KHGPUOXTSA
Doom!! Doom!! Doom!!
Yuri V. Santos
25/06/2001

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Doom!!
Doom!! Doom!!

© Yuri V. Santos

Franzsepp Heller e Carlos
Alberto dos Santos eram irmãos gêmeos, nascidos no Rio de Janeiro. Eram órfãos.
Um foi adotado, quando ainda de colo, por uma família alemã. O outro permaneceu
no orfanato até os onze, quando um casal que não podia ter filhos o adotou.
Carlos não fora adotado junto com o irmão devido a entraves burocráticos no
processo de adoção de brasileiros por estrangeiros. Não tinham conhecimento da
existência um do outro.

Franz viveu em Dresden
até os dezoito anos. Depois mudou-se com o pai adotivo, que se separara da mãe,
para Heidelberg. Embora fosse bem dotado intelectualmente e tivesse, graças ao
pai – rico herdeiro de uma abastada família e tranqüilo professor universitário
– uma educação privilegiada, Franz prescindiu da vida acadêmica e decidiu
dedicar-se aos esportes. Tentou a ginástica olímpica mas preferiu a natação.
Por influência de uma namorada italiana aderiu ao snow-board, conquistando,
nessa modalidade, vários prêmios em diferentes estações dos Alpes. Numa viagem
aos EUA, onde participaria de um campeonato no Colorado, Franz  apaixonou-se por uma mountain-climber
mexicana naturalizada canadense. Começou, então, a escalar montanhas. Suas
primeiras ascensões ocorreram nas Rochosas, sobre a neve que tão bem conhecia.
Foi somente dois anos mais tarde, em Yosemite, na California, que Franz começou
a escalar paredes de granito. Claro, tudo por influência de sua mais recente
namorada: uma carioca que viajara aos EUA para enfrentar a mais vertiginosa das
escaladas em rocha - El Capitán.

Nesse entretempo, no
Brasil, Carlos também já dera mostras de uma inteligência privilegiada. Desde
sua adoção, aos onze anos e meio, até pouco antes de completar dezessete,
Carlos tentou fugir de casa doze vezes. Não suportava os pais adotivos. Estes
lhe jogavam na cara, pelo menos uma vez por dia, o favor que lhe haviam feito
ao retirá-lo do orfanato. Faziam-no sutilmente. Mas Carlos não era bobo,
dava-se conta de tudo. Quando forçadamente diziam “meu filhinho”, Carlos enlouquecia,
saia de casa e só voltava quando os pais já haviam registrado nova fuga.
Aqueles dois eram muito artificiais, temerários e demasiado gosmentos
para ele. Era assim que ele os chamava:
os gosmentos.

Nas suas fugas, Carlos
retirava-se para a casa de um ex-colega de orfanato, três anos mais velho e
boca num bairro da zona sul carioca. Carlos temia e admirava a vida do amigo.
Vez por outra, ajudava-o fazendo avião, mas nunca portava grande quantidade da
droga. Aquilo era uma espécie de brincadeira, sentia-se um agente secreto em
missão especial. Não temia a ação da justiça. O que o assustava eram os acertos
de conta entre os próprios traficantes ou entre estes e os policiais envolvidos
no tráfico de entorpecentes. Conhecia muitas histórias, algumas heróicas e
apaixonantes, mas a maioria era simplesmente sórdida. Não fosse tanta sordidez,
ele já teria se metido por completo naquela vida. O pouco que havia experimentado
da vidinha pequeno burguesa parecia ter-lhe contaminado.

*

Franz nunca se interessou
em descobrir suas origens. Sabia apenas que nascera num país subdesenvolvido
que só ocupava o noticiário com eventuais novas de chacinas, fome e devastação
ecológica. Nem mesmo do carnaval tomara maior conhecimento. Era uma pessoa
pragmática, não lhe interessava desviar a atenção para fora do seu próprio
contexto. Por isso, quando Geovana, a carioca alpinista, o convidou para ir ao
Rio de Janeiro escalar o Pão de Açúcar, nem sequer se tocou de que aquela era
a cidade onde havia nascido. Afinal, ele era alemão.

