Cidade Íntima
Leontino Filho
06/12/01
Edições Agulha
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Índice

Índice na Obra

Cidade Íntima
Leontino Filho

Prólogo
Alfredo Fressia

Fotografias
Sandra Mercedes Espósito

Projeto Gráfico
Socorro Nunes

Edição
Agulha

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Fonte Digital
Documento do Editor

Copyright:
© 2001 Edições Agulha

ÍNDICE

Cidade íntima, poesia aberta

Alfredo Fressia

evoluções

cidade íntima

sementes

somos o poema

arco-íris

represa

Leontino Filho

Sandra Espósito

Alfredo Fressia

cidade  íntima

Leontino Filho

Coleção Resto do Mundo

Edições da Agulha/eBooksBrasil

Cidade íntima, poesia aberta

O itinerário existencial de R. Leontino Filho, ao menos aquele itinerário que se deixa contar, situar, cronometrar, e que começa, dizem, com um nascimento, no caso um dia de maio de 1961, ocupou várias cidades. A primeira foi a Aracati natal, bela e travessa como seu nome, esse porto aberto à outra face, marítima, de um Ceará que, visto do Sul, aparece mítico e grave, como o sol e seus excessos. Sem dúvida, tudo que é natal, incluindo nisso a cidade, rima com fatal, mas no caminho de Leontino ainda havia outras cidades. Eram potiguares e também eram um convite à viagem mítica, ou trágica, ou esplêndida – como a das "villes splendides" de Rimbaud. Leontino, já homem feito e poeta publicado, peregrina a partir de 1985 por Natal e Mossoró, até se estabelecer, como professor de Literatura Brasileira, em Pau dos Ferros, essa cidade que se esconde atrás de seu nome beligerante, duro o bastante para os forasteiros pedirem por um sorriso onde achar refúgio.

Pode-se dizer assim: era evidente (e estava escrito) que nosso Leontino tinha de criar uma "cidade íntima", uma cidade outra, a polis que juntasse em si tantos mitos, a cidade que vinha do mar e seguiu o caminho inverso dos rios, a praça aberta onde se encontrassem a aves migratórias de todas as direções. Talvez os paraísos se percam sempre, e é sabido que, perdido o paraíso, só resta a vagância, o destino de Caim, o fundador de cidades. Sabe disso o leitor que tem frente a si um livro de poesia chamado justamente Cidade íntima, publicado em 1987, aos 26 anos do seu autor, e reeditado até hoje. De fato, se reparar melhor, verá que o livro foi republicado em 1991, e ainda em 1999. Sabe também o leitor que o interesse implícito nas reedições, várias ao longo do tempo, não costuma acompanhar a poesia de meras cores locais nem de indiscretos mitos privados, autobiográficos, de tons exacerbados e efêmeros. Definitivamente, esta Cidade é outra.

Não é que a obra de Leontino seja um objeto “desterritorializado”, como a mesma pós-modernidade. É mais simples, e mais árduo. Seu território é a poesia. É obra de poeta que faz incursões em si mesma e acha em si (no em-si da poesia) o material dos seus tijolos, a ordem dos seus distritos, a encruzilhada dessas ruas onde poeta e poesia se reencontram e se explicam para sair uma e outra vez do labirinto. O equilíbrio desta cidade se sustenta em seis partes (tituladas Evoluções, Cidade íntima, Sementes, Somos o Poema, Arco-Íris e Represa) mas a obra é una, bordada das mesmas obsessões, recorrente em sua unidade.

