entender, observou, não te limites a considerá-la com relação aos homens, porém estende-a ao conjunto dos animais e das plantas, numa palavra, a tudo o que nasce, a fim de vermos se cada coisa não se origina exclusivamente do seu contrário, onde quer que se verifique essa relação, tal como no caso do belo, que tem como contrário o feio, no do justo e do injusto e em mil outro exemplos que se poderiam enumerar. Investiguemos, então, se é forçoso que tudo o que tenha algum contrário de nada mais possa originar-se a não ser desse mesmo contrário. Por exemplo: para ficar grande alguma coisa, é preciso que antes fosse pequena, sem o que não poderia aumentar.

Certo.

E para diminuir, não é preciso ser maior, para depois vir a ficar pequena?

Exatamente, respondeu.

Assim, do mais forte nasce o mais fraco e do moroso, o rápido.

Sem dúvida.

E então? Se alguma coisa piora, é porque antes era melhor, como terá sido antes injusta para poder tornar-se justa?

Como não?

E agora? Não é próprio dessa oposição universal haver dois processos de nascimento: o que vai de um contrário para o outro, e o de sentido inverso: deste último para aquele? Entre a coisa maior e a menor há crescimento e diminuição, razão por que dizemos que uma delas cresce e a outra diminui.

É certo, respondeu.

Vale o mesmo para a combinação e a decomposição, o resfriamento e o aquecimento, e para as demais oposições do mesmo tipo. E embora nem sempre tenhamos para todas elas designação apropriada, é forçoso nesses casos ser idêntico o processo, de forma que cada coisa cresce à custa de outra, sendo recíproca a geração entre elas.

Sem dúvida, observou.

XVI – E então? Prosseguiu: viver não comporta um contrário, tal como se dá com a vigília e o sono?

Perfeitamente, respondeu.

Qual é?

Estar morto, foi a resposta.

Sendo assim, cada um desses estados provém do outro, visto serem contrários, havendo entre ambos um processo recíproco de geração.

Como não?

Vou
falar de um dos pares de contrários a que me referi há
pouco, disse Sócrates, e de suas respectivas gerações;
tu te manifestarás a respeito do outro. Denomino o primeiro,
vigília e sono; da vigília nasce o sono, e vice-versa:
do sono, a vigília, tendo um dos processos o nome de acordar e
o outro o de dormir. Isso te basta, perguntou, ou não?

Perfeitamente.

É
tua agora a vez, prosseguiu, de falar a respeito da vida e da morte.
Não disseste que estar vivo é o contrário de
estar morto.

Disse.

E que
um é gerado do outro?

Também.

Que
é, então, o que provém do vivo?

O morto, respondeu.

E do
morto, voltou a falar, o que se origina?

Será
forçoso convir que é o vivo.

Sendo
assim, Cebete, do que está morto provêm os homens e tudo
o que tem vida?

É
evidente, respondeu.

Logo,
continuou, nossas almas estão no Hades.

Parece
que sim.

E
desses dois processos correlativos, um não nos é
manifesto? Pois o ato de morrer é bem visível, não
é isso mesmo?

Sem
dúvida, respondeu.

Que
faremos, então? Continuou; não atribuiremos a esse
processo de geração o seu contrário, ou
admitiremos que nesse ponto a natureza é manca? Não
será preciso aceitarmos um processo gerador oposto ao de
morrer?

Sem
dúvida nenhuma, respondeu.

Qual?

Reviver.

Logo,
continuou, se o reviver é um fato, terá de ser uma
geração no sentido dos mortos para os vivos: a
revivescência.

Perfeitamente.

Desse
modo, ficamos também de acordo que tanto os vivos provêm
dos mortos como os mortos dos vivos. Sendo assim, quer parecer-me que
apresentamos um argumento bastante forte para afirmar que as almas
dos mortos terão necessariamente de estar em alguma parte, de
onde voltam a viver.

A meu
parecer, Sócrates, replicou, é a conclusão
forçosa de tudo o que admitimos até aqui.

XVII – Observa também, Cebete, continuou, que não
chegamos a esse acordo aereamente, segundo me parece. Porque se um
desses processos não fosse compensado pelo seu contrário,
girando, por assim dizer, em círculo, mas sempre se fizesse a
geração em linha reta, de um dos contrários para
o seu oposto, sem nunca voltar desta para aquele, nem andar em
sentido inverso: fica sabendo que tudo acabaria numa forma única
e ficaria num só estado, cessando, por isso mesmo, a geração.

Como
assim? Perguntou.

Não
é difícil, continuou, compreender o sentido de minhas
palavras. No caso, por exemplo, de existir o sono, porém sem
haver o correspondente despertar do que estiver dormindo, bem sabes
que acabaria por transformar em banalidade a fábula de
Eudimião, a qual não seria percebida em parte alguma,
porque tudo o mais ficaria como ele, num sono universal. E se todas
as coisas se misturassem, sem virem a separar-se, dentro de pouco
tempo seria um fato aquilo de Anaxógaras: a confusão
geral. A mesma coisa se daria, amigo Cebete, se viesse a perecer
quanto participa da vida, e, depois de morto, se conservasse sempre
no mesmo estado, sem nunca renascer; não seria inevitável
vir tudo a ficar morto e nada mais viver? Se o que é vivo
provém de algo diferente da morte e acaba por morrer: como
evitar que tudo acabe por desaparecer na morte?

Não
há meio, Sócrates, respondeu Cebete, segundo penso;
quer parecer-me que te assiste toda a razão.

A mim
também, Cebete, continuou, se me afigura muito certo, não
havendo possibilidade de engano da nossa parte, pois ficamos de
acordo nesse ponto. Sim, o reviver é um fato, os vivos provêm
dos mortos, as almas dos mortos existem, sendo melhor a sorte das
boas e pior a das más.

XVIII – É também, Sócrates, voltou Cebete a
falar, o que se conclui daquele outro argumento – se for
verdadeiro – que costumas apresentar, sobre ser reminiscência
o conhecimento, conforme o qual nós devemos forçosamente
ter aprendido num tempo anterior o de que nos recordamos agora, o que
seria impossível, se nossa alma não preexistisse
algures, antes de assumir a forma humana. Isso vem provar que a alma
deve ser algo imortal

Porém
Cebete, interrompeu-o Símias, que provas há sobre isso?
Aviva-me a memória, pois não me lembro agora quais
sejam.

Bastará
uma, respondeu Cebete, eloquentíssima: interrogando os homens,
se as perguntas forem bem conduzidas, eles darão por si mesmos
respostas acertadas, o de que não seriam capazes se já
não possuíssem o conhecimento e a razão reta.
Depois disso, se os pusermos diante de figuras geométricas ou
coisas do mesmo gênero, ficará demonstrado a saciedade
que tudo realmente se passa desse modo.

Se
isso não basta, Símias, interveio Sócrates, para
convencer-te, vê se considerando a questão por outro
prisma, chegarás a concordar conosco. Duvidas que seja apenas
recordar o que denominamos aprender?

Não
direi que duvide, respondeu Símias. O que eu quero é
justamente isso sobre discutimos: recordar-me. Com a exposição
de Cebete cheguei quase a relembrar-me e convencer-me. Não
obstante, gostaria de saber como vais desenvolver o tema.

Eu?
Deste modo, replicou. Num ponto estamos de acordo: que para
recordar-se alguém de alguma coisa, é preciso ter tido
antes o conhecimento dessa coisa.

Perfeitamente,
respondeu.

E não
poderemos declarar-nos também de acordo a respeito de mais
outro ponto, que o conhecimento alcançado em certas condições
tem o nome de reminiscência? Refiro-me ao seguinte: quando
alguém vê ou ouve alguma coisa, ou a percebe de outra
maneira, e não apenas adquire o conhecimento dessa coisa como
lhe ocorre a idéia de outra que não é objeto do
mesmo conhecimento, porém de outro, não teremos o
direito de dizer que essa pessoa se recordou do que lhe veio ao
pensamento?

Como
assim?

É
o seguinte: uma coisa é conhecimento do homem, e outra o da
lira.

Sem
dúvida.

E não
sabes o que se passa com os amantes, quando vêem a lira, a
roupa, ou qualquer outro objeto de uso de seus amados? Reconhecem a
lira e formam no espírito a imagem do mancebo a quem a lira
pertence. Reminiscência é isso: ver alguém
freqüentemente a Símias e recordar-se de Cebete. Há
mil outros exemplos do mesmo tipo.

Milhares,
por Zeus, respondeu Símias.

Não
constitui isso, perguntou, uma espécie de reminiscência?
Principalmente quando se dá com relação a coisa
de que poderíamos estar esquecidos, pela ação do
tempo ou por falta de atenção.

Perfeitamente,
respondeu.

E
então? Continuou: não é possível
lembrar-se alguém de um homem, ao ver a pintura de um cavalo
ou de uma lira, ou então, ao ver o retrato de Símias,
recordar-se de Cebete?

Muito
possível.

E
diante do retrato de Símias, lembrar-se do próprio
Símias?

Isso
também, foi a resposta.

XIX – E não é certo que em todos esses casos a reminiscência
tanto provém dos semelhantes como dos dessemelhantes?

Provém,
de fato.

E no
caso de lembrar-se alguém de alguma coisa à vista de
seu semelhante, não será forçosos perceber essa
pessoa se a semelhança é perfeita ou se apresenta
alguma falha?

Forçosamente,
respondeu.

Considera,
então, se tudo não se passa deste modo. Afirmamos que
há alguma coisa a que damos o nome de igual; não
imagino a hipótese de que um pedaço de pau ser igual a
outro, nem uma pedra a outra pedra, nem nada semelhante; refiro-me ao
que se acha acima de tudo isso; a igualdade em si. Diremos que existe
ou que não existe?

Existe,
por Zeus, exclamou Símias; à maravilha.

E que
também saberemos o que seja?

Sem
dúvida, respondeu.

E
onde formos buscar esse conhecimento? Não foi naquilo a que
nos referimos há pouco, à vista de um pau ou de uma
pedra e de outras coisas iguais, que nos surgiu a idéia de
igualdade, que difere delas? Ou não te parece diferir?
Considera também o seguinte: por vezes, a mesma pedra ou o
mesmo lenho, sem se modificarem, não te afiguram ora iguais,
ora desiguais?

Sem
dúvida.

E
então? O igual já se te apresentou alguma vez como
desigual, e a igualdade como desigualdade?

Nunca,
Sócrates.

Por
conseguinte, continuou, não são a mesma coisa esses
objeto iguais e a igualdade em si.

De
jeito nenhum, Sócrates.

Não
obstante, disse, foi desses iguais, diferentes da igualdade, que
concebeste e adquiriste o conhecimento desta última.

Está
muito certo o que afirmaste, disse.

Que
pode ser semelhante àqueles ou dessemelhantes?

Perfeitamente.

Isso,
aliás, continuou, é indiferente. Desde que, à
vista de um objeto, pensas em outro, seja ou não seja
semelhante ao primeiro, necessariamente o que se dá nesse caso
é reminiscência.

Perfeitamente.

E
então? Prosseguiu: que se passa conosco, com relação
aos pedaços de pau iguais e a tudo o mais a que nos referimos
há pouco? Afiguram-se-nos iguais à igualdade em si, ou
lhes falta alguma coisa para serem como a igualdade? Ou não
falta nada?

Falta
muito, respondeu.

Estamos,
por conseguinte, de acordo, que quando alguém vê um
determinado objeto e diz: O objeto que tenho neste momento diante dos
olhos aspira a ser como outro objeto real, porém fica muito
aquém dele, sem conseguir alcançá-lo, visto lhe
ser inferior: essa pessoa, dizia, ao fazer semelhante observação,
tinha necessariamente o conhecimento do objeto com o qual ela disse
que o outro se assemelhava, porém era inferior.

Forçosamente.
E então? Não se passará a mesma coisa conosco,
em relação às coisas iguais e à igualdade
em si mesma?

Sem
dúvida nenhuma.

É
preciso, portanto, que tenhamos conhecido a igualdade antes do tempo
em que, vendo pela primeira vez objetos iguais, observamos que todos
eles se esforçavam por alcançá-la porém
lhe eram inferiores.

Certo.

Como
também nos declaramos de acordo em que não poderíamos
fazer semelhante observação nem ficar em condições
de fazê-la, a não ser por meio da vista ou do tato, ou
de qualquer outro sentido. Não estabeleço diferenças.

De
fato, Sócrates, são equivalentes; pelo menos no que
respeita ao tema em discussão.

De
qualquer forma, é por meio dos sentidos que observamos
tenderem para a igualdade em si todas as coisas percebidas como
iguais, porém sem jamais alcançá-la. Ou que
diremos?

Isso
mesmo.

Logo,
antes de começarmos a ver, a ouvir, ou a empregar os demais
sentidos, já devemos ter adquirido em alguma parte o
conhecimento do que seja a igualdade em si, para ficarmos em
condições de relacionar com ela as igualdades que os
sentidos nos dão a conhecer e afirmar que estas se esforçam
por alcançá-la, porém lhe são inferiores.

É
a consequência necessária, Sócrates, do que foi
dito antes.

E não
é certo que vemos e ouvimos e fazemos uso dos demais sentidos
logo após o nascimento?

Perfeitamente.

Será
preciso, então, é o que afirmamos, já termos
antes disso o conhecimento da igualdade.

Certo.

Antes
do nascimento, por conseguinte, ao que parece, é que
necessariamente o adquirimos.

Parece,
mesmo.

XX – Logo, se o adquirimos antes do nascimento e nascemos com ele, é
porque conhecemos antes do nascimento e ao nascer tanto o igual, o
maior e o menor, como as demais noções da mesma
natureza. Pois tanto é válido nosso argumento para a
igualdade como para o belo em si mesmo e o bem em si mesmo, a
justiça, a piedade e tudo o mais, como disse, a que pusemos a
marca de O próprio que é, assim nas perguntas que
formulamos como nas respostas apresentadas. A esse modo, adquirimos
necessariamente antes de nascer o conhecimento de tudo isso.

Certo.

E se,
depois de adquirido tal conhecimento não o esquecêssemos,
desde o nascimento o possuiríamos e o conservaríamos
toda a vida. Pois conhecer, de fato, consiste apenas no seguinte:
conservar o conhecimento adquirido, sem vir nunca a perdê-lo. O
que denominamos esquecer, Símias, não será
precisamente a perda do conhecimento?

Não
será outra coisa, Sócrates, respondeu.

Se,
em verdade, segundo penso, antes de nascer já tínhamos
tal conhecimento e o perdemos ao nascer, e depois, aplicando nossos
sentidos a esses objetos, voltamos a adquirir o conhecimento que já
possuíramos num tempo anterior: o que denominamos aprender não
será a recuperação de um conhecimento muito
nosso? E não estaremos empregando a expressão correta,
se dermos a esse processo o nome de reminiscência/?

Perfeitamente.

Pois
já se nos revelou como possível, ao percebemos alguma
coisa, pela vista ou pelo ouvido, ou por qualquer outro sentido,
pensar em outra de que nos havíamos esquecido, mas que se
associa com a primeira por parecer-se com ela ou por lhe ser
dessemelhante. Desse modo, como disse, uma das duas há de ser,
por força: ou nascemos com tal conhecimento e o conservamos
durante toda a vida, ou então as pessoas das quais dizemos que
aprendem posteriormente, o que fazem é recordar, vindo a ser o
conhecimento reminiscência.

Tudo
se passa realmente desse modo, Sócrates.

XXI – Então, que escolhes, Símias? Nascemos com o
conhecimento ou nos recordamos ulteriormente do que conhecemos ante?

Assim
de pronto, Sócrates, não sei como decidir-me.

Como?
Sobre isto podes perfeitamente decidir-te e dizer o que pensas: quem
sabe, está em condições de dar as razões
do que sabe, ou não?

Necessariamente,
Sócrates, respondeu.

E és
de parecer que todo o mundo possa dar as razões das questões
que acabamos de tratar?

Tomara
que o pudessem! Porém receio muito que amanhã a estas
horas não haja aqui uma só pessoa em condições
de fazê-lo.

Decerto,
Símias, continuou, não és de opinião que
todos os homens entendam dessa questões.