*

Aos dezessete anos,
Carlos abandonou de vez a casa dos pais adotivos. Surpreendeu-se ao perceber
que, em todos aqueles anos de fugas reiteradas, esta era a primeira em que
sentira pena daqueles dois gosmentos. Tal fato pareceu-lhe confirmar a
inexorabilidade dessa última escapada. E realmente jamais retornou.

Carlos passou a viver ora
na casa de Didi, o antigo companheiro de orfanato, ora na casa de Dona Cleide,
mãe de um conhecido traficante da cidade. Ela apoiava a ocupação do filho, não
pelo tráfico em si ou pelo dinheiro, mas pelo respeito que o filho impunha na
região onde morava. Seus oficiais – era assim que ela denominava os capangas do
filho – eram os mantenedores e defensores da paz naquele morro. E ali, a polícia
não entrava, ou seja, não havia confusão.

Quando Didi foi preso,
Carlos mudou-se definitivamente para casa de Dona Cleide. Ali, Carlos, por sua
sincera dedicação, conquistou a confiança de todos. Quando Maimônedes César, o
filho de Dona Cleide, pousava na casa, Carlos servia-lhe como ordenança. Com os
anos, Maimônedes passou a imputar serviços de maior responsabilidade a Carlos.
Aos dezenove, Carlos matou seu primeiro homem – um idiota que quis
intrometer-se nos negócios de Maimônedes sem nem ao menos pedir licença. Após
o episódio, Carlos ficou taciturno por alguns dias.

“Matei meu primeiro
boneco quando tinha quatorze anos”, disse-lhe Maimônedes. “Teu problema foi
começar um pouco tarde.” Carlos suspirou. Maimônedes riu e sacudiu-lhe a
cabeça: “Não te preocupa, rapá, isso passa.”

Era verdade. Com o tempo
Carlos voltou ao seu costumeiro bom humor – agora com pitadas de humor negro –
e prosseguiu com seu novo trabalho. Aos vinte e dois, Maimônedes já lhe
confiava a chefia de alguns homens. E o principal: já dispunha de dinheiro pra
gastar com as mulheres.

*

Quando Franz voltou a
pisar o solo carioca já tinha vinte e quatro anos nas costas. Seu pai também já
o havia lembrado de que aquela era sua terra natal. No caminho para o
apartamento de Geovana, Franz contemplara, além da pobreza estampada nos morros
e nas ruas, a magnífica paisagem natural da cidade. Que ele havia nascido ali,
parecia mentira. Sempre fora avesso a climas quentes e talvez também por isso,
fora a influência feminina, tenha se afeiçoado às montanhas. Oxalá as encostas
do Pão de Açúcar não fossem tão quentes.

Geovana queria que ele
permanecesse ali até o carnaval. Ele já havia perdido o reveillon, não podia
perder agora logo o carnaval. Franz, sistemático, disse que mais tarde pensaria
nisso. No momento, a prioridade era o Pão de Açúcar.

“Ah, seu alemão!”, disse
Geovana.

*

Aos vinte e quatro anos,
Carlos conheceu Manga-rosa, um professor de capoeira que dava aula pros meninos
do morro e que se tornara o mais novo protegido de Maimônedes César. Manga-rosa
havia impedido a prisão de três dos melhores homens de Maimônedes sem disparar
um único tiro, tal como nos tempos das saudosas maltas de capoeiras. Os
policiais, pegos de surpresa, tampouco acionaram suas armas.