O poeta-arquiteto, o artista que projetou esta cidade, não faz autobiografia nela. O leitor não penetra numa leontinópolis confessional e privada. Entra – guiado por esses repetidos cristais, ecos, cores do arco-íris – na reflexão, feita na poesia, sobre si mesma, seu paradoxal infinito, circular, e seus limites, "o cristal do sim e do não/ signos soltos/ no papel". Os limites desta cidade vêm da cidade de Deus, uma opção que nesta obra é de natureza ética mas não exatamente agostiniana. Aqui existe o Bem e o Mal. O pecado habita esta cidade (habita sempre na poesia, com carta de cidadania depois de Baudelaire), aparece, com seu nome, duas vezes em Arco-Íris: "Entre o pecado da lua com o sol", "E vem a chama do pecado". Na cidade fundadora de Leontino, na cidade da poesia (que aqui não é poesia da cidade, obra urbana), o Bem é a ordem natural do universo: "Os desertores da dor/ ironizam o bem/ – lâmpada natural do universo –", diz Somos o poema. Leontino não desata o nó da mulher-pecado, as sereias da tentação, nem se propõe ser "politicamente correto". A mulher-armadilha, a da cidade de Deus, comparece "vasta" e "sideral" (Cidade íntima), "mulher, água, menina,/ armadilhas" (Arco-Íris). O "dilema", "l(eva)do pela mão amante", tem a nostalgia platônica, e às vezes, nesta poesia, poderia se entrever a face de Deus (Somos o Poema, VI). É quando o amor aproxima esse Deus prístino e primeiro até os habitantes da cidade. O impetuoso poema X de Somos o poema, dos melhores do livro, poderia encerrar-se com certo verso, eternizado, de Quevedo. Assim: "Nós somos o poema,/ e do amor/ seremos. Polvo seré mas polvo enamorado".

Aliás o universo de referencias da obra é vasto (Drummond chega a ser citado literalmente). Mas seu encanto – e ao que se saiba, sem encanto não há poesia – reside num dizer, que é um construir, próprio, único. Chama-se: poesia de Leontino, um burgomestre que evita os excessos porque pensou muito bem a arquitetura da obra, que vai do quase hai-kai ao poema longo, e conseguiu dominar as tentações do ímpeto lírico sem apelar aos esqueletos da anti-lírica. No fim da década dos ’80, Leontino supera o desafiante minimalismo que grassava na poesia brasileira daqueles anos Sarney da imediata pós-ditadura, quando João Cabral já tinha dado seu recado, os "marginais" se retiravam da cena e a lírica nacional parecia deixar os poetas num desamparo novo, instigante para os melhores. É nessa encruzilhada que nasce Cidade íntima, "a metafórica cidade do poeta", dinamizada pelo quase oxímoron do título, situada entre o sim e o não, Deus e o pecado, a dor e o amor, a intimidade e a abertura de um texto sem opacidades. Um texto em que Leontino, habitante de tantas cidades – Araraquara, em São Paulo, é a mais recente – funda a sua, a duradoura, reeditada agora neste eBook, à espreita do silêncio íntimo que o egípcio Edmond Jabès também procurou "entre" a palavra, a que "se esforça por não ser".

Alfredo Fressia

A veces la noche

crece como la barba de un dios desconocido.

...

Mi mano posada sobre tu nombre escrito,

mi mano como un grito gastado por el viento.

José Carlos Becerra

O silêncio não está nem no começo nem no fim; está entre.

Subjugada,

a palavra abandona a palavra.

Esforça-se por não ser.

Edmond Jabès

evoluções

o sol na varanda

loucura

a vida se esparrama
pedras sobre a vidraça

aquecem

a luminosa prece

madrugada

chuva fina

esta lição de vida

em mim

teu horizonte

espelha demais

ardentes desejos

paz

tropeços

desposam lábios

pupilas

o sono futuro

a cair

borboleta abatida

flutua

tarda ausência tua

vontade fugaz

quis a doce volúpia

todo canto jazz

adorno fragmentos

em teu olhar

ecos ferem

meus momentos

gritos sufocados pela magia

anjos

anos

anodia

preso à aurora

o casulo

até a paixão devora

cidade íntima

I

Visito

a metafórica cidade do poeta

casas

ruas

cristais

esculpidos na vasta armadilha

sideral da mulher por ele amada.

Equilibro

as doses amargas do vinho

trajetória abandonada no fundo

da água

do mar

do espaço

cercas que brincam com a frágil

lâmina da árvore descalçada.

Singro

ilhas condenadas ao exílio

inferno

céu

dentes imutáveis, folhas opacas

tempestades

vôos grudados no seio da poesia.

A brincadeira é leve

como leve é o estouro

da inspiração.

Molham-se os pequenos jogos

quando o universo

do verso é descoberto.

II

Eis

mais uma vez

a musa serena, louca e desvairada

cavalgo, cavalgo, preciso cavalgar

teu ser, boca de prazer

(cidade do poeta)

fornalha que arde e não se apaga

com o sorriso de menina que possuis.

E deslizo na realidade do teu rosto

realidade de menina que vaga nas praças

que rompe toda paz de milênios

despertando em mim

sensações estranhas de viver

alimentadas por outras vontades.