De
forma alguma.

Nesse
caso, recordam-se do que aprenderam antes?

Necessariamente.

E
quando é que nossas almas adquirem esses conhecimento? Não
há de ser a partir do momento em que nascemos como homens.

Não,
decerto.

Então
é antes?

Sim.

Logo,
Símias, as almas existem antes de assumirem a forma humana,
separadas dos corpos, e possuírem entendimento.

A
menos, Sócrates, que adquiramos tal conhecimento ao nascer,
pois ainda falta considerar esse tempo.

Que
seja, companheiro! Mas então, em que tempo perdemos esse
conhecimento? Ao nascermos não dispomos dele, como acabamos de
admitir. Ou será que o perdemos no momento exato em que o
adquirimos? Poderás indicar outro tempo?

Não
há jeito, Sócrates, sem o querer, disse uma tolice.

XXII – Nossa situação, Símias, não será
a seguinte? Se existe, realmente, tudo isso com que vivemos a encher
a boca: o belo e o bom e todas as essências desse tipo, e se a
elas referimos tudo o que nos chega por intermédio dos
sentidos, como a algo preexistente, que encontramos em nós
mesmos e com que o comparamos: será forçoso que , assim
como elas, exista nossa alma antes de nascermos, e que sem aquelas
estas não existiriam?

Mais
que exata, falou Símias, me parece, Sócrates, a mesma
necessidade; é muito segura a posição a que se
acolhe o argumento, no que entende com a afinidade entre as essências
a que te referiste, e nossa alma, antes de nascermos. Não sei
de nada tão claro como dizer que todos esses conceitos existem
na mais elevada acepção do termo: o belo, o bem e tudo
o mais que enumeraste há pouco. Essa demonstração
me satisfaz plenamente.

E a
Cebete? Perguntou; precisas também convencer Cebete.

A ele
também satisfaz, respondeu Símias, segundo penso, muito
embora seja o homem mais difícil de aceitar a opinião
dos outros. Mas creio que já esse encontra convencido de que
nossa alma existe antes de nascermos.

XXIII – Porém Sócrates, que ela continue a existir
depois de nossa morte é o que não me parece
suficientemente demonstrado, pois ainda está de pé a
opinião do vulgo a que Cebete se referiu há pouco: Quem
sabe se no instante preciso em que o homem morre, a alma se dispersa,
sendo esse, justamente, o seu fim? Que impede, de fato que ela nasça
algures e se constitua de outros elementos e exista antes de alcançar
o corpo humano, mas depois de entrar no corpo, quando tiver de
separar-se dele, também acabe de uma vez e venha a
destruir-se?

Falaste
bem, Símias, observou Cebete. Parece que só foi
demonstrado metade do que era de mister, a saber: que nossa alma
existe antes de nascermos; ainda falta provar, por conseguinte, que
depois de morrermos ela não existirá menos do que antes
do nascimento. Só assim ficará completa a demonstração.

Foi
completada agora mesmo, Símias e Cebete, observou Sócrates;
bastará juntardes o presente argumento ao que admitimos antes,
de que tudo o que vive só nasce do que é morto. Porque
se as almas existem antes do nascimento e se, necessariamente, para
começarem a vida e existirem, não poderão provir
de outra parte a não ser da morte do que está morto,
não será forçoso que continuem a existir depois
da morte, para renascerem? Como disse, essa parte já foi
demonstrada.

XXIV – Porém verifico, Símias e Cebete, que ambos vós
folgaríeis de examinar mais a fundo essa questão, pois,
como as crianças, temeis, de fato, que o vento arraste a alma
e a disperse no momento em que ela deixa o corpo, máxime se na
hora em que morre alguém o céu não estiver
sereno e soprar vento forte.

E
Cebete, desatando a rir, Faze de conta, Sócrates, observou,
que estamos com medo, e procura convencer-nos. Ou melhor: será
preferível admitires, não que temos medo, mas que
talvez haja dentro de nós uma criança que se assusta
com essas cosias. Trata, por conseguinte, de convencê-la a não
ter medo da morte como do bicho-papão.

Para
tanto, lhes falou Sócrates, será preciso exorcizá-la
diariamente, até passar o medo.

E
onde, Sócrates, perguntou, encontraremos um bom exorcizador,
uma vez que nos abandonas?

A
Hélade é grande, Cebete, replicou, e nela há
muitos homens de merecimento. Grandes também sãos as
gerações bárbaras, que precisareis esquadrinhar
para encontrar um mágico nessas condições, sem
olhar despesas nem fadiga, pois em nada mais poderíeis aplicar
o vosso dinheiro. Mas convém promoverdes essa busca também
entre vós outros, pois talvez não seja fácil
encontrar quem se desincumba disso melhor do que vós mesmos.

É
o que faremos, falou Cebete. Porém se levares gosto nisso,
voltemos para o ponto em que ficamos antes.

Agrada-me
a proposta, como não?

XXV – Agora o de que precisamos, falou Sócrates, é perguntar
a nós mesmo mais ou menos o seguinte: Com que coisas é
natural semelhante processo de dispersão, com quais devemos
ter medo de que isso aconteça, e com quais não devemos?
De seguida, teremos de examinar a qual das classes pertence a alma,
para daí concluirmos se precisamos alegrar-nos ou temer do que
venha a acontecer com a nossa.

É
muito certo, disse.

E não
é verdade que as coisas, artificial ou naturalmente compostas
é que devem acabar por dispersar-se nos elementos originais? E
o inverso: não será o que não for composto,
antes de tudo, a única coisa que não convém
passar por esse processo de dissociação?

Acho
que é assim mesmo, observou Cebete.

E
também não é certo que há muita
probalidade de não serem compostas as coisas que sempre se
mantêm no mesmo estado e nunca se alteram, como serão
compostas as que ora se apresentam de uma forma, ora de outra, e
mudam a cada instante?

É
também o que eu penso.

Então,
prosseguiu, retomemos o tema de nossa discussão anterior.
Aquela idéia ou essência a que em nossas perguntas e
respostas atribuímos a verdadeira existência,
conserva-se sempre a mesma e de igual modo, ou ora é de uma
forma, ora de outra? O igual em si, o belo em sim, todas as coisas em
si mesmas, o ser, admitem qualquer alteração? Ou cada
uma dessas realidades, uniformes e existentes por si mesmas, não
se comportará sempre da mesma forma, sem jamais admitir de
nenhum jeito a menor alteração?

Forçosamente,
Sócrates, falou Cebete, sempre permanecerá a mesma e do
mesmo jeito.

E com
relação à multiplicidade das coisas belas:
homens, cavalos, vestes e tudo o mais da mesma natureza, que ou são
iguais ou belas e recebem a própria designação
daquelas realidades: conservam-se sempre idênticas ou,
diferentemente das essências, não são jamais
idênticas, nem com relação às outras nem,
por assim dizer, consigo mesmas?

Isso,
justamente, Sócrates, é o que se observa, respondeu
Cebete, nunca se conservam as mesmas.

E não
é certo também que todas essas coisas se podem ver e
tocar ou perceber por intermédio de qualquer outro sentido, ao
passo que as essências, que se conservam sempre iguais a si
mesmas, só podem ser apreendidas pelo raciocínio, por
serem todas elas invisíveis e estarem fora do alcance da
visão?

O que
dizes, observou, é a pura verdade.

XXVI – Achas, então, perguntou, que podemos admitir duas
espécies de coisas: umas visíveis e outras invisíveis?

Podemos,
respondeu.

Sendo
que as invisíveis são sempre idênticas a si
mesmas, e as visíveis, o contrário disso?

Admitamos
também esse ponto, respondeu.

Então,
prossigamos, uma parte de nós mesmos não é
corpo, e a outra não é alma?

Sem
dúvida, falou.

E com
qual daquelas classes diremos que o corpo é mais conforme e
tem mais afinidade?

Para
todo o mundo é evidente que é com a das coisas
visíveis.

E com
relação à alma? É visível, ou será
invisível?

Pelo
menos para o homem, não o será, Sócrates,
respondeu.

Mas,
quando falamos do que é ou não é visível,
é sempre com vista à natureza humana. Ou achas que seja
com relação a outra?

Não;
é com a natureza humana, mesmo.

E a
alma? Que diremos dela: poderemos vê-la ou não?

Não
podemos.

Logo,
é invisível.

Certo.

Sendo
assim, a alma é mais conforme à espécie
invisível do que o corpo, e este mais à visível.

De
toda a necessidade, Sócrates.

XXVII – Mas também dissemos há alguns instantes, que
quando a alma se serve do corpo para considerar alguma coisa por
intermédio da vista ou do ouvido, ou por qualquer outro
sentido – pois considerar seja o que for por meio dos sentidos é
fazê-lo por intermédio do corpo – é
arrastada por ele para o que nunca se conserva no mesmo estado,
passando a divagar e a perturbar-se, e ficando tomada de vertigens,
como se estivesse embriagada, pelo fato de entrar em contato com tais
coisas?

Sim,
dissemos isso mesmo.

E o
contrário disso: quando ela examina sozinha alguma coisa,
volta-se para o que é puro, sempiterno, e que sempre se
comporta do mesmo modo, e por lhe ter afinidade, vive com ele
enquanto permanecer consigo mesma e lhe for permitido, deixando,
assim, de divagar e pondo-se como relação com o que é
sempre igual e imutável, por esta em contato com ele. A esse
estado, justamente, é que damos o nome de pensamento.

Tudo
isso, Sócrates, é verdadeiro e foi muito bem enunciado.

E
agora, de acordo com o presente argumento e o anterior, com qual
dessas duas espécies a alma se mostra semelhante e revela
maior afinidade?

No
meu modo de pensar, Sócrates, respondeu, não há
quem deixe de concordar, por mais obtuso que seja, se te acompanhar o
raciocínio, que em tudo e por tudo a alma tem mais semelhança
com o que sempre se conserva o mesmo do que com o que varia.

E o
corpo?

Com a
outra espécie.

XXVIII – Examina agora a questão da seguinte maneira: enquanto
se mantêm juntos o corpo e a alma, impõe a natureza a um
dele obedecer e servir e ao outro comandar e dominar. Sob esse
aspecto, qual deles se assemelha ao divino e qual ao mortal? Não
te parece que o divino é naturalmente feito para comandar e
dirigir, e o mortal para obedecer e servir?

Acho
que sim.

E com
qual deles a alma se parece?

Evidentemente,
Sócrates, a alma se assemelha ao divino, e o corpo ao mortal .

Considera
agora, Cebete, continuou, se de tudo o que dissemos não se
conclui que ao que for divino, imortal, inteligível, de uma só
forma, indissolúvel, sempre no mesmo estado e semelhante a si
próprio é com o que alma mais se parece; e o contrário:
ao humano, mortal e ininteligível, multiforme, dissolúvel
e jamais igual a si mesmo, com isso é que o corpo se parece?
Poderemos, amigo Cebete, argumentar de outro modo e dizer que não
é dessa maneira?

Não
é possível.

XXIX – E então? Se for assim, não ficará o corpo
sujeito a dissolver-se depressa, conservando-se a alma indissolúvel
ou num estado que muito disso se aproxima?

Sem
dúvida.

Observa
ainda, continuou, como depois que o homem morre, sua porção
visível, o corpo, a que damos o nome de cadáver,
colocado também num lugar visível, embora o sujeito a
dissolver-se, a desagregar-se, de imediato não revela nenhuma
dessas alterações, conservando-se intacto por tempo
relativamente longo; e se, no momento da morte, o corpo estiver em
boas condições, sendo boa, igualmente, a estação
do ano, então conserva-se muito mais tempo. Quando o corpo é
descarnado e embalsamado, tal como se faz no Egito, ele permanece
quase inteiro por tempo incalculável. Aliás, até
mesmo no corpo em decomposição, alguma de suas partes:
ossos, tendões; e tudo mais do gênero, são, por
assim dizer, imortais. Não é isso mesmo?

Certo.

Ao
passo que a alma, a porção invisível, que vai
para um lugar semelhante a ela, nobre, puro e invisível, o
verdadeiro Hades, ou seja, o Invisível, para junto de um deus
sábio e bom, para onde também, se Deus quiser, dentro
de pouco irá minha alma: essa alma dizia, com semelhante
origem e constituição. Ao separar-se do corpo, no mesmo
instante se dissiparia e viria a destruir, conforme crê a
maioria dos homens: Nunca, meus caros Símias e Cebete! Pelo
contrário; o que se dá é o seguinte: se ela é
pura no momento de sua libertação e não arrastar
consigo nada corpóreo, por isso mesmo que durante a vida nunca
mantivera comércio voluntário com o corpo, porém
sempre evitara, recolhida em si mesma e tendo sempre isso como
preocupação exclusiva, que outra coisa não é
senão filosofar, no rigoroso sentido da expressão, e
preparar-se para morrer facilmente... Pois tudo isso não será
um exercício para a morte?

Sem
dúvida nenhuma.

Assim
constituída, dirigi-se para o que lhe assemelha, para o
invisível, divino, imortal e inteligível, onde, ao
chegar, vive feliz, liberta do erro, da ignorância, do medo,
dos amores selvagens e dos outros males da condição
humana, passando tal como se diz dos iniciados, a viver o resto do
tempo na companhia dos deuses. Falaremos desse jeito, Cebete, ou de
outra forma?

XXX – Assim mesmo, por Zeus, respondeu Cebete.

No
caso, porém, conforme penso, de estar manchada e impura ao
separar-se do corpo, por ter convivido sempre com ele, cuidado dele e
o ter amado e estar fascinada por ele e por seus apetites e deleites,
a ponto de só aceitar como verdadeiro o que tivesse forma
corpórea, que se pode ver, tocar, beber, comer, ou servir para
o amor; e se ela, que se habituou a odiar, temer e evitar o que é
obscuro e invisível para os olhos, porém inteligível
e apreensível com à filosofia: acreditas que uma alma
nessas condições esteja recolhida em si mesma e sem
mistura no momento em que deixar o corpo?

De
forma alguma, respondeu.

Porém
segundo penso, de todo em todo saturada de elementos corpóreos
que com ela cresceram como resultado de sua familiaridade e contínua
comunicação com o corpo, de que nunca se separou e de
que sempre cuidara.

Sem
dúvida.

Então,
meu caro, terás de admitir que tudo isso é espesso,
terreno e visível. A alma, com essa sobrecarga, torna-se
pesada e é de novo arrastada para a região visível,
de medo do Invisível – o Hades, como se diz – e rola
por entre os monumentos e túmulos, na proximidade dos quais
têm sido vistos fantasmas tenebrosos, semelhantes aos espectros
dessas almas que não se libertaram puras de corpo e que se
tornaram visível.

É
muito possível, Sócrates, que seja assim mesmo.

Sim,
é muito possível, Cebete, e também que essas
almas não sejam dos bons, porém dos maus, que se vêem
obrigadas a vagar por esse lugares, como castigo de sua conduta
durante a vida, que fora péssima. E assim ficam a vagar, até
que o apetite do elemento corporal a que sempre estão ligadas
volte a prendê-las noutros corpos.

XXXI – Como é natural, voltam a ser aprisionadas em naturezas
de costumes iguais aos que elas praticaram em vida.

A que
a naturezas te referes, Sócrates?

É
o seguinte: as que eram dadas à glutonaria, ao orgulho ou à
embriaguez desbragada, entram naturalmente nos corpos de asnos e de
animais congêneres. Não te parece?

Falas
com muita propriedade.

As
que cometeram injustiças, a tirania ou a rapina, passam para a
geração dos lobos, dos açores e dos abutres.
Para onde mais podemos dizer que vão as almas dessa natureza?

Não
há dúvida, respondeu Cebete; é para esses corpos
que elas vão.

E não
é evidente, continuou, que o mesmo se passa com os demais, por
se orientarem todas elas no sentido de suas próprias
tendências?

É
claro, observou; nem poderia ser de outra maneira.

Logo,
disse, os mais felizes e que vão para os melhores lugares são
os que praticam a virtude cívica e social que dominamos
temperança e justiça, por força apenas do hábito
e da disposição própria, sem a participação
da filosofia e da inteligência.

Por
que serão esses os mais felizes?