Manga-rosa era um
punguista sem grandes ambições no crime. A capoeira quase o retirara da vida de
delitos. Montara, anos atrás, uma pequena academia, mas não pode manter-se e
fechou. Claro, antes de levar a capoeiragem a sério, chegou a utilizá-la para
matar dois desafetos. Um dos homens que estavam sendo arrestados pela polícia
era seu irmão caçula. Manga não pôde conter-se. Sabia que o xadrez
transformaria o irmão num animal insensível. “Animal sim”, dizia, “mas
insensível não”. Frente às ofertas de Maimônedes, Manga-rosa ficou
desnorteado. Depois de fechar a academia, voltara a praticar pequenos
furtos,  mas não queria envolver-se com
coisas muito sérias. Ainda tinha esperanças de reabrir a academia. Portanto,
não quis participar diretamente das atividades do tráfico, mas prometeu
contribuir eventualmente na segurança ou em qualquer assunto no qual pudesse
usar seus talentos.

Carlos simpatizou com
Manga-rosa, mas achou-o covarde. Quem se recusasse a trabalhar com Maimônedes
só podia ter duas razões: ou não gostava de dinheiro, ou era mesmo um grande
covarde. E Manga-rosa queria dinheiro para reabrir sua academia de capoeira.
Ele mesmo vivia dizendo que estava cansado de ser explorado pelos donos de
outras academias. Era respeitado como capoeirista, afirmava, mas dinheiro que
é bom, necas.

“Tu tá é com medo”, disse
Carlos.

Manga-rosa sorriu: “E tu
sabe lá o que é ter coragem, rapá?”

*

Franz se apaixonara pelo
Pão de Açúcar. E que escalada memorável: clima ameno, linda vista e brigas e
trocas de impropérios com Geovana até o cume. Não conseguiu entender por que
ela ficou tão nervosa. Ela já não havia escalado o El Capitán, na California?
Novecentos e poucos metros de parede vertical e adrenalina? Pra que ela queria
tanta segurança aqui no Pão de Açúcar, uma escalada tão mais fácil? Tudo bem,
ele quase caiu no começo, mas foi apenas quase. “Sujeito avoado, nem parece
alemão”, ela dissera. Mulher mais maluca aquela.

Uma noite, após mudar-se
prum hotel, Franz perambulou pelos bares da zona sul. No Baixo, conheceu uma
baianinha linda, de olhos e cabelos claros. Ela, a princípio, não acreditou que
Franz fosse realmente um alemão. Ele era moreno, mas também não parecia
descendente de turcos. Tinha cara é de brasileiro mesmo. Ela até achava que já
o conhecia de algum lugar...  Mas não,
ele contestou, ele não a estava enganando, ela podia ficar tranqüila. Conversaram
e riram, então, por muito tempo. Falavam em inglês, embora Franz se esforçasse
por aprender a língua de sua terra natal. Vez por outra, soltava alguma
exclamação em alemão. A baianinha ria.

“Vamos beber”, ela disse.

Franz adorou a
caipirinha. Bebeu uma atrás da outra. A baianinha rindo. Ela perguntou se ele
conhecia aquele jogo pra computadores, o Doom. Ele disse que já vira mas
que não gostava muito de jogos eletrônicos. O corpo quase não se movimenta, o
tempo voa e mesmo que se queira parar não se consegue. Puro vício. Ela, para
agradá-lo – pois era fanática por esses jogos – concordou, mas só queria dizer
que ele se parecia com o rosto do personagem, o Doom, só que mais
moreno. Ele riu e disse que já lhe haviam dito aquilo, mas que ela não se
preocupasse, matar e estourar os corpos dos outros, como no jogo, não era um
esporte que ele gostaria de praticar.

“Nem virtualmente?”, ela
perguntou.

“A única diferença entre
fazer isso no jogo ou na vida real é que na vida real a gente pode ser preso.”

Depois, foram fumar um
baseado com alguns amigos da baianinha e dançar nalgum lugar. Ela tinha
ecstasy, se ele quisesse...

*

No ponto de ônibus. Noite.

“Tu é um maldito animal
insensível!”, bradou Manga-rosa indignado.