Daqui,

o coração indaga

mergulha no abandono azul das palavras

quando por entre sons

reclamo,

para mim

lá fora

é dentro do teu corpo

e o abismo do teu ventre

é mais sereno

que o orvalhar do meu pranto.

III

Foi inútil enterrar deuses

guarnecer paisagens

feitas na penumbra das conversas.

Foi inútil deixar marcas

rastro de um redskin

na distante ruína vegetal.

Deixar a cidade

tuas carícias, teus olhos, teus lábios

tua infindável surpresa.

Partir

numa migração de ilusões

quando o tempo é pó

pão

é

novelo

que faz de tua intimidade

uma virtude momentânea

no pecado do dia a dia.

IV

Mas é tarde

agora a metafórica cidade dorme.

Quem sabe

pelo sono acolhido nas pérolas do luar,

quem sabe

pelo nosso clandestino beijo

a se derramar na grama,

quem sabe

não seja pelo inelutável olhar

que vem contigo

ângulo de carinho

rua

nua

pedras apagando colinas

na minha calma.

Contigo

vem a tua lembrança

voragem

palma que se desfaz

gota a gota

no atalho da minha lei

grávida

de tanto te querer.

V

Ah,

nesta cidade

sou o apátrida

o sempre só

o difícil rasgo matinal.

Cada vez mais

passeio

no escuro silêncio

e encontro-me

sendo o teu verso

reverso

o teu fim.

sementes

do homem

Antes dos mutilados giros

queimam-se os crepúsculos rebeldes

em teu eco

que desmorona perante à retidão

das jornadas

e desatam a ira de tua missão.

Limites da vida

refúgios esmaltados na pele

seca do homem

dura espera daqueles que sobrevivem

aos mágicos embaraços

da angústia

que cristalizam a demorada

fecunda

soterrada

vivência humana.

da pátria

Ante o aconchego da pátria

quis o abraço divino

do irmão – sofredor em plena aurora.

Pátria

carrossel de incertezas

relógio parado

fusão entre caminho e raio

adelgaça tuas raízes

e cede ao povo

a fragrância

fumaça

da rebelião

desfraldada na justiça.

Pátria

queima a fadiga

burguesa

da injustiça

que prolonga o sofrimento do povo

recém-chegado para a noite

mais terna

onde se guarda o arco-íris

onde se quis a selva

dos desejos da infância.

Pátria

diamante e sumo

da paz

traz a vida.

da vida

Com o canto metálico

esperamos sufocar

o adeus vestido

em seda universal.

Cigarra

guitarra

vida

escamas a compartilhar

a ondulada essência

do afeto.

Para a vida

conquistamos o silêncio da sorte

(a vaporosa presença do sonho)

assopramos incensos

abençoamos o firme suor

que ladra – geme no esquecimento.

Para a vida

estamos abertos – claros enigmas

estamos assim:

sombra e calor

navalhas a cortar o ódio

teimoso – residente em nosso ser.

Com a vida

arrastamos translúcidas esperanças

e erguemos a estrada da morte.

do sonho

Uso a palavra decotada

amplo incêndio

em meu peito repartido

em mil vontades.

Volto a cada canto gritando

seja esse o momento de sonhar

seja essa a recém-aberta loucura

ferida explodindo na cabeça

dos guardiões humilhados

de tanto sonho.

Afio a lição em minhas mãos

que resgatam o sonho

caído no chão

pisado

desprezado

pelas águas imperdoáveis

da ambição.

Quanto mais sonho, mais aprendo a lição

quanto mais vivo, mais esqueço o ódio

quanto mais liberto, mais adormeço a sonhar.

E para isso necessito de luz

dos violões

dos rumos amassados

(em tempos diversos)

para juntos sonharmos.

do amor

Plantei sementes por toda nossa vida

E deixei-as a florescer por canteiros diversos.

Não desejei trazer felicidades enfraquecidas

apenas canções de amor

que saem dos subterrâneos do homem

procurando corais amigos

residência de pássaros noturnos

cantores da peluda paixão do tempo.

Nada mais queria

contudo, sorria pelos caminhos solitários

tragando amor em cada trincheira.

Retive raios fumegantes a nos perturbar

para que depois

pudéssemos amar toda a existência

mas vi que o depois não se realiza

na vontade deixada de lado

que o depois é o agora

prestes a acontecer

e que o amor – ébano companheiro

já existe antes do nosso medo.