Por
ser natural que passem para uma raça sociável e mansa,
de abelhas, vespas ou formigas, ou até para a mesma raça,
a humana, a fim de gerarem homens moderados.

Sem
dúvida.

XXXII – Para a raça dos deuses não é permitido
passar os que não praticaram a Filosofia nem partiram
inteiramente puros, mas apenas os amigos da Sabedoria. É por
isso, meus caros Símias e Cebete, que os verdadeiros filósofos
se acautelam contra os apetites do corpo, resistem-lhes e não
se deixam dominar por eles; não têm medo da pobreza nem
da ruína de sua própria casa, como a maioria dos
homens, amigos das riquezas, nem temem a falta de honrarias e a vida
inglória, como se dá com os amantes do poder e das
distinções. Não é essa a razão de
se absterem de tudo?

De
fato, Sócrates; nada disso lhes ficaria bem, falou Cebete.

Não,
por Zeus, retorquiu. Por isso mesmo, Cebete, todos os que cuidam da
alma e não vivem simplesmente para o culto do corpo, dizem
adeus a tudo isso e não seguem o caminho dos que não
sabem para onde vão. Convencidos de que não devemos
fazer nada em contrário à Filosofia nem ao que ela
prescreve para libertar-nos e purificar-nos, voltam-se para esse
lado, seguindo na direção por ela aconselhada.

XXXIII – De que modo, Sócrates?

Vou
dizer-te, respondeu. Estão perfeitamente cientes os amigos da
Sabedoria, que quando a Filosofia passa a dirigir-lhes a alma, esta
se encontra como que ligada e aglutinada ao corpo, por intermédio
do qual é forçada a ver a realidade como através
das grades de um cárcere, em lugar de o fazer sozinha e por si
mesma, porém atolada na mais absoluta ignorância. O que
há de terrível nesse liames, reconhece-o a Filosofia, é
consistirem nos prazeres e ser próprio prisioneiro quem mais
coopera para manietar-se. Como disse, os amigos da Sabedoria estão
cientes de que, ao tomar conta de sua alma em tal estado, a Filosofia
lhe fala com doçura e procura libertá-la, mostrando-lhe
quão cheio de ilusões é o conhecimento adquirido
por meio dos olhos, quão enganador o dos ouvidos e dos mais
sentidos, aconselhando-a a abandoná-los e a não fazer
uso deles se não só o necessário, e a
recolher-se e concentrar-se em si mesma e só a acreditar em si
própria e no que ela em si mesma aprender da realidade em si,
e o inverso: a não aceitar como verdadeiro tudo o que ela
considerar por meios que em cada caso se modificam, pois as coisas
desses gênero são sensíveis e visíveis, ao
passo que é inteligível e invisível o que ela vê
por si mesma. Convencida de que não deve opor-se a semelhante
libertação, a alma do verdadeiro filósofo abstém
dos prazeres, das paixões e dos temores, tanto quanto
possível, certa de que sempre que alguém se alegra em
extremo, ou teme, ou deseja, ou sofre, o mal daí resultante
não é o que se poderia imaginar, como seria o caso, por
exemplo, de adoecer ou vir a arruinar-se por causa das paixões:
o maior e o pior dos males é o que não se deixa
perceber.

Qual
é, Sócrates? perguntou Cebete.

É
que toda alma humana, nos casos de prazer ou de sofrimento intensos,
é forçosamente levada a crer que o objeto causador de
semelhante emoção é o que há de mais
claro e verdadeiro, quando, de fato, não é assim. De
regra, trata-se de coisas visíveis, não é isso
mesmo?

Perfeitamente.

E não
é quando passa por tudo isso que a alma se encontra mais
intimamente presa ao corpo?

Como
assim?

Porque
os prazeres e os sofrimentos são como que dotados de um cravo
com o qual transfixam a alma e a prendem ao corpo, deixando-a
corpórea e levando-o a acreditar que tudo o que o corpo diz é
verdadeiro. Ora, pelo fato de ser da mesma opinião que o corpo
e de se comprazer com ele, é obrigada, segundo penso, a adotar
seus costumes e alimentos, sem jamais poder chegar ao Hades em estado
de pureza, pois é sempre saturada do corpo que ela o deixa.
Resultado: logo depois, volta a cair noutro corpo, onde cria raízes
como se tivesse sido semeada nele, ficando de todo alheia da
companhia do divino, do que é puro e de uma só forma.

É
muito certo o que disseste, observou Cebete.

XXXIV – Essa é a razão, Cebete, de serem temperantes e
corajosos os verdadeiros amigos do saber, não pelo que imagina
o povo. Ou achas que sim?

Eu?
De forma alguma.

Não,
de fato; a alma do filósofo não raciocina desse jeito
nem pensa que a filosofia deva libertá-la, para, depois de
livre, entregar-se de novo aos prazeres e às dores e voltar a
acorrentar-se, deixando írrito seu esforço anterior e
como que empenhada em fazer o inverso do trabalho de Penélope
em sua teia. Ao contrário: alcançando a calmaria das
paixões e guiando-se pela razão, sem nunca a abandonar,
contempla o que é verdadeiro e divino e que paira acima das
opiniões, certa de que precisará viver assim a vida
toda, para depois da morte, unir-se ao que lhe for aparentado e da
mesma natureza, liberta das misérias humanas. Não é
de admirar, Símias e Cebete, que uma alma alimentada desse
jeito e com semelhante ocupação não tenha medo
de desmembrar-se quando se retirar do corpo, e de ser dispersada
pelos ventos, dissipando-se do todo, sem vir a ficar em parte alguma.

XXXV – A essas palavras de Sócrates, seguiu-se prolongado
silêncio. Como se poderia observar, o próprio Sócrates
meditava no tema desenvolvido na conversação, o que,
aliás, acontecia com quase todos os presentes. Cebete e Símias
falaram de socapa alguma coisa, o que foi percebido por Sócrates,
que lhes disse:

E
então? Perguntou: quem sabe se sois de parecer que ainda falta
dizer algo? Em verdade, muitas dúvidas. E objeções
poderiam ser levantadas por quem se dispusesse a aprofundar o tema.
Se tratais agora de outro assunto, não digo nada; porém
se o nosso mesmo é que vos atrapalha, expõem sem
acanhamento o que vos parecer indicado para melhor esclarecimento da
questão, ou permiti que eu também tome parte no
diálogo, no caso de julgardes que com a minha cooperação
podeis vencer mais facilmente as dificuldades.

Símias,
então, falou: Sendo assim, Sócrates, vou dizer-te a
verdade. Já faz tempo que estamos em dúvida e
procuramos animar-nos reciprocamente a dirigir-te perguntas, pelo
desejo de ouvir-te falar, porém temos medo de incomodar-te por
causa do presente infortúnio.

Ouvindo-o
expressar-se desse modo, respondeu Sócrates, esboçando
um sorriso: Ora, Símias! Dificilmente chegarei a convencer os
outros homens que não considero nenhuma desgraça minha
situação neste momento, se nem a vós mesmos
consigo persuadir, por terdes receio de eu estar agora com ânimo
diferente. Pelo que vejo, considerais-me inferior aos cisnes, pois
quando estes percebem que estão perto de morrer, por terem
cantado a vida toda, mais vezes e melhor põem se a cantar,
contentes de partirem para junto do deus de que são os
servidores. Porém com seu medo característico da morte,
os homens caluniam os cisnes, com afirmarem que eles cantam por
chorarem a morte, de tristeza, sem refletirem que nenhum ave canta
quando tem fome ou frio, ou quando presa de outra angústia,
nem mesmo o rouxinol, a andorinha ou a poupa, cujo canto, segundo
dizem, serve de alimentar a dor. Porém não creio que
nenhum deles cante por estarem tristes, muito menos os cisnes. Ao
contrário: por pertencerem a Apolo, segundo penso, têm o
Dom da profecia, e por preverem as delícias do Hades, cantam e
se alegram nesse dia muito mais do que antes. Eu, de minha parte,
também me considero servidor igual da divindade, como os
cisnes, e a ela consagrado, e por ser dotado pelo meu senhor de não
menor Dom de profecia, não deixarei a vida com menos coragem
do que eles. Por isso, podeis falar à vontade e formular as
perguntas que entenderdes todo o tempo que o permitirem os onze
cidadãos de Atenas.

Perfeito,
falou Símias, pois então vou dizer-te quais são
as minhas dúvidas, para depois indicar este aqui os pontos de
tua exposição com que ele não concorda. Sobre
esses assunto, Sócrates, creio estar de acordo contigo, que se
nesta vida não for impossível saber a essa respeito
algo definitivo, é extremamente difícil. Mas também
será prova de fraqueza deixar de analisar por todos os modos o
que foi dito, e não abandonar o assunto enquanto não
sentirmos cansaço. Neste passo vemo-nos ante o dilema:
aprender e descobrir o de que se trata, ou, no caso de não ser
isso possível, adotar a melhor opinião e a mais difícil
de contestar, e nela instalando-nos à guisa de jangada,
procurar fazer a travessia da vida, na hipótese de não
conseguir isso mesmo com maior facilidade e menos perigo numa
embarcação mais firme, ou seja, com alguma palavra
divina. Assim, não ficarei acanhado agora de interrogar-te, já
que tu próprio mo aconselhas, nem precisarei censurar-me de
futuro por não te haver dito hoje o que pensava. O fato,
Sócrates, é que quando reflito no que disseste, ou seja
comigo mesmo ou na companhia deste aqui, tenho a impressão de
que nem tudo ficou bem fundamentado.

XXXVI – Sócrates respondeu: Talvez, companheiro, lhe falou,
estejas com a razão; porém explica o que não te
parece bem fundamentado.

É
que seria possível alegar a mesma coisa, continuou, a respeito
da harmonia e da lira com suas cordas, a saber: que a harmonia é
algo invisível, incorpóreo e sumamente belo numa lira
bem afinada, e que esta, por sua vez, é corpo, com também
o são as cordas, coisas materiais, compostas, terrenas e de
natureza morta. Ora, no caso de alguém quebrar a lira e cortar
ou arrebentar as cordas, alguém poderia argumentar como o
fizeste: forçosamente aquela harmonia ainda vive, pois não
foi destruída; pois não é possível
subsistir a lira depois de se partirem as cordas, e as próprias
cordas, todas elas de natureza morta, e desaparecer a harmonia, da
mesma natureza e da família do divino e do imortal, que assim
viria a ser destruída até mesmo antes do que é
perecível. Não, prosseguiria essa pessoa;
necessariamente a harmonia terá de continuar em qualquer
parte, por ser forçoso que a madeira apodreça primeiro,
e as cordas, antes de acontecer àquela alguma coisa. A esses
respeito, Sócrates, creio que tu mesmo já consideraste
que a noção da alma admitida por nós é
mais ou menos a seguinte: Da mesma foram que temos o corpo distendido
e coeso pelo calor e o frio, o seco e o úmido, e tudo o mais
do mesmo gênero, viria a ser nossa alma a mistura e a harmonia
de todos esses elementos, quando combinados em justa proporção.
Ora, se nossa alma for uma espécie de harmonia, é
evidente que, ao ficar relaxado o corpo, ou distendido em excesso,
por doenças e outras perturbações, forçosamente
a alma fenecerá logo, em que pese à sua natureza
divina, tal como se dá com as outras harmonias, tanto as
resultantes de sons como das demais obras dos artista; ao passo que
os despojos do corpo perduram por muito tempo, até que o fogo
os destrua ou venham a apodrecer. Vê, portanto, o que devemos
opor a esses argumentos, no caso de alguém nos vir dizer que a
alma, por ser a mistura dos elementos do corpo, é a primeira a
fenecer naquilo que chamamos morte.

XXXVII – Sócrates se conservou durante algum tempo com o olhar
parado, como era seu costume; depois falou, sorrindo: A objeção
de Símias, declarou, é procedente. Se algum de vós
estiver em melhores condições do que eu, por que não
responde a ele? O argumento dele é muito feliz. Porém
antes de formular qualquer resposta, sou de parecer que devemos
primeiro ouvir o que tem Cebete a opor à nossa tese, pois
assim ganharemos tempo para refletir no que será preciso
dizer. E depois de ouvir a ambos, dar-lhes-emos nossa aprovação,
se nos parecerem bem afinados os argumentos; caso contrário;
dizendo logo o que te deixa atrapalhado.

Vou
dizer, respondeu Cebete. A meu parecer, nosso argumento não
saiu do lugar e continua como alvo das mesmas objeções
de antes. Que nossa alma já existisse antes de assumir esta
forma, é proposição que não me repugna
aceitar, por engenhosa e – salvo imodéstia de minha parte
– suficientemente demonstrada. Porém que subsista algures
depois de estarmos mortos, com isso é que não posso
concordar. Não aceito, também o reparo de Símias,
quando afirma que a alma não é mais forte nem mais
durável do que o corpo, pois sob ambos os aspectos ela se
distingue imensamente dele. Por que então, lhe diria o
argumento, ainda te mostras incrédulo, se estás vendo
que depois da morte do homem sua porção mais fraca
ainda subsiste? Não te parece que a porção mais
durável terá forçosamente de sobreviver igual
tempo? Vê agora se o que digo contém alguma substância.
Para maior comodidade vou socorrer-me, como o fez Símias, de
uma imagem. Para mim, falar desse jeito é o mesmo que fazer as
seguintes considerações a respeito de um velho tecelão
que acabasse de morrer: o homem não está morto:
continua vivo em alguma parte; e para prova dessa afirmação,
apresentasse a roupa que ele então trazia no corpo, tecida por
ele mesmo, conservada e sem ter ainda perecido. E se alguém se
mostrasse incrédulo, poderia perguntar o que é por
natureza mais durável, imaginaria ter demonstrado que com
maioria de razões o homem terá de estar bem, visto não
haver perecido o que por natureza é menos durável.
Porém a meu ver, Símias, a realidade, é muito
diferente. Presta atenção ao seguinte: Não há
quem não veja quanto é fraco semelhante argumento.
Havendo gasto muitas roupas por ele próprio tecidas, o nosso
homem morreu, de fato, depois de todas, e não foram poucas,
porém antes da última, segundo penso; mas nem por isso
o homem é inferior ou mais fraco do que a roupa. Essa imagem,
quero crer, se aplica tanto à alma como ao corpo, e quem
argumentasse desse modo com relação ao corpo, falaria
com muito mais propriedade, a saber: que a alma é mais durável
e o corpo mais fraco e transitório, pois fora acertado
acrescentar que cada alma consome vários corpos,
principalmente quando vive muitos anos. Se o corpo se escoa e se
deliquesce enquanto o homem vive, a alma retece de contínuo o
que for consumido. Forçoso será, por conseguinte, que,
no instante de morrer, ainda esteja a alma com a última
vestimenta por ela feia, só vindo a morrer antes da última.
Desaparecida a alma, mostra, de pronto, o corpo sua fraqueza natural
e se desmancha pela putrefação. Por isso mesmo, com
base nesses argumentos não podemos confiar que nossa alma
subsista algures depois da morte. E se alguém concedesse ao
expositor de tua proposição mais ainda do que fazes e
lhe desse de barato não penas que nossas almas existem antes
do tempo do nascimento, sendo que nada impede, até mesmo
depois de nossa morte, existirem algumas e continuarem a existir, e
muitas vezes renascerem e tornarem a morrer, por serem de natureza
bastante forte para suportar esses nascimentos sucessivos: se lhe
concedêssemos esse ponto, de todo o jeito ele se recusaria a
admitir que a alma não se esgota nesses nascimentos
sucessivos, para acabar numa dessas últimas mortes, por
desaparecer de todo. Dessa morte última, poderia acrescentar,
e dessa decomposição do corpo que leva para a alma a
destruição, ninguém pode ter conhecimento, por
não estar em nós experimentá-la. Se as coisas se
passam mesmo dessa forma, por força terá de ser
irracional a confiança de qualquer pessoa diante da morte, a
menos que esse alguém pudesse demonstrar que a alma é
absolutamente imortal e imperecível. Sendo isso impossível,
não há como evitar que o moribundo se arreceie de que
no instante em que sua alma se desaparecer do corpo, venha a
desaparecer de todo.