Carlos ria: “Eu não vou
aprender essa porcaria de dança, sou mais uma doze cano-serrado. É neguinho
começar a dançar na minha frente, sou eu arrebentando a cabeça dele com um
balaço.”

“Tu não vai entender
mesmo, né rapá? Não é a coisa da luta que eu tô te dizendo. Claro, se tu tiver
com uma escopeta, tu estraçalha dez capoeiras, me'rmão. Isto é claro, eu sei,
mas é a coisa da mandinga, da malandragem, que tu aprende no jogo, que vai te
fazer ganhar a guerra. Com ou sem armas. Tu ganha equilíbrio, me'rmão.”

Carlos fez cara de sério
e encarou Manga-rosa como se tivesse compreendido um mistério. Olharam-se
profundamente por dois segundos. Sérios. Depois caíram na gargalhada.

“Neguinho é foda mesmo”,
desabafou Manga-rosa, enquanto Carlos, fazendo cara de debilóide, macaqueava-o
jogando capoeira.

*

Carlos e Manga-rosa
pegaram um ônibus pra zona sul. Carlos já tinha carro, mas estava na oficina.
Batera na traseira dum Land Rover. O Land Rover quase nem se arranhara. O Fiat
de Carlos, no entanto, necessitava de uma lanternagem completa na dianteira,
que ficara muito amolgada.

“Equilíbrio, rapá.
Equilíbrio...”, comentou Manga-rosa na ocasião.

“Hunf...”, fez Carlos.

Foram dançar num lugar de
bacanas. Carlos achou que Manga-rosa gostaria dali. “Um tal de som tecno”,
disse-lhe. “Parece que estão todos sendo fritos no inferno dentro duma
frigideira gigante.”

“Meu irmão, num gosto nem
de funk...”

“Calma, Manga, da
mulherada tu vai gostar. Parece coisa de sonho.”

“Parece pesadelo”, disse
Manga depois que entraram sem serem revistados. Mas Carlos não o ouviu. O som
era muito alto.

Carlos entregou o pacote
de cocaína prum homem no balcão do bar.

“A bebida é por conta”,
disse o homem.

Carlos pediu um whisky
importado. Não queria saber de pobreza. Manga-rosa tomou vários Gin-tônicas.
Depois disse pruma mulata com cara de andróide:

“Isto aqui não parece a
frigideira do diabo fritando os condenados pelo Juízo Final?”

Ela riu, disse que realmente
parecia. Manga, que já estava ébrio, voltou a olhar e só então sentiu que o
que dissera era a pura verdade. O som penetrava fundo em sua cabeça. Parecia a
circulação sanguínea de um computador. As luzes eram frenéticas. Sim, aquilo
era mesmo o fim do mundo.

“Você não quer ser frito
comigo?”, perguntou a mulata.

“Quero”, respondeu Manga.
E foram dançar.

Carlos já dançara ali
outras vezes. Nas três últimas tentou, sem sucesso, aproximar-se de uma loira
que dançava langorosamente, como se estivesse num tépido vídeo-clip. Suas
caras e bocas despertavam a cupidez de Carlos. Não que ela o evitasse, senão
que parecia estar sempre distante, em transe. Da última vez, chegara a
beijá-la, mas, em seguida, ela desapareceu na multidão. Ele agora a procurava.
Quando finalmente a viu, teve uma surpresa desagradavel. Um homem a abraçava e
a beijava com a mesma volúpia que Carlos vinha guardando para ela. Sentiu-se
traído. Aquela vaca, ela ia ver só.

Carlos sentiu um puxão na
manga da camisa. Era o Manga-rosa.

“Meu irmão, vem conhecer
a amiga da minha garota.”

“Manga, eu vou queimar
duas figuras hoje. E tu vai me ajudar.”

O rosto de Manga-rosa
anuviou-se: “Qué isso, me'rmão, relaxa e vem conhecer a gata. Tu vai gostar
dela.”