Quando então, partiremos com este nome

latejando, perdido a nossa procura?

Quando sorriremos sem receio de chorar

certeza de amar?

Duvido das certezas

listas negras a despedaçar a vida

e construo países

que desconhecem a mentira

a vaidade

o rancor (triste fim de quem não amor)

a glória

o poder

o erro (condenação de quem acerta)

países que

somente conhecem as sementes de amor

espalhadas todos os dias

nos jardins que nascem

dentro de nós

e morrem sem o nosso amor.

somos o poema

I

A dor pelos trilhos
soltos

valsa na alma do indivíduo

que sangra todas as noites

feito um vigia sonolento.

Ela que se alimenta

na loucura do suicida

espreita o poema

e arma o circo da morte

porque seu remorso é antigo

e tomba frente à saliva do ar.

A dor, ausência do gosto,

assusta as horas

porque reparte fogos,

violência, frio e morte

sobre os vidros do medo.

Ela anda no mundo

floresce, e seu segredo

é desejar ser coletiva.

A dor chega,

e surge o poema.

II

Sorrateiramente, a correnteza

sustenta o poema:

templo onde se fuma o amor,

trincheira rasgada de paixão.

Levemente o vazio é banido.

Faminto, ele ensaia sua dança:

estranho rasgo de dignidade e obscenidade.

Antes de qualquer proclamação

ele se coroa habitante do infinito

que milita e amamenta

as manhãs do amanhã;

por isso:

um grito de Deus

é o poema,

uma vontade do homem

é o poema,

o gorjeio dos pássaros

é o poema,

as raízes do vento presas no cabelo

formam o poema,

o remanso da infância

é o poema.

O poema é de amor.

III

Agora

corpo e alma estão no amor

desenrolando o mel

pelo capim de cada um.

Agora

provável e improvável

juntos estão

quando escapam pelos becos das cicatrizes

e renovam seu gozo,

e não pensam jamais

em separação;

já que pedalam artérias,

palmilham teias

na busca da eterna ligação.

Agora

Deus foi renovado

em algum lugar

em outra cidade

com a explosão da terra,

da vida que continuará.

IV

O itinerário do mistério

os ossos da pátria.

O itinerário do eco

os gestos do horizonte.

O itinerário da virtude

as páginas dos livros.

O itinerário do braço

um simples trote.

O itinerário do terrível

os fogosos bagaços.

Meu itinerário:

o poema de amor.

V

Guiado pela líquida bússola

caço a madrugada,

que foge com a velocidade do relâmpago

para as hastes da chuva.

Navego na brisa

da aventura que estranha

o meu rosto

coberto pela aliança com o sol.

Espio o oceano renovado

e seu semblante corrosivo:

clara ventania a respirar.

Guiado pela temperatura da paciência

sustento o amor

que vaga pelos becos do poema.

O poema é de amor.

VI

Se é de amor:

planta

as sementes da fascinação,

escorre raso

a mostrar a face de Deus,

suporta

a violência contida

no seio da ambição,

cobre

o abismo que conversa

com o deserto dos homens.

Se é de amor:

ama.

VII

Sinto o amargo nó da labareda

que passeia em minha desajeitada

entrega a ti.

Antes, nada levava,

agora, levo no bolso

a luz enrolada pela fumaça do poema:

sinal de minha cristalizada agonia.

Levo nas mãos

os raios transistorizados pela distância:

insuportável limite

de tua recusa.

Levo na boca

o morno encanto da esperança

que se limita a aproximar

minha sede de tua fome:

como uma operária

que abotoa a primavera

aos pés magistrais do céu.

VIII

Quero os teus abraços,

seguir teus passos,

estreitar nossos laços,

abandonar nossos embaraços.

Quero medir teus compassos

e decifrar teus traços.

Quero soltar o luar preso

por cadarços,

amor, amarra-me em teus braços.

IX

Os fragmentos da dor

continuam rebeldes

– bailam na criação –

dilatando a vida.

Os sentinelas da dor

cristalizam o coração

– funda floresta do mundo –

transpondo o silêncio.

Os desertores da dor

ironizam o bem

– lâmpada natural do universo –

contornando o olhar do fogo.

A dor ainda é alma.

Resto de areia

não consumido pelo mar.