XXXVIII – Ao ouvi-los falar dessa maneira, todos nós nos sentimos
desagradavelmente impressionados, conforme depois confessamos a nós
mesmos; firmemente convencidos como ficáramos, ante os
argumentos anteriores, as palavras de agora como que nos deixavam
inquietos e nos levavam outra vez a duvidar, tanto com relação
ao que já fora dito como ao que ainda restava por dizer. Ou
éramos maus juízes ou o assunto não admitia
prova.

Equécrates
– Pelos deuses, Fedão! Compreendo o que se passou
convosco, pois agora mesmo, perguntei-me em que argumento poderemos
confiar daqui por diante, se o que Sócrates acabou de
desenvolver, com ser tão convincente, perdeu de todo o
crédito? É maravilhosa a atração que
sobre mim sempre exerceu, e ainda exerce, a doutrina de que nossa
alma é uma espécie de harmonia. O que acabaste de expor
me fez lembrar que até ao presente eu a aceitava. Mas agora
necessito de novos argumentos para convencer-me de que a alma não
morre juntamente com o corpo. Dize logo, por Zeus, de que modo
Sócrates prosseguiu na sua argumentação?
Porventura revelou desânimo, como disseste ter acontecido com
todos vós, ou, pelo contrário, defendeu a sua opinião
com a serenidade habitual? Foi completa ou falha nalgum ponto sua
defesa? Conta-nos tudo com a maior exatidão possível.

Fedão
– Em verdade, Equécrates, por mais que antes eu tivesse
admirado Sócrates, nunca me senti tão arrebatado
naquele instante. Não é de espantar que um homem do seu
estofo pudesse sair-se bem em semelhante conjuntura. Mas o que nele,
primeiro de tudo, me admirou ao extremo foi a maneira delicada,
cordial e deferente com o que acolheu as objeções dos
moços; depois, a sagacidade com que observou o efeito de suas
palavras sobre nós e, por último, como soube curar-nos:
de fugitivos e derrotados, fez-nos voltar e concitou-nos a segui-lo,
para considerarmos junto o argumento.

Equécrates
– De que modo?

Fedão
– Vou te dizer como foi. Aconteceu que eu me achava, justamente
à sua direita, num banquinho ao pé do catre, ficando
ele num plano muito mais alto. Afagando-me a cabeça e
abarcando com a mão os cabelos que me cobriam a nuca –
pois sempre que se lhe oferecia ocasião graceja a respeito de
minha cabeleira – me disse: Decerto é amanhã,
Fedão, que vais pôr abaixo esta bela cabeleira?

Penso
que sim, Sócrates, respondi.

Não,
se me aceitares um conselho.

Que
devo, então, fazer? Perguntei.

Hoje
mesmo, disse, cortarei a minha, como farás com a tua, se nosso
argumento vier a morrer e nos revelarmos incapazes de lhe dar lume e
vida. De minha parte, se eu estivesse em teu lugar e o argumento me
escorregasse por entre os dedos, faria um juramento à feição
dos Argivos, de não deixar crescer os cabelos enquanto não
vencesse em luta franca a proposição de Símias e
Cibete.

Mas,
como se costuma dizer, objetei-lhe, contra dois nem Hércules
aguenta.

Então,
chama-me em teu auxílio, enquanto é dia; serei o teu
Iolau.

Bem,
chamarei, lhe respondi; porém não na qualidade de
Herácles: Iolau é que vai chamar Herácles em seu
auxílio.

Tanto
faz, me disse.

XXXIX – Inicialmente, precatemo-nos contra certo perigo.

Qual
será? Perguntei.

Para
não ficarmos misólogos, disse, como outros ficam
misantropos. O que de pior pode acontecer a qualquer pessoa é
tornar-se inimigo da palavra. A misologia e a misantropia têm a
mesma origem. O ódio aos homens nasce do excesso de confiança
sem razão de ser, quando consideramos alguém fiel,
sincero e verdadeiro, e logo depois descobrimos que se trata de
pessoa corrupta e desleal, e depois outra mais nas mesmas condições.
Vindo isso a repetir-se várias vezes com o mesmo paciente,
principalmente se se tratar de amigos íntimos e companheiros
de alto crédito, depois de decepções seguidas,
acaba essa pessoa por odiar os homens e acreditar que ninguém
é sincero. Nunca observaste que é assim mesmo que as
coisas se passam.

Sem
dúvida, respondeu.

E não
é isso vergonhoso? Continuou. Pois é claro que esse
indivíduo procura o convívio com seus semelhantes sem
conhecer devidamente a natureza humana, pois se dispusesse de alguma
experiência nas suas relações com eles, teria
compreendido como é realmente o mundo, isto é, que são
poucos os indivíduos inteiramente bons ou maus de todo, e que
a maioria constitui o meio-termo.

Como
assim? Perguntou.

É
o mesmo que acontece, prosseguiu, com as pessoas excessivamente
baixas ou excessivamente altas. Julgas que pode haver nada mais raro
do que encontrarmos um homem muito grande ou muito pequeno, ou um
cão, ou seja o que for? O mesmo se diga do veloz e do lento,
do feio e do belo, do branco e do preto. Ou não percebeste que
em tudo isso os extremos são raros e pouco numerosos, e os da
mediania, extremamente freqüentes e em grande número?

Perfeitamente,
respondi.

E não
te parece, continuou, que se se organizasse um concurso de maldade,
os primeiros se apresentariam em número muito reduzido?

É
muito provável, respondi.

Sim,
muito provável, continuou. Porém não é
sob esses aspecto que os argumentos se parecem com os homens. Neste
passo não fiz senão seguir tua orientação.
A semelhança consiste no seguinte: quando se admite a exatidão
de um argumento, sem ser-se versado na arte da dialética, pode
acontecer que logo depois ele nos pareça falso, às
vezes com fundamento, outras vezes sem nenhum, e depois mais outro e
mais outra da mesma natureza. Como sabes, é o que se verifica
com os disputadores de razões contraditórias, que
acabam por considerar-se os maiores sábios, por serem os
únicos a reconhecer que nada há de são e firme,
nem nas coisas, nem no raciocínio, encontrando-se tudo, em
verdade, em permanente agitação, tal como se dá
com as águas do Euripo, sem permanecer nada, um só
instante, no mesmo estado.

É
muito certo o que dizes, observei.

E se,
de fato, existe raciocínio verdadeiro e estável, capaz
de ser compreendido, não seria de lastimar, Fedão, no
caso de ouvir alguém esses argumentos que ora parecem
verdadeiros ora falsos, em vez de inculpar-se ou à sua própria
incapacidade, acabasse por irritar-se e comprazer-se em tirar de si a
culpa para lançar no raciocínio, e passar, daí
por diante, o resto da vida a odiá-lo e a depreciá-lo,
com o que só alcançaria privar-se da verdade e do
conhecimento das coisas?

Por
Zeus, lhe disse; seria, de fato grande lástima.

XL – Assim, continuou, de início precisamos acautelar-nos contra
semelhante perigo; não permitamos o ingresso em nossa alma da
idéia de que não há nada são em nosso
raciocínio; digamos, isso sim, que nós é que
ainda não estamos suficientemente sãos, mas que devemos
esforçar-nos para alcançar esse desiderato, tu e os
demais, por causa da vida que ainda tendes pela frente; eu, por
motivo, justamente, da morte. Receio muito que , neste momento em que
a morte é tudo, não me haja como filósofo ou
amigo da sabedoria., como se dá com os indivíduos muito
ignorantes. Estes tais, quando debatem algum tema, não se
preocupam absolutamente de saber como são, de fato, as coisas
a respeito de que tanto discutem, senão em deixar convencidos
os circunstantes de suas próprias asserções.
Nisso põem todo o empenho. Eu, também, num ponto
apenas, agora, me diferencio deles: não me esforço por
demonstrar aos presentes a verdade do que afirmo, a não ser
como acessório, mas por convencer-me, tanto quanto possível,
a mim mesmo. Meu cálculo, companheiro, é o seguinte;
observa quanto o argumento é interesseiro: Se for verdade o
que eu disse, só haverá vantagem em fortalecermos essa
convicção; porém se nada mais houver depois da
morte, pelo menos não importunarei os presentes com minhas
lamentações no pouquinho de tempo que ainda me resta
para viver. Aliás, esse estado de coisas não vai durar
muito, o que seria mau; acabará dentro de pouco. Preparado
desse modo, Símias e Cebete, continuou, é que aceitou a
discussão. Quanto a vós outros, se me aceitardes um
conselho, concedei pouca atenção a Sócrates,
porém muito mais a verdade; se vos parecer que há
verdade no que eu digo, concordai comigo; caso contrário,
resisti quanto puderdes, acautelando-vos para que no meu entusiasmo
não venha a enganar-vos e a mim próprio e me retire
como as abelhas, deixando em todos vós o aguilhão.

XLI – Porém prossigamos, continuou. Inicialmente, lembrai-me do que
dissestes, se vos parecer que não me recordo muito bem de
tudo, Ou muito me engano, Símias, ou tens dúvidas de
receio de que a alma, apesar de mais bela e divina do que o corpo,
pereça antes deste, por ser uma espécie de harmonia.
Cebete terá admitido que a alma é mais durável
do que o corpo, mas que ninguém pode saber se depois de gastar
sucessivamente muitos corpos, não acabará também
por desaparecer, quando abandonar o último corpo, vindo a ser
isso, precisamente, a morte: a destruição da alma,
visto não parar nunca o corpo de morrer. Não é
isso mesmo, Símias e Cebete, o que precisamos examinar?

Ambos
confirmaram a pergunta.

E os
argumentos anteriores, prosseguiu, aceitai-os por junto, ou admitis
alguns e rejeitai outros?

Alguns,
sim, responderam, outros não.

E que
dizeis, então, continuou, daquilo do começo de que
aprender é recordar, e que se for assim, a nossa alma terá
de existir em alguma parte, antes de vir a ficar presa ao corpo?

Quanto
a mim, falou Cebete, convenceste-me à maravilha com tua
exposição, não havendo outro argumento que até
agora me tivesse despertado maior entusiasmo.

Comigo,
falou Símias, dá-se a mesma coisa, sendo difícil
de conceber que eu venha a mudar de opinião.

Então,
falou Sócrates: No entanto, forasteiro de Tebas, é o
que terás de fazer, se continuares a dizer que a harmonia é
algo composto, e a alma, uma espécie de harmonia resultante da
tensão dos elementos constitutivos do corpo. Pois decerto não
te permitirás afirmar que a harmonia, sendo um composto, é
anterior aos elementos de que é formada. Ou afirmarás
isso mesmo?

De
forma alguma, Sócrates, respondeu.

E não
percebes, continuou, que é justamente o que se dá
,quando declaras que a alma existia antes de ingressar no corpo do
homem e de lhe assumir a forma, porém é composta de
elementos que até então não existiam? Harmonia
não é o que afirmas em tua comparação; ao
contrário: primeiro existem a lira, as cordas e os sons, sem
nenhuma harmonia. Esta é a última a formar-se, como é
também a que desaparece mais cedo. De que modo porás em
consonância esta asserção com o que disseste
antes?

Não
há jeito, respondeu Símias.

No
entanto, prosseguiu, se é preciso haver consonância, é
quando se trata de harmonia.

Sem
dúvida, observou Símias.

Tuas
proposições são desarmônicas, disse. Por
conseguinte, qual delas escolhes: a de que aprender é recordar
ou a de que a alma é a harmonia?

Sobre
todos os pontos, Sócrates, eu prefiro a primeira, porque a
outra foi aceita sem demonstração, por parecer-me
verossímil e algum tanto conveniente, razão de
admiti-la a maioria dos homens. No entanto, estou certo de que as
demonstrações nessas comparações não
passam de impostura, capazes de iludir-nos se não tomarmos as
devidas precauções, em geometria com em tudo mais. Mas
o argumento relativo ao conhecimento e à reminiscência
se baseia num princípio digno de aceitação, pois
foi asseverado que nossa alma existe antes mesmo de ingressar no
corpo, como o exige tua relação com a essência
daquilo que denominamos O que é. Ora, essa proposição,
conforme estou convencido, foi por mim adotada com argumentos muito
sólidos. Daí, ver me forçado, ao que parece, a
não permitir que nem eu, nem ninguém afirme que a alma
é harmonia.

XLII – E o seguinte, Símias, perguntou, como te parece: és de opinião que a harmonia, ou qualquer outro composto, poderá proceder de maneira diferente da dos elementos se que é feito?

De forma alguma.

Como também não poderá, segundo penso, fazer ou sofrer o que quer que seja que não façam ou sofram aqueles elementos.

É que não compete à harmonia conduzir os elementos que a compõem, porém segui-los.

Declarou-se também de acordo.

Logo, de nenhum jeito a harmonia poderá mover-se ou soar, ou fazer seja o que for em contrário dos elementos?

Não compreendo, disse.

Pois não é certo que se ela estiver mais harmonizada ou em grau maior, a admitirmos que seja possível semelhante
hipótese, tanto mais harmonizada será e em maior grau, e se estiver menos e em grau menor, será menos harmonizada e em grau menor?

Perfeitamente.

E da alma, justificar-se-á dizer a mesma coisa, que revela diferença, embora mínima, em ser mais alma e em grau
maior do que outra, ou menos alma e em grau menor, nisso, justamente,
de ser alma?

Nunca dos nuncas, respondeu.

Passemos adiante, continuou, por Zeus! De uma alma não dizemos que é dotada de razão e de virtude, e que é boa, e de outra, pelo contrário, que é destruída de senso, viciosa e má? E não estão certos os que afirmam semelhante proposição?

Certíssimo, respondeu.

Sendo assim, os que admitem que a alma é harmonia, como explicarão a existência dessas qualidades na alma, a saber, a virtude e o vício? Dirão, porventura, que se trata de uma harmonia
ou desarmonia de outra espécie? Que uma delas, a boa, foi
harmonizada e que, por ser harmonia, possui em si mesma essa
modalidade de harmonia, enquanto a outra, por não estar
harmonizada, carece absolutamente de harmonia?

Não sei o que responda, falou Símias; porém quero crer que o adepto dessa doutrina se expressaria mais ou menos nesses termos.

No entanto, num ponto já ficamos de acordo, continuou: que nenhuma alma é mais alma ou menos alma do que outra, o que
eqüivale a aceitar que nenhuma harmonia poderá ser mais
harmonia ou maior – ou o inverso – do que outra, não
é verdade?

Perfeitamente.

Ora, se a harmonia não admite graus, não se concebe, também, que possa ficar mais ou menos harmonizada. Não é isso
mesmo?

Certo.

Mas a harmonia que não for nem mais harmonizada nem menos, poderá
participar em grau diferente da harmonia, ou sempre o fará na
mesma proporção?

Na
mesma.

Sendo
assim, a alma, uma vez que não será isso mesmo, alma,
nem mais nem menos, do que outra, também não poderá
ser mais ou menos harmonizada.

Exato.

Donde
vem que não participará em grau maior nem da harmonia
nem da desarmonia.

Não,
de fato.

Nessas
condições, ainda, como poderia uma alma participar em
grau maior ou menor do que outra, da virtude ou do vício, se o
vício for desarmonia e a virtude, harmonia?

Não
é possível.

Logo,
Símias, se bem considerarmos, nunca a alma poderá
participar do vício, se ela for, de fato, harmonia, pois a
harmonia, evidentemente, sendo sempre de maneira perfeita o que é,
a saber, harmonia, não participará da desarmonia.

Não,
de fato.

Como
não poderá a alma, por ser totalmente alma, participar
do vício.

Como
o poderia, de acordo com o que dissemos antes?

Como
decorrência, portanto, de nosso argumento anterior, as almas de
todos os seres vivos são igualmente boas, se forem, por
natureza, igualmente almas.

É
também o que eu penso, Sócrates, respondeu.

E
parecer-te-ia também certa a explicação,
continuou, e que nosso argumento viria a parar nisso, se fosse
verdadeira a hipótese de que a alma é harmonia?

De
forma alguma, respondeu.

XLIII – E agora, falou, de tudo o que há no homem, não
dirás ser a alma, justamente, que domina, máxime quando
dotada de prudência?