“Não quero saber de outra
vaca. Preciso acabar com a raça daquela ali e com a do macho dela”, gritou
Carlos no ouvido de Manga, enquanto apontava o casal.

“E o que foi que eles
fizeram?”

“Não interessa. Tu vai
ajudar ou não vai, seu punguista de merda?”

“Olha aqui, seu puto”,
começou Manga irritado, se tu quer procurar merda, tudo bem. Não vou sair
do teu lado. Tenho que proteger o neném...” e deu umas pancadinhas na cabeça de
Carlos. “Mas eu não vou mexer uma palha pra te ajudar”.

“Tu não me disse que
adorava assaltar os bacanas só pelo prazer de apavorar eles? Me ajuda então a
pirar os dois, a gente não toca na alma deles. Lembra de Jó?”

Manga saiu sem responder.
Isto significava que, embora a contragosto, iria ajudar.

A baianinha não percebeu
que Carlos a vigiava. Estava muito ocupada ocupando o tempo daquele gringo. Em
momento algum Franz deixou entrever seu rosto. Carlos esperava com forçada
paciência.

*

Lá pelas cinco da
madrugada, Franz saiu com a baianinha. Já não queriam ficar fechados ali
dentro, com toda aquela gente. Resolveram procurar uma praia para andar e
esperar pelo sol.

Quando chegaram no carro,
Carlos e Manga se aproximaram. Fingiam estar entretidos numa discussão
qualquer. Quando a baianinha desligou o alarme, Carlos deu um pulo e encostou
um trinta e oito na cabeça dela. Manga mandou Franz ficar quieto e entrar no
carro. Carlos foi na frente com a baianinha.

“Toca pra Barra”, disse.

Manga-rosa, num primeiro
momento, apenas estranhou a semelhança daquele gringo, que não falava
português, com seu amigo Carlos. Quando, num átimo, surpreendeu o olhar de
Franz, ficou seriamente incomodado. Arrepiou-se. Eram parecidos demais.

“Meu irmão, esse neguinho
aqui é tua cara cuspida e escarrada.”

Carlos não disse nada. A
baianinha, que conduzia o carro, olhou-o de relance. Sua expressão tornou-se
visivelmente perturbada. Voltou a olhar pra frente fixamente. O outro bandido
tinha razão, eles eram muito parecidos. Apenas os dois irmãos pareciam não dar
por isso.

No decorrer do trajeto, o
silêncio tornou-se angustiante:

“O que vocês vão fazer
com a gente?”, perguntou por fim a baianinha.

“Tu não devia ter
perguntado isso, moça”, respondeu Carlos. “A gente tem uma regrinha: se a
vítima faz a famigerada pergunta, ela recebe a pena máxima. No teu caso, antes,
iremos te comer” e deu um sorriso.

A baianinha sentiu o
sangue gelar. O coração pulsáva-lhe nas têmporas. Contudo, ficou estranhamente
mais calma. Agora já sabia o que iria acontecer.  Começou, pois, a maquinar algo. Franz continuava quieto. Apenas
esperava.

“Franz”, ela disse,
“Doom!”

“Cala a boca!”, gritou
Carlos dando-lhe um tapa. “Entra naquela estrada.”

Pegaram uma estrada
vicinal e seguiram em direção a umas praias desertas. O sol despontava.

“Mais rápido!”, ordenou
Carlos.

Ela obedeceu. Aquilo estava
de acordo com seus planos. Verificou que era a única que usava cinto de
segurança. O carro tinha quatro portas e estavam todas travadas. Carlos era o
único que tinha a janela aberta. Era preciso apenas virar bruscamente o
volante pra direita. A velocidade faria o resto.

“Anda, sua puta, a gente
vai pegar aquela estrada de terra lá na frente. Vamo entrar nessa praia.”