Ainda é fruto

resto de flor,

triste como o gesto banal.

A dor ainda dói,

e é dor.

X

Mas o poema é de amor:

espiritual e corpóreo,

nele estamos

e duramos

(ponta de cigarro que se apaga).

O poema

é amor,

vista abstrata

que amamos

(dinamite em nosso ser).

É amor

o poema

viola que rasga o som

(ruminando o tom).

Nós somos o poema,

e do amor

seremos.

arco-íris

I

A configuração

(vermelho)

1.

Guarnecido pela rústica aparência do paraíso

atalho o eco – o sonho se desfaz

em imutáveis colorações.

Abandonada pérola, o olhar acaricia

a beleza do mundo,

lábios que buscam o teu sabor,

perdidos momentos – trajetória do adeus.

Todavia,

contraceno com a tua boca – infinita perdição,

molho o rosto no teu indivisível desejo,

beijo os seios – grudados em mim.

Aflora

o brilho deste instante.

Rompem
as cores

ai
de quem não ver!

2.

À luz de um poema,

vou construindo a perigosa travessia do pudor.

Outras vezes, acreditava na loucura

e via a inconseqüente mentira da razão.

Soterradas verdades

atreladas ao meu frenesi.

Luzes que indagam por mim:

mar, mulher, água, menina,

armadilhas, o arco

vermelho,

árvore atemporal

recompondo o caos da humana raça.

Rompem
as cores

ai
de quem não ver!

II

O flerte

(alaranjado)

3.

A
noite desfolha o dia

estrelas
trazem a rebeldia.

Por isto, de nada vale

descrer da própria vida enforcando a fé.

Tudo existe bem antes do tempo.

Tudo renasce mil vezes diferente:

o pavor rondando nas trevas

as lâmpadas de rua

existindo para ninguém,

o vinho implorando goles mais profundos.

Inútil é negar os amargos pingos de suor.

Inútil é querer endurecer o coração

perante a paixão.

Inútil é não enxergar a cor brilhante

do perdão

que flutua nos lençóis da emoção.

Vai,

alegrar a força juvenil

escondida dentro da fecunda esperança,

rastejar com o fuzil

esculpindo na ternura,

na imensa ilha do prazer.

4.

Entre o pecado da lua com o sol

o nu pereniza o alaranjado calor.

Entre o viver na cidade

dos mortos,

habitado pela cinza viva

dos seres humanos,

melhor alijar os impulsos tumulares,

melhor brilhar no horizonte

de uma alcova.

Cai,

a
noite desfolha o dia

estrelas trazem a rebeldia.

III

A vigília

(amarelo)

5.

Antes era a longa caminhada

o
esplendor

o
vasto movimento

por deslumbrantes paisagens.

Antes era a graça aprimorada

a
surpresa

a
mansa dança

pela solitária, luminosa manhã.

Até quando dormirá em nós

a descalça presença do amanhã?

Até quando anoitecerá em nós

a infinita paciência para a luta?

Fecundamos:

seiva, metal, vôo, cristal,

navios que singram os agressivos mares.

Renovamos:

clima, sumo, erva, éter,

incensos purificadores em nós.

Gota a gota

o
sempre é tão pertinho!

6.

Já vem vindo, o vento entorpecendo

as raízes da volúpia.

Já vem vindo, o vento parindo

o pó amarelo da fadiga.

Nisto consiste o nosso eterno dilema:

l(eva)do

pela mão amante

sorvemos o pacto

iniciando a floração.

Além, muito além, surge

a constelação,

solitário refúgio.

Além, muito além, o nome

sede

gota a gota

o sempre é tão pertinho!

IV

A palavra

(verde)

7.

A palavra é o retrato guardando o fascínio das horas.

A palavra é o começo inesquecível gritando as coisas, as mentiras,

as jóias tecendo a hipocrisia.

A palavra é a existência, a fornalha surdindo na insônia.

E a humanidade conhece a distância para o sacrifício,

só a palavra salva da fulminante derrota,

os homens se enganam exilando suas paixões,

os homens se espantam cavalgando suas tristezas,

só a palavra circula entre as lágrimas,

os homens se afundam clamando por suas sombras,

os homens se emocionam percorrendo suas vitórias.

Assim é a rota do viajante.

Ah,
mulher – a incredulidade do abraço

é a fronteira por onde passo.

8.