É
o que diria, sem dúvida.

De
que modo: condescendendo com os apetites do corpo ou, de preferência,
opondo-lhes resistência? O que digo é o seguinte: se o
corpo sente calor ou sede, ela o puxa para trás, para não
beber, e se tem fome, para não comer, e numa infinidade de
situações como essa vemos a alma opor-se às
paixões do corpo. Ou não?

Perfeitamente.

Por
outro lado, não admitimos antes que, no caso de ser harmonia,
nunca poderia ficar a alma em dissonância com as tensões,
os relaxamentos e as vibrações de seus elementos
componentes, e que, pelo contrário, ela sempre os seguiria,
sem nunca dirigi-los?

Admitimos
isso, por que não?

E
agora? O que verificamos não é que ela faz precisamente
o contrário, dirigindo todos os elementos de que a imaginamos
composta, opondo-se-lhes em quase tudo durante a vida inteira e
dominando-os de mil modos, às vezes por meio de castigos
violentos e dolorosos, do âmbito da ginástica e da
medicina, às vezes por meios suasórios, com ameaças
ou admoestações, em franco diálogo com os
apetites, as cóleras e os temores? É como imagina
Homero isso mesmo na Odisséia quando diz que Odisseu.

Bate,
indignado, no peito e a si próprio desta arte se exprime:

Sê,
coração, paciente, pois vida mais baixa e mesquinha já
suportaste.

Pensas,
então, que, ao compor essa passagem, ele considerava a alma
uma espécie de harmonia, capaz de ser dirigida pelas
disposições do corpo, ou o contrário, própria
para dirigi-lo e dominá-lo, por ser algo, justamente, muito
mais divino do que uma simples harmonia?

Por
Zeus, Sócrates, é também o que eu penso.

Por
conseguinte, meu caro, de jeito nenhum ficará bem para nós
afirmar que a alma é uma espécie de harmonia. Pois
desse modo, ao que parece, não nos poríamos nem de
acordo com Homero, o divino poeta, nem mesmo conosco.

É
muito certo, disse.

XLIV – Muito bem, falou Sócrates; tudo indica que Harmonia, a
divindade tebana, já se nos tornou propícia. E agora,
Cebete, continuou, de que jeito aplacaremos Cadmo, e com que
argumentos?

Tenho
certeza de que tu mesmo os encontrarás falou Cebete. Tua
argumentação a respeito da harmonia foi notável;
ultrapassou de muito minha expectativa. Quando Símias te opôs
suas dificuldades, eu tinha quase certeza que não seria
possível refutar a teoria por ele apresentada. Daí
minha grande surpresa, por ver que ela não resistiu ao
primeiro assalto da tua. Nada me admiraria, por conseguinte, se
acontecesse a mesma coisa com o argumento de Cadmo.

Não
fales demais, caro amigo, interpelou-o Sócrates, para que
algum mau-olhado não venha desarticular nosso próximo
discurso. Porém deixemos isso a cargo da divindade; o que nos
compete é congregar esforços, como aconselha Homero,
para ver o que disseste tem algum valor. Resume-se no seguinte o que
procuras: Exiges provas de que nossa alma é imperecível
e imortal, para que o filósofo que esteja no ponto de morrer
se encoraje e acredite que depois da morte se sentirá muito
melhor no outro mundo do que se vivesse de maneira diferente até
o fim, e não se mostre corajoso por modo estulto e irracional.
A demonstração de que a alma é algo forte e
semelhante à divindade, e que existia antes de nos tornamos
homens, não impede, segundo disseste, que tudo isso não
prova que ela seja mortal, mas tão-somente que é
relativamente durável e que antes poderá ter vivido
algures um tempo indefinido e aprendido e praticado muita coisa. Mas
nem por isso será imortal. Seu ingresso no corpo poderá
ser o começo de sua própria destruição,
uma espécie de doença. Assim, cansada de carregar o
fardo desta vida, acabará por desaparecer no que denominamos
morte Conforme dizes, é indiferente ingressar ela no corpo uma
só vez ou muitas, no que respeite ao medo que todos nós
manifestamos. Aliás, justifica-se esse medo, a menos que se
trate de pessoa insensata, por não estarmos em condições
de demonstrar que a alma é imortal. Esse é, mais ou
menos, Cebete, o sentido de tuas palavras. De caso pensado, insisto
no mesmo argumentos, para que não nos escape nenhuma
particularidade e possas, caso queiras, acrescentar ou tirar alguma
coisa.

Ao
que Cebete respondeu: Por enquanto, nada tenho a acrescentar ou a
retirar; foi isso mesmo que eu disse.

XLV – Durante algum tempo Sócrates se conservou calado, como se
refletisse a sós consigo. Depois continuou: O problema com que
te ocupas, Cebete, é de suma importância; precisaremos
investigar a fundo a natureza do nascimento e da morte. Se ter
parecer, vou contar-te o que se passou comigo nesse particular.
Depois, se achares o que eu disser de alguma utilidade para reforçar
a tua tese, podes utilizá-los como bem entenderes.

Não
desejo outra coisa, falou Cebete.

Então,
ouve o que passo a relatar-te. O fato, Cebete, é quando eu era
moço sentia-me tomado do desejo irresistível de
adquirir esse conhecimento a que dão o nome de História
Natural. Afigurava-se-me, realmente, maravilhoso conhecer a causa de
tudo, o porquê do nascimento e da morte de cada coisa, e a
razão de existirem. Vezes sem conta me punha a refletir em
todos os sentidos, inicialmente a respeito de questões como a
seguinte: Será quando o calor e o frio passam por uma espécie
de fermentação, conforme alguns afirmam, que se formam
os animais? É por meio do sangue que pensamos? Ou do ar? Ou do
fogo? Ou nada disso estará certo, vindo a ser o cérebro
que dá origem às sensações da vista, do
ouvido e do olfato, das quais surgiria a memória e a opinião,
e, da memória e da opinião, uma vez, tornadas calmas,
nasceria o conhecimento? De seguida, ocupei-me com a corrupção
das coisas e com as modificações do céu e da
terra, para chegar à conclusão de que nada de
proveitoso se tirava de minha inaptidão para considerações
dessa natureza. Vou dar-te uma prova eloquente disso mesmo. Para as
coisas que, segundo meu próprio parecer e de outras pessoas,
eu conhecia bem, a tal ponto me deixaram cego semelhantes
especulações, que cheguei a desaprender até
mesmo o que antes eu presumia conhecer, entre outras, por exemplo,
por que o homem cresce. Até então, eu imaginava ser
evidente para toda gente que o homem cre3sce porque come e bebe; pois
quando, pela alimentação, a carne se junta à
carne e o osso ao osso, e, sempre de acordo com o mesmo processo, as
demais partes do corpo são acrescidas de elementos afins, a
massa que antes era pequena se torna volumosa, do que resulta ficar
grande o homem pequeno. Era assim que eu pensava. Não te
parece razoável?

Sem
dúvida, falou Cebete.

Reflete
também no seguinte: Sempre considerei suficiente, quando
alguém parecia alto ao lado de outra pessoa de pequena
estatura, dizer que a ultrapassava de uma cabeça, o mesmo
acontecendo com um cavalo em confronto com o outro. Mais claramente,
ainda: o número dez se me afigurava maior do que o número
oito por ajuntar-se dois a este último, como o cúbito
duplo seria maior do que o simples por ultrapassá-lo de
metade.

E
agora, perguntou Cebete, como te parece?

Como
estou longe, por Zeus, continuou, de imaginar que conheço a
causa de tudo isso! Pois nunca chego a compreender, no caso de
acrescentar uma unidade a outra, se é a unidade a que esta
última foi acrescentada que se tornou duas, ou se foi a
acrescentada, juntamente com a primeira, que ficaram duas, pelo fato
de uma ter sido acrescentada à outra. Não podia
entender que, estando separadas, cada uma era uma unidade, não
duas, e que o fato de ficarem juntas foi a causa de se tornarem duas,
a saber, por terem sido postas lado a lado. Do mesmo modo, não
conseguia convencer-me de ser essa a causa de tornar-se duas a
unidade, a saber: a divisão. Seria precisamente o oposto do
que antes nos ensejara duas unidades: naquela ocasião, foi
isso conseguido por se aproximarem as duas e ficarem lado a lado;
agora, porém, a causa foi a separação e o
afastamento delas duas. Assim, também, não acredito
saber como se gera a unidade, nem, para dizer tudo, como nasce ou
morre ou existe seja o que for, a aceitarmos o princípio desse
método. Prefiro arriscar-me noutra direção; esse
caminho não me serve.

XLVI – Ao ouvir, porém, certa vez alguém ler num livro
de Anaxágora – segundo dizia – que a mente é
organizadora e causa de tudo, fiquei satisfeitíssimo com
semelhante causa, por parecer-me de algum modo, muito certo que a
mente fosse a causa de tudo, tendo imaginado que, a ser assim mesmo,
como coordenadora do Universo, a mente disporia cada coisa particular
pela melhor maneira possível. Se alguém quisesse
explicar a causa de como alguma coisa nasce ou morre ou existe, teria
apenas de descobrir qual é a melhor maneira para ela de
existir, sofrer ou produzir seja o que for. Segundo esse critério,
só o que importa ao homem considerar, tanto em relação
a si mesmo como a tudo o mais, é o modo melhor e mais
perfeito. Desse jeito, ficaria necessariamente conhecendo o pior, por
ambos serem objeto do mesmo conhecimento. Depois dessas reflexões,
alegrei-me ao pensar que havia encontrado em Anaxágoras um
professor da causa das coisas como havia muito eu desejava, que
começaria por dizer-me se a Terra é chata ou redonda, e
depois me explicaria a causa e a necessidade dessa forma, recorrendo
sempre ao princípio do melhor, com demonstrar que para a Terra
era melhor mesmo ser assim. No caso de dizer que a Terra se encontra
no centro, explicaria porque motivo é melhor para ela ficar no
centro. Se ele me demonstrasse esse ponto, decidir-me-ia, de uma vez
por todas, a não procurar outra espécie de causa. O
mesmo faria com relação ao Sol, à Lua, e aos
outros astros, no que diz respeito à sua velocidade relativa,
o ponto de conversão e demais acidente a que estão
sujeitos, bem como a razão de ser melhor para cada um deles
fazer o que fazem ou sofrer o que sofrem. Um momento sequer não
podia admitir que, depois de afirmar que tudo está ordenado
pela mente, indicasse outra causa que não a de ser melhor para
tudo proceder como procedem. Ao atribuir uma causa particular a cada
coisa e ao conjunto, estava certo de que no mesmo ponto demonstraria
o que para cada um era melhor e em que consistia para todos o bem
comum. Por nada do mundo abriria mão dessa esperança.
Por isso, havendo tomado do livro com sofreguidão, li-o de um
fôlego, para poder ficar conhecendo, o mais depressa possível,
tanto o melhor com o pior.

XLVII – Porém, não demorei, companheiro, a cair do alto
dessa maravilhosa expectativa, ao prosseguir na leitura e verificar
que o nosso homem não recorria à mente para nada, nem a
qualquer outra causa para a explicação da ordem natural
das coisas, senão só o ar, ao éter, à
água, e uma infinidade mais de causas extravagantes. Quis
parecer-me que com ele acontecia como com quem começasse por
declarar que tudo o que Sócrates faz é determinado pela
inteligência, para depois, ao tentar apresentar a causa de cada
um dos meus atos, afirmar, de início, que a razão de
encontrar-me sentado agora neste lugar é ter o corpo composto
de ossos e músculos, por serem os ossos duros e separados uns
dos outros pelas articulações, e os músculos de
tal modo constituídos que podem contrair-se ou relaxar-se, e
por cobrirem os ossos, juntamente com a carne e a pele que os
envolvem. Sendo móveis os ossos em suas articulações,
pela contração ou relaxamento dos músculos fico
em condições de dobrar neste momento os membros, razão
de estar agora sentado aqui com as pernas flectidas. A mesma coisa se
daria, se a respeito de nossa conversação indicasse
como causa a voz, o ar, os sons, e mil outras particularidades do
mesmo tipo, porém se esquecesse de mencionar as verdadeiras
causas, a saber: pelo fato de haverem acordado os Atenienses em
condenar-me, pareceu-me, também, melhor ficar sentado aqui, e
mais justo submeter-se neste local à pena cominada. Sim, é
isso, pelo cão! Pois de muito, quero crer, este músculos
e estes ossos estariam em Mégara ou entre o Beócios,
movidos pela idéia do melhor, se não me parecesse muito
mais justo e belo, em vez de evadir-me e fugir, submeter-me à
pena que a cidade me impusera. É o cúmulo do absurdo
dar o nome de causa a semelhantes coisas. Se alguém dissesse
que sem ossos e músculos e tudo o mais que tenho no corpo eu
não seria capaz de pôr em prática nenhuma
resolução, só falaria verdade. Porém
afirmar que é por causa disso que eu faço o que eu
faço, e que, assim procedendo, me valho da inteligência,
porém não em virtude da escolha do melhor, é
levar ao extremo a imprecisão da linguagem e revelar-se
incapaz de compreender que uma coisa é a verdadeira causa, e
outra, muito diferente, aquilo que sem a causa jamais poderá
ser causa. A meu parecer, é justamente isso o que faz a
maioria dos homens, como que a tatear nas trevas, empregando um termo
impróprio e o designando como causa. Daí, envolver um
deles a Terra num turbilhão e deixá-la imóvel
debaixo do céu, enquanto outro a concebe à maneira de
uma gamela larga, que tem como suporte o ar. Quanto à potência
que determinou a atual disposição das coisas pela
melhor maneira, nem a procuram nem concebem que seja dotada de algum
poder superior, por se julgarem capazes de encontrar algum Atlante
mais forte e mais imortal do que ela, para manter coeso o conjunto
das coisas. Mas que o bem, de fato, e a necessidade abarquem e liguem
todas as coisas, é o que não admitem de nenhum modo. De
minha parte, para ficar sabendo como atua semelhante causa, de muito
bom grado me faria discípulo de quem quer que fosse. Mas, uma
vez que não a conheço nem me acho em condições
de descobri-la por mim próprio nem de aprender com outros o
que ela seja: queres que te faça uma descrição
completa, Cebete, de como empreendi o segundo roteiro de navegação
para a investigação da causa?

Não
há o que eu mais deseje, respondeu.

XLVIII – De seguida, continuou, já cansado de considerar as
coisas, houve que era preciso precatar-me para não acontecer
comigo o que se dá com as pessoas que observam e contemplam o
Sol quando há eclipse: por vezes perdem a vista, se não
olham apenas para a imagem dele na água ou nalgum meio
semelhante. Pensei nessa possibilidade e receei ficar com alma
inteiramente cega, se fixasse os olhos nas coisas e procurasse
alcançá-las por meio de um dos sentidos. Pareceu-me
aconselhável acolher-me ao pensamento, para nele contemplar a
verdadeira natureza das coisas. É muito provável que
minha comparação claudique um pouco, pois estou longe
de admitir que quem considera as coisas por meio do pensamento só
contemple suas imagens, o que não se dá com que as vê
na realidade. De qualquer modo, meu caminho foi esse. Em cada caso
particular, parto sempre do princípio que se me afigura mais
forte, considerando verdadeiro o que com ele concorda, ou se trate de
causas ou do que for, e como falso o que não afina com ele.
Vou expor-te com maior clareza minha maneira de pensar, pois quer
parecer-me que não a apreendeste muito bem.

Não
muito, por Zeus, respondeu Cebete.

XLIX – No entanto, prosseguiu, o que eu digo não é
novo, mas o que sempre afirmei, tanto noutras ocasiões como em
nossa argumentação recente. Vou tentar mostrar-te a
natureza da causa por mim estudada, voltando a tratar daquilo mesmo
de que tenho falado toda a vida, para, de saída, admitir que
existe o belo em si, e o bem, e o grande, e tudo o mais da mesma
espécie. Se me aceitares esse ponto e concordares que existem,
tenho esperança de mostrar-te a causa e provar a imortalidade
da alma.

Admite
que já concedi tudo, falou Cebete, para não atrasares
ainda mais tua exposição.