Era agora. Não haveria
mais chances. Conhecia aquela gente, se chegassem na praia estariam mortos. A
baianinha, então, deu uma guinada repentina no volante. Soltou um grito
involuntário. O carro capotou quatro vezes antes de sair da estrada. Quando
parou, de cabeça pra baixo, apenas ela e Manga-rosa estavam dentro do carro.
Ele também estava usando o cinto. Equilíbrio.

“Sua vaca desgraçada!”,
sussurrou Manga ainda atordoado. Tinha as pernas presas pelo banco da frente
onde antes estivera Carlos.

A baianinha, não
conseguindo sair pelo seu lado, rastejava na direção da janela oposta. Manga
viu que ela trazia um revólver à mão, a desgraçada. Ele levou rapidamente a
mão à cintura. Nada encontrou, nem mesmo o coldre. Aquele revólver era seu.

A luz do sol já inundava
o interior do carro entrando por onde a baianinha tentava sair. Um vulto se
aproximou vindo da praia. Estava em contra-luz, mas Manga reconheceu Carlos.
Arrastava uma perna e segurava ainda o trinta e oito.

“Acaba com a raça da
puta, Carlos!”, berrou Manga, “Queima a desgraçada!”

Carlos mal levantou a
arma para fazer mira. A baianinha descarregou nele o revólver. Estava
possessa. Gritava “Doom!”, “Doom!”, “Doom!” a cada disparo. Quando ela se virou
para Manga, ele sorria, ela já havia usado os seis tiros.

“Tu furou o gringo
todinho”, disse Manga com malícia. “Agora ele é uma peneira importada” e deu um
forte golpe, com a mão aberta, no nariz da garota. Ela desmaiou. O nariz
quebrado a empapou de sangue.

Com alguma dificuldade,
Manga conseguiu sair do carro. Olhou novamente o rosto inanimado de Franz,
caído ao lado do carro. Como se pareciam! Procurou, pois, Carlos e o encontrou
na beira da estrada. Seu rosto estava sereno, muito pálido, mas a cabeça
estava aberta por trás, os miolos no chão. Fora cuspido pela janela do carro.
Manga suspirou.

“Olha aonde te levou tua
coragem, seu babaca.”

Ficou olhando o amigo.
Que animal insensível! Depois pensou que ainda podia fazer algo por ele.

“Tu vai conhecer a
Europa, meu irmão!”

Levantou-se, tirou o
casaco, as calças e os sapatos de Carlos. Trocou-os com os de Franz. Fez a
troca dos documentos. Agora Carlos tinha passaporte. Podia viajar tranqüilo.

Antes de ir embora,
lembrou-se do dinheiro que Carlos havia recebido pela cocaína. Foi buscá-lo no
bolso de Franz. Enquanto retirava da carteira de Carlos o que era de César,
percebeu espantado que Franz ainda estava vivo. Ele parecia querer dizer alguma
coisa. Manga aproximou o ouvido.

“Das Ende”, murmurou
Franz.

“O quê?”

“Doom!! Doom!! Doom!!”,
gritou a baianinha disparando as balas que encontrara no coldre de Manga.

Manga-rosa ainda tentou
se levantar. Mas o banho de chumbo que recebera nas costas o fez cair. Perdera
o equilíbrio.

*

Quando deu entrada no
hospital, a baianinha estava em choque. Já não se lembrava sequer da semelhança
dos irmãos gêmeos. A perícia nem deu por isso. Aquilo era apenas uma estranha
coincidência.

Carlos foi sepultado em
Dresden, cidade onde supostamente passara a infância e onde ainda vivia a mãe
adotiva de Franz Heller. Ela era muito apegada ao filho. Foi difícil, para
ela, controlar-se no funeral.

“Eu sabia que essa mania
de ficar atrás de mulher ainda ia dar mal”, desabafou o Sr. Heller ao ver o
sofrimento da ex-mulher.

Franz e Manga-rosa foram
sepultados pela polícia, após os devidos trâmites legais, numa vala comum, como
indigentes. Ninguém reclamara os corpos.