Quando a história nega a fome, a sede,

os heróis perdem o direito à lembrança;

falta confiança diante da insanidade,

jamais a injustiça será aplacada com a insensatez,

a corrida terá apenas um desfecho cruel:

feridas, chagas abertas no peito do homem,

o verde de nada adianta

será insuficiente, quando o homem se refugiar em guerras,

será desprezível, quando o homem demonstra sua impotência para o sonho.

Não, todos os homens, talvez, voltem a viver

o significado da paz

(fios dourados de esperança, néctar da felicidade).

Em breve, tudo será possível.

Ah, mulher – a incredulidade do abraço

é a fronteira por onde passo.

V

O mistério

(azul)

9.

Bate em você, o azul do céu

multifacetado em seus olhos,

vigilância fecunda,

canção que amanhece

em plena selva do seu ser.

Você,

ponto agreste

neste paradisíaco lugar.

Você,

bruma fresca

nesta noite infantil.

Cada minuto, você rasga

os laços de todas as saudades,

pilares desordenados,

ordem projetada na aflição.

Cada segundo, você viola

o tamanho da utopia,

arrepio matinal,

parco suspiro (embrião).

Vem, aqui está o script

- trégua em revoada.

10.

Todos os sentidos foram perdidos

com a recriação total dos mitos.

Num piscar de olhos,

Você

Transformou o evento

– palhaços a desfilar,

somente assim há ilusão –

cortada ilusão,

duradoura teimosia,

moinhos a disparar

gargalhadas indiferentes.

Você,

certeza que atravessa a vida.

Você,

ensaio necessário que orienta os gestos.

Você,

romance perfumado:

Vem, aqui está o script

–
trégua em revoada.

VI

O diálogo

(anil)

11.

Pétalas deste dia cintilam

cúmplice a vida se encanta.

Uns poucos perigos rondam a gruta, onde

permanecem as cansadas mãos.

Mãos marcadas com riscos em desalinho,

muitas vezes, obscuros... Mãos que novamente despertam esquisitos ocasos.

Que feitiço desembarca naquele cais?

Mãos – o coração do porto.

Mãos – o labirinto – e depois, a escadaria do corpo.

Mãos – que dizer dos inúmeros planos,

que dizer das felizes mudanças,

estendidas na atmosfera de tuas raízes?

Enganados, isolamo-nos de ti – impossível!

Inevitável lembrança... Chorar, chorar.

Mas o vento tropical lambe as delícias

que revestem o teu silêncio.

Afora isso, conversamos, nutridos pelas batalhas,

o sono – resto mortal – nosso ofício

até novas explorações.

Mãos fundas, jeito de natureza,

fogo permanente em nosso globo – mãos:

Pétalas deste dia cintilam

cúmplice a vida se encanta.

12.

Se ao menos as pessoas e os animais

estraçalhassem a angústia:

cada noite, novas estrelas, nova lua,

cada noite, repleta por belos milagres.

Se ao menos as asas – janelas, portas jogadas no céu

figura anil – véu – agora, nada recompor.

Barco guardando antigos tesouros,

depois o vazio,

perplexa certeza.

Barco,

buscamos as mãos,

custa tanto proceder assim.

Roteiro – mãos:

barco,

nosso regresso.

VII

A canção

(violeta)

13.

Outra vez, as avenidas nos ensinam velhas teorias:

máscaras, migalhas, lágrimas, corações,

perscrutam a terra

passo a passo

sol a sol

com seus sofrimentos

suas ameaças.

Ou então, a escuridão devasta as tardes, as manhãs,

insinuando abismos entre o querer:

fúrias, conflitos, pedras, ataques,

que devolvam a mais preciosa vantagem

o barulho do vento

a voz

o rumor

a ventania jorrando pequenos desejos,

soprando, lentamente, a delinqüência do caminho.

Enfim, ninguém atravessa o presente

sem a repentina flor do sorriso.

O
arco-íris é pouco

tão
pouco,

vertigem em mim...

sonho cravado nas canções

dos
homens.

14.

E vem a chama do pecado.

E vem o curso da história.

E vem o peso da terra.

E vem a libertação do homem.

Tudo renascendo deste vaivém:

destinos cortados.