Então,
considera o que se segue, continuou, para ver se estás de
acordo comigo. O que me parece é que se existe algo belo além
do belo em si, só poderá ser belo por participar do
belo em si. O mesmo afirmo de tudo o mais. Admites essa espécie
de causa?

Admito,
respondeu.

Então,
já não compreendo, continuou, as outras causas, de pura
erudição, nem consigo explicá-las. E se, para
justificar a beleza de alguma coisa, alguém me falar de sua
cor brilhante, ou da forma, ou do que quer que seja, deixo tudo o
mais de lado, que só contribui para atrapalhar-me, e me atenho
única e simplesmente, talvez mesmo com uma boa dose de
ingenuidade, ao meu ponto de vista, a saber, que nada mais a deixa
bela senão tão só a presença ou
comunicação daquela beleza em sim, qualquer que seja o
meio ou caminho de se lhe acrescentar. De tudo o mais não faço
grande cabedal; o que digo é que é pela beleza em si
que as coisas belas são belas. Na minha opinião, essa é
a maneira mais certa de responder, tanto a mim mesmo como aos outros.
Firmando-me nessa posição, tenho certeza de não
vir a cair e de que tanto eu como qualquer pessoa em idênticas
circunstâncias poderá responder com segurança que
é pela beleza que as coisas belas são belas. Não
te parece?

Sem
dúvida.

Como
é por meio da grandeza que o grande é grande e o maior
é maior, e pelo da pequenez que o pequeno é pequeno.

Certo.

Logo,
também não concordarias com que dissesse que um homem é
maior do que outro uma cabeça, nem que é menor é
também uma cabeça menor do que o primeiro, porém
persistirias na defesa de tua proposição, de que na tua
maneira de pensar tudo o que é grande só pode ser
grande por causa da grandeza, nada mais, sendo esta, a grandeza, que
deixa grandes as coisas, como o pequeno só será pequeno
por causa da pequenez, vindo a ser isto mesmo, a pequenez, que deixa
pequeno o pequeno, de medo, quero crer, no caso de afirmares que um
homem é maior ou menor do que o outro uma cabeça, que
pudesse alguém objetar-te, primeiro, que é pela mesma
coisa que o maior é maior e o menor é menor; depois,
que, sendo pequena a cabeça, é por meio dela que o
maior é maior, verdadeiro disparate: vir a ser alguém
grande por causa do que é pequeno. Não te arreceias
disso?

Sem
dúvida, respondeu rindo Cebete.

Como
também recearias dizer, continuou, que dez e dois mais do que
oito, sendo essa a razão de ultrapassá-lo, não
pela quantidade e por causa da quantidade, como o cúbito maior
é uma metade maior do que o simples, não por causa da
grandeza. O perigo é o mesmo.

Perfeitamente,
respondeu.

E
então? No caso de uma unidade ser acrescentada a outra, não
terás medo de dizer que essa adição foi a causa
de formar-se o dois, ou, na hipótese de ser a unidade cortada
ao meio, que foi a divisão? E não protestarias em altas
vozes que não sabes como uma coisa possa transformar-se
noutra, a não ser pela participação da essência
própria da natureza que ela própria participa e que, no
caso concreto da geração do dois, não saberás
informar outra causa se não for a participação
da dualidade? Dessa dualidade é que terá de participar
o que tiver de ficar dois, como participará da unidade, tudo o
que vier a ser um. Quanto às divisões e
acrescentamentos e demais sutilezas do mesmo gênero, mandarás
todas elas passear, deixando o cuidado da resposta a quem for mais
sábio do que tu. Quanto a ti, de medo, como se diz, da própria
sombra e de tua inexperiência, e firmado naquele pressuposto
seguríssimo, responderias daquele jeito. E no caso de investir
o adversário contra tua própria tese, não lhe
darias atenção nem responderias a ele sem primeiro
verificares se as consequências de seu postulado são
dissonantes ou harmônicas. E na hipótese de fundamentar
tua proposição, fá-lo-ias da mesma forma, com
admitir um novo princípio, que se te afigurasse mais valioso,
até conseguires resultado satisfatório. Ao contrário
dos disputadores, não confundireis com suas consequências
o princípio em discussão, caso quisesses alcançar
alguma realidade. Com esta, ao que parece, é que nenhum deles
se preocupa no mínimo. Com todo o seu saber, o que fazem é
baralhar tudo, muitos anchos de si mesmos. Tu, porém, se te
incluis entre os filósofos, farás o que te disse.

Falaste
a pura verdade, disseram a um só tempo, Símias e
Cebete.

Equécrates
– Por Zeus, Fedão, nem lhe seria possível
expressar-se de outro modo, pois me parece de clareza meridiana
semelhante explanação, até mesmo para quem for
dotado de parco entendimento.

Fedão
– Perfeitamente, Equécrates; todos os circunstantes foram
desse mesmo parecer.

Equécrates
– Que é também o de todos nós que não
participamos do colóquio e te ouvimos neste momento.

L – E depois disso, o que disseram?

Fedão – Segundo creio, depois de lhe concederem esse ponto e de
admitirem a existência real das idéias e que é da
sua participação que as diferentes coisas recebem
determinação particular, perguntou Sócrates o
seguinte: Se é assim que falas, continuou, quando dizes que
Símias é maior do que Sócrates porém
menor do que Fedão, não equivale isso a dizer que em
Símias se encontram ambas: grandeza e pequenez?

Sem
dúvida.

No
entanto, admites que a expressão: Símias ultrapassa
Sócrates, não deve ser tomada no sentido literal; não
é por sua própria natureza, por ser Símias, que
ele o ultrapassa, mas por sua grandeza ocasional, como não
ultrapassa Sócrates por este ser Sócrates, mas pela
pequenez deste, no que entende com a grandeza do outro.

Certo.

Como
também ele não será ultrapassado por Fedão,
por este ser Fedão, mas em virtude da grandeza de Fedão
em comparação com a pequenez de Símias.

Isso
mesmo.

Desse
modo, aplica-se a Símias, a um só tempo, o apelido de
grande e de pequeno, por estar ele a meio caminho dos dois, excedendo
com sua grandeza a pequenez de um deles e reconhecendo no outro a
grandeza que vence sua pequenez. Depois, acrescentou sorrindo: Minha
linguagem parece de escrivão; mas o que eu disse está
certo.

Concordou.

Falei
desse jeito por desejar que compartilhes de minha maneira de pensar.
O que me parece, é que tanto a grandeza em si mesma não
deseja ser grande e pequena ao mesmo tempo, como a própria
grandeza presente em nós não aceita jamais aceita a
pequenez nem consente em ser ultrapassada. De duas uma terá de
ser: ou ela foge e sai do caminho quando dela aproxima seu contrário,
a pequenez, ou, com sua chegada, deixa de existir. O que de nenhum
modo deseja, havendo admitido e recebido a pequenez, sem deixar de
ser o que era, continuou sendo pequeno, ao passo que a grandeza, com
ser grande, jamais consente em ser pequena. O mesmo vale para a
pequenez em nós, que nunca se decide a tornar-se grande ou a
ser isso mesmo, o que se também se dá com todos os
contrários, enquanto cada um é o que é,
recusam-se a tornar-se e ser ao mesmo tempo o seu contrário,
retirando-se ou desaparecendo quando essa conjuntura se apresenta.

É
exatamente assim que eu penso, observou Cebete.

LI – Nesse instante um dos presentes falou, não saberei dizer com
segurança quem tivesse sido: Pelos deuses! Em nossa prática
de há pouco não foi dito justamente o oposto do que é
afirmado agora, que do maior nasce o menor, e vice-versa, do menor o
maior, e que essa é, precisamente, a maneira de nascerem os
contrários, de seus respectivos contrários? No entanto,
quer parecer-me que afirmaste não ser isso possível.

Sócrates,
que se inclinara para melhor ouvi-lo, então falou: A
observação é corajosa, porém não
apanhaste bem a diferença entre o que foi dito antes e a
presente afirmativa. O que então dissemos é que a coisa
contrário nasce da que lhe é contrária, porém
agora que o contrário jamais admite ser seu próprio
contrário, nem em nós nem na natureza. Naquela ocasião,
meu caro, falávamos de coisa que têm contrários;
agora, porém tratamos dos próprios contrários
inerentes as coisas, cuja presença empresta a todas a
respectiva designação. Ora, o que afirmamos é
que esses contrários, justamente, não admitem transição
de um para outro.

Ao
dizer isso, voltou-se para Cebete e lhe falou: Porventura, Cebete,
lhe disse, deixou-te atrapalhado a objeção deste aqui?

Não
é o meu caso, respondeu Cebete, conquanto não possa
dizer que tudo para mim esteja claro.

Mas o
fato, prosseguiu, é que já assentamos que nunca o
contrário pode ser o contrário de si mesmo.

Sem a
mínima restrição, foi a sua resposta.

LII – Então, considera também o seguinte, continuou, para ver
se estás de acordo comigo. Não há alguma coisa a
que damos o nome de quente, e outra que denominamos frio?

Sem
dúvida.

E
serão, porventura, o mesmo que a neve e o fogo?

Não,
por Zeus; nunca afirmei semelhante coisa.

Logo,
o quente não é a mesma coisa que o fogo, nem o frio o
mesmo que a neve.

Exato.

Mas,
estou certo de que também admires que nunca poderá a
neve, como neve, conforme dissemos há pouco, depois de receber
o calor, continuar a ser o que era: neve com calor. Com a aproximação
do calor, ou ela se retira ou vem a fenecer.

Perfeitamente.

Tal
qual como o fogo: com a chegada do frio, retira-se ou perece; de
jeito nenhum, depois de receber o frio, se atreveria a ser o que
antes era: fogo, a um tempo, e frio.

Falaste
com muito acerto, observou.

Pode
acontecer, continuou, nalguns exemplos desse tipo, que não
somente a idéia em si mesma tenha o direito de conservar
eternamente o mesmo nome, como também algo diferente que, sem
ser daquela idéia, apresenta-se, enquanto existe, com sua
forma. É possível que com o seguinte exemplo eu deixe
mais claro meu pensamento. O número ímpar terá
de conservar sempre esse nome com o que designamos. Ou não?

Perfeitamente.

Mas,
é só com ele que isso acontece – é o que pergunto – ou com mais alguma coisa que, sem ser, de fato, o
ímpar em si mesmo, ao lado do seu próprio nome terá
forçosamente de ser sempre denominado dessa maneira, por ser
de tal natureza, que nunca pode dispensar o ímpar? Com isso,
quero referir-me ao que se passa com o conceito da tríade e
muitos outros da mesma espécie. Considera apenas o número
três. Não te parece que ele precisará sempre ser
designado, a um só tempo, pelo seu próprio nome e pelo
do ímpar, apesar de não ser o nome ímpar a mesma
coisa que três? Seja como for, de tal modo é constituída
a natureza do três, do cinco e de toda uma metade dos números,
que apesar de cada um deles não ser a mesma coisa que o ímpar,
sempre terão de ser ímpares. O mesmo se passa com o
dois, o quatro e toda a outra metade dos números, que, sem
serem o par, sempre terão de ser partes. Admites isso ou não?

Como
não admitir? Foi a sua resposta.

Presta
agora atenção, disse, ao que me disponho a demonstrar.
Trata-se do seguinte: é fora de dúvida que não
são apenas os contrários que se excluem reciprocamente,
mas todas as coisas que, sem serem contrárias entre si, não
admitem a idéia contrária da que lhes é própria,
à aproximação da qual ou cedem o lugar ou vêm
a perecer. Pois já não dissemos que o número
três primeiro deixará de existir ou sofrerá seja
o que for, antes de vir a ficar par, por ser, de fato, o que é,
precisamente três?

É
muito certo, falou Cebete.

No
entanto, continuou, os números dois e três não
são contrários entre si.

Nunca.

Logo,
não são apenas as idéias contrárias que
não admitem a aproximação recíproca; há
outras, também, que não aceitam essa aproximação
dos contrários.

É
muito certo o que afirmas, respondeu.

LIII – E não acharias bom, continuou, determinarmos, na medida
do possível, quais essas idéias?

Perfeitamente.

Não
serão, Cebete, prosseguiu, as que forçam as coisas de
que elas se apoderam a conservar tanto a sua própria forma
como a que sempre lhes é contrária?

Que
queres dizer com isso?

O que
declaramos neste momento. Como muito bem sabes, todas as coisas de
que se apossa a idéia do número três, tanto
terão, por força, de ser três como ímpares.

É
muito certo.

Ora
bem; o que dizemos é que a idéia contrária à
forma eu a constitui nunca pode entrar nela.

Nunca,
de fato.

O que
a constitui é a idéia do ímpar, não é
isso mesmo?

Certo.

Como
o seu contrário é a idéia do par.

Sem
dúvida.

Sendo
assim, no três jamais entrará a idéia de par.

Nunca.

Pelo
simples fato de o três não participar do par.

Isso
mesmo.

Visto
ser ímpar.

Exatamente.

Pois
era isso, precisamente, que eu queria determinar: as coisas que, sem
serem contrárias entre si, não admitem o seu contrário.
Será o caso do três quem, sem ser o contrário do
par, de forma alguma o aceita, pois ele lhe opõe sempre o seu
contrário, como faz o dois com o ímpar, o fogo com o
frio e um infinito mais de exemplos. Dize-me agora se não
concluirias que não é apenas o contrário que não
recebe o seu contrário, porém tudo o que leva a idéia
do contrário da coisa que o recebe, não admite nesta o
contrário daquilo que ele leva. Recapitulemos tudo o que
dissemos até aqui, pois não há mal em ouvir a
mesma coisa várias vezes: O número cinco não
admite a idéia de par, nem o dez, o dobro daquele, a de ímpar.
Por sua vez, o duplo é o contrário de outra coisa,
porém não admite a idéia do ímpar, como
também não a admitem os números sesquiálteros,
o meio e outras frações do mesmo tipo, nem a idéia
de todo, de terço e de tudo o mais da mesma natureza, se é
que me acompanhas e estás de acordo comigo.

Não
somente estou de inteiro acordo, disse, como te acompanho.

LIV – Então, repete tudo isso do começo, continuou,
porém não me responda com minhas próprias
palavras, mas de outra forma, tomando-me como modelo. O que digo é
que, além da resposta certa que eu apresentei no começo,
encontrou outra de não menor confiança no que ficou
dito depois. De fato, se me perguntasses: Que precisas haver no corpo
para que ele fique quente? Não te daria a resposta, certa, sem
dúvida, porém ingênua, que é o calor,
porém outra muito mais aprimorada, com base em nossa exposição
anterior: fogo. Como também se me perguntasses o que precisa
haver no corpo, para que ele adoeça, não responderia
que é a doença, porém alguma febre. E no caso de
perguntares o que precisa haver num número para ser ímpar,
não me referira a imparidade, mas à unidade, e assim
sucessivamente. Agora vê se apanhaste bem meu pensamento.

À maravilha, respondeu.

Então, me digas, continuou, que precisa haver no corpo para que ele viva?

Alma, respondeu.

E sempre terá de ser assim?

Por que não? Foi sua resposta.

Logo, tudo o de que a alma se apodera, a isso ela dá vida?

É o que ela faz, de fato, respondeu.

E porventura haverá alguma coisa contrária à vida? Ou não há?

Sem dúvida, respondeu.

Que é?

A morte.

De onde vem, que a alma nunca poderá aceitar o contrário
daquilo que ela sempre traz consigo; é o que se conclui de
tudo o que dissemos até agora.

Conclusão certíssima, respondeu Cebete.

LV – E então? O que não admite a idéia do par, que
nome lhe demos agora mesmo?

Ímpar, respondeu.

E o que não recebe o justo, ou não recebe o harmônico?

Desarmônico, disse, ou injusto.

Muito bem. E o que não recebe a morte, como denominaremos?

Imortal, foi a sua resposta.

Ora, a alma não recebe a morte.

Não.

A alma é, pois, imortal?

Imortal.

Muito bem. Podemos afirmar, por conseguinte, que isso ficou demonstrado? Ou como te parece?

Ficou demonstrado à saciedade, Sócrates.