Quando a baianinha saiu
do hospital, comprou um trinta e dois, Taurus, cano-curto. Levava-o para
qualquer parte do Rio de Janeiro. Andava como se estivesse dentro de um
perigoso vídeo-game onde a qualquer momento pudesse ser atacada. Na primeira
oportunidade que teve de usar o revólver, o assaltante, que usava apenas um
canivete, conseguiu tomar-lhe a arma. Ela morreu com um tiro na testa. (O
assaltante, além da vida, levou-lhe também a bolsa.) Trasladada para Bahia, foi
sepultada em Salvador, onde nascera. “Não se preocupe”, dissera-lhe o homem que
lhe vendeu a arma. “Ninguém é duro de matar...”

Das Ende

(Brasília-DF, Julho de
1996.)

Para contatos: yurivs@uol.com.br

(sites do autor: www.casadosol.cjb.net
e www.angelfire.com/ri/melhor)

Sobre o autor

Yuri V. Santos, nascido às quatro e quinze da matina do dia 24 de
Outubro de 1971, é paulistano. Infelizmente não estudou no mesmo colégio em que
estudaram próceres tais como Machado de Assis ou Guimarães Rosa, os quais, por
sinal, nem paulistas eram. Mas estudou no mesmo colégio que a Ana Paula Arósio!
Aliás, foi ela quem estudou no mesmo colégio que ele, posto que Yuri já era um
veterano de dez anos de idade quando ela apareceu por lá. Mas tudo isto é pra
dizer que, em 1975, em seu primeiro dia de aula, Yuri deu uma tremenda dentada
na mão da Tia Dulce, que não cometera outro crime senão o de ser a Diretora do
Jardim Escola Visconde de Sabugosa. ( Até hoje ela tem a cicatriz ,
ele jura.) Bom, acontece que a rebeldia do garoto para com os meios
educacionais permaneceu intacta desde então. Não que ele tivesse se tornado mau
aluno, coisa que nunca foi. Mas embora seu corpo sempre comparecesse às aulas,
sua mente gostava mesmo era de ir longe, aos cumes, muito além dos programas
incutidos pelo MEC. (Tudo culpa da biblioteca de sua família e do Atari.)

Quando Walter, seu pai, se
aposentou, Yuri mudou-se com a família para Goiânia, onde, para sua adolescente
surpresa, não encontrou índios, onças e tatus andando pelas ruas, mas uma
cidade que infelizmente cresce ano a ano em progressão geométrica. (Ainda bem
que, nos sítios e fazendas próximas, os discos voadores sejam mais comuns que
as onças...) Ainda em Goiânia, com amigos locais e de São Paulo, criou o
GEMBLA: Grupo de Excursionistas e Montanhistas Bêbados Loucos e Alucinados,
com o qual viajou para diversos Parques Nacionais, praias e cavernas do Brasil.
Do centro-oeste, este futuro escritor de fato - pois já era de feto - se mandou
de intercâmbio estudantil não para os esteites ou canadá, ou gringuices
semelhantes, senão para o - pasme - Equador. Lá morou em duas cidades: Quito e
Latacunga. Nesta última, aos 17 anos, começou a publicar crônicas e contos no
principal jornal da cidade, o El Día. Também ingressou num grupo andinista -
alpinismo é nos Alpes, viu -, tendo escalado, entre outros, os nevados Illiniza
Norte (5100m), Rumiñahui (4850m), Corazón (4800m) e os vulcões ativos Cotopaxi
(5890m), Tungurahua (5080m) e Guagua Pichincha (4910m). Estes dois últimos
entraram em erupção em 1999. (Antonio Naranjo, pai de intercâmbio,
escreveu ao Yuri: (...) estamos sumamente preocupados por la activación
de tus volcanes (...). Pero te digo que el espectáculo infernal de la erupción,
los hongos que se forman luego de las explosiones, son una cosa lindísima de se
mirar (...). Quisiera que tú estuvieras aqui y los vieras en persona. ) Ainda no Equador, Yuri estudou espanhol e teve seu
primeiro contato com os estudos filosóficos através de Bruno Gallas, o diretor
italiano do Colegio Hermano Miguel, que o alertou para os perigos do panteísmo
e da crença num Deus não pessoal. Também foi salvo por um terremoto que,
derrubando de forma misteriosamente simbólica a pesada máquina de escrever sobre
o frágil violão, tirou-lhe o destino de péssimo músico para lhe dar o de um escritor
que promete.