Mas, os espinhos são efêmeros,

desfazem a viagem inteira,

gritando na distância – violeta:

O
arco-íris é pouco

tão
pouco,

vertigem em mim...

sonho cravado nas canções

dos
homens.

represa

1.

o mesmo corpo tardado

tempo sempre no resguardo

da noite sem alma

tampouco o objeto vislumbra

margens saberes futuras equações

ontem o sujeito entrevado em raízes

riachos armadura de terras

mundo que resvala no horizonte

madura órbita porosa

silêncio de si mesmo

infância – asa de pássaro

aços são vôos de flores

constelação

furor no olho

quase simulacro e lágrimas

2.

costuro lembranças

essência íngreme da lenda

talvez a memória batida

na canção

seja do tamanho que o mundo

não comporta

faíscas de um tigre

apenas misturas em trilhas

de corpos que oscilam

prisma chuvoso sob o sol

o passo inicial cancelado

olho de lado

e a herança do mar

estanca o choro largo

da cidade

3.

tamanho vulto chega sonolento

plano que atravessa sombras

ruas cortadas no âmago da vida

busco cheiros pela cidade

em seu lugar

as reticências delicadas da ruptura

adormecem

subterrâneas persianas do corpo

fábula vencida

por ondas náufragas do oceano

olhos assim

em meu uivo habitado

por nomes destroçados

no ventre do texto

avencas cotidianas do querer

4.

solene riso

percorrendo madrugadas

ausências soltas dos caminhos

traçados pelo vento inusitado

quando

o cavalo desencaminhado de nascença

esboça os vagos ritmos dos labirintos

sou

os tormentos e as mordeduras

desengavetadas pela escritura

tempestade de vidro

quando o múltiplo acalanto da mão

repisa o campo das estrelas afogueadas

música entesourada – ilha intacta

fagulhas do paraíso

5.

cuidado beco silêncio

a última elegância

jorra relatos

aparências por tardes

grisalho amor nascente

caracóis são moradas

que revertem o viver

violenta brancura que soçobra

carnívora aurora dos ossos

rosto das moradas azuis

crisálida-ira

núcleo das coisas

cristal do sim e do não

signos soltos

no papel

Leontino Filho (Aracati, 1961). Poeta e ensaísta. É autor de Sob o Signo de Lumiar: Uma Leitura da Trilogia de Sérgio Campos (estudo defendido como tese de mestrado em Literatura Comparada pela Universidade Federal do Rio Grande do Norte, 1997). Atualmente faz o
doutorado em Estudos Literários na UNESP, Campus de Araraquara/SP. Publicou os seguintes livros de poemas: Amor – uma palavra de consolo (1982), Imagens (1984), Cidade íntima (3 edições: 1987, 1989, 1999), Entressafras (1988, em parceria com Gustavo Luz) e Sagrações ao meio (1993).

r.leontino@ig.com.br

Sandra Espósito nació un 2 de octubre de 1965 en Buenos Aires. Estudió fotografía entre 1991 y 1996 con distintos maestros en esa ciudad: Manuel Bendoiro, Bécquer Casaballe, Aldo Bressi, Gabriel Valansi y Lutz Matschke le dieron los conocimientos técnicos. Se resiste a insertarse en el mercado y en el mundo de las muestras fotográficas, pero sobrevive. Actualmente cursa la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires.

sandraeme@hotmail.com

Alfredo Fressia (Montevideo, 1948). Poeta e ensaísta. Obra poética: Un esqueleto azul y otra agonía. Ediciones de la Banda Oriental. Montevideo. 1973. Premio MEC, Uruguay. / Clave final. Ediciones del Mirador. Montevideo. 1982. / Noticias
extranjeras. Ediciones del Mirador. Montevideo. 1984. / Destino: Rua Aurora. Edición del autor. São Paulo. 1986. / Cuarenta poemas. Ediciones de UNO. Montevideo. 1989. / Frontera móvil. Ediciones Aymara. Montevideo. 1997. Premio MEC, Uruguay. / El futuro/ O futuro. Edições Tema (bilingüe). Lisboa. 1998. / Amores
impares. (Collage sobre textos de 9 poetas). Ediciones Aymara. Montevideo. 1998. / Veloz eternidad. Vintén Editor. Montevideo. 1999. Premio MEC, Uruguay.

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Poemas © Leontino Filho

Prólogo © Alfredo Fressia

Fotografias © Sandra Mercedes Espósito

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Cidade Íntima

Creator:

Leontino Filho

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06/12/01

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Edições Agulha

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