E agora, Cebete, continuou: se o ímpar fosse indestrutível
por força das coisas, não teria também de ser
indestrutível o três?

Como não?

E se o não-quente também fosse por necessidade
indestrutível, sempre que alguém aproximasse da neve o
fogo, não se retiraria a neve intacta e sem derreter-se? Não
pereceria, é claro, e por mais que ficasse exposta ao calor,
não o receberia.

É muito certo, respondeu.

Como também, segundo penso, se o não-frio fosse
indestrutível por natureza, e alguém aproximasse do
fogo o frio, jamais o fogo se apagaria ou viria a fenecer, porém
afastar-se-ia incólume.

Necessariamente,
respondeu.

E não
será também preciso falarmos nesses mesmo termos no que
entende com o mortal? Se o imortal também for imperecível,
a alma, sempre que a morte se aproximar dela, não poderá
morrer; pois de acordo com o que dissemos antes, ela não
admitirá a morte nem virá a morrer, da mesma forma que
o três, conforme vimos, nunca poderá ser par, e com ele
o ímpar, nem o fogo ficará frio nem o calor que há
no fogo. Porém o que impede – poderia alguém objetar – que o ímpar, muito embora não fique par à aproximação do par, e sobre isso, já
nos declaramos de acordo, venha, de fato, a perecer, por
transformar-se em par? A quem tal objetasse, não poderíamos
responder que não perece, pois o ímpar não é
indestrutível. Porém se isso houvesse sido aceito antes
por nós, fora fácil retorquir que à aproximação
do para o ímpar e o três se retiram. Da mesma maneira
responderíamos com respeito ao calor, ao fogo e a tudo o mais.
Ou não?

Sem
dúvida.

Sendo
assim, agora, com relação ao imortal, uma vez admitido
por nós dois que também é imperecível, a
alma, terá de ser por força imperecível. Caso
contrário, precisaríamos lançar mão de
outro argumento.

Não
por causa disso, retorquiu; dificilmente poderia haver que não
admitisse a destruição, se o imortal, com ser eterno,
fosse passível de acabar.

LVI – Quanto a Deus, falou Sócrates, ao que suponho, e à
idéia da vida e a tudo o mais que possa haver de imortal,
todos estão de acordo em que nunca podem parecer.

Sim,
por Zeus, todos os homens, respondeu, e, com maioria de razões,
os próprios deuses.

Era,
uma vez que o imortal é imperecível, a alma, sendo
imortal, não terá de ser, da mesma forma, imperecível?

Forçosamente.

Logo,
como parece , ao aproximar-se dos homens a morte, o que neles for
mortal terá de perecer, enquanto sua porção
imortal cede o lugar à morte e continua sã e
incorruptível.

Claro.

É
certíssimo, por conseguinte, Cebete, continuou, ser a alma
imortal e imperecível, e existirem realmente nossas almas no
Hades.

Enquanto
a mim, Sócrates, falou Cebete, nada tenho a objetar contra
teus argumentos, nem o que alegar para não admiti-los. Porém
no caso de Símias ou qualquer outro querer dizer alguma coisa,
fará bem em não se conservar calado, pois não
sei que melhor oportunidade do que esta poderá encontrar quem
se disponha a falar ou a ouvir seja o que for a respeito destas
questões.

Eu
também, falou Símias, não vejo razão para
não aceitar o que foi dito. Dada, porém, a grandeza da
matéria e por não confiar muito na fraqueza de matéria
e por não confiar muito na fraqueza humana, sou forçado
a declarar que ainda alimento algumas dúvidas com respeito ao
que foi explanado.

Não
é só isso, Símias, falou Sócrates como
muito bem te exprimiste, até mesmo nossas proposições
iniciais, por dignas de confiança que pareçam, precisam
ser consideradas mais a fundo, e, uma vez suficientemente analisadas,
estou certo de que acompanhareis a argumentação, na
medida da capacidade de compreensão do homem, até que,
tudo esclarecido, nada mais tenhais a investigar.

É
muito certo o que dizes, respondeu.

LVII – Porém devemos senhores, considerar também o
seguinte: se a alma for imortal, exigirá cuidados de nossa
parte não apenas nesta porção do tempo que
denominamos vida, senão o tempo todo em universal, parecendo
que se expõe a um grande perigo quem não atender esse
aspecto da questão. Pois se a morte fosse o fim de tudo, que
imensa vantagem não seria para os desonestos, com a morte
livrarem-se do corpo e da ruindade muito própria juntamente
com a alma? Agora, porém, que se nos revelou imortal, não
resta à alma outra possibilidade, se não for tornar-se,
quanto possível, melhor e mais sensata. Ao chegar ao Hades,
nada mais leva consigo a não ser a instrução e a
educação, justamente, ao que se diz, o que mais
favorece ou prejudica o morto desde o início de sua viagem
para lá. O que contam é o seguinte: ou morrer alguém,
o demônio que em vida lhe tocou por sorte se encarrega de
levá-lo a um lugar em que se reúnem os mortos para
serem julgados e de onde são conduzidos para o Hades com guias
incumbidos de indicar-lhes o caminho. Depois de terem o destino
merecido e de lá permanecerem o tempo indispensável,
outro guia os traz de volta, após numerosos e longos períodos
de tempo. Esse caminho não é o que diz Télefo,
de Ésquilo, ao afirmar que o caminho do Hades é
simples; a meu ver nem é simples nem único. Se fosse o
caso, seria dispensável guia, pois ninguém se perde
onde a estrada é uma só. O que parece é que ele
é cheio de voltas e bifurcações. Digo isso com
base nos ritos sagrados e cerimônias aqui em uso. De qualquer
forma, a alma prudente e moderada acompanha seu guia, perfeitamente
consciente do que se passa com ela; mas, como disse há pouco,
a que se agarra avidamente ao corpo esvoaça durante muito
tempo em torno dele e do mundo visível, e depois de grande
relutância e de sofrimentos sem conta, é por fim
arrastada dali, à força e com dificuldade pelo demônio
incumbido de conduzi-la. Uma vez alcançado o lugar em que se
encontram, outras almas, a que se acha impura pela prática do
mal, de homicídios injustos ou de crimes semelhantes, irmãos
daqueles e iguais aos que soem praticar almas irmãs, de umas
alma como essa todas se afastam, evitam-na, não havendo guia
nem companheiro de jornada que com ela se associe. Tomada de grande
perplexidade, vagueia por todos os lugares até escoar-se certo
tempo, depois do que a arrasta a Necessidade para a moradia que lhe
foi determinada. A que atravessou a vida com pureza e moderação
e alcançou deuses por guias e companheiros de jornada, obtém
moradia apropriada.

LVIII – A Terra apresenta um sem-número de lugares
maravilhosos, não sendo nem de tão extensa nem da forma
como a imaginam as que se comprazem em discorrer a seu respeito,
conforme alguém mo demonstrou.

Nessa
altura falou Símias: Que queres dizer com isso, Sócrates?
Sobre a Terra eu também já ouvi dizerem muita coisa;
porém não o de que te mostras convencido. De muito bom
grado te ouviria falar a esse respeito.

Para
fazer essa descrição, Símias, não me
parece necessária a arte de Glauco. Mas o que se me afigura
mais difícil do que a arte de Glauco é provar a sua
veracidade. É possível, até, que me falte
capacidade para tanto; porém mesmo que a tivesse, o pouquinho
de vida que me resta, Símias, não chegaria para tão
longa exposição. Contudo não vejo impedimento em
expor-te a idéia que faço da forma da Terra e de suas
diferentes regiões.

Será
o suficiente, falou Símias.

Para
começar, principiou, fiquei convencido de que, se a Terra é
de forma esférica e está colocada no meio do céu,
para não cair não precisará nem de ar nem de
qualquer outra necessidade da mesma natureza: por que para
sustentar-se é suficiente a perfeita uniformidade do céu
e seu equilíbrio natural. Pois uma coisa em equilíbrio
natural. Pois uma coisa em equilíbrio no meio de qualquer
elemento homogêneo, não se inclinará, no mínimo,
para nenhum lado, mas se conservará sempre fixa e no mesmo
estado. Foi esse o primeiro ponto, arrematou, que passei a admitir.

E com
razão, observou Símias.

Ao
depois, continuou, que também se trata de algo imensamente
grande e que nós outros, moradores da região que vai do
Fásis às Colunas da Hércules, ocupamos uma
porção insignificante da terra, em torno do mar à
feição de formigas e rãs na beira de um charco.
É que por toda a Terra há muitas concavidades, de
forma e tamanho variáveis, para as quais converge água,
vapor e ar. Porém a própria terra se acha pura no céu
puro, onde estão os astros, denominado éter por quantos
costumam discorrer sobre essas questões, cuja borra,
precisamente, é tudo aquilo que não pára de
depositar-se nas cavidades da terra. Quanto a nós, por não
percebemos que moramos nessas concavidades, imaginamos viver em cima
da Terra como se daria com quem morasse no meio do mar fundo e
pensasse estar na superfície, e vendo através da água
o Sol e os outros astros, tomaria o mar pelo céu. Por
indolência e fraqueza muito próprias, nunca subiu até
o espelho da água, nem viu nunca, depois de emergir do mar e
de levantar a cabeça fora da água na direção
desses lugares, quanto são mais puros e mais lindos do que o
outro, o que também não poderia ter ouvido de nenhuma
testemunha ocular. É exatamente o que se dá conosco.
Habitantes de uma dessa concavidades da Terra, imaginamos morar em
cima dela, e damos ao ar o nome de céu, como se o ar fosse o
próprio céu em que se movimentam os astros. É
igualzinha nossa situação: por indolência e
fraqueza, não somos capazes de atingir o limite extremo do ar.
Pois no caso de chegar alguém ao cimo ou de adquirir asas e de
voar, emergiria e passaria a ver como os peixes aqui de baixo quando
põem a cabeça fora da água e vêem o que se
passa entre nós: de igual modo veria o que há por lá,
e no caso de agüentar sua natureza por algum tempo semelhante
vista, reconheceria ser aquele o verdadeiro céu, a verdadeira
luz e a verdadeira terra. Sim, porque esta nossa terra, as pedras e
toda a região que nos circunda estão estragadas e
corroídas, tal como corroído está pela salsugem
tudo o que há no mar. Nada cresce no mar digno de menção,
nem há nada perfeito, por assim dizer; apenas cavernas, areia,
lama a perder de vista e lodo por onde quer que haja terra, nada, em
suma, que suporte cotejo com as coisas belas de nosso mundo. Mas
aquelas, por sua vez, em confronto com as nossas, de muito as
ultrapassam. Se fosse oportuno, contar-vos-ia um belo mito, Símias,
digno de ser ouvido, de como é constituída essa terra
situada embaixo do céu.

Mas
nem há dúvida, Sócrates, falou Símias;
escutaremos teu mito com o maior prazer.

LIX – O que dizem, companheiro, para começar, é que essa
terra fosse vista de cima por alguém, pareceria um desses
balões de couro de doze peças de cores diferentes, de
que são simples amostras as cores conhecidas entre nós
que os pintores empregam. Toda aquela terra é assim, porém
de cores muito mais pura e brilhantes; uma parte é de cor é
púrpura e admiravelmente bela; outra é dourada; outra,
ainda, com ser branca, é mais alva do que o giz e a neve, o
mesmo acontecendo com todas as cores de que é feita, em muito
maior número e mais belas do que quantas possamos já
ter visto. Pois até mesmo as concavidades da terra, estando
cheias de ar e de água, mostram uma cor de brilho especial,
resultante da mistura de todas as cores, de forma que a Terra
apresenta colorido de uniforme variedade. Nessa terra assim
constituída, tudo cresce nas mesmas proporções:
árvores, flores ou frutos. Comas montanhas dá-se o
mesmo; as pedras, relativamente, são mais macias e
translúcidas e de cores muito lindas, das quais são
parcela insignificante nossas pedrazinhas tão apreciadas:
sardônicas, jaspe e esmeraldas, e todas as outras da mesma
natureza. As de lá são todas desse jeito e ainda mais
belas. A causa disso, vamos encontrá-la no fato de serem puras
aquelas pedras e não ficarem estragadas nem corroídas,
como as nossas, pela putrefação e pala salsugem que
convergem para os lugares cá de baixo e que deformam e deixam
doente não somente as pedras e o solo, como também os
animais e as plantas. Tudo isso enfeita aquela terra, também
ouro e prata e o que mais houver do mesmo gênero, de tanta
refulgência tudo em tão grande cópia espalhado
pela vastidão da terra ,que sua vista é verdadeiramente
edificante. Existem nela animais em profusão, e também
em parte nas margens do ar, como nós moramos nas do mar, em
parte nas ilhas cercadas de ar, perto dos continentes. Numa palavra:
o ar para eles é com a água e o mar para nossas
necessidades, assim como para eles o éter é o que para
nós é o ar. As estações entre eles são
de tal modo temperadas, que ninguém cai doente, vivendo todos
muito mais tempo do que os homens cá de baixo. Quanto à
vista, o ouvido o pensamento e demais atributos desse gênero,
eles nos ultrapassam na mesma proporção em que o ar
vence em pureza a água e o éter o próprio ar. Há
também entre eles templos e bosques sagrados, nos quais viver
efetivamente as divindades, bem como vozes, profecias e aparições
dos deuses, que é como se comunicam com eles, de rosto a
rosto. Ademais, vêem o sol, a lua e as estrelas com são
na realidade, andando a par com tudo isso o restante de sua
bem-aventurança.

LX – Assim é a natureza da terra em seu conjunto e das coisas que a
circundam. Nas entranhas da terra, por todo o seu contorno notam-se
numerosas concavidades, algumas mais profundas e patentes do que esta
em que moramos, outras também profundas, porém com
entrada mais angusta do que a nossa, havendo, ainda, umas tantas de
menor fundura, porém mais largas do que esta. Todas essas
regiões se comunicam entre si em muitos lugares por passagens
subterrâneas, de largura variável, além de
possuírem outras vias de acesso. Muita água corre de
uma para outra, como nos grandes vasos, havendo, outrossim, embaixo
da terra rios perenes de grandeza descomunal, de água quente
e fria, e também muito fogo e grandes rios de fogo, bem como
correntes de lama líquida, ora mais limpa, ora mais suja, tal
como antes de lava os rios de lama da Sicília, e depois a
própria lava. Essas diferentes regiões se enchem de
semelhante matéria, de acordo com a direção
ocasional da corrente. Essas águas se movimentam para cima e
para baixo, como um pêndulo colocado no interior da terra.
Semelhante oscilação deve provir do seguinte: Entre as
aberturas da terra, uma há particularmente grande, que a
atravessa em toda a sua extensão e a que se refere Homero nos
seguintes termos:

Essa
voragem profunda que em baixo da terra se encontra, e que por ele
mesmo e muitos outros poetas é denominada Tártaro. É
para essa abertura que confluem todos os rios, como é dela,
também, que todos partem, adquirindo cada um as propriedades
do terreno por onde passam. A razão de saírem de todos
os rios dessa abertura e de voltarem para ela, é carecerem
suas águas de fundo e de base; daí oscilarem e
flutuarem para cima e para baixo. Concorrem para o mesmo efeito o ar
e o vento que as envolvem, por acompanhá-las tanto quando se
precipitam para as regiões do outro lado da terra como quando
se dirigem para o lado de cá. E assim como o sopro de quem
respira se encontra em constante movimento, na inspiração
e na expiração, do mesmo modo o sopro predominante
naquelas regiões, juntamente com as águas, quando
entram e quando saem, produz ventos de irresistível
violência. Ao se dirigirem as águas para os lugares que
denominamos de baixo, afluem para os leitos das correntes desse lado
e os enchem, como nos sistemas de irrigação; quando,
inversamente, os abandonam e retornam para cá, voltam a encher
os deste lado. Uma vez cheios, correm pelos canais e pela terra,
seguindo as vias naturais do solo e passam a formar lagos, mares,
rios e fontes. De lá, voltando a mergulhar na terra, depois de
uma parte das águas circular por maios número de
regiões e mais extensas, enquanto outras fazem trajeto pequeno
em menos lugares, lançam-se outra vez no Tártaro,
algumas muito mais abaixo do nível em que corriam, outras um
pouco menos, conquanto desemboquem todas muito abaixo do ponto de
partida. Alguns rios irrompem do lado oposto da saída, outros
do mesmo lado; sim, casos há de descreverem um círculo
completo: enrolando-se uma ou mais vezes em torno da terra, à
feição de serpentes, descem o mais possível para
de novo se lançarem no Tártaro. Os rios de ambos os
lados podem baixar até o centro, porém não
ultrapassá-lo, pois de cada lado a margem desses rios é
de aclive acentuado.