De volta ao Brasil, como
não havia faculdade de espionagem ou vampirismo - seus heróis de infância eram
o 007 e o Drácula (lembra da mordida na diretora?) -Yuri resolveu que o curso
de Jornalismo seria o substituto ideal... Foi o princípio de uma série de
decepções. Deste curso saltou para Engenharia Civil, depois - já na
Universidade de Brasília - tentou Engenharia Florestal (meros resquícios de
idealismo ecológico), Letras e Artes plásticas(habilitação em Teoria, História
e Crítica de Arte), sem se formar, por pura desilusão, em qualquer um deles.
Concluiu apenas um curso de extensão - Processo de criação cinematográfica
- com o mulherengo Nélson Pereira dos Santos, e um projeto de
iniciação científica do CNPq - Rever, reler, recriar -, o qual tratava
das releituras artísticas pelas novas tecnologias. Seu trabalho foi aprovado
com louvor. Mas meu livro é meu diploma , afirma. Apesar de haver
encontrado um ou outro professor digno de respeito, após sete anos de estudos
universitários e viagens candangas, Yuri purgou-se da experiência escrevendo o
livro A Tragicomédia Acadêmica - Contos Imediatos do Terceiro Grau
(1997). (Alguns dos 19 contos: O Wândolo, Memórias da Ilha do Capeta, A volta
dos que não foram, Golem - o goleiro, A Vingança de Piupiu, Matando um mosquito
com um tiro de canhão, Paralíticos e desintegrados, O Culturaholic, Penteu - o
pentelho, Maria Eu-gênia, etc.) Daí, voltou para São Paulo onde comeu o bolo, o
biscoito e o pão que o diabo amassou. ( Ainda me vingo do capeta! , ri-se.)
Escreveu crônicas durante quase dois anos para a Revista Guia da Farmácia (mais
risos), que o salvou da fome. Após completar seu doutorado em
pirações - o mestrado foi feito no alojamento da UnB -, morando na Vila
Madalena, freqüentando raves e sendo sócio de um estúdio fotográfico na Vila
Olympia, o Base 1 (com os fotógrafos Dante, Fábio Corrêa e Christian
Sievers), Yuri conheceu a poeta Hilda Hilst, em 1998, com quem reside ainda
hoje, fazendo as vezes de secretário incompetente e webmaster. Em
1999, divertiram-se paranoicamente com as ameaças de fim do mundo. Na Casa do
Sol, residência da escritora, moram ainda o poeta, ex-professor de Oxford e
ex-detento da Ilha do Diabo inglesa, Bruno Tolentino ( os professores me
perseguem... ), o escritor espanhol José Luís Mora Fuentes e oitenta cães.
Rola cada conversa...

Atualmente, sem os entraves
da sociedade no estúdio, Yuri prepara um roteiro – que será rodado pelo
cineasta e DJ (trance) Juarez Swarup Petrillo – além de mais dois livros.
Por enquanto vai indo bem , afirma Dostoiévski.

PS.: O autor oferece seus
serviços como roteirista, cronista ou semelhantes.

Para contatos: yurivs@uol.com.br

(sites do autor: www.casadosol.cjb.net
e www.angelfire.com/ri/melhor)

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Identifier:

KHGPUOXTSA

Title:

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Creator:

Yuri V. Santos

Date:

25/06/2001