LXI – Há muitas outras caudais do mais variado aspecto, porém
nessa multidão de rios há quatro, particularmente, dos
quais o maior e mais afastado do centro, denominado Oceano, circunda
a Terra inteira. De fronte deste e em sentido contrário deflui
o Aqueronte, que além de atravessar muitas regiões
desertas, corre por baixo da terra, até alcançar a
Lagoa Aquerúsia, para onde vão as almas da maioria dos
mortos, as quais, depois de ali permanecerem o tempo marcado pelo
destino, umas mais outras menos, são reenviadas para
renascerem em animais. O terceiro rio irrompe dentre os dois
primeiros, para lançar-se, perto de sua origem, num lugar
amplo e cheio de fogo, onde forma um lago maior do que o nosso mar,
de água e lama ferventes. Daí, torvo de tanta lama,
descreve um círculo e depois de contornar a terra e atravessar
outros lugares, atinge o limite extremo da Lagoa Aquerúsia,
sem que suas águas se misturem com as desta. Por fim, depois
de muitas voltas sempre dentro da terra lança-se na porção
mais baixa do Tártaro. Esse é que tem o nome de
Piriflegetonte, cujas lavas jogam partículas incandescentes em
diversos pontos da superfície da terra. Defronte dele, por sua
vez, desemboca o quarto rio, a princípio numa região
selvática e pavorosa, e, ao que se diz, toda ela de colorido
azul escuro, denominada Estígia, sendo chamada Estige a lagoa
em que ele vem lançar-se. Depois de nela cair e adquirirem
suas águas propriedades terríveis, afunda pela terra,
traçando voltas sem conta em sentido contrário às
do Piriflegetonte, com o qual vai defrontar-se no lado oposto da
lagoa Aquerúsia. Suas águas, também, não
se misturam com as outras, vindo ele a desaguar no Tártaro
defronte do Piriflegetonte. O nome desse rio, no dizer dos poetas, é
Cócito.

LXII – Sendo essa a disposição natural dos rios, quando
os mortos chegam ao local determinado para cada um o seu demônio
particular, antes de mais nada são julgados, tanto os que
levaram vida bela e santa como os que viveram mal. Os classificados
como de procedimento mediano, dirigem-se para o Aqueronte e sobem
para as barcas que lhes são destinadas e que os transportam
para a lagoa. Aí passam a residir e se purificam, e no caso de
haverem cometido alguma falta, cumprem a pena imposta e são
absolvidos ou recompensados, de acordo com o mérito de cada
um. Os reconhecidamente incuráveis, por causa da enormidade de
seus crimes, roubos de templos, repetidos e graves, homicídios
iníquos e contra a lei, e muitos outros do mesmo tipo que se
cometem por aí: esses lança-os no Tártaro a
sorte merecida, de onde não sairão nunca mais. Os
autores de faltas sanáveis, embora graves – seria o caso
dos que, num momento de cólera, usaram de violência
contra o pai ou a mãe, mas que se arrependeram o resto da
vida, ou os que se tornaram homicidas por idênticos motivos – todos terão fatalmente de ser lançados ao Tártaro.
Porém m ano depois de ali caírem, as ondas jogam os
assassinos para o Cócito, e os culpados de violência
contra o pai e a mãe para o Piriflegetonte. Arrastados, assim,
pela correnteza, quando atingem a Lagoa Aquerúsia, alguns
chamam a vozes os que eles mesmos mataram, outros as vítimas
de suas violências; e ao acorrerem todos a seus brados,
imploram permissão de passar para a lagoa e de serem
recebidos. Se conseguem com eles que os atendam, ingressam na lagoa,
terminando logo ali seus sofrimentos; caso contrário, são
mais uma vez levados para o Tártaro e deste, novamente, para
os rios, prolongando-se, dessa forma, o castigo até
conseguirem o perdão de suas vítimas. Essa pena lhes é
imposta pelos juízes. Por último, os que são
reconhecidos como de vida eminentemente santa, ficam dispensados de
permanecer nessas moradas subterrâneas e, como egressos da
prisão atingem, as regiões puras e passam a residir na
terra. Entre esses, os que já se purificaram suficientemente
por meio da filosofia, vivem daí por diante sem corpo e vão
para moradias ainda mais belas do que as outras. Desisto de
descrevê-las, à uma, por não ser fácil
tarefa, à outras, por não dispor agora de tempo para
tanto. Do que vos expusemos, Símias, precisamos tudo fazer
para em vida adquirir virtude e sabedoria, pois bela é a
recompensa e infinitamente grande a esperança.

LXIII – Afirmar, de modo positivo, que tudo seja como acabei de expor,
não é próprio de homem sensato; mas que deve ser
assim mesmo ou quase assim no que diz respeito a nossas almas e suas
moradas, sendo a alma imortal como se nos revelou, é
proposição que me parece digna de fé e muito
própria para recompensar-nos do risco em que incorremos por
aceitá-la como tal. É um belo risco, eis o que
precisamos dizer a nós mesmos à guisa da formula de
encantamento. Essa é a razão de me ter alongado neste
mito. Confiado nele; é que pode tranqüilizar-se com
relação a sua alma o homem que passou a vida sem dar o
menor apreço aos prazeres do corpo e aos cuidados especiais
que este requer, por considerá-los estranhos a si mesmo e
capazes de produzir, justamente, o efeito oposto. Todo entregue aos
deleites da instrução, com os quais adornava a alma,
não como se o fizesse com algo estranho a ela, porém
como jóias da mais feliz indicação: temperança,
justiça, coragem, nobreza e verdade, espera o momento de
partir para o Hades quando o destino o convocar. Vós também,
Símias e Cebete, acrescentou, e todos os outros, tereis de
fazer mais tarde essa viagem, cada um no seu tempo. A mim, porém,
para falar como herói trágico, agora mesmo chama-me o
destino. Mas esta quase na hora de tomar o banho. Acho melhor fazer
isso antes de beber o veneno, para não dar às mulheres
o trabalho de lavar o cadáver.

LXIV – Depois de dizer essas palavras, falou Critão: Está
bem, Sócrates; porém que determinações me
deixas ou a estes aqui, a respeito de teus filhos, ou o que mais
poderemos fazer por amor de ti, que nos fora grato executar?

O que
sempre vos digo, Critão, foi a sua resposta; nada tenho a
acrescentar: se cuidardes de vós mesmos, tudo o que fizerdes
será tanto por amor de mim e dos meus como de todos, ainda
mesmo que nada me tivésseis prometido neste momento. Porém
no caso de vos descuidardes de vós mesmos e de não
orientardes a vida como que no rastro do que vos disse agora e no
passado, por mais numerosos e solenes que fossem vossos juramentos
neste instante, não avançareis um único passo.

Quanto
a isso, respondeu, esforçar-nos-emos para viver dessa maneira.
Mas, como devemos sepultar-te?

Como
quiserdes, disse; basta que segureis de verdade e que eu não
vos escape.

Depois,
sorriu de mansinho e disse, olhando para o nosso lado: Não
consigo, senhores, convencer Critão de que eu sou o Sócrates
que neste momento conversa com ele e comenta seus argumentos; toma-me
por quem ele irá ver morto dentro de pouco. Por isso pergunta
como deverá sepultar-me. Quanto ao que vos tenho dito tantas
vezes, que depois de beber o veneno não ficarei convosco mais
irei compartilhar da dita dos bem-aventurados, ele acha que eu só
falo assim para tranqüilizar-vos e a mim também.
Servi-me, pois, de fiador junto de Critão, porém que
seja essa fiança o oposto da que ele prestou perante os
juízes. Empenhou, então, a palavra em como eu ficaria;
por vossa vez, afirmai-lhe, que não ficarei depois de morto,
porém sairei daqui e partirei, para que ele se mostre mais
paciente e não se aflija tanto por minha causa, quando vir
queimarem ou enterrarem meu corpo, no pressuposto de que eu esteja
sofrendo enormemente, nem diga nos meus funerais que expõe
Sócrates, ou o carrega, ou o sepulta. Fica sabendo, continuou,
meu admirável Critão, que a imprecisão da
linguagem, além de ser um defeito em si mesma, produz mal às
almas. Importa criares coragem e dizer que é meu corpo que
vais enterrar; depois sepulta-o como te aprouver e como te parecer
mais de acordo com as leis.

LXV – Tendo acabado de falar, levantou-se e foi para outro compartimento, a
fim de banhar-se. Critão o acompanhou; a nós mandou que
esperássemos. Ali ficamos, então, a conversar e
comentar tudo o que ele dissera e a discorrer sobre o nosso grande
infortúnio. Sentíamos, em verdade, como quem houvesse
perdido o pai e tivesse de ficar órfão para o resto da
vida. Depois de tomar banho, trouxeram-lhe os filhos – dois
ainda eram pequenos; o outro, mais crescido. – Chegaram também
as mulheres de casa, com as quais ele conversou na frente de Critão,
e depois de lhes haver feito certas recomendações,
pediu que retirassem dali as mulheres e os meninos e veio para o
nosso lado. O sol já estava quase a desaparecer, pois Sócrates
havia ficado lá dentro bastante tempo. Ao vir do banho,
sentou-se, porém não conversou muito. Achegou-se-lhe o
comissário dos Onze, que lhe disse:

Sócrates,
falou, de ti não terei de queixar-me como dos outros, que se
zangam comigo e rompem em palavras e pragas, quando os convido a
tomar o veneno por determinação superior. No teu caso,
pelo contrário, durante todo este tempo e em várias
outras oportunidades, pude reconhecer em ti o homem mais nobre, mais
delicado e melhor de quantos para aqui têm vindo. Hoje,
especialmente, tenho certeza de que não te zangarás
comigo, pois sabes muito bem que é dos outros a culpa. E
agora, já que ficaste ciente do que vim anunciar-te. Adeus;
suporta o inevitável da melhor maneira possível.

E
desatando a chorar, deu as costas e retirou-se. Sócrates olhou
para ele disse: Adeus, também para ti; faremos isso mesmo.

Depois,
voltando-se para o nosso lado: Que homem delicado! Disse. Durante
todo este tempo , vinha sempre ver-me e várias vezes conversou
comigo. Excelente criatura. Agora mesmo, quanta generosidade revela
com esse choro por minha causa! Porém vamos, Critão;
obedeçamos-lhe; tragam logo o veneno, se estiver pronto;
senão, cuide de prepará-lo o encarregado disso.

Critão
observou: O que eu acho, Sócrates, lhe disse, é que o
sol ainda está por cima das montanhas; não baixou de
todo. Sei também que muitos tomaram o veneno bem depois da
intimação e de comerem e beberem à farta; sim,
alguns mesmo depois de relações amorosas com que lhe
apetecesse. Não te apresses; temos tempo.

E
Sócrates: É natural, Critão, assim falou, que
esses tais procedessem conforme disseste, por imaginarem que disse
lhes adviria alguma vantagem. Mas é também natural não
proceder eu dessa maneira, pois não vejo o que posso vir a
lucrar em beber o veneno um pouco mais tarde, se não for
tornar-me ridículo a meus próprios olhos, por
agarrar-me dessa maneira à vida e tentar economizar o que já
não existe. Vamos, continuou: obedece-me e só faças
o que eu digo.

LXVI – Ouvindo-o, Critão fez sinal ao menino que se encontrava
mais perto. Este saiu e voltou pouco depois em companhia do
encarregado de lhe dar o veneno, que já o trazia espremido na
taça. Ao ver o homem, Sócrates perguntou-lhe. E agora,
meu caro: já que entendes destas coisas, que precisarei fazer?

Nada
mais, respondeu, do que andar depois de beber, até sentires
peso nas pernas, e em seguidas deitar-te. Assim o veneno atuará.

Depois
dessas palavras, estendeu a Sócrates a taça, que a
tomou das mãos dele com toda a tranquilidade, sem o menor
tremor nem alteração da cor ou das feições.
Mirando por baixo o homem, com aquele seu olhar de touro,
perguntou-lhe: Que me dizes? E se eu fizesse uma libação
com um pouquinho disto aqui? É permitido ou não?

Só
preparamos, Sócrates, respondeu, a quantidade que nos parece
suficiente.

Compreendo,
retrucou. Mas pelo menos é permitido, e até um dever,
pedir aos deuses que façam feliz a passagem deste mundo para o
outro. É o que peço. Prouvera que me atendam!

Depois
de assim falar, levou a taça aos lábios e com toda a
naturalidade, sem vacilar um nada, bebeu até à última
gota. Até esse momento, quase todos tínhamos conseguido
reter as lágrimas; porém quando o vimos beber e que
havia bebido tudo, ninguém mais aguentou. Eu também não
me contive: chorei à lágrima viva. Cobrindo a cabeça,
lastimei o meu infortúnio; sim, não era por desgraça
que eu chorava, mas a minha própria sorte, por ver de que
espécie de amigo me veria privado. Critão levantou-se
antes de mim, por não poder reter as lágrimas.
Apolodoro, que desde o começo não havia parado de
chorar, pôs se a urrar, comovendo seu pranto e lamentações
até o íntimo todos os presentes, com exceção
do próprio Sócrates.

Que é
isso, gente incompreensível? Perguntou. Mandei sair as
mulheres, para evitar esses exageros. Sempre soube que só se
deve morrer com palavras de bom agouro. Acalmai-vos! Sede homens!

Ouvindo-o
falar dessa maneira, sentimo-nos envergonhados e paramos de chorar. E
ele, sem deixar de andar, ao sentir as pernas pesadas, deitou-se de
costas, como recomendara o homem do veneno. Este, a intervalos,
apalpava-lhe os pés e as pernas. Depois, apertando com mais
força os pés, perguntou se sentia alguma coisa.
Respondeu que não. De seguida, sem deixar de comprimir-lhe a
perna, do artelho para cima, mostrou-nos que começava a ficar
frio e a enrijecer. Apalpando-o mais uma vez, declarou-nos que no
momento em que aquilo chegasse ao coração, ele
partiria. Já se lhe tinha esfriado quase todo o baixo-ventre,
quando, descobrindo o rosto – pois o havia tapado antes – disse, e foram suas últimas palavras: Critão, exclamou,
devemos um galo a Asclépio. Não te esqueças de
saldar essa dívida!

Assim farei, respondeu Critão, vê se queres dizer mais alguma
coisa.

A
essa pergunta, já não respondeu. Decorrido mais algum
tempo, deu um estremeção. O homem o descobriu; tinha o
olhar parado. Percebendo isso, Critão fechou-lhe os olhos e a
boca.

Tal
foi o fim do nosso amigo, Equécrates, do homem, podemos
afirmá-lo, que entre todos os que nos foi dado conhecer, era o
melhor e também o mais sábio e mais justo.

ACRÓPOLIS

Versão eletrônica do livro “Fedão”
Autor: Platão
Créditos da digitalização:
Membros do grupo de discussão Acrópolis (Filosofia)
Homepage do grupo:
http://br.egroups.com/group/acropolis/
Upload feito por:
Thiago Maia

thiagomaiasantos@uol.com.br

A distribuição desse arquivo (e de outros baseados nele) é livre, desde que se dê os créditos da digitalização aos membros do grupo Acrópolis e se cite o endereço da homepage do grupo no corpo do texto do arquivo em questão, tal como está acima.

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Março 2001

(*) – Acréscimo à fonte digital, na presente edição, para benefício do leitor, a partir de arquivo digital do The Internet Classics Archive. Os nomes foram aportuguesados conforme a tradução do Diálogo.

eBook Info

Title:

Fedão

Creator:

Platão

Date:

19/03/01

Publisher:

Acrópolis

Contributor:

Versão para eBook: eBooksBrasil

Rights:

Domínio Público